J’ai pensé à toi jusqu’à devoir me toucher

Parfois, je pense à toi. Ça te paraîtra peut-être étrange, ou tu ne me croiras même pas. Mais ça arrive justement dans des moments comme celui-ci, quand je suis à moitié endormie sur le canapé et qu’un orage d’été entre par le balcon ouvert. L’air sent la terre mouillée et quelque chose d’électrique, et soudain tu apparais dans ma tête, sans demander la permission, comme toujours.

C’est peut-être parce que le vent frais me donne la chair de poule. C’est peut-être parce qu’août arrive sans se presser et que j’ai tout le temps de me rappeler la façon dont tu me regardes. Un soupir m’échappe et je m’installe sur le côté, parmi les coussins. J’adore faire la sieste quand je suis seule à la maison, quand personne ne va sonner à la porte ni me demander à quoi je pense.

J’ai une couverture légère emmêlée autour des pieds et je la remonte paresseusement jusqu’à ma poitrine. Mes mamelons se sont durcis avec la fraîcheur. Ou avec toi. Je ne sais pas lequel des deux est le pire. Je bouge lentement les cuisses, juste pour me sentir, et j’imagine la tête que tu ferais si tu savais que c’est à cause de toi.

Tu rirais, bien sûr. Tu ferais comme si tu t’y attendais déjà, comme si tu l’avais vu venir depuis longtemps. Mais une partie de toi n’y croirait pas tout à fait, et c’est précisément cette partie que j’aime. C’est à cause de ton odeur, je te le jure. Rien que d’y penser, je sens quelque chose céder entre mes jambes, je deviens plus mouillée que je ne devrais l’être avec si peu.

Je ferme les yeux et je me mords la langue à l’intérieur de la bouche. Comme j’ai envie de toi. Je t’imagine remontant le long de mes jambes avec tes mains, lentement, mesurant chaque centimètre comme si tu avais toute la journée. Si tu me touchais maintenant l’intérieur des cuisses, je crois que j’en mourrais sur-le-champ, sans même que tu atteignes ce qui compte.

Tu sens si bon que c’en est injuste. La couverture n’a servi à rien pour calmer mes mamelons. Je commence à soupçonner que ce n’est pas un morceau de tissu dont ils ont besoin. Des lèvres, peut-être ? Les tiennes ?

Je ne te l’ai jamais demandé : tu es plutôt seins ou fesses ? Même si, si tu as un faible pour moi — et nous savons tous les deux que oui, ne fais pas semblant —, j’imagine que la réponse n’a pas d’importance. Tu veux tout. Je connais ce regard que tu as quand tu veux dévorer tout ce qu’on met devant toi.

Sans m’en rendre compte, mes hanches ont commencé à bouger. Elles décrivent un petit cercle lent, et je sens que mon clitoris prend de la vigueur, qu’il s’éveille comme s’il savait que cet après-midi, c’est son tour. Je me caresse les flancs sous mon tee-shirt blanc, ce vieux vêtement ample que je porte chez moi sans soutien-gorge. Mes mains montent presque toutes seules jusqu’à mes seins.

Je pense à ton visage enfoui entre eux. Ou entre mes jambes. Je n’arrive pas à me décider. Je te veux partout à la fois, et c’est une partie du problème. En plus, j’ai toujours eu la théorie que tu étais un sauvage, de ceux qui se taisent en public et ravagent tout en privé. Je le pense depuis le premier jour.

L’une de mes mains descend toute seule jusqu’au short et commence à me caresser par-dessus le tissu. La pression étouffée m’agace plus qu’elle ne me donne du plaisir, et ça me plaît. Comment ce serait, de baiser avec toi ? Comment me toucherais-tu si je te laissais faire, si je t’autorisais à faire exactement ce que tu voulais de moi ?

Je crois que tu me laisserais trembler exprès. Que tu m’exciterais jusqu’à ce que je te supplie, puis que tu t’écarterais, juste pour me voir implorer. Tu es un salaud, du genre à aimer garder le contrôle. Et même en le sachant, tu me plais quand même, ou précisément pour cette raison.

Tu as déjà dû bander en pensant à moi, non ? Je suis presque sûre que oui. J’imagine ta bite, même si je ne la connais pas, et je mouille encore davantage avec cette pure invention. Est-ce qu’elle sent aussi bon que le reste de toi ? Je suis une salope, je sais. Dis-le à mon doigt, qui vient de se glisser sous mon short et parcourt ma chatte de haut en bas sans me demander mon avis.

La discrétion n’a plus aucune importance. Je me masturbe définitivement en pensant à toi et, pourquoi mentir, ce n’est ni la première ni la deuxième fois. J’ai deux doigts autour du clitoris, dessinant des cercles, tandis que ceux de l’autre main pressent l’entrée de mon vagin. Je serre et je relâche, j’alterne le rythme, j’invente de nouvelles sensations pour ne m’habituer à aucune.

Je suis trempée. J’espère que tu es content. Je délaisse mon clitoris une seconde et je fais glisser un doigt en moi. Très mouillée, comme je te l’ai dit. J’aimerais pouvoir te tendre ce doigt pour que tu le lèches lentement en me regardant dans les yeux. J’aimerais que tu me murmures à l’oreille que tu aimes me voir comme ça à cause de toi, que tu me donnes des ordres sur la façon de continuer, sur la façon de jouir devant toi et seulement pour toi.

Je le ferais. Pour ton plaisir, je ferais tout ce que tu me demanderais avec cette voix. J’enfonce un deuxième doigt en pensant précisément à cela : t’avoir debout à côté du canapé, habillé, tranquille, à me regarder brûler tandis que je me défais. Même si je sais que je ne resterais pas silencieuse. Je finirais par te supplier de t’approcher, de me donner une vraie raison de ne pas m’arrêter.

Je m’imagine complètement nue devant toi, et toi toujours habillé, impeccable, digne, tandis que je me tords de désespoir. Putain. Avec rage, j’envoie la couverture valser d’un coup de pied et je me redresse. Je suis beaucoup trop excitée, ça ne me suffit plus. Les doigts, c’est bien, mais cet après-midi, j’en veux davantage.

***

Je vais directement dans la chambre et j’ouvre le deuxième tiroir de la table de nuit. Ma main hésite un instant entre le stimulateur à succion et le vibromasseur. Je choisis le vibromasseur, celui en silicone bleu, parce que je veux quelque chose qui me remplisse, quelque chose qui entre et sorte en faisant semblant d’être toi. Le stimulateur à succion, c’est pour les après-midi où je cherche seulement à finir vite. Cet après-midi n’en est pas un.

Je retourne au salon presque en courant, comme si quelqu’un allait me le prendre, et je me débarrasse du peu de vêtements que je portais. Le tee-shirt vole jusqu’au dossier du canapé, le pantalon finit en boule sur le sol. Il fait délicieusement frais dans cette pièce, avec le balcon toujours ouvert et la pluie qui crépite dehors. Je suis tellement chaude que même le vent qui traverse ma peau et redurcit mes mamelons me semble faire partie du jeu.

Je m’allonge de nouveau sur le canapé, cette fois sans couverture, sans pudeur, offerte au courant d’air. J’allume le vibromasseur et je cesse de faire dans la délicatesse. Je passe directement à la puissance moyenne et je l’approche de mon clitoris. Oh, putain. Quel plaisir brutal. Un long gémissement m’échappe et, derrière lui, des images de nous que j’ignorais garder en mémoire t’assaillent l’esprit.

À genoux devant toi, tes doigts emmêlés dans mes cheveux. Penchée sur la table de la cuisine pendant que tu me baises par-derrière et que tu me regardes par-dessus ton épaule avec ce demi-sourire. Au-dessus de toi, imposant mon rythme pour une fois. Toi, frottant ta bite contre ma chatte avant d’entrer, me faisant attendre exprès. Dans ma tête, je change de position toutes les quelques secondes, avide, incapable de rester immobile dans aucune.

Je pense encore à ton odeur, à tes yeux, à tes grandes mains, à tes lèvres. Et à ta bite, que je ne connais toujours pas mais qui, ici et maintenant, décide d’avoir exactement la forme et la taille de mon vibromasseur, qui entre et sort de moi sans relâche. Je le monte à la puissance maximale et mes cuisses se tendent brusquement.

Et alors je pense à quelque chose d’insensé : je vais t’envoyer tout ça. Je vais t’écrire chaque mot, chaque chose que je me fais en t’imaginant, pour que tu le lises et que tu n’aies d’autre choix que de venir. Pour que tu me baises comme je le mérite, comme nous le méritons tous les deux depuis bien trop longtemps. Tu l’imagines ? Me lisant au milieu de la nuit, sachant que chaque ligne est vraie ?

Tu me plaquerais contre le mur pour que je ne puisse pas m’échapper ? J’imagine ta main se refermant sur ma gorge, pas fort, juste ce qu’il faut, pendant que tu ris de cette façon qui t’appartient et que tu me fourres les doigts en me disant que je suis irrécupérable. Que je ne m’arrêterai pas avant d’obtenir ce que je veux. Et tu as raison. Je ne m’arrêterai pas.

Le vibromasseur est au maximum et ma chatte le serre de plus en plus fort, comme si elle voulait le garder. Les voisins doivent sûrement m’entendre et, sincèrement, je m’en fiche. Qu’ils écoutent. Plusieurs spasmes remontent depuis la base de ma colonne vertébrale, par vagues que je ne contrôle pas, et je sens quelque chose exploser. L’orgasme me traverse tout entière, des pieds jusqu’à la nuque, et je sens mon propre mouillage s’échapper tandis que je tremble. Quel plaisir absurde, si complet, tellement tien.

Je soupire et j’éteins les vibrations, même s’il me faut encore une bonne minute pour sortir mon ami de silicone de l’intérieur de moi. Je ne suis pas pressée de retourner au monde. Je tends le bras, récupère la couverture au sol et couvre mon corps nu, encore parcouru de frissons, encore palpitant entre les jambes.

Dehors, l’orage commence à faiblir. Dedans, moi aussi. Je reste à regarder le plafond, le vibromasseur éteint à côté de moi et un sourire idiot que je n’arrive pas à effacer.

Et cette fois, je le décide pour de bon. Je vais tout copier, mot pour mot, et te l’envoyer. J’espère que tu aimeras lire mes lignes. Si quelque chose de ce qui arrivera ensuite est la faute de quelqu’un, que ce soit clair : c’est ta faute. C’est toi qui as commencé, avec ton odeur et ta putain de façon de me regarder. Moi, je n’ai fait que terminer ce que tu avais laissé en suspens.