Ma confession sur le fantasme d’infidélité

Je le raconte parce que j’en ai encore honte, mais aussi parce que c’est la première fois que j’ai compris que la tête pouvait t’exciter davantage que n’importe quel corps devant toi. Cette nuit-là, je me suis endormi en visioconférence avec ma copine, comme nous le faisions souvent depuis des années. Nous étions tous les deux adultes, chacun vivait de son côté depuis la fin de nos études universitaires, et pourtant nous avions gardé cette vieille habitude de rester à parler jusqu’à tomber de sommeil.

Ce jour-là, nous avions passé l’après-midi ensemble dans mon appartement. Nous avions baisé deux fois avant qu’elle rentre chez elle : une fois lentement contre le mur de la cuisine, puis une autre dans mon lit, en sueur, en riant et en nous mordant comme toujours. J’étais vidé, fatigué et satisfait, alors je n’aurais jamais imaginé que quelques heures plus tard je finirais par me branler sur un fantasme qui me laisserait la poitrine brûlante et la conscience en charpie.

Je me suis réveillé en sursaut à une heure et demie, ou peut-être un peu plus tard. L’écran du téléphone était presque noir, à peine allumé, et l’appel était toujours en cours. J’allais raccrocher sans réfléchir quand j’ai entendu quelque chose qui n’était pas le ronronnement de la climatisation.

C’était un frottement rythmé. Doux. Irrégulier. Comme une main qui se déplaçait sur du tissu ou de la peau. Je suis resté immobile, l’appareil collé à l’oreille, essayant de distinguer si j’avais vraiment entendu ça ou si je dormais encore à moitié.

Puis un autre son est arrivé. Un gémissement bref, étouffé, si faible que j’aurais pu l’imaginer. Mais il était déjà trop tard : toute mon attention s’était retrouvée piégée là.

— Elle se touche ? ai-je murmuré pour moi-même, la voix pâteuse de sommeil.

Ça n’avait aucun sens. Si elle avait voulu se masturber tranquillement, elle aurait raccroché. C’est ce que je pensais au début. Puis je me suis rappelé comment elle était quand elle avait envie : capricieuse, joueuse, capable de s’exciter rien qu’en sachant que j’étais de l’autre côté. Ce souvenir a suffi à me faire me redresser dans le lit, monter le volume et retenir ma respiration pour mieux écouter.

Le frottement a repris. Encore ce rythme qui semblait s’arrêter puis recommencer. Et de nouveau, au fond, une respiration qui ne sonnait pas comme celle de quelqu’un qui dormait. Il n’a fallu que quelques secondes à mon imagination pour donner une image à tout ça : elle sur le dos, une jambe repliée, son tee-shirt remonté jusqu’aux seins, les doigts entre les jambes, encore humide de ce que nous avions fait l’après-midi.

Je connaissais son corps par cœur. La façon dont elle écartait davantage les genoux quand elle voulait jouir. La manière dont ses tétons durcissaient quand j’en effleurais à peine la pointe avec la langue. La façon dont elle serrait les lèvres pour ne pas gémir trop fort quand elle savait que quelqu’un pouvait l’entendre.

Cette connaissance m’a fait chier. Parce que plus je la connaissais, plus ce que j’imaginais paraissait réel.

De petits mouvements continuaient à s’entendre de l’autre côté de l’appel. Un drap. Un léger choc contre le matelas. Un murmure que je n’ai pas compris. C’est là que tout s’est tordu en moi.

Je me suis rappelé une vieille conversation, de celles qui semblent insignifiantes jusqu’au soir où elles reviennent s’enfoncer là où ça fait le plus mal. Elle m’avait raconté quelque temps auparavant qu’un voisin de son immeuble avait l’habitude de trop la regarder quand ils se retrouvaient dans l’ascenseur. Elle l’avait dit en riant, comme une anecdote. Elle m’avait aussi raconté que ce type avait essayé à deux reprises de prolonger la conversation, avec ce ton d’homme sûr de lui qui se croit irrésistible.

Je ne connaissais pas son visage. Je ne l’avais jamais vu. Et c’est peut-être pour ça que ma tête l’a fabriqué avec n’importe quoi : un homme grand, plus âgé que moi, entrant sur la pointe des pieds dans son appartement au milieu de la nuit. Elle lui ouvrant pieds nus. Le conduisant en silence jusqu’à sa chambre. Tous les deux retenant leurs bruits pendant que le reste de l’immeuble dormait.

J’ai reçu le premier coup de jalousie comme un poing dans l’estomac.

— Ne sois pas idiot, me suis-je dit. Ça n’arrive pas.

Mais je n’ai pas raccroché.

Au contraire, j’ai continué à écouter avec un mélange maladif de rage et de besoin. Parce que tandis que ma tête me disait que c’était impossible, mon corps, lui, réagissait déjà. J’ai senti le sang s’accumuler entre mes jambes, le slip se tendre, ma bite durcir lentement contre ma cuisse.

La contradiction m’a encore plus excité. J’étais indigné d’imaginer la femme que j’aimais avec un autre, et en même temps cette même image me rendait dur comme une pierre. C’était une excitation sale, inconfortable, presque insultante pour l’idée que je me faisais de moi-même. Mais elle était réelle. Et elle n’a cessé de grandir.

Une autre respiration coupée a retenti dans l’écouteur. Puis un frottement plus rapide. J’ai fermé les yeux et laissé la scène se construire toute seule.

Je l’ai vue dans mon esprit de profil, accueillant cet inconnu dans son lit. J’ai vu ses jambes écartées, cette façon bien à elle de relever les hanches quand une bite cherche son entrée. J’ai vu le gland humide glisser entre ses lèvres, les écarter lentement, et elle mordre l’oreiller pour ne pas crier quand il la pénétrait jusqu’au fond.

J’ai lâché un juron entre mes dents. Ma main était déjà descendue toute seule le long de mon ventre.

J’ai glissé mes doigts sous l’élastique et empoigné ma bite. Elle était complètement dure, chaude, palpitant dans ma paume. J’ai eu honte avant même de commencer, mais je ne l’ai pas lâchée. J’ai serré lentement, faisant glisser ma main de la base au bout, une seule fois, à peine, comme si je pouvais encore m’arrêter.

Je n’ai pas pu.

L’appel était toujours ouvert. La climatisation au fond. Quelque mouvement lointain. Et moi, dans mon lit, respirant par la bouche tandis que j’imaginais ma copine se faire baiser par un autre homme à quelques kilomètres de là.

J’ai commencé à me branler lentement. J’ai resserré la main et répété le mouvement, utilisant le liquide pré-éjaculatoire qui humidifiait déjà mon gland. À chaque remontée, je voyais quelque chose de nouveau. Je l’imaginais avec sa nuisette remontée à la taille. La bite de ce type entrant et sortant de sa chatte mouillée dans un bruit humide que, pourtant, je n’ai jamais entendu. Son nombril tremblant. Ses seins rebondissant à chaque coup de reins. Le visage tourné sur le côté, rouge, excitée, sali par le désir.

— Oui, comme ça, c’est bon… l’imaginais-je dire d’une voix brisée.

Je savais que cette phrase n’était pas sortie de sa bouche. Mais mon cerveau n’écoutait déjà plus la réalité. Il fabriquait du porno en temps réel avec de pauvres bruits et un soupçon à moitié formé.

La branlette a vite cessé d’être lente. J’ai commencé à bouger la main plus vite, en serrant pour de bon, sentant les veines tendues sous la peau. Le bout glissait de mieux en mieux. Ma respiration est devenue courte, nerveuse, comme lorsque je suis sur le point de jouir mais que je veux encore tenir un peu pour tout faire durer.

Le pire, c’était que plus je ressentais de jalousie, plus ça m’excitait. J’ai imaginé le voisin la mettre à quatre pattes au bord du lit, lui écartant les fesses d’une main pour regarder sa bite s’enfoncer dans sa bouche. J’ai imaginé ma copine renverser la tête en arrière, s’offrant tout entière, les cheveux collés à son cou et la bouche ouverte. J’ai imaginé ses fesses claquer contre le bassin de cet homme, dans un martèlement sourd, rapide, interdit.

Ma main s’est accélérée.

Je sentais mon gland gonflé frotter contre ma paume à chaque passage. Mes couilles tendues. L’abdomen dur. Le désir montant par vagues. La rage ne m’enlevait plus mon excitation : elle la rendait plus épaisse, plus animale. L’idée qu’elle prenne du plaisir avec une autre verge m’excitait, qu’elle s’ouvre pour un autre comme elle s’ouvrait pour moi, qu’elle jouisse en essayant de ne pas faire de bruit tandis que moi, de l’autre côté, je l’écoutais sans savoir si j’étais complice ou cocu.

J’ai eu honte de me l’avouer, même à ce moment-là. Mais ça m’a rendu encore plus dur.

J’ai desserré la main une seconde pour étaler le liquide pré-éjaculatoire sur toute la longueur de ma bite, puis j’ai resserré. En haut, en bas. En haut, en bas. J’ai commencé à pousser les hanches contre le vide, comme si j’avais besoin d’une manière ou d’une autre de suivre le rythme de cette scène inventée. J’avais la mâchoire crispée. Le téléphone collé à l’oreille. L’autre main agrippée au drap.

Et mon esprit, déchaîné.

À présent, je l’imaginais agenouillée devant lui. Le dos droit, le regard brillant, lui tenant la bite d’une main avant de la mettre dans sa bouche. Je la voyais la sucer lentement au début, humide et docile, léchant le gland, se laissant enfoncer jusqu’à ressentir de légers haut-le-cœur. Je l’imaginais bavant sur sa verge, le regardant d’en bas, excitée par le risque que quelqu’un l’entende au beau milieu de la nuit.

J’ai gémi, moi aussi. Un son rauque, laid, involontaire.

Ma main travaillait vraiment avec force, sans aucune douceur. Ce n’était plus une caresse. C’était une branlette intense, serrée, presque désespérée. Ma bite palpitait à chaque passage. Je sentais les picotements s’accumuler à la base, cet avertissement clair que j’atteignais le point de non-retour.

Alors, comme si ma tête avait besoin de me porter le coup final, elle a encore changé la scène.

Je l’ai vue allongée sur le dos, les cuisses grandes ouvertes et la chatte gonflée d’avoir tant servi. L’inconnu entre ses jambes, la lui enfonçant encore et encore jusqu’au fond. Elle s’agrippant aux draps. Ses tétons durs. La bouche tordue dans une expression de pur vice. Et soudain je l’ai entendue dans mon imagination avec une netteté obscène, lui disant ce qu’elle me disait parfois quand elle s’abandonnait complètement :

— Ne t’arrête pas. Enfonce-la toute.

Cette phrase m’a transpercé.

Je me suis branlé plus vite, presque brutalement. La main montait et descendait sans relâche, la peau de la hampe s’étirant, humide, le bout si sensible que c’en était délicieusement douloureux. Mon cœur résonnait dans mes oreilles. J’avais l’abdomen contracté et les cuisses raides. Je ne me demandais plus si c’était vrai ou faux. Je voulais seulement jouir avec cette image enfoncée en moi.

J’ai imaginé l’homme lui attraper les jambes et les écarter davantage. J’ai imaginé ma bite remplacée par la sienne, une autre verge entrant là où j’étais entré tant de fois. J’ai imaginé sa chatte le serrer, l’engloutir tout entier, et elle jouir sans m’appeler, sans penser à moi, abandonnée à un autre corps. C’est cela qui m’a anéanti et m’a fait exploser en même temps.

La première contraction m’a légèrement plié en deux.

J’ai joui dans un gémissement sec, serrant ma bite de toute ma main. Le sperme est sorti en jets épais et chauds, éclaboussant ma poitrine et mon cou. Je n’ai pas cessé de bouger ; j’ai continué à me branler pendant les secousses suivantes, m’arrachant encore du foutre sur le ventre, sentant chaque pulsation de l’orgasme me vider tandis que l’image d’elle avec un autre continuait de briller derrière mes paupières.

Il y a eu plusieurs spasmes successifs. Intenses, sales, presque violents. Mon gland est devenu extrêmement sensible et j’ai enfin dû desserrer la main, respirant par à-coups, le corps tremblant et le sperme refroidissant sur ma peau.

Je suis resté immobile. Le téléphone était toujours contre mon oreille.

De l’autre côté, il n’y avait plus rien d’étrange, seulement le souffle constant de la climatisation et un silence normal, ennuyeux, inoffensif. Un silence qui m’a immédiatement fait me sentir ridicule.

J’ai regardé ma poitrine tachée et une honte aussi brutale que l’orgasme précédent m’a envahi. Je ne m’étais pas seulement excité sur un soupçon absurde. J’avais joui en pensant à une infidélité inventée, en la recréant dans les moindres détails, en prenant du plaisir à une scène qui m’aurait détruit si elle avait été réelle.

J’ai raccroché d’une main maladroite et je suis allé dans la salle de bains pour me nettoyer. Sous la lumière blanche du miroir, j’ai vu mon visage fatigué, encore rouge, et le sperme qui coulait sur mon abdomen. J’ai ouvert le robinet, mouillé une serviette et commencé à la passer sur ma poitrine, évitant de me regarder trop longtemps.

Mais qu’est-ce qui te prend, bordel ?, ai-je pensé.

Je n’avais pas de réponse. Seulement un mélange étrange de soulagement, de culpabilité et d’excitation résiduelle qui était toujours là, cachée sous la honte. Parce que, même si je voulais le nier, la scène continuait de me hanter. J’avais déjà joui, oui, mais si je refermais les yeux, je pouvais la revoir : les jambes écartées, baisant en silence avec un autre, tandis que je l’écoutais de loin.

Je me suis nettoyé lentement et je suis retourné au lit. J’ai regardé l’écran éteint du téléphone sur la table de chevet comme s’il était coupable de quelque chose. J’ai voulu me convaincre que tout cela était dû à la fatigue, à l’heure tardive, à un excès d’imagination et au souvenir du sexe de l’après-midi. J’ai voulu décider qu’au matin je rirais de cette histoire et que je n’y penserais plus jamais.

Mais je me connaissais trop bien.

Parce qu’avant même de me rendormir, le corps détendu après l’éjaculation et l’esprit encore bouleversé, je me suis surpris à retrouver de petits fragments du fantasme. Plus avec panique, mais avec une sombre curiosité. Et si cette humiliation imaginée était précisément ce qui m’avait tant excité ? Et s’il y avait en moi une part qui voulait la voir désirée par d’autres, l’entendre, l’espionner, en souffrir et en jouir à la fois ?

La seule idée m’a fait avaler difficilement.

Le lendemain, elle m’a écrit tôt, tendre, normale, pour me demander si j’avais bien dormi. Je lui ai répondu que oui, que je m’étais réveillé au milieu de la nuit mais que ce n’était rien d’important. Je ne lui ai pas raconté la vérité. Je ne lui ai pas dit que j’avais passé presque une demi-heure à écouter des bruits insignifiants jusqu’à les transformer en film de tromperie. Encore moins que j’avais joui en pensant à sa chatte ouverte pour un autre homme.

J’ai gardé le secret. Je l’ai gardé assez longtemps.

Pourtant, chaque fois qu’après cela nous faisions une visioconférence et qu’un long silence s’installait, je sentais le même frisson dans l’estomac. Parfois, je souhaitais ne rien entendre. Parfois, au contraire, je voulais entendre juste assez pour que ma tête me trahisse à nouveau. Un frottement. Une respiration. Un gémissement incertain. Le strict nécessaire pour rallumer ce mélange de jalousie, de vice et de luxure qui m’avait laissé si perplexe.

C’est pour cela que j’appelle ça une confession. Parce que ce n’était ni un accident innocent ni une branlette quelconque. C’était la découverte d’une part de moi dont j’ignorais l’existence. Une part qui s’excite à imaginer la femme qu’elle aime regardée, désirée ou même baisée par un autre ; une part qui souffre du fantasme et, en même temps, le trait jusqu’à jouir.

Je ne sais pas si cette nuit-là mon imagination m’a trahi ou si, en réalité, elle m’a dit la vérité sur ce qui m’excite vraiment. La seule chose dont je sois certain, c’est que depuis, je n’entends plus jamais un bruit ambigu de l’autre côté du téléphone de la même façon.

Et le plus honnête que je puisse admettre, c’est ceci : si cela recommençait, je ressentirais probablement d’abord de la rage. Puis de la jalousie. Et, presque aussitôt, ma main retournerait toute seule sur ma bite.