Le premier jour de mon calendrier de soumission

Je l’ai rencontré au petit matin d’une nuit d’insomnie, lorsqu’il m’a écrit pour la énième fois pour mendier mon attention. Je lui répondais à peine par monosyllabes, et pourtant il revenait chaque nuit, docile, affamé d’un ordre qui donnerait forme à son vide. Ce petit matin-là, j’ai décidé qu’il cesserait d’être un simple caprice de ma part et deviendrait un projet.

Je lui ai dit qu’il avait trente jours pour me prouver qu’il servait à quelque chose, et que je dicterais chacun d’entre eux. Je l’ai appelé mon calendrier. Il l’a accepté comme on accepte une condamnation qu’on a désirée toute sa vie.

Il se faisait appeler Renato, même si, pour moi, il n’était rien de plus qu’un ver avec un téléphone et une chambre beaucoup trop silencieuse. Il vivait seul dans un appartement en périphérie de Valdega, et d’après le peu qu’il m’avait avoué, il n’avait jamais été avec personne. Sa queue n’avait jamais senti d’autre bouche que la sienne, d’autre chatte que le vide de sa main nocturne. Cette virginité m’était utile : il n’y avait rien à lui désapprendre, seulement un corps vierge que je pouvais écrire tout entier, une bite intacte que j’allais lui apprendre à obéir avant même à jouir.

Je l’avais étudié pendant des semaines avant de me décider. Je connaissais ses horaires, l’heure à laquelle il se connectait, la manière dont il écrivait plus vite quand je l’ignorais pendant deux jours. Je savais que derrière chaque message suppliant se cachait un homme qui rentrait chez lui après un boulot gris, fermait la porte et se transformait en autre chose : en quelque chose qui ne prenait sens que lorsque quelqu’un lui disait quoi faire. J’allais être cette personne. Pas par bonté, mais parce que le pouvoir me plaît, et qu’il me l’offrait sans presque rien demander en retour.

***

À neuf heures et demie du soir, j’ai allumé son écran avec mon premier ordre. J’ai imaginé le bip résonnant sur les murs nus de sa chambre, le faisant sursauter, lui rappelant qu’il ne s’appartenait plus.

— Ton calendrier a commencé — ai-je écrit —. Aujourd’hui est un jour de chasteté totale. Tu ne vas pas te toucher la bite, tu ne vas même pas effleurer tes couilles à travers le tissu de ton pantalon. Ton corps reste scellé sous ma volonté jusqu’à ce que je décide du contraire.

Je lui ai fait préparer ce que j’ai appelé son autel. Une assiette lisse, froide au toucher, en céramique blanche, placée au centre d’une table dégagée. Une bougie de cire vierge à exactement vingt centimètres, avec une soucoupe en dessous pour recueillir ce qui coulerait. Et, sur le côté, un linge de lin rêche plié en un carré parfait, comme symbole de sa reddition.

— Tu vas t’asseoir sur une chaise dure, le dos droit — ai-je ordonné —. Baisse ton pantalon et ton caleçon jusqu’aux chevilles. Je veux que ta bite soit à l’air, exposée, en train de me regarder sans pouvoir se cacher. Écarte les jambes, pose les pieds au sol et laisse les mains immobiles sur tes cuisses. Ne les bouge pas d’un centimètre vers le centre. Ferme les yeux, respire profondément trois fois et pense à moi. À mon corset noir, à mes bottes, au rire avec lequel je me moquerai de toi si ta queue se dresse et reste là, pendue comme un drapeau de ta faiblesse. Quand l’autel sera prêt, tu m’envoies une photo. Sinon, j’ajouterai un jour à ton enfermement.

La réponse est arrivée presque aussitôt, précipitée, comme toujours quand il se mettait à paniquer.

— J’obéis de tout mon cœur, Maîtresse — a-t-il écrit —. J’admire votre pouvoir. Mon inexpérience me fait me sentir petit. J’ai déjà l’autel, la bougie sent quelque chose de propre, je tremble et je suis déjà dur rien qu’en la lisant. Puis-je vous demander quelque chose de plus pour vous honorer ?

J’ai souri devant mon propre écran. Cette envie qu’il avait de plaire était à la fois ce qu’il avait de plus pitoyable et de plus délicieux.

— Tu ne demandes pas, tu obéis — ai-je répondu —. Allume la bougie maintenant. Tiens la flamme près de tes doigts pendant trois secondes avant de la relâcher, pour que tu sentes la chaleur comme si c’était mon souffle sur ta nuque. Ensuite, mains sur les cuisses, doigts écartés, immobile. Et je veux voir ta bite sur la photo. En érection, molle, dégoulinante de liquide ou sèche, je m’en fous : je veux la voir, pour savoir dans quel état je l’ai. Le moindre désordre et tu passes une autre nuit sans soulagement.

***

J’aimais l’imaginer en train d’obéir. Le cliquetis du briquet brisant le silence de sa chambre. L’odeur de la cire remplissant l’air comme un encens bon marché. La chaleur de la flamme lui effleurant le bout des doigts pendant qu’il comptait trois secondes les dents serrées, sans oser se retirer avant l’heure.

C’est un détail minuscule, ces trois secondes, et précisément pour cela que cela m’intéressait. N’importe qui peut obéir à un ordre grandiose, spectaculaire, qui justifie l’effort par sa seule ampleur. Le difficile, c’est d’obéir à une broutille, à quelque chose d’assez insignifiant pour que personne ne sache si on l’a enfreint. C’est là qu’on voit qui est vraiment soumis. Renato n’avait aucun moyen de me prouver qu’il avait compté les trois secondes. Il aurait pu esquiver la chaleur de la flamme et me mentir. Mais il ne le ferait pas, et nous le savions tous les deux.

Je le voyais s’asseoir sur la chaise dure, le dossier lui enfonçant la colonne vertébrale, les jambes ouvertes, les pieds froids contre le sol. La bite à l’air, se dressant toute seule par honte et par peur, palpitant contre son ventre sans qu’il puisse faire quoi que ce soit pour la faire redescendre. Les mains moites posées sur les cuisses, les doigts tendus parce que je l’avais ordonné ainsi, à quelques centimètres à peine d’une queue qui réclamait à grands cris d’être saisie. Les yeux fermés si fort que les cils lui collaient, respirant profondément jusqu’au vertige, retenant l’envie d’abaisser une main et de la refermer autour de sa verge gonflée.

Et pendant ce temps, penser à moi. Au tissu noir moulant ma poitrine, à mes ongles peints de carmin traçant sur son sternum une ligne qu’il n’avait jamais sentie et ne sentirait peut-être jamais. À ma langue descendant le long de son ventre, s’arrêtant juste avant d’effleurer le gland, tandis que je riais doucement en voyant tout son corps se contracter. À ma voix lui ordonnant un seul mot : tiens.

L’assiette vide brillant sous la lumière tremblante de la flamme. Le linge plié comme un trophée de son obéissance. La cire tombant goutte à goutte dans la soucoupe avec un bruit sourd, marquant le temps de sa punition. Et au centre de tout, sa bite, raide, seule, obéissant pour lui à ce qu’il n’osait pas décider.

La photo est arrivée quelques minutes plus tard. L’autel était impeccable : l’assiette propre, la bougie allumée, la cire coulant exactement où il fallait, le linge à sa place. Et voilà sa verge, dressée contre son ventre, le bout luisant d’une goutte de pré-sperme qu’il n’avait pas pu retenir. On voyait les grosses veines qui la parcouraient, les couilles serrées, contractées, lourdes entre les cuisses écartées. Dans un coin du cadre, on apercevait sa main, le trahissant d’un tremblement qu’il n’avait pas su masquer. Et sur le bois, une goutte de sueur.

— Voici mon autel, Maîtresse — a-t-il écrit —. J’ai suivi chaque ordre à la lettre. Je me sens tellement inférieur. Merci de me guider alors que je ne suis qu’un incapable. Pardonnez-moi cette bite dure, je ne la contrôle pas.

— Acceptable, ver — ai-je répondu —. Ton tremblement de main m’amuse. Et la sueur sur la table me fait rire. Ta queue qui dégouline toute seule, sans que personne ne la touche, me confirme que tu es là où je te veux : au bord, sans permission de tomber.

Je ne lui ai pas laissé de répit. C’était la partie que je préférais : le moment où un peu d’approbation se transformait, sans transition, en exigence plus forte.

— Tu maintiens la chasteté jusqu’à demain neuf heures et demie — ai-je ordonné —. Tu ne te touches pas. Ni la bite, ni une cuisse, ni les couilles, rien. Même quand tu la feras bouger toute seule contre ton ventre. Tu restes avec ta faim toute la nuit, avec cette verge gonflée à mendier une main qui n’arrivera pas. Et pour que tu n’oublies pas qui commande, tu vas m’enregistrer un message vocal d’au moins dix secondes. Je veux entendre ta voix trembler pendant que tu me remercies de te garder enfermé. Si on n’entend pas bien, j’ajoute un autre jour.

***

Le message vocal a mis plus de temps à arriver. Je l’imaginais toussotant, le répétant à voix basse pour qu’il sonne dignement, et échouant dans sa tentative. Avec la bite encore raide entre les jambes, battante chaque fois qu’il ouvrait la bouche. Quand je l’ai enfin écouté, sa voix était brisée, presque sans souffle.

— Merci, Maîtresse, pour ma chasteté — murmurait-il —. J’admire votre pouvoir. Votre expérience me fait trembler. Je me sens honoré, même si je ne suis qu’un débutant inutile. Je suis dur à cause de vous et je ne vais pas la toucher.

Douze secondes de soumission enregistrée, gardées sur mon téléphone comme une petite nouvelle possession. Sa voix montait et descendait, se brisait sur les voyelles, et au fond on entendait le bourdonnement de sa vieille lampe. Je l’ai écouté deux fois, non pas parce que ce qu’il disait m’importait, mais pour le plaisir de savoir qu’il l’avait dit parce que je le lui avais ordonné.

Et il y avait autre chose dans cet enregistrement, quelque chose qu’il ne remarquait probablement même pas. À la fin, juste avant la coupure, il lui échappait un long soupir, presque une plainte, le son d’un corps tendu depuis des heures et qui ne trouve pas d’issue. Le son d’une bite qui pulse, qui réclame, et d’une bouche qui ne peut pas le faire pour elle. Ce soupir valait plus que toutes les paroles de gratitude qu’il m’avait récitées. C’était la preuve que l’enfermement fonctionnait, que la chasteté pesait sur chacun de ses muscles, que sa verge travaillait pour moi sans qu’aucune main ne l’aide. Je l’ai gardé aussi, cette nuit-là, comme on garde un mot de passe.

— Ta voix me plaît — lui ai-je écrit —. J’adore que tu trembles pour moi. Maintenant je veux un dernier détail avant de dormir. Prends le linge de lin et pose-le sur ta bite, sans serrer, sans frotter, simplement posé comme un suaire. Qu’il sente la rugosité à chaque fois que ta verge se dressera, à chaque fois qu’une goutte s’échappera. Qu’il te mette à vif à force de frotter sans jamais aboutir à rien. Si tu te découvres en train de te toucher par-dessus le linge, tu me l’avoues demain et j’ajoute trois jours. Ce soir, tu ne mérites rien d’autre que l’attente. Repose-toi, ver, et rêve de moi, rêve que je te suce jusqu’au fond et que je te retire juste avant que tu jouisses, encore et encore, toute la nuit. Demain, tu sauras ce qui t’attend au jour deux.

J’ai éteint l’écran et je l’ai laissé là, assis sur sa chaise dure, la bougie toujours allumée, la bite enveloppée de lin rêche et le corps en feu sans permission d’évacuer.

***

Je continuais à l’imaginer encore un moment, déjà couchée dans mon lit, la main glissant sous ma chemise de nuit, satisfaite de la facilité avec laquelle je l’avais plié. La bougie se consumant, la cire s’accumulant dans la soucoupe avec ce goutte-à-goutte hypnotique qu’il n’oserait pas interrompre. Le linge frottant son gland gonflé à chaque battement. L’air de sa chambre saturé d’odeur de cire et de désir contenu, de sperme qui voulait sortir et ne pouvait pas.

Moi, en revanche, je le pouvais. J’ai écarté les jambes sur les draps frais et enfoncé deux doigts dans ma chatte, déjà trempée rien qu’à le penser en train de trembler. Je me suis imaginé son visage s’il me voyait comme ça, s’il savait que j’étais en train de jouir pendant qu’il tenait bon, que sa chasteté était le carburant de mon orgasme. Je me suis frotté le clitoris avec le pouce, lentement, en prolongeant, en savourant l’injustice. Quand je suis venue, j’ai serré les cuisses autour de ma propre main et j’ai laissé échapper un gémissement court, sec, presque de rage. Un orgasme à moi pour chacun de ceux qu’il n’aurait pas. Ça m’a paru un échange juste.

Je savais qu’il n’allait pas dormir. Qu’il resterait à fixer le plafond, les mains loin du corps, brûlant de l’intérieur, la verge palpitant contre le linge, repassant chacune de mes paroles comme si c’était une prière. Qu’il mourrait d’envie d’abaisser la main, d’écarter le tissu et de saisir enfin sa bite, de la branler vite, de jouir en jets contre son propre ventre. Et que, précisément pour cela, il ne le ferait pas : parce que l’idée de me décevoir lui faisait plus peur que son propre désir.

C’est la seule vertu que j’exige d’un soumis. Pas la force, pas la résistance, pas l’endurance. Seulement ça : qu’il craigne de me décevoir plus qu’il ne désire jouir.

Certains croient que dominer quelqu’un, c’est une affaire de cris, de cuir et de chaînes. Ils se trompent. Le vrai pouvoir est plus silencieux et bien plus cruel. Il consiste à faire en sorte qu’une personne s’assoie seule dans sa chambre, devant une bougie, la bite à l’air, et reste immobile pendant des heures parce que vous le lui avez demandé. Il consiste à devenir une présence dans sa tête plus forte que son propre corps, plus urgente que sa propre verge gonflée. Je n’avais pas besoin d’être là pour gouverner Renato. Il me suffisait de l’idée de moi, plantée en lui comme un clou.

Cette première nuit-là, je ne l’ai pas touché, je ne l’ai pas vu, je n’étais même pas dans la même ville que lui. Je ne lui ai pas sucé la bite, je ne l’ai pas prise, je ne l’ai pas laissé jouir une seule fois. Et pourtant je l’ai possédé entièrement, davantage qu’aucun amant ne l’avait jamais possédé, parce que je lui avais retiré la seule chose qui lui restait : la liberté de décider de son propre désir, de son propre sperme, de sa propre queue.

Renato en avait à revendre. C’est pourquoi j’ai su, cette première nuit, que les trente jours seraient entièrement à moi. Que chaque matin il se lèverait un peu plus à moi et un peu moins à lui, avec une bite chaque jour davantage entraînée à m’obéir avant de lui obéir à lui, jusqu’à ce qu’il ne reste plus de lui qu’un corps prêt à obéir au prochain ordre, un cul prêt à s’ouvrir, une verge prête à tenir ou à relâcher ce que je commanderais.

Avant de dormir, j’ai ouvert mon calendrier et j’ai marqué la première case d’un seul mot : accompli. Il en restait vingt-neuf. Et j’en savourais déjà chacun.