La voisine qui m’a appris les bonnes manières de force

Je vais commencer par la fin, parce que la fin est la seule chose qui se répète. Chaque nuit, je me redresse d’un coup dans mon lit, l’oreiller humide et le cœur me martelant les côtes. Toujours le même rêve. Toujours elle. Et toujours cette sensation de n’avoir pas entièrement échappé, comme si une partie de moi était restée enfermée dans cette maison pour toujours.

Pour que vous compreniez ce cauchemar, je dois d’abord vous parler de la femme qui l’habite. Elle s’appelle Vilma et elle vit dans la maison d’à côté.

Ma mère et moi vivions tranquillement dans un quartier aux larges rues et aux jardins devant les maisons. J’aimais la paix de l’endroit, le silence des après-midi, tout sauf l’avoir collée à notre mur. Il y avait des centaines de maisons dans ce voisinage, et le sort avait voulu que doña Vilma respire juste de l’autre côté de ma fenêtre.

C’était une femme âgée, déjà bien avancée en âge et en chair. Je n’ai jamais su son âge exact ; elle devait approcher les soixante ans, peut-être plus, mais elle avait l’allure de quelqu’un qui se croit propriétaire de chaque mètre qu’il foule. Volumineuse, les bras épais et la démarche lourde, avec des seins énormes qui lui pendaient sous le tablier et un cul large et pesant qui rebondissait à chacun de ses pas. Elle mangeait avec une dévotion qui frôlait le vice. Son plus grand talent, pourtant, n’était pas la table mais le caractère : elle se disputait avec tout le voisinage pour une feuille tombée sur son trottoir, pour une radio trop forte, pour une poubelle sortie une minute trop tôt. Personne ne la supportait.

Personne, sauf ma mère. Avec elle, doña Vilma se transformait. Elles passaient des après-midis entiers dans notre salon, à boire du café et une liqueur douce qu’elles gardaient comme un secret, en riant de choses que je n’arrivais pas à entendre. La voir installée chez moi, maîtresse du canapé, me retournait l’estomac.

Je n’étais pas non plus une exception à ses engueulades. Nous nous étions heurtés des dizaines de fois. Elle corrigeait mes manières, ma façon de parler, ma façon de la regarder, et je lui rendais la pareille, parce que je n’avais pas l’intention de me laisser intimider comme le reste du quartier. Avec le temps, une haine épaisse et muette avait grandi entre nous. Elle avait une phrase préférée qu’elle me lançait après chaque dispute.

— Tu as de la chance que je ne sois pas ta mère — me disait-elle en me plantant les yeux dans les miens —. Je t’apprendrais les bonnes manières en une semaine, je te le garantis. Tu m’obéirais sans rechigner.

Moi, je lui répondais toujours mal. C’était ma petite façon de gagner.

Je savais si peu, alors, de ce dont cette femme était capable.

***

Tout a commencé un après-midi comme les autres. Je regardais un match, une bière fraîche à la main, quand ma mère m’a appelé depuis l’autre pièce.

— Porte-lui ça à Vilma — m’a-t-elle dit en me tendant un sac —. Je lui ai promis de le lui prêter.

J’ai fait une moue agacée qu’elle a remarquée tout de suite.

— Je ne comprends pas pourquoi tu la détestes autant. C’est une femme charmante.

— C’est elle qui me déteste, mère — ai-je répondu, agacé, en attrapant le sac et en sortant en claquant doucement la porte.

J’ai traversé le jardin et j’ai frappé à la porte d’entrée. J’ai appelé une fois, deux fois, et personne n’a répondu. La porte était entrouverte, alors je l’ai poussée et je suis entré. J’ai parcouru un long couloir en répétant son nom, jusqu’à ce qu’une porte ouverte me stoppe net.

Doña Vilma était dans la salle de bain. Elle ne m’avait pas entendu parce qu’elle était assise sur les toilettes, les bas et la culotte baissés sur ses cuisses grasses, le visage crispé dans un effort concentré, complètement inconsciente de ma présence. J’ai vu sa chatte velue entre les plis de sa chair, ses seins tombants sous le chemisier ouvert, et tout l’attirail d’une vieille femme qu’on ne devrait jamais voir sans y être invité. La scène était si absurde, si différente de la femme hautaine que je connaissais, que j’ai éclaté de rire sans pouvoir me retenir.

Il lui a fallu un instant pour me découvrir. Quand elle l’a fait, elle s’est levée d’un coup, furieuse, et s’est précipitée vers la porte, les vêtements emmêlés autour des genoux, en faisant de petits pas gauches et pressés comme un canard affolé. Elle a claqué la porte avec brutalité.

— Espèce de sale porc ! — a-t-elle hurlé de l’autre côté, tandis que je sortais de chez elle mort de rire.

J’aurais dû en rester là. Je ne l’ai pas fait.

***

Le lendemain, doña Vilma est venue prendre le café comme toujours. J’ai profité du fait que ma mère était dans la cuisine, de dos, pour me venger avec la pire des armes : la moquerie. J’ai fait semblant de m’asseoir sur des toilettes imaginaires, j’ai pris une tête d’effort, puis je me suis relevé en courant à petits pas, en imitant sa fuite maladroite de la veille. Je me marrais à gorge déployée, sans mesurer quoi que ce soit, savourant son humiliation.

Ça ne l’a pas fait rire du tout. Je l’ai vue gonfler de rage, le visage en feu, les yeux lançant des étincelles comme une marmite sur le point d’exploser.

— Tu vas regretter ce manque de respect — a-t-elle dit à voix basse, pour que ma mère ne l’entende pas —. Tu le paieras très cher. Je te le promets, aussi vrai que je m’appelle Vilma.

Je n’y ai pas prêté attention. J’ai continué à rire jusqu’au retour de ma mère avec les tasses, et alors j’ai cessé mon théâtre et je suis parti du salon, persuadé d’avoir gagné une nouvelle bataille.

Cette nuit-là, j’ai rêvé pour la première fois. Et depuis, je n’ai cessé de rêver.

***

Dans le rêve, tout commence pareil. Je sors de chez moi et elle m’appelle depuis son jardin, avec un sourire beaucoup trop aimable.

— Entre un instant. J’ai quelque chose à donner à ta mère.

J’obéis à contrecœur, désireux de sortir de là au plus vite. Je la suis dans le couloir, comptant les secondes, quand je sens une piqûre sèche dans le cou. Je me retourne et je la vois retirer une seringue de ma peau. Je n’ai pas le temps de dire quoi que ce soit. Mes jambes se dérobent, ma vue se brouille, et je tombe au sol comme une poupée de chiffon.

Je ne sais pas combien de temps passe. Quand je reprends conscience, je suis allongé sur le dos sur un sol froid, à regarder un plafond que je ne reconnais pas. Je me souviens de tout d’un coup. J’essaie de me relever et je n’y arrive pas : je suis à poil, mes vêtements ont disparu et on a laissé tout mon corps à découvert. J’ai les mains liées dans le dos et les chevilles solidement attachées. Ma bite pend molle entre mes jambes, exposée, et je sens le froid du sol me mordre les fesses nues. Quelque chose m’étrangle le cou, un épais collier de cuir serré à la gorge, et quand j’essaie de bouger la tête, je découvre que je l’ai coincée dans une boîte en métal ouverte seulement par le haut. Le collier me plaque le visage contre le bord. Je ne peux pas sortir la tête. Je veux crier, mais un chiffon me remplit la bouche et un large ruban adhésif la scelle. Aucun son ne sort.

La porte s’ouvre. Doña Vilma entre lentement, savourant chacun de ses pas, et se penche sur moi avec un sourire que je ne lui avais jamais vu.

— Je t’avais promis que tu regretterais ton comportement — dit-elle —. Tu t’es moqué de moi. Ça t’a tant fait rire que ça ? On va voir si tu trouves encore ça drôle maintenant.

Elle sort de la poche de son tablier une paire de longs gants en caoutchouc, ceux qu’on utilise pour faire la vaisselle, et commence à les enfiler sur ses bras charnus. Le caoutchouc grince en entrant, il lui serre la peau, remonté jusqu’aux coudes. Le bruit me donne la chair de poule. Elle s’accroupit à côté de moi et attrape ma bite avec sa main gantée, la serrant sans douceur, comme on jauge un fruit au marché.

— Regarde-moi ce pauvre petit zob qu’il a, le petit caïd — rigole-t-elle en me le remuant d’un côté à l’autre —. Je vais te le mettre en l’air, moi, t’inquiète pas. Ici, tout s’utilise.

Elle lâche la bite avec un dégoût méprisant, attrape un objet métallique que je ne reconnais pas, m’arrache le ruban et retire le chiffon trempé de ma bouche.

— Qu’est-ce que tu fai... — j’arrive à balbutier avant qu’elle ne me plaque l’appareil entre les dents.

C’est un écarteur de bouche. Elle actionne les leviers latéraux et ma mâchoire se retrouve entièrement ouverte, forcée, le métal me tirant sans répit. Ma langue est exposée, la gorge ouverte comme un trou à l’air libre. Je ne comprends rien. Je ne sens que le froid de l’acier et la panique qui me remonte dans la gorge.

— Maintenant, tu vas apprendre à me respecter — dit-elle en relevant son tablier et en baissant sa culotte jusqu’aux genoux —. Je t’assure que tu ne sortiras pas de cette pièce avant d’avoir compris où est ta place.

Elle remonte sa jupe à la taille et me laisse voir tout ce que j’avais à peine aperçu la veille par hasard : les grosses cuisses veinées, le ventre affaissé, la touffe noire de poils grisonnants autour d’une chatte énorme, aux lèvres violettes et pendantes, gonflée comme un fruit trop mûr. Elle l’écarte de deux doigts gantés et me la montre, la chair rose à l’intérieur luisante d’humidité.

— Voilà ta punition, sale dégoûtant. Tu vas me sucer la chatte jusqu’à ce que je jouisse dans ta bouche autant de fois qu’il me plaira.

***

Ce qui suit est la partie que j’ai le plus de mal à raconter, celle qui revient chaque matin avant l’aube.

Elle se penche sur la caisse et s’assoit dessus, bouchant de son corps la seule ouverture. Son énorme cul s’abat d’un coup sur mon visage et m’écrase contre le sol, les deux fesses de chair chaude scellant l’espace. La chatte velue me s’écrase sur la bouche ouverte, les lèvres épaisses et vieilles me rentrant entre les dents forcées. Tout s’obscurcit et tout sent la femme en sueur, l’urine vieille et le sexe rance. J’essaie de supplier, de demander grâce, mais l’écarteur ne me laisse pas articuler un mot et ma langue s’enfonce toute seule dans la chair humide de sa chatte. Je l’entends rire au-dessus de moi.

— C’est inutile d’appeler à l’aide. Ta maman ne t’entendra pas. Cette fois-ci, elle ne te sauvera pas. Suce, porc. Suce comme si ta vie en dépendait.

Elle commence à se balancer au-dessus de moi. Elle frotte sa chatte contre ma bouche ouverte, d’avant en arrière, en frottant son clitoris gonflé contre mes dents du haut, marquant le rythme avec ses hanches. Je sens son clitoris dur comme un petit téton, gros, glissant. Ma langue me fait mal à force d’être étirée, mais je n’ai nulle part où aller : la mâchoire est maintenue par l’appareil, mon crâne écrasé par le poids de son cul, et à chaque fois que je respire par le nez, j’avale l’odeur concentrée de ses plis. La chatte commence à couler. Un flux épais, poisseux, tiède, me descend dans la gorge et me fait tousser dans sa chair. Elle rit plus fort.

— Voilà, avale-moi tout. Tout ce que je lâche t’appartient. C’est pour ça que je t’ai.

Elle s’appuie sur la caisse avec ses mains gantées et me chevauche plus fort. Ses grosses cuisses me coincent les oreilles, le poids mort m’enfonce. Elle me plante son clitoris sur la langue et gémit, rauque, sans la moindre honte, un gémissement de vieille chaudasse qui n’a de comptes à rendre à personne. Je sens sa chatte palpiter, se resserrer contre ma bouche, puis soudain elle se convulse tout entière. Un jet brûlant me remplit la gorge. Elle jouit sur mon visage, se tenant le ventre de sa main libre, se secouant comme une jument, et ne me lâche que lorsque le dernier tremblement s’éteint. Quand elle se relève enfin, j’ai la face trempée, les cheveux collés aux tempes et la bouche pleine de la bave épaisse de sa jouissance.

Elle me bouche à nouveau la bouche avec le ruban et s’assoit sur une chaise, face à moi, pour contempler son œuvre, les mains gantées posées sur les genoux et les jambes croisées, aussi tranquille que quelqu’un prenant le soleil.

— Eh bien — se moque-t-elle en suçotant un doigt ganté, en le savourant lentement —. Tu ne ris plus autant maintenant. Tu sais ce que tu es ? Mes toilettes. Rien de plus. Et il nous reste encore la meilleure partie.

Les minutes s’étirent comme des heures. Je la vois ouvrir son tablier et sortir ses seins par-dessus son soutien-gorge. Ils sont énormes, blancs, striés de veines bleues, avec des tétons sombres et larges comme des pièces. Elle les tripote devant moi, les malaxe, pince ses tétons et rit en voyant ma bite commencer à bouger contre ma volonté. Mon sexe se durcit en traître, se dresse dans l’air, me dénonçant. Le visage me brûle de honte.

— La voilà — chante-t-elle, ravie —. Le corps, lui, ne ment pas. Ta bouche m’insulte, mais ta bite me supplie.

Elle se lève, vient jusqu’à moi et s’assoit à califourchon sur mes hanches, m’écrasant contre le sol de tout son poids. Elle attrape ma bite dure avec sa main gantée, crache dessus, puis l’enfonce d’un coup jusqu’au fond. Sa chatte grasse m’engloutit tout entier. Elle est chaude, serrée par la chair, détrempée à l’intérieur, et elle me comprime avec une force que je n’attendais pas d’une femme de son âge. Elle commence à me chevaucher sans hâte, montant et descendant son cul lourd sur mes cuisses, les seins lui rebondissant sur le devant, le ventre balançant à chaque coup.

— Tu vas jouir en moi, petit cochon — halète-t-elle —. Et ensuite tu vas lécher ce que je te ferai couler dessus. C’est la leçon d’aujourd’hui.

Je pleure la bouche ouverte, incapable de la fermer, incapable de parler, incapable de me défendre. Le plaisir et le dégoût se mélangent en moi jusqu’à effacer leurs limites. Elle me chevauche de plus en plus fort, se tient les seins et se les frotte sur le visage, m’enduit les lèvres de sa sueur, m’oblige à la regarder pendant qu’elle lève les yeux au ciel et jouit encore sur ma queue, serrant sa chatte autour de ma bite par des spasmes brûlants qui me tirent la jouissance sans permission. Je lui remplis toute la chatte de sperme. Je sens chaque coup de reins sortir de mon corps malgré moi, me vidant à l’intérieur de cette vieille femme haïe comme si c’était la seule chose que j’aie jamais su faire de ma vie.

Elle reste immobile au-dessus de moi, haletante, à en profiter. Puis, très lentement, elle se relève. Elle s’accroupit sur mon visage, m’arrache encore une fois le ruban et laisse le sperme mêlé à son flux me couler de la chatte à la bouche ouverte. Ça tombe épais, tiède, collant. Ça me remplit la gorge et m’oblige à avaler. Avale ou étouffe. J’avale.

— Gentil garçon — ronronne-t-elle, tandis que le dernier filet blanc tombe sur ma langue —. Voilà comme j’aime ça. Propre et bien élevé.

Quand elle croit que je résiste, elle pose une sandale sur mes couilles et appuie jusqu’à ce que la douleur me plie de l’intérieur. Mes bourses s’écrasent sous la semelle, ma bite vide se tord toute seule, et tout mon corps devient une supplication sans voix. Elle répète la manœuvre encore et encore, patiente, méthodique. Elle s’assoit sur moi, me force à lui sucer la chatte jusqu’à ce qu’elle jouisse, me chevauche la queue jusqu’à m’arracher à nouveau l’orgasme, me barbouille le visage du mélange de sa jouissance. Jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien et que je ne sois plus qu’une loque tremblante coincée dans sa boîte de métal, le ventre plein de ses jus et la peau puant sa présence.

— À partir d’aujourd’hui, tu es à moi — dit-elle en caressant ma bite vaincue avec le latex froid du gant —. Tu viendras quand je t’appellerai. Tu supplieras pour revenir, tu verras. Tu supplieras que je t’assois mon cul sur le visage et que je te fasse avaler. Je te connais mieux que toi-même, petit porc.

Elle me bâillonne à nouveau, arrache ses gants d’un geste sec et se penche une dernière fois sur moi.

— Ce n’est pas fini. Ça ne fait que commencer.

***

Enfermé dans sa salle de bain, j’entends ma mère l’appeler depuis le jardin.

— Vilma, tu as vu mon fils ?

— Oui — ment-elle d’une douceur glaçante —. Un ami est venu le chercher. Ils disaient qu’ils allaient voir un match.

Et ainsi elle s’assure que personne ne me cherche pendant des heures. La porte s’entrouvre et sa voix revient, douce comme un couteau :

— Ta maman ne viendra pas. Je me suis occupée de ça. Repose-toi, il nous reste encore de l’après-midi. Et cette fois, je vais te déflorer le cul.

À ce moment-là, toujours, je me réveille. Trempé de sueur, la bite dure contre les draps et le goût de la peur encore dans la bouche, remerciant le ciel que ce n’ait été qu’un rêve. Je me lève, je me lave le visage et je sors dans le jardin respirer l’air froid pour me convaincre que je suis en sécurité.

Et alors je la vois.

Doña Vilma est appuyée contre la clôture qui sépare nos maisons, enfilant lentement ses longs gants de caoutchouc, me fixant droit dans les yeux, comme si elle connaissait chaque image de mon cauchemar mieux que moi-même.

— J’ai besoin que tu entres un instant — dit-elle avec ce sourire que je connais déjà —. J’ai quelque chose pour ta mère.

C’est exactement pareil que dans le rêve. J’hésite. Mon cœur me hurle de faire demi-tour et de courir. Mais il y a autre chose sous la peur, une bite qui me gonfle dans le pantalon sans permission, quelque chose que je fais semblant de ne pas sentir depuis trop longtemps, et qui, ce matin, pèse enfin plus lourd.

Je commence à marcher vers sa porte. Doña Vilma m’attend, tablier sur le ventre et gants bien ajustés, et pour la première fois depuis longtemps, je n’ai plus envie de me moquer d’elle.

Peut-être qu’après tout, j’ai toujours voulu rendre le cauchemar réel.