La fantaisie que je n’ose raconter à personne

Il y a quelque chose que je n’ai jamais confié à personne. Ni à mon partenaire, ni à mes amies, pas même au journal que j’écris quand je n’arrive pas à dormir. C’est quelque chose qui n’existe que dans ma tête, et c’est précisément pour ça que j’ai si peur de le mettre en mots. Mais cela fait des semaines que j’y tourne autour, et j’imagine que l’écrire est la seule façon de le regarder en face.

Je m’appelle Lucía. J’ai la vingtaine, un visage qui fait encore qu’on me demande ma carte dans les bars et un corps qui, lui, n’a rien de celui d’une fille. De gros seins, un cul rond, une chatte qui se mouille avec une facilité qui m’agace parfois. Et depuis quelque temps, surtout les jours où le désir me frappe sans prévenir, je fantasme sur quelque chose que, dans la vraie vie, je ne թույլerais jamais. Je fantasme sur le fait de perdre totalement le contrôle.

Ça commence toujours pareil. Je suis seule dans l’appartement, l’après-midi décline, une lumière orangée entre de biais par la fenêtre. Mon corps me brûle de l’intérieur, ce genre de chaleur qu’aucune chose ne calme, qui pulse entre mes jambes et me coupe le souffle. J’ai déjà la main glissée sous mes sous-vêtements avant même de m’en rendre compte, les doigts qui glissent entre des lèvres gonflées qui en demandent plus. Et alors, dans ma tête, il apparaît.

Il n’a pas de visage. Je ne lui en donne jamais, parce que le visage n’a pas d’importance. Ce qui compte, c’est la taille : grand, large, une présence qui remplit la pièce avant même de me toucher. Et ce qui compte, surtout, c’est la bite. Dans ma fantaisie, je sais qu’il l’a énorme avant même de la voir, je l’imagine épaisse et lourde dans son pantalon, gonflée par moi. Dans ma fantaisie, il ne frappe pas à la porte, il n’y a pas de présentations, pas de café entre nous. Il est juste là, derrière moi, et avant que je puisse réagir ses mains me tiennent déjà par la taille.

— Ne bouge pas — dit-il, et sa voix me parcourt le dos comme un frisson.

Je me débats. C’est la partie que j’ai tant de mal à avouer : dans la fantaisie je me débats, je lutte, je lui dis non. Mais c’est un non auquel aucun de nous deux ne croit. C’est le consentement déguisé en refus, la seule façon que je trouve de me laisser aller sans me sentir coupable. Il le sait. Et moi, je sais qu’il le sait. Il sait que je suis trempée, il sait que s’il me met deux doigts, ils entreront d’un coup, il sait que s’il me retourne et me met sa bite dans la bouche, je l’ouvrirai sans réfléchir.

***

Il me pousse contre le bord du lit. Le matelas reçoit ma hanche, froide sous l’étoffe légère de la robe, et je sens tout son poids s’appuyer sur moi, me maintenir immobile. Ce n’est pas de la violence : c’est une retenue. La différence, dans ma tête, est énorme. Je veux qu’il me tienne comme ça, qu’il ne me laisse pas m’échapper, qu’il décide pour moi de ce que je n’ose pas demander à voix haute.

— S’il te plaît — je murmure contre le drap, et moi-même je ne sais pas si je demande qu’il s’arrête ou qu’il continue.

Une de ses mains ramasse mes cheveux en une poigne et tire, lentement, jusqu’à me faire cambrer le cou. C’est cette traction-là qui m’allume. La légère pointe dans le cuir chevelu, l’obligation de lever le visage, la sensation que mon corps ne m’appartient plus tout à fait. Je ferme les yeux et j’échappe un son que je ne reconnais pas comme étant le mien.

Son autre main remonte ma robe par derrière sans aucune délicatesse. L’air frais frappe ma peau nue et me donne des frissons partout. Je n’ai pas de culotte — dans la fantaisie, je n’en ai jamais — et je le sens me regarder, j’entends un grognement grave lui échapper en voyant mon cul relevé et ma chatte brillante entre mes cuisses. Il passe deux doigts sur ma fente, de bas en haut, très lentement, ramassant mon humidité, et il m’en enduit partout comme s’il me marquait.

— T’es en train de couler — dit-il —. Et tu as encore la tête de me dire non.

Il me met les deux doigts d’un coup, jusqu’aux jointures, et je hurle contre le drap. Il les fait bouger à l’intérieur, paume vers le haut, me cherchant ce point que moi-même je ne trouve pas toujours, et quand il le touche je me cambre tout entière. Avec le pouce, il me presse le clitoris, dessinant des cercles durs, sans pitié, tandis que ses deux doigts me baisent à un rythme qui me fait baver sur le tissu.

— Supplie — ordonne-t-il.

— Non — je halète, même si mes hanches partent toutes seules contre sa main.

Il rit doucement. Il retire ses doigts, les regarde briller, puis me les passe sur les lèvres de la bouche jusqu’à m’obliger à l’ouvrir. Il me fait me sucer moi-même. Je sens mon goût sur la langue, salé et épais, et quelque chose en moi se brise. Je lèche ses doigts comme si c’était autre chose, et lui le comprend parfaitement.

Je le sens derrière moi, dur contre moi, une promesse lourde et chaude posée juste là où j’en ai le plus besoin. Il sort sa bite — je ne la vois pas, mais je la sens se poser entre mes fesses, épaisse, brûlante, pulsant — et il la fait glisser de haut en bas sur ma fente trempée, elle glisse, sans entrer encore. Je serre les cuisses par pur réflexe, mais il me les écarte avec le genou, m’ouvrant sans demander la permission.

— Regarde-toi — dit-il —. Tu dis non et tu trembles. Lève encore le cul.

Il a raison. Dans la fantaisie, il a toujours raison. Mon corps le dément à chaque geste : les hanches qui se renvoient en arrière pour le chercher, l’humidité qu’il trouve avec le bout de sa bite et qui lui arrache un rire bas, satisfait. Il se pose juste à l’entrée, la presse à peine, et je pousse en arrière sans pouvoir me retenir. J’enfonce le visage dans le drap pour ne pas m’entendre.

***

Il entre d’un seul coup, sans prévenir, jusqu’au fond, et je hurle contre le matelas. L’étirement me fend en deux, trop d’un coup, trop profond. Pendant une seconde, la douleur est réelle même dans l’imagination, ce mélange impossible de brûlure et de quelque chose qui s’ouvre dans des endroits que je n’ai jamais cru atteignables. Je sens chaque veine de sa bite contre mes parois, la tête écrasée contre un point si profond qu’il me coupe le souffle. Et aussitôt, sous cette douleur, la vague de plaisir obscène qui me fait serrer les poings dans le drap.

— C’est trop — je halète —. Tu me fends. Ça rentre pas, ça rentre pas…

— Tiens bon — répond-il, et il pousse encore, plus profondément, comme s’il voulait laisser une marque —. Tu l’as déjà toute. Elle est déjà entièrement dedans. Maintenant je vais te la faire sentir.

Il se retire lentement, presque jusqu’à la sortir, puis la replante d’un coup sec. Et encore. Et encore. Ses hanches heurtent les miennes et la pièce se remplit de ce bruit humide et cru — peau contre peau, ma chatte éclaboussant autour de sa bite — que je me répète en boucle dans ma tête. Chaque coup de rein me pousse contre le lit, me vole l’air, m’oblige à le recevoir tout entier. Je sens sa tête cogner au fond, me forcer à me faire à lui de l’intérieur pour lui faire de la place, je sens la salive m’échapper au coin des lèvres pendant que je mord le tissu.

— Ces hanches n’ont pas été faites pour dire non — grogne-t-il, enfonçant ses doigts dans la chair de mon cul —. Elles ont été faites pour ça. Pour recevoir une bite. Regarde comme tu l’avales, regarde-toi.

Il me met une claque sur les fesses. Fort. La brûlure se mêle au plaisir et me fait gémir plus fort. Il m’en remet une au même endroit, puis une autre, et je sens ma peau me brûler tandis que ma chatte répond en se resserrant autour de lui avec encore plus d’avidité. Il le remarque et rit.

— Salope — murmure-t-il, presque tendrement —. Tout est ta faute si je peux pas m’arrêter.

Voilà la part sombre, celle qu’il m’est vraiment difficile d’admettre. Dans ma fantaisie, il parle de me remplir, de me revendiquer, de me laisser quelque chose à l’intérieur qu’on ne puisse pas défaire. Il parle de jouir au fond. Il parle de me mettre enceinte. Et moi, qui dans la vraie vie suis d’une prudence obsessionnelle, qui ne laisserais jamais rien au hasard, je me décompose en l’entendant le dire. C’est l’abandon total. C’est livrer jusqu’au dernier gramme de ce qu’on contrôle.

— Je ne veux pas — je mens, la voix brisée —. Pas dedans. Pas comme ça.

— Ton corps dit autre chose — répond-il, et il me tire encore les cheveux pour m’obliger à cambrer le dos —. Ta chatte me demande de jouir en toi. Elle se resserre chaque fois que je le dis. Tu le sens ? Là. Encore.

***

Et mon corps, en effet, dit autre chose. Je le sens se resserrer autour de lui avec une avidité qui me donne honte, se contracter à chaque poussée comme s’il ne voulait pas le lâcher. Même si, dans la scène, je rue et je griffe les draps, à l’intérieur je suis grande ouverte, fondue, disponible. Cette contradiction est le cœur de toute la fantaisie : la lutte qui, en réalité, est un abandon, le non qui bat avec chaque oui.

Il me sort d’un coup, me retourne comme si je ne pesais rien, et me jette sur le dos sur le matelas. Avant que je puisse protester, il m’a déjà les genoux poussés contre la poitrine, pliée en deux, et il me remet sa bite jusqu’au fond. De cet angle-là, il entre autrement, plus profond, jusqu’à un endroit où personne ne m’a jamais touchée. Je crie. Il me couvre la bouche de la main.

— Silence — dit-il, et il continue de pousser, la paume pressée sur mes lèvres et les yeux fixés dans les miens.

Je le regarde d’en bas, les larmes qui me montent du plaisir, et je lèche sa paume, et il sourit. Il ne me libère la bouche que pour faire descendre sa main jusqu’à mon cou et me serrer à peine, juste assez pour que je sente la menace et non le mal, pendant qu’il continue de me baiser fort. Mes gémissements se brisent dans ma gorge et l’orgasme se construit dans mon ventre comme une tempête.

— Tu vas jouir avec ma main sur le cou, salope — halète-t-il —. Et après, c’est moi qui vais jouir. Dedans. Jusqu’à la dernière goutte.

Le rythme devient brutal, hors de contrôle, ses cuisses me heurtant, ses couilles cognant contre mon cul, son souffle transformé en grognements courts contre mon visage. Je ne forme plus de phrases, seulement des sons : des halètements, des gémissements, une supplique qui se brise au milieu. Il fait descendre sa main libre entre nous et cherche mon clitoris avec le pouce, l’écrasant, le faisant tourner pendant qu’il me martèle, et la chaleur me remonte du ventre à la poitrine, irrésistible.

— Tu vas tout recevoir — dit-il, et sa voix tremble —. Jusqu’à la dernière goutte. Et tu vas serrer très fort pour que rien ne sorte.

Quand je le sens frémir, quand son rythme se casse et qu’il s’enfonce jusqu’au fond pour se vider en moi, l’orgasme me traverse comme un coup. Il me secoue tout entière, me laisse tremblante, criant contre sa main tandis qu’il pulse en moi battement après battement. Je sens les jets chauds me frapper à l’intérieur, l’un après l’autre, cette sensation imaginaire d’une semence épaisse me remplissant jusqu’à déborder, cette sensation d’être marquée qui est justement ce que ma fantaisie recherche. Ma chatte le presse, avide, se contractant autour de sa bite comme si elle voulait la traire jusqu’à la dernière goutte, et il gémit bas, ancré jusqu’au fond, attendant que j’aille jusqu’au bout de l’en serrer les derniers restes.

Il reste en moi un long moment, allongé sur moi, me laissant sentir sa bite continuer à palpiter, sentir la semence s’installer en moi. Quand enfin il se retire, je sens un fil tiède s’échapper entre mes cuisses et il me le bloque de la main, me le repoussant à l’intérieur avec deux doigts.

— Pas une goutte — répète-t-il —. Tout dedans.

***

Dans la version complète de ma fantaisie, il ne s’arrête pas là. Il me retourne encore une fois, me met à plat ventre, me regarde dans les yeux pour la première fois depuis le haut, et recommence, plus lentement, comme si nous avions toute la nuit. Sa bite se durcit de nouveau en moi, glissant dans le mélange de fluides qu’il a lui-même laissé, et ce bruit collant me fait plus que je ne suis prête à l’admettre. À ce stade, je ne fais même plus semblant de résister : mes hanches bougent toutes seules, le cherchant, et c’est moi qui demande plus avec cette voix rauque qui ne ressemble pas à la mienne.

— Encore — je lui dis, et ce n’est plus un non —. Encore. Plus profond. Plus.

Je monte sur lui, je lui plaque les mains sur la poitrine et je me prends moi-même, descendant lentement jusqu’à ce que mon cul heurte ses cuisses. Je commence à bouger, à le chevaucher, à me regarder le ventre monter et descendre sur sa bite enterrée en moi. Il me saisit les seins, les serre, me pince les tétons jusqu’à me faire crier, et il me demande de ne pas m’arrêter, de lui extraire jusqu’à la dernière goutte qu’il lui reste.

J’imagine mon ventre se remplir, l’idée absurde et interdite de tomber enceinte d’un inconnu sans nom, et au lieu d’avoir peur ce que je ressens c’est un doux vertige, la fantaisie poussée à sa limite la plus extrême. Je jouis à nouveau, contre ma volonté, tremblante au-dessus de lui, et il en profite pour m’agripper par les hanches et me clouer au fond tandis qu’il se vide une seconde fois. C’est précisément parce que je sais que je ne laisserais jamais ça arriver dans la vraie vie que je peux me l’autoriser dans ma tête. C’est un endroit sûr précisément parce qu’il est impossible.

Et puis j’ouvre les yeux.

La chambre redevient vide. La lumière orangée s’en est allée depuis longtemps et il ne reste plus que la pénombre bleue du soir mort. Je suis seule, la respiration haletante, une main encore entre mes jambes et les doigts trempés de ma propre jouissance, le cœur cognant contre mes côtes. Il n’y a aucun brute sans visage, personne ne me tient les cheveux, aucune bite énorme ne se vide en moi, personne ne me murmure à l’oreille toutes ces choses terribles qui me font fondre. Il n’y a que moi, mon imagination, et ce battement qui met encore longtemps à se calmer entre mes cuisses.

***

J’ai honte de l’admettre, mais je crois que j’ai besoin de cette fantaisie précisément parce que ma vie réelle est l’inverse. C’est moi qui organise, qui décide, qui ne relâche jamais le contrôle. Au travail, dans mon couple, dans chaque recoin de mes journées, c’est moi qui ai tout sous contrôle. Et je suppose qu’à un endroit, une partie de moi est épuisée de commander. Elle veut, ne serait-ce que pendant quelques minutes volées, ne rien avoir à choisir. Elle veut que quelqu’un la prenne par les cheveux, lui écarte les jambes et décide à sa place.

C’est pour ça que j’invente cet homme qui décide pour moi. C’est pour ça que je lui prête des mots que je n’accepterais jamais d’un véritable amant. Dans ma tête, je peux dire non et faire en sorte que mon non ne compte pas, je peux me laisser remplir par un inconnu et me réveiller propre, je peux jouir cinq fois d’affilée et n’avoir à donner d’explications à personne. Parce que c’est moi qui écris le scénario, c’est moi qui distribue les rôles, c’est moi la seule maîtresse de chaque détail. La soumission, paradoxalement, est le seul territoire où je commande totalement.

Je ne sais pas si un jour j’oserai le raconter à mon partenaire. Peut-être que ça lui fera peur, peut-être qu’il comprendra, peut-être — et c’est cette possibilité-là qui m’accélère le plus le pouls — qu’il voudra m’aider à le mettre en scène avec douceur, avec des mots de sécurité, avec la confiance qu’on n’a qu’avec quelqu’un qui vous aime. Je m’imagine le lui expliquer à voix basse, le visage en feu, lui décrire comment je veux qu’il me tienne, comment je veux qu’il me parle, comment je veux qu’il me baise en me traitant de salope à l’oreille, et la simple idée de le prononcer à voix haute me coupe déjà le souffle.

Pour l’instant, cela me suffit : la pénombre, mon imagination, la main qui connaît le chemin par cœur, deux doigts dans la chatte et le pouce qui me presse le clitoris jusqu’à me faire trembler. Chaque nuit, l’inconnu revient, me tient, m’ouvre, me remplit, me murmure tout ce que je ne devrais pas désirer. Et chaque nuit, quand j’ouvre les yeux et découvre que je suis seule avec la main poisseuse entre les jambes, je souris dans l’obscurité. Parce que c’est ma fantaisie, rien qu’à moi, et là-dedans je ne fais de mal à personne. Pas même à moi.