La nuit où je me suis rendu à ses sandales roses

Je m’appelle Iván et j’ai vingt-quatre ans. Pendant presque toute ma vie, j’ai porté en moi un désir que je n’ai jamais osé confier à personne : je suis obsédé par les pieds des femmes et, plus encore, par les chaussures qu’elles ont portées pendant des heures. Ce n’est pas quelque chose que je puisse expliquer avec de jolies paroles. C’est un courant qui me remonte le dos chaque fois que je vois une paire de sandales abandonnées près d’une porte, encore tièdes, avec l’empreinte du pied marquée sur la semelle. Ma bite se tend aussitôt, sans prévenir, comme un chien de Pavlov entraîné par des années de retenue.

Ce samedi soir-là, j’avais la maison pour moi tout seul. Mon amie Carla m’avait laissé rester dans son appartement pendant qu’elle sortait dîner avec ses collègues de travail. Je m’étais disputé avec mon colocataire et j’avais besoin d’un endroit calme, et Carla, qui me fait confiance comme à un frère, m’avait laissé les clés sans hésiter une seconde.

— Ne m’attends pas, je rentre tard — me dit-elle depuis la porte, déjà en manteau —. Il y a de la bière dans le frigo et la télé est à toi.

— T’inquiète, ça ira — répondis-je, feignant un calme que je ne ressentais pas.

La porte se referma et le silence tomba sur l’appartement comme une couverture. Et alors je les vis.

À côté du canapé, pieds nus au milieu du tapis, se trouvaient ses sandales roses. Je les connaissais bien ; c’étaient celles que Carla portait à la maison, des sandales en caoutchouc avec une large bride, usées par l’usage. Je les avais regardées du coin de l’œil des dizaines de fois sans jamais me permettre davantage. Ce soir-là, pour la première fois, il n’y avait personne pour m’arrêter.

Juste un moment, me dis-je. Je regarde et c’est tout.

Je m’assis par terre, face à elles, le cœur battant contre ma poitrine comme si j’étais sur le point de franchir une ligne sans retour. Je les laissai là pendant une longue minute, observant comment la semelle gardait l’empreinte exacte de ses orteils, la marque plus sombre là où son talon se posait chaque jour. C’était un objet quelconque et, en même temps, c’était la chose la plus intime que j’aie jamais eue d’aussi près.

Je tendis la main et les rapprochai. Le caoutchouc était chaud, comme si Carla venait de les enlever, alors qu’elle ne les avait pas portées depuis des heures. Je les fis tourner entre mes doigts, parcourant la surface usée, les petites fissures, l’usure irrégulière de tant de marches. Chaque détail me disait quelque chose d’elle que je n’aurais jamais osé demander.

Je les approchai lentement de mon visage, presque avec peur. L’odeur me frappa d’un coup : intense, chaude, inimitable. Ça sentait la peau, les heures enfermées, un corps resté en mouvement toute la journée. Ce n’était pas une odeur agréable au sens commun du terme, et pourtant elle me désarma complètement. Je fermai les yeux et respirai profondément, remplissant mes poumons de quelque chose qui ne m’appartenait pas. Ma bite enfla dans mon pantalon au point de me tendre le tissu, palpant à chaque inspiration de ce parfum à la fois âcre et doux, d’odeur de femme, de chatte enfermée dans la chaleur de la maison, de peau vivante.

Je restai comme ça un bon moment, le nez collé à la semelle, laissant chaque inspiration m’enfoncer un peu plus. J’avais la tête qui tournait. Je sentais mon pouls battre dans mes couilles, au bout de ma queue, un picotement qui me mouillait déjà le caleçon des premières gouttes. Une partie de moi savait déjà que je n’allais pas réussir à m’arrêter à temps.

Je passai la langue sur le caoutchouc, lentement, en suivant la ligne où ses doigts s’étaient posés tant de fois. Le geste était absurde, sale, et c’était précisément pour ça qu’il me mena au bord. Je parcourus toute la semelle, goûtant la trace salée laissée là par la journée, léchant la large bride qui traversait le dessus du pied comme si je suçais quelque chose de bien plus intime. Chaque baiser, chaque coup de langue était une confession silencieuse de tout ce que je cachais. J’enfonçai la langue dans les creux laissés par ses orteils, la traînant dans le creux du talon, mordillant le caoutchouc avec un mélange de rage et de dévotion.

Si elle me voyait maintenant, elle me jetterait dehors pour toujours, pensai-je. Et cette idée, au lieu de me freiner, me poussa encore plus loin à l’intérieur.

***

Il ne me suffisait pas de les sentir et de les embrasser. Je voulais plus. Je voulais sentir ce qu’elle ressentait chaque fois qu’elle les portait, prendre sa place ne serait-ce que pendant quelques minutes volées.

J’enlevai mes propres baskets et glissai mes pieds dans ses sandales. Elles m’allaient trop petites, mes orteils dépassaient devant, mais peu importait. L’essentiel était la sensation : poser le pied dans le moule tiède laissé par son corps, caler ma plante exactement là où la sienne avait été.

Je me levai et je marchai. D’abord maladroitement, puis en me laissant porter. Le caoutchouc claquait contre le sol à chaque pas, ce son si à elle que j’avais tant de fois entendu depuis le canapé sans oser regarder. Et tandis que je traversais le couloir de l’appartement, quelque chose se défit en moi.

Je commençai à bouger autrement. Plus doucement, avec les hanches, imitant la façon dont elle se déplaçait dans la maison. Je m’imaginai avoir son corps, être celui qui rentrait fourbu à la fin de la journée et se délestait du poids des pieds avec ces sandales. Pendant un instant, je n’étais plus Iván. J’étais quelqu’un d’autre, une version de moi que je n’avais jamais montrée à personne et qui, cette nuit-là, seule dans le silence de cet appartement, osait enfin exister.

Je marchai jusqu’au miroir de l’entrée. Je me regardai : les pieds serrés de force dans ces sandales roses trop petites, la posture changée, la respiration hachée, et la bosse obscène de ma bite marquée contre mon pantalon. J’aurais dû avoir honte. Au lieu de ça, j’éprouvai une liberté que je n’avais jamais ressentie, comme si j’avais ôté une armure que je portais depuis l’enfance.

Je restai devant la glace plus longtemps que prévu. J’essayai des gestes que je ne m’étais jamais autorisés : une main posée sur la hanche, le poids chargé sur une seule jambe, la tête légèrement inclinée. De l’autre main, je serrai ma queue par-dessus le tissu, la frottant en cercles lents, regardant mon propre reflet se mordre la lèvre. Chaque mouvement m’éloignait un peu plus de celui que j’étais le jour et me rapprochait de cette autre personne qui vivait cachée quelque part en moi. Je ne sais pas combien de temps cela dura. Le temps était devenu liquide, sans heures, sans culpabilité, seulement cette sensation d’être enfin entier.

Je parcourus tout l’appartement ainsi, du début à la fin, foulant avec ses sandales chaque carreau de la cuisine et chaque lame du couloir. Je m’arrêtai près de la fenêtre, où la lumière de la rue entrait à peine, et je m’imaginai que c’était elle qui regardait la nuit depuis là. La fantaisie n’était plus un simple jeu rapide. Elle était devenue quelque chose de plus profond, une manière d’habiter un corps et un désir que, pendant des années, je n’avais osé effleurer que dans l’obscurité.

Je revins dans le salon en bougeant lentement, savourant chaque claquement du caoutchouc, chaque frottement de la bride contre ma peau. La fantaisie m’avait complètement pris. Je ne voulais pas qu’elle s’arrête, mais mon corps réclamait déjà autre chose, une tension qui s’était accumulée depuis le premier instant et qui devait sortir par le bout de ma bite.

***

Je me laissai tomber sur le canapé, les jambes largement écartées. J’étais dur comme du bois, tendu contre la braguette, le gland déjà trempé de liquide pré-éjaculatoire qui collait à mon caleçon. J’enlevai une des sandales et la tins contre mon visage tandis que de l’autre main je déboutonnais mon pantalon et le faisais descendre jusqu’aux cuisses avec le sous-vêtement. Ma queue jaillit d’un coup, épaisse, gonflée, battant contre mon ventre. Il suffit que je replonge le nez dans la semelle pour qu’elle se tende encore davantage, avec une goutte épaisse suspendue au gland.

Je crachai dans ma paume et j’y enveloppai ma bite. Le premier aller-retour, de la base à la pointe, m’arracha un gémissement que je ne reconnus pas comme le mien. Je me branlai lentement d’abord, la sandale collée à mon nez, respirant sa trace à chaque mouvement du poignet. L’autre sandale reposait sur ma cuisse, le caoutchouc tiède frottant ma peau nue, et de temps en temps je la prenais et je me la frottais contre les couilles, contre l’aine, contre toute la longueur de ma queue, l’enduisant de ma propre salive et du liquide qui ne cessait de sortir. J’étais à la fois honteux et plus excité que je ne me souvenais l’avoir jamais été. La culpabilité et le plaisir se mélangeaient jusqu’à devenir une seule et même chose.

Je sortis la langue et la passai encore une fois sur la semelle tout en continuant à me la secouer. Le goût salé me remplit la bouche, cette trace de Carla, de ses pieds moites enfermés dans le caoutchouc pendant des heures, et je sentis chaque coup de langue me serrer les couilles un peu plus. Je pris le bord de la bride entre mes dents, la mordis, la suçai comme si je lui suçais les orteils un par un. Je m’imaginai à genoux devant elle, sa plante posée sur mon visage, m’obligeant à lécher l’humidité entre ses orteils, écrasant ma bite contre le sol avec l’autre pied jusqu’à me faire supplier.

J’accélérai la main. Le silence de l’appartement amplifiait chaque son : le claquement humide de mon poing glissant de haut en bas, ma respiration coupée, les gémissements étouffés qui m’échappaient contre le caoutchouc. De la main libre, j’attrapai l’autre sandale et la plaquai contre ma poitrine, puis je la fis descendre et je me la frottai contre les tétons, contre le ventre, laissant une traînée brillante de salive et de pré-sperme sur toute la peau. Je faisais une saloperie et je m’en foutais. Ça m’excitait encore plus.

— Carla — murmurai-je contre la semelle, presque malgré moi —. Putain, Carla…

Je pensais à elle, à ses pieds, à la façon dont je les lécherais si elle me laissait faire, à la façon dont je lui baiserais le visage avec eux jusqu’à ce qu’elle en ait assez. Je l’imaginais rentrant plus tôt que prévu, entrant et me trouvant comme ça, la bite à la main et sa sandale enfoncée dans ma bouche, et au lieu de me crier dessus elle s’approchait lentement, enlevait sa culotte et me montait sur le canapé, m’obligeant à continuer à respirer l’odeur de ses chaussures pendant qu’elle m’enfonçait sa chatte jusqu’au fond. Je l’imaginai pressant la sandale contre mon visage tandis qu’elle me chevauchait, me gémissant à l’oreille à quel point j’étais dégueulasse, à quel point ça lui chauffait d’avoir un pervers sous elle, et cette idée me poussa au bord en quelques secondes.

J’eus la gorge serrée. Mes couilles remontèrent, dures, contractées. J’enfonçai la langue au fond de l’empreinte du talon et une décharge électrique me remonta la colonne vertébrale, me laissant aveugle l’espace d’un instant. Je jouis avec une intensité qui me plia en deux, gémissant contre le caoutchouc comme un animal. Le premier jet partit en l’air et atterrit en épaisse gerbe sur la semelle, juste dans le creux où reposaient ses orteils. Le deuxième tomba sur la bride. Le troisième et le quatrième, je les guidai moi-même avec la main, pointant le gland de ma queue contre la sandale, l’imbibant de foutre épais et chaud, la marquant de quelque chose qui n’était qu’à moi, barbouillant chaque centimètre que sa peau touchait au quotidien. Je finis de me vider en frottant le gland contre le caoutchouc collant, en étalant les derniers fils de sperme sur toute la semelle, incapable de m’empêcher de gémir.

Je restai un moment sans souffle, la sandale encore plaquée contre ma poitrine et la bite dégoulinant sur ma cuisse, écoutant mon cœur se calmer peu à peu. L’autre sandale, celle que j’avais sucée, était toujours dans ma bouche, trempée de salive.

Qu’est-ce que je viens de faire ?, pensai-je. Mais même alors, je ne regrettai pas complètement.

***

Quand ma respiration redevint normale, la réalité me tomba dessus. Il fallait remettre les sandales à leur place, exactement là où elles étaient, comme si rien ne s’était passé.

J’allai dans la salle de bain, pris un chiffon et les nettoyai soigneusement, une par une, effaçant toute trace de la gorge épaisse qui les recouvrait, de la salive, de tout ce qui s’était passé. Je les séchai, vérifiai qu’il ne restait aucune marque et les reposai à côté du canapé, dans la même position, avec la même inclinaison qu’à mon arrivée. Un observateur n’aurait pas vu la différence. Moi, si. Moi, je savais ce qu’elles cachaient désormais.

Je me rassis sur le canapé, cette fois habillé et immobile, regardant ces sandales roses comme on regarde l’endroit d’un secret. Je ressentais un étrange mélange : de la culpabilité pour avoir utilisé quelque chose de Carla à son insu, et en même temps un calme profond, la satisfaction d’avoir enfin donné une place à un désir que je cachais depuis des années.

Quand la clé tourna dans la serrure, bien après minuit, j’étais sur le canapé, la télé allumée et une bière à moitié finie, feignant l’ennui le plus total.

— Tout va bien ? — demanda Carla en posant ses clés dans le plat de l’entrée —. T’as une tête à ne pas avoir bougé du canapé.

— Parfaitement — dis-je —. Une soirée des plus tranquilles.

Elle sourit, ôta ses chaussures et s’affala à côté de moi pour me raconter comment s’était passé le dîner. J’acquiesçais et suivais la conversation, mais je ne pouvais pas m’empêcher de regarder ses pieds nus sur le tapis, à un palmo des sandales roses qui gardaient désormais un secret que moi seul connaissais. Ma bite se remit à gonfler rien qu’à penser qu’à n’importe quel moment elle allait tendre le pied et le glisser de nouveau dans le même caoutchouc que j’avais rempli de sperme et de salive une demi-heure plus tôt.

Cette nuit-là, j’ai appris quelque chose sur moi que je n’oublierai jamais. Que la vie est trop courte pour vivre honteux de ce qu’on désire, aussi étrange ou gênant que cela puisse sembler aux autres. Carla ne l’a jamais su. Mais chaque fois que je la vois traverser la maison avec ces sandales, une part de moi est encore là, ce samedi-là, seul, la bite à la main et sa chaussure dans la bouche, en train de se rendre à nouveau.