Le ranch où j’ai appris ce qu’était la soumission

Soixante jours se sont écoulés depuis que j’ai signé les papiers. Je les compte parce que je les marque sur le mur avec une pierre que j’ai ramassée dans la cour le deuxième jour et cachée sous le matelas. Je m’appelle Daniela, même si ici ça n’intéresse personne. Ici, je suis la truie 317. C’est tout ce que je suis.

J’ai perdu vingt-deux kilos en deux mois. Ce n’est pas un exploit : c’est une mutilation lente. La nourriture qu’on nous donne — trois biscuits secs, une poignée de riz détrempé, un verre de bouillon qui sent la poussière de mur — ne nourrit pas. Elle empêche seulement le corps de se dévorer tout à fait lui-même. Ma peau pend là où il y avait autrefois du volume. Les côtes se dessinent. Les genoux ressemblent à des nœuds sur des branches trop fines pour soutenir quoi que ce soit.

Mais le corps, c’est le moindre de mes problèmes. Ce qui me détruit de l’intérieur, c’est ce qui n’a pas de forme.

Les entraînements ont commencé comme des exercices normaux. Courses, squats, planches sous le soleil. Au bout de trois semaines, Claudia — celle qui s’occupe de la cour, celle qui a toujours le chronomètre dans la main droite — a annoncé qu’on passait « au niveau suivant ». Ces quatre mots me provoquent encore un spasme dans l’estomac quand je m’en souviens.

Le jour des électrodes a commencé comme n’importe quel autre. À cinq heures du matin, alignées dans la cour, nues, sous un ciel qui n’avait pas encore décidé de sa couleur. Claudia est arrivée avec un plateau de câbles et de pinces et les a distribués avec le calme de quelqu’un qui remet du matériel de bureau. On m’a collé des électrodes sur les tétons, à l’intérieur des cuisses, dans le bas du dos, à l’arrière des genoux. Une autre paire a été posée directement sur mon clitoris et de part et d’autre des lèvres de ma chatte, avec un ruban adhésif qui arrachait les poils à chaque respiration. Claudia s’est accroupie devant moi, a écarté les plis avec deux doigts secs et a ajusté l’électrode avec la même lenteur que pour visser un écrou. Elle ne m’a même pas regardée au visage.

On m’a hissée sur un tapis incliné au maximum et on l’a lancé sans prévenir.

Les vingt premières minutes ont été supportables. Il y avait de la douleur, mais c’était le genre de douleur qui entre encore dans le domaine du humain. Les décharges arrivaient sans schéma reconnaissable : d’abord un bref bourdonnement — une fraction de seconde qui, en réalité, ne servait d’avertissement à rien — puis la foudre. Ce n’est pas une douleur qui brûle à l’extérieur. C’est un feu qui convulse le muscle de l’intérieur, qui le force à se contracter sans consulter le cerveau. Dans les tétons, la décharge remontait directement à la gorge et se transformait en un son qui n’arrivait jamais à sortir complètement. Dans les cuisses, toute la jambe cédait d’un coup, et si tu n’attrapais pas la barre à temps, tu tombais de face contre le tapis en mouvement, qui t’égratignait les paumes et la poitrine comme du papier de verre. Dans la chatte, le courant était pire : il entrait par le clitoris et s’éventait jusqu’au nombril, une gifle électrique qui m’obligeait à contracter le ventre, les fesses et les cuisses en même temps, et me faisait sentir chaque millimètre de muqueuse comme si on m’avait enfoncé une main brûlante entre les jambes. Chaque décharge à cet endroit m’arrachait une giclée de mouille tiède qui me coulait sur la cuisse en se mêlant à la sueur.

Je suis tombée quatre fois en trois heures. Chaque fois, un garde me relevait du sol par les cheveux et me remettait en position. Claudia n’a pas bougé du bord de la cour une seule fois. Seulement le chronomètre, seulement ce regard froid qui passait de l’une à l’autre.

— Il reste une heure, truies. Celle qui s’arrête avant, on double demain.

La deuxième heure n’a plus été de la douleur. C’était autre chose. Il arrive un point où le corps ne prend plus rien en compte : il fonctionne ou il s’effondre, sans échelle intermédiaire. J’ai fini dans une flaque de sueur et d’urine sans m’être rendu compte que j’urinais. Quand le tapis s’est arrêté, je n’ai pas pu me relever pendant plus de dix minutes.

***

La séance des braises a eu lieu une autre semaine. On nous a mises en position de planche sur une grille métallique à un demi-mètre du sol, avec un brasero de charbons ardents en dessous. La chaleur montait dès la première seconde : une vague sèche qui allait droit au ventre, aux seins, au visage. L’instruction était de descendre lentement, sans toucher les braises, puis de remonter. Deux cents répétitions.

La première flexion était étrange. La dixième a été difficile. La trentième, c’était une autre dimension.

À cinquante, mes bras tremblaient déjà avec ce tremblement qui n’est pas volontaire mais mécanique : le muscle qui commence à lâcher, comme un moteur qui manque d’huile. Dans l’un de ces ratés, mon ventre a frôlé les braises. Le pire, c’était le bruit : ce sifflement bref et précis, cette odeur de peau roussie qui t’entre dans le nez et ne te quitte pas pendant des jours. La douleur est arrivée une seconde plus tard, parce que le système nerveux met du temps à traiter ce genre de chose, comme si le corps avait besoin d’un instant pour comprendre ce qui venait de lui arriver.

J’ai crié. Un garde m’a fouetté le dos sans aucune pause.

— Continue.

J’en ai fait deux cents. À la fin, mon ventre était une carte de cloques qui pulsaient à chaque respiration, à chaque battement, au simple frôlement de l’air.

***

Les coups de fouet, c’est le quotidien. Ils ne me surprennent plus, même s’ils font encore mal. N’importe quoi sert de prétexte : respirer trop fort, finir une répétition une seconde en retard, regarder dans la mauvaise direction. Les instruments varient selon l’humeur du garde de service : des fouets en cuir qui entaillent, des tiges qui laissent de profonds bleus pendant des semaines, des câbles qui dessinent des marques irrégulières. Mon dos est désormais une accumulation de cicatrices superposées : les anciennes, en croûte, qui se rouvrent dans les mouvements brusques, les nouvelles encore en train de saigner, et au milieu une couche d’hématomes jaunes et verts, ceux de la semaine dernière.

Je dors quatre heures par nuit. Parfois moins. L’esprit commence à produire des images dont je ne sais pas si ce sont des souvenirs ou du délire.

***

Rebeca est arrivée au ranch cinq mois avant moi. Elle a perdu près de quarante kilos. Ses pommettes se dessinent maintenant avec une précision qui n’existait pas avant, et ses yeux ont le regard de quelqu’un qui a cessé de chercher l’horizon et ne regarde plus que l’étape suivante, la minute suivante. Il lui reste sept mois à tirer, et cela pèse sur elle d’une manière qui se voit sans qu’elle ait besoin de le dire.

On parle quand on peut, à voix basse, dans les moments morts entre les séances. Elle dit toujours la même chose :

— Chaque jour, c’en est un de moins, Dani. Un de moins à tenir.

Elle le dit comme si elle cessait d’y croire le jour où elle arrêtera de le répéter. Je lui dis oui, qu’elle a raison, et je pense aux chiffres : ceux qui lui restent, ceux qui me restent. Le soulagement de ne pas être celle qui est là depuis le plus longtemps. La culpabilité de ressentir ce soulagement.

***

Les appels vidéo avec Rodrigo et Julián sont les pires moments de la semaine. Pires que les braises. Pires que les électrodes.

Ils apparaissent à l’écran et, pendant une seconde, mon corps me supplie de tout raconter. De dire où je suis. De crier les noms des gardes. Mais la cellule a des caméras et des micros, et le contrat que j’ai signé comporte des clauses que je préfère ne pas mettre à l’épreuve.

— Maman, tu me manques — dit Julián. Il me parle d’un match, de quelque chose à l’école, de ses amis. Sa voix a ce ton d’enfant qui ne sait pas cacher sa tristesse et la cache quand même.

— Je vais très bien — lui dis-je, en forçant ma voix jusqu’à ce qu’elle paraisse presque naturelle. — On fait de l’exercice tous les jours. Je deviens très forte.

Rodrigo me regarde de l’autre côté avec une inquiétude qu’il ne sait pas nommer. Il dit que la maison semble vide, qu’on m’attend, que je dois faire attention à moi. J’acquiesce. Je souris. J’espère que la connexion est assez mauvaise pour qu’il ne voie pas l’état de mes mains, les marques qui montent jusqu’au cou.

Quand l’appel se termine, je reste immobile sur la chaise pendant plusieurs minutes. Les larmes ne viennent pas d’un coup : elles s’infiltrent lentement, comme quelque chose qui cherche les fissures.

***

Ce matin, Claudia a annoncé une escalade. Un mur de béton de trois mètres, lisse, humide de la rosée de l’aube. Une corde nouée à la taille comme seule assistance. Dix minutes par tentative. Celle qui n’atteignait pas le sommet avant la fin du temps allait direct en salle de correction.

J’ai commencé à grimper. Mes pieds nus cherchaient la moindre aspérité dans le béton. À deux mètres cinquante, les paumes ont lâché : la sueur et la rosée combinées ne donnaient aucune prise possible. Je suis tombée sur le dos. L’impact a secoué ma colonne d’une douleur sourde qui s’est ajoutée aux autres, à l’inventaire permanent que j’avais déjà.

Les gardes m’ont traînée avant même que je puisse essayer de me relever.

La salle de correction a toujours un tapis. Ils m’ont attaché les poignets et les chevilles avec des sangles, et ils m’ont suspendu des poids de deux kilos aux tétons avec des pinces en métal. Avant d’allumer le tapis, l’un des gardes — le plus grand, celui qui a une cicatrice au sourcil — s’est placé derrière moi. J’ai entendu le claquement métallique de sa ceinture, le bruit sec du tissu qui tombe au sol. Il n’a rien dit. Il m’a saisie par les hanches des deux mains et m’a pliée vers l’avant jusqu’à ce que je sois appuyée sur les coudes contre la barre du tapis, le cul relevé et les jambes écartées par la force de ses genoux contre les miens.

Il a craché une fois. J’ai senti le crachat chaud s’écraser sur la raie de mes fesses et couler lentement jusqu’à la chatte. Puis la pression : le gland épais s’enfonçant d’un coup dans la vulve sèche, poussant les plis vers l’intérieur sans attendre que le corps s’ajuste. J’ai crié contre la barre. Il m’a enfoncé toute sa queue d’un seul coup de reins, jusqu’au fond, et il est resté une seconde comme ça, respirant sur ma nuque, savourant la morsure du muscle fermé autour de sa bite.

— Truie 317 — a-t-il dit, presque en chuchotant —. Voyons si tu apprends à grimper le mur.

Il a commencé à me baiser avec un rythme lent et calculé, mettant tout le poids de sa hanche dans chaque coup de reins. À chaque poussée, sa bite me rentrait jusqu’à la matrice et me faisait sentir le poil rêche de son pubis frotter contre mes fesses. Son autre main me tenait par les cheveux, tirant ma tête en arrière pour m’empêcher de baisser le visage. La chatte s’est mise à être mouillée par le simple frottement, par cette trahison mécanique du corps qui lubrifie même quand le cerveau est ailleurs, et ses coups de reins ont commencé à produire un bruit humide et obscène qui se mêlait au bourdonnement du tapis au démarrage.

Parce que le tapis a démarré quand même, avec la bite en moi. À vitesse et inclinaison maximales. J’ai dû courir avec lui en moi, avec le garde qui suivait mon rythme, sa queue plantée jusqu’au fond, les poids de deux kilos qui me ballottaient aux tétons et les pinces qui mordaient de plus en plus profondément. Chaque foulée m’écartait davantage les jambes et il en profitait pour la pousser encore plus loin. Chaque balancement envoyait une vague du torse jusqu’à la mâchoire, et chaque coup de reins m’arrachait un gémissement bref qui n’était déjà plus mon choix.

Au bout d’un moment, il l’a retirée. Je l’ai sentie sortir avec un bruit d’aspiration et j’ai senti l’air froid entrer d’un coup dans ma chatte ouverte. Pas de pause : la pointe s’est posée contre le trou du cul et a poussé sans lubrifiant, seulement avec la mouille de la chatte qu’elle avait entraînée avec elle. Le sphincter a résisté les premières secondes — un anneau serré et sec qui essayait de se refermer sur quelque chose deux fois plus gros — puis il a cédé dans une brûlure si intense que j’ai senti un goût de métal dans la bouche. Il m’a enfoncé sa bite jusqu’aux couilles. J’ai hurlé. Le fouet est arrivé la seconde suivante : le dos, les cuisses, les fesses — juste sur l’endroit où la verge entrait et sortait — tout frappé par l’autre garde qui s’était placé sur le côté et regardait déjà, la main glissée dans son pantalon. Le premier coup a rouvert quelque chose qui était sur le point de cicatriser. J’ai senti le sang avant de sentir la brûlure.

Celui à la cicatrice m’a baisé le cul pendant ce qui m’a paru une éternité, poussant au rythme de mes foulées forcées, grognant chaque fois que le tapis m’obligeait à accélérer le pas. Quand il a joui, il l’a fait à l’intérieur, avec un rugissement court et moche, se vidant en jets chauds que j’ai sentis me remonter jusqu’à l’estomac. Il est resté quelques secondes appuyé contre mon dos, respirant fort, la bite encore plantée en moi et palpitante. Puis il l’a retirée d’un coup sec et la semence a commencé à me couler sur la cuisse en se mêlant à un filet de sang.

L’autre n’a pas attendu. Il m’a attrapée par les cheveux, m’a tourné la tête et m’a enfoncé sa bite dans la bouche d’un coup de reins jusqu’à la gorge. Elle avait un goût de sueur rance et d’urine vieille. Il me baisait la bouche au rythme du tapis, sans me laisser respirer, m’étouffant contre son pubis chaque fois que je voulais reprendre de l’air. Mes yeux se sont remplis de larmes et de morve qui se mêlaient à la bave tombant sur le tapis en marche. Il a joui en trois coups de reins courts. Il m’a jeté sa semence sur le palais et m’a serré la mâchoire d’une main pour m’obliger à avaler. J’ai avalé. J’ai senti le sperme chaud descendre dans ma gorge et il m’est resté un arrière-goût salé et amer qui n’a pas disparu pendant des heures.

J’ai couru une heure. Les vingt dernières minutes, je les ai faites avec la vision réduite à un tunnel qui ne contenait que le tapis juste devant mes pieds, avec la chatte et le cul battant au même rythme, sentant la semence des deux gardes me couler le long des cuisses et sécher en croûtes poisseuses. Quand la machine s’est arrêtée, il m’a fallu plusieurs secondes pour comprendre que c’était terminé. Les tétons étaient violacés. Le dos, un désastre humide. Entre les jambes, un autre désastre : la chatte gonflée, le cul ouvert qui ne se refermait pas complètement, et un filet de semence et de sang qui continuait de tomber goutte à goutte sur le sol.

***

On m’a conduite aux douches. Rebeca était là, maigre et marquée, et quand elle a vu mon visage elle a compris sans qu’il soit nécessaire de demander. On s’est serrées sous l’eau froide — ici, il n’existe pas d’eau chaude — et on n’a rien dit pendant un moment. Ce n’était pas nécessaire. Elle a passé la main entre mes jambes, sans aucune perversion, juste pour me laver, et j’ai senti l’eau glacée emporter le mélange épais que j’avais à l’intérieur. Quand ses doigts ont passé sur mon cul enflé, je ne me suis même pas plainte : c’était le seul contact doux que j’avais eu depuis des mois. Ensuite elle a appuyé son front contre mon épaule et est restée ainsi, laissant le jet lui tomber sur la nuque.

Dans le coin opposé, un groupe de vétéranes encerclait une nouvelle. Elle est arrivée il y a trois jours et pleure encore sans retenue, la bouche ouverte. Les vétéranes n’ont aucune patience pour ça. Rebeca et moi, on s’est collées au mur et on a regardé sans regarder, soulagées que ce soir ce ne soit pas notre tour.

Cette honte — ressentir du soulagement parce que la douleur tombe sur une autre — est l’une des rares choses qui me procure encore une sensation nette.

***

De retour dans la cellule, je m’allonge sur la paillasse. Le corps palpite d’une douleur qui n’a plus de nom précis : c’est le fond permanent sur lequel je vis, le volume de base auquel je me suis habituée sans le vouloir. L’esprit met du temps à s’éteindre. Je pense à Rodrigo, au visage de Julián quand il dit que je lui manque, au sourire que j’ai forcé pendant l’appel et dont je ne sais même plus s’il a jamais été vraiment le mien.

Je regarde le mur. Soixante marques.

Il en reste beaucoup plus.

Je ferme les yeux. Demain sera identique, et le jour d’après aussi. Jusqu’à ce que le corps tienne encore, ou jusqu’à ce que le calendrier donne ce qu’il a promis. Ce qui arrivera en premier.