Mon maître m’a refusé l’orgasme pendant des semaines

Je me remets à écrire après plusieurs semaines, parce que j’avais besoin de laisser tout cela mûrir en moi avant de le raconter. Je ne voulais pas faire de théorie ni répéter des slogans sur le BDSM. Je voulais raconter une expérience concrète, une de celles qui changent à la fois la tête et le corps.

Ce que je vais raconter s’est passé avec mon partenaire dominant, que j’appellerai Mauro ici. Nous sommes tous les deux adultes, nous sommes ensemble depuis des années et nous avons une relation D/s fondée sur le désir, la confiance et des règles claires. C’est pourquoi, quand je parle de chasteté, je ne parle ni de jalousie ni de contrôle maladif, mais d’autre chose : mettre mon excitation entre ses mains et accepter que mon plaisir cesse de m’appartenir.

Jusqu’à il y a quelque temps, je pensais bien comprendre ce que signifiait la soumission. Obéir, attendre, m’agenouiller quand il me le demandait, le laisser m’attacher les poignets ou m’utiliser comme il le voulait au lit. Tout cela m’excitait. Énormément. Mais un soir, j’ai compris qu’il me restait encore quelque chose : le dernier recoin de contrôle sur mon corps.

Parce que même lorsqu’il commandait, je savais toujours que, si je le voulais, je pouvais me toucher seule. Je pouvais chercher un orgasme rapide sous la douche, au lit, avec les doigts entre les jambes, en serrant les cuisses jusqu’à jouir en silence. Cette petite autonomie me paraissait insignifiante. Pas à Mauro.

C’était un lundi, très tôt. Je finissais de m’habiller pour sortir et je me trouvais devant le miroir, en train de relever mes cheveux, lorsqu’il m’a regardée depuis la porte de la chambre et a dit de cette voix tranquille qui me désarme davantage qu’un cri :

— Aujourd’hui, ne les attache pas. Je veux que tu les portes détachés.

J’ai obéi sur-le-champ. J’ai retiré l’élastique, passé mes doigts dans mes cheveux et continué à me regarder dans le miroir. Cela ne semblait pas être un ordre important. Mais avec lui, ce n’est jamais seulement à moitié le cas. Il y a toujours quelque chose derrière.

Il s’est approché dans mon dos, m’a écarté les cheveux du cou et m’a embrassée juste sous l’oreille. J’ai senti la chaleur de son souffle et ce courant absurde qui me descend jusqu’à la chatte au moindre de ses gestes. Il a posé une main sur ma taille et glissé l’autre entre mes jambes, par-dessus mes vêtements.

— Tu es sensible, a-t-il murmuré.

— Avec toi, toujours, ai-je répondu, la voix déjà altérée.

Il a à peine souri. Il a passé la main sous ma jupe, écarté le tissu de ma culotte et glissé deux doigts entre mes lèvres. J’étais mouillée. Terriblement. Il l’a aussitôt remarqué, car il a écarté les doigts et les a frottés lentement, comme s’il vérifiait une texture qui lui appartenait.

— À partir d’aujourd’hui, tu ne jouis plus sans permission, a-t-il dit.

Je suis restée immobile.

— Ni seule, ni avec moi, ni d’aucune manière. Je veux voir ce qui t’arrive quand l’orgasme cesse d’être un réflexe et devient une récompense.

Il l’a dit naturellement. Comme s’il me demandait de fermer la fenêtre ou d’acheter du pain en rentrant. Moi, en revanche, j’ai reçu ses mots en plein centre du corps. J’ai ressenti un mélange net et brutal de peur, d’excitation et de soulagement. Peur de ne pas y arriver. Excitation à l’idée d’essayer. Soulagement de sentir qu’il m’enlevait réellement quelque chose.

— Oui, maître, ai-je dit.

Il adore que j’emploie ce mot en privé. Moi aussi. Il m’a ordonné de relever un peu ma jupe et d’écarter davantage les jambes. Je l’ai fait. Ses doigts ont continué à jouer avec mon humidité, effleurant à peine mon clitoris, juste assez pour m’exciter davantage sans me laisser aller plus loin.

— Je veux que tu sortes comme ça, a-t-il dit. Mouillée, préoccupée par ça, à te rappeler toute la journée qui décide si tu jouis ou non.

Il a retiré sa main et l’a portée à ma bouche.

— Nettoie-les.

J’ai sucé ses doigts l’un après l’autre sans détourner le regard. Ils avaient le goût de moi. Le goût de ma chatte déjà chaude, déjà prête, déjà frustrée. J’ai dégluti et il m’a caressé la joue avec une douceur qui me trouble toujours davantage que ses ordres durs.

C’était le début.

***

La première semaine a été presque insupportable. Non pas par manque de sexe, mais à cause de la qualité de la tension. Mauro ne m’a pas laissée dans la chasteté pour se désintéresser de moi. Il a fait exactement le contraire. Il m’a érotisée toute la journée.

Il m’envoyait de courts messages pendant qu’il travaillait. « Ne croise pas les jambes. » « Va aux toilettes et regarde-toi, mais ne te touche pas. » « Je veux que tu te souviennes de la façon dont tu étais ce matin. » Je lisais cela et je sentais un battement épais entre mes cuisses qui me laissait mouillée au milieu de tâches absurdes, de réunions, d’appels et de conversations où personne ne se doutait de rien.

Le soir, c’était pire. Ou mieux. Cela dépendait du moment. Il me faisait m’allonger à côté de lui, avec un espace minimal entre nous, sans me permettre de le chercher avec mon corps. Ou bien il m’ordonnait de m’agenouiller au pied du lit pendant qu’il lisait ou travaillait, et je devais rester là, en silence, les mains sur les cuisses et la tête vidée de tout sauf de sa présence.

La troisième nuit, il a décidé de commencer pour de bon.

— Déshabille-toi et apporte les menottes, m’a-t-il dit.

Je lui ai obéi sans parler. Je tremblais déjà lorsque je suis revenue dans la chambre avec le métal à la main. Mauro était assis au bord du lit, encore habillé, et m’observait avec cette patience froide qui me rend folle. Il m’a fait tourner lentement, vérifier ma posture, écarter un peu plus les jambes.

— À quatre pattes.

Je suis descendue sur le tapis et j’ai senti l’air sur ma peau nue. Il m’a menotté les poignets dans le dos, sans trop serrer, juste assez pour que je sache que je n’utiliserais pas mes mains. Puis il s’est agenouillé derrière moi et m’a écarté les fesses des deux mains.

— Regarde-toi, a-t-il ordonné en désignant le miroir de l’armoire.

J’ai relevé la tête. Je me suis vue exposée, immobile, la chatte déjà ouverte par la position, brillante d’humidité avant même qu’il me touche. Il a fait glisser un doigt lentement sur mon entrée, sans me pénétrer, puis il est remonté jusqu’au clitoris avec un calme qui m’a fait haleter.

— Dis-moi ce que tu veux.

— Jouir.

— Je ne t’ai pas demandé ça. Dis-moi ce que tu veux de moi.

J’ai dégluti. Il se servait de ma voix comme de ses mains.

— Je veux que tu m’utilises, maître.

— Ça, oui.

Il m’a enfoncé deux doigts d’un coup. Profondément. Durement. Il les a retirés puis les a replongés jusqu’au fond tandis que j’écartais davantage les jambes par pur réflexe. J’ai senti l’humidité couler, mon corps lui répondre sans dignité. Il m’a baisée avec ses doigts à un rythme ferme, poisseux, sans se presser mais sans pitié, et chaque fois que le talon de sa main effleurait mon clitoris, je faisais un petit bond inutile, limitée par les menottes.

— C’est comme ça que tu me plais, a-t-il dit. Ouverte et avide.

Il s’est penché sur mon dos et m’a mordu l’épaule. En même temps, il m’a introduit un troisième doigt. J’ai gémi très fort. Beaucoup trop fort. Il a répondu par une claque sèche sur les fesses qui m’a fait davantage cambrer le dos.

— Tu ne jouiras pas. Souviens-t’en.

J’étais déjà au bord. Je l’ai senti dans cette pression familière qui monte du ventre et me tend les jambes avant l’orgasme. Lui aussi l’a senti, évidemment. Il me connaît trop bien. Il a ralenti juste à cet instant et a remplacé ses doigts par sa bouche.

Je ne m’y attendais pas. Il m’a écarté les jambes avec ses genoux et a commencé à me manger la chatte par-derrière, longuement, profondément, obscènement. Sa langue m’a ouverte de bas en haut, est revenue au clitoris, m’a sucée avec avidité, puis il m’a de nouveau pénétrée de deux doigts tout en continuant à me lécher. Le bruit était humide, indécent. Je devenais folle.

— Maître, s’il te plaît...

— S’il te plaît quoi ?

— Laisse-moi jouir.

Il s’est arrêté net. J’ai senti sa salive refroidir sur ma peau, l’absence brutale de stimulation, la frustration comme une pointe. J’ai voulu bouger, chercher quelque chose, n’importe quel frottement. Les menottes m’ont ramenée à ma place.

— Non. Pas aujourd’hui.

Il m’a remise debout, détachée et embrassée avec mon propre goût encore dans sa bouche. Il avait la bite dure qui marquait son pantalon, et pourtant il ne me l’a pas donnée. C’était presque plus violent que n’importe quelle punition physique.

— Tu vas dormir comme ça, a-t-il dit. Toute excitée.

Et j’ai réellement dormi, excitée. Ma chatte palpitait, mon corps se plaignait, chaque changement de position me rappelait qu’on m’avait menée jusqu’au bord avant de m’en faire tomber. J’ai un peu pleuré en silence. Pas de tristesse. D’impuissance, de désir, d’abandon.

***

Les jours suivants, il a durci le jeu. Il me faisait me masturber devant lui et m’arrêter à l’instant précis où mes hanches commençaient déjà à perdre le contrôle. Je n’avais jamais vraiment compris le pouvoir de l’edging avant de le vivre ainsi, avec sa voix qui régulait ma respiration et mes doigts transformés en outils à lui.

Un soir, il m’a assise sur une chaise du salon, les jambes écartées, et m’a dit de ne pas les refermer. Il est resté sur le canapé à m’observer. J’étais nue à partir de la taille ; lui était complètement habillé.

— Mets-toi deux doigts, a-t-il ordonné.

Je l’ai fait.

— Plus profondément.

J’ai obéi encore une fois.

— Maintenant, frotte ton clitoris, mais lentement. Je veux te voir souffrir un peu.

J’ai gémi avant même de me toucher complètement. Le simple fait de l’entendre dire cela m’a davantage trempée. J’ai commencé à me masturber avec de lents mouvements circulaires, en gardant les doigts à l’intérieur, sentant mon corps s’ouvrir autour d’eux et les serrer. Mauro ne bougeait pas. Il me regardait comme si j’étais une scène écrite pour lui.

— Ne détourne pas les yeux.

Je l’ai regardé tout en me touchant. Il y a une honte très particulière à montrer ainsi son plaisir, à ne pas cacher le geste maladroit du corps quand il ne pense déjà plus. Il adore cette honte. Moi, j’aime la lui abandonner.

— Plus vite.

J’ai accéléré le rythme. Le bruit humide de mes doigts a rempli la pièce. Je respirais par à-coups, la bouche ouverte. Mes jambes tremblaient.

— Maintenant, arrête.

J’ai retiré ma main d’un coup et lâché un gémissement de protestation.

— Je n’ai pas dit de sortir les doigts. Laisse-les là.

Je les ai laissés. Rester pénétrée et immobile m’a rendue folle. Je sentais chaque battement à l’entrée, chaque contraction avortée, chaque envie de ramener ma main vers le clitoris. Je voulais lui désobéir. Je le voulais et je ne le voulais pas. Cette lutte en moi faisait partie du vice.

Il s’est enfin levé, s’est agenouillé entre mes jambes et m’a craché sur la chatte. La salive est tombée exactement là où j’en avais le plus besoin. Il l’a étalée lentement sur mon clitoris avec son pouce et j’ai gémi de nouveau, presque avec rage.

— Tu es magnifique comme ça, m’a-t-il dit. Tu dégoulines sur ma main et tu ne peux rien faire toute seule.

Il a retiré ses doigts et les a portés à sa bouche, les suçant sans cesser de me regarder. Puis il m’a fait descendre au sol, m’a fait agenouiller et a ouvert sa braguette. Sa bite est sortie, dure, épaisse, tendue depuis la base. Je lui ai embrassé le ventre avant de la regarder.

— Suce-la.

Je l’ai saisie à deux mains et ai lentement léché le bout. Elle avait ce goût propre et chaud qui m’excite immédiatement. Je suis descendue, l’avalant peu à peu, détendant ma gorge, la laissant remplir ma bouche. Il m’a tenue par les cheveux d’une main, non pour me forcer, mais pour m’imposer le rythme. Elle entrait et sortait lentement, humide, lourde sur ma langue.

— Comme ça. Sans te presser. Dédommage-moi pour tout ce temps que tu as passé à désirer jouir.

Je l’ai sucée plus profondément. Je sentais la bite me pousser jusqu’à toucher le fond de ma gorge et s’y arrêter une seconde avant de me laisser respirer. Il se servait de ma bouche tandis que ma chatte continuait de battre, vide et avide. Ce mélange m’a encore davantage excitée.

Il m’a écartée alors qu’il était sur le point de jouir.

— Non. Tu ne l’as pas mérité aujourd’hui non plus.

Je l’ai branlé jusqu’à ce qu’il jouisse sur mes seins et mon cou, chaud et épais. Instinctivement, j’ai essayé de me toucher de ma main libre, au moins un frottement, mais il m’a attrapée au vol.

— N’y pense même pas.

J’ai terminé la soirée en le nettoyant avec la langue, puis je suis montée au lit les jambes tremblantes. Pas un orgasme. Pas même la promesse de savoir quand il arriverait.

***

À la fin de la deuxième semaine, je ne pensais déjà plus de la même façon. Je n’exagère pas. La tête change quand le corps passe des jours à obéir. J’ai cessé de considérer l’orgasme comme un droit automatique et commencé à le vivre comme une possibilité lointaine, une grâce, une faveur. Cette dépendance m’excitait d’une manière presque obscène.

Elle m’a aussi rendue plus docile. Plus attentive. Plus ouverte aux détails infimes. Un ordre sur ce que je devais mettre, sur la façon de m’asseoir ou de lui parler, me traversait tout entière parce qu’en dessous coulait toujours le même courant : mon plaisir ne m’appartient pas.

La nuit où il a décidé de tout me faire payer, j’étais déjà arrivée à un degré ridicule de sensibilité. Je pouvais devenir mouillée au seul son de ses pas derrière moi. Je pouvais sentir une pointe dans le clitoris si je croisais les jambes trop fort. Et il le savait.

Il m’a fait préparer la chambre comme il l’aime lorsque nous jouons sérieusement : des draps propres, une serviette au pied du lit, une bouteille d’eau, les menottes, un bandeau et du lubrifiant. Quand j’ai terminé, il m’a ordonné de me déshabiller et de m’agenouiller.

Il est entré quelques minutes plus tard. Il portait une chemise sombre aux manches retroussées et cette expression sereine qui annonce toujours de délicieux problèmes. Il m’a lentement contournée, m’observant comme s’il évaluait le résultat d’une longue attente.

— Depuis combien de temps n’as-tu pas joui ? a-t-il demandé.

— Dix-sept jours, maître.

— Et tu as été obéissante ?

— Oui.

Il m’a prise par le menton.

— Pas de triche ? Pas de frottement contre l’oreiller, pas de doigts sous la douche, pas d’orgasme volé en cachette ?

— Non, maître.

— Bien. Alors aujourd’hui, tu vas me donner une bonne raison de te récompenser.

Il m’a d’abord bandé les yeux. L’obscurité a immédiatement détendu mon corps. Ensuite, il m’a allongée sur le dos et menotté les poignets à la tête du lit. Je l’ai entendu se déplacer dans la chambre, ouvrir le lubrifiant, poser quelque chose de métallique sur la table de chevet. L’incertitude amplifiait tout.

J’ai senti ses mains sur mes cuisses, les écartant. Puis sa bouche. Il a commencé lentement, presque cruel tant il était précis. Il m’a embrassé l’intérieur des cuisses, le pubis, les lèvres trempées. Il m’a longuement léchée, de bas en haut, ne s’arrêtant sur le clitoris qu’une seconde à chaque fois, juste assez pour me faire trembler avant de se retirer encore.

— S’il te plaît... ai-je murmuré.

— J’ai à peine commencé.

Il a enfoncé sa langue en moi, profondément, et en même temps deux doigts. Il les a aussitôt recourbés, à la recherche de ce point qui me coupe le souffle. Il l’a trouvé et l’a travaillé avec patience, appuyant encore et encore tout en suçant mon clitoris avec une intensité qui m’a complètement désarmée. J’ai tiré sur les menottes, cambré le dos, écarté davantage les jambes sans réfléchir.

— Regarde-toi, a-t-il dit, et je me suis souvenue trop tard que je ne le pouvais pas. Ah, non. Aujourd’hui, tu ne peux pas. Aujourd’hui, tu ne peux que sentir.

L’orgasme parcourait déjà tout mon corps et il s’est de nouveau retiré juste avant le bord. J’ai crié de frustration.

— Voilà ce qui arrive quand tu prends les devants.

— Je n’en peux plus.

— Si. Tu le peux. Cela fait dix-sept jours que tu le prouves.

J’ai senti sa main glisser entre mes fesses, lubrifier un doigt et l’enfoncer peu à peu dans mon cul. Le gémissement qui m’est échappé était plus grave. Cela me rend toujours ainsi, plus vulnérable, plus ouverte. Tandis qu’il me pénétrait derrière avec un doigt lent et ferme, il me baisait la chatte avec les deux autres et continuait à lécher mon clitoris à intervalles calculés. C’était trop. Trop bon, trop précis, trop proche.

— Maître, maître, maître...

— Parle correctement.

— Laissez-moi jouir, s’il vous plaît. Je vous en supplie.

Il s’est arrêté. Je l’ai entendu se redresser. Il m’a retiré le bandeau. J’ai mis une seconde à faire la mise au point sur son visage au-dessus de moi.

— Pas encore. Je veux te baiser comme ça.

Il s’est déshabillé devant moi sans se presser. Voir sa bite dure après tant de jours de privation m’a fait gémir comme une idiote. Il s’est placé entre mes jambes, m’a saisie par les genoux et les a poussés contre ma poitrine. Puis il m’a pénétrée d’un seul coup de reins.

J’ai crié.

Il est entré jusqu’au fond, m’ouvrant brutalement, utilisant toute l’humidité qu’il m’avait lui-même arrachée. Il est resté là une seconde, complètement enfoui, à me regarder me tordre sous lui.

— C’est comme ça que je voulais te retrouver, a-t-il dit. Prête pour ma bite depuis des semaines.

Il a commencé à me baiser avec force. Pas de façon incontrôlée, pas rapidement par simple avidité, mais avec cette cadence brutale qui sait exactement où frapper. Chaque poussée m’ouvrait davantage, me cognait à l’intérieur et me ramenait au bord. Je tirais sur les menottes, le regardais sans pouvoir rien cacher, la bouche ouverte et les seins rebondissant au rythme de ses hanches.

— Putain... oui... comme ça... gémissais-je.

— Dis-le clairement.

— Baise-moi, maître. Baise-moi plus fort.

Il m’a donné exactement cela. Plus fort. Plus profond. Plus sale. Il a presque retiré sa bite avant de la replonger jusqu’au fond, encore et encore, remplissant la chambre du bruit humide de nos peaux qui s’entrechoquaient. Il m’a libéré une main de la tête du lit uniquement pour me saisir à la gorge, sans serrer, juste assez pour maintenir ma tête sur le matelas tandis qu’il me pénétrait avec une violence maîtrisée qui m’a fait perdre le moindre reste de retenue.

Je ne gémissais plus ; je haletais, lâchais des mots brisés, des obscénités, des supplications. Il me conduisait au bord et y restait quelques secondes, sentant ma chatte se refermer autour de lui, avant de ralentir à peine pour ne pas me laisser tomber. C’était une délicieuse torture.

— Qui décide ? m’a-t-il demandé sans cesser de me baiser.

— Vous.

— Je n’entends pas.

— C’est vous qui décidez quand je jouis.

— Voilà.

Il m’a lâché la gorge et a descendu la main entre nos corps. Quand ses doigts ont trouvé mon clitoris tandis qu’il continuait à me pilonner, le monde s’est réduit à un point. Il a commencé à me frotter en cercles durs et réguliers, sans ralentir le rythme de ses coups de reins. Je me suis mise à trembler de tout mon corps.

— Non... non... s’il te plaît...

— Non quoi ? Il y a un instant, tu le réclamais.

— C’est trop.

— C’est justement le but, putain.

Il m’a baisée ainsi, sa bite s’enfonçant et ressortant tandis que sa main faisait exploser mon clitoris de plaisir. J’ai senti l’orgasme enfler, plus grand que les autres fois, plus dense, plus inévitable à cause de tout ce qui s’était accumulé. J’ai voulu m’écarter. Je n’ai pas pu. J’ai voulu refermer les jambes. Il les a maintenues ouvertes.

— Regarde-moi et jouis.

Cela a suffi. J’ai joui avec un cri sec, brutal, sans la moindre élégance. L’orgasme m’a pliée de l’intérieur ; il a commencé dans la chatte, puis s’est étendu jusqu’aux entrailles, aux cuisses, au dos. J’ai tremblé tout entière, le serrant de contractions sauvages qui m’arrachaient d’autres gémissements. Il ne s’est pas arrêté. Il a continué à me baiser à travers l’orgasme, profitant de chaque spasme, de chaque soubresaut, de chaque instant où je ne pouvais plus que recevoir.

— C’est ça, disait-il, haletant à présent. C’est comme ça que je te voulais. Comme ça. Jouis pour moi. Toute entière. Toute.

Je redescendais encore lorsqu’il m’a retournée avec une force assurée, m’a mise à quatre pattes sur le lit et m’a de nouveau pénétrée par-derrière. Il est entré sans résistance ; je tremblais encore, mouillée, sensible jusqu’à la douleur. Il m’a saisie par les cheveux détachés, tirant juste assez pour me cambrer davantage, et a commencé à me donner de profondes poussées qui me faisaient cogner contre le matelas.

— Je n’en ai pas fini avec toi.

Au lieu de s’épuiser, mon corps s’est rallumé. Après tant de privation, un orgasme n’éteignait rien. Il ouvrait une faim plus grande. Mauro le sait et il s’en sert. Il a passé une main sous mon ventre et s’est remis à toucher mon clitoris par-derrière tout en me baisant. Cette fois, pas en cercles, mais par de rapides coups sales, alternant pression et frottement jusqu’à me laisser presque en larmes.

— Encore un, a-t-il ordonné. J’en veux encore un.

— Je ne sais pas si je peux.

Il m’a donné une dure claque sur la fesse.

— Je ne t’ai pas demandé ton avis.

Ses mots m’ont traversée comme de l’électricité. J’ai de nouveau crié lorsqu’il a accéléré le rythme. Le lit cognait contre le mur, sa respiration était devenue rauque, ma chatte le suçait presque par pur réflexe. Tout était trop vivant. Trop plein. J’ai senti le deuxième orgasme arriver plus vite, plus désordonné. Je le lui ai dit entre deux halètements, brisée.

— Maître... ça vient... putain... ça vient...

— Alors lâche-toi.

J’ai joui une deuxième fois, le visage enfoncé dans le drap, pleurant un peu, gémissant son nom et son titre à la fois, sans distinguer l’un de l’autre. Il a tenu encore quelques poussées avant de jouir en moi dans un grognement grave, me saisissant par la taille, complètement enfoui jusqu’au fond.

Nous sommes restés ainsi plusieurs secondes. Sa bite palpitait encore en moi, mon corps se contractait faiblement et la sueur refroidissait dans mon dos. Quand il est sorti, j’ai senti son sperme couler sur mes cuisses. Ce détail m’a excitée même au milieu de mon effondrement.

***

Ensuite, il m’a détachée calmement. Il m’a nettoyée, donné de l’eau et fait reposer ma tête sur ses cuisses tandis qu’il me caressait les cheveux. C’est là que beaucoup de gens qui ne comprennent pas ces dynamiques se trompent : ils croient que la domination s’achève avec l’orgasme, alors qu’elle devient parfois plus visible juste après, dans les soins, dans le regard, dans la manière de soutenir ce qui s’est ouvert.

— Cela en valait la peine ? a-t-il demandé.

J’avais encore la voix brisée.

— Oui.

— La prochaine fois, tu tiendras plus longtemps ?

J’y ai vraiment réfléchi avant de répondre. Parce que c’est aussi cela, l’expérience : une fois qu’on a goûté à ce degré d’amplification, on comprend pourquoi la chasteté, le contrôle de l’orgasme et la soumission ne sont pas un simple jeu mécanique pour tant de personnes comme moi. C’est une manière d’intensifier tout.

— Oui, maître, lui ai-je finalement dit. Je tiendrai plus longtemps.

Et c’était vrai.

Depuis, je ne considère plus la chasteté comme une simple abstinence, ni comme un appareil, ni comme une bizarrerie destinée à attirer l’attention. Pour moi, c’est autre chose. C’est une pratique d’abandon qui rend sexuel un geste quotidien, un regard, un ordre minime. C’est la preuve que mon désir peut grandir précisément lorsqu’il n’est pas satisfait immédiatement. Et c’est aussi une manière brutalement honnête de vérifier ce qu’un dominant fait d’une chose aussi délicate que l’excitation de la personne qui s’offre à lui.

Mauro ne l’enterre pas et ne la néglige pas. Il la travaille. Il la tend. Il l’étire jusqu’à la rendre insupportable. Et lorsqu’il décide enfin de m’accorder un orgasme, il ne me donne pas seulement une décharge. Il me rend, multiplié, tout ce que j’ai placé entre ses mains.

Voilà pourquoi j’ai voulu le raconter ainsi, en détail. Parce qu’une confession vaut parfois mieux que mille définitions. Et parce qu’encore maintenant, tandis que j’écris ces lignes, je me souviens de l’instant exact où il m’a dit de jouir en le regardant, et que je ressens à nouveau un battement chaud entre les jambes.