La séance de kinésithérapie que je n’ai pas pu contrôler

Je n’ai jamais pensé qu’un exercice de rééducation pourrait me bander la bite au point de me ruiner la vie. Cela faisait trois mois que j’allais au centre de kinésithérapie à cause d’une cyphose qui m’avait bousillé le dos, et si j’y allais avec autant de motivation, ce n’était pas exactement parce qu’on m’avait promis une colonne vertébrale bien droite, mais plutôt à cause de la queue qui me durcissait comme de la pierre chaque fois que j’entrais dans cette salle.

Le centre se trouvait au deuxième étage d’un immeuble ancien, au-dessus d’une pharmacie. Il y avait deux salles de soins, une petite salle de gym avec des machines rouillées et deux kinésithérapeutes : Carmen et Sofía. Carmen était une femme d’une cinquantaine d’années, robuste, mariée et mère de trois enfants, et elle vivait chaque séance comme si c’était un châtiment divin. Sofía avait vingt-sept ans, était célibataire, mince, avec des cheveux bruns toujours tirés en queue-de-cheval, laissant voir un long cou tacheté de rousseurs qui donnait envie d’y mordre. Elle avait de petits seins mais bien relevés qui se dessinaient sous son tee-shirt de travail, et un cul rond et ferme de femme qui va à la salle cinq fois par semaine.

Ma routine consistait en des exercices d’étirement, de renforcement, et une série sur la table de rééducation qui était, sans exagérer, ce qui se rapprochait le plus d’une torture érotique que j’aie jamais connue de toute ma putain de vie.

L’exercice fonctionnait comme ça : je m’allongeais sur le ventre sur la table, les bras tendus devant moi. La thérapeute se plaçait debout juste derrière moi, posait ses hanches contre l’arrière de mes cuisses, me prenait les poignets et tirait mes bras vers elle tout en poussant avec son bassin. Le but était d’étirer la zone dorsale du dos. Le résultat, du moins quand c’était Sofía qui le faisait, c’était que je finissais avec la bite tellement dure qu’elle aurait pu fendre la table en deux, avec sa chatte qui me poussait le cul à chaque répétition comme si elle me baisait lentement par-dessus les vêtements.

Avec Carmen, c’était différent. Elle faisait ça avec la délicatesse d’un camion de déménagement. Elle tirait fort, vite, et si elle sentait que quelque chose bougeait là où il ne fallait pas, elle m’écrasait les couilles avec le genou, sans le moindre avertissement ni la moindre compassion. Une fois, je lui ai demandé si ça faisait partie du traitement. Elle m’a regardé comme si j’avais insulté sa mère et m’a répondu que oui.

Sofía, en revanche, le faisait lentement. Très lentement. Elle posait sa chatte avec soin, comme si elle cherchait l’angle exact pour que chaque centimètre de son pubis se fasse sentir contre mes cuisses. Quand elle me prenait les poignets, ses doigts étaient doux mais fermes. Et chaque fois qu’elle me tirait, je pouvais sentir la pression du mont de son bassin qui poussait contre mon cul, la chaleur de son entrejambe filtrant à travers le tissu comme si elle me marquait. Parfois je sentais le frottement de ses collants contre ma peau nue. Parfois, quand la traction était plus intense, un soupir court et humide s’échappait de ses lèvres, si près de ma nuque que tout le poil de mon corps se hérissait et que la pointe de ma bite se mettait à goutter sur la table.

Ne pense pas à sa chatte. Ne pense pas à ses seins. Ne pense pas à ça.

Je me le répétais comme un mantra à chaque fois qu’elle commençait. J’essayais de penser à Carmen. Au genou de Carmen. À la tête de Carmen quand je lui avais demandé si me broyer les couilles faisait partie du protocole. N’importe quoi qui puisse faire retomber mon érection avant qu’elle ne se dessine comme un poteau contre le rembourrage.

Mais séance après séance, c’était de plus en plus difficile. Sofía avait commencé à utiliser un nouveau parfum, quelque chose de citronné qui se mêlait à l’odeur propre de la salle et me parvenait exactement au moment où elle se penchait sur moi. Ses mains, qui au début ne me tenaient que par les poignets, avaient commencé à glisser un peu plus haut, jusqu’aux avant-bras. Et la pression de sa chatte contre mes jambes n’était plus seulement fonctionnelle. Je sentais comment elle se calait, comment elle se repositionnait millimètre par millimètre jusqu’à ce que l’os du pubis soit enfoncé exactement à l’endroit où je pouvais le sentir entièrement. Ou du moins, c’est ce que je voulais croire, parce que l’autre possibilité était trop dangereuse à envisager.

Les nuits qui suivaient les séances avec Sofía étaient les pires. J’arrivais chez moi avec les couilles gonflées et la bite qui me frottait la braguette du pantalon à chaque pas. Je m’enfermais dans ma chambre, j’abaissais mon caleçon et je restais allongé sur le lit, la queue pointée vers le plafond, avec l’image de ses mains agrippées à mes poignets brûlée dans la mémoire. Je repassais chaque détail : la façon dont sa chatte se posait un millimètre avant du côté de la hanche droite plutôt que de la gauche, le son de sa respiration quand elle forçait, la petite pause qu’elle faisait entre chaque répétition, comme si elle aussi avait besoin de récupérer de quelque chose, comme si elle se frottait le clitoris contre mon cul et devait contrôler le tremblement.

Je m’imaginais me retourner sur la table. Je m’imaginais lui arracher son legging d’un coup sec, enfouir mon visage entre ses cuisses tachetées de rousseurs et lui bouffer la chatte jusqu’à ce que ses genoux flanchent. Je m’imaginais lui enfoncer la bite jusqu’au fond et la baiser contre cette même table, les ressorts grinçant, elle gémissant mon nom d’une voix brisée pendant que je lui mordais le cou et que je tripotais ses seins sous son tee-shirt de travail. Ma main finissait toujours au même endroit, allant et venant sur ma bite pendant que l’autre me serrait les couilles, et je me faisais gicler à grands jets sur le ventre en pensant à ce que ma semence lui ferait, peinte sur son menton et son décolleté. Je n’en étais pas fier, mais je ne pouvais pas m’en empêcher non plus. Parfois, je me branlais deux fois d’affilée et je me couchais quand même avec la bite encore chaude.

Un jeudi de novembre, je suis arrivé à mon rendez-vous de six heures du soir. Il faisait froid et le centre était presque vide. Carmen était partie plus tôt parce que son fils avait de la fièvre, alors Sofía assurait seule les deux dernières heures. Quand je suis entré dans la salle, elle était assise sur la table, en train de lire quelque chose sur son téléphone. Elle portait un legging noir qui lui collait à la chatte et au cul comme une seconde peau, et un débardeur gris qui laissait voir la ligne de sa brassière de sport et un décolleté tacheté de rousseurs qui donnait envie de s’y noyer.

— Salut, Marcos — dit-elle en rangeant son téléphone—. Aujourd’hui on est seuls. On commence par la table et on finit par les machines ?

En général, c’était l’inverse. D’abord les machines pour s’échauffer, puis la table. Mais j’ai hoché la tête sans réfléchir, comme si mon cerveau avait décidé que la prudence n’était pas la bienvenue cet après-midi-là et que c’était la bite, pas la tête, qui allait tenir la barre.

J’ai enlevé mon sweat et je me suis allongé sur le ventre. La table était froide et le contact me fit frissonner la peau du ventre. J’avais déjà la bite à moitié dure rien qu’en sachant qu’on était seuls. Je l’ai calée contre ma cuisse du mieux que j’ai pu avant qu’elle n’approche. Sofía prit son temps. Je l’ai entendue ranger quelque chose sur le chariot de matériel, ouvrir et fermer un tiroir, en fredonnant entre ses dents un air que je n’ai pas réussi à identifier. Puis j’ai senti ses pas s’approcher, lents, délibérés, comme une chatte qui sait déjà que la proie ne va pas bouger.

— On va faire trois séries de dix, d’accord ? — sa voix sonnait plus près que d’habitude—. Aujourd’hui je vais augmenter un peu l’intensité.

Mauvaise idée. Très mauvaise idée. Ça va finir avec mes couilles vides et ma dignité par terre.

J’ai senti sa chatte se poser contre l’arrière de mes cuisses. Mais cette fois, c’était différent. Elle s’était rapprochée plus que d’habitude. Je sentais toute la courbe de son bassin, les lèvres marquées à travers le legging, plaquées contre l’arrière de mes genoux avec une précision qui ne laissait rien à l’imagination. Ses doigts se refermèrent autour de mes poignets et elle commença à tirer.

Le premier étirement fut lent, profond. Mon dos craqua à deux endroits et je lâchai un gémissement involontaire qui sonnait plus comme du foutre que comme du soulagement. Sofía maintint la traction quelques secondes, son corps immobile contre le mien, sa chatte serrée contre le dos de mes cuisses, comme si elle voulait que chaque fibre de mon dos absorbe la position. Puis elle me relâcha lentement. Avant la répétition suivante, elle ajusta la position de ses hanches. Elle se colla davantage. Je pus sentir le tissu souple de son legging frotter contre ma peau, la chaleur de son entrejambe traversant les deux couches qui nous séparaient, et je jurerais avoir senti la ligne exacte de sa fente contre le bord de mon cul.

— Tout va bien ? — demanda-t-elle.

— Oui — mentis-je.

Ce n’allait pas bien. Mon corps avait répondu au premier contact avec une rapidité humiliante. Ma bite s’était raidie comme une barre en quelques secondes et me faisait mal, écrasée contre la surface rembourrée de la table. Le gland gouttait déjà du pré-sperme dans mon caleçon, une tache humide et chaude qui n’allait faire qu’empirer. J’essayai de bouger un peu pour soulager la pression, mais chaque mouvement empirait les choses parce que ça frottait ma bite contre le tissu de mon short, et au lieu de me calmer, ça me faisait gémir intérieurement comme un chien en chaleur.

Sofía continua. Deuxième étirement. Plus lent que le premier. Cette fois, quand elle tira sur mes bras, sa chatte poussa vers l’avant et je sentis quelque chose qui me fit fermer les yeux de force : la douceur de son bas-ventre contre mes cuisses, la pression rythmée de son bassin en tirant et en relâchant, en tirant et en relâchant, exactement comme si elle me baisait par-dessus les vêtements. C’était comme si elle me berçait. Comme si elle me chevauchait tout doucement en faisant semblant de simplement faire son travail. Le monde se réduisit au point exact où sa chatte touchait l’arrière de mes cuisses, et à la bite dégoulinante qui me rentrait dans le rembourrage.

Pour la deuxième série, j’étais déjà dans une autre galaxie. Ma respiration s’était accélérée et je ne pouvais pas le cacher. Une fine pellicule de sueur me couvrait le front et les paumes. Chaque fois qu’elle me tirait, sa chatte se frottait contre mon cul d’une manière que mon cerveau avait depuis longtemps cessé d’interpréter comme de la thérapie. Mon imagination avait pris le contrôle total : je n’étais plus sur une table de rééducation, j’étais sous elle, nu, avec sa chatte qui dégoulinait et me coulait dans le dos, et chaque traction était une embardée, chaque soupir de sa part un gémissement de salope, chaque pause l’instant juste avant qu’elle revienne me l’enfoncer jusqu’au fond. Je m’imaginais me retourner d’un coup, la jeter sur la table et lui enfouir le visage dans la chatte jusqu’à la faire jouir sur ma langue.

— Marcos, tu es très tendu — dit Sofía. Sa voix était douce, sans alarme, mais avec un ton nouveau que je ne lui avais jamais entendu—. Tu veux que j’arrête ?

— Non, continue — dis-je d’une voix rauque, à peine reconnaissable.

Arrête. Dis-lui d’arrêter. Tu vas jouir comme un gamin.

Mais je ne pouvais pas. Je ne voulais pas. Le plaisir avait dépassé toute capacité rationnelle qui me restait. Sofía entama la troisième série et quelque chose changea dans son rythme. Elle devint encore plus lente, plus profonde, comme si elle savourait chaque répétition, comme si elle mesurait mon endurance. La pression de sa chatte contre mon cul était constante, et ses doigts serraient mes poignets avec une fermeté qui frôlait l’intime. Je sentis ses cuisses se refermer légèrement autour des miennes, m’emprisonnant. Je pouvais entendre sa respiration, plus lourde qu’au début, presque haletante, et le parfum citronné mêlé à une odeur chaude qui n’était plus de la simple eau de Cologne m’enveloppait comme une drogue. C’était l’odeur d’une femme chaude, et ma bite la reconnut avant même ma tête.

C’était à la sixième répétition de la troisième série. Sofía tira sur mes bras avec une force douce mais soutenue, poussant en même temps son bassin contre mon cul, et elle maintint la pression une seconde de plus qu’il n’en fallait, se frottant presque. Tout mon corps se tendit d’un coup, chaque muscle contracté. Le frottement de la bite contre la table, la pression de sa chatte contre moi, le contact du tissu sur les couilles, son parfum, le son de sa respiration lourde juste au-dessus de ma nuque, la chaleur accumulée de semaines de branlettes en pensant à elle. Tout s’accumula à la base de ma bite en un nœud qui explosa sans prévenir.

— Putain, putain, putain ! — haletai-je tandis que mon corps se convulsait.

Je n’ai pas pu me retenir. L’orgasme me traversa de part en part, violent, incontrôlable, comme une décharge électrique partie des couilles et remontée jusqu’au bout des doigts. Mes hanches bougèrent d’elles-mêmes contre la table, la pilonnant, tandis que ma bite palpitait dans mon short et lâchait le premier jet de lait chaud. Puis un autre. Et encore un. Je sentis ma giclée tremper tout mon caleçon, épaisse, abondante, glissant jusqu’aux couilles et s’infiltrant entre le tissu et la peau de mes cuisses. Mon cul continuait à bouger tout seul, se frottant contre la chatte de Sofía comme s’il pouvait encore en sortir quelque chose, et elle ne se recula pas. Ça dura plusieurs secondes interminables, me vidant par à-coups comme un putain d’ado irrécupérable, et quand ce fut fini, le silence de la salle était si épais qu’on entendait le bourdonnement du néon et le goutte-à-goutte de ma propre semence sur le rembourrage.

Sofía ne bougea pas. Ses mains restaient sur mes poignets, immobiles. Sa chatte restait collée à mon cul. Puis, très lentement, elle me relâcha et recula d’un pas. Je jurerais l’avoir entendue avaler sa salive.

— Marcos... — commença-t-elle.

— Je suis désolé — l’interrompis-je sans me retourner. J’avais le visage enfoui dans la table et je ne comptais jamais le relever—. J’ai pas pu m’en empêcher. Je suis allé jusqu’au bout. Je suis vraiment désolé.

Il y eut une longue pause. Beaucoup trop longue. Puis je l’entendis lâcher un petit rire nerveux, qu’elle essaya de transformer en toux sans grand succès.

— Hé, t’inquiète pas — dit-elle, avec un ton étrange, à mi-chemin entre professionnalisme forcé et amusement sincère—. Ça arrive. Ce n’est pas la première fois qu’un patient a une réaction physique pendant le traitement.

Une réaction physique ? Je viens de te repeindre la table de sperme, putain.

— Mais tu vas devoir te retourner à un moment ou à un autre — ajouta-t-elle, et je jurerais qu’il y avait une pointe de rire retenu dans sa voix.

Je me retournai lentement, les yeux fixés au plafond comme si c’était la chose la plus intéressante que j’aie jamais vue. Je n’avais pas besoin de regarder en bas pour savoir ce qu’elle voyait : une tache humide et collante qui s’étendait sur l’avant de mon short gris et continuait de grossir, assombrissant le tissu en un énorme cercle qui ne laissait aucun doute sur la quantité de foutre que je venais de lâcher. La bite, encore à moitié dure, se dessinait sous la tache comme un putain de monument à l’humiliation.

— Bordel — dit Sofía en regardant la tache les yeux grands ouverts. Elle porta une main à sa bouche et mordit sa lèvre inférieure—. D’accord, ça c’est... d’accord. Je ne peux pas te laisser sortir comme ça dans la rue.

Je soutins son regard une seconde et il me sembla voir ses oreilles rougir, ses tétons durcir sous la brassière de sport. Ou peut-être que je l’inventais. Ou peut-être pas.

Elle se retourna et ouvrit l’armoire au fond de la salle. Je l’entendis fouiller entre les tissus et les cintres pendant ce qui me sembla une éternité. Elle revint avec une tenue de sport dans les mains et me la tendit avec un sourire que je ne sus pas interpréter.

— Tiens. C’est à moi, mais ça devrait t’aller. Tu peux te changer dans la salle de bains.

Je regardai l’ensemble. Tee-shirt et pantalon. Les deux étaient d’un rose chewing-gum si intense qu’ils brillaient presque sous la lumière fluorescente de la salle. Un rose qui hurlait, qui attirait l’attention sous tous les angles, impossible à manquer même dans le noir.

— Tu n’as rien d’une autre couleur ? — demandai-je avec le peu de dignité qui me restait.

— C’est tout ce qu’il y a — haussa-t-elle les épaules, amusée—. À moins que tu préfères traverser la rue avec ça.

Elle désigna mon entrejambe trempée. Elle avait raison.

Je me changeai dans la salle de bains. En baissant mon short et mon caleçon, je vis l’étendue du désastre : une couche épaisse et blanche collée au tissu, des fils de sperme tendus entre le vêtement et la peau de mes couilles, la bite encore humide et tachée. Je me nettoyai comme je pus avec du papier et de l’eau, en essayant de ne pas penser au fait que Sofía savait exactement ce que j’avais là en bas. Le pantalon rose me serrait aux cuisses et marquait le volume de mes couilles comme si elles étaient exposées. Le tee-shirt me moulait tout le torse. Je me regardai dans le miroir et vis un type déguisé en chewing-gum, le visage couleur tomate mûre et la bite encore sensible frottant la fermeture. Je mis mes vêtements trempés dans un sac plastique que Sofía me donna sans faire le moindre commentaire, même si la commissure de ses lèvres tremblait d’un rire qu’elle ne se permit pas de lâcher.

— Même horaire la semaine prochaine ? — demanda-t-elle pendant que je sortais, comme si rien de tout ce qui venait d’arriver ne s’était produit.

— Oui — dis-je sans la regarder.

— Marcos — m’appela-t-elle alors que j’étais déjà dans le couloir. Je me retournai—. La prochaine fois, apporte des vêtements de rechange.

La prochaine fois. Elle avait dit la prochaine fois.

Je rentrai chez moi à pas rapides, priant pour ne croiser personne de connu. Le rose de la tenue se voyait à deux rues de distance et le pantalon me moulait le paquet d’une manière qui attirait encore plus l’attention. Deux gamins au coin de la rue sifflèrent et un homme qui promenait son chien me regarda avec un mélange de confusion et de pitié. Quand j’insérai la clé dans la serrure, j’avais déjà préparé trois excuses différentes, mais aucune n’incluait, même de loin, la vérité.

Ma mère était dans le salon en train de regarder la télévision. Elle me vit entrer et mit exactement une demi-seconde à remarquer mes vêtements. Je connaissais cette séquence : d’abord les yeux s’écarquillaient, ensuite la bouche, ensuite la voix montait d’une octave.

— Marcos, qu’est-ce que tu fais à rentrer si tard ? — elle assimila ce qu’elle voyait et son expression changea complètement—. Et ces vêtements ? C’est quoi ce tee-shirt rose ?

— Maman, s’il te plaît, commence pas.

— Ne me dis pas de ne pas commencer ! — elle se leva du canapé avec une vitesse qui démentait ses problèmes de genou—. Mon fils rentre à huit heures du soir habillé en rose de la tête aux pieds et il me dit de ne pas commencer.

— C’est une tenue de sport. On me l’a prêtée à la clinique parce que les miens se sont salis.

Mais ma mère n’écoutait déjà plus. Elle avait cette expression qu’elle prenait quand elle construisait une théorie du complot à partir d’indices circonstanciels. Je la vis passer du tee-shirt rose au pantalon moulant, du pantalon moulant au sac plastique que j’avais à la main, et du sac plastique à une conclusion qui lui changea complètement le visage.

— Marcos, mon fils, il y a quelque chose que tu veux me dire ?

— Non.

— Parce que si c’est le cas, moi je t’aimerai toujours, hein ? — sa voix s’était adoucie d’un coup, ce qui était infiniment pire que les cris—. Mais j’ai besoin que tu sois honnête avec moi.

— Maman, ce n’est pas ce que tu crois.

— Et qu’est-ce que je crois, alors ? — me défia-t-elle, les mains sur les hanches.

Je ne répondis pas. Toute explication réelle était pire que ce qu’elle imaginait. Je ne pouvais pas lui dire que j’avais giclé à grands jets sur la table de la kiné pendant qu’elle me frottait la chatte contre le cul, et qu’on m’avait habillé avec sa propre tenue rose parce que la mienne était trempée de sperme. Entre cette vérité et la conclusion de ma mère, l’option la moins humiliante était sans aucun doute celle de ma mère.

— Je vais me doucher — dis-je, et je refermai la porte de ma chambre avant qu’elle puisse répondre.

À travers le mur, je l’entendis appeler ma tante au téléphone. Je n’attrapai que des bribes éparses entre les chuchotements : « tout en rose », « de la tête aux pieds », « moulant à mort », « moi je l’aime comme ça, mais une mère a le droit de savoir ».

Je m’assis au bord du lit, toujours vêtu de la tenue rose, et regardai le plafond. Ma bite, incroyablement, commençait à se durcir de nouveau rien qu’en me rappelant le poids de la chatte de Sofía contre mes cuisses. Quelque part dans la ville, elle devait fermer la clinique, ranger la table et nettoyer la tache que j’avais laissée. Je me demandai si elle riait. Je me demandai si elle pensait à ma semence pendant qu’elle l’essuyait avec un chiffon. Je me demandai si elle avait vraiment dit « la prochaine fois » avec l’intention que j’avais envie de croire, ou si ce n’était que sa façon à elle de désamorcer la situation la plus honteuse de ma vie.

Mon téléphone vibra. Un numéro inconnu.

« Salut, c’est Sofía. Ton numéro était sur la fiche du patient, j’espère que ça ne te dérange pas. Je voulais juste te dire de ne pas t’inquiéter pour aujourd’hui. Vraiment. Et que demain je travaille seule à nouveau dans l’après-midi, si tu veux avancer la séance de la semaine prochaine. Bisous. »

Je lus le message trois fois. Quatre. Je sentis ma bite donner un autre coup contre le tissu rose. Puis je regardai la porte fermée de ma chambre, derrière laquelle ma mère était probablement déjà en train de chercher sur internet des signes que son fils est gay.

Elle n’avait pas la moindre putain d’idée à quel point elle se trompait.