Mon week-end de soumission était destiné au mauvais homme

Carla pensait toute la semaine au vendredi. Pas au vendredi pour sortir, ni à celui pour se reposer, mais à l’autre : celui qu’elle avait préparé en secret avec Marcos, son partenaire et son maître depuis trois ans. Elle voulait un week-end entier de soumission, sans répit ni filet. Plus dur que tous les précédents.

L’idée grossissait en elle depuis des jours. Elle la sentait dans son ventre au réveil, dans sa nuque au travail, entre ses jambes chaque fois qu’elle restait trop longtemps immobile. Elle ne voulait pas attendre vendredi pour commencer à en profiter. Elle voulait que l’anticipation la consume dès maintenant. Sa chatte lui mouillait au travail rien qu’en imaginant le bâillon trempé dans sa bouche, les cordes lui serrant les poignets jusqu’à en laisser des marques, la bite de Marcos entrant au plus profond d’elle tandis qu’elle ne pouvait même pas gémir.

Nous étions mercredi. Il restait deux jours. Deux jours, c’était une éternité quand le corps réclamait à grands cris ce que l’esprit avait déjà décidé. Carla se connaissait : si elle ne lâchait pas ça maintenant, ça finirait par lui tourner au vinaigre et devenir une de ces fantasmes qui restent à l’intérieur et ne se disent jamais.

Elle était avec Marcos depuis trois ans, et pendant tout ce temps elle avait appris que demander était la moitié du plaisir. Qu’écrire chaque désir, avec ses mots exacts, sans rien embellir, était déjà une manière de se donner. Il le lui avait appris lentement, séance après séance, jusqu’à ce qu’elle perde toute pudeur à nommer ce qu’elle voulait. Il l’avait forcée à dire « bite » à voix haute avant de lui permettre de lui faire une pipe. Il l’avait forcée à supplier « baise-moi la chatte, maître, baise-la-moi jusqu’à la faire exploser » avant de la prendre pour la première fois chaque nuit. Maintenant, les mots salaces lui venaient avec la même naturel que la salive.

Alors ce soir-là, seule dans son appartement, les rideaux à moitié tirés et le téléphone brûlant dans sa main, elle ouvrit le chat et se mit à écrire.

— Salut, Marcos. Ce week-end, j’ai besoin que tu sois plus dur que jamais avec ta pute. Plus que tu ne l’as jamais été. Je veux renoncer à mon mot de sécurité et que tu pousses mes limites vers un endroit d’où je ne saurai pas revenir.

Elle attendit. Les trois petits points apparurent puis disparurent une ou deux fois. Puis plus rien.

Carla sourit. Elle aimait ce silence. Elle l’interpréta comme une invitation, comme cette pause qu’il laissait toujours avant de lui donner un ordre. Elle passa la main sur sa jupe, sans appuyer, sentant déjà le tissu se coller à l’humidité.

— Mon maître veut que je sois explicite, n’est-ce pas ? — écrivit-elle. — Alors je le serai. Je vais te décrire en détail ce dont cette salope de la tienne a besoin. Sans filtre. Sans me retenir.

Et elle se laissa aller.

— Je veux que tu m’attaches les pieds et les mains, les jambes écartées, la chatte exposée et le cul aussi, et que tu me fesses jusqu’à ce que je perde le compte. Avec la main, avec la cravache, avec la ceinture, avec ce qui te chante. Je veux les fesses rouges, gonflées, brûlantes pendant des jours. Je veux le bâillon trempé dans ma propre salive, et par-dessus le masque qui ne laisse libre que la bouche, pour que la seule partie utile de moi soit le trou par lequel je respire. Je veux des écouteurs à fond avec ta voix enregistrée, m’humiliant, me dégradant, me répétant pendant des heures que je suis une chienne, une pute, une truie, et à quoi sert chacun de mes trous.

Les mots sortaient tout seuls, comme si elle les avait rédigés dans sa tête depuis des semaines. Elle sentait son pouls battre dans son clito, si fort qu’elle avait du mal à se concentrer sur l’écran.

— Je veux que tu m’ordonnes de te lécher à genoux aussi longtemps qu’il te plaira : les pieds, entre les orteils, les aisselles, le dos, l’anus. Je veux te sucer la bite jusqu’à ce que ma mâchoire me lâche et que les larmes me brouillent la vue. Je veux que tu me l’enfonces jusqu’à la gorge et que tu me pinces le nez pour que j’apprenne à avaler. Je veux que tu me craches dans la bouche et que j’avale. Je veux la roue à pointes me parcourant les tétons, le ventre, l’intérieur des cuisses, les lèvres de la chatte, sans que je puisse bouger d’un millimètre.

Elle marqua une pause, relut, puis continua. Chaque phrase qu’elle ajoutait la mettait davantage à nu, et c’était exactement ce qu’elle cherchait : creuser un trou dont elle ne pourrait ensuite plus sortir. Elle remonta sa jupe et glissa deux doigts sous sa culotte. Elle était trempée. Sa chatte coulait rien qu’à l’écrire, un filet chaud lui mouillait déjà l’intérieur de la cuisse.

— Je veux de la cire chaude qui me tombe goutte à goutte sur les seins et le clito, puis de la glace, pour que je ne sache jamais ce qui vient après. Des pinces aux tétons tirant vers le bas avec du poids. Des pinces sur les lèvres de la chatte, qui me l’ouvrent comme une fleur. De la crème mentholée à l’intérieur, là où ça brûle le plus, jusqu’à ce que je hurle. Je veux que tu me fasses de l’edging pendant des heures, que tu me mènes au bord de jouir encore et encore et que tu me laisses supplier, la chatte gonflée et le clito prêt à éclater, sans me laisser finir. Je veux que tu filmes tout, chaque geste, chaque larme, chaque fois que je jouis sans permission et que tu me punisses pour ça, pour qu’ensuite je me voie moi-même et que je ne puisse pas nier ce que je suis.

Sa respiration s’était accélérée. Elle sentait son pouls dans les tempes, dans les tétons, dans la chatte. Elle n’avait jamais mis tout cela en mots d’un seul coup, et le voir écrit, là, prêt à être envoyé, l’excitait plus que n’importe quelle caresse. Elle retira ses doigts trempés et les regarda une seconde, brillants, avant de les replonger.

— Je veux du role play — continua-t-elle en tapant d’une seule main —. Interrogatoire. Prisonnière. Que tu fasses semblant de m’avoir enfermée dans une cave et que je dépende de toi pour tout : quand je mange, quand je bois, quand je pisse, quand je dors, quand je jouis. Que tu me fasses manger dans une assiette par terre. Que tu m’obliges à me masturber devant toi à l’heure qui te chante, et à m’arrêter quand ça te chante. Que tu me menaces avec des choses que je sais que tu ne ferais jamais, juste pour sentir la peur pour de vrai. Que tu me promènes avec un collier comme si j’étais à toi, parce que c’est le cas. Que tu m’appelles « chienne », « truie », « pute », « trou », et que tu m’obliges à répondre à chacun de ces noms.

Elle se mordit la lèvre. Il restait le dernier point, celui qu’elle n’osait plus demander depuis des semaines. Elle retira ses doigts, les essuya sur sa jupe, puis revint au clavier.

— Et je veux que ton père participe à tout ça. À tout ce qui te passera par la tête et à tout ce qui lui passera par la tête. Qu’il se serve de ma bouche pendant que tu me baises la chatte. Qu’ils me prennent tous les deux les trous en même temps, un dans le cul, un dans la chatte, jusqu’à ce que je ne distingue plus à qui appartient quelle bite. Qu’ils jouissent tous les deux en moi, l’un après l’autre, et qu’ils m’obligent à garder le sperme à l’intérieur sans laisser tomber une goutte. Qu’ils me crachent au visage, qu’ils me claquent les seins, qu’ils me traitent comme le chiffon que je suis. Ce week-end, je ne veux pas être une personne. Je veux être ton truc et le sien. Un trou portant un nom pour vous deux. Fais-le. S’il te plaît, maître. Baise-moi avec ton père jusqu’à ce que je ne sache même plus comment je m’appelle.

Elle appuya sur envoyer avant d’y réfléchir à deux fois.

Le message resta là, sur l’écran, avec ses deux coches grises. Carla laissa sortir l’air qu’elle ne s’était pas rendu compte retenir. Elle se sentait à la fois exposée et puissante, ce mélange exact que seul Marcos savait lui provoquer. Sa culotte était collée à sa chatte, trempée jusqu’à l’élastique.

Voyons ce qu’il me répond.

***

La réponse mit plus de temps qu’à l’habitude. Trop. Carla regardait son téléphone toutes les quelques secondes, allongée sur le canapé, les genoux ramenés contre sa poitrine. Elle imaginait Marcos lire chaque ligne avec ce demi-sourire à lui, calculant déjà comment satisfaire point par point ce qu’elle lui avait demandé. Elle imaginait sa bite grossir dans son pantalon au fur et à mesure qu’il descendait la liste.

Elle se leva pour boire de l’eau. Revint. Vérifia l’écran. Toujours rien. Le silence commençait à s’étirer d’une manière qui ne lui plaisait plus vraiment, même si elle se força à le lire comme faisant partie du jeu. Quand enfin le téléphone vibra, son cœur fit un bond.

— Eh bien. Intéressant.

C’est tout. Carla fronça les sourcils. Ce n’était pas son style. Marcos répondait d’ordinaire à ses demandes par des ordres immédiats, avec cette froideur qui lui faisait trembler les jambes. « Intéressant » sonnait comme une autre personne.

— Je transfère ça à mon père, pour voir ce qu’il en pense — poursuivait le message.

Elle sourit, soulagée. Peut-être la faisait-il simplement attendre exprès. Peut-être que c’était déjà le premier jeu du week-end : la laisser en plan, impatiente, la chatte dégoulinante, sans savoir ce qui allait se passer après.

Une minute entière passa. Deux. Carla serrait le téléphone à deux mains.

— Mais je crois qu’il y a eu un léger malentendu — arriva enfin le message.

— Un malentendu ? — écrivit-elle, soudain mal à l’aise sans savoir pourquoi.

— Attends. Mon père vient juste de me répondre. Il dit qu’il est partant.

Carla resta à fixer l’écran. Quelque chose n’allait pas. Marcos n’appelait jamais « mon père » le sien dans un contexte pareil ; ils avaient un code, une façon de parler de lui qu’ils avaient peaufinée pendant des mois pour le jeu. Ça sonnait trop littéral. Trop réel.

— Même si je devrais peut-être dire notre père.

Son estomac se noua d’un coup.

Notre.

Elle lut le mot trois fois, comme si en le changeant de place il allait prendre un autre sens. Il n’en avait pas. Une seule lecture possible, et elle était impossible.

— Comme je te le disais, il y a eu un malentendu — continua le message, ligne après ligne, sans qu’elle puisse l’interrompre. — Je ne suis pas Marcos, ton petit ami. Ton maître, pardon. Je suis Marcos, ton frère.

Le téléphone lui échappa presque des mains. Elle remonta en hâte jusqu’à l’en-tête du chat et le vit : la photo de profil n’était pas celle de son partenaire. C’était celle de son frère. Deux contacts portant le même nom, l’un au-dessus de l’autre dans la liste, et elle avait écrit sans regarder, emportée par le désir, certaine de savoir à qui elle parlait.

Alors elle s’en souvint, avec une netteté cruelle. Ce matin même, elle avait écrit à son frère pour lui demander pour le dîner de dimanche chez leurs parents. Le chat était resté ouvert, tout en haut. Et dans l’après-midi, l’esprit ailleurs et le désir lui brouillant le reste, elle avait touché le premier Marcos qu’elle avait vu sans vérifier la photo.

Tout ce qu’elle avait écrit. Chaque mot. Chaque supplique. Chaque bite qu’elle avait réclamée dans chaque trou. C’était lui qui l’avait lu. Et son père.

Elle sentit son visage brûler, le froid et la chaleur lui remonter en même temps le long du cou. Elle voulut écrire quelque chose, n’importe quoi, une excuse, une blague, un « je me suis trompée de chat, pardon, oublie ça ». Ses doigts tremblaient au-dessus de l’écran et ne trouvaient pas un seul mot utile.

Avant qu’elle ait pu taper quoi que ce soit, un autre message arriva.

— Pas besoin d’expliquer. J’ai tout parfaitement compris. Et regarde, papa aussi. Nous avons tous les deux compris exactement ce que tu es et ce dont tu as besoin, petite sœur. Chaque mot que tu as écrit. Chaque trou que tu as offert. Tout.

Carla se leva du canapé sans trop savoir pourquoi. Fit deux pas dans le salon, s’arrêta, se rassit. Le téléphone continuait de vibrer dans sa main.

— Alors tu vas faire une chose, pute — écrivit son frère, et le mot, dans sa bouche à lui, lui donna un frisson qu’elle ne sut pas interpréter, parce que sa chatte se serrait en même temps que son estomac se nouait —. Tu vas envoyer un message à ton mec pour lui dire que tu es malade, que tu as de la fièvre, que vous ne vous verrez pas ce week-end. Que tu as besoin de te reposer seule.

Elle lisait sans respirer.

— Et quand tu l’auras fait, tu vas te déshabiller. Lentement. Tu vas laisser tes vêtements pliés sur la chaise, comme tu aimes les laisser. Pas de nouvelle culotte, pas de mise en beauté. Comme tu es maintenant, la chatte dégoulinante d’avoir écrit des saloperies à ton frère et à ton père. Tu vas te mettre à quatre pattes.

— Marcos... — écrivit-elle, puis effaça. Elle ne savait pas ce qui venait après son nom.

— Et tu vas traverser le couloir de ta maison comme ça, à quatre pattes, le cul en l’air et la tête basse, jusqu’au salon. Parce que papa et moi sommes déjà là. Nous sommes arrivés il y a un moment. On t’a entendue écrire depuis le canapé. On t’a entendue respirer fort quand tu arrivais à la partie des deux trous. Papa a ri doucement.

L’air se glaça dans sa poitrine.

Elle leva la tête tout doucement. La porte de sa chambre était entrouverte, comme toujours. Et au fond, dans le reflet du miroir de l’entrée, elle vit bouger une ombre qui n’était pas la sienne.

Le téléphone vibra encore.

— Nous t’attendons pour repousser tes limites. Exactement comme tu l’as demandé. Jusqu’à la dernière. Chaque bite, chaque trou, chaque mot que tu as écrit. Point par point. Viens.

Carla resta à regarder l’écran, puis la porte, puis encore l’écran. Tout ce qu’elle avait écrit était toujours là, irréversible, lu, accepté. Chaque ordre qu’elle avait imaginé pour une seule personne allait être exécuté par deux autres. Chaque obscénité qu’elle avait demandée à un maître se trouvait maintenant entre les mains de son frère et de son père, qui l’attendaient dans le salon de sa propre maison.

Elle déglutit. Ses genoux tremblaient. Et pourtant, tandis qu’elle posait les mains sur le premier bouton de sa blouse, elle sentit avec une netteté qui la fit rougir davantage que n’importe quel message que la peur et le désir s’étaient entièrement mêlés en elle, au point de ne plus se distinguer. Sa chatte battait aussi fort que son cœur, et ni l’une ni l’autre ne lui demandait de faire marche arrière.

Elle posa le téléphone sur le canapé, face contre le cuir, et se mit à déboutonner sa blouse.