Le jour où une inconnue m’a demandé d’être son esclave

C’était décembre et, comme chaque année sur la côte, la moitié de la ville avait disparu en vacances. Pas moi. Depuis octobre, je me triturais la tête avec la même idée, balayant des profils sur des sites de rencontres et des forums libertins, lisant des descriptions jusqu’à ce que les mots se mélangent. Je cherchais quelque chose de précis : une soumise qui m’appartienne vraiment, pas pour un week-end, mais avec des règles, des horaires, des conséquences. Je voulais une salope dressée à ma façon, le con épilé et le cul prêt pour ma bite quand je le déciderais, pas quand ça la démangeait. Je ne la trouvais pas. Et puis, comme ça arrive souvent avec ce qu’on désire trop fort, elle est arrivée quand j’avais presque cessé de la chercher.

J’étais à un dîner de famille, de ceux qui s’éternisent et font du bruit, le téléphone face contre la nappe. Il a vibré. Un numéro que je n’avais pas enregistré, un SMS et un fichier de ceux qu’on efface dès qu’on les regarde.

— « Je cherche un mâle dominant qui me traite comme son esclave. J’ai vu ton profil et tu m’as plu. Écris-moi si ça t’intéresse. Je te laisse une photo. »

J’en étais à mon troisième whisky glacé et la prudence s’était évaporée depuis longtemps. J’ai ouvert l’image là, au milieu de la famille qui parlait autour de moi. Ce que j’ai vu m’a fait serrer les dents et sentir ma queue se gonfler d’un coup dans mon pantalon : elle de dos, à genoux, le poids du corps porté sur les pieds, deux fesses larges et pâles saisies en demi-lumière, entrouvertes juste assez pour laisser deviner l’anus rosé enfoncé entre elles et, plus bas, l’ombre tuméfiée du con qui pointait entre ses cuisses. Une photo sans filtre, sans pose étudiée. Crue, obscène, de pute lasse d’attendre. Je me suis levé avec la bite qui marquait la braguette, j’ai dit quelque chose à propos d’un appel de travail et je me suis enfermé dans la salle de bains.

— Salut. J’aime ta photo. Tu cherches quoi exactement ? — ai-je écrit.

La réponse n’a pas tardé d’une minute.

— Je cherche tout. Je suis une page blanche. Je veux que tu me façonnes à ta guise, papa. Je veux être ta chienne, ta pute, ton trou.

Ce « papa » m’a traversé la poitrine comme un courant, et ce « ton trou » m’a direct descendu dans l’entrejambe. Il y a des mots qui valent plus par la façon dont les écrit celle qui les tape que par ce qu’ils veulent dire, et ceux-là, sur cet écran, à cette heure-là, voulaient dire reddition absolue. Je me suis empoigné la bosse et j’ai serré ma queue par-dessus le pantalon en relisant le message. J’ai décidé de la mettre à l’épreuve avant d’y croire.

— Si tu veux vraiment ça, tu vas faire deux choses. D’abord, tu m’envoies tout de suite une photo, en temps réel, en t’ouvrant les deux trous pour moi avec tes deux mains, con et cul, sans tricher. Et ensuite, tu lis attentivement ce qui vient.

***

Je lui ai écrit les règles lentement, en savourant chacune d’elles. Je n’improvisais pas : c’était une liste que je peaufinais depuis des mois dans ma tête, en attendant quelqu’un qui la mérite.

— Un. Tu seras épilée en permanence, le con lisse comme celui d’une poupée et l’anus sans un seul poil. Deux. Tout jouet ou activité sexuelle passe par mon accord à moi, avec deux jours d’avance ; ce qui n’est pas demandé à temps n’est pas accordé, sans exception. Pas un seul de tes doigts n’entre dans ton con sans ma permission. Trois. Téléphone allumé et connecté vingt-quatre heures sur vingt-quatre, tous les jours ; si je te demande une photo de toi en train de t’ouvrir les fesses au milieu d’un supermarché, tu me l’envoies. Quatre. Tu travailleras ton image, dans et hors du lit, parce que désormais tu me représentes ; ce cul est à moi et je le veux parfait. Cinq. Quand le moment viendra, tu porteras le collier que je te donnerai, tout le temps, même quand je te baiserai à quatre pattes.

Et en dessous, une note :

— Si tu as le moindre doute sur une condition, avant ou pendant, tu me demandes. Demander n’est pas négocier. Les règles ne se discutent pas. En briser une entraîne une punition : fessées, privation d’orgasmes, ce que je déciderai. En briser plusieurs met fin au contrat. C’est clair ?

J’ai respiré à fond et envoyé le bloc entier. Advienne que pourra, ai-je pensé, en espérant que le silence me dise que je l’avais effrayée.

Le téléphone a sonné presque aussitôt. La photo était exactement ce que je lui avais ordonné : debout, penchée en avant, les deux mains écartant les fesses jusqu’à presque les déboîter, me montrant un anus épilé d’un brun clair, entouré de plis marqués qui trahissaient l’expérience, et juste en dessous un con rosé, gonflé, avec les petites lèvres sorties, épaisses entre les grandes, brillant d’une humidité qui s’était accumulée dans la fente. J’ai aimé ça, et en même temps ça m’a agacé. J’en avais l’eau à la bouche en imaginant la langue là-dessus, et ma queue battait dans le caleçon.

— Tu as un joli cul et un con de pute trempée — je lui ai écrit —, mais quelque chose me dit que tu es trop habituée aux gros jouets. Cet anus ne s’ouvre pas comme ça sans avoir avalé pas mal de silicone. Je me trompe ?

— Pas complètement, haha.

Ce petit rire m’a mis hors de moi. Je lui ai envoyé une note vocale, basse, sèche, en lui faisant entendre la lame dans chaque mot.

— Comment ça, « pas complètement » ? Réponds-moi comme une salope correcte, pas comme une gamine.

J’ai cru que tout allait se casser là, que je l’avais poussée trop fort et qu’elle couperait la conversation. Au lieu de ça, elle a fait l’inverse. Une photo de sa collection m’est arrivée : un godemichet démesuré avec une grosse veine qui le parcourait de la pointe à la base, aussi épais qu’un poignet de femme, une paire de boules de geisha grosses comme des balles, trois plugs anaux noirs allant de grand à impossible, le dernier avec une base large et une tête qui, à elle seule, donnait envie de serrer les fesses. À côté des jouets, des sous-vêtements pliés : un short rouge, un bikini rose pâle, un string noir si fin qu’on distinguait presque sa trame. Et une légende qui m’a achevé.

— Experte en jouets. Je m’ouvre le con toute seule jusqu’au fond et le cul avec le gros plug. Mais je n’ai encore jamais pris une vraie bite. Aucune. Je suis vierge de queue, papa. Que de la silicone.

***

Là, j’ai compris ce que j’avais entre les mains. Ce n’était pas une femme lasse de mille hommes ; c’était quelqu’un qui avait passé des années à se branler seule, à s’enfiler des godemichets jusqu’aux tripes, à entraîner son cul plug après plug, à jouir contre des oreillers et des miroirs, à répéter en privé la vie de chienne qu’elle n’avait jamais osé vivre avec un homme en chair et en os, et qui m’offrait maintenant cette première fois — le premier vrai con, le premier vrai cul, la première vraie bouche pleine de sperme étranger — comme on tend une clé. La crudité de la photo a cessé de m’irriter. Ce que j’ai ressenti, c’était autre chose : la certitude que, si je faisais preuve de patience, je pouvais façonner de zéro cette créature affamée, lui imprimer au fer rouge le goût de ma bite comme le seul qu’elle connaîtrait.

Je ne lui ai pas répondu tout de suite. J’ai appris depuis longtemps que le silence dosé est l’arme la plus tranchante d’un dominant. Une punition n’est pas toujours un coup ; parfois, c’est juste une absence bien calculée, un vide que l’autre se charge de combler avec sa propre angoisse. J’ai laissé le téléphone sur le lavabo et je suis resté à le regarder, comptant les secondes, imaginant la scène de l’autre côté : elle avec le téléphone en main, relisant mon dernier message, les cuisses serrées, le con dégoulinant sur la chaise, se demandant si elle en avait trop dit, si je l’avais effrayé par l’honnêteté de cet aveu.

J’ai laissé passer juste le temps qu’il fallait pour qu’elle doute vraiment, pas une seconde de plus, puis je lui ai écrit.

— Au revoir pour l’instant, ma petite. Ne touche pas aux jouets, n’introduis pas un seul doigt dans ce con, ne jouis pas. Ce con ne t’appartient plus depuis une demi-heure. N’éteins pas le téléphone. À onze heures du soir, je veux une photo de toi en peignoir, pour confirmation, les jambes ouvertes pour que je voie que tu obéis toujours. Je ne la demande pas. Je l’attends.

Le téléphone a sonné deux fois de plus. Je n’ai pas lu les messages. Je voulais qu’elle comprenne, dès le premier jour, que son temps m’appartenait et que le mien ne lui appartenait pas. J’étais libre ; elle, prisonnière de mes caprices, la culotte trempée et sans permission de se soulager. Je suis retourné au dîner, je me suis rassis comme si de rien n’était et j’ai laissé la nuit filer.

À onze heures pile, comme une horloge, le téléphone a vibré trois fois d’affilée, mettant ma discipline à l’épreuve. J’ai tenu bon. Je n’ai rien ouvert avant le lendemain matin, avec mon café devant moi, et j’ai constaté que mon indifférence avait parfaitement fonctionné. L’anxiété de ces messages me montrait clairement que je l’avais déjà dans la paume de la main, le con gonflé et la tête pleine de moi.

***

Il y avait cinq messages non lus. Les deux premiers, presque des images innocentes : elle à genoux devant un miroir de placard, avec un crop top bleu électrique moulant deux gros seins tombants dont les tétons se dessinaient durs à travers le tissu, la langue sortie à se lécher la lèvre supérieure comme si une bite imaginaire lui était plaquée sur le visage, une main en train de se caresser par-dessus un short assorti, se pinçant la raie du con jusqu’à faire rentrer le tissu entre les lèvres. Provocation de débutante, encore en train de jauger jusqu’où elle pouvait aller.

Les trois autres venaient d’un autre monde. Sur celles-là, elle apparaissait enveloppée dans un peignoir noir transparent, sans rien dessous, avec des oreilles d’ours panda et des bas rose pâle qui lui montaient à mi-cuisse et mettaient en valeur ses jambes, épaisses et blanches, la chair débordant au-dessus de l’élastique. Dans les deux premières, debout devant le miroir, le peignoir grand ouvert, elle se pinçait sans ménagement un téton entre deux doigts, le tirant jusqu’à le rendre violet, tandis que de l’autre main elle écartait les lèvres de son con, un con épais, lisse, rose à l’intérieur, avec le clitoris dressé comme une perle au bout de la fente trempée. Un filet de cyprine pendait de sa lèvre inférieure. Dans la troisième, le bouquet final : allongée sur le côté sur le lit, les jambes serrées et pliées, une petite main ouvrant une fesse pour me montrer l’anus pulsant, un anneau brun et plissé qui se contractait et s’ouvrait tout seul, comme s’il demandait quelque chose, et coincé entre les cuisses, tout le reste — le con gonflé à craquer, brillant, avec deux doigts enfoncés jusqu’aux jointures et un filet qui lui coulait le long du périnée jusqu’à l’anus.

J’en ai eu le souffle coupé. Je me suis sorti la bite là, dans la cuisine, et je l’ai prise en main de l’autre, la pointe déjà perlée, tandis que je repassais les trois photos encore et encore. J’ai décidé de ne pas répondre avec des mots ; à ce stade, ils étaient superflus. J’ai ouvert le placard, sorti une lanière de cuir brun, l’ai enroulée dans mon poing avec ma propre dureté — une bite épaisse, veineuse, la tête violette poussant entre les doigts —, j’ai pris une photo montrant la lanière, la main et la queue sur le même plan, et je l’ai envoyée sans texte.

La réponse est arrivée en quelques secondes et j’ai su, en l’ouvrant, que ma vie venait de changer de rythme. C’était une courte vidéo : elle à plat ventre, le cul relevé vers la caméra, les deux mains écartant les fesses jusqu’à la limite ; d’abord un doigt qui s’enfonce lentement dans l’anus épilé, puis deux, entrant et sortant avec un claquement humide, l’ouverture de l’anus cédant avec l’entraînement des années, un filet de salive glissant de la raie vers le con grand ouvert en dessous. On entendait sa respiration haletante, un gémissement bas répété — « papa, papa, papa » — et un petit bruit obscène de clapotis à chaque nouvelle pénétration des doigts. Rien de joué. Et en dessous de la vidéo, un pin de géolocalisation en temps réel.

Je l’ai regardé longuement, la bite à la main et la bouche sèche. L’adresse était à moins de vingt minutes de chez moi. Toute la nuit, j’avais imaginé une inconnue à l’autre bout du pays, une fantaisie d’écran qui n’atterrirait jamais ; et il se trouvait que je l’avais là, à portée de main, m’offrant sa porte avec tous ses trous.

— Bien joué, ma petite — ai-je écrit enfin —. Ce soir, tu n’as pas besoin de jouets. Ce soir, tu m’as moi, ma bite, ma langue, mes mains et ma lanière. À neuf heures, je veux la porte ouverte, le peignoir mis, à genoux, les fesses écartées et la bouche ouverte en attente. Si j’arrive et que tu n’es pas exactement comme ça, les deux trous à vue, on saute les présentations et on commence directement par la punition : lanière sur le cul jusqu’à ce que tu ne puisses plus t’asseoir, et la première jouissance, tu l’avales sans droit à la tienne.

— Oui, papa — a-t-elle répondu. — Je t’attends ouverte. Viens m’inaugurer.

J’ai laissé le téléphone face contre la table, comme la veille, et pour la première fois depuis des mois j’ai senti que le silence jouait en ma faveur. J’avais neuf heures devant moi pour décider par quel trou commencer, et une page blanche qui m’attendait à genoux de l’autre côté de la ville, le con dégoulinant et le cul affamé.

J’ai passé la journée avec un calme étrange, presque chirurgical. J’ai ordonné dans ma tête ce qui allait se passer ce soir-là comme on prépare un scénario : l’entrée en silence, le premier ordre à voix basse, la main sur la nuque lui poussant le visage contre ma braguette, la bite sortie d’un coup jusqu’au fond de cette gorge vierge de queue, le collier gardé depuis des mois dans un tiroir en attendant un cou qui le mérite. Il n’y avait pas d’urgence. La hâte est pour ceux qui ne contrôlent rien ; moi, j’avais tout le temps du monde et, pour la première fois, quelqu’un disposé à me céder chaque minute du sien, chaque centimètre de ses trois trous et chaque goutte de salive et de sperme nécessaire.

Tel père, tel fils, ai-je pensé, et j’ai rangé l’adresse.