Was wir auf dem Weg nach Sevilla zeigen ließen

Ich hole dich um vier Uhr morgens ab. Zwei Wochen vorher hatte ich dir das geschrieben, fast wie einen Scherz, ohne auf eine Antwort zu hoffen: „Wenn du Lust hast, fahren wir ein paar Tage nach Sevilla.“ Wir arbeiten in derselben Firma, in verschiedenen Abteilungen, und mehr als lange Blicke an der Kaffeemaschine hatten wir nie ausgetauscht. Deshalb musste ich deinen E-Mail-Text um Mitternacht dreimal lesen, als ich ein „einverstanden, ich habe monatelang darauf gewartet, dass du es sagst“ erhielt.

Wir leben in einem Dorf im Hinterland von Murcia, weit weg von allem, und um diese Uhrzeit zeigt das Thermometer im Auto sechzehn Grad auf dem Display an. Ein Luxus, für das, was noch kommt. Du kommst aus deinem Hauseingang in einem luftigen, hellen Kleid, von der Art, die sich bewegt, als hätte sie ein Eigenleben. Du steigst ein, lässt die Tasche zurück und siehst mich von der Seite an. Ich fahre los, ohne ein Wort zu sagen.

Wir fahren fast eine Stunde über leere Straßen, bevor wir auf die Hauptautobahn auffahren. Dort ändert sich alles: Lastwagen tauchen auf, Lichter, Leute, die früh aufbrechen, um rechtzeitig anzukommen. Wir hatten die Klimaanlage nicht eingeschaltet, um Sprit zu sparen, also sind ein paar Mücken durchs Fenster reingeschlüpft. Du kurbelst die Scheibe hoch, ich schalte endlich die Lüftung an, und die Biester, in die Enge getrieben, gehen auf dich los. Ich fahre, also lache ich mir ins Fäustchen.

—Hör auf —sagst du und fuchtelst mit der Hand—. Das ist deine Schuld.

—Du hast dir den Beifahrersitz ausgesucht —antworte ich, ohne den Blick von der Straße zu nehmen.

Und dann sehe ich aus dem Augenwinkel, wie der Träger deines Kleids herunterrutscht. Erst eine Schulter, dann die andere. Der Stoff gleitet bis zur Taille und gibt deine Brüste frei, rund, weder riesig noch klein, der dunkle Warzenhof und die vor Kälte gestraffte Spitze. Ich hatte sie mir so oft vorgestellt, dass mich ihr Anblick in echt für einen Moment den Atem anhalten lässt.

—Willst du sie anfassen? —fragst du und fixierst mich—. Ich laufe dir nicht weg.

Ich strecke die Hand aus, ohne den Kopf zu drehen. Ich muss auf den Asphalt achten. Ich streichle dich langsam, knete vorsichtig, zwicke die Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie so hart werden, als könnten sie gleich platzen. Du schließt die Augen und lässt die Luft durch die Nase entweichen, während du den Rücken gegen den Sitz wölbst. Ich lasse die Hand tiefer gleiten, ziehe dein Kleid bis zur Taille hoch und entdecke, dass du winzige Höschen trägst, längst durchnässt. Ich schiebe den Stoff mit zwei Fingern beiseite und versenke sie direkt in deiner nassen Möse, ohne Vorwarnung. Dir entkommt ein heiseres Stöhnen.

—Verdammt —flüsterst du—, so, tiefer.

Ich bewege sie in dir im Rhythmus, den ich halten kann, ohne aus der Spur zu geraten, krümme sie so, dass sie genau den Punkt streifen, der dich die Schenkel gegen mein Handgelenk pressen lässt. Mit dem Daumen suche ich deine geschwollene Klitoris und reibe sie in Kreisen. Dein Atem wird zu einem stockenden Keuchen, und du beginnst, die Hüften gegen meine Hand zu bewegen, fickst meine Finger schamlos.

***

Was du nicht erwartet hast, ist das, was draußen passiert. Ein Lastwagen überholt uns und der Fahrer hupt. Dann ein weiterer, der länger als nötig auf unserer Höhe bleibt, ohne sich zu verstellen. Ich sehe einen dritten über die Freisprechanlage reden, gestikulieren, und ich stelle mir das Gespräch zwischen ihnen vor, den eingeschalteten Funk, die Warnung von einem an den anderen.

—Sie schauen uns an —murmelst du, und du bedeckst dich nicht. Im Gegenteil.

Irgendetwas daran, dass du weißt, beobachtet zu werden, macht dich auf eine Weise an, die ich noch nie gesehen habe. Ich ermuntere dich, das Kleid ganz auszuziehen, und du tust es ohne nachzudenken, reißt auch die Unterhose ab und wirfst sie aufs Armaturenbrett. Dann sehe ich, dass du vollkommen nackt neben mir sitzt, die Haut vom Schweiß glänzend, die Brustwarzen aufgerichtet, die Möse offen auf dem Leder des Sitzes. Du öffnest die Beine in Richtung deines Fensters und bietest jedem Vorbeifahrenden den Anblick, der für dich ein Spiel ist und für mich ein Privileg: Nur ich darf dich berühren.

Und das tue ich. Ich fahre über deine Lippen, die bei jeder Liebkosung anschwellen, immer deutlicher sichtbar für jeden, der aus einer hohen Kabine herabschaut. Ich spreize sie mit zwei Fingern, damit alles zu sehen ist, das glänzende Rosa innen, die hervorstehende Klitoris, der Faden von Nässe, der dir bis zum Arsch hinunterläuft. Ich schiebe zwei Finger in deine klatschnasse Möse, und du windest dich auf dem Sitz, hältst dich mit beiden Händen an der Haltestange unter dem Dach fest. Ich nehme einen dritten dazu und beginne, schnell zu stoßen, höre das feuchte Geräusch bei jedem Hieb meiner Hand. Als ich sie herausziehe, tropfend, führe ich sie dir an den Mund, und du lutschst sie, während du mich ansiehst, leckst dich mit der ganzen Zunge selbst, ohne mein Handgelenk loszulassen.

—Du schmeckst nach mir —sagst du—. Jetzt du.

Du senkst meine Nervenbahn, indem du mir den Reißverschluss öffnest. Du gibst mir keine Wahl: Du hast meinen Schwanz in der Hand, bevor ich etwas sagen kann, und ziehst ihn mit einem Ruck aus dem Boxer. Er ist so hart, dass sich jede Ader abzeichnet. Du spuckst in deine Handfläche und beginnst, mir langsam einen zu blasen, schließt die Faust fest, gehst bis zur Eichel hoch und wieder bis zur Basis hinunter, drehst das Handgelenk, wenn du oben ankommst. Mir entweicht ein Knurren, und ich klammere mich ans Lenkrad, bis meine Knöchel weiß werden.

—Schau nach vorn —murmelst du—. Ich mach das schon.

Du beschleunigst, die Hand fliegt über meinen Schwanz, während du mir mit der anderen die Eier streichelst und sie genau so fest packst, wie es sein muss. Dann beugst du dich über meinen Schoß, und ich spüre, wie dein heißer Mund mich auf einmal ganz verschluckt. Deine Zunge umkreist die Spitze, du drückst sie gegen den Gaumen, und du beginnst, mich mit perfektem Rhythmus zu lutschen, den Kopf hoch und runter zu bewegen, während die Hand begleitet, was der Mund nicht erreicht. Ein Lkw-Fahrer fährt neben uns vorbei und hupt zweimal lang, und ich weiß, dass er sieht, wie dein Hinterkopf zwischen meinen Schenkeln auf und ab geht. Du weißt es auch: Du saugst fester, ziehst den Schwanz für einen Moment heraus, um mich von der Basis bis zur Spitze zu lecken, als wäre ich ein Eis, und schielst nach oben, um sicherzugehen, dass der Typ hinsieht.

—Ich komme gleich —bringe ich heraus.

—Komm mir in den Mund —antwortest du, und verschlingst mich wieder ganz.

Ich halte so lange durch, wie ich kann, die Zähne zusammengebissen, aber am Ende explodiere ich in deinem Mund mit einer Entladung, die mir das Rückgrat hinaufschießt. Du lässt nicht locker, lutschst weiter und schluckst jeden Schwall Sperma, melkst mich mit der Hand bis auf den letzten Tropfen. Als du mich endlich loslässt, richtest du dich auf, lächelst mich mit glänzenden Lippen an und öffnest den Mund, um mir deine saubere Zunge zu zeigen. Du hast alles geschluckt.

Bis zum Bahnhof sind es noch zehn Minuten. Ich halte in einer dunklen Seitengasse, wir richten uns lachend die Kleidung, und fahren weiter. Die Idee war, mit reichlich Zeit anzukommen. Bei so einer Show wird es knapp.

***

Der AVE fährt am ersten August um acht Uhr morgens von Alicante ab. Wir haben den Assistenzservice für Reisende mit eingeschränkter Mobilität bestellt, weil ich seit dem Unfall im Rollstuhl sitze, und das bedeutet, zwei Stunden vorher dort zu sein. Sie erwarten uns am Bahnsteig, das Einsteigen erfolgt über die Plattform, und ich komme bequem zu meinem reservierten Platz hoch. Drinnen empfängt uns eine gesegnete Klimaanlage: Draußen drücken schon die achtundzwanzig Grad, und in Sevilla verspricht man uns weit über vierzig.

Wir haben die vier Sitze der Gruppe für uns. Vorerst. Wir fahren los, und während der ersten Stunde ist alles ruhig, trockenes Land zieht hinter dem Fenster vorbei. Dann, wie vorhersehbar, macht sich die Hitze sogar hier drinnen bemerkbar, die Klimaanlage lässt nach, und dein Kleid macht wieder dasselbe wie zuvor. Die Träger rutschen. Deine Brüste kommen hervor, bewegt, die Brustwarzen gegen die Wagendecke gerichtet.

Du beginnst, dich selbst zu streicheln, langsam, und siehst mich von der Seite an. Du ziehst dein Kleid bis zur Taille hoch, öffnest die Beine und steckst dir vor mir zwei Finger in die Möse, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen. Du ziehst sie glänzend heraus und leckst dir nacheinander die Finger ab. Ich halte es nicht aus: Ich stürze mich vor, schiebe deine Hand weg und ersetze sie durch meine, dringe dich mit drei Fingern auf einmal, während ich dir in die Brustwarze beiße. Du öffnest mir mit ungeduldigen Fingern den Knopf der Hose. Der Bund des Boxers gibt kaum nach, so hart bin ich schon wieder. Du holst meinen Schwanz heraus und umschließt ihn mit der Faust.

—Wir haben fast fünf Stunden —sagst du keuchend—. Keine Eile.

Ich antworte dir ebenso, ficke dich mit den Fingern langsam, bis wir uns mit nur einem Blick verstehen. Beim nächsten Halt verschwinden wir auf die Toilette. Du setzt dich auf den Rand des Waschbeckens, spreizt die Beine weit, und ich stoße auf einmal bis zum Anschlag in dich hinein. Dir entfährt ein Schrei, den du gegen meine Schulter erstickst und in mein T-Shirt beißt. Ich beginne, dich hart zu ficken, ziehe mich fast ganz heraus und stoße dich dann wieder bis zu den Eiern voll, jeder Hieb lässt den Spiegel zittern. Deine Brüste federn bei jedem Stoß, und das Waschbecken knarrt unter deinem Arsch. Was wir nicht einkalkuliert haben, ist, dass der Zug an diesem Bahnhof fünfundzwanzig Minuten hält, und dass nicht alle, die auf dem Bahnsteig gewartet haben, eingestiegen sind.

Einige stehen noch da draußen, genau auf Höhe des Toilettenfensters. Sie sehen uns an.

—Sie sehen uns —flüstere ich dir ins Ohr, ohne in meinem Stoßrhythmus nachzulassen.

—Ich weiß —antwortest du, und statt aufzuhören, steigst du vom Waschbecken und drehst dich zum Fenster.

Du drückst die Brüste platt gegen die Scheibe, wölbst den Rücken und bietest mir den Arsch an. Ich packe deine Hüften mit beiden Händen und nehme dich von hinten in einem einzigen Ruck. Du bist so nass, dass ich bis ganz nach innen hineinrutsche. Ich beginne, dich in einem brutalen Rhythmus zu ficken, meine Eier schlagen bei jedem Stoß gegen deine Klitoris, deine Beine suchen Halt in meinen, damit du das Gleichgewicht nicht verlierst. Das platschnasse Geräusch meines Schwanzes in deiner Möse ist zu hören, das Aufprallen meiner Hüften gegen deine Backen, deine Stöhner, die du längst nicht mehr zurückhältst. Mehr als einer auf dem Bahnsteig verschwindet plötzlich, ohne auf das Schließen der Türen zu warten. Ich sage es dir, und du lachst, indem du die Möse absichtlich um meinen Schwanz herum zusammenpresst.

—Weißt du, wohin die gehen? —frage ich und gebe dir einen knackenden Klaps auf den Hintern.

—Sich einen runterholen, während sie an uns denken —antwortest du atemlos—. Weiter, hör nicht auf, gib es mir härter.

Ich packe dich am Haar und ziehe nach hinten, während ich dich erbarmungslos stoße. Ich schiebe einen von deinem eigenen Saft nassen Finger in deinen engen Arsch, und du kommst im nächsten Moment, schreiend gegen das Glas, dein ganzer Körper zittert um meinen Schwanz herum. Ich halte noch zwei Stöße durch und entlade mich dann mit einem Knurren in dir, während ich deine Hüften so fest packe, dass Abdrücke bleiben. Du spürst, wie ich dich in heißen Schüben mit Sperma fülle, und als ich herauskomme, läuft alles an deinen Schenkeln hinunter.

Wir machen uns so gut es geht sauber und gehen zurück zu den Sitzen. Diesmal setzen wir uns uns gegenüber, ich mit offenem Hosenstall, du ohne alles unter dem Kleid und mit meinem Samen noch zwischen den Beinen tropfend. Wir machen weiter, ohne uns mit den Händen zu berühren, nur mit den Füßen, Sex gegen Sex, und spielen damit, keinen Laut zu machen, während der Wagen um uns herum schläft. Du schiebst deinen nackten Fuß zwischen meine Beine und reibst meinen schlafenden Schwanz, bis er wieder erwacht. Ich erwidere die Geste: Ich spreize deine Schenkel mit dem Fuß und drücke mit dem Daumen auf deine Klitoris. Wenn du kurz davor bist, steckst du dir zwei Finger in die Möse und lässt sie mich kosten, triefend. Ich lutsche sie ganz ab, ohne eine Spur zu hinterlassen. Danach geben wir uns endlich dem Schlaf hin, bis Sevilla.

***

Am Bahnhof bestellen wir ein behindertengerechtes Taxi. Du sitzt neben mir, und der Fahrer stellt mit einer schamlos und doch unverhohlenen Schelmerei den Rückspiegel so ein, dass er dich vollständig sehen kann. Du merkst es sofort. Und statt dich zu schließen, öffnest du die Beine gerade weit genug, damit er die nackte Möse sieht, ohne Höschen, noch immer glänzend von vorhin, während du die Hand in meine Hose schiebst und meinen Schwanz anfasst, ohne ihn herauszuholen, nur um zu spüren, wie er in deiner Faust wächst.

Der Mann lässt sich so sehr ablenken, dass wir fast dem Wagen vor uns ins Heck fahren.

—Schauen Sie auf die Straße und hören Sie auf, uns zu beobachten! —rufe ich.

Er gehorcht ohne Widerrede. Er richtet den Spiegel gerade und fährt den Rest der Strecke mit roten Ohren.

***

Wir kommen im Hotel an. Er fährt mich die Hinterrampe hinunter, du steigst aus, holst die Koffer heraus und bezahlst ihn. Als wir uns schon entfernen, verpasst dir der Taxifahrer einen lauten Klaps auf den Hintern und fährt los, bevor du reagieren kannst.

Während du eincheckst, weil ich aus dem Rollstuhl an den verdammten Tresen nicht herankomme, nutze ich die Gelegenheit, um dir unter dem Kleid eine Pobacke zu streicheln. Ich schiebe die Finger tiefer und stelle fest, dass du immer noch klatschnass bist, rutsche zwei Fingerbreit in dich hinein, während du mit dem Rezeptionisten redest, ohne dass deine Stimme zittert. Deine kleinen Haltungsänderungen verraten dich: Du genießt es. Im Spiegel der Glastüren sehe ich, dass auch der Rezeptionist es bemerkt hat. Er ist zufällig derselbe, der uns die Koffer hochbringt.

—Ich weiß, was Sie da unten gemacht haben —sagt er im Aufzug mit selbstzufriedenem Lächeln.

—Und wir wissen, dass Sie uns die ganze Zeit angestarrt haben —antwortest du und streifst beim Vorbeigehen über die Beule in seiner Hose—. Aber wenn Sie so angeben, ist das ja nun auch nicht der Rede wert.

Dem Mann fehlen bis ganz nach oben die Worte.

***

Das Zimmer hat eine Terrasse. Wir gehen hinaus in der Annahme, oben würde etwas Kühle wehen, aber die Luft ist heiß, schwer. Egal. Wir beginnen uns zu küssen, und im selben Rhythmus wird die Kleidung überflüssig. Ich reiße dir das Kleid über den Kopf, und du bleibst nackt am Geländer stehen, die Haut vom untergehenden Sonnenlicht vergoldet. Ich ziehe mir die Hose bis zu den Knöcheln herunter und bleibe mit dem Schwanz offen liegen, schon wieder hart, nur weil ich dich so sehe.

Du gehst vor meinem Rollstuhl auf die Knie, ohne dass ich dich darum bitte. Du nimmst meinen Schwanz mit beiden Händen und nimmst ihn bis zum Anschlag in den Mund, bis die Spitze deine Kehle erreicht. Du beginnst, mich langsam zu lutschen, genussvoll, ziehst ihn heraus, um mir die Eier nacheinander zu lecken, saugst sie ganz in deinem Mund ein. Dann gehst du wieder nach oben und schluckst mich erneut, diesmal schneller, mit einem feuchten Geräusch jedes Mal, wenn du ihn herausziehst. Du spuckst auf die Spitze und benutzt den Speichel, um mir einen zu blasen, während du mich von unten anblickst, mit diesen Augen, die ich inzwischen kenne.

—Komm her —sage ich, mühsam ziehe ich mich auf den breiten Rand der Terrassenmauer und lege mich hin.

Du beugst dich vor, nimmst mich mit einer Langsamkeit in den Mund, die beinahe Grausamkeit ist, saugst nur die Spitze, spielst mit der Zunge um die Eichel herum, bis ich flehe. Als ich den Kopf drehe, sehe ich, dass auf der gegenüberliegenden Terrasse ein Paar uns schweigend anschaut, mit einem Glas in der Hand, regungslos. Er hat eine Hand in der Hose. Sie beißt sich auf die Lippe.

Ich sage es dir nicht. Oder vielleicht weißt du es schon. Du richtest dich auf, kommst mit mir auf die Mauer, setzt dich rittlings auf mich und führst mich mit deiner eigenen Hand zu deiner Möse. Du lässt dich langsam sinken, spießst dich Zentimeter um Zentimeter auf, bis ich ganz in dir bin, und stößt ein langes Stöhnen aus, das sogar auf der Straße zu hören ist. Du beginnst mit einem ruhigen Hin und Her, passt dich der Haltung an, der Hitze, dem Gewicht der Blicke. Deine Brüste sind genau vor meinem Gesicht, und ich stecke sie mir in den Mund, sauge nacheinander an deinen Brustwarzen, knabbere daran, bis du erschauerst.

Dann steigerst du das Tempo, als hätten sie uns zu etwas herausgefordert, als ginge es darum, wer im orangen Licht des andalusischen Sonnenuntergangs länger durchhält. Du hüpfst auf meinem Schwanz, die Hände auf meiner Brust abgestützt, dein Arsch schlägt gegen meine Schenkel, deine Brüste springen bei jeder Abwärtsbewegung. Ich packe deine Hüften und helfe dir, dich heftiger zu bewegen, stoße von unten jedes Mal nach, wenn du herunterkommst. Man hört alles: das nasse Platschen, deine Stöhner, die du nicht mehr versteckst, das „verdammt, verdammt“, das unkontrolliert aus deinem Mund kommt.

—Ich komme gleich —keuchst du—, ich komme, ich komme mit dir in mir.

Du presst die Möse um meinen Schwanz wie eine Faust, und dieser Druck reißt mich mit. Ich komme zum zweiten Mal an diesem Tag in dir, spüre, wie jeder Schwall dich füllt, während du auf mir zitterst und dir auf die Knöchel beißt, um nicht zu laut zu schreien. Als du schließlich von mir heruntergehst, tropft dir mein Samen an den Schenkeln hinunter und fällt auf den Boden der Terrasse. Das Paar gegenüber ist immer noch da, regungslos. Sie klatscht einmal, langsam. Er hebt das Glas.

Der Rezeptionist, wer weiß. Die Lkw-Fahrer von heute Morgen, die vom Bahnsteig, der Taxifahrer mit den roten Ohren: Sie alle gehören nun unwissentlich zu dieser Reise, sie alle haben einen Teil von dem gesehen, was jetzt ganz uns gehört.

—Machen wir morgen weiter? —fragst du, erschöpft, die Stirn an meine Schulter gelehnt.

—Nur wenn du zulässt, dass sie weiter zusehen —antworte ich.

Und ich weiß an deinem Lächeln, dass die Antwort ja ist.