Mon esclave vierge obéissait à chaque ordre à minuit

J’écris pour qu’on m’obéisse. Voilà la vérité que presque personne ne comprend quand il lit mes récits sur Deseos Sombríos, le forum où je publie depuis des années sous le nom de Selene. Les gens croient qu’écrit celui qui veut raconter quelque chose ; moi, j’écris pour tendre un piège et attendre, patiente, que quelqu’un y tombe. Et un soir de fin septembre, quelqu’un y est tombé.

Il se faisait appeler Ver de terre, même si c’est moi qui lui ai donné ce nom plus tard. Il est arrivé sur mon profil en se traînant parmi mes textes, et en a dévoré un en particulier : Chroniques d’un chien à mes pieds, où je décrivais un homme à genoux, la bite dure dégoulinant de bave sur le sol, léchant le bois derrière mes bottes de cuir pendant que je lui crachais sur la nuque et lui promettais que s’il jouissait sans permission, je le laisserais se lécher lui-même son propre sperme sur le plancher. Le bruit humide de sa langue, l’odeur de sueur et de bite non vidée, la façon dont son cul tremblait chaque fois que j’enfonçais mon talon entre ses omoplates. J’ai senti son attention avant même qu’il dise un mot. Il existe une classe de silence que seuls produisent les hommes qui ont déjà décidé de se donner et n’osent pas encore.

Le message est arrivé après minuit.

— Respectée Selene, j’espère ne pas vous déranger — écrivait-il —. J’ai tout lu de ce que vous publiez et cela m’a laissé tremblant, la bite dure contre le pantalon sans même oser la toucher. Je suis vierge, je n’ai jamais été avec personne, et j’admire votre liberté d’une façon que je ne sais pas expliquer. Je me sens en dessous de vous. Je vous supplie de me laisser être autre chose que de la merde à vos yeux.

Je souris devant l’écran. Voilà, la première marche. J’ai glissé la main sous ma culotte par pur instinct, j’ai trouvé la chatte déjà humide, et je me suis caressé le clitoris avec deux doigts pendant que je lui répondais.

— Ton respect me flatte — ai-je écrit, en me serrant lentement —. Mais tu restes de la merde tant que tu ne me prouves pas le contraire. Ta virginité m’amuse. Le fait que tu te sentes inférieur me mouille. Prépare-toi à servir sous mes ordres, perdant, et prie pour ne pas m’ennuyer. N’ose même pas toucher cette bite de vierge sans ma permission.

Je ne lui ai pas demandé de photo. Je ne lui ai pas demandé son vrai nom ni son visage. Tout ce que je voulais, c’était son obéissance, et l’obéissance, quand elle est authentique, n’a pas besoin de corps dans la même pièce. Ça a toujours été mon avantage : moi, je ne l’ai jamais touché, et pourtant je l’avais tout entier, la queue à la main et les yeux baissés.

***

Nos premières séances n’ont été que du texte, un jeu de mots qui l’a enchaîné à ma volonté. La première nuit, il est revenu à neuf heures et demie, incapable d’attendre.

— Je vous supplie une autre chance de vous satisfaire — écrivit-il —. Ma virginité me pèse comme un fardeau. J’ai la bite gonflée depuis des heures, en pensant à vous, et je n’ose même pas la frôler. Je me sens si petit devant vous. Donnez-moi un ordre, n’importe lequel.

— Ta supplique m’excite — ai-je répondu —. Écoute bien, parce que je ne répète pas. Tu vas me construire un autel.

Je lui ai donné les instructions avec la froideur de quelqu’un qui prononce une sentence. Une assiette lisse et froide sur une table propre. Une bougie blanche à vingt centimètres, allumée, qui ferait lentement fondre sa cire dans une petite coupelle à part. Un mouchoir en lin plié en carré parfait à côté de l’assiette. Je lui décrivais chaque détail comme si j’étais debout derrière lui, à le surveiller.

— Maintenant, tu vas te branler avec précision — ai-je continué —. Assieds-toi sur une chaise dure, le dos droit, les pieds bien à plat au sol, les jambes bien écartées pour qu’on voie à quel point il y a peu qui pend entre elles. فقط la main droite. Tu craches dans ta paume, tu prends ta bite à la base et tu commences lentement, soixante secondes exactes, en remontant le poing jusqu’au gland et en redescendant jusqu’aux couilles, en sentant chaque veine. Les deux premières minutes, seulement la pointe, avec le pouce mouillé dans ton propre pré-cum. Ensuite tu augmentes le rythme peu à peu en imaginant ma voix te dire « plus vite, perdant, branle cette queue inutile pour moi ». Quand tu sentiras tes couilles se serrer et que tu seras sur le point de jouir, tu lâches la bite et tu comptes jusqu’à dix, les mains ouvertes dans l’air. Tu ne finis pas tant que je ne l’autorise pas. Si une seule goutte de sperme tombe dans cette assiette sans ma permission, tu la manges. Compris ?

— Oui, Selene. Je le ferai. Mais mes mains tremblent — écrivit-il —. Je l’ai si dure que j’ai mal aux couilles. Je suis nerveux à l’idée de vous satisfaire. J’admire tellement votre contrôle. Est-ce que je pourrai tenir sans jouir ?

— Tes tremblements m’amusent — ai-je répondu —. Le plaisir n’est pas pour toi ce soir. Le plaisir est pour moi, en te regardant souffrir avec cette bite congestionnée dans la main.

J’ai imaginé la scène de l’autre côté de l’écran. Un homme adulte, vierge, assis très immobile sur une chaise inconfortable, la bougie projetant son ombre sur le mur, la bite raide pointée vers le plafond et son poing montant et descendant au rythme que je dictais depuis une autre ville. Sans l’avoir jamais vu, je savais comment son ventre se tendait, comment son scrotum se crispait, comment le prépuce se rétractait en laissant le gland brillant de pré-cum. Moi, dans mon lit, j’ai remonté les genoux, écarté ma culotte et j’ai enfoncé deux doigts dans ma chatte jusqu’à la phalange, à la recherche du point exact qui me faisait serrer les dents. De l’autre main, je continuais d’écrire. Un homme que je n’avais jamais entendu se branlait en obéissant à mes ordres pendant que je me doigtais de la main gauche et que je le guidais de la droite, et il n’y avait rien au monde qui m’excitait davantage que cette asymétrie. Voilà la différence entre le désir ordinaire et le pouvoir : le premier a besoin d’un corps ; le second a seulement besoin que l’autre croie, et jouisse, quand je le lui permets.

***

Il m’a envoyé la preuve une demi-heure plus tard : une photo de l’assiette, la bougie qui coulait, sa main moite tenant le bord et, au fond du cadre, à peine visible, le bout rougi d’une bite palpitante sans décharge. Il a avoué que la cire lui avait brûlé un doigt, qu’il avait été sur le point de jouir trois fois et que les trois fois il s’était mordu la langue jusqu’au sang pour ne pas désobéir.

— J’ai essayé, Selene — écrivit-il —. Je me suis arrêté quand vous me l’avez ordonné, même si mes couilles ont failli exploser. J’ai la bite violette, battante, et je ne me suis pas vidé. Je me sens honoré, même si je suis un incapable. Votre supériorité m’écrase.

— Pathétique, mais obéissant — ai-je répondu —. Tu commences à me plaire. Garde ta chasteté jusqu’à demain. Tu vas brûler pour moi sans soulagement, avec ces couilles gonflées et cette bite qui pleure du pré-cum toute la nuit, et tu vas me remercier de te laisser brûler.

— Merci, Selene — écrivit-il, et j’ai senti la soumission suinter entre chaque lettre, comme le sperme retenu qui lui dégoulinait du bout.

Il y avait quelque chose d’enivrant là-dedans. Pas dans son désir, qui était maladroit et désespéré, mais dans mon propre pouvoir exercé sans effort, à des kilomètres de distance, à travers un écran. Un homme que je n’avais jamais vu allumait des bougies pour moi, se refusait du plaisir pour moi, se brûlait la peau pour moi et s’endormait avec la bite raide pour moi. Je n’avais qu’à écrire, et à jouir quand ça me chantait, seule, sans rien devoir à personne.

***

La deuxième nuit fut plus intense. Je l’ai fait s’agenouiller nu sur le sol, les genoux bien écartés, les talons sous les couilles pour les lui écraser contre le plancher à chaque mouvement, les mains posées sur les cuisses. Je lui ai ordonné de n’utiliser que deux doigts — index et pouce — sur la bite, formant un anneau serré juste sous le gland, et de tracer des cercles lents, cinq secondes par tour, en accélérant toutes les deux minutes, en imaginant mes ongles plantés dans sa chair et ma voix lui murmurant à l’oreille « comme ça, ver de terre, branle-toi comme je te l’apprends, avec deux doigts parce que tu ne mérites pas plus ». Je lui ai interdit de toucher le reste de son corps. Pas de caresses sur la poitrine, pas de doigt dans le cul, pas de pincement des tétons. Seulement la pointe de la bite et le petit anneau mesquin des deux doigts, jusqu’à ce que ça lui fasse mal.

— J’ai un feu que je ne contrôle pas — m’écrivit-il, et je pouvais presque voir la sueur lui tomber du front sur la poitrine, traverser son ventre et se perdre dans les poils de son aine —. La bougie s’éteint presque. Le pré-cum me coule le long du poignet. Ma virginité me fait me sentir si faible devant vous.

— Ne le contrôle pas — ai-je répondu —. Souffre pour moi. Crache dans ta main et continue avec les deux doigts, rien de plus. Quand tu n’en pourras plus, quand tu seras sur le point de jouir contre ma volonté, tu prends tes couilles de la main gauche et tu les serres jusqu’à ce que ça passe. Et tu me racontes tout, mot pour mot. Garde le mouchoir taché de pré-cum dans un coin de ton autel, comme une relique. La douleur est mon cadeau, et tu vas apprendre à la remercier.

— Je me suis serré les couilles jusqu’à voir des étoiles — répondit-il quelques minutes plus tard —. L’envie m’est passée et je suis resté tremblant sur le sol, la bite battant comme un troisième cœur. Je le garderai. Merci pour votre cruauté. Elle me fait trembler d’admiration.

Je lui ai ordonné qu’avant de dormir, il mette le mouchoir imbibé de son pré-cum sous son oreiller pour que sa propre odeur lui rappelle à qui il appartenait, et qu’il se couche à plat ventre, la bite écrasée contre le matelas, avec interdiction de bouger les hanches. Il l’a fait. Le lendemain matin, il m’a écrit qu’il avait à peine dormi, qu’il s’était réveillé avec la queue dégoulinante sur les draps et les couilles aussi lourdes que des pierres, que le poids de la chasteté lui avait fait mal comme une punition physique, et que malgré tout il s’était réveillé en pensant à la manière de me remercier. Cette dévotion sans récompense était exactement ce que je cherchais : un homme qui donne sans attendre de recevoir, qui trouve son plaisir dans mon indifférence et dans le sperme retenu au fond de ses propres couilles.

C’était le mot qu’il employait tout le temps : admiration. Comme si j’étais une déesse et non une femme en t-shirt écrivant depuis son lit, avec un verre de vin rouge qui refroidissait sur la table de nuit et la chatte encore collante d’avoir joui trois fois en lisant ses rapports. Mais je ne l’ai jamais corrigé. Le pouvoir vit de ces malentendus. S’il avait besoin de me croire divine pour s’agenouiller la bite à la main, je n’allais pas lui refuser la foi.

***

La troisième nuit, il a échoué, et j’ai découvert que punir est encore plus plaisant qu’ordonner.

J’ai revu la vidéo qu’il m’avait envoyée et j’ai vu qu’il avait été paresseux, que son poing avait serré trop fort la base sans permission, qu’à la seconde quarante-sept un filet de sperme lui avait échappé et qu’il avait tenté d’essuyer avec le pouce en croyant que je ne le remarquerais pas. Je remarque tout. C’est mon métier.

— Tu as échoué — ai-je écrit, en laissant le silence peser entre les phrases —. J’ai vu les restes. J’ai vu comment s’est échappé ce petit filet de lait de vierge. Ton obéissance était molle. Chasteté totale pendant trois jours. Et tu vas m’écrire, avec tes propres mots : « Je suis un incapable devant Selene, ma bite lui appartient et je n’ai pas su en prendre soin ».

— Je suis un incapable devant Selene, ma bite lui appartient et je n’ai pas su en prendre soin — obéit-il aussitôt —. Pardonnez-moi. Je tremblais, la cire m’a distraite, ça m’a échappé sans le vouloir, je ne voulais pas vous décevoir. Vous imaginer me fait me sentir vivant, même si je suis un raté à la bite sale.

— Le pardon ne se mendie pas, il se mérite — ai-je répondu —. Et toi, tu ne le mérites pas encore. Mais j’adore que tu le comprennes. Suis mes règles ou je t’efface de mon existence. Aujourd’hui, tu ne te touches même pas pour pisser plus que nécessaire. Tu restes éveillé, la bite battant sous le drap, en feu, à penser à la piètre valeur que tu as pour moi et au sperme qui s’accumule en toi sans issue.

J’ai fermé le chat sans attendre de réponse. C’est une autre forme de punition : le silence. Je l’ai laissé toute la nuit suspendu à l’incertitude, sans savoir s’il était toujours à moi ou si je l’avais jeté. Le lendemain matin, j’avais sept messages de sa part, dont un avec photo de la bite violacée et du ventre taché de pré-cum sec. Je n’en ai lu aucun avant le soir.

***

Pendant les semaines qui ont suivi, nous ne nous sommes parlé que par messages rituels. Toujours à neuf heures et demie. Je lui envoyais des ordres chiffrés — jours de chasteté, permissions comptées pour se branler pendant exactement quatre-vingt-dix secondes sans jouir, tâches absurdes comme écrire mon nom avec le bout de sa bite sur le miroir embué de la salle de bain après la douche, ou jouir enfin dans un verre et le boire face caméra — et il répondait par des preuves de son obéissance, des photos tremblantes d’une queue qui passait du rose au violet puis au rouge chair vive, des murmures de soumission que moi seule savais déchiffrer.

Je me suis habituée à lui comme on s’habitue à un chien fidèle : avec un mélange d’affection et de mépris que je ne me suis pas donné la peine de séparer. J’aimais savoir qu’à neuf heures et demie, quoi qu’il y ait eu dans sa vie, il laisserait tout tomber pour s’agenouiller nu devant un écran, la bite dure et les couilles lourdes, et attendre ma parole. Cette loyauté était belle, et c’est précisément pour cela que j’ai décidé de la mettre à l’épreuve.

***

Un soir, lasse de sa maladresse répétée et de son insistance, je lui ai écrit avec la froideur calculée de quelqu’un qui sait exactement ce qu’il provoque.

— Ver de terre, j’en ai assez. Ne m’importune plus. Tu as épuisé ma patience. Ça s’arrête ici. Tu n’es pas digne de continuer. Garde ta bite inutile pour une autre qui te supportera.

La réponse est arrivée en quelques secondes, et j’ai presque pu entendre ses doigts frapper le clavier.

— Selene, s’il vous plaît, ne m’abandonnez pas — écrivit-il —. Je vous supplie d’un mois de plus. Laissez-moi prouver ma dévotion. Je vous admire, ma virginité me pèse, cette bite ne sait pas vers où pointer si ce n’est vers vous, j’ai besoin de votre guide pour être autre chose que de la merde. Je ne peux pas vous perdre. Je ferai un mois entier de chasteté si vous me le demandez, je ne jouirai pas une seule fois, je me promènerai avec la queue gonflée toute la journée.

— Un mois de plus ? — ai-je répondu —. Tu crois mériter mon temps ? Tu es un fardeau. Un vierge inutile qui n’arrive pas à me suivre. Ton admiration m’ennuie. Pourquoi gaspillerais-je mon énergie sur ta bite ?

— Parce que je ferai n’importe quoi — répondit-il —. N’importe quoi. Votre rejet me détruit, mais votre voix me sauve. Donnez-moi une chance et je vous prouverai que je peux être parfait. Je vous en supplie, Selene. Ordonnez-moi de manger mon propre sperme tous les jours si vous voulez, ordonnez-moi de m’enfoncer des bougies dans le cul, ordonnez-moi n’importe quoi.

Je l’ai laissé souffrir encore un peu. Je lui ai écrit des phrases courtes, des sarcasmes calculés, et j’ai observé comment il s’humiliait à chaque message, comment il se réduisait lui-même à rien pour ne pas me perdre. Il n’y avait aucune cruauté gratuite là-dedans : j’avais besoin de le voir toucher le fond pour savoir quel était son socle. Et le sien, je l’ai découvert, était de roche.

Il est vraiment à moi, ai-je pensé, la chatte de nouveau en feu sous ma main. Pas pour une nuit. À moi.

— Très bien — ai-je écrit enfin —. Je te donne un mois. Mais ce sera ton ultime épreuve. Si tu échoues une seule fois, si une seule goutte s’échappe sans permission, tu disparaîs de mon monde et tu ne m’écris plus jamais. Prépare ton autel. Suis mes ordres à la lettre. Et prie pour ne pas me décevoir. On commence demain, et demain le premier ordre sera de la cire chaude dégoulinant sur le bout de cette bite pendant que tu me récites tout l’alphabet sans jouir.

— Merci, Selene — répondit-il, et je jure avoir senti le soulagement physique dans ses mots —. J’obéirai avec ma vie et avec ma bite. Votre pouvoir me guide. Je vous admire infiniment.

J’ai fermé l’ordinateur et je suis restée un moment dans l’obscurité, terminant le vin, avec deux doigts encore dans la chatte et le pouce traçant de lents cercles sur le clitoris gonflé. Trente jours devant nous. Trente nuits pendant lesquelles un homme que je ne toucherais jamais allait allumer des bougies, compter les secondes, traire sa bite au rythme que je dicterais, avaler son propre sperme, se refuser du plaisir et me remercier pour cela, persuadé que j’étais une déesse alors qu’en réalité je n’étais que quelqu’un qui avait appris à écrire ce que les autres n’osent même pas désirer à voix basse. Je suis jouie en silence, me mordant la lèvre, tandis que j’imaginais Ver de terre dans sa chambre, la bite raide pointée vers le plafond, attendant neuf heures et demie du matin.

J’ai éteint la lumière en souriant. L’épreuve ne faisait que commencer, et je savais déjà comment elle finirait. Je le sais toujours. C’est pour ça que j’écris.