Was ich sah, als ich ins Bad meiner Schwiegertochter hinaufging

Als man mir sagte, dass ich Großvater werde, wusste ich, dass sich mein Leben ändern würde, aber ich hätte nie geahnt, in welche Richtung. Mein Sohn Mateo und seine Frau Lucía hatten fast vier Jahre lang versucht, ein Baby zu bekommen, und als sie es schließlich schafften, atmete das ganze Haus erleichtert auf. Ich war der Erste, der sich freute, wenn auch aus Gründen, die ich erst viel später ganz verstehen sollte.

Mateo lebt in einem Chalet etwa sechzig Kilometer von meiner Stadt entfernt, in einer ruhigen Siedlung, umgeben von Pinien. An jedem zweiten Wochenende stieg ich morgens nach acht ins Auto, nahm die Autobahn und stand noch vor Mittag mit irgendeinem Geschenk für den kleinen Tomás vor seiner Tür. Ich wollte da sein, helfen, wo ich konnte, der Großvater sein, der mein Vater für mich nie gewesen war.

Meine Frau war zwei Jahre zuvor an einem Krebs gestorben, den kein Arzt rechtzeitig erkannt hatte. Seitdem jagten mir leere Häuser Angst ein. Das meines Sohnes war das Gegenteil: Es roch nach warmer Milch, nach Babyparfüm, nach frisch gebügelter Wäsche, nach Leben. Ich fuhr alle fünfzehn Tage dorthin, um mich aufzutanken, wie andere zur Messe gehen.

Lucía war schon immer eine schöne Frau gewesen, daran gab es keinen Zweifel. Sie war etwa zwanzig Jahre älter als mein Sohn — was damals in der Familie für peinliche Kommentare gesorgt hatte —, aber sie hatte einen Körper, der den Verkehr lahmlegte. Riesige Brüste, breite Hüften, ein runder Arsch, der die Jeans bis auf den letzten Millimeter ausfüllte, und ein fleischiger Mund mit dicken Lippen, der mit einer gewissen Schalkhaftigkeit lächelte, wenn sie glaubte, niemand sehe sie an. Ich habe manchmal von ihr fantasiert, das gestehe ich: auf meinem Witwerbett liegend, die Hand an der eigenen Schwanz, und mir vorstellend, wie es wäre, ihr den ganzen Schwanz zwischen diese Lippen zu schieben, während sie mich von unten mit glänzenden Augen ansah. Aber immer nur aus der Distanz, wie jemand, der in einer Galerie ein Bild bewundert und nach Hause geht, um sich schweigend einen runterzuholen.

***

Die Veränderung kam an einem ganz gewöhnlichen Samstag im März. Ich kam kurz nach elf Uhr morgens im Haus an. Mateo war in seinem Arbeitszimmer und bediente einen Kunden per Videokonferenz. Er winkte mir von der angelehnten Tür aus zu und flüsterte, dass es noch eine Stunde dauern würde.

—Lucía ist oben und badet den Jungen — sagte er und wandte sich wieder seinem Bildschirm zu.

Ich nahm die Stufen zwei auf einmal. Im Haus war es still, mit diesem warmen Licht, das um die Mittagszeit durch die Oberlichter fällt. Das Hauptbad liegt am Ende des Flurs, und die Tür stand einen Spalt offen. Ich klopfte aus Gewohnheit mit den Knöcheln, aber sie hatte mich schon gehört.

—Komm rein, komm rein, sei nicht schüchtern — sagte sie von drinnen.

Ich stieß die Tür auf, und dann sah ich es.

Lucía saß in der Badewanne, Tomás an ihre Brust gedrückt. Eine Schicht weißen Schaums bedeckte einen Teil ihres Körpers, aber nur wenig. Die Brüste ragten knapp über den Wannenrand hinaus, riesig, von der Milch geschwollen, mit dunklen, dicken Brustwarzen, so hart, dass sie zur Decke zeigten, als suchten sie mich. Eine blaue Ader zog sich über ihre linke Brust. Der Bauch, vom kürzlichen Wochenbett noch weich, ragte unter dem klaren Wasser hervor. Und tiefer unten, zwischen den Schenkeln, die sie nicht einmal zusammenzupressen versuchte, ein dichter Streifen dunklen Haars, den sie seit vor der Schwangerschaft nicht mehr getrimmt hatte. Man sah alles: den Ansatz der Fotze, die Lippen, die zwischen dem nassen Haar hervorlugten, den Schatten der Spalte, wo der Schoß meiner Schwiegertochter begann.

Für einen Sekundenbruchteil trat ich aus mir selbst heraus.

—Entschuldigung, ich wusste nicht… —stammelte ich und machte kehrt zur Tür.

—Sei nicht blöd. Hilf mir mit ihm, er rutscht mir weg. Reicht mir den Schwamm von dem Regal dort.

Sie sprach, als wäre nichts dabei. Als wäre es das Natürlichste der Welt, dass ihr Schwiegervater sie nackt mit ihrem Enkel auf dem Arm sah. Vielleicht war sie nach der Geburt einfach zu erschöpft, um sich darüber Gedanken zu machen. Vielleicht war es ihr völlig egal. Vielleicht war es ihr viel zu wichtig und sie tat nur gleichgültig.

Ich reichte ihr den Schwamm, die Hand zitterte. Ich setzte mich auf den niedrigen Hocker neben der Badewanne und bemühte mich, das Baby anzusehen. Nur das Baby. Aber der Spiegel des Medikamentenschränkchens warf mir ein Fragment von Lucías Rücken zurück, einen Streifen nasser Haut unter dem linken Schulterblatt, und meine Augen wanderten jedes Mal wieder dorthin, wenn sie sich umdrehte, um Tomás einzuseifen. Jedes Mal, wenn sie sich bewegte, schaukelten die Brüste schwer gegen den Wannenrand, und ein Tropfen Milch — Muttermilch, verdammt — trat aus der rechten Brustwarze hervor und lief die ganze Rundung hinab, bis er im Schaum verschwand. Ich spürte, wie sich mein Schwanz in der Hose verhärtete, dick, schmerzhaft, und schlug die Beine übereinander, um es zu verbergen.

—Hier, halt ihn mal einen Moment, ich muss mein Bein strecken — sagte sie.

Ich nahm den Jungen mit den Unterarmen dicht an den Wannenrand gedrückt entgegen. Sie nutzte den Moment, um sich in der Wanne auf die Knie zu stellen. Dabei kamen die Brüste auf Augenhöhe, kaum zwanzig Zentimeter von meinem Gesicht entfernt. Ich sah, wie noch ein Tropfen an ihrer rechten Brustwarze herunterlief, langsam, schwer, und sich am Ende in Richtung Schaum löste. Mir lief das Wasser im Mund zusammen. Ich dachte, ohne es verhindern zu können, daran, diesen dunklen Brustwarzenhof mit den Lippen zu umschließen und daran zu saugen, bis er ganz leer wäre. Ich schluckte, ohne dass man es merkte, und unter der Kleidung pochte mein Schwanz gegen den Reißverschluss.

Tomás quietschte vergnügt, ahnungslos gegenüber allem.

—Danke, dass du raufgekommen bist — sagte sie, als sie ihn mir aus den Händen nahm—. Mateo schaut um diese Zeit nie herein, er hat keine Lust. Du bist der Erste, der mir dabei hilft, seit er geboren wurde.

Der Erste. Das Wort hallte noch lange in mir nach, bis zum Auto. Ich stieg ein, der Schwanz immer noch hart, startete den Wagen und bog zehn Kilometer später auf einen Waldweg ab, parkte zwischen den Pinien und holte ihn heraus. Ich wichste mir schnell und wütend, drückte mit der ganzen Hand zu, die Augen geschlossen, und sah sie vor mir, wie sie in der Wanne kniete, die Brüste dreißig Zentimeter vor meinem Gesicht und Milch tropfend. Ich kam mit einem rauen Grunzen in ein Taschentuch, mit mehr Sperma, als ich in zwei Jahren verspritzt hatte, und blieb eine ganze Weile mit dem Kopf aufs Lenkrad gesenkt sitzen, während ich dachte, dass ich ein Schwein war, ein verdammtes altes Schwein, und dass es mir genau so scheißegal war.

***

Diese Szene, die ein Unfall hätte sein sollen, wiederholte sich in den folgenden Monaten mit der Regelmäßigkeit eines Rituals. Jedes Mal, wenn ich ankam, schloss Mateo sich in seinem Arbeitszimmer ein. Jedes Mal, wenn er sich einschloss, rief Lucía mich von oben mit singender Stimme.

—Kommst du mir beim Baden helfen, Papa?

Sie nannte mich Papa. Es war nicht mein Name, bei keinem anderen Schwiegervater ihrer Familie war ihr das je herausgerutscht, aber bei mir war es ihr vom ersten Monat an natürlich über die Lippen gekommen, und mir gefiel es mehr, als ich zugeben wollte. Jedes Mal, wenn sie es sagte, zog sich etwas in mir zusammen, und mein Schwanz wurde ein wenig härter.

Ich ging ohne zu protestieren hinauf, und jeder Besuch war eine neue Variation desselben Bildes. Manchmal fand ich sie schon in der Wanne, mit weit gespreizten Beinen unter Wasser und der behaarten Fotze, die wie ein Versprechen zwischen dem Schaum hervorlugte. Manchmal erwischte ich sie genau in dem Moment, in dem sie den Morgenmantel auszog, mit nacktem Rücken und weißem Arsch, der sich abzeichnete, bevor sie ins Wasser stieg. Manchmal rutschte ihr das Nachthemd genau dann herunter, wenn sie sich bückte, um das Kuscheltier des Babys aufzuheben, und eine ganze Brust blieb zwei oder drei endlose Sekunden frei, mit der dicken Brustwarze, die mir direkt ins Gesicht zeigte. Sie zog sich nie besonders schnell wieder zurecht.

Wir waren keine Liebhaber. Wir berührten uns nicht einmal absichtlich. Aber wir wussten beide genau, was geschah, und keiner machte einen Schritt zurück.

Auf dem Heimweg, sonntags abends, ging ich jedes Detail dessen, was ich gesehen hatte, durch, als wäre es eine Prüfung. Ich legte mich mit ausgeschaltetem Licht ins Bett, schob die Unterhose herunter und packte meinen harten Schwanz, während ich die Szene Zentimeter für Zentimeter neu zusammensetzte. Die Art, wie sie sich gedreht hatte. Der Winkel, in dem das Wasser ihren Hals benetzt hatte. Der genaue Satz, den sie beim Abschied an der Tür gesagt hatte. Ich stellte mir vor, wie ich ihr den Schwanz in diesen fleischigen Mund schob, wie ich sie von hinten gegen das Waschbecken fickte, während die Brüste gegen den Spiegel schlugen, wie ich ihre geschwollenen Brustwarzen biss, bis sie meinen Namen stöhnte. Ich kam mir in die Hand, die Zähne fest aufeinander gepresst, damit ich nicht aufschrie, und starrte an die Decke, während mir die Ladung zwischen den Fingern hinablief. Ich suchte nach Hinweisen, Anzeichen, Bestätigungen. Ich musste wissen, ob ich mir alles nur einbildete oder ob sie absichtlich mit mir spielte.

***

An einem Nachmittag im Mai, als Tomás schon mit seinen Gummientchen spielte, machte Lucía eine Bemerkung, die mir zwei Nächte lang den Schlaf raubte.

—Ich denke darüber nach, mich ganz zu enthaaren — sagte sie, spreizte die Beine im Wasser ein wenig weiter und betrachtete ihre Fotze mit schief gelegtem Kopf—. Seit der Geburt erkenne ich mich da unten nicht wieder. Findest du, man sieht das sehr?

Sie sah mich an. Mich. Nicht den Spiegel, nicht die Decke, nicht das Kind, das zwischen uns planschte. Mich. Sie fragte ihren Schwiegervater nach seiner Meinung darüber, wie sie ihre Fotze tragen solle.

—Du musst nichts für irgendwen ändern — antwortete ich, und meine Stimme klang heiser, geliehen.

—Nicht für irgendwen. Für mich. Ich will mich wieder wie ich selbst fühlen. —Sie strich sich unter Wasser mit der Hand zwischen den Beinen entlang, eine kurze, aber bewusste Bewegung, und fügte leise hinzu—: Ich will mich wieder fickbar fühlen.

Das Wort fuhr durch mich wie ein blankes Kabel. Fickbar. Sie hatte es ihrem Schwiegervater gesagt, während der Enkel zwischen uns planschte, und wich meinem Blick nicht eine Sekunde aus.

Ich nickte, ohne noch etwas zu sagen, und reichte Tomás das trockene Handtuch. An jenem Abend fuhr ich mit einem festen Bild im Kopf nach Hause: sie, die sich langsam aus dem Wasser erhob, den Schaum an den Beinen hinabgleiten lassend, die Fotze schon rasiert, rosa, geschwollen, glänzend. Ich hatte es nicht gesehen, aber ich stellte es mir auf der Rückfahrt so oft vor, dass ich am Ende glaubte, ich hätte es doch gesehen. Ich hielt wieder auf demselben Waldweg an, holte ihn wieder heraus, und diesmal brauchte ich weniger als eine Minute, um mir auf das Lenkrad zu kommen. Ich wurde zu einem Tier.

***

Drei Wochen später ging ich ins Bad hinauf und fand sie auf der Badematte stehen, in ein weißes Handtuch gewickelt, das ihr kaum bis zur Taille reichte. Sie hob den Blick, als sie mich eintreten hörte. Sie lächelte. Das Handtuch rutschte ihr noch ein paar Zentimeter weiter hinab, ohne dass sie es festhielt.

Und dann sah ich es: der Schamhügel völlig glatt, die Haut noch ein wenig gerötet von dem frischen Wachs, die großen Schamlippen geschwollen und fleischig, leicht auseinander, sodass das feuchte Rosa des Inneren hervorschaute. Die Fotze meiner Schwiegertochter, ganz, nackt, entblößt, eine Handbreit vor mir, wie eine Einladung, die sie mir seit Monaten gegeben hatte und die ich so getan hatte, nicht zu hören.

—Besser, oder? —fragte sie.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Tomás schlief im Kinderbett in der Ecke. Mateo nahm unten im Erdgeschoss eine Sprachnachricht für einen Kunden auf, seine Stimme stieg gedämpft durch den Treppenschacht herauf. Die Uhr im Flur zeigte zwanzig nach eins am Nachmittag.

—Du bist wunderschön — sagte ich, und ich hörte meine eigene Stimme, als hätte ein anderer Mann sie gesprochen, jünger, unvorsichtiger.

Sie trat näher, bis sie nur noch eine Handbreit von mir entfernt stand. Sie roch nach Mandelseife, nach sauberer Haut, nach etwas, das ich nicht benennen konnte und das mich durstig machte. Sie gab mir einen Kuss auf die Wange, langsam, die Lippen eine Sekunde zu lang an der Stelle haltend, an der der Schnurrbart beginnt. Und dann, ohne den Blick von mir zu nehmen, packte sie mein Handgelenk und führte meine Hand, bis sie flach auf ihrer nackten Fotze lag.

—Fass mich an — flüsterte sie, mit leicht bebender Stimme—. Nur ein bisschen. Ich muss wissen, ob sich bei jemandem immer noch so was mit mir regt.

Meine Finger sanken zwischen diese geschwollenen Lippen, als wären sie immer genau dorthin bestimmt gewesen. Sie war nass, so nass, dass mir die Feuchtigkeit sofort über zwei Finger lief, als ich sie auflegte. Ich ertastete die Klitoris, dick und hart wie ein Knopf unter der Daumenkuppe, und sie stieß einen leisen Seufzer gegen meinen Hals aus, während sie die Stirn auf meine Schulter legte. Ich schob langsam einen Finger in sie hinein, und ich spürte, wie sich ihre Fotze schloss, eng, brennend, heiß, als hätte sie zwischen den Beinen Fieber. Ich schob einen zweiten Finger hinein. Sie legte den Mund an mein Ohr.

—Mateo hat mich seit Monaten nicht mehr angefasst. Nicht mit einem Finger. Nicht mit einem Kuss da unten. Gar nichts.

Ich stieß ihr die zwei Finger ruhig bis zum Grund, und sie öffnete sich noch ein wenig weiter, lehnte den Arsch gegen den Waschtischunterschrank, während das Handtuch schon bis zum Boden hinabrutschte. Ich sah ihre Brüste ganz, noch voll, mit diesen dunklen Brustwarzen, die sich seit Monaten in meinem Kopf festgesetzt hatten. Ich beugte mich ohne nachzudenken hinunter und saugte eine von ihnen ganz ein, gierig, die Lippen fest um den Hof geschlossen, und zwei Sekunden später schmeckte ich das warme, süße der Muttermilch auf meiner Zunge. Sie grub mir die Finger in die Haare und drückte fest zu.

—Verdammt, Papa — keuchte sie leise—. Verdammt, verdammt, hör nicht auf.

Ich pumpte ihr weiter die Finger in die Fotze, während ich abwechselnd an beiden Brüsten saugte, den Daumen in schnellen Kreisen über die geschwollene Klitoris gleiten ließ und die Milch schluckte, die in feinen Strahlen herauslief, jedes Mal wenn sie den Mund zusammenpresste. Sie bewegte sich gegen meine Hand und krallte mir die Nägel in den Nacken. Mein Schwanz tat in der Hose weh, als würde er den Reißverschluss sprengen. Mit der freien Hand machte ich mich auf, holte ihn heraus, und sie packte ihn sofort, ohne sich weiter gegen meine Finger zu bewegen: wickelte ihre Faust darum, drückte ihn an der Basis und begann, ihn mit genau dem Rhythmus zu bearbeiten, hoch und runter, wobei sie mir jedes Mal, wenn sie oben ankam, mit dem Daumen über die Eichel drückte, als wüsste sie genau, was ich mir seit Monaten vorstellte.

—Komm du zuerst — bat sie, die Lippen an mein Ohr gepresst—. Ich will sehen, wie du für mich kommst, bevor dieser Wichser runterkommt.

Es dauerte nicht lange. Mit zwei Fingern bis zu den Knöcheln in ihre rasierte Fotze versenkt, den Mund an einer Brustwarze, die Milch tropfte, und ihrer Faust, die meinen Schwanz mit dieser Technik einer professionellen Nutte durchrubbelte, kam ich schon nach wenigen Sekunden, mit einer Entladung, die mir ein dumpfes Grunzen entriss, das sie erstickte, indem sie mich am Nacken zu sich zog, bis mein Mund an ihrem lag. Ich spritzte ihr die ganze Ladung in die Hand und auf den nackten Bauch, dicke, schwere Schübe, die sich über zwei Jahre angesammelt hatten. Sie drückte weiter zu, melkte mich bis zum letzten Tropfen aus, und lächelte, als sie mich zittern sah.

—Jetzt ich — murmelte sie—. Schnell.

Ich stieß die Finger tiefer hinein, suchte mit dem Daumen die Klitoris, drückte und zog schnelle, harte Kreise, wie die, die sie mir gerade selbst mit der Art zeigte, wie sie sich gegen meine Hand bewegte. Sie schloss die Augen, biss sich auf die Lippe, bis sie weiß wurde, und nach wenigen Sekunden kam auch sie, vollkommen lautlos, drückte meine Finger mit ihrer Fotze in langen, heißen Krämpfen zusammen, den Mund fest an meiner Schulter gepresst, damit das Baby nicht aufwachte. Ich spürte alles: wie sie sich innen um meine Fingerknöchel zusammenzog, wie sich eine neue Welle Nässe gegen meine offene Hand ergoss, wie ihre Knie für einen Augenblick einknickten und ich sie an der Taille festhalten musste, damit sie nicht wegrutschte.

Sie löste sich langsam. Sie hob das Handtuch vom Boden auf, wischte sich mit einem Ende den Bauch ab, wischte mir mit dem anderen den noch nassen Schwanz sauber, und zog mir den Reißverschluss mit der Gelassenheit hoch, mit der jemand das seit einem halben Leben tut.

—Danke, dass du immer hochkommst — murmelte sie dicht an meinem Ohr—. Du bist der Einzige, der versteht, wie ich mich jetzt fühle.

Sie verließ das Bad und ließ mich dort stehen, den erschöpften Schwanz noch immer in der Hose pochend, das Herz gegen meine Rippen hämmernd und den Kopf schwindlig. Ich ging mit der Ausrede eines Kaffees in die Küche hinunter. Mateo klopfte mir im Vorbeigehen auf den Rücken und fragte, ob ich zum Essen bleiben wolle.

—Ja — sagte ich, und meine Stimme zitterte noch immer ein wenig—. Ich bleibe.

***

Es ist jetzt fast ein Jahr her, seit das angefangen hat. Tomás läuft schon und sagt meine ersten Großvaterworte. Lucía hat wieder mit Pilates angefangen und braucht die Nachmittagsschläfchen nicht mehr. Mateo arbeitet samstagsmorgens immer noch in seinem Arbeitszimmer, ahnungslos gegenüber dem stillen Spiel, das zwei Stockwerke über seinem Kopf kocht.

Seit jenem Nachmittag im Bad haben wir das Ganze ein paarmal wiederholt, immer während Mateo unten Sprachnachrichten aufnimmt oder in Videocalls steckt. Hände in der Kleidung. Münder gierig an geschwollenen Brustwarzen. Wichsen im Stehen gegen das Waschbecken, mit verriegelter Tür. Zweimal kniete ich nieder und leckte ihre rasierte Fotze, bis sie auf meiner Zunge kam und sich den Mund mit beiden Händen zuhielt, die Beine fest um meinen Kopf gepresst. Eines Nachmittags blies sie mir schnell einen vor der geschlossenen Tür, während mein Sohn unten telefonierte und sie mich von unten ansah, den ganzen Schwanz bis zum Anschlag in ihrer Kehle. Sie schluckte jeden Tropfen, lächelte dabei, und dann leckte sie mir die Eichel sauber, als wäre sie ein Eis.

Aber wir haben nie gevögelt. Ich habe sie nie genommen, ihr nie den ganzen Schwanz in die Fotze geschoben, bin nie in ihr gekommen. Dieser Schritt — der Schritt — hängt immer noch zwischen uns, wie eine reife Frucht, immer näher, immer unausweichlicher.

Und doch weiß ich genau, was passiert, jedes Mal wenn ich die Badezimmertür öffne und sie mich mit diesem halben Lächeln ansieht, wissend, dass sie begehrt wird, wissend, dass ich ihr verfallen bin. Ich weiß, was an dem Tag passieren wird, an dem sie den Schritt macht, den ich mich nicht traue zu machen. Ich weiß, was passieren wird, an dem Tag, an dem ich ihn mache.

Bis dahin gehe ich weiter jeden zweiten Samstag hinauf. Ich bringe Tomás Geschenke mit. Ich setze mich weiter auf den niedrigen Hocker neben der Badewanne, die Hände brav auf den Knien, und lasse den Blick über diese nasse Haut wandern, die immer seltener von Schaum bedeckt ist, als würde der Schaum sich eigens für mich verflüchtigen.

Und ich bete — ich, der nie an irgendetwas geglaubt hat —, dass mein Sohn noch viele Kunden hat, die er samstags morgens bedienen muss.