Was meine Studierenden auf dem Sicherheitsbildschirm sahen

Hallo, Leser. Ich weiß, dass viele Geständnisse in vier Zeilen erzählt werden, aber dieses hier braucht Kontext, damit man es richtig versteht, denn es war kein Zufall. Es war eine perfekte Abfolge von Details, die sich wie ein Schweizer Uhrwerk zusammenfügten, um mich auf die demütigendste Art bloßzustellen.

Ich bin siebenundzwanzig und unterrichte Architektur an einer privaten Universität. Ich lebe mit Mateo zusammen, einem anderen Dozenten aus demselben Fachbereich. Wir sind seit vier Jahren zusammen, ohne verheiratet zu sein, aber mit einer gemeinsamen Wohnung, zwei Hunden und derselben Ordnungssucht. Ich bin einen Meter sechzig groß, sehr hellhäutig, mit Sommersprossen auf den Wangen, hellbraunem Haar und grünen Augen. Rosafarbene Brustwarzen und rosafarbene Muschi, kleine, aber straffe Titten, deren Spitzen immer wach sind. Mehr als einmal hat man mir gesagt, ich sähe aus wie die Schauspielerin aus einer ziemlich berühmten Teenie-Rom-Com.

Ich bin zwanghaft, wenn es um Sauberkeit geht. Mateo ist zwanghaft, wenn es um Sicherheit geht. Diese beiden Marotten sind die stillen Hauptfiguren dessen, was ich erzählen werde.

Unser Haus hat zwei Stockwerke. Im Erdgeschoss gibt es ein Büro, in dem Mateo Studenten empfängt, ein Wohnzimmer mit einem großen Sofa und direkt über der Konsole einen immer eingeschalteten Bildschirm mit den Bildern der vier Sicherheitskameras. Der Bildschirm steht absichtlich offen sichtbar da: Weil im Laufe des Projektzeitraums unheimlich viele Studenten durchs Haus kommen, will Mateo, dass jeder, der hereinkommt, sofort sieht, dass alles aufgezeichnet wird. Sichtbare Abschreckung nennt er das.

Die Kameras sind dort, wo sie hingehören. Eine in der Garage. Eine im Büro. Eine dritte im Flur des Erdgeschosses. Und die vierte oben, festgeschraubt in der Ecke, wo die Treppe endet und der Flur im Obergeschoss beginnt. Diese letzte war seine Idee. Ich habe ihm gesagt, dass das zu viel sei, dass man innerhalb des Hauses keine Kamera brauche. Er bestand darauf. Wir haben deswegen mehrmals gestritten. Jetzt werdet ihr verstehen, warum ich ihn von Zeit zu Zeit daran erinnere.

Am Tag des Vorfalls war alles schon im Voraus eingetütet. Wir befanden uns seit fast zwei Wochen in der Klausurenphase, und die Spannung im Haus war unerträglich. Mateo schlief vier Stunden, ich fünf. An diesem Morgen gerieten wir wegen einer Lächerlichkeit aneinander, an die sich schon keiner mehr erinnert, noch bevor wir zur Uni fuhren. Eine dieser Streitigkeiten, bei denen man nicht schreit, die aber messerscharf sind. Wir fuhren in getrennten Autos los und sprachen den ganzen Tag kein Wort miteinander.

Was er mir nicht sagte — und was wir für diese Woche längst vereinbart hatten —, war, dass eine große Gruppe von Studenten zum Abgeben von Modellen zu uns nach Hause kommen würde. Es waren Drittsemester, meine eigenen Studenten im Fach Komposition. Mateo unterrichtete Tragwerkslehre. Vor lauter Ärger brachte keiner von uns den Mund auf, um irgendetwas abzustimmen.

Ich kam vor ihm nach Hause. Es waren achtunddreißig Grad angesagt, und die Straße schmolz dahin. Ich stieg ins Schlafzimmer hinauf, warf die Tasche auf den Boden, riss mir die am Körper klebende Kleidung vom Leib und blieb im String zurück. Ein schwarzer String aus Faden, so einer, der sich zwischen die Arschbacken schiebt und den ganzen Hintern freilegt, mit einem lächerlichen kleinen Dreieck, das gerade mal den Schlitz meiner Muschi bedeckte. Sonst nichts, kein BH. Die Klimaanlage oben war aus, also machte ich die Fenster auf, um zu lüften.

***

An Abgabetagen wissen die Studenten, dass sie ohne zu klingeln reinkommen dürfen. An der Tür hängt ein Schildchen, und alle halten sich daran. Sie kommen, legen ihre Projekte auf den Tisch im Eingang, setzen sich ins Sofa des Wohnzimmers und warten. Kein Lärm, keine Handys auf Lautsprecher, kein Herumlaufen im Haus. Mateo ist da sehr streng, und bei den Jungen funktioniert es.

Ich hatte nicht die leiseste Ahnung, dass an diesem Tag Abgabe war. Ich schaltete meinen tragbaren Lautsprecher ein, legte eine Liste brasilianischen Funk bei mittlerer Lautstärke auf und fing an, das Obergeschoss zu putzen, als gehöre das Haus mir und niemandem sonst. Ich ging mit dem Wischmopp vom Schlafzimmer ins Arbeitszimmer, vom Arbeitszimmer in den Flur, vom Flur ins Bad. Mit den Titten nackt, die bei jedem Schritt schaukelten, dem Schweiß, der mir am Brustbein herunterlief und sich im Faden des Strings verlor, und dem Hintern, der kaum von diesem schwarzen Band bedeckt war, das sich mit jeder Bewegung tiefer zwischen meine Arschbacken grub. Ich sang leise und wiegte die Hüften im Rhythmus jedes Refrains, beugte mich übertrieben tief, um mit dem Lappen die Fußleisten zu wischen, spreizte die Beine, um in die Ecken zu kommen. Der Stringfaden klebte an meiner von Schweiß nassen Muschi, zeichnete mir die Lippen von vorn ab und verschwand hinten völlig zwischen den Arschbacken.

Währenddessen kamen unten, ohne dass ich es merkte, die ersten herein.

Später zählte ich die Aufnahmen, und es waren mehr als fünfzehn Personen. Fünf Mädchen und zehn Jungs. Die Kamera im Flur oben — die, die ich nicht haben wollte — übertrug in Echtzeit auf den Bildschirm im Wohnzimmer. Jede meiner Runden mit dem Mopp, jedes Mal, wenn ich mich bückte, um etwas vom Boden aufzuheben und sich mein Arsch auseinander öffnete, jedes Mal, wenn ich die Arme streckte, um die Decke am Türrahmen zu erreichen und sich meine Titten nach oben spannten, all das lief auf der großen Leinwand für jeden, der vom Sofa aus den Kopf fünfzehn Grad nach oben neigte.

Das Absurde ist, dass eine ganze Weile lang nichts passierte. Die Ersten, die ankamen, legten ihre Modelle ab und gingen wieder. Eine meiner Studentinnen schaute, wie man später sehen sollte, auf den Bildschirm, riss die Augen weit auf, gab ihrer Freundin einen Ellbogenstoß, beide hielten sich den Mund zu und verschwanden blitzschnell. Die fünf Mädchen gingen, und mit ihnen drei der Jungs. Anständige Leute, acht von fünfzehn. Aber sieben blieben.

Und die sieben blieben.

***

Was ich als Nächstes tat, war das Schlimmste. Oder das Beste, je nachdem, wie man es sieht. Nach vierzig Minuten Putzen, verschwitzt und erschöpft, beschloss ich, lange zu duschen. Das Bad in unserem Schlafzimmer war wegen Abdichtungsarbeiten seit Wochen unbenutzbar: Es war viel zu feucht, und an der Decke hatte sich Schimmel gebildet. Wir benutzten das Bad im Flur, das direkt gegenüber der Treppe liegt, dasjenige, auf das die Kamera von oben fast frontal blickt.

In diesem Bad hat die Dusche Türen aus gehärtetem Glas. Ich selbst hatte erst eine Woche zuvor eine Kalk- und Anti-Beschlag-Behandlung aufgetragen; das Glas war so durchsichtig geworden, dass es aussah wie Luft. Und als wäre das nicht genug, hatte ich mir angewöhnt, die Badezimmertür offen zu lassen, während ich duschte, damit ich nicht wieder das Feuchtigkeitsproblem des anderen Bads bekam. Kreuzluft, sagte ich mir. Lüften, sagte ich. Für die Kamera sichtbar sein, sagte ich nicht, weil ich nicht im Traum daran dachte.

Bevor ich unter die Dusche stieg, zog ich den String mit beiden Händen nach unten, indem ich mich an der Taille vorbeugte, bis ich ihn mir bis zu den Knöcheln heruntergezogen hatte. Die Kamera, das würden wir später überprüfen, filmte mich genau in diesem Moment von hinten: der Arsch hochgereckt, die Backen auseinandergehend, die rasierte Muschi zwischen den Schenkeln hervorblitzend. Ich trat den String in eine Ecke und stellte mich unter den Wasserstrahl.

Das lauwarme Wasser lief mir den Rücken hinunter, und ich begann abzuschalten. Ich seifte mich zweimal ein. Ich fuhr mir mit den schaumigen Händen über die Titten, drückte sie zusammen, kneifte die Brustwarzen zwischen Zeige- und Daumenfinger, bis sie hart wie Stein wurden. Ich rasierte mir die Beine, die Achseln, und dann spreizte ich die Beine weit und rasierte mir mit zwei sanften Zügen die Muschi glatt und blank. Ich massierte mir in Ruhe die Kopfhaut. Und als ich schon entspannt war, mit dem Kopf an die Fliesen gelehnt und den Augen geschlossen, wanderte eine meiner Hände ganz von selbst tiefer. Erst zu einer Brustwarze, die ich nach oben zog, bis ich den Stich spürte, der mir bis in den Bauch schoss. Dann zur anderen, die ich mit derselben Kraft verdrehte. Dann nach unten.

Mit zwei Fingern der linken Hand spreizte ich mir die Lippen der Muschi auseinander, und mit dem Ringfinger der rechten suchte ich mir den Kitzler. Er war schon geschwollen, pochte und stand aus der Vorhaut hervor. Ich begann, ihn in langsamen Kreisen zu reiben, mit dem Rücken an die Wand gelehnt, die Beine leicht geöffnet und das heiße Wasser auf meinen Nacken prasselnd. Mir entfuhr ein tiefes, tierisches Stöhnen, das an den Fliesen widerhallte.

Ich schob zwei Finger nach unten und steckte sie mit einem Ruck hinein, bis zu den Fingerknöcheln. Ich war innen so nass, dass das Sauggeräusch über dem Wasser zu hören war. Ich fing an, mich selbst zu ficken, indem ich die Finger im Rhythmus rein und raus schob, sie nach vorn krümmte, um diese raue Stelle zu treffen, die mich Sterne sehen lässt. Mit dem Daumen bearbeitete ich weiter meinen Kitzler. Mit der anderen Hand knetete ich mir eine Titte und zwickte an der Brustwarze.

Ich verbrachte fünfundzwanzig lange Minuten in dieser Dusche. Mehr als die Hälfte davon damit, mich anzufassen. Ich nahm einen dritten Finger dazu, als zwei mir nicht mehr reichten. Ich rammte es mir selbst rein, das Handgelenk brennend, die Füße auf den Fliesen ausrutschend, den Mund gegen den Dampf offen. Ich dachte an Mateo, an seinen harten Schwanz, ich dachte daran, wie er ihn mir von hinten gegen das Glas geschoben hätte, ich dachte daran, wie absurd es war, sauer auf ihn zu sein, während meine Muschi so dastand, tropfend zwischen den Fingern, und nach einem Schwanz schrie. Ich hob ein Bein, stellte es auf den Duschrand, um mich weiter zu öffnen und die Finger tiefer zu stoßen, und als der Orgasmus kam, biss ich mir auf die Lippe, damit ich nicht losbrüllte. Meine Muschiwand zog sich in Wellen um meine eigenen Finger zusammen, und ich spürte ein heißes Rinnsal, das mir über die Innenseite des Oberschenkels lief und sich mit dem Wasser mischte.

Als ich fertig war, zitterten mir die Knie, und ich musste mich mit beiden Händen an der Glaswand der Kabine abstützen und atmete wie eine Hündin. Ich blieb noch eine lange Minute so stehen, mit den Titten an das Glas gepresst, der Stirn dagegen gelehnt und den Fingern noch immer tief in mir, während ich die letzten Zuckungen spürte. Ich atmete tief durch, lächelte vor mich hin und wickelte mir die Haare in ein Handtuch.

Nur die Haare. Sonst nichts.

***

Ich ging barfuß die Treppe hinunter, mit dem Handtuch um den Kopf, das Haar zerzaust, die Muschi zwischen den Schenkeln noch immer pochend und die Titten rot vom vielen Drücken. Ich wollte vor dem Anziehen noch ein Glas kaltes Wasser. Ich dachte daran, das Abendessen vorzubereiten, mich mit Mateo zu versöhnen, an alles Mögliche — nur nicht daran, in Richtung Sofa zu schauen.

Ich erreichte die vorletzte Stufe, als ich sie sah.

Sieben Köpfe, zu mir herumgedreht. Vierzehn Augen, weit aufgerissen. Sieben Handys in der Luft, alle mit der Kamera ausgerichtet, manche auf den Bildschirm des Wohnzimmers, mindestens drei direkt auf mich, auf meine nackten Titten, auf meine frisch rasierte und noch immer geschwollene Muschi, auf das Feuchtigkeitsrinnsal, das mir über die Innenseite des Oberschenkels lief und nicht nur vom Wasser kam. Ich erkannte sie alle: zwei aus der ersten Reihe in meinem Kurs, drei aus der dritten, zwei Jungs, die immer ganz hinten saßen. Ihre Gesichter werde ich nie vergessen. Und ich bemerkte, mit einem Schauer, der mir den Bauch durchfuhr, die deutlichen Beulen unter den Hosen von mehr als einem. Sie hatten harte Schwänze. Man sah es von weitem.

Ich schrie nicht. Ich bedeckte mich nicht. Ich sagte kein Wort. Ich erstarrte für anderthalb Sekunden, drehte mich halb um und rannte die Treppe hinauf, wobei ich das Handtuch auf der zweiten Stufe verlor. Ich bin mir sicher, dass sie in diesen anderthalb Sekunden alles gesehen haben: wie meine Titten beim Umdrehen hüpften, den kompletten Anblick meines nackten Arschs beim Hinauflaufen, den Schlitz meiner Muschi zwischen den auseinandergehenden Backen bei jedem Schritt. Ich schloss mich im Schlafzimmer ein, das Herz bis in die Schläfen hämmernd, suchte mein Telefon und schrieb Mateo in Großbuchstaben: „SCHMEISS ALLE SOFORT AUS DEM HAUS. DRINGEND“.

***

Er brauchte fünfzehn Minuten, um zu kommen. Fünfzehn Minuten, in denen ich am Bettrand saß, in einem Hoodie und einer langen Hose, zitternd, als hätte ich Fieber. Ich hörte, wie er sie unten mit einer schneidenden Stimme verabschiedete, die ich an ihm nicht kannte. Dann kam er nach oben.

—Was ist passiert? —fragte er von der Tür aus.

Ich erzählte es ihm unter Tränen und vor allem voller Vorwürfe. Ich schrie ihn wegen der Kamera an, auf der er oben bestanden hatte. Ich schrie ihn an, weil er mich nicht vor den Studenten gewarnt hatte. Ich schrie ihn wegen der Glastüren im Bad an, von denen er mich vor zwei Jahren überzeugt hatte, sie zu kaufen. Ich schrie ihn wegen allem an, woran er teilweise schuld war, und wegen allem, woran er auch gar keine Schuld hatte. Er ließ mich reden, und als ich fertig war, nahm er mich einfach in den Arm, ohne etwas zu sagen.

Danach gingen wir gemeinsam hinunter, um die Aufnahmen zu überprüfen. Es war schlimmer als der Moment auf der Treppe. Die Kamera oben hatte alles aufgezeichnet, über mehr als eine Stunde: ich beim Putzen mit dem schwarzen String zwischen den Arschbacken, ich, wie ich mich von hinten auszog, mit dem Arsch direkt auf die Linse gerichtet, ich unter der Dusche, drei Finger tief in der Muschi und mit offenem Mund. Die Kamera im unteren Flur hatte die sieben Jungs gefilmt, wie sie sich das Handy gegenseitig reichten, leise lachten, sich den Mund zuhielten, und zwei von ihnen mit der Hand über der Hose, die sich unverhohlen den Schwanz rieben. Einer von ihnen, der Größte, stand irgendwann auf, ging fünf Stufen hoch, holte sein Handy raus und filmte das Ende meiner Session durch das transparente Glas des Bads: meinen ganzen Orgasmus, das angehobene Bein, die Finger, die rein und rausgingen, den Mund gegen das Glas. Er ging hoch und runter, ohne dass ich irgendetwas davon mitbekam.

In jener Nacht aßen wir nicht. In jener Nacht schliefen wir nicht.

Am nächsten Tag erschien ich nicht an der Universität. Ich schickte dem Dekan eine E-Mail mit dem Wort „Kündigung“ und sonst nichts. Als der Dekan mich anrief, sagte ich ihm am Telefon, dass ich keine Erklärung abgeben könne und nicht zurückkommen würde. Ich kam nicht zurück. Mateo hielt bis zum Ende des Semesters durch, weil er unterschriebene Verträge hatte, aber auch er kündigte. Er sagte, er spüre die Blicke in den Fluren, das Getuschel im Professorenzimmer, die Stille, die entstand, wenn er den Raum betrat. Wahrscheinlich war das real. Wahrscheinlich war es eingebildet. Egal.

Wir haben die Jungs nie angezeigt. Wir haben lange darüber nachgedacht, aber am Ende entschieden, dass jede Anzeige die Videos eher noch weiter verbreiten würde, statt sie zu begrenzen. Heute, zwei Jahre später, träume ich immer noch von dieser Treppe, von der vorletzten Stufe, von diesen vierzehn geweiteten Pupillen, von diesen sieben geschwollenen Beulen unter den Hosen. Manchmal wache ich schweißgebadet auf. Manchmal wache ich mit der Hand zwischen den Beinen auf und den Fingern ganz nass, während ich mir im Schlaf zu Ende komme und mir ausmale, was passiert wäre, wenn ich statt hochzurennen die letzte Stufe hinuntergegangen wäre, mich vor dem Sofa auf die Knie geworfen und einem nach dem anderen den sieben ihre Schwänze rausgeholt hätte. Und genau das Letzte, Leser, habe ich Mateo immer noch nicht erzählt.