Was ich in jener Nacht im Flur im Haus meines Vaters sah

Mein Vater war fast ein Jahr lang Witwer gewesen, als er anfing, mir von Adriana zu erzählen. Ich lebte in einer anderen Stadt und brachte mein Studium zu Ende, und ich rief ihn sonntags abends an, diese kurzen Gespräche, in denen wir nie das Wichtige sagten. Deshalb überraschte es mich, dass er an einem ganz gewöhnlichen Dienstag selbst meine Nummer wählte.

—Komm am Freitag her — sagte er. — Ich möchte, dass du jemanden kennenlernst.

Ich fragte nicht weiter. Ich kaufte das Ticket, packte einen kleinen Rucksack, und am Freitag um sieben Uhr abends stieg ich aus dem Bus, mit einem seltsamen Knoten im Magen. Es war keine Wut. Auch keine Traurigkeit. Es war eher etwas, das der nervösen Neugier ähnelte, wer die Frau war, mit der mein Vater beschlossen hatte, sein Leben fortzusetzen.

Adriana öffnete die Tür, noch bevor ich mit dem Klingeln fertig war. Sie musste um die fünfunddreißig sein, vielleicht sechsunddreißig. Jedenfalls deutlich jünger als mein Vater. Sie trug ein cremefarbenes Hemdblusenkleid, ohne Make-up, das braune Haar offen bis zu den Schultern. Sie lächelte mich mit einer seltsamen Mischung aus Schüchternheit und Bestimmtheit an, wie jemand, der diesen Moment schon oft vor dem Spiegel geprobt hatte.

—Du musst Mateo sein — sagte sie. — Komm bitte rein. Dein Papa deckt gerade den Tisch.

Das Abendessen verlief ruhig. Vielleicht zu ruhig. Sie servierte gebratenes Hähnchen mit Kartoffeln, mein Vater öffnete eine Flasche Rotwein, und wir unterhielten uns zu dritt über Unwichtiges: die Uni, das Wetter in meiner Stadt, eine Serie, die sie gerade sah. Adriana stellte präzise Fragen, hörte mir zu, ohne mich zu unterbrechen, und wenn sie sich für eine Antwort interessierte, beugte sie sich leicht vor, sodass ich gezwungen war, dem roten Faden zu folgen. Wenn sie lächelte, bekam sie tiefe Grübchen in den Wangen. Und wenn sie sich vorbeugte, öffnete sich der Ausschnitt ihres Kleides genau genug, um den Ansatz zweier schwerer, weißer Brüste ahnen zu lassen, die an einem dunklen Spitzen-BH lagen. Ich senkte den Blick auf meinen Teller und zwang mich, langsam zu kauen.

Gegen elf begann mein Vater auf seinem Stuhl einzunicken.

—Entschuldigt, Leute, ich kann nicht mehr — sagte er. — Morgen reden wir in Ruhe, Sohn. Ist ewig her, dass ich dich gesehen habe.

Er verabschiedete sich mit einer unbeholfenen Umarmung und zog sich in sein Zimmer zurück. Adriana und ich blieben eine Minute schweigend im Esszimmer sitzen und sahen auf das leere Glas meines Vaters.

—Stört es dich, wenn ich aufräume? — fragte sie. — Bleib ruhig im Wohnzimmer, wenn du noch etwas nachsehen willst. Dein Vater hat mir gesagt, du hättest ein paar Papiere zum Unterschreiben dabei.

Es war eine großzügige Ausrede, damit ich mich nicht verpflichtet fühlte, ihr zu helfen. Ich war dankbar dafür. Ich holte die Mappe mit den Unterlagen zur Motorradversicherung heraus und setzte mich auf das Sofa im Wohnzimmer. Von dort aus sah man die Küche perfekt, offen zum Raum hin. Das Licht war warm, gelb, und nur die Lampe über der Arbeitsplatte war eingeschaltet.

Zwanzig Minuten später tauchte Adriana wieder auf. Aber es war nicht mehr dieselbe Adriana.

Sie hatte das Kleid gegen graue Baumwollshorts gewechselt, die gerade eben den Anfang ihrer Schenkel bedeckten, und gegen eine langärmelige, feine Bluse, die an der Taille anlag. Ohne BH: Ihre Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab, zwei harte, freche Spitzen, die mir jedes Mal entgegenzeigten, wenn sie sich bewegte. Sie hatte die Haare zu einem lockeren Pferdeschwanz zusammengebunden und trug Stoffpantoffeln. Sie war jetzt natürlich bequemer angezogen. Und gleichzeitig war sie, ohne es zu beabsichtigen, unendlich mehr mein.

—Ich räume noch schnell die Küche auf und gehe dann schlafen — sagte sie. — Wenn du irgendetwas brauchst, weck mich ruhig ohne Scheu.

—Schon gut. Ich bin hier gut aufgehoben.

Ich senkte den Blick auf die Papiere. Hob ihn wieder. Senkte ihn. Hob ihn.

Schau sie nicht so an. Sie ist die Partnerin deines Vaters.

Aber ich sah sie an. Ich sah zu, wie sie sich um die Kücheninsel bewegte, den Geschirrspüler öffnete, sich bückte, um einen Topf im Unterschrank zu verstauen, sich streckte, um ein Tuch aufzuhängen. Jedes Mal, wenn sie sich bückte, rutschten die Shorts ihr ein paar Zentimeter höher und zeigten die weiße Rundung, wo der Schenkel sich gerade in etwas anderes verwandelte. Bei einer dieser Bewegungen zog sich der Stoff zwischen ihre Pobacken, und die untere Kante ihres Hinterns wurde freigelegt, eine runde, feste halbe Mondscheibe, die mich den Kiefer anspannen ließ. Sie hatte breite, runde Hüften und eine so schmale Taille, dass der Kontrast fast gewalttätig wirkte. Sie war keine atemberaubende Frau. Sie war etwas Schlimmeres: genau der Typ Frau, an den ein Mann noch zwei Wochen nach einer einzigen Begegnung denkt, mit harter Erektion in der Hose und ohne zu wissen, in welchem Moment es so weit gekommen war.

Als sie fertig war, trocknete sie sich die Hände ab und lehnte sich an den Türrahmen der Küche. Die Bluse klebte ihr an der Brust, und die Brustwarzen zeichneten sich wieder ab, hart, rund wie Kerne.

—Bleibst du hier schlafen? — fragte sie. — Dein Vater hat mich gebeten, darauf zu bestehen. Es ist schon zu spät, um noch durch die ganze Stadt zu fahren.

Ich hatte geplant, bei einem Freund auf dem Sofa zu schlafen. In diesem Moment wollte ich jedoch nur einen Vorwand, um nicht zu gehen, und eine offene Mappe auf dem Schoß, um das zu verdecken, was zwischen meinen Beinen passierte.

—Wenn es keine Umstände macht.

—Keine. Ich zeige dir dein Zimmer.

Wir gingen den hinteren Flur entlang. Das Zimmer, das sie für mich vorbereitet hatte, lag neben dem Hauptbad. Es war ein kleines Zimmer mit einem Bett für eineinhalb Personen, einem Schreibtisch und einem Fenster zum Innenhof. Es roch nach Lavendel und frisch gebügelter Wäsche.

—Da liegen saubere Handtücher. Das Bad ist gegenüber. Ich gehe später noch duschen, also wenn du zuerst rein willst, nur zu.

—Dann geh ich zuerst. Danach gehört es ganz dir.

Ich duschte schnell, ohne viel nachzudenken, oder ich versuchte, nicht nachzudenken. Ich nahm ihn mir einmal kurz unter dem Strahl in die Hand und ließ sofort wieder los, beschämt. Als ich mit dem Handtuch um die Hüften im Flur auftauchte, stand sie in der Küche und schenkte sich ein Glas Wasser ein. Sie hob den Blick, sah mich einen Sekundenbruchteil zu lang an — ließ die Augen über meine Brust, meinen Bauch und genau dort verweilen, wo das Handtuch eine Beule machte, die dort nicht hätte sein dürfen — und senkte ihn wieder.

—Gute Nacht, Mateo.

—Gute Nacht.

Ich ging ins Zimmer, schloss die Tür und ließ mich aufs Bett fallen. Mein Herz schlug, als wäre ich vier Stockwerke gerannt. Meine Schwanz pochte gegen meinen Nabel, hart, deutlich, an der Spitze feucht. Ich trocknete mir die Haare, zog Boxershorts und ein T-Shirt an, schaltete das Deckenlicht aus und ließ nur die Schreibtischlampe an. Ich nahm das Handy und versuchte zu lesen. Ich las nichts.

***

Etwa zwanzig Minuten vergingen, bis ich hörte, wie die Tür des Hauptzimmers aufging und Adriana mit leichten Schritten zum Bad hinüberging. Dann der Riegel. Dann das entfernte Rauschen der Dusche.

Und genau da begann ich etwas zu tun, was ich bis heute nicht ganz rechtfertigen kann.

Ich stand vom Bett auf, öffnete meine Tür nur einen Spalt und schaltete die Schreibtischlampe aus. Der Flur lag im Dunkeln. Das einzige Licht, das durchdrang, war der gelbe Streifen unter der Badezimmertür. Von meinem Platz, am Bettrand sitzend, konnte ich den Abschnitt des Flurs zwischen Bad und Hauptzimmer perfekt sehen: drei Meter, nicht mehr. Wenn sie herauskam und diese drei Meter ging, würde ich sie sehen. Wenn ich reglos in der Dunkelheit blieb, würde sie mich nicht sehen.

Ich sagte mir in diesen Minuten viele Dinge. Dass ich ein Idiot war. Dass ich die Tür im nächsten Moment schließen würde. Dass ich zweiundzwanzig war und mich wie ein Erwachsener benehmen sollte. Dass sie die Partnerin meines Vaters war und allein das schon reichen musste.

Ich schloss die Tür nicht.

Während ich wartete, ohne es zu merken, hatte ich schon die Hand in der Boxershorts. Mein Schwanz war wieder angeschwollen bis zum Schmerz, gespannt gegen die Handfläche, und ich drückte langsam zu, ohne mich zu bewegen, wie jemand, der etwas festhält, das jeden Moment explodieren könnte.

Das Wasser ging aus. Ich hörte das Quietschen der Duschkabine, nackte Schritte auf dem Keramikboden, das Geräusch des Föhns, das ein paar Minuten dauerte, und dann die lange Stille von jemandem, der sich anzieht. Oder auch nicht.

Das Licht im Bad ging aus.

Die Klinke gab nach, und die Tür öffnete sich nach innen. Adriana trat hinaus.

Das Erste, was ich dachte, und ich erinnere mich mit absurder Klarheit daran, war: Sie hat sich nicht die Mühe gemacht, den Morgenmantel anzuziehen. Sie trug nur die feine Pyjamabluse, weiß, am ersten Knopf offen, lang genug, um gerade eben den Anfang ihres Hinterns zu bedecken. Sonst nichts. Keine Unterhose, keine Hose, kein Handtuch. Sie ging vorbei, während sie sich mit einem kleinen Handtuch in einer Hand die Haare trocken rieb, barfuß, mit geradem Rücken.

Mit jedem Schritt wurde etwas Neues sichtbar. Die schmalen Waden, die festen weißen Schenkel, die tiefe Einbuchtung an der Hüfte, das leichte, aber deutliche Schwingen eines Hinterns, der nichts wiegt und gleichzeitig alles. Die nasse Bluse klebte an ihrem Rücken und zeichnete die Linie ihrer Taille nach, und darunter, dort, wo der Stoff kaum noch reichte, lugten die zwei weißen Halbmonden ihres Pos hervor, die sich bei jedem Schritt gegeneinander bewegten. Das gedämpfte Flurlicht entzündete ihre Haut von einer Seite und ließ die andere matt, als wäre sie ein Schwarz-Weiß-Foto.

Und dann geschah etwas, womit ich nicht gerechnet hatte. Sie blieb stehen. Mitten im Flur, genau vor meiner einen Spalt geöffneten Tür. Sie senkte das kleine Handtuch, faltete es an ihre Brust und blieb dort, mir den Rücken zugewandt, in Richtung des Hauptzimmers blickend. Sie drehte den Kopf nicht. Sie gab kein Zeichen, dass sie wusste, dass ich sie ansah. Aber sie blieb eine Sekunde zu lang stehen. Drei, vier Sekunden, in denen ich nicht mehr atmete. Und in diesen Sekunden verlagerte sie ganz langsam ihr Gewicht von einem Bein auf das andere. Diese kleine Bewegung öffnete ihre Pobacken um einen Zentimeter, und zwischen den beiden Halbmonden erschien mir für einen winzigen Augenblick der dunkle Schatten ihrer Möse nach hinten blickend, von der Hitze der Dusche geschwollen, noch feucht, mit den Lippen zwischen den Schenkeln hervorlugend wie eine aufgeschnittene Frucht.

Dann ging sie weiter, öffnete die Tür ihres Zimmers, trat ein und schloss sie lautlos.

***

Ich blieb auf der Bettkante sitzen, im Dunkeln, die Tür noch einen Spalt offen, das Bild auf der Rückseite meiner Augenlider festgeklebt. Ich schloss die Tür langsam, drehte abschließen auf, ohne genau zu wissen warum, und ließ mich rücklings auf die Matratze fallen.

Ich dachte, ich würde schlafen können. Ich dachte, Augen schließen würde reichen. Ich irrte mich.

Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich diese Pause wieder. Das Handtuch, an die Brust gefaltet. Die Sekunden, in denen sie genau vor der Tür reglos stehen blieb, als wüsste sie, dass auf der anderen Seite jemand stand und sie ansah, und es sie nicht störte. Die weiße Rundung ihres Hinterns. Der Schatten ihrer Möse zwischen den Schenkeln. Die Bluse, die sich mit ihrem Atem kaum hob.

Ich zog die Boxershorts mit beiden Händen bis zu den Knöcheln hinunter und griff mir an den Schwanz. Er war so hart, dass mir die Vorhaut weh tat, die am Glans zog, und an der Spitze hatte sich bereits ein dicker Tropfen Präejakulat gesammelt, mit dem ich mich schmierte. Ich begann schnell zu pumpen, die rechte Hand auf und ab über den ganzen Schaft, die linke presste ich mir auf den Mund, weil ich Angst hatte, ein Stöhnen könnte mir entweichen und sie könnte es auf der anderen Seite der Wand hören.

Ich stellte mir genau das vor: auf der anderen Seite. In ihrem Bett, auf dem Rücken, die feine Bluse bis zu den Brüsten hochgeschoben, die Beine gespreizt und die Finger zwischen den Schamlippen, weil auch sie nach diesem Gang über den Flur etwas zwischen den Beinen behalten hatte. Ich stellte mir vor, wie sie ihre Finger mit dem eigenen Speichel befeuchtete und sie wieder hinabgleiten ließ, um sie bis zum Knöchel tief hinein zu stoßen, sich auf die Lippe beißend, damit kein Laut herauskam, während sie daran dachte, dass ein zweiundzwanzigjähriger Typ drei Meter entfernt genau das tat, was auch sie tat. Ich stellte mir vor, wie sie ihre Möse mit zwei Fingern öffnete und die Klitoris mit dem Daumen rieb, den Mund offen, die Augen geschlossen.

Ich kam mir auf den Bauch, schnell, fast mit Schuldgefühl, und presste mir den Mund so fest zu, dass mir danach die Abdrücke meiner eigenen Zähne in der Handfläche blieben. Das Sperma schoss in Strahlen bis auf meine Brust, warm, dickflüssig, zwei, drei, vier Stöße, die mich zittern ließen. Es war mir egal, dass ich schnell kam. Wichtig war, dass ich kam. Ich musste dieses Bild aus mir herausbekommen wie jemand, der sich übergeben muss, weil ihm etwas nicht bekommen ist.

Ich bekam es nicht aus mir heraus.

Ich wischte mich mit dem T-Shirt ab und blieb still liegen, atmete durch den Mund. Zwanzig Minuten später war ich wieder hart, wieder mit der Hand an mir, diesmal langsamer, ließ mich in jedes Detail hinein. Der Hintern. Das Grübchen an der Schenkelseite. Der Schatten der Möse zwischen den Beinen. Die vollkommen neue Vorstellung, dass sie es vielleicht doch wusste. Dass diese Pause von drei Sekunden im Flur kein Zufall gewesen war. Dass Adriana, die Frau, die eine Stunde zuvor mit cremefarbenem Kleid und maßvollem Lächeln in mein Leben getreten war, auch dazu fähig war.

Diesmal zog ich es lange durch. Mit beiden Händen: eine am Schwanz, die andere hohl unter den Hoden, die ich sanft zusammendrückte. Ich leckte meine Handfläche, damit es besser glitt, und stellte mir vor, es sei ihr Mund, der Mund von Adriana, der langsam den Schaft hinabglitt, mit den Augen zu mir aufgerichtet, die Grübchen sich vertiefend, wenn sie die Lippen um die Eichel schloss und saugte. Ich stellte mir ihre warme Zunge um meine Spitze vor, den Speichel, der ihr übers Kinn lief, meine Hand in ihrem Pferdeschwanz, die den Rhythmus lenkte. Ich stellte mir vor, ich würde ihn ihr bis zum Grund in den Hals stoßen, und sie schluckte darum herum, die Augen tränenfeucht, die Nase gegen mein Schambein gedrückt.

Dann stellte ich sie mir auf den Knien am Bettrand vor, die feine Bluse offen, die Brüste schwer herabhängend, die harten Brustwarzen auf die Matratze gerichtet. Ich stellte mich dahinter, packte sie an der Taille, rieb die Spitze meines Schwanzes erst zwischen ihre Pobacken, rieb ihn dann an ihrer offenen, triefenden Möse, und sie schob den Arsch zurück, suchte mich, bettelte stumm darum. Ich stellte mir vor, wie ich ihn ihr mit einem einzigen Stoß ganz hinein schob, und den rauen Laut, den sie unterdrückt in das Kissen gestoßen hätte. Ich stellte mir vor, wie ich sie erst langsam fickte, jeden Stoß abmessend, und dann immer härter, am Haar, am Arsch packend, bis ich ihr bis zu den Hoden hinein stieß, während die Matratze gegen die Wand des Zimmers schlug, in dem mein Vater schlief.

Ich kam wieder bei diesem Bild. Diesmal dauerte es länger, ich hielt länger durch, und als ich den Schuss endlich losließ, stieg er mir von tief unten aus den Hoden hoch, als hätte man ihn mir herausgerissen. Das Sperma beschmierte meinen Bauch, meine Hand, das Laken. Ich blieb mit dem Schwanz in der Hand liegen, bis er weich wurde, starrte an die Decke, atmete stoßweise und hatte die Beine immer noch angespannt.

Ich schlief nach vier Uhr morgens ein, mit dem Bild immer noch im Kopf und einer Müdigkeit, die dem Schlaf nicht ähnelte.

Am nächsten Tag kam ich spät zum Frühstück herunter. Mein Vater war schon in der Werkstatt. Adriana stand in der Küche, diesmal wieder in irgendeinem Kleid, wieder ordentlich frisiert. Sie schenkte mir Kaffee ein, ohne zu fragen, und setzte sich mir gegenüber.

—Hast du gut geschlafen? — fragte sie.

Ich hob langsam den Blick. Sie lächelte mit demselben maßvollen Lächeln wie am Vortag. Aber die Grübchen waren tiefer. Oder ich sah sie anders an. Als sie näherkam, um mir die Tasse hinzustellen, öffnete sich ihr Kleid für einen Augenblick an der Brust, und ich sah wieder den Ansatz jener weißen Brüste, die mich die ganze Nacht begleitet hatten. Sie blieb eine Sekunde zu lang stehen, gerade lange genug, dass ich ihr noch das Haar riechen konnte, immer noch mit dem Duft des Shampoos vom Vorabend.

—Als hätte ich seit Monaten nicht mehr geschlafen — log ich.

—Das freut mich — sagte sie. — Du wirst hoffentlich öfter kommen.

Und ich, während ich ihr für den Kaffee dankte und den Blick auf die Tasse senkte, damit sie nicht sah, wie sich mein Schwanz schon wieder unter der Hose abzeichnete, dachte bereits daran, wann das nächste lange Wochenende wäre.