La voisine mûre que ma grand-mère m’a envoyé aider

Bruno était en pleine partie en ligne — sur FIFA, il menait trois à un contre Dani, qui était geignard au possible — quand son portable se mit à vibrer avec la sonnerie qu’il avait attribuée à sa grand-mère. La même qu’il avait choisie exprès pour savoir quand c’était elle et décider s’il répondait ou la laissait tomber sur la boîte vocale.

Cette fois, il répondit, surtout parce que Dani venait de marquer et qu’il lui fallait une excuse pour mettre la partie en pause.

— Mamie ?

— Mon chéri, j’ai besoin d’un service. — La voix de Charo avait cette urgence qui, chez les grands-mères, peut aussi bien signifier « la maison est en train de brûler » que « je ne retrouve pas mes lunettes alors que je les porte » —. Un très grand service.

Bruno soupira intérieurement. Les services de sa grand-mère consistaient généralement à déplacer des meubles, changer des ampoules dans des endroits dangereusement hauts ou lui expliquer pour la quinzième fois comment fonctionnait la télévision payante.

— Dis-moi.

— Je dois aller demain à Albacete. De bonne heure. À six heures du matin.

« Rien de bon ne commence jamais à six heures du matin. »

— Il s’est passé quelque chose ?

— Non, non, enfin si, mais ce n’est pas grave. — Charo avait ce talent pour vous rassurer et vous inquiéter dans la même phrase —. C’est ta tante Encarna, elle a eu un petit problème. Rien de sérieux. Mais je dois y aller.

— D’accord...

— Le problème, c’est que ma voisine, Amalia, une femme charmante, a besoin d’aide avec son portable. Et avec la nouvelle télé qu’on lui a installée, ce maudit appareil infernal. Toutes les chaînes sont mélangées et elle ne sait même pas passer de l’une à l’autre.

« Voilà. Assistance technique gratuite à domicile. »

— Mamie, demain je...

— Aujourd’hui, mon chéri. Aujourd’hui. Il faut que tu y ailles cet après-midi. Tout de suite, si possible.

Bruno regarda l’écran de l’ordinateur. Dani avait marqué un autre but en profitant de la pause.

— Cet après-midi ?

— C’est que je pars tôt demain et Amalia se retrouvera sans aide. Elle est très âgée, tu sais ? Elle a déjà soixante-deux ans. Et cette nouvelle télé lui donne des nerfs. Elle ne peut même pas regarder les informations. Prends des affaires au cas où il se ferait tard et où tu resterais dormir ; elle a une chambre d’amis.

Bruno ferma les yeux. Sa grand-mère avait ce super-pouvoir : quand elle voulait quelque chose, elle était inamovible comme un mur de béton. Avec des fleurs peintes dessus, mais en béton.

— D’accord. D’accord, mamie. J’y vais.

— Vraiment ? Oh, tu es un amour. Je t’envoie l’adresse par message. Rue de l’Orme, deuxième étage. C’est tout près, dans le vieux quartier. Elle t’attend vers huit heures.

— Ça me va parfaitement.

— Tu es un ange. Et sois sage.

— Je suis toujours sage.

Il raccrocha. Dani avait gagné cinq à trois pendant qu’il parlait.

Le chat du jeu clignota. Dani : « mec où tu foutais quoi ». Bruno : « appel de ma grand-mère ». Dani : « mdr t’es vraiment un canard ». Bruno : « va te faire ». Dani : « on en refait une ? ». Bruno : « peux pas, je dois sortir ». Dani : « où ça ? ». Bruno : « aider une amie de ma grand-mère avec sa télé ». Dani : « MDR tu vas programmer les chaînes d’une vieille, F pour toi frère ».

Il quitta le jeu. Il envisagea sérieusement de feindre une grippe soudaine. Mais c’était sa grand-mère, et quand votre grand-mère vous demande quelque chose sur ce ton, soit vous le faites, soit vous portez la culpabilité pour le restant de vos jours.

Il prit une douche, enfila un jean, un tee-shirt blanc propre et fourra dans un sac à dos le strict nécessaire au cas où il resterait : un chargeur, une brosse à dents, des sous-vêtements de rechange. Sa mère apparut sur le seuil avec cette précision qu’ont les mères pour surgir exactement au moment où on s’y attend le moins.

— Où vas-tu, si bien habillé ?

— Chez une voisine de mamie. L’aider avec sa télé.

— Ah. — Elle le détailla de haut en bas —. Tu portes le beau tee-shirt.

« Les mères voient tout. Absolument tout. »

— C’est celui qui était propre.

— Ah. Amuse-toi bien, alors.

***

La rue de l’Orme était l’une de ces rues du vieux quartier qui avaient encore un air de village : des immeubles des années soixante-dix, des façades en briques apparentes, des balcons garnis de géraniums et des entrées étroites aux carreaux écaillés. Deuxième étage, sans ascenseur, évidemment. Bruno poussa la porte de l’immeuble, ouverte comme toujours, et monta.

Le palier sentait ce mélange indéfinissable d’eau de Javel, de vieille nourriture et d’humidité. Deux portes, aucun nom visible. Sa grand-mère, fidèle à son style, n’avait précisé ni la porte ni la lettre. Il frappa à l’une. Silence. Il frappa à l’autre.

Des pas. Un rythme tranquille mais ferme. La porte s’ouvrit et Bruno resta planté sur place, car la femme qui venait d’ouvrir n’était pas celle à laquelle il s’attendait. Ce n’était pas une petite vieille voûtée avec un chignon et une robe de chambre. C’était une femme de soixante-deux ans, certes, mais une femme qui se tenait en forme, aux cheveux gris coupés courts d’une façon qui lui allait étonnamment bien, vêtue d’une chemise blanche cintrée et d’un jean qui lui moulait beaucoup trop bien les formes pour ce qu’il avait prévu.

Ses yeux clairs le parcoururent de haut en bas avec une rapidité qui lui donna l’impression d’être inspecté, puis elle sourit.

« Dis quelque chose, idiot. Dis quelque chose. »

— Tu dois être Bruno, non ?

— Oui... c’est moi. Ma grand-mère, Charo, m’a dit que...

— J’avais besoin d’aide avec la nouvelle télé. — Elle s’écarta de la porte et lui fit signe d’entrer —. Vas-y, entre, ne reste pas planté là, on dirait un témoin de Jéhovah.

L’appartement sentait bon. Le café fraîchement préparé, l’omelette, et une touche d’eau de Cologne fraîche qu’il ne sut pas identifier mais qui lui plut.

— Qu’est-ce que tu es grand, dit Amalia en refermant la porte et en le regardant de nouveau, plus attentivement. Tu mesures combien ?

— Un mètre quatre-vingt-dix. Je joue au basket.

— Je m’en doutais. Avec une taille pareille, ne pas jouer serait du gâchis de centimètres.

Il y avait quelque chose dans sa façon de parler qui n’avait rien de maternel. Elle n’était pas condescendante. Elle était directe, comme si elle parlait à son égal et non au « petit-fils de son amie ».

— Viens, passe dans la cuisine. Tu as dîné ?

— Pas beaucoup.

— J’ai fait une omelette. Il y a de la salade et du pain. Mange avant de te battre avec la télé.

— Je ne veux pas déranger.

— Si tu étais une gêne, je ne t’aurais pas invité. Et puis ta grand-mère me tuerait si je te laissais mourir de faim.

***

La cuisine avait vu passer des décennies de vie : des carreaux blancs à bordure bleue, une table couverte d’une nappe cirée à fleurs, un réfrigérateur probablement plus vieux que lui. Mais tout était impeccable et ça sentait l’omelette fraîchement faite.

— Assieds-toi. Une bière ? Amalia ouvrait déjà le réfrigérateur.

— Pardon ?

— Tu as dix-neuf ans, c’est ça ? Alors tu peux boire une bière. Ici, on ne s’en scandalise pas.

« Une femme de soixante-deux ans m’offre de l’alcool. C’est surréaliste. »

— D’accord. Merci.

Elle sortit deux bouteilles, les ouvrit avec un aimant décapsuleur collé au réfrigérateur et lui en tendit une. La bière était glacée, parfaite. Elle coupa l’omelette en généreux morceaux, servit la salade et s’assit en face de lui avec un naturel qui, au lieu de le mettre mal à l’aise, le détendit.

— Ta grand-mère dit que tu commences l’université en septembre.

— Oui. Ingénierie informatique.

— Ça a l’air compliqué. Moi, avec la technologie, je suis une catastrophe.

Bruno regarda distraitement le plan de travail, où trois bocaux en verre impeccables brillaient sous la lumière, sans étiquette, complètement vides. Amalia suivit son regard et laissa échapper un petit rire malicieux.

— Ce n’est sûrement pas si terrible, dit-il.

— Si, si. Je suis de ces gens qui gardent les bocaux en verre.

Bruno resta la fourchette à mi-chemin de sa bouche.

— Pardon ?

— Les bocaux. Quand tu achètes des pois chiches, des lentilles, n’importe quoi dans un bocal en verre. Chez toi, vous les gardez ou vous les jetez ?

— On les jette, je crois. Moi, je les jetterais. À quoi est-ce que je pourrais bien les utiliser ?

— Exactement. Parce que tu es encore jeune. Mais un jour, au lieu de le jeter, ton cerveau te dira : « Non, non, porte-le dans l’évier. » Et tu enlèveras l’étiquette à l’eau chaude avant de le ranger. Et tu auras des tas de bocaux de toutes les tailles. Quand l’un d’eux se cassera, tu jetteras les morceaux de verre mais tu garderas le couvercle. C’est le début de la fin.

— De la fin de quoi ?

— De la jeunesse. Quand tu commences à garder les bocaux en verre, c’est que tu vieillis.

Bruno rit. Il ne put s’en empêcher.

— Et toi, tu gardes les bocaux ?

— J’ai un placard entier. Ouvre-le, si tu veux. C’est déprimant.

Il l’ouvrit. Des dizaines de bocaux empilés comme un Tetris obsessionnel. Il rit de plus belle.

— Le pire, c’est que je ne m’en sers jamais, dit-elle. Mais je n’arrive pas à arrêter de les garder. Des trucs de vieille.

— Tu n’es pas vieille.

Les mots lui échappèrent avant qu’il ait pu y réfléchir.

« Merde. Pourquoi est-ce que j’ai dit ça ? »

Amalia posa lentement sa fourchette dans son assiette. Elle se renversa légèrement contre le dossier de sa chaise et inclina la tête, comme si elle l’évaluait d’une façon entièrement nouvelle. Elle le regarda longuement. Trop longtemps. Ses yeux parcoururent son visage avec une attention qui lui échauffa le cou.

— J’ai soixante-deux ans. C’est vieux par définition.

— Mais tu ne les fais pas.

Elle se pencha légèrement en avant, les coudes posés sur la table, une posture qui réduisait la distance et rendait la conversation plus intime. « Dis-lui d’arrêter, pensa Amalia. Dis-lui qu’il est très jeune, que c’est ridicule. » Mais au lieu de dire tout cela, elle sourit. Ce sourire qui savait parfaitement ce qu’il faisait, celui qu’elle avait utilisé des dizaines d’années plus tôt pour flirter et qu’elle croyait avoir oublié.

— Tu es très gentil. Mais oui, je suis plus âgée. Et ce n’est pas grave. L’âge n’est pas un mal si on le porte avec humour.

Elle prit sa bière et but, surtout pour avoir quelque chose à faire de ses mains. Bruno but lui aussi. Ses doigts tambourinaient contre le verre de la bouteille. La tension était toujours là, flottant entre eux comme quelque chose de tangible, impossible à ignorer.

— Allez, mange, ça va refroidir.

***

Lorsqu’ils eurent terminé, ils allèrent au salon. La pièce était propre, bien entretenue, meublée de choses qui avaient traversé des décennies mais avaient été bien conservées. La télé était allumée sur une chaîne de télé-achat où une femme beaucoup trop enthousiaste vendait un lot de poêles.

— La voilà. Le démon, dit Amalia en la désignant d’un geste théâtral. Toutes les chaînes sont mélangées. La première est dans les huit cents et quelques. Impossible de rien trouver.

« Réorganiser les chaînes. Deux minutes et ce sera réglé. »

Bruno prit la télécommande. Quarante boutons, dont la moitié lui étaient inconnus. Il appuya sur celui du menu et l’écran se remplit d’options qui ressemblaient à du coréen.

— C’est en coréen, dit-il.

— En coréen ? Comment veux-tu que ce soit en coréen ?

— Aucune idée. Mais ça l’est.

Il navigua à l’aveugle. L’écran passa à quelque chose qui ressemblait au japonais.

— Maintenant, c’est du japonais, commenta-t-elle, amusée. Tu parles japonais ?

— Non.

— Quelle utilité.

Bruno lui jeta un regard en coin. Amalia souriait, profitant sans vergogne de ses difficultés. Après cinq minutes d’essais et d’erreurs, en passant par des menus en chinois et quelque chose qui pouvait être du finnois, il trouva la langue et la repassa en espagnol.

— Tu as réussi ! Elle applaudit.

— Première victoire.

Il s’assit sur le canapé pour réorganiser les chaînes. Amalia s’assit à côté de lui. Peut-être trop près ; peut-être pas assez loin. Il y avait des centaines de chaînes dans un ordre aléatoire et chacune devait être déplacée à la main : marquer, sélectionner, choisir la position, confirmer. Une par une.

— Ça va prendre un moment, marmonna-t-il.

— Longtemps ?

— Oui.

Mais au moins, il avait de la bonne compagnie. Amalia lui raconta ses batailles avec la technologie : le jour où elle avait effacé par mégarde toutes les photos de son portable, la fois où elle s’était abonnée à trois services de streaming sans s’en rendre compte, le four « intelligent » que son fils lui avait offert et qu’elle n’avait jamais réussi à allumer. Bruno riait de plus en plus.

Et pendant ce temps, elle l’observait. L’assurance avec laquelle ses doigts manipulaient la télécommande, la concentration sur son visage, le petit pli qui se formait entre ses sourcils quand quelque chose ne fonctionnait pas.

« Il est beau. Arrête, Amalia. Mais c’est vrai. »

— Je vais chercher d’autres bières, dit-elle soudain. Ça mérite une bière.

Elle revint avec deux bouteilles et s’assit plus près. Définitivement plus près ; sa cuisse frôlait presque celle de Bruno.

« Elle le fait exprès ? Ou est-ce que je me fais des idées ? »

Il continua, chaîne après chaîne, tandis qu’elle l’interrogeait sur ses amis, ses projets, sa vie. Jusqu’à la chaîne quarante-trois, où il appuya sur le mauvais bouton et réinitialisa toute la configuration. Les quarante-deux chaînes qu’il avait réorganisées revinrent à leur place initiale.

— Non. Non, non, non.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Tout s’est effacé.

Amalia resta silencieuse une seconde. Puis elle éclata de ce grand rire effronté qui était le sien, comme si ses soixante-deux ans n’étaient qu’une excuse pour rire encore plus fort.

— Ce n’est pas drôle, dit Bruno en souriant malgré tout.

— Si, ça l’est. Quarante-deux chaînes.

Ils rirent ensemble, de ce rire dont on a besoin après une demi-heure de frustration. Et quand ils se calmèrent, ils restèrent là, assis très près l’un de l’autre, à se regarder, et quelque chose changea dans l’air. Quelque chose dans la façon dont elle le regardait. Quelque chose dans la manière dont son pouls à lui s’accélérait.

— Allez, dit Amalia d’une voix plus basse. On recommence. Avec davantage de précautions.

Cette fois, il alla plus lentement. Elle était si près qu’il pouvait sentir son parfum. Chaîne après chaîne, étape après étape, la tension grandissait. Une heure plus tard, tout était à sa place.

— Tu es un génie, dit-elle en lui donnant une petite tape sur le bras.

— Je suis seulement persévérant.

— Et modeste.

Bruno posa la télécommande sur la table et se laissa aller contre le dossier, épuisé.

— Ça en valait la peine, dit-il sans savoir pourquoi.

Amalia le regarda. Encore ce regard.

— Ah oui ?

— La compagnie était agréable.

Elle passa une main dans ses cheveux avec un geste nonchalant.

— Oh, j’allais oublier. Tu peux aussi regarder mon portable ? J’ai les données activées toute la journée et ma facture me coûte une fortune. Ta grand-mère jurait que tu saurais le connecter au Wi-Fi.

— Bien sûr, aucun problème.

Le téléphone était posé sur la table basse, plus près de lui que d’elle. Bruno se pencha pour le prendre au moment où Amalia tendait le bras. Leurs mains se heurtèrent au-dessus de l’appareil, ses doigts à lui sur ceux d’Amalia, chauds et fermes. Le contact suffit à allumer l’écran.

Déverrouillé.

Tous deux restèrent pétrifiés. En grosses lettres, sans la moindre ambiguïté, la page ouverte était celle d’un site de récits érotiques. Et tout en haut, bien visible, la catégorie : Mûres.

Le temps s’arrêta net. Trois secondes qui durèrent trois vies, leurs mains toujours posées sur le portable comme le lâcher revenait à reconnaître leur défaite.

Amalia retira brusquement la main, comme si l’appareil la brûlait. Bruno fit de même. Le téléphone resta là, seul, brillant comme un phare accusateur.

Il ouvrit la bouche. La referma. Puis l’ouvrit de nouveau. « Ce n’est pas possible. Je n’arrive pas à y croire. »

— Je...

Amalia était devenue rouge jusqu’aux oreilles. Pour la première fois de la soirée, elle semblait vraiment mal à l’aise. Elle se couvrit le visage des deux mains.

— Tu m’as surprise, dit-elle entre ses doigts, d’une voix à moitié rieuse, à moitié plaintive, comme une grande fille prise la main dans le pot de biscuits.

Bruno déglutit. Il avait la bouche sèche et sa queue, dans son jean, commençait à durcir sans lui demander la permission. Il envisagea de mentir, de faire comme s’il n’avait rien vu, de prétendre qu’il n’avait pas compris. Puis il envisagea le contraire. Et ce fut le contraire qui l’emporta.

— Les mûres, dit-il d’une voix rauque dont il ignorait l’existence. Tu aimes les histoires de femmes mûres ?

Amalia éloigna lentement ses mains de son visage. Elle le regarda sous ses cils, toujours rouge, mais avec quelque chose de nouveau dans les yeux. Quelque chose qui avait attendu toute la soirée que quelqu’un le dise à voix haute.

— J’aime les histoires de femmes mûres avec de jeunes garçons, répondit-elle, et il n’y avait plus ni petit rire ni gêne, seulement une honnêteté brutale. De très jeunes garçons.

L’air du salon devint épais. Bruno sentait son pouls dans ses tempes, dans son cou, au bout de sa queue. Ses tétons se dessinaient sous sa chemise blanche, deux pointes dures qui en disaient plus que n’importe quelle phrase.

— Comme moi ? demanda-t-il.

— Comme toi.

Il n’y eut pas d’autre préambule. Amalia se tourna sur le canapé, lui posa une main sur la nuque et l’embrassa sur la bouche. Ce ne fut pas le baiser timide d’une dame gênée. Ce fut un baiser affamé, avec la langue dès la première seconde, le baiser d’une femme qui n’avait pas dévoré une bouche pareille depuis des années et qui n’allait pas laisser passer l’occasion. Bruno gémit dans le baiser, surpris, et lui rendit sa morsure.

Elle lui prit la main et la posa directement sur un sein, par-dessus sa chemise.

— Touche-moi, lui dit-elle contre ses lèvres. Touche-moi vraiment, pas comme si j’étais en porcelaine. Je ne le suis pas.

Bruno serra le sein. Il remplissait sa paume, plus ferme qu’il ne l’avait imaginé, avec le téton très dur poussant contre le tissu. Amalia laissa échapper un gémissement grave qui lui transperça l’entrejambe. Elle commença à déboutonner sa chemise, un bouton après l’autre, sans cesser de le regarder, puis, lorsqu’elle ouvrit le dernier, tira le vêtement en arrière et le laissa tomber au sol.

Elle ne portait pas de soutien-gorge. Ses seins tombaient sous le poids des années, mais ils restaient magnifiques, généreux, avec de grandes aréoles sombres et des tétons durs comme des pierres.

— Regarde, dit-elle en en prenant un dans sa main pour le lui offrir. Suce-le. Je n’ai pas cessé de penser à ta bouche de toute la soirée.

Bruno se jeta dessus. Il se pencha sur elle, lui empoigna le sein et le prit tout entier dans sa bouche, le suçant avec avidité, léchant son téton, le faisant tourner sous sa langue, le tirant entre ses lèvres. Amalia lui maintint la tête à deux mains et gémit à voix haute, sans retenue, lui poussant le visage contre sa chair.

— Oui, putain, comme ça, suce-les fort, haleta-t-elle. Mordille-le un peu, n’aie pas peur.

Il mordit. Elle arqua le dos et lâcha un « putain » qui ressemblait à une supplication. Bruno passa à l’autre téton et lui fit subir le même traitement, tandis que sa main libre serrait le sein qu’elle avait délaissé. Il sentait sa queue dure à en avoir mal contre la couture de son pantalon.

Amalia lui chercha la braguette à tâtons et la déboutonna. Elle glissa la main dans son boxer et, lorsqu’elle referma les doigts autour de sa queue, ils gémirent tous les deux en même temps.

— Seigneur, dit-elle en la sortant et en la regardant, les yeux brillants. Quelle queue tu as, toi. Et ce n’est pas ta grand-mère qui le dit, c’est moi.

Elle était dure, longue, le bout déjà humide. Amalia la saisit à la base et passa le pouce sur le gland, étalant la goutte de liquide pré-éjaculatoire sur toute sa tête. Bruno se laissa tomber contre le dossier du canapé en gémissant.

— Je veux te la sucer, annonça-t-elle sans demander la permission. J’en ai eu envie toute la soirée, depuis que tu es apparu à la porte avec ce tee-shirt blanc de gentil petit garçon.

Elle descendit au sol, entre ses genoux, avec une agilité qui démentait ses soixante-deux ans. Elle lui tira son jean et son boxer jusqu’aux chevilles. Bruno resta assis là, la queue pointée vers le plafond et une femme agenouillée devant lui, en pensant qu’il allait jouir rien qu’à cette vue.

Amalia passa la langue de ses couilles jusqu’à la pointe, très lentement, en le regardant dans les yeux. Puis elle prit son gland dans sa bouche et se mit à le sucer avec une technique qui prouvait que ce n’était pas sa première fois. Elle descendait sa bouche tout le long de sa queue, touchant sa gorge de la pointe, puis remontait en aspirant, lui laissant la queue brillante de salive.

— Putain, putain, putain, répétait Bruno. Amalia, putain, qu’est-ce que tu suces bien.

Elle sortit sa queue de sa bouche uniquement pour la lécher.

— Ça faisait des années que je n’avais pas eu une queue pareille dans la bouche, dit-elle avant de la reprendre.

Elle la suçait avec une faim accumulée, à deux mains, l’une à la base et l’autre lui massant les couilles. Bruno lui prit la tête et commença à bouger les hanches, la baisant avec précaution, puis, voyant qu’elle ne se plaignait pas mais gémissait davantage, il se mit à pousser plus fort. Amalia lui planta les doigts dans les cuisses, le laissa la lui enfoncer jusqu’au fond, avala avec la gorge serrée et il sentit qu’il allait tout lâcher s’il ne s’arrêtait pas.

— Arrête, arrête, haleta-t-il en lui écartant la tête. Je vais jouir.

— Et alors ? Elle se lécha les lèvres brillantes de salive. Je peux tout avaler sans problème.

— Non. Je ne veux pas jouir tout de suite. Je veux te baiser.

Le mot lui enflamma le visage. Amalia se leva, déboutonna son jean et le baissa d’un seul geste avec sa culotte. Elle resta nue devant lui, éclairée par la lumière bleutée de la télévision, les seins tombants, le ventre souple marqué par l’élastique, les hanches larges d’une femme mûre et une chatte aux poils gris soigneusement taillés.

— Alors baise-moi, dit-elle. Mais baise-moi comme on baise une femme mûre. Sans ménagement. Sans me traiter comme si j’allais me casser.

Bruno se leva, retira son tee-shirt blanc par-dessus sa tête, se débarrassa de son jean à ses chevilles et se retrouva aussi nu qu’elle. Amalia lui passa une main sur le torse imberbe, sur les abdominaux, et lui empoigna la queue comme une poignée.

— Viens, dit-elle en le tirant vers le canapé. Allonge-toi.

Il s’allongea sur le dos. Elle passa une jambe par-dessus lui et s’assit à califourchon, la chatte juste au-dessus de sa queue, sans encore la laisser entrer. Elle se frotta lentement, couvrant son gland de son humidité, et Bruno vit de ses propres yeux la chatte de cette femme ruisseler de désir.

— Tu es trempée, dit-il en la touchant de deux doigts. Trempée, putain.

— Je suis trempée depuis que tu t’es assis dans la cuisine, petit con.

Il lui enfonça les doigts et elle ferma les yeux en renversant la tête.

— Oui, comme ça, plus fort, haleta-t-elle. Enfonce-les bien au fond.

Bruno les retira et les enfonça de nouveau, en les recourbant pour chercher son point sensible. Amalia bougeait sur lui comme si elle avait elle aussi dix-neuf ans, chevauchant sa main et gémissant de plus en plus fort. Quand le garçon retira ses doigts, ils brillaient de sa mouille. Il les porta à sa bouche et les suça sans réfléchir.

— Oh, putain, murmura-t-elle en le regardant. Ce gamin va causer ma perte.

Elle lui prit la queue, la plaça à l’entrée de sa chatte et baissa brusquement les hanches. Elle l’engloutit tout entière en une seule fois, jusqu’à la base, et ils poussèrent tous les deux un cri. Amalia resta immobile un instant, les yeux fermés et les lèvres entrouvertes, se sentant pleine.

— Mon Dieu, murmura-t-elle. Mon Dieu, quel pied.

Et elle se mit à bouger. D’abord lentement, en s’adaptant, montant et descendant les mains appuyées sur la poitrine de Bruno. Ses seins bougeaient au même rythme, de haut en bas, et il ne savait pas s’il devait les regarder, regarder son visage ou observer sa queue disparaître entre ses cuisses écartées. Il finit par lui saisir les hanches des deux mains, la guidant et poussant d’en bas chaque fois qu’elle redescendait.

— Oui, comme ça, baise-moi comme ça, haletait-elle. Enfonce-la toute, jusqu’au fond, putain. Défonce-moi.

Bruno la pilonnait d’en dessous, les fesses se décollant du canapé. Le canapé craquait, la lampe tremblait, et une femme de soixante-deux ans chevauchait un garçon de dix-neuf ans comme si sa vie en dépendait, les seins rebondissant et la chatte trempée lui dégoulinant sur toute la queue et les couilles.

— Mets-toi à quatre pattes, lui demanda-t-il à un moment d’une voix brisée. Je veux te baiser par-derrière.

— Oh oui, mon garçon. Baise-moi par-derrière. Baise-moi comme une chienne.

Elle se retira, se mit à quatre pattes sur le canapé, appuyée contre l’accoudoir, et arqua le dos en lui offrant son cul. Bruno s’agenouilla derrière elle, lui prit les fesses à deux mains et les écarta pour regarder. Sa chatte était rose, brillante, dilatée. Et son petit trou plissé juste au-dessus.

Il lui planta la queue d’une seule poussée. Amalia cria dans un coussin. Bruno se mit à la pilonner sans relâche, la retirant presque entièrement avant de la lui renfoncer jusqu’au fond. Les coups de ses cuisses contre son cul résonnaient dans tout le salon. Ses gémissements à elle sortaient rauques, entrecoupés, obscènes.

— Oui, oui, oui, comme ça, plus fort, ne t’arrête pas, baise-moi, défonce-moi, jouis en moi, jouis en moi, donne-moi tout.

Il lui tira les cheveux en empoignant une courte mèche ; elle arqua davantage le dos et lâcha un gémissement animal. Bruno lui passa la main devant et chercha son clitoris. Lorsqu’il se mit à lui faire des cercles avec le doigt tout en la pilonnant, Amalia se mit à trembler de tout son corps. Au bout d’une minute, elle jouit, serrant sa queue avec sa chatte en contractions qui lui brouillèrent la vue.

— Je jouis, je jouis, oh putain, je jouis, haletait-elle, le visage écrasé contre le coussin.

Bruno tint les dernières secondes, la regardant jouir autour de sa queue, puis il ne put plus se retenir. Il la retira juste à temps, la saisit à la main et éjacula en jets sur son dos et son cul. De gros jets longs et blancs qui glissèrent sur la peau de cette femme de soixante-deux ans, laquelle haletait, riait et jouissait encore.

— Oh, mon Dieu, dit Amalia en se laissant tomber sur le côté du canapé, le visage rouge et les cheveux en désordre. Oh, mon Dieu, mon Dieu.

Bruno s’effondra à côté d’elle, à bout de souffle, le cœur martelant ses côtes. Ils restèrent ainsi un long moment, à regarder le plafond et à écouter le bourdonnement de la télé, revenue au télé-achat comme si rien ne s’était passé.

Amalia tourna le visage vers lui. Elle avait de nouveau le sourire d’une enfant prise la main dans le pot de biscuits, sauf qu’à présent elle était aussi nue et couverte de son sperme qui séchait sur son dos.

— Tu sais quoi ? dit-elle.

— Quoi ?

— Ta grand-mère part demain à six heures. Il nous reste toute la nuit.

Bruno rit. Il regarda le portable qui brillait toujours sur la table, le site Mûres ouvert, et se dit que finalement, emporter un chargeur ne serait peut-être pas une si mauvaise idée.

(À suivre...)