Tout ce que je lui ferai quand je l’aurai devant moi

Le dossier n’a pas de nom accrocheur. Il est parmi d’autres qui contiennent des reçus, des captures d’écran de travail et des photos de voyage sans ordre particulier. Quiconque le trouverait n’y comprendrait rien. Mais moi, je sais ce qu’il contient, et ce soir, comme tant d’autres soirs, je l’ouvre avant de dormir.

Il y a plus de deux cents images. Douze vidéos. Tout ce qu’elle m’a envoyé au fil de ces mois, chaque photo et chaque enregistrement que je lui ai ordonné de faire. Le fichier le plus ancien date d’octobre. Aujourd’hui, nous sommes en mars.

Elle a un prénom, bien sûr. Mais quand je pense à elle, je ne l’utilise pas. Dans ma tête, elle en a d’autres : mon objet, mon outil, ma pute. Des mots que, curieusement, c’est elle qui a proposés le premier soir où elle m’a écrit, il y a déjà presque six mois. Son message est arrivé directement, sans détour : elle disait qu’elle cherchait depuis un moment quelqu’un capable d’assumer le contrôle total, de ne pas négocier, de ne pas céder. Que si j’étais cette personne, elle ferait ce que je dirais.

Je n’ai pas répondu tout de suite. J’ai mis deux jours à lui écrire. En partie parce que je voulais voir si elle réessayerait. En partie parce que j’avais besoin de décider si c’était réel ou si c’était une autre personne qui fantasme sur la soumission mais pose ensuite vingt et une conditions. Elle m’a réécrit le lendemain. Une seule ligne : « Je suis toujours là. »

Cela a suffi.

Nous avons commencé cette même nuit.

***

Le premier ordre a été simple : une photo devant le miroir de la salle de bains, sans vêtements, les yeux baissés et les bras le long du corps. Sans pose. Sans filtres. Sans rien qui ressemble à une performance. Juste ce qu’il y avait là. Les seins nus, la chatte épilée, les tétons durs malgré l’expression neutre du visage.

Elle l’a envoyée en moins de dix minutes.

J’ai regardé cette photo très longtemps avant de répondre. Non pas parce qu’elle me laissait sans voix, mais parce que je voulais comprendre quel genre de personne était capable de faire ça : obéir à une instruction d’un inconnu, sans savoir où cela la mènerait, sans aucune garantie. La conclusion à laquelle je suis arrivé, c’est que c’est exactement le genre de personne avec qui ça fonctionne. Elle n’agit pas sur l’impulsion. Elle agit parce qu’elle a pris une décision et qu’elle s’y tient.

Je lui ai demandé quelles étaient ses limites avant de continuer. Elle m’a dit qu’elle n’en avait pas. Je lui ai demandé si elle voulait un mot de sécurité. Elle m’a dit non. Je lui ai redemandé, des semaines plus tard, quand cela faisait un mois que nous étions ensemble et que la nature des ordres avait pas mal changé — photos avec deux doigts enfoncés jusqu’aux jointures, vidéos où elle jouissait avec le manche de la brosse à cheveux enfoncé dans le cul, audios me demandant la permission de finir —. La réponse a été la même : aucune, non. Je l’ai crue parce que ses actes étaient cohérents avec ses mots, et dans ce type de dynamique, c’est la seule chose qui compte vraiment.

***

Je fais défiler les photos sans me presser. Je les connais par cœur, mais je les regarde quand même. Il y a quelque chose dans ce rituel qui ne relève pas seulement de l’excitation physique. Cela a à voir avec la révision, avec le fait de se rappeler le parcours. Chaque image marque un moment différent, un ordre exécuté, un pas de plus au-delà de ce qui l’avait précédé.

Je m’arrête sur la vidéo du couloir.

Elle dure deux minutes quarante secondes. Elle est dans le couloir de chez elle, en sous-vêtements, avec la porte de la chambre derrière elle. De l’autre côté de cette porte se trouve son petit ami. On entend la télévision allumée, des voix en fond d’une émission de fin de soirée. Lui ne sait rien de tout ça. Il n’en sait rien depuis le début.

Dans la vidéo, elle obéit à l’instruction que je lui ai donnée cet après-midi-là : s’agenouiller dans le couloir et enregistrer pendant trois minutes, sans parler, sans se toucher, juste rester là à genoux en attendant. Elle a réussi en deux minutes quarante secondes avant qu’il ne sorte de la chambre.

Il n’y a rien d’explicite dans cette vidéo. Et pourtant, c’est celle qui me perturbe le plus.

Il y a quelque chose dans cette image qui concentre tout ce qui m’attire dans cette dynamique : elle a choisi de s’agenouiller dans ce couloir, avec son petit ami à trois mètres, parce que je le lui ai dit. Pas parce qu’elle avait peur de ce qui se passerait si elle ne le faisait pas. Pas parce qu’elle ne pouvait pas refuser. Parce qu’elle a voulu le faire, et qu’elle a voulu le faire exactement comme ça, avec ce risque et à ce moment-là.

Je lance la vidéo deux fois. À la deuxième, je sors ma bite et je commence à me masturber lentement. Je suis dur depuis avant d’ouvrir le dossier, avec une goutte épaisse au bout que j’utilise pour lubrifier le premier aller-retour du poing. Je referme les doigts autour de la base et je me caresse de haut en bas avec calme, en serrant fort sur le gland chaque fois que j’arrive en haut, en résistant à l’envie d’accélérer. Je ne veux pas finir encore. Je veux parcourir tout le fichier. Je veux que, quand je jouirai, je sache exactement à quelle photo et à quelle phrase je pense.

***

Depuis des mois, je construis en détail le jour où je l’aurai devant moi.

Les premières minutes sont claires dans mon esprit : qu’elle arrive sans sous-vêtements, avec des vêtements qu’elle puisse retirer vite, sans parfum, les cheveux lâchés. Qu’elle ne parle que si je lui pose une question. Qu’elle me regarde en entrant, mais qu’elle baisse les yeux dès que je lui désigne le sol.

La suite a moins de forme fixe, parce que je sais que, quand cela arrivera vraiment, la planification volera en éclats. Il y a quelque chose dans la présence physique d’une personne qui change tout : la température, le son de la respiration, le poids réel de quelqu’un à genoux devant toi. Des mois d’écran et d’ordres à distance vont s’effondrer en quelque chose que je n’arrive pas encore à imaginer complètement, même si j’essaie chaque nuit.

Je l’imagine nerveuse en entrant. Avec ce mélange précis de peur et de détermination qu’elle décrit lorsqu’elle m’écrit juste avant d’obéir à un ordre difficile : ce moment où elle a déjà décidé mais où son corps ne le sait pas encore tout à fait. Ce moment m’intéresse plus que n’importe quel autre. Je veux le voir sur son visage dès le début.

Je la fais attendre un instant. Je lui désigne le sol d’un geste. Elle comprend.

Elle s’agenouille.

Et quelque chose en moi change de vitesse à cet instant.

***

Les scènes que j’imagine ne suivent pas un ordre linéaire. Elles se superposent, s’interrompent, réapparaissent avec des détails différents. Je la vois les mains attachées dans le dos, essayant de garder l’équilibre sur les genoux sans pouvoir s’appuyer nulle part, les seins vers l’avant, les tétons dressés, le ventre qui monte et qui descend à chaque respiration. Je la vois la tête rejetée en arrière, les yeux pleins de larmes que je ne lui demande pas de retenir. J’entends le son de sa respiration saccadée, ce son dont je ne sais pas encore comment il sonne en réalité mais qui existe déjà dans ma tête avec assez de précision pour que je puisse presque m’en souvenir.

Je lui tire les cheveux pour l’obliger à me regarder.

J’aime ce détail : le moment où les yeux de quelqu’un doivent trouver les tiens sans avoir d’autre choix. Il y a là une honnêteté difficile à obtenir autrement. La peau rouge, la mâchoire tendue, l’instinct qui pousse à détourner le regard et la décision de ne pas le faire.

Je la force à ouvrir la bouche.

Je lui enfonce la bite d’un seul coup de reins. Je ne la laisse pas entrer petit à petit, je ne lui donne pas le temps de s’habituer. Je la pousse jusqu’au fond, jusqu’à ce que le gland heurte le fond mou de sa gorge et que je sente ce qui se referme autour. Elle s’étouffe, tousse, les yeux lui se remplissent de larmes d’un coup, et pourtant elle ne détourne pas le visage. Elle reste là, la bouche ouverte, à me regarder, en attendant la suivante.

— Comme ça, pute — je lui dis. — Exactement comme ça.

Je la tiens par les cheveux à deux mains et je commence à lui baiser la bouche au rythme qui me chante. La salive commence à lui couler du menton en gros fils, lui tache les seins, lui descend jusqu’au nombril. Chaque fois que j’enfonce jusqu’au fond, je l’entends produire un bruit humide, guttural, un son qui ne ressemble en rien à ce qu’elle fait quand elle parle. Je la maintiens là, le nez collé à mon pubis, en comptant jusqu’à cinq avant de la retirer. Quand je la retire, elle reprend son souffle d’une seule goulée et rouvre la bouche sans que je le lui demande.

J’imagine pousser au-delà de là où sa gorge veut aller, sentir la résistance, entendre le son humide de son corps qui s’adapte. Les larmes sont inévitables à ce stade. La salive coule sans contrôle. Et elle ne va pas demander qu’on s’arrête, parce qu’elle me l’a dit dès le début :

— Ne t’occupe pas de moi. Fais ce que tu veux.

La première chose qu’elle a répondu quand je lui ai demandé s’il y avait quoi que ce soit qui l’inquiète dans tout ça. Je ne l’ai pas oublié.

Je la soulève par les cheveux et je la jette sur le lit à plat ventre. Je lui écarte les jambes avec le genou, sans demander, et je lui passe deux doigts sur la chatte. Elle est trempée. Trempée d’une manière qui ne souffre aucune discussion : mes doigts ressortent brillants jusqu’à la deuxième phalange et une goutte lui glisse sur l’intérieur de la cuisse. Je le lui dis. Je le lui dis avec ce mot exact et elle acquiesce contre le drap, sans voix, sans se retourner.

Je lui enfonce la bite d’un coup. Elle crie contre l’oreiller. Je la saisis par les hanches et je commence à la baiser fort dès la première seconde, sans rythme courtois, sans détour. Chaque coup de reins la pousse vers le haut du matelas et moi je la ramène en arrière par les hanches pour la lui enfoncer jusqu’au fond. Sa chatte fait ce bruit collant, obscène, chaque fois que la bite entre et sort, et ce bruit me fait plus d’effet que n’importe quel gémissement.

— Dis-moi ce que tu es — je lui ordonne.

— Ta pute — répond-elle contre l’oreiller, la voix brisée. — Je suis ta pute.

— Plus fort.

— Je suis ta pute. Ta pute. Baise-moi, s’il te plaît, baise-moi, n’arrête pas.

Je lui assène une claque sur la fesse, la paume ouverte, forte, la marque me vient rouge sur la peau aussitôt. Je la prends par les cheveux, je les enroule autour de mon poing, et je lui relève la tête pour qu’elle cambre le dos. Je la baise ainsi un long moment, en sentant sa chatte se contracter autour de ma bite chaque fois que j’entre jusqu’au fond. Elle jouit presque tout de suite, avec un long tremblement qui lui parcourt le corps des hanches aux épaules, et moi je ne m’arrête pas. Je continue à la pilonner pendant qu’elle jouit, pendant qu’elle laisse échapper un gémissement aigu qu’elle essaie d’étouffer dans le drap.

Je la retire. Je la retourne. Je la mets sur le dos, je lui écarte les jambes avec les mains, je les lui soulève contre sa propre poitrine pour qu’elle reste complètement ouverte. La chatte rougie, gonflée, brillante. Je lui crache dessus avant de la lui remettre. Elle ne dit rien. Elle me regarde seulement, la bouche entrouverte et les yeux larmoyants, en attendant.

Je la remplis. Je l’oblige à avaler ça. Et je veux qu’elle me regarde tout le temps.

Je la retire avant de jouir en elle. Je lui saisis le visage d’une main, je lui pince les joues pour qu’elle ouvre la bouche, et je finis entre sa langue et ses lèvres en trois gros jets qui lui montent jusqu’au palais. Je lui dis de ne pas avaler. Je lui dis de me le montrer d’abord. Elle ouvre la bouche autant qu’elle peut, la langue dehors, la semence accumulée dessus, me regardant sans ciller. Alors je lui fais un signe du menton et elle avale. Elle avale tout, d’un coup, puis rouvre la bouche pour que je voie qu’il n’en reste rien.

***

Je me suis plus d’une fois demandé ce qu’elle cherche réellement là-dedans.

Je ne parle pas de la partie physique. Je parle de ce qu’il y a en dessous. Avec les personnes qui ont ce type de désir, l’abandon total vient presque toujours d’un endroit qui a peu à voir avec le sexe lui-même. Il y a quelque chose qui se relâche quand on cesse de prendre des décisions, quand quelqu’un d’autre porte ce poids pendant un temps. Une sorte de soulagement qu’elles ne trouvent nulle part ailleurs.

Elle me l’a décrit une fois, dans un message qu’elle a mis près d’une heure à envoyer. Elle disait que c’était la seule situation où sa tête se taisait. Que dehors, il y avait toujours du bruit, des listes, des obligations, des choses en attente. Que lorsqu’elle exécutait un de mes ordres, tout cela disparaissait.

Je ne sais pas si cela la rend plus ou moins vulnérable. Je ne sais pas si je devrais m’en soucier davantage que je ne le fais. Ce que je sais, c’est qu’elle prend cette décision depuis des mois de manière constante, sans que personne ne la pousse, et que lorsque je lui demande, elle me dit la même chose : que c’est exactement ce qu’elle veut.

***

J’y suis presque. Je garde un rythme constant et j’ai les yeux mi-clos. Ma bite bat dans ma main, le prépuce glissant de haut en bas sur le gland gonflé et violacé, et je sens le picotement monter des couilles, me tendre les cuisses.

Je cherche la vidéo la plus récente. Elle l’a enregistrée il y a dix jours, de nuit, avec pour seule lumière celle de l’écran du téléphone éclairant son visage. Je lui avais demandé de se mettre à genoux devant la caméra et de me regarder pendant cinq minutes sans bouger, sans parler, sans rien faire d’autre. Juste me regarder.

Les deux premières minutes, on voit qu’il lui coûte de rester immobile. Il y a quelque chose dans sa posture qui trahit l’effort de ne pas bouger. À la troisième, elle commence à céder, non pas au sens de se rendre, mais au sens où le corps cesse de lutter et accepte la position. La tension dans les épaules disparaît. La respiration devient plus régulière.

Et vers la quatrième minute, quelque chose change sur son visage.

Un changement minuscule, presque imperceptible si l’on ne sait pas ce qu’on regarde. Les yeux se détendent mais ne se ferment pas. La bouche s’entrouvre légèrement. C’est comme si, à cet instant, elle avait cessé d’être ailleurs que là, à genoux dans cette pièce, en train de me regarder à travers un écran.

Ce moment-là.

Je serre le poing plus fort, j’accélère, et la jouissance me monte d’un coup. Je jouis en pensant à ce moment précis, à elle à genoux dans le couloir sombre avec la télévision allumée de l’autre côté de la porte, la bouche ouverte en attente, la chatte trempée sous ses vêtements pendant qu’elle obéit. Le sperme me sort en gros jets sur le ventre et la poitrine, chaud, épais, trois, quatre décharges successives avant que la bite ne reste à battre seule dans ma main, laissant couler le dernier sur mes jointures.

Ensuite je reste immobile. L’écran du téléphone s’éteint tout seul. Je me nettoie lentement, sans me presser, et je reste à regarder le plafond un moment. Je pense que la prochaine fois que je lui écrirai, je lui dirai que le jour qu’elle a dans la tête, celui qu’elle attend depuis des mois, est déjà plus proche qu’elle ne le croit.