Ils tombent à mes pieds sans même s’en rendre compte

Il y a des matins où je me lève en sachant, avant même d’ouvrir complètement les yeux, que la journée va tourner en ma faveur. Aujourd’hui en est un. J’ai une réunion importante avec un client que je cultive depuis des mois, une nouvelle ligne de produit sur la table et une commande qui pourrait être énorme. Mais ce n’est pas ça qui m’a réveillée avec un frisson entre les jambes. C’est le fait que son nouveau directeur des achats sera présent, un homme que je ne connais pas encore, et la possibilité d’avoir en face de moi un inconnu à jauger dès la première poignée de main.

Je m’appelle Renata. Je suis grande, mince, avec de longues jambes que je me suis offertes à force de salle de sport et de discipline, et je n’ai aucune honte à admettre que je connais l’effet que j’ai sur les hommes. J’aime ça, ça m’amuse et, surtout, ça m’excite. Ce n’est pas de la vanité : c’est un outil de travail que j’ai appris à aiguiser jusqu’à le rendre dangereux.

Je sors de la douche et je commence le rituel. Je m’enduis de crème tout le corps, sans me presser, et je laisse mes mains faire ce qu’elles veulent un peu plus longtemps que nécessaire. Mes tétons se dressent dès que je les frôle, et j’en pince un entre deux doigts jusqu’à m’arracher un soupir. L’autre main descend toute seule, se glisse entre mes cuisses, et je me trouve la chatte trempée, gonflée, palpitante. Je fais glisser mon majeur entre les lèvres, de haut en bas, en badigeonnant mon clitoris avec mon propre jus, et je serre les dents. Je me doigte avec deux doigts, lentement, en sentant leur va-et-vient humide, tandis que mon pouce dessine des cercles sur le bourgeon. Je suis sur le point de jouir debout, les yeux fermés, quand l’horloge de la salle de bains me ramène au monde.

Arrête, Renata, tu t’emballes et tu vas être en retard.

J’écarte les doigts d’où ils n’auraient pas dû aller, je les porte à ma bouche et je les suce un à un, me goûtant moi-même. Je continue le long de mes cuisses, de mes mollets, jusqu’aux pieds. Les pieds sont mon point faible et ma meilleure arme. Je les soigne comme une œuvre d’art, avec une pédicure impeccable et les ongles vernis en blanc, parce que je sais exactement ce que cela déclenche chez une certaine catégorie d’hommes. Je sais reconnaître ces hommes rien qu’en croisant leur regard une fois. Et je sais très bien quoi faire d’eux.

***

Je choisis ma lingerie avec le même soin qu’un chirurgien choisit son instrument. Soutien-gorge noir en dentelle avec transparence, qui rassemble et rehausse. String assorti, semi-transparent, qui se glisse entre les fesses et en laisse deviner plus qu’il n’en montre. Et puis ce qui me fait vraiment mouiller : des bas noirs à couture arrière et un porte-jarretelles en dentelle assorti.

Je m’assieds au bord du lit et je lève une jambe dans les airs. J’enfile le bas lentement, d’abord les orteils, puis la plante, avec soin pour ne pas l’accrocher avec les ongles, et je le remonte en surveillant que la couture reste bien droite, comme une ligne tracée à la règle. Je recommence avec l’autre jambe. Je me relève, me tourne dos au miroir et je vérifie que les deux traits remontent à la perfection jusqu’à disparaître sous la jupe.

J’adore ce que je vois. J’adore le toucher du nylon, cette pression constante sur la peau qui est comme si quelqu’un me caressait tout le temps. Je suis excitée à l’idée des regards que cette couture va voler aujourd’hui, à l’idée de la manière dont quelques hommes feront semblant de ne pas la suivre des yeux lorsque je croiserai les jambes.

Je termine de m’habiller. Chemisier blanc, léger, un peu ajusté, avec deux boutons ouverts qui laissent deviner la dentelle du soutien-gorge et la naissance du décolleté. Jupe crayon fendue sur le côté, qui serre la taille et dessine tout le reste. Une veste courte, cintrée, qui couvre juste ce qu’il faut pour que le reste en ait l’air davantage. Et les chaussures : des talons de douze centimètres, noirs, toujours une demi-pointure de trop par rapport à ce qu’il me faut.

Ce détail est volontaire. Une chaussure qui ne serre pas est une chaussure qui se retire d’un seul mouvement des orteils, que je peux laisser pendouiller au bout du pied, la balançant comme un pendule. J’ai vu des hommes faits et formés perdre le fil d’une phrase entière en regardant ce balancement.

Je me maquille les lèvres d’un rouge sombre, presque intense, et je souligne mon regard d’un peu d’ombre. Des perles discrètes aux oreilles, une bague à l’annulaire droit. À gauche, rien : qu’on comprenne bien qu’il n’y a pas d’alliance, pas de liens. Je ne suis pas mariée et je ne veux pas l’être. Les seuls liens qui m’intéressent, c’est moi qui les impose, quand, comment et avec qui je décide.

Un peu de parfum derrière les oreilles, sur les poignets, dans le décolleté. Et, tant qu’à faire, un peu aussi sur les jambes. On ne sait jamais qui aura le nez assez près.

***

Je prends mon sac et la serviette en cuir avec l’ordinateur portable et je sors dans le couloir, les talons claquant sur le sol. Cloc, cloc, cloc. Je sais que le garçon du B4 m’épie par le judas, la lueur coupée sous sa porte le trahit. Il doit avoir dix-neuf ans et devient tout chose chaque fois qu’on se croise dans l’ascenseur. Je suis certaine qu’il passe une bonne partie de son temps libre à penser à moi, en se branlant pendant qu’il s’imagine mes pieds sur sa figure et ma chatte au-dessus de sa bouche, et je ne nierai pas que l’idée me plaît énormément.

De temps en temps, je lui offre quelque chose. Une jambe de plus quand je monte dans la voiture, un pied hors de la chaussure dans l’ascenseur pendant que je remue les orteils dans le bas et que je lui dis, d’une voix fatiguée et faussement innocente :

— J’ai tellement hâte de rentrer pour enlever ces talons. Ce que je donnerais pour qu’on me fasse un bon massage des pieds.

Et je sors avant lui, lui qui me laisse toujours passer « comme un gentleman » pour avoir une demi-seconde de vue en plus. Aujourd’hui je n’ai même pas besoin d’ouvrir la porte : il lui suffit d’entendre les talons s’éloigner. Premier cadeau de la journée livré. Qu’il se branle en pensant à moi, c’est à ça qu’il sert.

En bas m’attend la voiture que j’ai commandée. Pour ces réunions, je préfère ne pas conduire : ainsi je ne me tends pas, je révise les données et, s’il le faut, je retouche la tenue. J’entre, je croise les jambes et je laisse le talon pendre, presque en répétant les mouvements que je compte utiliser dans un instant. Dans le rétroviseur, je vois le chauffeur voler des coups d’œil à mes jambes, alors je lui fais plaisir : je fais comme si je vérifiais la couture du bas et l’attache du porte-jarretelles, lentement, pour qu’il ait le temps de bien regarder. Il avale sa salive. Une gouttelette luit à son cou. Je suis parfaite.

***

Le bâtiment du client est en verre, élégant, dans le bon quartier de Valence. Je descends de voiture en sortant d’abord le pied avec le talon, puis la jambe, puis le reste, et je sens plusieurs têtes se tourner dans le hall de marbre. Ça me recharge les batteries. J’entre en frappant fort le sol, laissant chaque talon résonner et ouvrir un petit silence sur mon passage.

L’ascenseur est plein à craquer. Je monte en dernière et je laisse mon corps collé à celui d’un stagiaire qui ne lève presque pas les yeux de son téléphone. Je ne tarde pas à sentir, contre ma fesse, la bite du pauvre, dure comme du bois par-dessus son pantalon, et au lieu de m’écarter, je bouge à peine, un léger balancement des hanches, me frottant à son renflement pour qu’il la sente encore grandir et qu’il ne sache pas si c’est un hasard ou si je le provoque exprès. Je l’entends respirer par la bouche. Je sors à mon étage et je le laisse là, rouge jusqu’aux oreilles, à calculer combien il lui reste d’étages avant de pouvoir se cacher dans des toilettes pour se branler avec mon odeur encore sur lui. Je souris avec malice tandis que les portes se referment.

On m’accueille avec les visages familiers de l’équipe habituelle, avec laquelle je m’entends très bien. Et à côté d’eux, un homme que je ne connais pas. C’est lui. Cinquante et quelques années, chemise blanche impeccable, veste bleue, pantalon clair, barbe grisonnante bien taillée. Chauve, mais d’une manière élégante, comme certains hommes portent ça mieux qu’une chevelure. Il a un regard éveillé et un sourire qui précède ses mots. Il me tend la main.

— Bonjour. Renata, j’imagine. Je suis Marcelo, le nouveau directeur. On m’a dit beaucoup de bien de toi. J’espère que nous continuerons à faire de bonnes affaires.

— Le plaisir est pour moi —je réponds, en lui tenant la main une seconde de plus, juste assez pour voir s’il détourne les yeux des miens.

Il ne les détourne pas. Et c’est, paradoxalement, ce qui le trahit. Ceux qui sont vraiment tranquilles regardent ailleurs ; ceux qui ont quelque chose à cacher s’agrippent à tes yeux pour ne pas baisser le regard là où leur tête leur demande d’aller. Marcelo n’a pas regardé mes jambes parce qu’il se retient. Et un homme qui se retient est un homme qui a déjà commencé à perdre.

***

La présentation se passe à merveille. Je connais les chiffres, je connais la salle, et pendant que je parle de marges et de délais de livraison, je fais mon autre travail en parallèle, celui que personne n’inscrit au procès-verbal. Je m’assieds, je croise les jambes de son côté de la table et je laisse l’ouverture de la jupe faire le reste. De temps à autre je laisse le talon retomber de la pointe du pied puis je le relève, ce balancement lent que je sais hypnotique.

Marcelo tient bon. Mieux que la moyenne. Mais je le cueille deux fois : une fois en suivant la couture du bas jusqu’à l’endroit où elle se perd sous le tissu, une autre quand la chaussure pend et tarde à revenir en place. Les deux fois, il relève les yeux à temps et se retrouve face au mien, qui l’attend. Les deux fois, je souris à peine, d’un coin de la bouche, sans rien dire. Et les deux fois, je le vois avaler sa salive.

On conclut la commande. Poignées de main, félicitations, cafés que personne n’ira boire. L’équipe se disperse vers ses bureaux et, quand je vais récupérer ma serviette, Marcelo s’approche avec une excuse toute faite.

— Tu as une minute ? J’aimerais revoir avec toi les délais de la deuxième phase. Dans mon bureau, si cela te convient.

— Ça me va —je dis. Bien sûr que ça me va.

***

Son bureau est vaste, avec une baie vitrée donnant sur la moitié de la ville et une porte qui, je le remarque, possède un verrou. Je l’enclenche moi-même d’un clic sec avant de m’asseoir, et je lui soutiens le regard pendant que je le fais pour qu’il comprenne bien ce qui vient de se passer. Je m’assieds face à son bureau, je croise les jambes et je laisse le silence travailler pour moi. Il parle encore des délais un moment, mais sa voix n’a plus aucune conviction. La conversation est l’alibi ; nous le savons tous les deux.

— Marcelo —je l’interromps, doucement—. Tu me regardes les pieds depuis toute la matinée en faisant semblant de ne pas le faire.

Il se fige complètement. Pendant une seconde, je vois le calcul sur son visage, les conséquences, le nouveau poste, la prudence. Puis je vois tout cela se rendre.

— Je suis désolé —dit-il, et sa voix sort plus basse qu’il ne l’aurait voulu.

— Je ne t’ai pas dit d’être désolé. —Je décroise lentement les jambes et je laisse la chaussure se détacher du pied droit, qui pend maintenant au bout des orteils enfermés dans le bas—. Je t’ai dit que tu le faisais.

Je laisse tomber ma chaussure au sol. Le choc sec contre la moquette sonne plus fort qu’il n’est. J’étire la jambe et je pose mon pied sur le bord de son bureau, entre les papiers que nous faisions semblant de revoir une minute plus tôt.

— Viens ici —je dis. Ce n’est pas une demande. Je l’ordonne avec la même voix calme que celle avec laquelle j’ai conclu la commande.

Et un homme de cinquante et quelques années, directeur, marié sans doute, habitué à régner sur son petit royaume de bureaux, contourne sa propre table et s’agenouille sur sa propre moquette, sans que j’aie besoin de me répéter. C’est ça qui m’excite vraiment : pas le sexe, pas encore, mais ce moment exact où un homme décide, tout seul, où il veut tomber.

— Les mains —dis-je.

Il prend mon pied avec précaution, presque avec révérence, et commence à me masser. Il sait faire, ou bien le désir le lui apprend en route. Il presse le cou-de-pied, parcourt la voûte avec ses pouces, et je laisse échapper un soupir qui est moitié plaisir réel, moitié récompense calculée pour lui. Je ferme les yeux un instant et je me concentre sur la texture de ses mains sur le bas, sur la manière dont la chaleur traverse le nylon, sur le picotement qui remonte ma jambe et me file droit à la chatte.

— Tu as toujours ce regard-là —murmure-t-il, sans cesser de masser—. Celui de quelqu’un qui sait exactement ce qu’il fait.

— Et toi celui de quelqu’un qui croyait commander —je réponds—. Tais-toi et continue. Et maintenant, la bouche.

Je lui tends mon pied vers les lèvres et il n’a pas besoin que je répète. Il ouvre la bouche et me suce le gros orteil par-dessus le nylon, mordillant doucement, et je le vois fermer les yeux comme si c’était lui qui recevait la faveur. Il passe sa langue large et chaude sur toute la plante, imbibant mon bas, et la sensation humide sur la peau m’arrache un vrai gémissement. Je lui mets les cinq orteils dans la bouche d’un coup, jusqu’au fond, et je lui baise la gorge avec mon pied pendant qu’il rejette la tête en arrière pour me laisser entrer. Il se couvre de bave et de rouge à lèvres écarlate qui a coulé à force de me mordre la lèvre. Mieux ainsi.

— Enlève-moi le bas avec les dents —je lui dis, en retirant brusquement mon pied.

Il remonte les mains le long du mollet, accroche le bord du nylon avec les dents, et tire lentement vers le bas, en faisant glisser le bas sur la jambe, sur la cheville, sur le cou-de-pied, jusqu’à me laisser le pied nu. Il me tend le bas roulé en boule et, sans que je lui demande, il le glisse dans la poche intérieure de sa veste comme on cache une relique. Bien. Il a compris.

— Maintenant oui —je murmure, et je lui mets le pied nu directement dans la bouche.

Il me suce entièrement. Un par un les orteils, l’espace entre eux, la plante, la voûte, le talon. Il suce et lèche comme si sa vie se jouait à chaque centimètre, et je le regarde d’en haut, les bras croisés, la jupe remontée jusqu’à mi-hanche parce que je me suis installée comme il faut sur la chaise. J’ai le string trempé. Ça se voit. Et lui le sent : je vois son nez se décaler d’un millimètre chaque fois qu’il descend vers la voûte du pied, à la recherche de l’air qui lui parvient de plus haut.

— Tu es dur ? —je lui demande.

Il acquiesce, mon pied encore dans sa bouche.

— Sors-la.

Il déboutonne son pantalon sans cesser de me sucer, avec une maladresse qui me donne envie de rire et de fondre à la fois. Il baisse la braguette, sort sa bite et me la montre sans lâcher mon pied. C’est une belle bite, épaisse, avec le gland déjà luisant de liquide pré-séminal. Elle est plus dure que celle d’un gamin de vingt ans.

— Branle-toi pendant que tu continues à me manger —je lui ordonne—. Et ne jouis pas avant que je te le dise.

Il commence à se masturber de la main droite, lentement au début, tandis que de la gauche il continue à me tenir la cheville et à dévorer mon pied. Je vois la veine de sa bite marquée, le prépuce aller et venir, la semence déjà à la pointe. Je pose mon autre pied, encore en bas, sur ses couilles et je presse doucement vers le haut avec les orteils. Il gémit avec mon pied dans la bouche, et ce gémissement étouffé me traverse comme une décharge.

Je décroise complètement les jambes, je remonte ma jupe jusqu’à la taille et j’écarte le string sur le côté avec deux doigts. Je lui montre la chatte ouverte, rose, brillante, ruisselante. Sa tête est un poème : dilatée, hypnotisée, avec mon pied encore à moitié de la bouche.

— Regarde ce que tu as provoqué —je lui dis—. Regarde dans quel état tu me mets.

Je m’introduis deux doigts et je les ressors trempés. Je les lui présente à la bouche et il lâche mon pied pour les sucer, et il me les mamonne avec le même dévouement que je lui ai vu tout à l’heure pour ma cheville. Il goûte ma chatte sur mes doigts et pousse un grondement sourd du fond de la poitrine.

— Bon garçon —je lui accorde. Puis je lui donne sa récompense—. Maintenant oui. Bouffe-la-moi. Mais seulement ce que je te laisse.

Il se jette sur ma chatte comme s’il vivait dans le désert depuis des mois. Il m’ouvre les lèvres avec la langue, me parcourt de bas en haut, et lorsqu’il atteint le clitoris, il me le suce d’un coup entier, avec une bouche de suceur professionnel, et un long gémissement m’échappe, presque révélateur. Je lui saisis le crâne chauve à deux mains, je le plaque plus fort contre moi et je lui baise la bouche avec ma chatte, remuant les hanches contre sa figure, lui barbouillant la barbe de mon jus. Il lèche, il suce, il enfonce sa langue aussi loin qu’il peut et remonte, et il ne cesse pas de se branler pendant qu’il me lèche, tout à la fois, haletant contre ma chatte comme un chien.

— Deux doigts —je lui dis entre les dents—. Mets-les jusqu’au fond pendant que tu me suces le clitoris.

Il obéit aussitôt. Il me plonge deux doigts épais et les crochette vers le haut, cherchant le point exact, et il le trouve du premier coup. Il commence à me baiser avec ses doigts pendant que sa bouche ne lâche pas mon bourgeon, et je sens la jouissance remonter depuis mes cuisses, depuis la plante de mes pieds, depuis je ne sais où. Je plaque mes talons contre son dos, j’arrache sa tête contre ma chatte, et je jouis la bouche ouverte sans pouvoir faire le moindre bruit, avalant un cri qui me sort mordant et aigu. Les parois se contractent autour de ses doigts, la chatte lui inonde la main jusqu’au poignet, et lui continue de sucer pendant tout l’orgasme, me trayant jusqu’à la dernière contraction.

Je reste avachie sur la chaise, les jambes ouvertes, haletante. Il est toujours à genoux, la barbe brillante de moi, la bite encore à la main, me regardant d’en bas dans l’attente du signal. Il est au bord. Sa mâchoire tremble.

— Pas encore —je dis d’une voix rauque, et il serre la base de sa bite pour tenir.

Je suis en train d’y réfléchir. Je pourrais le laisser jouir là, sur la moquette, et partir avec ma jupe remise et un sourire. Mais je préfère lui apprendre une autre règle.

— Lève-toi —je lui ordonne.

Il se redresse avec maladresse, la bite pointée vers le plafond, rouge et palpitante. J’étire mes deux pieds, l’un nu et l’autre encore enfermé dans le bas qu’il lui reste, et je lui coince la bite entre les plantes. Je commence à le branler avec mes pieds, en montant et descendant, en serrant bien entre les arches, pendant qu’il mord son poing pour ne pas gémir trop fort. Je lui frotte le gland avec le pouce du pied nu, je lui caresse les couilles avec l’autre, et il tient comme il peut, les veines du cou saillantes, regardant mes pieds comme on regarde un autel.

— Jouis —je dis enfin—. Sur les pieds. Sur les deux. Et pas une goutte à côté.

Il jouit en trois poussées. Un long jet épais sort, me retombe sur le cou-de-pied du pied droit, puis encore un autre, puis encore un, jusqu’à me laisser la peau et le bas trempés de sperme chaud. Il laisse échapper un gémissement râpeux qu’il avale à moitié, et ses jambes faiblissent presque. Je continue à lui serrer la bite entre les pieds jusqu’à la dernière contraction, en l’essuyant jusqu’au dernier filet, sans lui laisser échapper une goutte.

Quand il a fini, je retire lentement mes pieds et je les pose sur son bureau, entre les papiers, ruisselants de lui.

— Nettoie-moi —je dis.

Il se remet à genoux. Il baisse la tête et lèche son propre sperme sur mes pieds, sur le cou-de-pied, entre les orteils, sur le bas trempé. Il avale tout sans discuter, les yeux fermés, et je le regarde à l’œuvre avec une nouvelle sérénité, celle du chasseur qui a déjà la pièce accrochée.

Je le laisse travailler un bon moment, en alternant les pieds, en récompensant d’un soupir chaque réussite et en corrigeant d’un mot sec chaque excès d’initiative. Je ne lui permets rien de plus. Pas aujourd’hui. La première séance n’est jamais celle de la grosse récompense : c’est celle du cadrage, celle qui lui apprend les règles, celle qui le laisse désirer la suivante avec une intensité qu’aucun coup rapide ne lui donnerait.

Quand je décide que c’est suffisant, je retire les pieds, je ramasse ma chaussure par terre et je la remets lentement pendant qu’il reste à genoux, se rajustant la chemise, remettant sa bite encore humide à l’intérieur du pantalon, essayant de recomposer son visage de directeur avec la barbe pleine de moi et de lui.

— La deuxième phase —je dis en me levant et en lissant ma jupe—, on la reverra un autre jour. En privé. Et la prochaine fois, c’est toi qui viens chez moi. Avec ce bas à moi dans la poche. Sans lui, tu n’entres pas.

— Quand tu veux —répond-il, et pour la première fois de toute la matinée, il baisse complètement les yeux.

— Ça, on verra. —Je prends la serviette, je passe mon sac à l’épaule et, avant de sortir, je me retourne—. Bon travail, Marcelo.

Je déverrouille le loquet, je ferme la porte de son bureau et je marche vers l’ascenseur en faisant claquer mes talons, cloc, cloc, cloc, avec le sourire peint sur les lèvres rouges, le pied droit nu dans la chaussure sentant encore l’humidité collante entre les orteils, et une chaleur agréable qui me monte de l’intérieur. Un autre candidat idéal localisé. Un autre homme qui s’est agenouillé convaincu que l’idée venait de lui.

Aujourd’hui, je me suis levée chaude, en sachant que la journée tournerait en ma faveur. Comme presque toujours, je ne m’étais pas trompée.