Le fantasme qui a brisé mon mari ce soir-là

Depuis des mois, je le regardais s’effondrer en silence, et cet après-midi-là, j’ai décidé que la réconciliation ne serait qu’un décor.

Andrés rentra du travail avec cette expression de chien battu qui s’était installée sur son visage depuis mes aveux. Trois semaines plus tôt, je lui avais raconté que j’avais couché avec un collègue du bureau pendant un voyage professionnel. Une seule nuit, lui avais-je dit. Une erreur due à l’alcool, lui avais-je dit. J’avais pleuré juste ce qu’il fallait, promis ce qui convenait, puis je l’avais laissé me pardonner avec la solennité de quelqu’un qui signe sa propre condamnation.

Ce qu’Andrés ignorait, c’était que cette nuit-là, à l’hôtel, n’avait pas été la seule. Et tandis qu’il s’accrochait à l’idée que notre mariage pouvait être réparé, j’avais découvert quelque chose de bien plus intéressant : le plaisir de le voir s’agenouiller intérieurement.

Ce soir, je vais lui apprendre ce que signifie me perdre.

Nous dînâmes en silence. Des pâtes et du vin rouge, une de ces bouteilles qu’il gardait pour les grandes occasions. Il la déboucha comme si nous fêtions quelque chose. Je le regardais mâcher et je songeais à quel point il était devenu docile, à la façon dont il avait appris à avaler l’humiliation avec la même politesse que la nourriture que je lui servais.

Quand j’eus débarrassé les assiettes, je lui demandai de s’asseoir dans le fauteuil. Je lui dis que j’avais quelque chose à lui raconter.

— Quelque chose de bien ? demanda-t-il, et sa voix ressemblait à celle d’un enfant qui attend une caresse.

— Quelque chose de nouveau, répondis-je.

Je me resservis un verre, détachai mes cheveux et m’assis à califourchon sur ses cuisses. Je sentis tout son corps se tendre, et l’effort qu’il faisait pour retenir son souffle afin que je ne remarque pas l’effet immédiat que mon poids avait sur lui. Pathétique. Attendrissant. À moi. Je ne portais rien sous ma jupe et, en m’installant sur ses genoux, je laissai la chaleur humide de ma chatte mouiller le tissu de son pantalon. Il le remarqua. Bien sûr qu’il le remarqua. Un minuscule gémissement lui échappa, ce son de reddition qu’il s’entraînait à produire depuis des semaines sans le savoir.

— J’ai un fantasme, lui murmurai-je à l’oreille. Un fantasme nouveau. Mais cette fois, je ne veux rien faire. Je veux seulement te le raconter. Je veux que tu l’écoutes jusqu’au bout. Je veux que tu le voies pendant que je te le raconte. D’accord ?

Il hocha la tête. Bien sûr qu’il hocha la tête.

— Mais il y a une condition, ajoutai-je en lui mordillant le lobe. Tu ne peux pas me toucher. Tu ne peux pas toucher ta bite. Tu ne peux pas bouger. Si tu jouis, ce sera uniquement grâce à ma voix. Tu comprends ?

Il acquiesça de nouveau. Je passai mes doigts sur son cou, sur sa gorge, juste assez pour qu’il sente la pression. Je lui souris.

— Brave garçon.

***

— Imagine que nous sommes mardi après-midi, commençai-je. Tu es au bureau, coincé dans une réunion interminable. Je t’imagine avec cette chemise bleue qui te va trop grand, regardant ta montre toutes les cinq minutes, en pensant à moi. Pendant ce temps, moi, j’entre dans la salle de sport.

Je me penchai en arrière, les mains appuyées sur ses genoux, et le laissai regarder mon décolleté s’ouvrir. Mes mamelons se dessinaient, durs, sous le tissu, et il ne pouvait pas s’empêcher de les fixer.

— Je porte un legging noir, celui que tu m’as offert pour mon anniversaire. Celui qui moule tout. Sans sous-vêtements. Je n’ai rien porté de toute la journée, Andrés. Pendant que tu signais des papiers, j’allais au supermarché, à la banque, au café du coin, la chatte nue sous le tissu. Sentant la couture s’enfoncer entre mes lèvres à chaque pas. Mouillant toute seule dans la file de la caisse, mon amour. Et personne ne le savait, à part moi.

Je le sentis frissonner.

— Il y a un homme que j’observe depuis des semaines à la salle de sport. Il n’a rien d’extraordinaire. Plus petit que toi. Plus âgé. Mais il a des bras énormes et un regard qui ne cille jamais. Il s’appelle Diego. Je le sais parce qu’un jour je lui ai demandé l’heure et qu’il m’a répondu sans cesser de regarder ma bouche. Tu l’imagines, Diego, mon amour ? Tu l’imagines avec la bite dure sous son short, faisant semblant de rien tandis qu’il me parle de l’heure ?

— Oui, murmura Andrés. Sa voix se brisa.

— Répète. Je veux l’entendre.

— Oui, j’imagine Diego.

— Brave garçon.

Je lui caressai la mâchoire du bout du doigt. Il était brûlant.

— Je fais des squats devant le miroir. Je sais que Diego me regarde. Je sais qu’à chaque fois que je descends, le legging s’enfonce dans mon cul et souligne le sillon, la fente de ma chatte parfaitement dessinée dans le lycra. Je sais qu’il voit tout. Je sais qu’il en a l’eau à la bouche. Et j’aime ça. J’aime qu’un inconnu me désire pendant que toi, tu travailles pour payer la maison, les vacances, ce fauteuil dans lequel tu trembles. Tu me suis, Andrés ?

— Oui, dit-il, et sa voix n’était presque plus qu’un soupir.

— Je termine ma séance. Je vais aux vestiaires. Ils sont vides. Ils le sont toujours à cette heure-là. Et c’est alors que je l’entends entrer. Des pas lents, délibérés. Je sais que c’est lui avant même de me retourner.

Je me penchai en avant, jusqu’à ce que ma bouche ne soit plus qu’à un doigt de la sienne. Je ne l’embrassai pas.

— Diego ne dit rien. Il marche jusqu’à moi, me saisit par le poignet et me plaque contre le mur. Sans demander la permission. Sans poser de question. Il appuie son avant-bras contre ma gorge, pas pour me faire mal, seulement pour me rappeler que c’est lui qui décide. Et il me dit une seule chose à l’oreille : « Tu m’as provoqué toute la journée, hein, salope ? » Et je ne le nie pas, mon amour. Je ne le nie pas parce que c’est vrai.

Andrés ferma les yeux.

— Ne les ferme pas, lui ordonnai-je. Regarde-moi.

Il les rouvrit. Ils étaient humides.

— Diego glisse la main sous mon haut et empoigne un sein tout entier. Il le serre. Il pince mon mamelon jusqu’à m’arracher un gémissement. Et de l’autre main, il me cherche entre les jambes par-dessus le legging. Il les sent trempées. Il rit à mon oreille. « Tu dégoulines, cochonne », me dit-il. Et il enfonce ses doigts, deux, jusqu’à la jointure, même si le tissu l’en empêche. Il me malaxe la chatte à travers le lycra. Je m’ouvre davantage, mon amour. Je m’ouvre davantage pour lui. Comme une chienne en chaleur.

Andrés serrait les poings sur les accoudoirs du fauteuil.

— Ensuite, il me retourne. Il pose ses deux mains sur mes omoplates et m’oblige à me pencher contre les casiers. Il baisse mon legging d’un coup jusqu’aux chevilles. Il ne me l’enlève pas. Il me le laisse comme une laisse. Je ne résiste pas, mon amour. Je ne résiste pas parce que j’attends ce moment depuis des semaines. Et alors, il me gifle le cul. Une seule fois. Si fort que la marque de sa main reste dessinée sur ma peau comme un tatouage rouge.

— « Tu aimes ça ? » me demande-t-il. Et je lui réponds que oui. « Plus fort », lui demandé-je. Et il me donne une autre gifle. Puis une autre. Jusqu’à ce que la brûlure se transforme en une chaleur qui me remonte dans tout le dos. Jusqu’à ce que mes yeux se remplissent de larmes. Jusqu’à ce que je perde le compte. Et entre deux claques, il enfonce trois doigts d’un coup dans ma chatte. Sans cérémonie. Il les remue en moi, me retournant les entrailles, et je bave contre le métal froid des casiers. Et de son pouce, il râpe mon clitoris, sans rythme, sans tendresse, comme quelqu’un qui craque un briquet, jusqu’à me faire jouir debout, tremblante, le legging toujours prisonnier de mes chevilles et son autre main me plaquant la nuque contre le métal. Et pendant ce temps, Andrés, tu sais ce que je n’ai pas fait ?

Il secoua la tête, incapable de parler.

— Je ne lui ai pas demandé d’arrêter. Pas une seule fois.

***

Je me soulevai un peu pour déboucler ma ceinture. Je la lui montrai. Je la pliai en deux et la fis claquer contre la paume de ma main. Le claquement sec résonna dans le silence du salon. Andrés déglutit.

— Diego enlève aussi sa ceinture, mais pas pour me frapper. Il s’en sert pour m’attacher les poignets dans le dos. Il serre le cuir jusqu’à ce que ça fasse mal. Il vérifie le nœud d’une brusque traction. Et alors il me met à genoux sur le sol. Le sol des vestiaires est froid et sale, mon amour. Il sent l’humidité, la sueur des autres, le désinfectant bon marché. J’ai la joue collée au carrelage et il me saisit par les cheveux.

— Ne continue pas, murmura Andrés. Mais ce n’était pas un ordre. C’était une supplique.

— Si, je continue. Et toi, tu vas écouter.

Je glissai la ceinture pliée sous son menton et lui relevai le visage avec.

— Diego baisse son pantalon. Il ne l’enlève pas. Il ouvre seulement sa braguette. Et sa bite sort, mon amour. Une bite épaisse, sombre, aux veines saillantes, le gland déjà brillant, dégoulinant pour moi. Plus grosse que la tienne, Andrés. Nettement plus grosse. Et alors il fait quelque chose que tu n’as jamais osé faire. Il me saisit par la nuque, approche mon visage de sa verge et me dit : « Embrasse-la. » Pas « suce-la ». « Embrasse-la. » Comme si c’était un autel. Comme si je devais lui rendre un culte. Et je le fais, Andrés. Je l’embrasse avec dévotion. Je la parcours entièrement de mes lèvres closes, lentement, des couilles jusqu’à la pointe, comme si je priais. Je lui lèche les couilles une par une. Je passe la langue sous le gland. Je lui chatouille le prépuce du bout du nez. Et lui se contente de respirer profondément, me laissant faire, comme un roi adoré par sa sujette.

Andrés tremblait. Je compris qu’il était sur le point de pleurer.

— « Maintenant, dis que tu es à moi », m’ordonne-t-il. « Je suis à toi », lui dis-je. « Dis que ton mari ne sait pas te baiser. » Et je le dis, mon amour. Je le dis, la bouche collée à sa bite. « Mon mari ne sait pas me baiser. » « Répète. » « Mon mari ne sait pas me baiser. » « Plus fort. » « MON MARI NE SAIT PAS ME BAISER ! » Et ma voix rebondit contre les carreaux des vestiaires. Et je me fiche de savoir qui pourrait l’entendre.

Andrés laissa échapper un gémissement. Un gémissement brisé, enfantin, misérable.

— Et alors, seulement alors, il me laisse la sucer. Mais il ne me laisse pas décider du rythme. Il m’empoigne les cheveux à deux mains et utilise ma bouche comme si c’était une chatte de plus, comme si ce n’était qu’un trou quelconque. Sans pitié. Jusqu’au fond de ma gorge. Il me l’enfonce entièrement, jusqu’à ce que la pointe heurte ma luette et me donne la nausée. Et il ne me lâche pas. Il me maintient ainsi, sa bite fichée dans ma gorge, jusqu’à ce que les larmes me montent aux yeux, jusqu’à ce que mon rimmel coule en deux traînées noires, jusqu’à ce qu’un fil épais de bave pende jusqu’à mes seins. Alors seulement il me libère, juste le temps de me laisser respirer une seconde, avant de me labourer la bouche à nouveau. Encore. Et encore. Il me baise le visage, les deux mains agrippées à mon crâne, tandis que moi, attachée, je ne peux rien faire d’autre qu’ouvrir la bouche et tenir bon.

— Et pendant qu’il m’utilise, il me dit des choses. Des choses que toi, tu ne me dirais jamais. Il m’appelle « salope », « épouse traîtresse », « trou loué », « pute entretenue par son mari ». Et chaque mot qu’il prononce me fait dégouliner davantage, mon amour. Chaque mot fait couler un filet de moi-même le long de l’intérieur de ma cuisse. Je le lui dis — avec sa bite dans la bouche, je parviens quand même à le marmonner — et il rit avant de me l’enfoncer plus profond. « Ton mari entend ça ? Ton mari entend sa petite femme s’étouffer avec la bite d’un autre ? » Et j’acquiesce, les yeux révulsés, avalant en même temps ma salive et sa chair.

***

Je descendis du fauteuil et fis deux pas en arrière. Je le regardai de haut. Andrés respirait par saccades et une bosse évidente déformait son pantalon. Une bosse qu’il n’osait pas toucher, parce que je le lui avais interdit.

— Le meilleur arrive, lui annonçai-je. Tu veux l’entendre, mon cocu ?

Il répondit seulement par un acquiescement muet. Il ne pouvait plus parler.

— Diego me met à genoux, toujours attachée. Il me retourne. Il plaque ma poitrine contre le banc en bois du vestiaire, ce banc plein d’échardes et de taches. Il m’écarte les jambes avec son genou. Il ouvre mes fesses à deux mains et se met à regarder. « Quelle chatte bien rose tu as, la mariée », me dit-il. « Et quel cul bien serré. Ton mari te le baise ? Non ? Tant pis pour lui. » Il crache. Il crache entre mes fesses, et je sens sa salive couler lentement le long de ma raie. Et alors il me prend. Sans prévenir. Sans douceur. D’une seule poussée, il m’enfonce sa bite dans la chatte jusqu’au fond, jusqu’aux couilles, et je hurle contre le bois du banc parce qu’elle ne rentre pas, parce qu’elle m’écartèle, parce qu’elle me fend en deux.

Je vis Andrés retenir un sanglot.

— Je hurle, mon amour. Mais je ne lui demande pas d’arrêter. Je lui demande d’y aller plus fort. « Plus fort », le supplié-je. « Défonce-moi la chatte. » « Fais-moi mal. » Et il me fait mal. Il me saisit par les poignets attachés et utilise mon corps comme un levier, tirant mes bras vers l’arrière tandis qu’il me pilonne. Chaque poussée cogne ma hanche contre le bord du banc. Chaque poussée arrache un claquement humide à ma chatte détrempée. On l’entend depuis le couloir, Andrés. On entend le clapotis de ses couilles frappant mon clitoris. On entend ma voix le supplier de continuer, comme une femelle en chaleur. On entend tout.

— Et à un moment, il sort sa bite. Il la retire entièrement, dégoulinante de moi, et la frotte entre mes fesses. Il la pointe vers mon trou du cul. « Ici aussi », me dit-il. Et je dis oui. Je dis oui, mon amour, parce qu’à ce stade je ne suis plus une personne, je suis une bouche ouverte qui dit oui à tout. Et il me l’enfonce lentement, centimètre après centimètre, en glissant grâce à ma propre lubrification. Et ça fait mal. Ça me brûle. Ça me consume. Mais je le supplie de ne pas s’arrêter. Je le supplie de me détruire le cul tandis qu’il m’enfonce deux doigts dans la chatte pour que je ne me sente pas vide. Et quand je suis sur le point de jouir, il retire ses doigts, me les met dans la bouche sans sortir sa bite de mon cul, et m’oblige à me sucer moi-même. Il m’oblige à goûter la pute que je suis.

— Et tandis qu’il me détruit, il continue à me dire des choses. « Regarde-toi, mariée et embrochée des deux côtés. Regarde-toi, à supplier comme une traînée. » Et je le remercie. Je le remercie de m’utiliser. Je le remercie de me donner ce que toi, tu ne pourrais jamais me donner.

— S’il te plaît, murmura Andrés.

— « S’il te plaît », quoi ?

— S’il te plaît, arrête.

— Non.

J’approchai ma bouche de son oreille. Je lui mordis le lobe jusqu’à lui faire mal.

— Il revient à ma chatte. Il me pilonne si fort que le banc bouge. Et je jouis, Andrés. Je jouis avec sa bite en moi, les poignets attachés, le visage collé au bois sale, en hurlant comme je n’ai jamais hurlé avec toi. Et tandis que je jouis encore, tandis que ma chatte palpite autour de lui, il jouit à son tour. À l’intérieur. Sans demander. Sans permission. Je sens son sperme épais me remplir, des jets brûlants, l’un après l’autre, si nombreux qu’ils débordent et coulent le long de l’intérieur de mes cuisses. Et il reste immobile, enfoncé jusqu’au fond, respirant contre ma nuque, me marquant comme son territoire. Et alors il fait la dernière chose. La plus belle. Il se retire lentement et, sa bite dégoulinante encore, il peint mes lèvres de chatte avec son sperme, comme s’il signait un tableau. Il me détache les poignets. Il se relève. Il remonte son pantalon. Il me saisit par les cheveux et m’oblige à le regarder depuis le sol, le sperme coulant sur mes cuisses et la bouche ouverte. Et il me dit : « Rentre chez toi, retrouver ton mari. Et la prochaine fois qu’il te touchera, pense à moi. » Et moi, mon amour, je reste encore un moment là, agenouillée, laissant son foutre s’écouler sur le carrelage, savourant ce que je suis.

***

Je m’écartai. Je me servis le dernier verre de vin. Je le bus d’un trait. Andrés était immobile, les yeux fermés, la main gauche crispée sur sa cuisse. Et alors je vis la tache. Une tache sombre qui s’étendait à l’entrejambe de son pantalon. Il ne s’était pas touché. Il n’en avait pas eu besoin. Il avait joui dans son pantalon comme un adolescent, rien qu’au son de ma voix.

Je m’assis à côté de lui. Je passai un bras autour de ses épaules avec la tendresse d’une mère consolant son fils après une chute. Je l’embrassai sur la tempe.

— Pauvre chéri, murmurai-je. Je t’ai trop excité, c’est ça ?

Il ne répondit pas. Son regard était perdu vers un point quelconque du plafond.

— Ce n’est qu’un fantasme, mon amour, lui dis-je. Juste une histoire pour nous distraire. Je t’aime. Je ne ferais jamais une chose pareille. Je te le promets.

Je me penchai, lui donnai un long baiser sur la bouche — lui laissant goûter le vin et l’humidité de mes lèvres — puis je me levai.

— Va te changer, allez. On dirait un enfant qui s’est fait dessus.

Je montai l’escalier, le verre vide à la main. J’entrai dans la salle de bains. Je me déshabillai lentement devant le miroir. Et je me regardai.

J’avais les cheveux en désordre, les yeux brillants, les joues rougies par le vin et le pouvoir. Je touchai mon cou, là où ma propre main avait dessiné un trajet imaginaire quelques minutes plus tôt. Je touchai mes seins, pinçai mes mamelons jusqu’à ce qu’ils deviennent durs comme des pierres. Je descendis la main entre mes jambes et découvris que j’étais trempée, les lèvres gonflées et glissantes. J’enfonçai deux doigts et les ressortis brillants, les regardai à contre-jour, les portai à ma bouche et me suçai moi-même en pensant au visage de mon mari en larmes dans le fauteuil. Je jouis debout, me mordant la lèvre pour ne pas crier, l’autre main agrippée au lavabo.

J’entrai sous la douche. Et tandis que l’eau chaude me coulait dans le dos, je pensai à Diego. Au vrai Diego, pas à celui que j’avais inventé. Au collègue du bureau avec lequel je baisais depuis six mois chaque fois qu’il partait en voyage professionnel. À celui qui, demain, à deux heures, m’attendrait dans la chambre 312 d’un hôtel quelconque, la bite déjà dure, prête à m’accueillir. À celui qui allait me faire exactement ce que j’avais raconté à mon mari dans les moindres détails. Sans censure. Sans fiction. Avec son vrai sperme dégoulinant sur mes cuisses tandis qu’à la même heure Andrés signerait des papiers dans son bureau, vêtu de cette chemise bleue qui lui va trop grand.

Ce n’était qu’un fantasme, mon amour.

Je fermai les yeux sous l’eau et souris.