J’ai demandé à ma maîtresse de me remettre à ma place avec des menottes

Je m’appelle Lara et je suppose que je devrais commencer par dire que ça fait deux ans que je m’entraîne avec Marta. Je suis blonde, je mesure un mètre soixante-dix, j’ai passé la quarantaine et, pourtant, je me plante encore devant le miroir en me sentant bien. Je vis seule, je gagne mieux que la moyenne et, quand la rue me le permet, je m’habille de façon à ce qu’on le voie.

Ma promenade était toujours la même. Je sortais avec Mora, mon caniche toy, à huit heures moins le quart, juste au moment où les parents de l’école déposaient leurs enfants devant la porte. Le parc est en face, avec de longs bancs et quelques arbres épars. J’arrivais en jupe courte, talons bas et lunettes de soleil roses, celles qui me vont si bien. Les maris me regardaient. Les épouses s’en rendaient compte et me détestaient.

Au début, j’ai ressenti de la curiosité. Ensuite, ça a commencé à m’amuser. J’ai commencé à me pencher devant eux pour ajuster le harnais de Mora, en sachant que ma jupe remontait jusqu’au bord de mes fesses et que la dentelle de mon string était visible pour quiconque se trouvait à moins de trois mètres. J’ai commencé à demander au boulanger où se trouvait le kiosque alors que je le savais par cœur, en me mordant la lèvre et en cambrant le dos pour que mes seins se dessinent sous le tee-shirt fin. Un matin de février, une des femmes m’a bousculée à l’épaule en passant et a murmuré : « Un jour, on va te remettre à ta place, salope. » Je lui ai souri de toutes mes dents et j’ai continué à marcher, la chatte déjà trempée dans ma culotte.

Quand je suis arrivée à la séance du soir, j’ai raconté l’épisode à Marta. Marta est ma maîtresse depuis deux ans. C’est une femme de cinquante-deux ans, avocate à la retraite, avec une maison à Olivos et un sous-sol qu’elle appelle « l’atelier ». Je lui raconte tout : ce que je pense quand je me touche, ce que je rêve, les conneries que je fais dans la rue. Ce soir-là, assise à ses pieds avec encore la marque chaude de la ceinture sur les cuisses, j’ai avoué que la phrase de cette femme ne m’avait pas fait peur. Ça m’avait mouillée. Ça m’avait tellement mouillée que j’avais dû me mettre deux doigts dans la chatte à peine le coin tourné, appuyée contre le mur de l’école, tandis que Mora tirait sur la laisse et que je jouissais en silence, la bouche ouverte.

— Tu veux qu’elles te punissent, elles — a dit Marta, sans que ce soit une question.

Je lui ai fait oui de la tête. Je ne l’ai pas regardée.

— Toutes. Toutes en même temps. Et que ce soit bien méchant.

Marta m’a attrapé par le menton et m’a obligée à relever les yeux.

— Ça, je m’en charge.

***

Trois semaines plus tard, elle m’a donné rendez-vous un samedi à six heures du soir à une adresse de Vicente López. Je suis arrivée avec une robe noire et la lingerie qu’elle m’avait choisie : un ensemble en dentelle rouge, un string à l’entrejambe ouverte et un soutien-gorge à armatures qui me remontait les seins presque au point de les faire sortir du décolleté. La maison, de l’extérieur, ressemblait à une maison ordinaire : portail gris, glycines. À l’intérieur, après le couloir, il y avait un escalier qui descendait vers un play space que Marta louait à un couple ami.

Le sous-sol était décoré pour faire croire à autre chose. Ils avaient posé des panneaux de gazon synthétique au sol, une petite clôture en bois et une grande cage d’exposition pour chien, purement décorative, dont la porte était ouverte. Au fond, il y avait un poteau de bondage, un banc rembourré et un panneau avec des cordes, des palettes et des bâillons. Les lumières étaient blanches, comme en plein midi. Un bruit enregistré de parc au petit matin passait en fond sonore : oiseaux, moteurs lointains, une sonnerie d’école.

Marta m’attendait assise sur une chaise de metteur en scène. À côté d’elle, il y avait quatre femmes portant des masques vénitiens, habillées comme si elles revenaient du marché : jeans, tee-shirts, bananes. Elle me les a présentées comme Verónica, Patricia, Silvia et Dora. Quatre faux prénoms, j’ai supposé. Ça m’était égal.

— On a fixé les limites. Tu confirmes tout ? — m’a demandé Marta en tenant le contrat.

— Je confirme.

— Mot de sécurité.

— Infini.

— Signal non verbal si tu as quelque chose dans la bouche.

— Trois claquements avec la main gauche.

Marta m’a regardée une seconde de plus. Puis elle a fait un geste de deux doigts à Verónica. La scène a commencé là.

Verónica m’a attrapée par la nuque par derrière, sans serrer, mais avec une autorité qui m’a fait plier les genoux. Patricia m’a retiré les lunettes de soleil roses et les a posées sur une petite table, lentement, comme on range une preuve. Silvia m’a arraché la robe par-dessus la tête. Dora m’a attaché les poignets avec une corde blanche en coton, sans nœuds, avec des tours fermes qui m’ont laissé les mains dans le dos.

— Regarde-moi cette salope — a dit Verónica, en me poussant jusqu’à ce que mes genoux touchent le gazon synthétique —. Elle se la jouait déesse avec nos maris. Regarde-la maintenant, à poil, la chatte déjà mouillée avant même qu’on la touche.

Patricia a glissé deux doigts entre mes jambes, sans prévenir, en écartant le tissu ouvert de mon string. Elle les a retirés brillants et me les a passés sur les lèvres.

— Suce-les. Sens comme tu es pute.

J’ai ouvert la bouche et je lui ai léché les doigts avec toute la langue, en me goûtant moi-même, tandis que les autres riaient.

— Montre aux caméras comment on fait maintenant — a ajouté Silvia.

Les caméras. Trois trépieds autour de moi, tous pointés dans ma direction. Marta et moi avions parlé de la limite : le matériel était pour moi, une seule copie, chiffrée, qu’on détruirait ensemble si je le demandais. Savoir cela ne me faisait pas baisser la chaleur au visage. Savoir et être là, nue, avec quatre inconnues en train de me filmer sous trois angles différents, la bouche encore pleine du goût de ma propre chatte, c’était deux choses différentes.

On m’a mise avec un bâillon à boule en silicone de la taille d’une mandarine. La lanière du bâillon m’a tiré les cheveux en arrière. On m’a forcée à me mettre à quatre pattes, les mains attachées, si bien que le poids de mon corps retombait sur mes avant-bras. Verónica m’a passé un collier en cuir avec une longue laisse et a commencé à tourner autour du carré de gazon.

— Viens, petite chienne. Ta place est là.

J’ai avancé comme j’ai pu. Mes genoux se sont enfoncés dans le gazon synthétique, rêche, et ça m’a laissé des marques rouges au bout de dix mètres. Patricia me filmait le visage. Silvia me filmait le dos et les fesses relevées, avec le string ouvert laissant tout voir. Dora marchait sur le côté en notant quelque chose dans un carnet, comme si elle était la juge d’un tribunal.

— Il faut nettoyer l’enclos — m’a dit Verónica en désignant quatre balles de tennis dispersées dans l’espace —. Tu les ramasses avec la bouche et tu les mets dans le sac là-bas. Si tu ne les ramasses pas toutes en cinq minutes, il y aura une deuxième partie.

Le compte à rebours a commencé. Le bâillon ne me laissait pas parler, mais la silicone avait un trou au milieu, juste assez grand pour que les dents puissent retenir quelque chose. La première balle, je l’ai ramassée en trente secondes. Je l’ai crachée dans le sac en tissu. Verónica a applaudi avec ironie.

— Regarde, Patri, elle apprend vite quand elle veut.

La deuxième balle m’a coûté plus d’efforts. Mes genoux brûlaient et la bave me coulait aux commissures de la bouche. Chaque fois que je me penchais, les caméras filmaient tout : les fesses écartées, la chatte ruisselante entre les cuisses, les tétons durs frottant sur le gazon synthétique. Je savais que le matériel était privé. J’avais signé. Et malgré tout, chaque flash me traversait le corps comme si c’était une diffusion en direct. C’était ça, le fantasme. C’était ça, le piège que j’avais moi-même demandé.

— Trois minutes, petite chienne.

J’ai ramassé la troisième. La quatrième avait roulé sous le banc rembourré. J’ai dû poser la joue au sol et tendre le cou jusqu’à la douleur. Le cul levé en l’air, j’ai senti d’un coup une main m’ouvrir les fesses et une langue chaude me parcourir du clitoris jusqu’à l’anus. J’ai frissonné de tout mon corps. C’était Dora, accroupie derrière moi, en train de me bouffer la chatte pendant que j’essayais de mordre la balle. Elle m’a léchée encore deux fois, longuement, lentement, puis s’est retirée comme si de rien n’était.

— Concentre-toi, salope. Le temps continue.

Quand j’ai réussi à mordre la balle, Patricia m’a attrapée par les cheveux et m’a tirée d’un mètre en arrière avant de me relâcher.

— Elle est tombée. Tu recommences.

J’ai voulu protester et tout ce qui est sorti, c’est un gémissement à travers le bâillon. Marta me regardait depuis la chaise de metteur en scène, les jambes croisées, sans bouger. J’ai vérifié du regard qu’elle était là. Elle y était. C’était tout ce qu’il me fallait pour ne pas claquer des doigts.

J’ai ramassé la balle à nouveau. Je l’ai mise dans le sac. Cinq minutes.

— Bon, tu n’y es pas arrivée — a dit Verónica —. Deuxième partie.

Silvia s’est approchée avec un harnais dans les mains. C’était du cuir noir, avec un gros gode à l’avant, de la taille d’une vraie bite, avec des veines marquées et une pointe large et brillante. Marta n’a pas bougé le visage. Elles me l’ont passé sous les yeux pour que je le voie bien.

— Ça va te rentrer jusqu’aux couilles — a dit Patricia —. Dans la chatte et dans le cul. Tu vas apprendre à remercier.

On m’a retiré le bâillon. Silvia s’est ajusté le harnais sur les hanches, s’est placée devant moi et m’a attrapé par les cheveux.

— Ouvre la bouche. Suce-le comme si c’était celui de ton mari.

J’ai ouvert la bouche et elle me l’a enfoncé d’un coup. La pointe m’est arrivée au fond de la gorge et m’a donné des haut-le-cœur. Silvia n’a pas relâché la pression. Elle m’a attrapé par les deux oreilles et a commencé à me baiser la bouche, entrant et sortant, me laissant respirer à peine entre chaque coup de rein. La bave me coulait sur le menton et tombait sur mes seins. Verónica s’est accroupie à côté et m’a sucé un téton avec force, le mordant jusqu’à me faire hurler contre la bite en caoutchouc.

— Regarde comme elle l’avale — a ri Dora —. Elle se prenait pour une dame du parc, et regarde comment elle pompe maintenant.

Silvia s’est retirée brusquement et un fil de salive est resté suspendu entre la pointe du gode et ma lèvre. On m’a attaché les jambes à une barre d’écartement, les chevilles ouvertes d’à presque un mètre. On m’a allongée sur le ventre sur le banc rembourré et on m’a fixé les poignets aux pieds du banc. Les fesses restaient relevées, la chatte ouverte, tout à vue. Les caméras m’ont à nouveau encerclée.

— On va voir si les regards te plaisent encore — a dit Patricia.

Elle a commencé à me fouetter avec une palette en cuir. Le premier coup a secoué tout mon corps. Le deuxième m’a fait serrer les dents. Au cinquième, j’ai perdu le compte. Patricia les distribuait régulièrement, une sur chaque fesse, et entre chaque coup elle me passait la main ouverte sur le dos comme pour me prendre la température. De temps en temps, elle descendait la main jusqu’à ma chatte et me donnait une claque sèche juste sur les lèvres gonflées, et moi j’hurlais et je poussais les fesses vers elle en réclamant encore plus sans pouvoir le dire.

— Ça dégouline, les filles — a annoncé Patricia —. La petite pute est en train de jouir avec les coups.

Verónica s’est assise devant moi, m’a relevé le visage et m’a fait promettre à voix haute, en regardant la caméra, que j’arrêterais de provoquer ses maris.

— Je promets — ai-je dit, la voix enrouée.

— Plus fort. Et dis ce que tu es.

— Je promets. Je suis une pute. Je suis une pute et je mérite ça.

— Encore.

— Je suis une pute. Je suis une pute. Je suis une pute.

Verónica a souri et a baissé son jean jusqu’aux genoux. Elle s’est assise sur le bord du banc, a écarté les jambes et m’a attrapée par la nuque.

— Maintenant, sers-toi utile de cette bouche. Bouffe-moi la chatte jusqu’à ce que je jouisse.

Elle a enfoui mon visage entre ses cuisses. Elle avait la chatte épilée, lourde, mouillée. J’ai commencé à la lécher comme on me l’avait appris, langue à plat, remontant lentement, m’arrêtant sur le clitoris, le suçant avec les lèvres. Verónica me serrait la tête et bougeait les hanches contre mon visage, m’étouffant presque. J’avalais, je respirais par le nez, je continuais. Pendant ce temps, derrière moi, j’ai senti Dora se placer entre mes jambes ouvertes. Elle a ajusté la position du harnais et m’a posé la pointe du gode à l’entrée de la chatte.

— Elle est tellement mouillée qu’il va glisser — a-t-elle dit, puis elle me l’a enfoncé d’un seul coup, jusqu’au fond.

J’ai crié contre la chatte de Verónica. Dora n’a pas été pressée. Elle m’a attrapée par les hanches et a commencé à bouger à un rythme lent, profond, me retirant presque entièrement avant de me la réenfoncer jusqu’à ce que les boules du harnais me frappent le clitoris. Chaque coup de rein enfonçait mon visage un peu plus dans la chatte de Verónica, qui me tirait les cheveux et réclamait plus de langue, plus vite, plus profond. Patricia et Silvia me filmaient des côtés, l’une cadrant le visage enseveli entre les cuisses et l’autre le cul empalé.

— Mets-lui le doigt dans le cul — a ordonné Verónica —. Qu’elle s’habitue.

Dora a craché sur son pouce et me l’a enfoncé dans l’anus, jusqu’à l’articulation, sans arrêter de me baiser la chatte avec la bite en caoutchouc. Je me suis cambrée comme j’ai pu. J’ai senti la double pression, la chatte pleine, le cul ouvert, le visage écrasé contre un clitoris étranger. Verónica est venue la première. Elle est venue la bouche ouverte, sans crier, les jambes se refermant autour de ma tête et les hanches secouées contre ma langue. Elle m’a enduit tout le visage.

Elle m’a lâchée et s’est écartée en haletant. Patricia a pris la place aussitôt, déjà pantalon baissé, et elle m’a monté le visage exactement comme l’autre. Pendant que je la suçais, Dora a retiré la bite de ma chatte et me l’a remise en place, cette fois dans l’anus lubrifié par mes propres jus.

— Relâche-toi, petite chienne. C’est ça qu’il te manquait.

Elle me l’a enfoncée lentement, en forçant, jusqu’à ce que mon cul cède et que la bite entière entre en moi. Là, j’ai vraiment crié, un cri étouffé contre la chatte de Patricia. Dora a commencé à bouger dans mon cul par de petits coups de rein courts, tandis que Silvia me passait les doigts sur la chatte abandonnée et me frottait le clitoris en cercle. Je pleurais, je suçais, je gémissais, tout à la fois. Chaque poussée dans mon cul arrachait une couche de la femme qui se plantait chaque matin devant l’école en jupe courte et en air de supériorité. Le masque m’échappait à grands coups de main.

— Elle est sur le point de jouir encore — a annoncé Silvia, les doigts enfoncés dans ma chatte —. La salope, elle est sur le point de jouir avec la bite dans le cul.

Patricia m’a écrasé la tête contre sa chatte et a joui dans ma bouche au moment même où moi je jouissais dans les trois bouches à la fois, secouée sur le banc, le cul empalé et la chatte ruisselante contre les doigts de Silvia. C’était long, c’était sale, c’était parfait. J’ai convulsé de tout mon corps et je suis restée en larmes, le visage collé aux cuisses de Patricia et les hanches qui continuaient toutes seules à bouger contre le gode de Dora.

Dora a continué un moment encore, jusqu’à ce que Marta se lève pour la première fois de toute la scène, se place sur le côté et dise, très calmement, un seul mot.

— Assez.

Les quatre se sont arrêtées d’un coup. Dora s’est retirée avec précaution, lentement, en me tenant les fesses à deux mains pour que la sortie ne me fasse pas mal. Patricia a éteint les caméras. Silvia m’a défait les poignets et la barre d’écartement. Verónica m’a tendu une bouteille d’eau tiède. J’ai pris une longue gorgée, la main encore tremblante et le visage barbouillé de chatte étrangère.

— Où est-ce que ça fait mal ? — a-t-elle demandé.

— Les genoux. Les poignets. Les fesses. Le cul.

— La tête ?

— La tête va parfaitement bien.

***

C’est Marta qui a fait l’aftercare. Elle m’a emmenée dans la pièce d’à côté, m’a enveloppée dans un peignoir blanc, a mis de la crème à l’arnica sur les marques, m’a coiffée. Les quatre autres sont venues me dire au revoir quand j’étais déjà allongée sur le canapé sous une couverture polaire. Verónica m’a caressé les cheveux. Patricia m’a laissé un petit papier avec un numéro noté et un message : « Si tu veux recommencer, appelle-moi. » Les quatre sont reparties par l’escalier du fond, sans masque, habillées comme n’importe quelle voisine de n’importe quel quartier, et je n’ai jamais su comment elles s’appelaient en réalité.

Marta m’a préparé un thé au miel. Elle s’est assise au pied du canapé, la main posée sur ma cheville.

— Ça va ?

— Je vais mieux que bien.

— Je sais. J’ai regardé toute la scène. Tu étais dedans.

— Encore ?

Marta m’a souri avec ce demi-sourire à elle, celui qui ne montre pas les dents et qui montre tout le reste.

— Encore. Mais la prochaine, c’est moi qui la conçois de A à Z. Et tu ne sauras rien jusqu’au moment où j’ouvrirai la porte.

J’ai fermé les yeux. Le matin, je retournerais au parc, avec Mora, avec la jupe courte, avec les lunettes de soleil roses, et les maris me regarderaient et les épouses me haïraient et tout continuerait pareil. Et moi, en buvant le café du kiosque du coin, avec le cul encore en feu sous la jupe, je saurais qu’au fond d’un sous-sol de Vicente López, il y avait quatre femmes masquées qui m’avaient vue perdue et qui attendaient déjà le prochain rendez-vous.