Ma mère a découvert mon secret et j’ai découvert le sien

Je vous ai déjà raconté que j’allais continuer à partager ma vie ici, et puisque tout ce que j’écris est vrai, aujourd’hui c’est l’histoire de la façon dont ma mère a appris l’existence de mon petit ami — un homme qui me rend presque trente ans — et de la façon dont, sans le chercher, j’ai fini par découvrir ce qu’elle faisait vraiment.

Avant d’entrer à l’université, je pensais étudier deux filières. Mon père m’en a payé une en entier, mais quand je lui ai parlé de la seconde, il m’a dit de d’abord terminer la première et qu’on verrait ensuite. Le problème, c’est que je ne voulais pas attendre. Et ça, sans mesurer les conséquences, je l’ai raconté à mon petit ami.

Il a proposé de me payer l’autre filière. C’était environ deux mille cinq cents dollars, avec une réduction que l’université accordait pour une inscription anticipée. J’ai accepté sans trop réfléchir, et c’est précisément ce détail qui allait ensuite me trahir devant ma mère.

Quelques jours avant le début des cours, je suis allée lui rendre visite. Au milieu d’une conversation banale, j’ai laissé échapper que j’avais déjà payé les deux mille cinq cents dollars de l’inscription. Elle a levé les yeux et m’a planté son regard dans le mien.

— Comment ça, tu as payé cette somme ? D’où tu as sorti cet argent ? — m’a-t-elle demandé.

Ce n’est pas qu’on ne pouvait pas se le permettre ; à la maison, il n’a jamais manqué de rien. Ce qui lui semblait étrange, c’était que j’aie pu trouver seule une telle somme sans demander à personne.

Évidemment, l’idée était de lui parler de mon petit ami, mais j’étais nerveuse. Je ne savais pas comment elle allait prendre la différence d’âge entre lui et moi. J’ai confiance en ma mère, même si je n’avais aucune idée de sa réaction, ni de savoir si c’était le bon moment.

— Je l’ai trouvé comme ça. Quelqu’un m’a aidée — ai-je répondu, en jouant la mystérieuse.

— Qui ? — a-t-elle insisté.

— Quelqu’un — lui ai-je dit avec un sourire.

— Allez, sérieusement. Qui t’a donné cet argent ? — là, elle parlait sérieusement.

— Un entrepreneur — ai-je lâché, en baissant la tête.

Elle a éclaté de rire en plein visage. « Un entrepreneur ? Tu sors à peine de ta chambre », m’a-t-elle dit. Et elle avait raison : ceux qui me connaissent savent que je suis assez timide, que j’ai honte de presque tout, que mon cercle d’amis est petit. Je sors, bien sûr, mais toujours avec les mêmes.

Alors je lui ai raconté la version que j’avais décidé de lui donner. Que j’avais rencontré quelqu’un à une fête, qu’on avait discuté, qu’il était quelqu’un de bien. Je lui ai juré qu’il ne s’était rien passé, qu’il ne m’avait pas payée pour coucher avec lui, qu’on était seulement amis et qu’il m’avait donné l’argent parce que je lui avais dit que je voulais étudier et que je n’avais pas les moyens de payer.

La vérité, c’est que je m’étais fait baiser par lui la même nuit où je l’avais rencontré, mais ça, jamais je ne l’admettrais. Cette nuit-là, dans la salle de bain de la fête, il m’avait plaquée contre le lavabo, remonté ma robe jusqu’à la taille et m’avait arraché la culotte d’un coup sec. Il s’était penché et m’avait enfoncé la langue dans la chatte sans préambule, me suçant le clitoris avec faim pendant que je mordais ma main pour ne pas crier. Quand il s’est relevé et a baissé son pantalon, la bite qui a jailli était la plus grosse que j’aie jamais vue de ma vie — épaisse, sombre, le gland gonflé et dégoulinant. Il m’a retournée contre le miroir, m’a d’abord enfoncé deux doigts pour s’assurer que j’étais bien mouillée, puis il m’a planté sa queue d’un seul coup de reins. Il m’a remplie entièrement. Il m’a baisée en me poussant la tête contre la vitre, en me tirant les cheveux, en me murmurant à l’oreille que j’étais une petite salope trempée, qu’en me voyant il avait su tout de suite que je finirais avec sa bite en moi. Il a joui en moi en trois minutes, et je suis sortie de la salle de bain avec son sperme qui coulait sur mes cuisses et son numéro enregistré dans mon téléphone.

— Oui, bien sûr, Mariana — m’a-t-elle dit avec ironie —. Les hommes donnent de l’argent comme ça, gratuitement.

— Maman, il connaît le directeur de cette filière, il m’a dit qu’il allait me faire entrer comme une bourse. Vraiment, ce n’était pas contre quelque chose.

— Ne me mens pas. Dis-moi la vérité.

***

Là, je dois revenir un peu en arrière. Avant d’aller chez elle, j’ai eu l’idée de « prouver » mon innocence : je suis passée chez le gynéco et je lui ai demandé de m’examiner, de confirmer que je n’avais aucune maladie et, en plus, de mettre par écrit que j’étais vierge.

Le médecin m’a examinée, m’a posé les questions habituelles — depuis quand j’avais une vie sexuelle, avec combien d’hommes — et j’ai répondu comme j’ai pu. Quand je lui ai demandé d’écrire que j’étais vierge, il m’a dit que c’était hors de question, que ce serait mentir et que dans cette clinique tout allait au dossier médical. Cela dit, les résultats étaient propres : aucune maladie, aucune grossesse.

Avec ce papier en main, je croyais l’avoir convaincue. Grave erreur. Ma mère l’a lu deux fois et m’a regardée comme on regarde une gamine qui essaie de jouer les malignes.

— Là, tout ressort négatif, les tests et les analyses. Alors, tu n’es plus vierge ? — m’a-t-elle dit. — Ça n’a aucun sens qu’une vierge aille chez le gynéco demander des tests de grossesse et de maladies.

— Si, je suis vierge, maman.

— Tu crois vraiment pouvoir me tromper ? Dis-moi, tu as eu des rapports avec cet entrepreneur ?

— Non, maman. Si c’est comme ça, c’est parce que… parce qu’à l’adolescence je me suis touchée un couple de fois, je me suis mis les doigts, peut-être que c’est ça. Mais je n’ai couché avec personne. Tu ne me crois jamais.

Je me souviens m’être fâchée comme une petite fille. Je n’ai pas réussi à la convaincre et je me suis enfermée dans ma chambre. Plus tard, elle m’a appelée pour aller dîner ; on y est allées, et moi, tout du long, avec une tête de tueuse.

Quand on est rentrées, j’allais directement me réenfermer sans lui adresser la parole. Elle m’a arrêtée net.

— Mariana, viens. Assieds-toi. Soit tu me racontes tout de suite ce qui s’est passé, soit j’appelle ton père et lui, il te punira vraiment. Je t’écoute.

Là, je me suis effondrée et je lui ai raconté presque tout. Que lors d’une fête d’Halloween, j’avais rencontré un homme d’une quarantaine d’années, qu’on avait discuté, qu’il semblait être quelqu’un de bien, qu’il m’avait demandé mon numéro et que je le lui avais donné.

— T’es bête ? Tu donnes ton numéro à n’importe qui ? — m’a-t-elle réprimandée.

— Je le lui ai donné parce qu’il était le propriétaire d’une entreprise — lui ai-je dit, et je lui ai même montré sur le téléphone.

Je lui ai expliqué qu’on se parlait tous les jours, qu’il me rechargeait mon crédit, qu’il m’avait invitée à déjeuner dans un restaurant près de chez ma tante et que là, il m’avait montré la preuve du paiement des deux mille cinq cents dollars. Qu’ensuite, il nous avait invitées, moi et deux amies, à manger, et que par pure gratitude je lui avais donné un baiser. Rien de plus. C’est ça que j’ai admis.

Ma mère s’est mise encore plus en colère. Moi aussi, je me suis mise en colère, je suis allée dans ma chambre et, de rage, je me suis mise à pleurer. Puis je lui ai demandé pardon, sans toutefois lui raconter ce qui s’était vraiment passé. Elle m’a confisqué le téléphone pendant quelques semaines, ne me laissait pas sortir, contrôlait chacun de mes pas.

J’ai même fait venir mon petit ami pour qu’il se présente. Au début, elle était raide, mais elle a vu que c’était un homme respectueux. Tous les deux, on a juré, avec un sérieux impressionnant, que rien ne s’était jamais passé entre nous. Mensonge, bien sûr, et je crois qu’au fond elle le savait, mais elle a fait semblant d’y croire. Elle lui a demandé franchement si je lui plaisais, et il a répondu que sa fille était aussi belle qu’elle, une demoiselle, mais que nous étions seulement amis.

Elle m’a rendu le téléphone avec une condition : elle m’appellerait en visio à n’importe quelle heure et je devrais répondre et lui montrer ce que je faisais. Et elle a tenu parole. Elle m’appelait en cours, pendant que je faisais mes devoirs, la nuit. Presque jamais le week-end ni trop tard, parce qu’à ces heures-là elle allait « au club travailler ». Oui : ma mère est travailleuse du sexe. Je vous raconterai mieux ça plus tard, parce que c’est une histoire à elle aussi.

***

Pendant une semaine, elle m’a appelée souvent. C’était un jeudi, vers neuf heures du soir. J’étais chez mon petit ami, tous les deux dans le lit, en cuillère, en train de finir de baiser. Et quand je dis finir, c’est une façon de parler : il me la plantait par derrière depuis une heure, avec une main qui me tenait un sein et l’autre qui me serrait le clitoris, pendant qu’il me murmurait à l’oreille toutes les cochonneries qu’il savait me rendre folle. J’avais la chatte gonflée, trempée, et je venais de jouir pour la deuxième fois quand le téléphone a sonné.

Le téléphone a sonné et je n’ai pas répondu. Sa bite était toujours au fond de moi, palpitante, et lui continuait à bouger lentement, profitant du fait que j’étais serrée après l’orgasme. Elle a rappelé quatre fois.

— Réponds-lui, ta mère va se fâcher — m’a-t-il dit, sans me la retirer.

J’ai répondu. Elle était déjà en colère parce que je n’avais pas décroché au premier appel.

— Allume la caméra — m’a-t-elle ordonné.

— Maman, je suis occupée.

— Allume la caméra.

Je n’ai pas eu le choix. J’ai apparu décoiffée, le mascara qui avait coulé, couverte d’un drap jusqu’à la poitrine, et on voyait à des kilomètres que j’étais nue. Pire encore : pendant que je parlais, il était toujours en moi, bougeant à peine, me la poussant doucement par derrière pour qu’on ne voie rien sur mon visage. Je serrais les dents pour ne pas gémir.

— Je savais bien, grosse conne, que tu étais en train de baiser — m’a-t-elle dit, mais plus sérieuse : morte de rire. — À moi, tu ne me fais pas marcher. Vous êtes déjà ensemble ?

J’ai commencé à rire, et le rire m’a fait serrer la chatte autour de sa bite ; j’ai senti qu’il étouffait un gémissement contre mon épaule. « C’est comme ça », lui ai-je répondu. Elle m’a fait montrer mon petit ami, qui me serrait dans ses bras — et qui était encore en moi, la queue entière enfoncée jusqu’aux couilles —, et le pauvre n’a réussi qu’à dire « pardon, madame », rouge comme une tomate.

— Mariana, je te rappellerai après, tu es occupée. J’ai besoin que tu me rendes un service — a-t-elle dit.

— Non, on a déjà fini — lui ai-je répondu, en mentant sans honte pendant qu’il m’enfonçait un coup plus profond pour me punir.

— Oh, s’il te plaît. Fais attention, parce que je ne veux pas encore être grand-mère — a-t-elle ri, puis elle a raccroché.

J’ai lâché le téléphone d’un geste sec et je me suis retournée pour lui faire face. Il avait la bite dure comme de la pierre, luisante de mes jus, avec ce sourire de fils de pute qu’il a quand il sait qu’il me rend folle.

— Termine ce que tu as commencé — lui ai-je dit, en la prenant de la main et en la massant lentement, en serrant le gland avec mon pouce.

— Ça t’a excité que ta mère te voie avec ma bite dedans, petite salope ? — m’a-t-il demandé, en me pinçant un téton.

— Ferme-la et baise-moi.

Il s’est mis sur moi, m’a écarté les jambes et me l’a remise d’un seul coup de reins. J’ai crié. Il n’y avait plus de téléphone, plus de mère, plus rien. Il m’a baisée durement, en me tenant les poignets contre le matelas, me regardant dans les yeux pendant qu’il entrait et sortait de moi. Le bruit de nos peaux qui se heurtaient remplissait la chambre, mêlé au son humide de sa bite entrant dans ma chatte trempée.

— Dis-moi que tu es ma petite salope — m’a-t-il exigé sans cesser de me pilonner.

— Je suis ta petite salope — lui ai-je répondu, la voix brisée. — À toi, toute à toi.

— À qui est cette chatte ?

— À toi, papa, elle est à toi, continue, n’arrête pas.

Il m’a retournée à plat ventre, m’a soulevé les hanches et m’a baisée par derrière. Il m’a attrapé les cheveux, m’a tiré la tête en arrière et m’a enfoncé sa queue jusqu’au fond, si profondément que j’ai senti qu’il me frappait à l’intérieur. De l’autre main, il me donnait des fessées, fortes, marquant ma peau. Je gémissais contre l’oreiller, poussant le cul contre lui, lui demandant encore plus.

— Je vais jouir, ma belle — m’a-t-il prévenue en haletant.

— Pas dedans, pas dedans — l’ai-je supplié —, jouis dans ma bouche, je veux tout avaler.

Il s’est retiré, m’a retournée de nouveau, et en deux enjambées il s’est placé au-dessus de ma poitrine et me l’a mise dans la bouche. J’ai attrapé ses couilles d’une main et de l’autre je lui ai serré les fesses pour le rapprocher encore plus. Il m’a enfoncé sa bite dans la gorge puis l’a retirée, et il me l’a remise, me baisant la bouche comme il venait de baiser ma chatte.

— Avale-la, de toute façon ta mère ne veut pas être grand-mère — m’a-t-il dit en riant pendant que je lui suçais la bite avec toute la faim du monde, en creusant les joues, en suçant le gland, en passant la langue en dessous. J’ai senti ses couilles se tendre contre mon menton, sa bite gonfler contre ma langue, et soudain il a explosé dans ma bouche. Jet après jet de sperme chaud est tombé au fond de ma gorge. Moi, comme une bonne petite fille, j’ai avalé jusqu’à la dernière goutte. Quand il a fini, j’ai léché le gland lentement, en nettoyant jusqu’aux dernières petites perles blanches, et je lui ai déposé un baiser sur la tête de la bite, toujours dure et palpitante.

Ensuite je lui ai dit que je l’aimais, la voix rauque et les lèvres brillantes, j’ai rappelé et j’ai prévenu ma mère que j’avais déjà rendu le fameux service.

***

Quelques semaines sont passées, peut-être deux mois. Je suis allée lui rendre visite dans la ville où elle vit. Un matin, on est sorties prendre le petit déjeuner ; il y a un endroit célèbre pour ses empanadas où on va toujours. Il était environ huit heures. Pendant qu’on cherchait où se garer, elle a répondu à un appel et a dit : « C’est bon, j’arrive tout de suite. »

— Avant de déjeuner, on passe voir une maison — m’a-t-elle prévenue.

On a changé de trajet. Je connais mal la ville ; elle, oui, alors je l’ai laissée conduire. En chemin, on s’est arrêtées pour prendre une amie à elle, une femme d’une trentaine d’années qui est montée dans la voiture avec plusieurs sacs. Elle parlait avec ma mère, m’a saluée et a appris que j’étais sa fille.

On est arrivées à une maison, on s’est garées et elle m’a demandé de l’attendre dans la voiture. « Je reviens, Fer », m’a-t-elle dit. Je suis restée collée à mon téléphone à regarder des vidéos. Trente minutes ont passé et toujours rien. Je mourais de faim, alors je l’ai appelée. Elle est sortie, m’a dit qu’on ne partait pas encore et que, si j’avais faim, je pouvais entrer.

C’était une maison toute simple. Un mur à l’avant, une porte au centre et, sur le côté, l’entrée du garage. À peine entré, il y avait un petit chemin de quelques mètres jusqu’à la porte principale, peinte en blanc.

À l’intérieur, à droite, un salon avec des canapés, une télévision et des enceintes. À gauche, une sorte de réception, comme un minibar, avec des frigos et des comptoirs de boissons. À côté, il y avait une petite pièce avec des cartons et de l’alcool de pharmacie. Un couloir menait à plusieurs chambres, et au fond, à côté de la salle de bains, un escalier montait vers d’autres chambres.

Je me suis assise dans le salon. Il y avait des chips, des nachos et du jus de fruits. Comme j’avais faim, ma mère m’a dit de manger là, qu’elle revenait bientôt. Il y avait une autre femme à l’intérieur, la même qui l’avait appelée au téléphone.

J’ai mangé tranquillement, mais la curiosité a fini par l’emporter. Je me suis levée pour fouiner. À la réception, il y avait un téléphone, un carnet et un ordinateur. Je suis entrée dans la petite pièce et j’ai ouvert les cartons : des préservatifs, des tonnes de préservatifs, des lubrifiants, de l’alcool, du coton, des tests rapides de maladies, des comprimés. Juste au moment où je ressortais, j’ai failli me faire surprendre par l’autre femme, qui revenait de son appel téléphonique.

— Et ma mère ? — ai-je demandé, pour faire semblant de rien.

— Elle est dans sa chambre. Regarde, son nom est écrit sur la porte. Toque et elle t’ouvrira.

J’ai regardé les portes une à une. Chacune avait un prénom écrit : Alexa, Abril, Bella, et au-dessus Catalina, Yoselin, Camila, Andrea. Je ne trouvais pas celui de ma mère. Je suis redescendue et je l’ai dit à la femme.

Ma mère s’appelle Carla, au cas où je ne l’aurais pas mentionné avant. La femme a ri.

— Elle est dans la chambre deux. Il est écrit « Bella ». C’est elle.

Là, j’ai compris : les filles ne travaillent pas sous leur vrai nom, elles prennent un nom de scène. J’ai frappé à la porte de la chambre deux et je suis entrée. Ma mère était en train de faire le lit. Il y avait la climatisation, d’où la porte fermée.

La chambre était jolie, franchement. Un lit rond, un miroir au plafond et un autre sur le mur, une télévision, un de ces fauteuils qu’on voit dans les motels. Les draps étaient impeccables, une petite armoire avec de la lingerie et une valise qui était à elle.

— On y va, Fer. Donne-moi une minute, je finis de faire le lit et on part.

***

Je suis sortie l’attendre et, au bout d’un moment, on est enfin allées déjeuner. Ensuite, elle m’a dit qu’on devait passer par un bureau public. Elle a sorti des papiers de la voiture, a fait une démarche et a retiré une carte. Elle l’a rangée dans la boîte à gants et on est reparties.

Sur le chemin, par pure curiosité — vous me connaissez —, j’ai sorti le dossier jaune qu’elle avait laissé là. C’étaient des analyses : des tests de maladies sexuellement transmissibles, provenant de plusieurs cliniques, un par mois, tous négatifs. La carte était un justificatif prouvant qu’elle était enregistrée comme travailleuse du sexe et qu’elle était en bonne santé.

— Maman — lui ai-je dit —, vous avez une maladie ?

— Grâce à Dieu, non. Là, tu as les résultats, tout est négatif — a-t-elle répondu tranquillement.

On est rentrées à la maison et je lui ai lâché ça de front :

— Maman, vous êtes une pute ?

Elle est morte de rire.

— Dit comme ça, ça sonne horrible. C’est plus joli de dire dame de compagnie, travailleuse du sexe. Tu peux quand même me dire pute, de toute façon toi aussi, quand tu es avec ton homme, tu dois sûrement lui dire que tu es une pute.

— Maman ! — ai-je dit, morte de rire.

— À toutes, ça nous plaît qu’on nous le dise en intimité. « Je suis ta petite salope », non ? Qu’on nous attrape par les cheveux, qu’on nous dise des saletés pendant qu’on nous la met jusqu’au fond, qu’on nous crache dans la bouche. Ne me dis pas non, je te connais à la tête — et elle riait —. Toi, tu adores qu’on te baise fort, ça se voit.

Elle m’a finalement raconté tout. Que oui, qu’elle était dame de compagnie, que grâce à ça elle avait quitté son autre travail parce qu’elle gagnait beaucoup plus, qu’avec ça elle payait la maison, finissait de payer la voiture et faisait ce qu’elle aimait. Qu’elle avait été avec énormément d’hommes, de tous les âges, de toutes les tailles, avec tous les goûts. Qu’il y avait des types qui arrivaient en voulant dominer et finissaient à genoux à lui téter les seins comme des bébés ; qu’il y en avait d’autres, apparemment timides, qui la mettaient à quatre pattes et la prenaient par le cul sans pitié. Et elle m’a donné le conseil qu’elle m’a répété le plus : utiliser toujours un préservatif, pour les maladies.

Je confesse ici que moi, dans les rencontres que j’ai eues, je n’en ai presque jamais utilisé. Je me suis fait confiance parce que c’étaient des connaissances, des hommes mariés, avec des enfants. Je les laissais jouir en moi, dans ma bouche, sur mon visage, où ils voulaient. Je pensais qu’ils étaient propres et que, s’ils l’étaient, moi aussi. Jusqu’à aujourd’hui, au moment où j’écris ça, je suis toujours en bonne santé, sans rien, mais j’ai déjà appris à faire attention.

Elle m’a expliqué comment elle travaille. Un homme la engage et paie à l’heure, ou pour ce qu’il veut. S’il veut l’emmener dans un motel, elle y va ; sinon, elle le reçoit à la maison. Le client dit le service qu’il veut — fellation, chatte, cul, français complet, golden shower, tout ce qu’il veut —, elle lui fait un test rapide, et toujours, toujours, avec préservatif, qu’il soit connu ou non. Elle ne le fait sans préservatif qu’avec des clients en qui elle a une grande confiance, et même là, elle ne se relâche pas : elle leur exige une analyse récente faite en clinique avec tout négatif et, en plus, elle leur fait quand même le test rapide.

Ce jour-là, elle est partie travailler et je suis restée à la maison. Et oui, j’ai encore fouiné : dans sa chambre, elle avait de tout, des jouets, des vibromasseurs gros comme des bras, des plugs anaux de toutes les tailles graduées, des godes en silicone imitant de vraies bites avec les veines marquées, des harnais, des menottes, un petit fouet, un énorme flacon de lubrifiant presque vide. J’ai pris un des vibromasseurs, je l’ai allumé, et j’ai été impressionnée par la force de ses vibrations. Je l’ai posé une seconde sur ma main et j’ai senti le picotement me remonter le bras. Je l’ai reposé et j’ai ri toute seule en m’imaginant ma mère s’en servir.

La vérité, c’est qu’au lieu d’être choquée, j’ai fini par être fière d’elle. Et c’est tout ce que je peux vous raconter pour le moment. Désolée s’il y a eu presque pas de scènes de sexe cette fois ; parfois, la vraie vie est plus étrange que n’importe quelle fantaisie.