Ce que cette inconnue a fait avec ses pieds au cinéma

Il y a une chose que je n’ai jamais racontée à personne, ni aux deux femmes avec qui j’ai été sérieusement, ni à mes amis de toujours. Le samedi après-midi, je ne vais pas au cinéma pour voir un film. J’y vais pour autre chose. Je vais m’asseoir dans l’une des dernières rangées, sur le siège côté couloir, et attendre que la bonne femme apparaisse.

La bonne, c’est celle qui se déchausse dans le noir. Celle qui croise les jambes et laisse la pointe d’une chaussure dépasser entre les dossiers. Celle qui, sans le savoir ou en le sachant parfaitement, décide d’utiliser mon corps comme s’il faisait partie du mobilier de la salle.

J’ai du mal à l’expliquer, même à moi-même. Pourquoi est-ce que j’aime autant la sensation d’être un meuble, un repose-pieds, quelque chose qu’on piétine sans demander la permission ? Je n’ai pas de réponse propre. Je sais seulement que la première fois qu’un talon s’est posé par accident sur ma main et que la femme ne l’a pas retiré, j’ai ressenti quelque chose que je cherchais depuis des années sans pouvoir le nommer. Et j’ai senti aussi, je ne vais pas le nier, ma bite se durcir contre la braguette de mon pantalon, tellement gonflée que ça faisait mal.

Le trampling, le fait de se faire piétiner, et le handcrush, le fait de se faire écraser la main, sont des choses que j’ai découvertes tard et par hasard. Et depuis, le cinéma est devenu mon terrain de chasse. Un endroit sombre, anonyme, où personne ne regarde derrière soi et où une inconnue peut faire de moi son tapis pendant deux heures sans qu’il ne se passe rien.

***

La méthode est toujours la même. J’arrive tôt, je choisis une séance peu fréquentée, de celles de milieu d’après-midi un dimanche, et je m’assieds au fond. Je calcule où les gens vont s’installer et je laisse ma main posée sur l’accoudoir opposé, ou bien je la glisse discrètement entre les sièges de devant. Parfois il ne se passe rien pendant tout le film. Parfois il se passe tout.

La plupart du temps, quand une femme pose ses pieds sur le dossier devant elle et sent que je frôle sa chaussure, elle se crispe. Elle murmure un « pardon » et retire le pied comme si elle avait touché quelque chose de brûlant. Celles-là ne m’intéressent pas, même si j’apprécie le contact.

D’autres se rendent compte qu’elles marchent sur ma main et, au lieu d’enlever le pied, le laissent là. Elles posent toute la semelle sur mes doigts et continuent de regarder l’écran comme si de rien n’était. Ces femmes-là, celles qui comprennent le silence et s’en servent à leur avantage, sont celles qui font que chaque dimanche perdu en vaut la peine. Rien qu’en sentant le poids mort d’une semelle étrangère sur mes jointures, ma queue se durcit dans mon caleçon et une goutte épaisse s’échappe de son bout pour tacher le tissu.

Et puis il y a celles qui se mettent en colère. Une fois, une femme a remarqué que j’essayais de glisser la main sous sa chaussure et, au lieu de se décaler, elle a appuyé de toutes ses forces. Elle m’a enfoncé le talon sur le dos de la main et a maintenu le poids là, me punissant, jusqu’à ce que les doigts me s’endorment. Je suis sorti du cinéma avec la main rouge, le caleçon trempé de sperme tiède qui s’était échappé sans que je la touche, et un sourire que je n’arrivais pas à effacer.

***

Mais l’histoire que je veux vraiment raconter, c’est celle de cet après-midi d’hiver, dans une salle presque vide, avec une inconnue qui a fini par faire exactement avec moi ce dont j’avais toujours fantasmé.

Elle est arrivée alors que les lumières étaient déjà éteintes. Je l’ai vue entrer comme une silhouette, seule, avec une longue veste et des bottes à talons qui claquaient sur le sol de la salle. Elle s’est assise au rang de devant, à un fauteuil de distance du mien, juste assez pour que ses sièges soient à portée de mes mains et de mes épaules.

Pendant les premières minutes, elle n’a rien fait. Moi non plus. C’est un jeu de patience, et celui qui se précipite le gâche. J’ai gardé une respiration tranquille, les yeux sur l’écran, les mains immobiles sur les genoux, en attendant le premier signal.

Le signal est arrivé quand elle a retiré ses bottes.

J’ai entendu le frottement du cuir contre ses mollets, le bruit sourd d’une botte tombant de côté sur le sol, puis l’autre. Mon cœur s’est accéléré. Une femme qui se déchausse au cinéma est une femme qui va s’étirer les jambes, et s’étirer les jambes, dans cette géométrie de fauteuils, ne pouvait signifier qu’une seule chose.

Elle a levé les pieds et les a posés sur le dossier du fauteuil vide qu’elle avait devant elle. Mais ça ne lui a pas suffi. Elle a cherché une position plus confortable, a tourné un peu le corps, et alors j’ai senti le premier contact : la plante tiède de son pied droit se posant juste sur mon épaule.

Je suis resté immobile. Ne bouge pas. Ne respire pas fort. Ne fais rien qui puisse lui donner envie de revenir en arrière. Sous le pantalon, ma queue était déjà en train de se dresser complètement, arquée contre la fermeture, battant au rythme de chaque afflux de sang.

Elle a posé aussi l’autre pied. Les deux reposaient maintenant sur mes épaules, un de chaque côté de mon cou, comme si j’étais le dossier qu’elle cherchait depuis le début. La fine paire de bas qu’elle portait laissait passer la chaleur de sa peau. Je pouvais sentir la forme du talon, la courbe du cou-de-pied, chaque orteil serré dans le nylon, tout le poids de ses jambes posé sur moi. J’avais la bouche en eau en imaginant me mettre un de ces orteils entier dans la bouche, le sucer jusqu’à la jointure, lécher la plante, lui bouffer le pied comme si c’était une queue.

Et elle n’a pas bougé.

***

Les minutes ont passé et le film a continué, mais j’avais cessé de le regarder. Toute mon attention était concentrée sur ces deux points de pression sur mes épaules, sur la façon dont elle repliait par moments les orteils, les enfonçant un peu plus, cherchant à se caler davantage sur ce qui lui servait manifestement de support confortable. Chaque fois qu’elle fléchissait les doigts de pied, le nylon me frottait le cou et une décharge me descendait droit dans les couilles, déjà tendues, serrées contre ma cuisse, prêtes à se vider dans mon pantalon sans même que j’aie besoin de me toucher.

J’ai décidé de ne rien risquer. La tentation de tourner la tête, de frôler de la joue la plante de son pied, était immense. La tentation de tirer la langue, de trouver l’arche du cou-de-pied, de lécher lentement jusqu’au talon et de revenir, de lui sucer les orteils un par un jusqu’à imbiber tout le bas de nylon de salive, me faisait trembler. Mais un faux mouvement et elle retirerait les jambes, comprendrait la situation, et mon jeu rêvé s’arrêterait avant même de commencer. Alors j’ai tenu bon. Je me suis laissé utiliser. Je suis devenu le repose-pieds silencieux dont elle avait besoin et que j’avais toujours voulu être. La bite dégoulinante, imbibant le caleçon, la tache s’élargissant sur le pantalon sombre que, heureusement, personne n’allait voir.

Ça a duré près d’une demi-heure. Trente minutes pendant lesquelles je fus, à tous égards, un objet au service d’une inconnue qui ne m’avait même pas regardé en face. Trente minutes pendant lesquelles j’ai senti quelque chose qui ressemblait à la paix, cet abandon étrange de celui qui se trouve enfin là où il veut être. Trente minutes avec la queue si dure que ça faisait mal et les couilles serrées comme des pierres, à encaisser sans même me permettre de me réajuster pour qu’elle ne s’en rende pas compte.

Puis, sans prévenir, elle a baissé les pieds. Au bruit, j’ai compris qu’elle remettait ses bottes. Elle s’est levée et a marché vers l’allée, sa silhouette traversant la lumière de l’écran, puis elle a disparu par la porte latérale.

Je suis resté déconcerté. Elle est partie ? Quelque chose l’a dérangée ? Elle ne revient pas ? Le siège devant moi s’est retrouvé vide, et la salle a soudain paru immense et froide. Ma queue a commencé à débander lentement, déçue, encore humide dans le caleçon.

***

Cinq minutes. C’est le temps qu’il m’a fallu pour me convaincre qu’elle était partie pour de bon et que mon après-midi était terminé. J’ai reporté les yeux sur le film, en essayant de retrouver le fil d’une histoire qui ne m’avait jamais intéressé.

Et puis elle est revenue.

Je l’ai vue rentrer à nouveau dans l’ombre, marcher lentement et regagner son fauteuil. Elle s’est assise. Il y a eu quelques secondes d’immobilité absolue. Puis, sans le moindre doute, sans tâtonner, sans essayer, elle a levé les jambes et a reposé les pieds encore une fois. Mais cette fois elle ne s’est pas déchaussée. Cette fois, elle a gardé ses bottes et a posé les semelles directement contre mon dossier, contre ma tête, me frôlant la nuque avec le cuir froid.

Là, j’ai compris. Et j’ai compris qu’elle aussi avait compris.

Ce va-et-vient, ce passage du pied nu à la botte remise, n’était pas un hasard. Elle était sortie, elle avait compris ce qui se passait, et elle était revenue exprès pour recommencer, cette fois en sachant parfaitement ce qu’elle faisait et pour qui elle le faisait. Ma queue s’est redressée instantanément, avec cette dureté furieuse qu’elle n’a que lorsque tu sais que la femme en face est elle aussi dans le jeu.

La confirmation est arrivée tout de suite. Elle a commencé à bouger les pieds. Non pas pour chercher le confort, mais pour jouer. Un petit coup doux de la pointe de la botte sur ma tête. Pause. Un autre petit coup. Une sorte de petite danse sur moi, me donnant des tapotements rythmiques, comme quelqu’un qui tambourine des doigts sur une table.

Elle jouait avec moi. Elle avait fait de moi son jouet et me le disait de la seule façon possible dans l’obscurité d’une salle pleine d’inconnus : avec ses pieds. Chaque fois qu’elle me donnait un coup de la pointe du cuir, je serrais les fesses contre le fauteuil, mes couilles se contractaient et ma queue bondissait contre le tissu. Une humiliation si profonde et si douce qu’elle me mettait au bord de jouir sans m’avoir touché une seule fois.

***

Je ne sais pas combien de temps a duré cette seconde partie. J’ai complètement perdu la notion du temps. Je sais seulement que chaque petit coup de sa botte contre ma tête me traversait tout entier, que chaque fois qu’elle appuyait un peu plus fort je fermais les yeux et me laissais engloutir par cette humiliation douce que j’avais tant cherchée. J’ai descendu une main jusqu’à la bosse de mon pantalon et j’ai serré ma queue par-dessus le tissu, une seule fois, pour faire redescendre la pression. Ça a été pire. Une grosse goutte de sperme s’est échappée de son bout et a encore plus imbibé mon caleçon, tiède, collante, coulant sur mon gland gonflé jusqu’au frein.

J’ai amené lentement la même main vers l’arrière, jusqu’au côté de mon dossier, lui offrant sans un mot une autre surface. Elle l’a remarqué. Elle a baissé un pied et a posé la semelle de la botte sur le dos de ma main, appuyant, jaugeant, vérifiant combien de poids je pouvais supporter sans me plaindre. Je ne me suis pas plaint. J’ai serré les dents et je l’ai laissée charger, en sentant le bord du talon s’enfoncer dans ma peau, en remerciant en silence chaque gramme de cette punition. Ma queue battait si fort contre mon pantalon que je la sentais frapper au rythme du cœur, gonflée au maximum, le gland trempé, les couilles dures comme deux noix.

Elle a commencé à faire pivoter le pied lentement, en prenant appui sur ma main, me tordant les os contre l’accoudoir du fauteuil. Le talon me montait et me descendait sur les jointures, une piqûre après l’autre. J’ai tout supporté. J’ai écarté davantage les doigts de la main pour lui offrir plus de chair à écraser, pour qu’elle enfonce le talon jusqu’où elle voudrait. J’ai senti comment elle poussait plus fort, comment elle testait ma résistance, et comment moi, sans faire le moindre bruit, je lui donnais chaque centimètre. Ma queue dégoulinait dans mon caleçon, sans arrêt, un filet continu de sperme épais qui me coulait sur la cuisse, et moi je serrais les cuisses pour ne pas gémir.

Elle a maintenu la pression un bon moment, puis a relâché. Elle a remonté les pieds sur le dossier, à la hauteur de ma tête, et a repris sa petite danse, plus lente maintenant, presque tendre, si tant est qu’un pied puisse être tendre à travers une botte. Elle m’a frappé la nuque avec la pointe, une fois, deux fois, trois fois, et à la quatrième elle m’a enfoncé un coup de talon juste sur le sommet du crâne, m’obligeant à baisser la tête. Je l’ai baissée docilement, comme un chien. Elle me l’a relevée en posant la semelle sur mon front et en poussant vers le haut. J’ai compris. Je suis resté à fixer l’écran, offrant tout mon visage pour qu’elle fasse ce qu’elle voulait avec la pointe de sa botte.

Et ce qu’elle a voulu, c’est me traîner sa botte sur la tempe, sur la joue, sur la mâchoire, très lentement, en me laissant l’odeur du cuir collée à la peau. Avec cette caresse rude et sale, j’ai joui. J’ai joui là, sans m’être touché la bite plus que cette unique fois, les yeux fermés et les dents serrées, en me vidant dans le pantalon d’un jet long et chaud qui a trempé mon caleçon, ma cuisse, jusqu’aux testicules. Un orgasme silencieux, contenu, avec le fauteuil qui tremblait un peu sous mon poids et le cuir de sa botte posé sur mon front comme une signature.

Je me suis senti, ce soir-là, l’homme le plus chanceux du monde. Pour une fois, je n’avais rien eu à provoquer, ni à placer la main au bon endroit, ni à attendre l’accident heureux. Pour une fois, une inconnue avait lu mon désir dans l’obscurité et avait décidé, de son plein gré, de me l’accorder entièrement.

***

Le film s’est terminé. Les lumières ont commencé à remonter peu à peu et elle a baissé les pieds avec une aisance incroyable, comme si rien ne s’était passé, comme si elle ne venait pas de passer une demi-heure à se servir de moi comme repose-pieds et comme jouet. Elle s’est levée, a rajusté sa veste et s’est en allée dans l’allée sans se retourner.

Je ne lui ai jamais vu le visage entièrement. Dans la pénombre de la fin, je n’ai attrapé qu’un profil, une mèche de cheveux sombres, la ligne d’une mâchoire. Suffisant pour ne pas l’oublier. Insuffisant pour la reconnaître si je la croise demain dans la rue.

Je suis sorti du cinéma avec le dos de la main marqué, le caleçon transformé en marécage de sperme froid collé à la peau et une sensation qui m’a duré des jours. Depuis, je retourne chaque week-end dans la même salle, au même rang, sur le siège côté couloir. La plupart des après-midis, il ne se passe rien. Parfois, une semelle se pose par erreur et se retire avec un « pardon ».

Mais j’attends toujours. Je continue d’y aller chaque dimanche avec l’espoir qu’une inconnue recommence à se déchausser dans le noir, pose ses pieds sur mes épaules et décide, une fois de plus, que ce week-end-là, je serai son meuble préféré. Son tapis, son repose-pieds, son jouet. La chose muette qu’on piétine, qu’on écrase et qu’on imbibe dans l’obscurité sans que personne ne le sache.