Je me suis agenouillée encore une fois, même si ce n’était pas une punition

Le correctif de ces deux semaines était déjà derrière nous. Nous étions revenus à la routine de l’appartement partagé, au silence confortable des matins, au rituel du café avant que chacun ne parte à son bureau. J’avais repris mon travail d’avocate et Sergio le sien d’informaticien, mais quelque chose avait changé dans l’équilibre entre nous deux, quelque chose qu’il appréciait et que moi, sans terminer de l’admettre, je cherchais aussi à préserver.

Les deux semaines de télétravail forcé, les fessées quotidiennes, les humiliations sans répit, tout cela m’avait marquée bien plus à l’intérieur qu’à l’extérieur. Les marques sur ma peau avaient disparu. La docilité, non. Et cette humidité qui s’installait entre mes cuisses chaque fois qu’il me regardait d’une certaine manière ne s’en était pas allée non plus, comme si mon con s’était habitué à se préparer dès qu’il entendait sa voix d’autorité.

Ce samedi matin-là, le soleil entrait à flots par les fenêtres du salon. Sergio lisait le journal sur le canapé tandis que je préparais le petit déjeuner. Je lui avais fait ses tartines préférées, celles avec le pain noir, un filet d’huile d’olive et de la tomate râpée, et le café corsé comme il l’aimait. Quand j’apparus avec le plateau, il leva les yeux et me sourit.

— Merci, Naroa. Toujours si attentionnée.

Je m’assis en face de lui et nous prîmes le petit déjeuner en parlant des plans de la journée. Sergio posa sa tasse vide sur la table, s’essuya les lèvres avec la serviette et, sans changer de ton, me dit :

— Quand tu auras fini de nettoyer ma moto, tu laveras le sol de la cuisine et celui de la salle de bain sans serpillière. À genoux, encore une fois.

Je le regardai, surprise. La dernière fois que je l’avais fait, c’était pendant la punition. Cela faisait des semaines que je ne m’étais plus rien pris et je ne comprenais pas l’ordre.

— J’ai fait quelque chose de mal ? — demandai-je, avec le café qui refroidissait entre mes mains.

— Non. Ce n’est pas une punition. Je veux que tu le fasses pour te rappeler que mes consignes doivent toujours être suivies, même quand tu ne les as pas provoquées. C’est une façon de renforcer ton attitude.

J’acquiesçai lentement. Je ressentis un mélange de résignation et autre chose que je préférais ne pas nommer, un frisson à la nuque qui descendait lentement le long de mon dos pour finir en battement chaud entre mes jambes.

— D’accord. Je le ferai.

— Sans discuter. Compris ?

— Compris.

Je suis allée chercher la lavette et le seau. Je me suis agenouillée sur le sol de la cuisine et j’ai respiré profondément avant de commencer. Le carrelage était glacé sous mes genoux et l’eau avait cette odeur familière de détergent au citron. Tandis que je frottais, mon esprit se mit à vagabonder.

Je pensai à la façon dont nous en étions arrivés là. À la première fois que je l’avais rencontré, quand je me défendais encore avec une langue acérée et qu’il répondait avec cette calme de fer qui me désarmait. Je pensai à la manière dont il avait retiré, couche après couche, tout ce que je croyais intouchable en moi, et à quel point je protestais peu désormais lorsqu’il me donnait un ordre.

Parfois, en frottant, une petite colère me montait à la poitrine. Je savais qu’il profitait de la situation. Je savais que chaque ordre était un examen et que je continuais à les réussir. Mais cette colère se dissolvait vite dans une sensation étrange, presque agréable, de ne pas avoir à décider de quoi que ce soit. De simplement suivre ce qu’il attendait. Et sous tout cela, un feu intime que j’avais du mal à reconnaître : celui de me savoir utilisée par quelqu’un qui, à sa manière, prenait aussi soin de moi.

Mes genoux commencèrent à me faire mal. La position était inconfortable, j’avançais lentement, et ce sol de cuisine semblait avoir multiplié sa surface pendant la nuit. Sergio passa là deux ou trois fois, sans rien dire, seulement en me lançant des regards rapides. Je savais qu’il évaluait. Lors d’un de ces passages, il s’arrêta derrière moi et, du bout de sa chaussure, écarta un peu plus mes genoux, m’obligeant à ouvrir le cul vers le haut. Il ne dit rien. Moi non plus. Je me contentai de serrer les dents et de continuer à frotter, sentant la couture du pantalon me marquer le con, gonflé.

Quand j’eus fini la cuisine, je me relevai avec effort. J’avais les genoux rouges et le dos douloureux, mais je pris le seau et allai à la salle de bain pour continuer. Je m’agenouillai à nouveau. Je frottai jusqu’à ce que chaque carreau devienne un miroir. Quand j’eus terminé, je m’assis sur le bord de la baignoire, les mains rougies, et j’attendis.

Sergio entra un peu plus tard. Il avança lentement, inspectant chaque recoin, sans se presser. Je le regardais en silence, attendant le verdict, le cœur battant un peu plus vite que je ne voulais l’admettre.

— C’est bien fait — dit-il —, mais il y a deux ou trois endroits que je veux que tu repasses. Ce ne sont pas de grosses erreurs. Je veux que ce soit parfait.

— Bien sûr. Je le fais tout de suite.

Je m’agenouillai de nouveau. À chaque fois que la lavette touchait le sol, c’était comme une promesse silencieuse, la répétition de la même phrase que je n’osais même pas penser en entier. Quand il revint inspecter, il souleva le seau et fit mine de me le jeter dessus. Je retins mon souffle, mais je ne protestai pas. Il reposa le seau par terre et me sourit à peine.

— Beaucoup mieux. Bon travail, ma belle.

— Merci — dis-je. Et, presque sans y penser, j’ajoutai : — Je le ferai toujours quand tu voudras, mon amour.

Il ne répondit pas. Ce n’était pas nécessaire.

***

Quand je rangeai les ustensiles, au lieu de me reposer, je m’approchai du canapé où il travaillait déjà avec son portable sur les genoux. Je m’agenouillai à ses pieds, sans le regarder dans les yeux.

— Je peux te masser les pieds ? — demandai-je à voix basse.

Il leva un instant les yeux de l’écran.

— Vas-y.

Je lui enlevai ses chaussettes avec précaution et commençai à appuyer avec mes pouces sur la plante des pieds, le dessus, les orteils. Je savais où il avait des tensions, je connaissais par cœur chaque nœud de ce corps-là. En le faisant, je m’assouplissais moi aussi. C’était une manière de demander pardon pour quelque chose que je n’avais pas fait, ou peut-être de remercier qu’on m’ait ordonné de demander pardon. Je sentais mes tétons durcir sous le tee-shirt et ma culotte s’imbiber rien qu’en le touchant.

— Tu fais du bon travail — dit-il au bout d’un moment, sans quitter l’écran des yeux.

— Merci.

Quand il sentit que ses pieds étaient totalement détendus, il referma le portable. Il me tendit la main.

— On va se promener. Il fait un temps magnifique. Tu l’as bien mérité.

Je me changeai vite. Je mis une petite combinaison blanche moulante, avec de minuscules cœurs imprimés, celle que je savais qu’il aimait que je porte quand nous sortions. En dessous, juste un fin string déjà mouillé avant même que nous franchissions la porte. Je lissai mes cheveux du bout des doigts devant le miroir et nous descendîmes ensemble.

L’air du soir sentait le tilleul et l’asphalte fraîchement arrosé. Nous marchions sur l’avenue en parlant de choses sans importance, de la mère de Sergio qui appellerait le lendemain, d’une sortie à vélo que nous voulions faire bientôt dans les Pics d’Europe. J’avais mal aux genoux, mais aussi une joie calme, presque idiote.

— Je suis fier de toi, Naroa — dit-il soudain.

Je le regardai, surprise. Je lui souris sans savoir quoi répondre.

— Pour moi, tu es comme le soleil — lâchai-je au bout d’un moment, avec cette niaiserie qui m’échappait parfois avec lui —. Tu es bien au-dessus de moi, mais j’ai besoin de toi. Sans toi, je ne comprends rien.

Il me caressa la joue avec le dos de la main.

— Et toi, tu es comme une petite fleur. Je te protège, je t’arrose, je te chouchoute, et en même temps je t’exige pour que tu grandisses à ma manière.

— Je le sens tous les jours.

— Comme tu es cucul — rit-il, puis il m’embrassa.

***

C’est alors que nous croisâmes Mateo, un collègue du département de Sergio, et Beatrice, sa femme. Beatrice était italienne, brune, jeune, d’une beauté qui vous coupe presque le souffle quand vous la voyez pour la première fois. Elle avait les cheveux foncés et ondulés qui lui tombaient sous les épaules, de grands yeux d’un brun presque noir, la peau bronzée et un corps svelte qu’elle habillait avec une simplicité calculée. De petits seins fermes sous une robe légère, sans soutien-gorge, et un cul rond qui bougeait à chacun de ses pas comme s’il réclamait la guerre.

Mateo était large d’épaules, avec une carrure qui, autrefois, aurait été imposante et qui commençait maintenant à s’arrondir au niveau du ventre. Il portait des chemises trop moulantes, et son implantation capillaire s’était transformée en petite calvitie qu’il faisait semblant de ne pas voir. Il était sympathique et un peu gauche, de ces gens qu’on apprécie instantanément et qu’on ne prend jamais tout à fait au sérieux.

Nous décidâmes d’aller prendre le vermouth en terrasse d’un bar. Comme toujours, Sergio s’installa sur une chaise et moi je suis allée au comptoir commander les bières et les tapas. En revenant avec le plateau, j’entendis Sergio dire quelque chose à Mateo. Beatrice jouait avec une mèche de cheveux, insouciante, sûre d’elle.

— Beatrice devrait aussi donner un coup de main, non ? — disait Sergio d’un ton détaché.

Beatrice fronça les sourcils.

— Je ne vois pas pourquoi je devrais. On est là pour se détendre, non ?

— Naroa le fait avec plaisir — répondit Sergio —. Pas parce qu’elle y est obligée, mais parce qu’elle sait que prendre soin des petits détails me rend heureux. Tu pourrais peut-être essayer. Tu serais surprise de voir comme ça fait du bien.

Mateo, un peu embarrassé, acquiesça.

— Parfois, les petits gestes font toute la différence, ma chérie.

— Je ne sais pas… — murmura-t-elle.

La conversation dériva un moment sur l’équilibre dans les relations, sur le fait de s’occuper de l’autre sans que cela soit forcément une charge. Je buvais ma bière en observant Beatrice. Je la vis passer de la gêne à la curiosité, de la curiosité à un sourire ironique, puis de ce sourire à quelque chose de plus trouble qu’elle n’osait pas encore lire en elle-même.

— Beatrice, tu savais que Sergio et moi avons commencé des sorties en VTT ? — dis-je, changeant de sujet pour détendre l’atmosphère —. On ira bientôt dans les Pics.

— Je n’en avais aucune idée. Ça a l’air fantastique — répondit-elle —. Mateo, lui, c’est plutôt canapé et foot.

— Sergio aussi, mais quand il a commencé avec moi, il a pris le pli. Il est assez exigeant dans les côtes, cela dit. Il ne me laisse pas ralentir.

— J’aime bien comme ça sonne — dit Beatrice en le regardant.

Au bout d’un moment, je leur dis que je remontais à la maison préparer le repas. Je demandai à Sergio ce qui lui ferait plaisir et il me répondit sans trop réfléchir. Beatrice ouvrit les yeux comme si elle venait d’entendre quelque chose de scandaleux.

— Je n’arrive pas à croire que tu lui prépares à manger tous les jours et qu’en plus tu lui demandes ce qu’il veut. Moi, je ne fais pas ça avec Mateo. Pas du tout.

Je ne répondis pas. Sergio, imperturbable, répondit pour moi.

— Naroa le fait parce qu’elle aime s’adapter à mes goûts. Elle est heureuse comme ça. Tu devrais essayer, Beatrice. Tu serais peut-être surprise.

— Oui, on pourrait essayer — appuya Mateo.

Beatrice, sceptique, finit par céder. Entre rires, les deux hommes réussirent à la convaincre de leur servir cette même tournée. Quand elle revint avec les verres pleins, Mateo lui donna une tape affectueuse sur une fesse qui claqua sèchement sur la terrasse.

— Merci, ma chérie. Et puisque tu y es, aujourd’hui tu me prépareras ces cannellonis que j’aime tant.

— Juste cette fois — répondit-elle, amusée, mais avec une lueur étrange dans les yeux.

— C’est ce que disent toutes au début — rit Sergio.

Je pris congé. Avant de partir, je vis Beatrice se pencher un peu plus sur la table quand elle parlait à Sergio, ses boucles d’oreilles danser lorsqu’elle riait à ce qu’il avait dit, et ses tétons durs marquer la toile de sa robe. Je pensai que cette femme, sans encore le savoir, venait d’apprendre la même chose que moi. Et qu’elle ne tarderait pas à le rechercher à nouveau.

***

Nous avons déjeuné tous les trois à la maison, parce que Mateo et Beatrice finirent par nous accompagner. Je servis, les cheveux en bataille à cause de la chaleur, encore vêtue de ma combinaison blanche. Sergio avait bu deux vermouths et, en s’asseyant à table, il ouvrit une bouteille de vin. Il but plus que de raison. Il n’était pas ivre, mais plus relâché, plus physique, plus appuyé contre le dossier de sa chaise avec ce regard que je connaissais trop bien.

Beatrice et Mateo repartirent en milieu d’après-midi. Quand je refermai la porte, je restai un instant adossée contre elle, écoutant les pas de Sergio derrière moi. Je savais, à sa respiration, ce qui allait se passer. J’avais déjà la culotte trempée et les tétons si durs qu’ils me faisaient mal contre le tissu de la combinaison.

Je glissai jusqu’à ses pieds dans le salon et me laissai tomber à genoux, la combinaison déjà baissée à la taille. Je plaisantai en disant que le dessert était une banane à la crème. Il laissa échapper l’air par le nez et attrapa ma nuque avec une fermeté qui n’admettait pas de discussion. Je lui défaisais la ceinture de doigts maladroits, baissai la fermeture éclair et sortis sa bite, déjà à moitié dure et palpitante dans ma main. Je l’approchai de mon visage et me mis à lui lécher le gland lentement, en tournant avec la pointe de la langue, sentant sa queue grossir contre mes lèvres jusqu’à devenir lourde et dure tout à fait.

Je la salivai bien pour la faire briller et la pris entièrement dans ma bouche, refermant les lèvres autour de sa tige et descendant jusqu’à ce que la pointe me heurte la gorge. Je la retirai avec un filet de salive pendu à mon menton et recommençai à lui sucer les couilles une à une, avec soin, tout en lui faisant une branlette lente de la main droite.

— Sergio — murmurai-je, en me détachant un instant et en frottant sa bite humide contre ma joue —, tu veux qu’on joue ? Ferme les yeux et imagine que je suis Beatrice.

— Je préfère Naroa.

— Je sais. C’est juste un jeu. Au cas où ça t’excite.

Il mit quelques secondes à répondre. Ses doigts se refermèrent dans mes cheveux, tirant ma tête en arrière pour m’obliger à le regarder.

— Je ne sais pas si ça marcherait. Beatrice est trop rebelle. Elle croit qu’elle peut s’en tirer comme ça. Elle a besoin d’être disciplinée.

Mon cœur fit un bond. J’avalai ma salive.

— Je suis Beatrice — murmurai-je, la voix un peu brisée —. J’ai besoin que tu me disciplines. Apprends-moi à te sucer la bite comme je le mérite, Sergio.

Il me donna une gifle qui me tourna la tête. Ce ne fut pas violent, mais ma joue me brûla. La sensation me descendit au ventre comme un courant et je sentis mon con se contracter d’un coup, ruisselant dans le string.

— C’est moi qui commande ici, Beatrice — dit-il, à voix basse —. Et tu vas commencer à me traiter avec le respect que je mérite. Ouvre la bouche, pute italienne.

J’acquiesçai sans détourner le regard et ouvris grand la bouche, tirant la langue pour lui. Il repoussa ma tête contre lui, encore, jusqu’au fond, jusqu’à ce que le gland me frappe la luette et que les larmes s’échappent au coin de mes yeux. J’endurai tant que je pus avant de sentir la nausée monter. Cela m’était égal. Chaque fois que je m’étouffais un peu, il me laissait juste assez pour reprendre mon souffle puis il poussait à nouveau, baisant ma bouche au rythme qui lui plaisait. Je le regardais d’en bas, les yeux humides, la bave me coulant du menton jusqu’aux seins, faisant semblant d’être une autre tout en me sentant plus moi que jamais.

— Comme ça, salope — grogna-t-il en m’enfonçant plus loin —. Regarde comme l’Italienne ne sait même pas sucer une bite à la moitié de ma Naroa. Apprends.

La salive me tombait en fils entre les seins et la combinaison blanche se tacha de bave et des gouttes qu’il me tirait à chaque va-et-vient. J’y glissai une main entre les cuisses et me touchai le clitoris par-dessus le string trempé, me frottant pendant que je lui avalais la bite jusqu’au bout. J’étais sur le point de jouir rien qu’en la suçant.

Il me retira sa queue de la bouche d’un coup, brillante de salive, et se la frotta sur tout le visage, sur les lèvres, sur les joues brûlantes de la gifle, sur les yeux fermés.

— Lève-toi et tourne-toi, Beatrice. Montre-moi ce cul italien que tu as.

Je me relevai péniblement, les genoux tremblants, et je finis d’enlever ma combinaison. Je lui tournai le dos, me penchai sur l’accoudoir du canapé et arquai le cul en arrière. Je sentis qu’il me baissait le string d’un coup, jusqu’aux genoux, et qu’il m’écartait les fesses avec ses deux mains pour me voir entièrement.

— Regarde comme tu dégoulines, cochonne — dit-il en me passant deux doigts le long de la fente du con, de bas en haut, ramassant mon humidité —. Regarde comment le con de l’Italienne se met quand on lui parle clairement.

Il m’enfonça deux doigts jusqu’au fond d’un seul coup et les ressortit, luisants. Il les me mit sur les lèvres pour que je les suce et j’ouvris la bouche et léchai mon propre flux sans hésiter.

Je sentis son gland pousser entre mes fesses, cherchant l’entrée de mon con. Quand il trouva le bon endroit, il me la planta d’un coup net jusqu’au fond. L’air m’échappa d’un gémissement rauque. Il ne s’arrêta pas. Il se mit à me baiser, la main gauche me tenant la hanche et la droite tirant mes cheveux, m’obligeant à cambrer le dos jusqu’à presque le regarder par-dessus l’épaule.

— Dis-moi que tu es Beatrice — gronda-t-il —. Dis-le-moi pendant que je te baise.

— Je suis Beatrice — haletai-je, la joue écrasée contre le coussin —. Je suis la pute de Beatrice, baise-moi, Sergio, baise-moi plus fort.

Il me frappait de plus en plus vite, ses couilles me heurtant le clitoris à chaque coup de reins. Le canapé craquait. Je m’agrippais au tissu des deux mains et lui rendais ses coups en poussant mes fesses en arrière, m’empalant moi-même sur sa bite. Le bruit était humide, obscène, chaque fois qu’il sortait et rentrait à nouveau dans mon con dégoulinant.

— C’est ça qui manque à Mateo, hein ? — me souffla-t-il à l’oreille sans cesser de me pilonner —. Une bite qui te baise bien, italienne.

— Oui — gémis-je, sans voix —. Oui, oui, oui, jouis en moi, s’il te plaît.

Il me retira sa bite d’un coup et me retourna d’une traction. Il me plaqua sur le dos sur le canapé, m’ouvrit les jambes avec ses genoux et me la réenfonça jusqu’au fond, cherchant mon visage du sien. Il me regardait dans les yeux pendant qu’il me baisait, et moi je ne pouvais pas m’empêcher de le regarder non plus, la bouche ouverte et les gémissements me sortant sans contrôle.

Il me suça un téton, le mordit, me passa la langue sur le cou. De la main, il chercha mon clitoris et se mit à me le frotter avec le pouce tout en continuant à m’enfoncer des coups durs et profonds. Je sentais l’orgasme remonter depuis mes cuisses, mes jambes se tendre autour de ses hanches.

— Jouis, Naroa — me donna-t-il l’ordre à l’oreille, revenant à mon nom —. Jouis sur ma bite maintenant.

C’était comme s’il me donnait l’autorisation d’exploser. Je me cambrai tout entière, mon corps se tendit et je jouis par vagues, serrant sa bite à l’intérieur avec les spasmes de mon con. Je lâchai un long gémissement qui se brisa à la fin. Il continua à me pilonner, profitant de chaque contraction, jusqu’à ce qu’il pousse un grognement rauque et s’enfonce à fond.

— Moi aussi, mon amour, moi aussi.

Je sentis sa queue gonfler en moi et me remplir de sperme chaud, jet après jet, tandis qu’il maintenait mes hanches contre les siennes pour n’en laisser tomber aucune goutte. Je restai là-dessous, tremblante, le cœur affolé et sa bite encore en moi, sentant ses pulsations et le sperme commencer à me couler de la fente du cul jusqu’au canapé.

Quand il se retira, il s’écarta un peu et me regarda, ouverte, ruisselante. Il me passa deux doigts sur le con, recueillit sa semence mêlée à mes jus, et me les porta à la bouche. Je les suçai lentement, le regardant, avalant tout ce qu’il avait laissé.

— Bonne fille — murmura-t-il.

Nous nous effondrâmes tous les deux sur le canapé. Il passa un bras autour de mes épaules et, avec le vin encore à lui adoucir la voix, il me regarda d’une façon qu’on ne voyait pas souvent chez lui.

— Naroa, je t’aime — dit-il —. Et pas seulement parce que tu es belle, ce que tu es. Je te préfère à n’importe quelle autre femme parce que tu me comprends. Tu sais ce dont j’ai besoin sans que je te le demande. Tu es intelligente, tu es bonne, et tu appliques tout ça à chaque chose que tu fais.

Je l’écoutais, les joues encore chaudes, le goût de lui dans la bouche, le sperme me glissant lentement le long des cuisses, avec un nœud dans la gorge à la fois nouveau et ancien.

— J’ai confiance en toi — poursuivit-il —. Tu fais des efforts pour me plaire et ça me fait me sentir unique. Tu es ma compagne parfaite.

— Moi aussi je t’aime — répondis-je, la gorge râpeuse de tant de choses à la fois —. Rien n’est plus important pour moi que de te voir heureux.

Nous nous embrassâmes. Je posai ma tête sur son torse et fermai les yeux. Je pensai à Beatrice rentrant chez elle avec Mateo, préparant peut-être ces cannellonis, peut-être imaginant autre chose. Peut-être avec le con mouillé comme le mien, sans encore oser le dire à personne. Je pensai qu’un jour ou l’autre elle reviendrait chercher Sergio, et qu’il la baiserait comme il venait de me baiser, et que je serais là à regarder. Et, à ma propre surprise, cela ne me fit pas mal. Cela me semblait presque être l’ordre naturel des choses, comme si le monde, lui aussi, commençait à apprendre la leçon.