L’homme le plus redouté s’est agenouillé pour moi

Marcos gara sa moto dans la ruelle arrière avec ce rugissement de moteur que je reconnaissais déjà depuis l’étage. C’était sa manière de s’annoncer : brutale, urgente, impossible à ignorer. La pluie était revenue sur le quartier de Gràcia et, lorsque j’ouvris la porte métallique du loft, il arriva trempé, la veste en cuir collée au torse et les yeux chargés de ce mélange que je connaissais désormais bien. Irritation. Besoin. Les deux se disputant le même espace.

Deux semaines sans apparaître. Cette fois, il avait mis plus de temps que d’habitude.

— Bienvenue, lui dis-je en me décalant pour le laisser entrer.

Je pris sa veste trempée et, en la suspendant au portemanteau, j’appuyai délibérément mes doigts contre son flanc gauche. Il étouffa un son entre ses dents. Les marques de la séance précédente n’avaient pas encore disparu : des lignes rouges qui traversaient son torse sous la chemise, des traces violettes qui battaient encore de leur propre chaleur. Je le sentis se tendre instantanément. Je le sentis aussi ailleurs : la bosse nette contre la couture du pantalon mouillé, sa bite déjà en train de se réveiller avant même que nous ayons commencé quoi que ce soit.

Cet homme dirige deux cents personnes d’un seul regard et il vient ici pour que je lui dise quoi faire.

Le loft était prêt : lumières ambrées tamisées, odeur de santal mêlée au cuir neuf, cordes de jute noir enroulées sur la table avec cette précision qui communique quelque chose avant même que rien ne commence. Tout était en ordre. Tout attendait.

Marcos traversa la pièce sans me regarder directement, comme s’il pouvait faire semblant d’être venu pour une autre raison. Il s’arrêta devant la fenêtre condamnée, le dos tourné, les épaules tendues sous le tissu mouillé.

— Je ne veux pas que tu commences avec le même discours que d’habitude, dit-il.

— Quel discours ?

— Celui où tu dis que je suis à toi ici.

Je m’approchai lentement, jusqu’à me retrouver à un mètre de lui.

— Et si c’était le cas ?

Il se retourna. À Barcelone, personne ne le regardait dans les yeux plus de trois secondes. Dans cette pièce, je le regardais aussi longtemps que je le voulais, et il le savait depuis la première séance.

— Je suis le premier dans mon domaine, dit-il de cette voix plate et calibrée qu’il employait pour mettre fin aux conversations. Je n’appartiens à personne.

Je laissai passer un long silence. Le genre de silence qui le met plus mal à l’aise que n’importe quel ordre.

— Tu es ici, répondis-je enfin. Encore une fois. Trempé, avec les marques du mois dernier toujours sur toi, et la bite dure qui se dessine dans ton pantalon depuis que tu as franchi la porte. Tu vas m’expliquer pourquoi, ou nous préférons sauter cette partie ?

Sa mâchoire se crispa. Ce geste est le prélude à sa reddition, même s’il le nie encore lorsque je le lui dis.

— Parce que les autres ne valent rien, dit-il. Ils se dégonflent. Ils te regardent, savent qui tu es à l’extérieur et n’en sont plus capables. J’ai besoin de quelqu’un qui n’a pas peur d’aller jusqu’au bout.

— Et moi, je ne te fais pas peur ?

— Non.

— Pourquoi ?

Il tarda à répondre. C’est toujours là que Marcos tarde : au moment où il doit admettre quelque chose de réel, quelque chose qu’il ne peut résoudre ni par l’autorité ni par l’argent.

— Parce que tu sais mieux que moi ce dont j’ai besoin, murmura-t-il. Et cela m’irrite profondément.

Je souris.

— C’est la chose la plus honnête que tu m’aies dite en trois mois.

***

Je lui ordonnai de se déshabiller lentement. Pas comme une humiliation brutale, mais comme un rituel délibéré : la chemise, bouton après bouton, le pantalon plié sur la chaise, les sous-vêtements en dernier. Marcos obéit avec cette rigidité initiale qui cède toujours après les trente premières secondes, lorsque l’air du loft touche sa peau et que quelque chose en lui commence à lâcher prise. Je le vis changer. Je le vois toujours.

Lorsqu’il baissa son boxer, sa bite jaillit contre son ventre, épaisse, très dure, le bout déjà brillant de liquide préséminal. Il resta debout devant moi, les mains le long du corps et cette érection obscène entre nous, comme s’il était lui-même surpris de voir à quel point il était évident.

Son corps conservait les marques comme une carte de ce que nous avions déjà fait : des lignes sur la poitrine, des traces sur les flancs, une fine brûlure sur la cuisse droite, datant de la séance du mois dernier. Il était complètement excité, et aucun de nous ne fit semblant de ne pas le voir.

— Raconte-moi ce à quoi tu as pensé cette semaine, lui dis-je en m’approchant par-derrière, sans encore le toucher.

— Je n’ai pensé à rien.

— Marcos.

Une pause. La pluie contre la vitre condamnée.

— J’ai pensé à ça, admit-il d’une voix plus basse. Aux cordes. À l’état dans lequel le corps reste après. À ce qu’on ressent lorsqu’on n’a rien à décider, lorsque quelqu’un d’autre s’occupe de tout et qu’on peut lâcher prise. J’ai pensé à ta bite dans ma bouche, à la façon dont tu me l’as enfoncée jusqu’à la gorge la dernière fois et m’as obligé à avaler toute ta jouissance.

Je passai ma paume ouverte sur son dos, très lentement, descendant le long de la courbe de sa taille jusqu’à sa fesse gauche. Je la serrai avec force, enfonçant mes doigts, et un bref gémissement lui échappa.

— Bien, dis-je. Au moins, ce soir, tu ne vas pas me mentir.

Je contournai son corps pour me placer devant lui. Je saisis sa bite de la main droite, refermant le poing autour sans prévenir, et je la sentis battre contre ma paume, chaude, déjà humide à son extrémité. Un seul mouvement lent de haut en bas, de la base au gland, et les genoux de Marcos fléchirent d’un centimètre.

— Regarde-moi, lui ordonnai-je.

Il leva les yeux.

— Ceci aussi est à moi ce soir, dis-je en resserrant le poing autour de sa verge. Comme tout le reste. Compris ?

— Oui, Maître.

Je posai une main sur son épaule et le poussai vers le bas.

— Alors mets-toi à genoux, lui dis-je sans hausser la voix.

Il obéit. Lentement, avec une résistance plus rituelle que réelle, davantage par habitude que par conviction. Il s’agenouilla sur le sol du loft et baissa les yeux, et cet instant précis est celui que j’attends le plus à chaque séance avec lui. L’homme le plus redouté de la ville, les genoux au sol et la bite dégoulinant contre sa propre cuisse, de son plein gré.

— Que veux-tu ce soir ? lui demandai-je.

— Ce que vous déciderez, Maître.

***

Je commençai le shibari avec les cordes de jute noir. D’abord un harnais pour le torse : la corde traversant sa poitrine de gauche à droite, appuyant sur ses mamelons, chaque nœud serré avec juste assez de tension pour laisser une marque sans couper la circulation. Il respirait la bouche entrouverte, les yeux fermés, son corps absorbant tout avec cette concentration que je ne lui voyais jamais à l’extérieur.

— Ça fait mal ?

— Oui.

— On arrête ?

— Non.

Je continuai. La corde descendit sur son abdomen, passa entre ses jambes en serrant la base de sa bite et ses couilles avec un double nœud qui les laissa comprimées, violacées, très visibles, puis remonta dans son dos en suivant le parcours établi depuis la troisième séance. Un système qui immobilise sans nécessiter de force, qui transforme la pression constante en information pour le corps : tu es attaché, tu n’as rien à décider, quelqu’un d’autre garde le contrôle.

Pour Marcos, c’est la chose la plus difficile à obtenir dans sa vie ordinaire.

J’attachai ses bras derrière lui dans une position qui arqua son torse vers l’avant, l’exposant entièrement : sa poitrine marquée par la corde, sa bite comprimée par le nœud entre ses jambes et semblant encore plus gonflée, son cul relevé. Puis ses jambes, pliées et fixées par des nœuds dont il avait appris à reconnaître la pression avant même de les voir. Je travaillai en silence, avec des pauses, et il s’enfonça peu à peu dans cet état que ceux qui pratiquent cela connaissent bien : quelque chose entre l’abandon et le soulagement, le point précis où le corps cesse de lutter contre lui-même.

Lorsque je le suspendis partiellement aux crochets du plafond, à peine trente centimètres au-dessus du sol, il expira brusquement. Ce ne fut pas seulement un son de douleur, ni seulement un son de plaisir. C’était les deux à la fois, mélangés d’une façon qui, hors de cette pièce, n’a de nom dans aucune langue.

— Tu es toujours là ? demandai-je.

— Oui, Maître.

— Couleur ?

— Vert.

Je me plaçai devant lui, suspendu. Je lui relevai la tête en glissant deux doigts sous son menton, le forçant à me regarder. Ses yeux étaient humides. Pas encore de larmes : une intensité contenue, l’effort d’être complètement présent à quelque chose qu’il ne pouvait pas contrôler.

— Combien de fois as-tu dit que tu ne reviendrais pas ? demandai-je.

Il tarda.

— Trois.

— Et te voilà.

Ce n’était pas une question. Il le savait.

— Me voilà, répéta-t-il d’une voix brisée sur les bords.

Je descendis la main jusqu’à sa poitrine et suivis l’une des anciennes marques avec l’index. Lentement, avec suffisamment de pression pour que la brûlure se réveille. Il serra les dents mais n’essaya pas de bouger. Il ne pouvait pas bouger, et cela aussi faisait partie de ce dont il avait besoin.

— Ces marques sont à moi, dis-je. C’est moi qui les ai faites. Et elles sont toujours là parce que ton corps les conserve mieux que ton orgueil.

Il gémit. Bas, presque inaudible dans la pièce silencieuse. Mais je l’entendis.

Je descendis la main sur son ventre jusqu’à sa bite prisonnière du nœud. Je l’entourai de deux doigts, sans hâte, et commençai à le branler très lentement, sachant qu’avec la corde serrée à la base, il ne pourrait pas jouir même s’il le voulait. Il tenta de resserrer les jambes par instinct, mais les cordes l’en empêchèrent. Un gémissement plus long s’échappa entre ses dents serrées.

— Ceci aussi est à moi, dis-je en refermant le poing autour de sa verge. Quand elle durcit, quand tu jouis, quand tu te retiens. Tout est à moi ce soir.

— Oui, Maître.

— Dis-le correctement.

— Ma bite est à vous, Maître.

J’accélérai le mouvement de ma main. La corde à la base retenait le sang et son gland devint sombre, brillant, dégoulinant de liquide préséminal sur mes jointures. Marcos ferma les yeux, rejeta la tête en arrière dans la suspension et un grondement guttural, inédit au cours de toutes nos séances, lui monta de la gorge.

— S’il vous plaît, haleta-t-il.

— S’il te plaît quoi ?

— Laissez-moi jouir, Maître.

Je lâchai sa bite d’un coup. Un gémissement de frustration pure lui échappa, presque obscène tant il était honnête.

— Pas encore, dis-je. Ce soir, tu jouiras quand je le dirai, où je le dirai, et pas une seconde avant.

***

Je le descendis de la suspension avec précaution, contrôlant chaque centimètre de la descente, puis le remis à genoux sur le sol. Le shibari était toujours en place, les cordes traversant son torse et ses cuisses comme une seconde peau qui le maintenait contenu même sans les crochets. Sa bite était toujours comprimée par le nœud, dure comme la pierre, pointée vers le haut contre son ventre.

Je me plaçai devant lui et ouvris mon pantalon. Je sortis ma verge, déjà en érection et lourde, et la passai sur ses lèvres closes, lui marquant la bouche avec le liquide de son extrémité.

— Ouvre la bouche, lui dis-je.

Cette fois, il obéit sans hésiter. Sans résistance. Sans cette seconde de pause présente au début, lors des premières séances, lorsqu’il essayait encore de négocier chaque étape comme s’il se trouvait à une réunion d’affaires. Maintenant, il ouvrait la bouche parce que je le lui ordonnais et cela lui suffisait, et nous savions tous les deux qu’il avait fallu des mois pour en arriver là.

Je lui enfonçai toute ma bite d’un seul coup. Je sentis le fond de sa gorge se refermer autour du gland et il déglutit, résistant au haut-le-cœur, sans se détourner. J’entourai sa nuque d’une main et guidai le rythme avec juste la fermeté nécessaire, sans hâte. Je lui baisais la bouche en profondeur, chaque poussée enfonçant ma verge jusqu’à la base, mes couilles frappant son menton, et lorsque je la maintenais à l’intérieur, il respirait difficilement par le nez sans protester.

— C’est ça, murmurai-je. Grande ouverte. Toute à moi.

Je lui agrippai les cheveux de l’autre main et le poussai encore plus profondément. La salive lui coulait sur le menton, tombant en gouttes épaisses sur sa poitrine marquée par les cordes. Ses yeux se remplirent de larmes sous l’effort, mais il ne ferma pas la bouche et n’essaya pas de détourner le visage. Au contraire : chaque fois que je relâchais la pression, il tendait le cou vers l’avant, en cherchant davantage.

Je la sortis un instant, lui relevai le menton et passai le bout de ma bite sur son visage, sa joue, ses lèvres gonflées.

— Regarde-moi pendant que je te la mets, lui ordonnai-je.

Je la lui réintroduisis jusqu’au fond et, cette fois, je ne détournai pas les yeux, pas plus que lui. Je le baisai ainsi en le regardant jusqu’à sentir l’orgasme monter depuis mes couilles, dense, imparable. Il prit ce que je lui donnais avec une concentration absolue, comme si rien n’existait à l’extérieur de cette pièce, aucune décision en suspens, personne qui attende quoi que ce soit de lui. Seulement cela. Seulement moi.

Je le maintins ainsi aussi longtemps que je le voulus. Lorsque je jouis, je le fis dans sa bouche, en longs jets chauds qui lui remplirent la langue et la gorge. Une partie s’échappa par la commissure de ses lèvres et coula sur son menton, et il avala le reste sans détourner le regard du mien. Je laissai mon gland une seconde de plus à l’intérieur, posé contre sa langue, et il le nettoya la bouche fermée, avalant les dernières gouttes.

Un long silence suivit. Seuls résonnaient le bruit de la pluie et sa respiration haletante.

— Bien, dis-je en passant le pouce sur son menton pour recueillir ce qui avait coulé et le lui remettre dans la bouche. Très bien.

Il le suçota comme si cela faisait partie de l’ordre. Puis je regardai ma bite encore à demi-dressée devant son visage et descendis la main jusqu’au nœud qui comprimait la base de sa verge. Je desserrai le jute juste assez pour que le sang recommence à circuler, sans le libérer complètement.

— Maintenant, jouis à ton tour, lui dis-je.

— Sans me toucher, Maître ?

— Sans te toucher.

Je le regardai à genoux, la bouche encore souillée, les cordes lui marquant la poitrine et les cuisses, la bite explosant entre ses jambes. Il ne lui fallut que quelques secondes. Tout son corps se mit à trembler, sa respiration se brisa en un gémissement aigu et cru, et son foutre jaillit en quatre ou cinq jets épais qui lui retombèrent sur le ventre, sur les cordes, sur le sol du loft entre ses genoux. Il jouit en gémissant, la bouche ouverte, sans interrompre le son, sans pudeur, comme il ne s’autorisait à gémir nulle part ailleurs au monde.

Lorsqu’il eut terminé, il baissa la tête. Non par honte, mais sous l’effet de cet épuisement satisfait, du poids qui se détache lorsque quelqu’un porte tout pour vous pendant un moment.

***

Je le détachai avec le même soin que celui avec lequel j’avais noué les cordes. Chaque nœud défait lentement, la corde retirée centimètre par centimètre pour ne pas couper brutalement la circulation, en suivant l’ordre inverse de celui utilisé pour l’attacher. Je passai les mains sur les marques laissées par les cordes : des lignes rougeâtres sur le torse, les cuisses et l’intérieur des bras, un anneau violet profond autour de la base de sa bite qui mettrait des jours à disparaître. Une peau qui répondait au toucher par une chaleur douce, presque apaisée.

Marcos se laissa faire. Non par résignation : par confiance. Cette différence est essentielle dans ce travail, et elle n’est pas toujours facile à distinguer de l’extérieur.

Je lui apportai de l’eau et une serviette humide, lui nettoyai le sperme du ventre et du menton avec des gestes calmes. Il s’assit au bord du lit, les coudes posés sur les genoux, buvant lentement, regardant le sol du loft sans rien voir en particulier. Les nouvelles marques s’ajoutaient aux anciennes sur la carte de son torse.

— À quand remonte la dernière fois où tu as bien dormi ? lui demandai-je en m’asseyant à côté de lui.

Il mit plus de temps que nécessaire à répondre à une question simple.

— Je ne me souviens pas, finit-il par dire.

— C’est bien ce que je pensais.

Je posai une main sur sa nuque, sans serrer. Seulement la chaleur de ma main, immobile à cet endroit.

Nous restâmes silencieux plusieurs minutes. Dans la rue, quatre étages plus bas, la pluie continuait de tomber sur les pavés de Gràcia. Ici, aucun bruit de l’extérieur ne parvenait. Le loft était exactement cela pour lui : un endroit où l’extérieur ne pénétrait pas.

— La semaine prochaine, dit-il enfin à voix très basse.

— Oui, répondis-je.

Nous n’avions pas besoin d’en dire davantage. Nous savions tous les deux qu’il reviendrait. Nous savions tous les deux ce qu’il cherchait ici et pourquoi il ne le trouvait nulle part ailleurs : c’était le seul endroit où l’homme le plus redouté de la ville n’avait rien à porter, où il pouvait déposer le poids d’être celui qu’il était au-dehors, s’agenouiller, ouvrir la bouche et laisser quelqu’un d’autre prendre le contrôle pendant une heure.

Je ne vais pas le lui retirer.

Mais je ne vais pas non plus prétendre qu’il ne m’appartient pas ici, parce que c’est le cas. Et la prochaine fois qu’il dira qu’il ne reviendra pas, nous saurons tous les deux combien de temps il lui faut pour arriver trempé dans la ruelle de Gràcia, la bite dure avant même de toucher la sonnette.