Mon esclave vierge obéissait à chaque ordre à minuit

J’écris pour qu’on m’obéisse. C’est la vérité que presque personne ne comprend en lisant mes récits sur Désirs Sombres, le forum où je publie depuis des années sous le nom de Selene. Les gens croient qu’on écrit parce qu’on veut raconter quelque chose ; moi, j’écris pour tendre un piège et attendre patiemment que quelqu’un tombe dedans. Et une nuit de fin septembre, quelqu’un est tombé.

Il se faisait appeler Ver, même si c’est moi qui lui ai donné ce nom plus tard. Il est arrivé sur mon profil en rampant entre mes textes et en a dévoré un en particulier : Chroniques d’un chien à mes pieds, où je décrivais un homme à genoux, la bite dure dégoulinant de bave sur le sol, léchant le bois derrière mes bottes en cuir tandis que je lui crachais sur la nuque et lui promettais que, s’il jouissait sans permission, je le laisserais lécher son propre sperme sur le sol. Le bruit humide de sa langue, l’odeur de sueur et de bite non vidée, la manière dont son cul tremblait chaque fois que j’enfonçais mon talon entre ses omoplates. J’ai senti son attention avant même qu’il dise un mot. Il existe un genre de silence que seuls produisent les hommes qui ont déjà décidé de se livrer, mais n’osent pas encore.

Le message est arrivé après minuit.

— Respectée Selene, j’espère ne pas vous déranger, écrivait-il. J’ai lu tout ce que vous publiez et cela m’a laissé tremblant, la bite dure contre mon pantalon sans même oser la toucher. Je suis vierge, je n’ai jamais été avec personne, et j’admire votre liberté d’une manière que je ne sais pas expliquer. Je me sens inférieur à vous. Je vous supplie de me laisser être autre chose que de la merde à vos yeux.

J’ai souri devant l’écran. Le voilà, le premier échelon. J’ai glissé la main sous ma culotte par pur instinct, trouvé ma chatte déjà humide et caressé mon clitoris de deux doigts en lui répondant.

— Ton respect me flatte, écrivis-je en me serrant lentement. Mais tu restes de la merde jusqu’à ce que tu me prouves le contraire. Ta virginité m’amuse. Le fait que tu te sentes inférieur m’excite. Prépare-toi à servir sous mes ordres, perdant, et prie pour ne pas m’ennuyer. Ne t’avise pas de toucher cette bite de vierge sans ma permission.

Je ne lui ai pas demandé de photo. Je ne lui ai demandé ni son vrai nom ni son visage. La seule chose que je voulais, c’était son obéissance, et l’obéissance, quand elle est authentique, n’a pas besoin de corps réunis dans la même pièce. Cela a toujours été mon avantage : je ne l’ai jamais touché, et pourtant je l’ai possédé tout entier, la bite en main et le regard baissé.

***

Nos premières séances se sont réduites à du texte, un jeu de mots qui l’a enchaîné à ma volonté. La première nuit, il est revenu à neuf heures et demie, incapable d’attendre.

— Je vous supplie de m’accorder une autre chance de vous satisfaire, écrivait-il. Ma virginité pèse sur moi comme un fardeau. Cela fait des heures que j’ai la bite gonflée en pensant à vous, et je n’ose même pas l’effleurer. Je me sens si petit devant vous. Donnez-moi un ordre, n’importe lequel.

— Ta supplication m’excite, répondis-je. Écoute bien, car je ne me répète pas. Tu vas me construire un autel.

Je lui ai donné les instructions avec la froideur de quelqu’un qui prononce une sentence. Une assiette lisse et froide sur une table propre. Une bougie blanche à vingt centimètres, allumée, dont la cire devait couler lentement sur une soucoupe placée à part. Un mouchoir de lin plié en carré parfait à côté de l’assiette. Je lui ai décrit chaque détail comme si je me tenais derrière lui, à le surveiller.

— Maintenant, tu vas te branler avec précision, poursuivis-je. Assieds-toi sur une chaise dure, le dos droit, les pieds à plat sur le sol, les jambes bien écartées pour qu’on voie le peu qui pend entre elles. Seulement la main droite. Crache dans ta paume, saisis ta bite à la base et commence lentement, exactement soixante secondes, en remontant le poing jusqu’au gland et en redescendant jusqu’aux couilles, en sentant chaque veine. Pendant les deux premières minutes, seulement le bout, avec le pouce mouillé de ton propre précum. Ensuite, accélère peu à peu en imaginant ma voix qui t’ordonne : « plus vite, perdant, branle cette bite inutile pour moi ». Quand tu sentiras tes couilles se contracter et que tu seras sur le point de jouir, lâche ta bite et compte jusqu’à dix, les mains ouvertes en l’air. Tu ne jouis pas avant que je l’autorise. Si une seule goutte de sperme tombe dans cette assiette sans ma permission, tu la manges. Compris ?

— Oui, Selene. Je le ferai. Mais mes mains tremblent, écrivait-il. Elle est si dure que mes couilles me font mal. Je suis nerveux à l’idée de vous satisfaire. J’admire tellement votre contrôle. Est-ce que je pourrai tenir sans jouir ?

— Tes tremblements m’amusent, répondis-je. Le plaisir n’est pas pour toi ce soir. Le plaisir est à moi, à te regarder souffrir avec cette bite congestionnée dans la main.

J’ai imaginé la scène de l’autre côté de l’écran. Un homme adulte, vierge, assis très immobile sur une chaise inconfortable, la bougie projetant son ombre contre le mur, la bite raide pointée vers le plafond et son poing montant et descendant au rythme que je dictais depuis une autre ville. Sans l’avoir jamais vu, je savais comment son ventre se tendait, comment son scrotum se contractait, comment son prépuce se rétractait en laissant le gland brillant de précum. Moi, dans mon lit, j’ai relevé les genoux, écarté ma culotte sur le côté et enfoncé deux doigts dans ma chatte jusqu’à la jointure, à la recherche du point précis qui me faisait serrer les dents. De l’autre main, je continuais à écrire. Un homme que je n’avais jamais entendu se branlait en obéissant à mes ordres tandis que je me baisais moi-même de la main gauche et lui dictais ses consignes de la droite, et rien au monde ne m’excitait davantage que cette asymétrie. Voilà la différence entre le désir ordinaire et le pouvoir : le premier a besoin d’un corps ; le second a seulement besoin que l’autre croie, et jouisse, quand je le lui permets.

***

Il m’a envoyé la preuve une demi-heure plus tard : une photo de l’assiette, la bougie dégoulinante, sa main moite tenant le bord et, au fond du cadre, à peine visible, le bout rougi d’une bite palpitante, sans éjaculation. Il a avoué que la cire lui avait brûlé un doigt, qu’il avait été sur le point de jouir trois fois et que, les trois fois, il s’était mordu la langue jusqu’au sang pour ne pas désobéir.

— J’ai essayé, Selene, écrivait-il. Je me suis arrêté quand vous me l’avez ordonné, même si mes couilles ont failli exploser. J’ai la bite violette, palpitante, et je n’ai pas joui. Je me sens honoré, même si je ne suis qu’un incapable. Votre supériorité m’écrase.

— Pathétique, mais obéissant, répondis-je. Tu commences à me plaire. Garde ta chasteté jusqu’à demain. Tu vas brûler pour moi sans soulagement, avec ces couilles gonflées et cette bite qui pleure du précum toute la nuit, et tu vas me remercier de te laisser brûler.

— Merci, Selene, écrivait-il, et j’ai senti la soumission dégoutter entre chaque lettre, comme le sperme qui lui coulait à lui sur le bout de la bite.

Il y avait quelque chose d’enivrant là-dedans. Pas dans son désir, maladroit et désespéré, mais dans mon propre pouvoir exercé sans effort, à des kilomètres de distance, à travers un écran. Un homme que je n’avais jamais vu allumait des bougies pour moi, se privait de plaisir pour moi, se brûlait la peau pour moi et s’endormait la bite raide pour moi. Je n’avais qu’à écrire, et jouir quand bon me semblait, seule, sans rien devoir à personne.

***

La deuxième nuit fut plus intense. Je lui ai fait mettre nu à genoux sur le sol, les genoux bien écartés, les talons sous les couilles pour les écraser contre le sol chaque fois qu’il bougerait, les mains posées sur les cuisses. Je lui ai ordonné de n’utiliser que deux doigts — l’index et le pouce — sur sa bite, en formant un anneau serré juste sous le gland, et de tracer de lents cercles, cinq secondes par tour, en accélérant toutes les deux minutes, en imaginant mes ongles s’enfoncer dans sa chair et ma voix lui murmurer à l’oreille : « comme ça, ver, branle-toi comme je t’apprends, avec deux doigts parce que tu n’en mérites pas davantage ». Je lui ai interdit de toucher le reste de son corps. Pas question de se caresser la poitrine, de se mettre un doigt dans le cul ou de se pincer les tétons. Seulement le bout de la bite et le mesquin anneau de deux doigts, jusqu’à ce qu’il ait mal.

— Je sens un feu que je ne contrôle pas, m’a-t-il écrit, et je pouvais presque voir la sueur lui couler du front sur la poitrine, traverser son ventre et se perdre entre les poils de son aine. La bougie est presque éteinte. Mon précum coule sur mon poignet. Ma virginité me fait me sentir si faible devant vous.

— Ne le contrôle pas, répondis-je. Souffre pour moi. Crache dans ta main et continue avec les deux doigts, rien de plus. Quand tu n’en pourras plus, quand tu seras sur le point de jouir contre ma volonté, saisis tes couilles de la main gauche et serre-les jusqu’à ce que ça passe. Et raconte-moi tout, mot pour mot. Garde le mouchoir taché de précum dans un coin de ton autel, comme une relique. La douleur est mon cadeau, et tu vas apprendre à m’en remercier.

— J’ai serré mes couilles jusqu’à voir des lumières, répondit-il quelques minutes plus tard. L’envie est passée et je suis resté à trembler sur le sol, la bite palpitant comme un troisième cœur. Je le garderai. Merci pour votre cruauté. Elle me fait trembler d’admiration.

Je lui ai ordonné, avant de dormir, de laisser le mouchoir imbibé de son précum sous son oreiller afin que sa propre odeur lui rappelle à qui il appartenait, puis de se coucher sur le ventre, la bite écrasée contre le matelas, tout mouvement de hanches interdit. Il l’a fait. Le lendemain matin, il m’a écrit qu’il avait à peine fermé l’œil, qu’il s’était réveillé avec la bite dégoulinant sur les draps et les couilles lourdes comme des pierres, que le poids de la chasteté lui avait fait mal comme un châtiment physique, et que malgré tout il s’était réveillé en pensant à la manière de m’en remercier. Cette dévotion sans récompense était exactement ce que je cherchais : un homme qui donne sans rien espérer recevoir, qui trouve son plaisir dans mon indifférence et dans le sperme prisonnier de ses propres couilles.

C’était le mot qu’il employait tout le temps : admiration. Comme si j’étais une déesse et non une femme en tee-shirt écrivant depuis son lit, avec un verre de vin rouge qui refroidissait sur la table de nuit et la chatte encore poisseuse après avoir joui trois fois en lisant ses comptes rendus. Mais je ne l’ai jamais corrigé. Le pouvoir vit de ces malentendus. S’il avait besoin de me croire divine pour s’agenouiller, la bite en main, je n’allais pas lui refuser sa foi.

***

La troisième nuit, il a échoué, et j’ai découvert que punir était encore plus agréable que donner des ordres.

J’ai regardé la vidéo qu’il m’avait envoyée et j’ai vu qu’il avait été paresseux, que son poing avait serré la base sans permission, qu’à la quarante-septième seconde un petit jet de sperme lui avait échappé et qu’il avait essayé de l’essuyer avec le pouce en croyant que je ne le remarquerais pas. Je remarque tout. C’est mon métier.

— Tu as échoué, écrivis-je en laissant le silence entre les phrases peser. J’ai vu les restes. J’ai vu ce petit jet de lait de vierge t’échapper. Ton obéissance était médiocre. Chasteté totale pendant trois jours. Et tu vas m’écrire, avec tes propres mots : « Je suis un incapable devant Selene, ma bite lui appartient et je n’ai pas su en prendre soin ».

— Je suis un incapable devant Selene, ma bite lui appartient et je n’ai pas su en prendre soin, obéit-il immédiatement. Pardonnez-moi. Je tremblais, la cire m’a distrait, cela m’a échappé sans le vouloir, je ne voulais pas vous décevoir. Vous imaginer me fait me sentir vivant, même si je ne suis qu’un raté à la bite sale.

— Le pardon ne se quémande pas, il se mérite, répondis-je. Et tu ne le mérites pas encore. Mais j’adore que tu le comprennes. Suis mes règles ou je t’efface de mon existence. Aujourd’hui, tu ne te touches même pas pour pisser, sauf si c’est strictement nécessaire. Tu restes éveillé, la bite palpitant sous le drap, brûlant, en pensant à la faible valeur que tu as pour moi et au sperme qui s’accumule en toi sans issue.

J’ai fermé la conversation sans attendre sa réponse. C’est une autre forme de punition : le silence. Je l’ai laissé toute la nuit suspendu à l’incertitude, sans savoir s’il était toujours à moi ou si je l’avais jeté. Le lendemain matin, j’avais sept messages de sa part, dont un avec une photo de sa bite meurtrie et de son ventre taché de précum séché. Je ne les ai lus que le soir.

***

Durant les semaines qui ont suivi, nous avons communiqué uniquement par messages rituels. Toujours à neuf heures et demie. Je lui envoyais des ordres codés — des jours de chasteté, des permissions comptées pour se branler exactement quatre-vingt-dix secondes sans jouir, des tâches absurdes comme écrire mon nom avec le bout de sa bite sur le miroir embué de la salle de bains après sa douche, ou enfin jouir dans un verre et le boire en me regardant à la caméra — et il répondait avec des preuves de son obéissance, des photos tremblantes d’une bite qui passait du rose au violet puis au rouge vif, des murmures de soumission que moi seule savais déchiffrer.

Je me suis habituée à lui comme on s’habitue à un chien fidèle : avec un mélange d’affection et de mépris que je ne me suis pas donné la peine de séparer. J’aimais savoir qu’à neuf heures et demie, quoi qu’il se passe dans sa vie, il laisserait tout pour s’agenouiller nu devant un écran, la bite dure et les couilles lourdes, et attendre ma parole. Cette loyauté était belle, et c’est précisément pour cela que j’ai décidé de la mettre à l’épreuve.

***

Un soir, lassée de sa maladresse répétée et de son insistance, je lui ai écrit avec la froideur calculée de celle qui sait exactement ce qu’elle provoque.

— Ver, j’en ai assez. Ne m’ennuie plus. Tu as épuisé ma patience. Cela s’arrête ici. Tu n’es pas digne de continuer. Garde ta bite inutile pour une autre qui te supportera.

La réponse est arrivée en quelques secondes, et j’ai presque pu entendre ses doigts frapper le clavier.

— Selene, je vous en prie, ne m’abandonnez pas, écrivait-il. Je vous supplie de m’accorder un mois de plus. Laissez-moi vous prouver ma dévotion. Je vous admire, ma virginité me pèse, cette bite ne sait pas vers où pointer si ce n’est vers vous, j’ai besoin de vos conseils pour être autre chose que de la merde. Je ne peux pas vous perdre. Je ferai un mois entier de chasteté si vous me le demandez, je ne jouirai pas une seule fois, je me promènerai toute la journée avec la bite gonflée.

— Un mois de plus ? répondis-je. Tu crois mériter mon temps ? Tu es un fardeau. Un vierge inutile qui ne peut pas suivre mon rythme. Ton admiration m’ennuie. Pourquoi gaspillerais-je mon énergie sur ta bite ?

— Parce que je ferai n’importe quoi, répondit-il. N’importe quoi. Votre rejet me détruit, mais votre voix me sauve. Donnez-moi une chance et je vous prouverai que je peux être parfait. Je vous en supplie, Selene. Ordonnez-moi de manger mon propre sperme tous les jours si vous le voulez, ordonnez-moi de m’enfoncer des bougies dans le cul, ordonnez-moi n’importe quoi.

Je l’ai laissé souffrir un peu plus longtemps. Je lui ai écrit des phrases courtes, des sarcasmes calculés, et j’ai observé comment il s’humiliait à chaque message, comment il se réduisait lui-même à rien pour ne pas me perdre. Ce n’était pas de la cruauté gratuite : j’avais besoin de le voir toucher le fond pour savoir sur quelles fondations il reposait. Et les siennes, ai-je découvert, étaient de roc.

Il est vraiment à moi, ai-je pensé, la chatte de nouveau en feu sous ma main. Pas pour une nuit. À moi.

— Très bien, écrivis-je enfin. Je t’accorde un mois. Mais ce sera ta dernière épreuve. Si tu échoues une seule fois, si une seule goutte t’échappe sans permission, tu disparaîtras de mon monde et tu ne m’écriras plus jamais. Prépare ton autel. Suis mes ordres à la lettre. Et prie pour ne pas me décevoir. Nous commencerons demain, et le premier ordre de demain sera de faire couler de la cire chaude sur le bout de cette bite pendant que tu me réciteras tout l’alphabet sans jouir.

— Merci, Selene, répondit-il, et je jure avoir senti le soulagement physique dans ses mots. J’obéirai de toute ma vie et de toute ma bite. Votre pouvoir me guide. Je vous admire infiniment.

J’ai refermé l’ordinateur et suis restée un moment dans l’obscurité, terminant mon vin, deux doigts encore dans ma chatte et le pouce dessinant de lents cercles sur mon clitoris gonflé. Trente jours devant moi. Trente nuits pendant lesquelles un homme que je ne toucherais jamais allait allumer des bougies, compter les secondes, traire sa bite au rythme que je dicterais, avaler son propre sperme, se refuser le plaisir et m’en remercier, convaincu que j’étais une déesse alors qu’en réalité je n’étais qu’une femme qui avait appris à écrire ce que les autres n’osent même pas désirer à voix basse. J’ai joui en silence, en me mordant la lèvre, tandis que j’imaginais Ver dans sa chambre, la bite raide pointée vers le plafond, attendant neuf heures et demie le lendemain.

J’ai éteint la lumière en souriant. L’épreuve ne faisait que commencer, et je savais déjà comment elle finirait. Je le sais toujours. C’est pour cela que j’écris.