Was der Untermieter in seinem Zimmer versteckte

Bevor ich erzähle, was passiert ist, muss ich erklären, wie er überhaupt in meinem Haus gelandet ist. Tomás habe ich vor langer Zeit kennengelernt, in dieser verwirrenden Phase, in der wir uns mochten, aber keiner den ersten Schritt machte. Wir stritten über alles, gingen auf Abstand, fingen wieder an zu reden, und so immer wieder, ohne dass je etwas Offizielles daraus wurde.

Als ihn seine Familie aus dem Haus warf, war es meine Mutter, die ihm ein Zimmer anbot. Sie behandelte ihn immer wie einen Sohn, und mir war es ehrlich gesagt egal: Wir stritten uns sowieso wegen jeder Kleinigkeit des Zusammenwohnens. Er nahm an, bekam das Zimmer ganz hinten und blieb. Er lebt jetzt schon so lange bei uns, dass er fast zur Familie gehört. Er arbeitet mit einem Onkel von mir in langen Schichten, weit weg, und manchmal taucht er tagelang nicht auf.

Ich erzähle das alles, damit ihr die Beziehung versteht, die wir hatten. Weder Freund noch Bruder noch Fremder. Irgendwas Seltsames dazwischen, diese Grauzone, in der man nie weiß, wie man sich verhalten soll. Manchmal behandelte ich ihn mit der Vertrautheit von jemandem, mit dem man sich das Bad teilt, und manchmal machte mich schon der bloße Anblick nervös, wenn ich ihm halbnackt im Flur begegnete.

Mit der Zeit gewöhnte ich mich an seine Anwesenheit. An das Geräusch der Dusche, wenn er von der Arbeit kam, daran, seine Turnschuhe im Eingang liegen zu sehen, daran, darüber zu streiten, wer das schmutzige Geschirr hatte stehen lassen. Was ich nie ahnte, war, in welchem Maß er sich an mich gewöhnt hatte.

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Das Schlimmste daran, mit jemandem zu leben, der nicht deine Familie ist, aber auch kein Fremder, ist, dass er die gleichen Rechte und Pflichten hat wie jeder andere im Haus. Waschen, kochen, putzen und vor allem den Raum und die Dinge teilen. Wenn wir allein waren, kümmerte jeder sich um seins, und sogar die Dusche wurde zum Streitpunkt, wer zuerst reingehen durfte.

Eine der Aufgaben, die er hatte und die mir unangenehm war, war, die Wäsche aus dem Trockner zu holen und in die jeweiligen Zimmer zu bringen. Er respektierte Privatsphäre nicht besonders, und zwischen dieser Wäsche waren immer auch Sachen von mir: Schlafanzüge, Röcke, Tangas, BHs und die aufreizendste Unterwäsche, die ich besitze. Der Gedanke, dass seine Hände meine Slips anfassten, bevor er sie in meine Schublade legte, machte mich auf seltsame Weise zugleich wütend und heiß.

Meine Unterwäsche versuchte ich möglichst selbst zu holen, vor allem die Teile, von denen nicht einmal meine Mutter wusste, dass es sie gab. Aber manchmal griff sie danach und verteilte alles ohne nachzudenken, und manchmal mischte sich einfach alles.

Es gab „Verwechslungen“. Ich landete mit irgendeinem seiner T-Shirts, und das war normal. Seltsam war, dass er immer mit Sachen von mir endete: ein paar Shorts, einer meiner Röcke. Sogar mit kurzen Röcken, die ich nur in meinem Zimmer trug und von denen ich sicher war, sie nie in die Wäsche gegeben zu haben.

Zuerst schrieb ich es dem Chaos der Waschküche zu. Ein Haus mit drei Personen und nur einem Trockner ist ein ständiges Desaster. Aber die Zufälle häuften sich, und ich gehöre zu den Leuten, die genau wissen, was sie in welche Schublade gelegt haben. Mir ging nicht ein, dass ausgerechnet die intimsten Stücke, die sich an meine Fotze oder meinen Arsch schmiegen, auf seiner Seite landeten.

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Eines Tages, nach dem Duschen, zog ich mich gerade an. Ich trage normalerweise keinen BH, aber diesmal wollte ich einen anziehen und fand ihn nirgends. Tomás war gerade unter der Dusche, also nutzte ich die Gelegenheit und ging in sein Zimmer, um zu suchen.

Mitten in seinem ganzen Chaos lag da mein BH. Ich nahm ihn, ging in mein Zimmer zurück, zog ihn an und machte mit meinem Tag weiter, als wäre nichts gewesen.

Später stellte ich ihn zur Rede.

—Warum hattest du meinen BH in deinem Zimmer? — fragte ich ihn.

—Der muss sich mit meiner Wäsche vermischt haben, tut mir leid — antwortete er, als wäre das das Selbstverständlichste der Welt.

Ich tat so, als wäre ich sauer, und wollte mich schon umdrehen, als ich ihn leise lachen hörte.

—Was findest du denn so lustig? — sagte ich.

—Es ist nur… der sieht nicht so aus, als wäre er deiner.

—Und warum sagst du das?

—Er ist ein bisschen steif, sehr bedeckt. Ich habe dich im Haus schon leicht bekleidet gesehen, ohne BH, und … na ja, vergiss es.

Also hatte er mich beobachtet.

—Ach, dann hast du also auf meine Titten geachtet? — platzte ich heraus und legte mir die Hände über dem T-Shirt auf die Brüste, drückte sie nur leicht zusammen, damit sich meine Nippel abzeichneten.

Er bat mich, es zu vergessen, sichtlich verlegen, den Blick genau da festgeklebt, wo ich ihn haben wollte. Ich antwortete ihm mit der größten Ruhe der Welt.

—Nur damit du’s weißt: Ich habe verdammt schöne Titten. Fest, mit rosa Nippeln. Und wenn ich einen BH trage, dann um sexy auszusehen, nicht weil ich ihn nötig hätte.

Und ich ging, ließ ihn mit einem sich langsam in seiner Hose abzeichnenden Buckel und ohne eine Antwort zurück. Wenn es jemanden gab, der nicht wollte, dass er mich so ansah, dann war er das. Aber es war mein Haus, und wenn ich ohne BH, im Tanga oder mit kurzem Rock halb mit dem Arsch rauslaufen wollte, dann würde ich das auch tun.

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Nicht lange danach passierte das, was das hier wirklich ins Rollen brachte. Ich gehöre zu den Frauen, die sexy Dessous anprobieren, Fotos machen und sie ab und zu für jemanden tragen. Ich habe Spitzenstücke, halbtransparente Bänder, Tangas, die sich zwischen meine Pobacken schieben, all diese Sachen, die ich wie ein Geheimnis aufbewahre.

An diesem Tag wollte ich mir ein rotes Set anziehen, das ich liebe. Ich wollte mich gut fühlen, etwas nur für mich tun. Es ist aus Spitze, zweiteilig: Das Unterteil bedeckt gerade so viel wie nötig, gehalten von hauchdünnen Trägern, die sich in meine Hüfte schneiden, und das Oberteil ist so fein, dass man durch die Spitze meine ganzen Brustwarzen sieht. Der Rücken ist String und lässt jeden Zentimeter meines Arsches frei.

Ich kam noch nass aus der Dusche und suchte das Set. Das Unterteil war nicht da. Und bei diesem Teil war ich mir absolut sicher: Ich hatte es nicht getragen.

Ich zog irgendwas darüber und ging direkt in sein Zimmer. Ich wühlte mich durch das Chaos, bis ich es fand. Und dann begriff ich zwei Dinge auf einmal.

Das erste: Es hatte sich nirgendwo „vermischt“. Er hatte es absichtlich aus meinem Zimmer geholt.

Das zweite sagte mir mein Fingergefühl, bevor meine Augen es sahen. Der Tanga war nass. Etwas Dickes lag darauf, noch warm, hing in einem weißen Faden an der Stelle, wo die Fotze sitzt. Es war frisch. Ich hob ihn mit zwei Fingern an, klappte ihn auseinander, und sah ihn von innen vollständig bedeckt: noch warme Spermastrahlen klebten an der Spitze, ein riesiger Fleck tropfte auf den Boden.

Mein erster Impuls war Ekel, bei dem Gedanken, etwas anzufassen, was er dort hinterlassen hatte, während er meinen Tanga benutzte, um sich einen runterzuholen. Aber der Ekel hielt nicht lange an. Was mich wirklich überraschte, war die Menge. Es war viel, viel zu viel, als hätte er sich nach Tagen des Zurückhaltens, während er an mich dachte, dort die Eier leergeballert. Ich stellte ihn mir auf seinem Bett sitzend vor, den harten Schwanz in der Faust, meinen Tanga eng über der Spitze, daran riechend, schnell bewegend, das Stöhnen unterdrückend, als er kam und alles in die Spitze entlud, während er an meine Fotze dachte.

Unmöglich, dass er bei so etwas so viel abspritzt.

Ich hielt den Tanga mir an die Nase, ohne es verhindern zu können. Er roch nach dickem Sperma, nach frischem Mann, nach dem, was sich aus seinem Schwanz geleert hatte, während er an mich dachte. Ein heißes Ziehen machte sich zwischen meinen Beinen breit, und ich merkte, wie meine Fotze von selbst feucht wurde. Unter dem T-Shirt waren meine Nippel hart geworden, und darunter trug ich nichts.

Das Kuriose ist, dass es mich nicht störte, dass er ihn genommen hatte. Das konnte ich nachvollziehen: Wenn man mit einer Frau wie mir zusammenlebt, mit meinen Titten im Haus und den Tangas im Bad aufgehängt, ist es fast unvermeidlich, dass er sich mit meiner Unterwäsche einen runterholt. Was mich störte, war, dass er in meine intimsten Sachen herumgewühlt hatte. Also beschloss ich, mich zu rächen. Aber auf meine Art, auf eine Art, die mir ebenfalls Lust verschaffen würde.

***

Tomás war nicht da und würde noch eine Weile brauchen. Ich schloss seine Zimmertür, obwohl das gar nicht nötig war, und blieb einen Moment inmitten seines Chaos stehen. Seine auf dem Stuhl aufgetürmte Kleidung, das Ladegerät, das von der Wand hing, der Geruch seines billigen Parfums gemischt mit dem des geschlossenen Zimmers und diesem sauren Geruch von frischem Sperma, der noch in der Luft hing.

Ich zog das Wenige aus, das ich trug. Das T-Shirt flog auf den Boden, und ich blieb nackt mitten in seinem Zimmer stehen, mit steifen Nippeln und der schon feuchten Fotze, die mir zwischen die Schenkel tropfte. Mit einem Satz warf ich mich auf sein Bett. Die Matratze roch nach ihm, nach Arbeitsschweiß und seiner Haut, und statt mich zu bremsen, machte mich das nur noch schärfer.

Ich spreizte die Beine weit auf seiner Decke und legte die Hand an meine Fotze. Ich fing an, mich dort selbst zu berühren, anfangs langsam, fuhr mit zwei Fingern über die Lippen, die schon geschwollen und gleitend waren. Ich öffnete sie für ihn, obwohl er nicht da war, zeigte seinem leeren Zimmer meine rosige, glänzende Fotze, als könnte Tomás mich von irgendwo aus beobachten. Mit der anderen Hand packte ich mir eine Titte, kneifte die Brustwarze, zog daran, bis mir ein Stöhnen entfuhr.

Ich sah an die Decke seines Zimmers, als würde ich ihn ausspionieren, und begann, meinen Kitzler in Kreisen zu reiben, immer härter. Ich stellte mir vor, wie oft er genau an diesem Ort gelegen hatte und an mich dachte, meinen Tanga an der Spitze seines Schwanzes, das Stöhnen unterdrückend, damit ihn niemand hörte, die Hand immer schneller auf und ab, bis er einen heißen Strahl auf die Spitze entlud.

Ich schob zwei Finger in mich. Meine Fotze sog sie sofort ein, eng, so nass, dass es bei jeder Bewegung schmatzte. Ich fickte mich mit der Hand und stellte mir vor, es wäre Tomás’ Schwanz, der mich innen aufdehnte. Ich sah ihn über mir, schwitzend, den ganzen Schwanz tief in meiner Fotze vergraben, hart auf seine eigene Matratze stoßend. Ich schob einen dritten Finger hinein. Spreizte die Beine weiter und begann schnell zu pumpen, die Handfläche schlug jedes Mal gegen meinen Kitzler, wenn ich nach innen drückte, das Handgelenk glitt durch die Flüssigkeit, die mir bis zum Arsch herunterlief.

—So würdest du ihn mir reinstecken, hm? — flüsterte ich in die Leere und biss mir auf die Lippe—. Mit diesem Schwanz, der sich abzeichnet, wenn du auf meine Titten schaust.

Ich griff nach einem seiner Kissen und schob es unter mich, setzte mich darauf wie ein Reiter. Ich rieb meine Fotze an dem Bezug, strich mit dem Kitzler immer wieder über den Stoff, immer schneller, rieb mich wie eine brünstige Hündin. Das Kissen war in Sekunden durchnässt, glänzte von meinen Säften. Ich hörte auf, an Rache zu denken, und es gab nur noch mich, sein Bett, den Geruch nach ihm und den Druck, der vom Bauch aufstieg, bis er mich sprengen würde.

Ich spürte, wie der Orgasmus wie eine Welle kam. Meine Schenkel spannten sich an, mein ganzer Bauch zog sich zusammen, und ich kam auf Tomás’ Kissen, keuchend gegen das Laken. Meine Fotze pochte heftig, zog sich immer wieder zusammen, und ich spürte, wie ein warmer Schwall nach außen entwich und den Bezug dunkel färbte. Ich rieb mich noch langsam weiter, während ich herunterkam, presste die letzten Krämpfe aus mir heraus und ließ das Kissen von mir durchnässt zurück.

Jetzt wirst du wissen, wie es sich anfühlt, die Körpersäfte des anderen in deinen Sachen zu finden.

Ich blieb einen Moment auf dem Rücken liegen, schwer atmend, mit noch immer pochender Fotze und auf- und abgehenden Titten. Ich schob zwei Finger zwischen meine Lippen und wischte mich ein wenig sauber, und aus purer Laune strich ich diese Finger dann über den Bezug des anderen Kissens, das er jede Nacht benutzte, und hinterließ dort eine glänzende Spur von dem, was ich gerade aus mir geholt hatte. Er sollte es riechen. Er sollte sich wundern.

Völlig erschöpft zog ich mich an, nahm mein rotes Teil und verließ das Zimmer. Ich wusste, dass er und meine Mutter bald zurückkommen würden, also wusch ich es und steckte es zusammen mit anderer Wäsche in den Trockner, um jede Spur zu verwischen.

***

Als Tomás zurückkam, merkte er schnell, dass etwas nicht stimmte.

—Hey, war in meinem Zimmer irgendwas? Es ist alles feucht — sagte er und sah mich von der Seite an.

—Vielleicht ein Unfall — antwortete ich ungerührt—. Übrigens, hast du nicht irgendwo ein Kleidungsstück von mir gesehen? Ein Unterteil. Einen roten Spitzentanga.

Er war überrascht. Er wurde unbehaglich, senkte den Blick auf den Boden, seine Ohren wurden rot.

—Nein, ich habe nichts. Vielleicht ist es verloren gegangen.

Ich drehte ihm den Rücken zu und ging mit einem Lächeln in mein Zimmer, das er nicht sehen konnte. Aus seinem Zimmer hatte ich mir nicht nur das Meine zurückgeholt: Ich nahm mir auch eines seiner intimen Stücke, einen schwarzen Boxer, den er in seiner Schublade aufbewahrt hatte. Ich wollte ihn eine Weile behalten, nur zum Spaß, damit er dieselbe Neugier spürte wie ich. Ein stilles Spiel, das keiner von uns laut benennen wollte.

***

Am nächsten Tag probierte ich nach dem Duschen das rote Teil an, das ich inzwischen gewaschen hatte. Und es war seltsam. Obwohl ich es in den Trockner gesteckt hatte, hatte ich das Gefühl, dass noch etwas von ihm darin steckte, als würde sich der Stoff daran erinnern, was passiert war, an das Sperma, das er darauf gespritzt hatte, an die Art, wie er beim Gedanken an meine Fotze gekommen war.

Ich stand eine Weile vor dem Spiegel. Drehte mich um, um mir den Arsch anzusehen, den String, der zwischen den Pobacken verschwand, und strich mir dann von vorn über den Stoff, drückte meine Fotze durch die Spitze. Man sah einfach alles. Die Lippen, die Feuchtigkeit, die sich schon wieder bildete, nur weil ich mich erinnerte.

Ich holte Tomás’ Boxer aus der Schublade, hielt ihn mir ans Gesicht und atmete tief ein. Er roch nach ihm. Ich schob die Hand in den Tanga, fand meinen Kitzler schon geschwollen, und ließ mich noch einmal kommen, während ich seinen Boxer gegen meinen Mund presste, um nicht zu schreien, und dabei an den Schwanz dachte, den er sich beim Gedanken an mich hart gemacht haben musste, an die Ladung, die er auf meine Spitze entladen hatte, an all die Male, in denen er sich lautlos ein paar Meter von meinem Zimmer entfernt einen runtergeholt haben musste.

Ich fragte mich, was er sich noch alles mit mir ausgemalt hatte in jenen Nächten, in denen er nicht zu Hause auftauchte. Wie oft er mich ohne BH hatte herumlaufen sehen und die Sekunden gezählt hatte, bis er allein mit dem Schwanz in der Hand war. Und vor allem fragte ich mich, wie weit ich bereit war, dieses Spiel noch weiterzutreiben.

Ich dachte, das würde hier alles enden, in einer dummen Rache und ein paar versteckten Kleidungsstücken. Aber ich irrte mich. Das hier war nur der Anfang einer Reihe von Dingen, die zwischen diesem Untermieter und mir unter demselben Dach passieren würden. Dinge, bei denen ich inzwischen nicht mehr weiß, ob ich will, dass sie aufhören.