J’ai pensé à toi jusqu’à devoir me toucher

Parfois, je pense à toi. Ça peut te sembler étrange, ou tu ne me crois peut-être même pas. Mais ça m’arrive בדיוק dans des moments comme celui-ci, quand je suis à moitié endormie sur le canapé et qu’un orage d’été entre par le balcon ouvert. L’air sent la terre mouillée et quelque chose d’électrique, et soudain tu surgis dans ma tête, sans demander la permission, comme toujours.

Ce doit être parce que le vent frais me hérisse la peau. Ce doit être parce qu’août arrive sans se presser et que j’ai trop de temps pour me souvenir de la façon dont tu me regardes. Un soupir m’échappe et je me tourne sur le côté, parmi les coussins. J’adore la sieste quand je suis seule à la maison, quand personne ne va sonner ni me demander ce à quoi je pense.

J’ai une couverture légère emmêlée autour des pieds et je la remonte paresseusement jusqu’à ma poitrine. Mes tétons se sont durcis avec la fraîcheur. Ou avec toi. Je ne sais pas laquelle des deux choses est pire. Je bouge les cuisses lentement, juste pour me sentir, et j’imagine la tête que tu ferais si tu savais que tout ça est pour toi.

Tu rirais, bien sûr. Tu ferais comme si tu t’y attendais déjà, comme si tu l’avais vu venir depuis longtemps. Mais une partie de toi n’y croirait pas tout à fait, et c’est précisément cette partie-là que j’aime. C’est à cause de ton odeur, je te jure. Rien qu’à y penser, je sens que quelque chose cède entre mes jambes, que je deviens plus humide que je ne devrais l’être avec si peu.

Je ferme les yeux et je me mords la langue à l’intérieur de la bouche. Comme j’ai envie de toi. Je t’imagine remontant mes jambes avec les mains, lentement, mesurant chaque centimètre comme si tu avais toute la journée. Si tu me touchais maintenant à l’intérieur des cuisses, je crois que je mourrais là, tout de suite, sans même que tu arrives à l’essentiel.

Tu sens si bon que c’en est injuste. La couverture n’a servi à rien pour calmer mes tétons. Je commence à soupçonner que ce n’est pas un morceau de tissu dont ils ont besoin. Des lèvres, peut-être ? Les tiennes ?

Je ne te l’ai jamais demandé : tu préfères les seins ou le cul ? Même si tu as un faible pour moi — et tous les deux, on sait que oui, ne fais pas semblant —, j’imagine que la réponse n’a aucune importance. Tu veux tout. Je te connais, ce regard qui veut dévorer tout ce qu’on te met sous les yeux.

Sans m’en rendre compte, mes hanches se sont mises à bouger. Elles dessinent un petit cercle, lent, et je sens mon clitoris prendre de la force, s’éveiller comme s’il savait que cet après-midi, c’est son tour. Je me caresse les flancs sous le T-shirt blanc, ce vieux T-shirt ample avec lequel je traîne à la maison sans soutien-gorge. Mes mains remontent presque toutes seules jusqu’à mes seins.

Je pense à ton visage enfoui entre eux. Ou entre mes jambes. Je n’arrive pas à choisir. Je te veux partout à la fois, et ça fait partie du problème. En plus, j’ai toujours eu la théorie que tu es un sauvage, de ceux qui se taisent en public et ravagent en privé. Je l’ai pensé dès le premier jour.

L’une de mes mains descend toute seule jusqu’au short et commence à me caresser par-dessus le tissu. La pression amortie m’agace plus qu’elle ne me donne du plaisir, et j’aime ça. Comment ce serait, de baiser avec toi ? Comment me toucherais-tu si je te laissais faire, si je t’autorisais à faire exactement tout ce que tu veux avec moi ?

Je crois que tu me ferais trembler exprès. Que tu m’exciterais jusqu’à ce que je te supplie, puis tu t’écarterais, juste pour me voir mendier. T’es un salaud, de ceux qui prennent leur pied en gardant le contrôle. Et même en le sachant, tu me plais pareil, ou justement pour ça.

Est-ce qu’un jour tu as eu une banderille en pensant à moi ? J’en suis presque sûre. J’imagine ta bite, même sans la connaître, et je mouille encore plus avec la seule invention. Est-ce qu’elle sentira aussi bon que le reste de toi ? Je suis une salope, je sais. Dis-le à mon doigt, qui vient de se glisser sous le short et de me parcourir la chatte de haut en bas sans me demander mon avis.

La discrétion ne compte plus du tout. Je suis définitivement en train de me masturber en pensant à toi, et pour quoi mentir, ce n’est même pas la première ni la deuxième fois. J’ai deux doigts autour du clitoris, à dessiner des cercles, tandis que ceux de l’autre main pressent l’entrée de mon vagin. Je serre et je relâche, j’alterne le rythme, j’invente de nouvelles sensations pour ne m’habituer à aucune.

Je suis trempée. J’espère que tu es content. Je quitte le clitoris une seconde et je glisse un doigt en moi. Très mouillée, comme je te l’ai dit. Si seulement je pouvais t’offrir ce doigt pour que tu le lèches doucement, en me regardant dans les yeux. Si seulement tu me murmurais à l’oreille que tu aimes me voir dans cet état pour toi, que tu me donnais des ordres sur la façon de continuer, sur la façon de jouir devant toi et rien que pour toi.

Je le ferais. Pour ton plaisir, je ferais tout ce que tu me demanderais avec cette voix-là. J’enfonce un deuxième doigt en pensant exactement à ça : à te savoir debout à côté du canapé, habillé, tranquille, à me regarder brûler pendant que je me défais. Même si je sais que je ne tiendrais pas la bouche fermée. Je finirais par te supplier de t’approcher, de me donner une vraie raison de ne pas m’arrêter.

Je m’imagine complètement nue devant toi, et toi encore habillé, impeccable, digne, pendant que moi je me tords de désespoir. Putain. En jurant, je jette la couverture d’un coup de pied et je me redresse. Je suis trop excitée, ça ne me suffit plus. Les doigts, ça va, mais cet après-midi, je veux plus.

***

Je vais droit dans la chambre et j’ouvre le deuxième tiroir de la table de nuit. Ma main hésite un instant entre l’aspirateur et le vibromasseur. Je choisis le vibromasseur, celui en silicone bleu, parce que je veux quelque chose qui remplisse, quelque chose qui entre et qui sorte en prétendant être toi. L’aspirateur, c’est pour les après-midis où je veux juste en finir vite. Ce n’est pas l’un de ceux-là.

Je retourne presque en courant au salon, comme si quelqu’un allait me l’arracher, et je me débarrasse du peu de vêtements que j’avais sur moi. Le T-shirt vole sur le dossier du canapé, le short tombe en boule par terre. Il fait un frais délicieux dans cette pièce, avec le balcon toujours ouvert et la pluie qui crépite dehors. Je suis tellement chaude que même le vent qui me traverse la peau et me redurcit les tétons me semble faire partie du jeu.

Je me rallonge sur le canapé, cette fois sans couverture, sans pudeur, offerte au courant d’air. J’allume le vibromasseur et je laisse tomber les délicatesses. Je passe directement à la puissance moyenne et je le plaque contre mon clitoris. Oh putain. Quel putain de plaisir de brute. Un long gémissement m’échappe et, derrière lui, des images de nous me sautent à l’esprit, des images que je ne savais même pas garder.

À genoux devant toi, avec tes doigts emmêlés dans mes cheveux. Penchée sur la table de la cuisine pendant que tu me baises par derrière et que tu me regardes par-dessus l’épaule avec ce demi-sourire. Au-dessus de toi, à donner le rythme pour une fois. Toi te frottant contre ma chatte avant d’entrer, me faisant attendre exprès. Je change de position dans ma tête toutes les quelques secondes, avide, incapable de rester en place nulle part.

Je repense à ton odeur, à tes yeux, à tes grandes mains, à tes lèvres. Et à ta bite, que je ne connais toujours pas mais que je décide, ici et maintenant, d’imaginer exactement de la forme et de la taille de mon vibromasseur, qui entre et sort de moi sans relâche. Je le mets à la puissance maximale et mes cuisses se tendent d’un coup.

Et puis je pense à une énormité : que je vais t’envoyer ça. Que je vais t’écrire chaque mot, chaque chose que je me fais en t’imaginant, pour que tu le lises et que tu n’aies pas d’autre choix que de venir. Pour que tu me baises comme je le mérite, comme on le mérite tous les deux depuis bien trop longtemps. Tu imagines ? Me lire au milieu de la nuit, en sachant que chaque ligne est vraie ?

Tu me plaquerais contre le mur pour que je n’aie aucune échappatoire ? J’imagine ta main se refermant sur ma gorge, pas fort, juste ce qu’il faut, pendant que tu ris de cette façon à toi et que tu m’enfonces les doigts en me disant que je n’ai pas de remède. Que je n’arrêterai pas avant d’obtenir ce que je veux. Et tu as raison. Je n’arrêterai pas.

Le vibromasseur est au maximum et ma chatte le serre de plus en plus fort, comme si elle voulait le garder. Les voisins doivent sûrement m’entendre et, franchement, je m’en fous. Qu’ils écoutent. Plusieurs spasmes remontent depuis la base de ma colonne, par vagues que je ne contrôle pas, et je sens quelque chose exploser. L’orgasme me traverse toute entière, des pieds jusqu’à la nuque, et je sens ma propre moiteur s’échapper pendant que je tremble. Quel plaisir absurde, plus complet, plus à toi.

Je soupire et j’éteins la vibration, même s’il me faut encore une longue minute pour retirer de moi mon ami en silicone. Je n’ai aucune envie de revenir au monde. J’étends le bras, je récupère la couverture par terre et je couvre mon corps nu, encore la chair de poule, encore battant entre les jambes.

Dehors, l’orage commence à faiblir. Dedans, moi aussi. Je reste à regarder le plafond, le vibromasseur éteint à côté de moi et un sourire débile que je n’arrive pas à effacer.

Et cette fois, je le décide pour de bon. Je vais copier tout ça, mot pour mot, et te l’envoyer. J’espère que tu aimeras lire mes lignes. Si quelque chose de ce qui vient ensuite est la faute de quelqu’un, qu’il soit bien clair que c’est la tienne. C’est toi qui as commencé, avec ton odeur et ta putain de façon de me regarder. Moi, je n’ai fait que finir ce que tu avais laissé en suspens.