Was meine Frau mittags im Eisenwarenladen machte

Für alle, die den vorherigen Bericht nicht gelesen haben, wiederhole ich die wichtigste Information: Meine Frau Mariana ist die wandelnde Fantasie, die jeder mit seinem Blut unterschreiben würde. Dunkelhaarig, breite Hüften, ein Arsch, der in keinen vernünftigen Minirock passt, und eine Vorliebe fürs Zeigen, die mich zu gleichen Teilen zugrunde richtet und rettet. Sie macht nicht nur mich hart. Sie lässt jeden, der ihren Weg kreuzt, einen Ständer bekommen, und genau das ist zugleich das Problem und der Spaß.

Es war ihr Geburtstag. Die perfekte Ausrede, um ins Einkaufszentrum an der Avenida Independencia zu fahren und ihr das Geschenk zu machen, um das sie mich seit Monaten bat: einen dicken Vibrator, einen von denen, die nicht leicht in die Fotze passen, und zwei oder drei neue Röcke, um die Schublade mit den verbotenen Sachen zu erweitern.

An diesem Morgen zog sie den Jeansmini an, den ich am liebsten mag. In der Woche zuvor hatte ich selbst den Saum ein paar Zentimeter höher abgeschnitten, sodass er jetzt direkt unter ihrem Arsch endete. Wenn sie sich bückte, um etwas aufzuheben, gab es kein Geheimnis mehr: Man sah die Lippen ihrer Fotze und das dunkle Arschloch zwischen ihren Backen. Oben trug sie eine enge Trägerbluse, die ihre Titten auch ohne BH hielt; ihre Nippel zeichneten sich unter dem Stoff ab. Pastellrosa High Heels. Keine Unterwäsche. Letzteres hatte ich entschieden, und sie hatte es mit jenem halben Lächeln akzeptiert, das sie aufsetzt, wenn sie weiß, dass der Plan bereits läuft.

—Bist du sicher, dass wir so gehen? —fragte sie vor dem Spiegel im Flur.

—Ganz sicher —sagte ich und strich ihr eine Strähne hinters Ohr.

Der Taxifahrer, der uns zum Einkaufszentrum brachte, blinzelte fünfzehn Minuten lang nicht. Jedes Mal, wenn er um eine Ecke bog, schaffte er es, einen Blick in den Rückspiegel zu werfen. Mariana schlug während der Fahrt zweimal die Beine übereinander, und beide Male sah sie ihn dabei an und ließ ihn eine halbe Sekunde lang ihre nackte Fotze sehen, bevor sie sie wieder bedeckte. Als wir ausstiegen, gab der Kerl mir mit zitternder Hand das Wechselgeld und wünschte ihr „alles Gute“, obwohl ihm niemand erzählt hatte, dass sie Geburtstag hatte.

Im Einkaufszentrum war es das übliche Schauspiel. Menschen, die herumliefen, Verkäufer, die versuchten, Aufmerksamkeit zu erregen, Schaufensterpuppen in Kleidung, wie sie im wirklichen Leben niemand tragen würde. Mariana ging nicht zufällig einen Schritt vor mir. Sie wusste, dass man sie ansah. Ganze Gruppen drehten die Köpfe. Eine Mutter hielt ihrem Sohn die Augen zu. Ein älterer Herr stolperte beinahe über seinen Einkaufswagen. Ein Sicherheitsmann tat so, als spräche er über Funk, und folgte ihr mit den Augen, bis sie verschwunden war.

Wir gingen durch mehrere Geschäfte; sie probierte immer kürzere, immer dünnere Kleider an. Bis wir Verena betraten, eine teure Markenboutique mit weißem Licht, die sich im oberen Stockwerk befand. Dort fand ich das Kleid. Weinrot, kurze Ärmel, der Rock bis zur Mitte des Oberschenkels, auf den ersten Blick ein gemäßigter Ausschnitt. Ich nahm es vom Ständer und hielt es hoch, damit sie es sehen konnte.

—Es ist hübsch —sagte sie—. Aber der Stoff ist durchsichtig. Ich müsste es mit Unterwäsche derselben Farbe tragen, sonst kann ich damit nicht auf die Straße.

—Probier es an, dann sehen wir weiter.

Vor den Umkleidekabinen stand ein schlanker, aufmerksamer junger Mann mit einem Namensschild um den Hals. Er zeigte ihr die freie Kabine und blieb neben dem Vorhang stehen, wie es jeder Angestellte tun würde. Ich setzte mich draußen auf die Bank und wartete.

Als sie herauskam, wäre ich beinahe von der Bank gefallen.

Das weinrote Kleid war unanständig durchsichtig. Ohne BH und ohne irgendetwas darunter sah man absolut alles. Die hervortretenden Nippel, die ganze Rundung ihres Arsches, den dunklen Schatten ihres Venushügels unter dem Stoff, und sogar der Spalt ihrer Fotze zeichnete sich ab, wenn sie am Licht vorbeiging. Es war, als trüge sie ein dünnes Gazekleid über einem nackten Körper. Doch beim Vorführen hatte sie das Detail mit der Unterwäsche vergessen. Sie bemerkte es, als sie zwei Schritte auf den zentralen Spiegel des Geschäfts zuging und ihr eigenes Spiegelbild im Gegenlicht sah.

—Schei… —begann sie.

Sie hatte keine Zeit zurückzuweichen. Aus dem Gang der Umkleiden kam ein Mann in grauer Uniform, einen Besen in der einen, eine Kehrschaufel in der anderen Hand. Reinigungspersonal. Er stieß frontal auf sie, etwa anderthalb Meter entfernt. Er musterte sie von oben bis unten, ohne auch nur eine halbe Sekunde lang so zu tun, als wäre es nicht so, und blieb stehen, als hätte man ihn am Boden festgeschweißt. Mariana erstarrte. Ich konnte sein Gesicht auf der anderen Seite des Spiegels nicht sehen, aber ich sah seinen angespannten Rücken und eine brettharte Beule, die sich unter der grauen Arbeitshose abzeichnete.

Der Mann sagte leise etwas. Mariana drehte sich auf den Absätzen um und lief fast zurück in die Kabine. Der Mann mit dem Namensschild tat so, als wäre nichts geschehen, doch sein Blick klebte an ihrem Arsch, bis der Vorhang sie vollständig verdeckte.

Sie kam wieder heraus, nun in ihrem Minirock und der Bluse. Wir bezahlten das Kleid, und in der Schlange an der Kasse fragte ich sie, was der mit dem Besen gesagt hatte.

—Er hat mich dreimal Schlampe genannt —antwortete sie mir ins Ohr—. Und gefragt, ob ich zu mieten sei. Danach fragte er, wie viel ich dafür nehme, dass ich ihn meinen Schwanz reinstecken lasse.

—Hat dich das gestört?

Sie schwieg ein paar Sekunden. Dann schüttelte sie den Kopf.

—Nicht so sehr, wie es sollte. Genau das stört mich. Meine Fotze ist nass, seit er mich angesehen hat.

Wir verließen das Einkaufszentrum mit dem eingepackten Kleid und meinem Schwanz, der so hart gegen den Hosenverschluss drückte, dass er schmerzte. Zwei Blocks weiter kamen wir an einem Sexshop vorbei, wo sie einen dicken, langen Vibrator aussuchte, einen schwarzen mit ausgeprägten Adern und einem Saugnapf, und von dort fuhren wir direkt nach Hause.

Kaum waren wir drinnen, packte ich sie an den Haaren, bevor sie die Tüten abstellen konnte. Ich zog ihren Kopf nach hinten, biss ihr in den Hals und schob meine Hand unter ihren Jeansmini. Ihre Fotze war so nass, dass mir zwei Finger ohne jeden Widerstand bis ganz nach hinten hineinglitten, während sie gegen die Tür gepresst stöhnte.

—Du tropfst —sagte ich ihr ins Ohr—. Alles nur wegen eines Kerls mit einem Besen, der dich Schlampe genannt hat.

—Halt den Mund und fick mich.

Ich brachte sie ins Schlafzimmer und schob sie am Hintern vor mir her. Ich riss ihr die Bluse über den Kopf. Ich biss in ihre Titten, erst in die eine, dann in die andere Brustwarze, bis sie rot und stechend waren. Sie öffnete den Reißverschluss meiner Hose, holte meinen Schwanz mit beiden Händen heraus, kniete sich hin und nahm ihn mit einem einzigen Zug ganz in den Mund. Ich spürte, wie er gegen ihre Kehle schlug, hörte ihr kurzes Würgen, und sie ließ ihn nicht los. Sie lutschte meinen Schwanz auf ihre Art und sah dabei zu mir hoch; Speichel lief ihr vom Kinn bis zu den Titten, und jedes Mal, wenn ihre Zunge über die Eichel nach oben glitt, kringelte sie sich um die Spitze.

—Hol ihn aus der Packung —sagte ich—. Ich will sehen, wie du ihn dir reinsteckst.

Sie stand auf, nahm den schwarzen Vibrator aus der Verpackung und legte ihn hastig mit zitternden Händen ein. Sie legte sich aufs Bett, spreizte die Beine und strich mit der Spitze des Spielzeugs über die nassen Lippen ihrer Fotze. Ich setzte mich neben sie, hielt meinen Schwanz in der Hand und sah ihr zu.

—Er ist dicker als du —murmelte sie.

—Steck ihn ganz hinein. Ich will es sehen.

Langsam schob sie ihn hinein. Beim ersten Mal drang er nur zur Hälfte ein. Sie zog ihn heraus und stieß erneut zu. Beim dritten Versuch verschluckte sie ihn mit einem langen Keuchen bis zum Anschlag. Ihre Fotze öffnete sich um das Spielzeug wie ein hungriger Mund. Sie schaltete die Vibration ein und bog den Rücken durch, bis sich ihr Arsch von der Matratze hob. Ich kletterte auf sie und steckte ihr gleichzeitig meinen Schwanz in den Mund, während sie sich selbst mit dem Vibrator fickte. Sanft hielt ich sie an der Kehle und gab den Rhythmus vor, während das Spielzeug zwischen ihren Beinen summte und sie mich mit vor Lust tränengefüllten Augen blies.

—Ich komme —sagte sie mit vollem Mund und zog meinen Schwanz nur eine Sekunde zum Atmen heraus.

—Noch nicht. Geh auf alle viere.

Sie drehte sich um. Ich hob ihren Arsch mit beiden Händen und drückte ihr Gesicht in die Matratze. Der Vibrator war noch immer in ihr und summte. Ich positionierte mich hinter ihr und steckte meinen Schwanz neben das Spielzeug. Ihre Fotze presste beide Dinge gleichzeitig zusammen, und sie schrie gegen das Kissen. Ich begann, sie so hart zu ficken, während der Vibrator von innen seinen eigenen Rhythmus vorgab. Mit einer Hand packte ich sie an den Haaren und biss ihr in die Schulter. Jeder Stoß ließ das Bett knarren, und sie stöhnte immer lauter.

—Schlampe, Schlampe, Schlampe —sagte ich ihr ins Ohr und gab den Rhythmus vor.

—Deine, deine, deine —antwortete sie.

Sie kam zuerst. Ich spürte, wie sich ihre Fotze in Krämpfen gleichzeitig um meinen Schwanz und den Vibrator zusammenzog, und ein heißer Schwall meine Leiste und Oberschenkel nass machte. Sie ergoss sich auf die Laken, während sie ihren Arsch weiter gegen meinen Schwanz bewegte und nach mehr suchte. Ich hielt noch dreißig Sekunden durch und füllte ihre Fotze mit Sperma, während sie mir in den Arm biss. Ich zog mich heraus und sah zu, wie der Samen zwischen ihren Beinen herauslief, neben dem Vibrator, der in ihr weiter summte.

Ich schaltete das Spielzeug aus, zog es langsam heraus und legte mich mit keuchendem Atem neben sie. Da bat ich sie um ein Versprechen.

—Dass du dieses Kleid einweihst. Wie heute. Ohne etwas darunter. Draußen.

—Ich verspreche es —sagte sie und leckte die Finger ab, die sie durch ihre Fotze gezogen hatte, um ihr eigenes Kommen zu kosten, vermischt mit meinem.

***

Es dauerte eine Woche, den Plan auf die Beine zu stellen. Ich musste zu einem großen Eisenwarenladen auf der anderen Seite der Stadt, einem dieser Läden mit riesigen Hallen und fluoreszierenden Schildern, um eine Innentür zu kaufen. Die perfekte Ausrede. An einem Samstagmittag, bei sengender Sonne, sollte sie gemeinsam mit mir das Modell aussuchen.

—Heute bestimme ich deine Kleidung —kündigte ich an, als wir gerade losgehen wollten.

Ich holte das weinrote Kleid aus dem Schrank und legte es aufs Bett. Daneben die rosa High Heels. Sonst nichts. Sie sah aufs Bett, dann mich an, und ließ sich beinahe im Sitzen zu Boden sinken.

—Meinst du das ernst?

—So ernst, wie du willst, dass ich es nehme.

Sie dachte lange darüber nach. Dann öffnete sie die Schublade und holte drei Tangas in verschiedenen Farben heraus.

—Nur ein einziges Teil —sagte ich—. Du entscheidest: BH oder Tanga. Aber nur eins.

Sie spielte beide Möglichkeiten im Kopf durch. Dann nahm sie einen fliederfarbenen Tanga, einen winzigen, der praktisch nichts bedeckte, und zog ihn an.

—Ich lasse mir lieber die Titten ansehen, als dass man mir draußen die Fotze sieht —murmelte sie—. Wenigstens das hier.

Sie betrachtete sich im Spiegel. Das weinrote Kleid zeichnete alles an ihr ab. Der fliederfarbene Tanga war wie ein Schatten auf ihrer Haut zu erkennen und reichte nicht aus, um die dunklen Schamhaare zu verdecken. Durch den Stoff lagen ihre Titten völlig frei. Die dunklen Nippel zeichneten sich wie zwei Knöpfe auf der Gaze ab.

—Bist du wirklich sicher, dass du so um ein Uhr mittags rauswillst? —fragte sie mich ein letztes Mal.

—Absolut sicher.

—Dass das klar ist.

***

Kaum hatten wir die Haustür überquert, ging der Lärm los. Ein Bauarbeiter vom Gerüst gegenüber pfiff langgezogen. Ein alter Mann am Kiosk hielt seine Zeitung halb aufgeschlagen in der Hand. Ein Junge auf dem Fahrrad bremste so abrupt, dass er beinahe stürzte. Drei Jungs, die auf dem Platz Bier tranken, standen von der Bank auf, um sie vorbeigehen zu sehen. Eine Frau flüsterte ihrem Partner etwas zu und stieß ihm den Ellbogen in die Seite. Wir gingen anderthalb Blocks bis zu der Ecke, an der die Avenida eine Kurve macht und normalerweise Taxis stehen.

Das erste Taxi hielt. Der Fahrer war ein grauhaariger Mann um die fünfzig, dessen Kiefer locker herunterfiel, als Mariana sich zum Fenster beugte, die Titten beinahe aus dem für alle sichtbaren Ausschnitt herausfielen.

—Guten Tag, fahren Sie uns zum Eisenwarenladen an der Constitución?

—Ja, ja, steigen Sie ein —stammelte er.

Wir stiegen ein. Ich setzte mich hinten rechts, sie links. Während der ganzen Fahrt schaffte es der Fahrer, sich in einer Stadt, die er auswendig kannte, dreimal zu verfahren. Alle zwei Blocks drehte er sich unter dem Vorwand um, die Adresse zu bestätigen, um. In Wahrheit bestätigte er den Ausschnitt und die harten Nippel von Mariana, die durch die Reibung des Stoffes bei jedem Schlagloch noch härter geworden waren.

—Hier ist gut —sagte ich, als wir ankamen.

Der Kerl brauchte lange, um uns das Wechselgeld zu geben. Ich glaube, er wollte nicht, dass wir ausstiegen. Als Mariana schließlich die Tür öffnete und die Beine zum Aussteigen drehte, spreizte sie sie absichtlich eine halbe Sekunde länger und zeigte dem Fahrer den nassen fliederfarbenen Tanga zwischen den Schenkeln. Der Mann schloss die Augen, als würde er das Bild speichern, um sich in dieser Nacht einen runterzuholen.

Im Eisenwarenladen war es ein noch größeres Zirkusstück. Es gab keinen Verkäufer, der uns nicht bediente. Es gab keinen Kunden, der uns nicht „zufällig“ dreimal in verschiedenen Gängen begegnete. Ein Vater mit seinem Sohn starrte sie eine Sekunde zu lange an, bis seine Frau ihn am Ellbogen zog. Im Gang mit den Elektrowerkzeugen bot ihr ein Abteilungsleiter etwa fünfmal seine Hilfe an, mit einem Lächeln, das längst nicht mehr professionell war, und einer Beule, die sich in seiner Arbeitshose abzeichnete. Im Farben-Gang vergaßen zwei Rentner, wofür sie gekommen waren, und folgten ihr mit den Blicken von einem Ende zum anderen.

Wir fanden die Tür. Eine riesige Kiste, ein Meter achtzig mal neunzig, unmöglich in einen normalen Kofferraum zu bekommen.

—Mit dem Taxi können wir sie nicht mitnehmen —sagte ich.

—Versuchen wir es.

Mariana hielt das erste Taxi am Straßenrand an. Sie beugte sich zum Fenster, der Ausschnitt schwebte praktisch über dem Türrahmen, ihre Titten hingen für den Fahrer völlig sichtbar heraus. Der Mann sagte lächelnd Nein, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Das zweite Taxi machte dasselbe. Das dritte ebenso. Alle hielten ihretwegen an. Keiner nahm die Kiste.

—Dann müssen wir wohl den Bus nehmen —sagte ich nach einer Viertelstunde.

Wir gingen vier Blocks mit der Kiste zwischen uns bis zur Haltestelle. Wir stiegen in den Bus. Die sitzenden Fahrgäste drehten sich wie auf ein Kommando um. Mariana stellte sich neben die Kiste, mit einer Hand an der Stange, um sich festzuhalten, und zog mit der anderen am Saum des Kleides, damit es nicht noch höher rutschte. Der Bus bremste plötzlich, und der Stoff klebte noch enger an ihrem Körper. Ein Teenager auf dem Sitz daneben blieb mit offenem Mund sitzen, reagierte nicht einmal auf die Bremsung und richtete sich mit der Hand in der Hosentasche völlig schamlos den Schwanz.

Wir stiegen fünf Blocks von zu Hause entfernt aus. Und dort begann die letzte Vorstellung. Ein Teenager auf dem Fahrrad folgte uns seit der Haltestelle. Er fuhr an uns vorbei, bog um den Block und kam wieder vorbei. Jedes Mal wurde er mutiger. Beim dritten Mal lächelte er sie direkt an. Ich sagte nichts. Mariana tat so, als würde sie ihn nicht sehen, ging aber langsamer, damit er Zeit hatte, wieder aufzutauchen, und bückte sich sogar einmal unter dem Vorwand, ihren Absatz zu richten, wobei sie dem Jungen einen vollständigen Blick auf ihren Arsch und den zwischen ihren Backen eingedrungenen fliederfarbenen Tanga bot.

***

In dieser Nacht, als wir beide schon im Bett lagen und ich ihr zwei Finger bis zu den Knöcheln in der Fotze hatte, flüsterte ich ihr etwas ins Ohr.

—Ich will sehen, was diese ganze Stadt heute gesehen hat. Zieh dich genauso an. Wir gehen um drei Uhr morgens raus.

Sie hob den Kopf vom Kissen.

—Bist du verrückt?

—Nicht verrückt. Geil. Du hast den Vibrator seit zwei Stunden in dir, und du hast keine einzige Minute aufgehört, meine Hand nass zu machen.

Sie widersprach mir nicht. Sie stand auf, ging ins Bad und kam mit dem weinroten Kleid zurück, den fliederfarbenen Tanga darunter und die rosa High Heels in der Hand. Sie setzte sich auf die Bettkante und zog sie an. Als sie aufstand, sah ich, dass sie den Vibrator noch immer zwischen den Beinen trug; die schwarze Basis ragte kaum unter dem Gummibund des Tangas hervor. Sie hatte ihn wer weiß wie lange auf niedrigster Stufe eingeschaltet gelassen.

Wir gingen die Treppe hinunter, um niemandem im Aufzug zu begegnen. Wir traten auf die Avenida, dieselbe Avenida, auf der an diesem Mittag gepfiffen, Autos gebremst und anzügliche Sprüche gerufen worden waren. Um drei Uhr morgens war die Straße eine andere. Kaum Autos fuhren vorbei, vielleicht alle fünf Minuten eines, und die Laternen tauchten den Gehweg in schmutziges Gelb.

Ich machte ein Foto von hinten. Der fliederfarbene Tanga zeichnete die Form ihres Arsches mit einer Klarheit ab, die ihr noch kein Spiegel gezeigt hatte. Da verstand ich, warum die Fahrer so abgelenkt gewesen waren, dass sie sich bis zum Äußersten verfuhren.

Ich ließ sie bis zu der Steinbank vor dem U-Bahn-Eingang gehen. Sie setzte sich. Sie schlug die Beine so übereinander, wie ich es ihr beigebracht hatte, langsam, und ließ das Kleid zwei Fingerbreit über das Anständige hochrutschen, sodass der nasse Tanga sichtbar wurde.

—Und was jetzt? —fragte sie.

—Zieh ihn aus.

Sie sah sich um. In der Mitte des Blocks brannte im dritten Stock eines Hauses ein Licht, und die Silhouette eines rauchenden Mannes stand am Fenster. Ich wusste nicht, ob er uns beobachtete oder nicht. Ich deutete mit dem Kopf hinüber.

—Da ist einer am Fenster.

—Er ist weit weg —sagte sie—. Und ich will, dass du ihn mir jetzt herausziehst.

Sie sagte es mit einer Stimme, die nicht ihre war. Es war die Stimme der Frau, die sich an diesem Nachmittag von einer halben Stadt hatte ansehen lassen. Sie stand auf und zog das Kleid mit einer einzigen Bewegung über den Kopf. Sie blieb auf der Avenida in einem fliederfarbenen Tanga, rosa High Heels und sonst nichts stehen, die Titten nackt, die Nippel so hart, dass sie auf das Licht der Laterne zeigten.

Sie überquerte die Straße, die harten Nippel voraus, während der Vibrator noch immer in ihr steckte und ein leises Summen von sich gab, das in der Stille der frühen Morgenstunden lauter zu hören war, als wir beide erwartet hatten. In der Mitte der Avenida pfiff jemand. Ein langer, ferner, anonymer Pfiff. Sie drehte den Kopf, lächelte in die Dunkelheit, ohne zu wissen, wem sie zulächelte, und ging weiter, als wäre die Avenida der Laufsteg ihrer eigenen privaten Modenschau.

Wir kamen zu der Bank an der Ecke, auf der wir gewöhnlich frühmorgens rauchten, wenn wir nicht schlafen konnten. Sie setzte sich rittlings auf meinen Schoß und sah mich an. Der Vibrator drückte gegen meinen Oberschenkel, und da wurde mir klar, dass sie den ganzen Tag mit diesem Spielzeug in ihrer Fotze herumgelaufen war. Den ganzen Tag. Von ein Uhr mittags bis drei Uhr morgens.

—Du bist eine versaute Sau —sagte ich ihr ins Ohr.

—Ich bin das, was du aus mir gemacht hast —antwortete sie—. Jetzt fick mich.

Sie öffnete hastig mit beiden Händen den Reißverschluss meiner Hose. Sie holte meinen brettharten Schwanz in die kalte Nachtluft. Sie kniete sich dort zwischen meinen Knien auf den eisigen Gehweg, die rosa High Heels nach hinten abgeknickt, und nahm meinen Schwanz bis zum Anschlag in den Mund. Sie blies mich, als wären wir im Schlafzimmer und nicht mitten auf der Avenida. Beide Hände um die Basis gelegt, die Zunge um die Eichel gerollt, sah sie zu mir hoch, mit diesem Schlampengesicht, das sie bekommt, wenn sie weiß, dass sie alles verlangen kann. Langsam besabberte sie meinen ganzen Schwanz und ließ einen langen Speichelfaden vom Kinn bis zu ihren nackten Titten laufen. Sie lutschte erst den einen, dann den anderen Hoden. Dann glitt sie wieder nach oben. Sie nahm meinen Schwanz bis in die Kehle und hielt ihn dort einige Sekunden, mit tränenden Augen, ohne loszulassen.

—Jemand könnte uns sehen —flüsterte ich.

—Soll er mich dabei sehen, wie ich ihn dir blase. Soll er sehen, wie ich deine Milch schlucke. Genau das wollte diese ganze verdammte Stadt heute.

Ich hob sie unter den Achseln hoch und setzte sie mit dem Rücken zu mir auf die Bank, noch immer rittlings auf meinem Schoß. Ich schob ihren fliederfarbenen Tanga zur Seite. Ich zog den Vibrator mit einem Ruck heraus und warf ihn neben uns auf die Bank. Ihre Fotze tropfte, nach vierzehn Stunden ununterbrochener Vibration völlig durchnässt, so offen und weich, dass mein Schwanz mühelos bis ganz nach hinten hineinglitt und sie sich mit ihrem ganzen Körpergewicht auf mich sinken ließ.

—Oh, du Hurensohn —stöhnte sie—. Genau so, genau so, bis ganz nach hinten.

Sie begann, sich allein zu bewegen und mich mit dem Rücken zu mir zu reiten, die Hände auf meinen Knien abgestützt, um Schwung zu holen. Ihr Arsch klatschte gegen meinen Bauch, ein Geräusch, das in der Stille der frühen Morgenstunden noch aus zwei Blocks Entfernung zu hören war. Ich packte ihre Titten mit beiden Händen und zwirbelte ihre Nippel. Sie hob und senkte sich immer schneller, stöhnte hemmungslos und sprach laut, als wäre die Avenida unser Zimmer mit geschlossener Tür.

—Sie sollen hören, dass ich dir gehöre. Sie sollen hören, dass du mich so rausgehen ließest. Keiner von denen, die mich heute angesehen haben, durfte mich ficken, aber du schon. Du steckst ihn mir rein, wann du willst. Du füllst meine Fotze mit Milch, wann immer es dir gefällt.

Ich hob sie kurz an, drehte sie um und ließ sie auf der Steinbank auf die Knie sinken, die Hände auf der Lehne, den Arsch für mich hochgestreckt. Mit einem Stoß steckte ich meinen Schwanz wieder von hinten hinein. Ich packte ihre Taille mit beiden Händen und begann, sie hart zu ficken, immer schneller, sodass ihr Arsch gegen meine Schenkel prallte. Das Geräusch von Fleisch auf Fleisch prallte von den leeren Häuserwänden der Avenida zurück. Sie legte die Stirn gegen die Lehne und stöhnte mit offenem Mund gegen den Stein.

—Steck ihn auch da rein —sagte sie und zog mit einer Hand eine Arschbacke auseinander, um mir ihr enges, glänzendes Arschloch zu zeigen.

Ich zog meinen Schwanz aus ihrer Fotze, nass von ihren Säften, und legte ihn an ihren Arsch. Ich drückte langsam zu. Mit einem langen Keuchen öffnete sie sich und verschluckte meinen Schwanz bis zu den Eiern. Sie nahm den Vibrator von der Bank, schaltete ihn auf die höchste Stufe und schob ihn sich selbst in die Fotze, während ich von hinten ihren Arsch zerfickte. Die beiden Rhythmen kreuzten sich, das Summen des Spielzeugs und meine Stöße, und sie begann am ganzen Körper zu zittern, hielt sich mit beiden Händen an der Lehne fest, während ihre Titten im gleichen Takt wippten.

—Ich komme, ich komme, ich komme —wiederholte sie.

—Komm, Schlampe. Komm, wo die ganze Avenida dich sehen kann.

Sie kam mit einem langen Schrei, der von den geschlossenen Rollläden des Blocks widerhallte. Ich spürte, wie sich ihr Arschloch in Wellen um meinen Schwanz zusammenzog und wieder entspannte, während ihre Fotze um den Vibrator herum einen heißen Schwall auslaufen ließ, der ihre Schenkel und meine Eier nass machte. Ich hielt noch drei Stöße durch und spritzte ihr in den Arsch, drückte bis ganz nach hinten und packte sie an den Hüften, um sie an mein Schambein zu pressen. Ich kam an ihrem Nacken keuchend zum Ende, wir beide mit zitternden Beinen, sie noch immer an die Bank gelehnt, der Vibrator in ihr summend und ein Lächeln auf dem Gesicht, das selbst im Schlaf nicht verschwunden wäre.

Ich zog mich langsam heraus. Das Sperma lief ihr hinten am Oberschenkel aus dem Arsch und glänzte im Licht der Laterne. Ich zog ihr den Vibrator aus der Fotze, und sie erschauerte noch einmal.

Wir richteten unsere Kleidung so gut es ging. Ich streifte ihr den fliederfarbenen Tanga über die Füße, sagte ihr aber, sie solle ihn noch nicht hochziehen, und steckte ihn nass in meine hintere Hosentasche. Wir gingen die beiden Blocks nach Hause und hielten uns umarmt; das weinrote Kleid lag wieder über ihrem klebrigen Körper, und bei jedem Schritt lief ihr noch immer Milch zwischen den Schenkeln hervor.

Wir gingen nach oben. Ich warf die Schlüssel auf den Tisch. Sie ließ sich aufs Sofa fallen und lachte allein vor sich hin, während sie zur Decke sah, noch immer in den rosa High Heels, die Beine gespreizt und Sperma zwischen den Schenkeln glänzend.

—Morgen weihen wir es noch einmal ein —sagte sie.

Ich antwortete nicht. Ich überlegte bereits, wo.