Le propriétaire de la salle de sport m’a donné un cours très privé

Je payais depuis six mois un abonnement dans une salle qui ne me servait plus à rien. Le quartier où elle avait ouvert s’était rempli de gamins de vingt ans qui s’entraînaient en groupe, mettaient du reggaeton à fond et se traitaient entre eux avec la nervosité d’une meute. Moi, j’ai vingt-quatre ans et je vis à Mercedes, dans une maison avec un patio au fond plein de poules que m’a laissées ma grand-mère. Je travaille dans l’administration d’une copropriété et, en fin de journée, tout ce que le corps supporte encore, c’est une demi-heure de muscu bien faite et une marche avec de la musique.

C’est pour ça que, quand une collègue du boulot m’a parlé d’une nouvelle salle à quinze pâtés de maisons de chez moi, je n’ai pas hésité. Je me suis inscrite le jour même. Il y avait la clim, des machines modernes et, surtout, une clientèle mélangée: des dames qui venaient faire le dos, des hommes qui passaient en sortant de la banque, quelques filles comme moi. C’était le genre d’endroit où l’on pouvait respirer.

La première semaine a été calme. J’ai fait la connaissance de la réceptionniste, j’ai monté ma propre routine et je me suis habituée aux horaires. Le seul truc bizarre, c’était une photo encadrée dans le couloir de l’entrée: un type immense, en uniforme, enlacé à un trophée. En dessous, on pouvait lire «Damián, champion provincial 2016». La réceptionniste m’a expliqué que c’était le propriétaire et qu’il n’apparaissait presque jamais. Qu’il habitait à quelques rues de là mais qu’il avait toujours d’autres affaires à gérer. On l’appelait le Vasco.

Je l’ai rencontré samedi.

J’étais allongée sur la presse, en train de soulever vingt kilos pour l’échauffement, en me demandant si j’augmentais la charge ou si je m’arrêtais là pour la séance, quand j’ai senti une ombre sur mon visage. J’ai ouvert les yeux. C’était lui.

—Tu la fais de travers —a-t-il dit, sans saluer—. Il faut que tu appuies bien le bas du dos contre le dossier.

Je lui ai soutenu le regard une seconde de plus que la politesse ne l’exigeait. Il était grand, avec de larges épaules. Il n’avait pas de barbe. Je lui ai donné quarante-cinq ans, peut-être un peu plus. Ce n’était pas le genre de corps qu’on construit avec des compléments: c’était un corps ancien, travaillé, avec ces détails que seul le temps donne. Une longue cicatrice sur le pectoral. Les veines saillantes sur les avant-bras. Un calme que les gamins n’ont pas.

—Montre-moi —lui ai-je dit, sans bouger de la presse.

Il s’est placé sur le côté, une main sur mon genou et l’autre sur mon épaule, et il a corrigé ma posture. Il parlait bas, presque à l’oreille, comme s’il m’expliquait quelque chose d’interdit. La question est arrivée cinq minutes plus tard.

—Tu as un mec?

J’ai éclaté de rire.

—C’est pas mon truc. Les mecs sont jaloux. Moi, je préfère m’amuser.

—Ça me paraît être la meilleure décision.

Quand je suis descendue de la machine, j’ai un peu exagéré le mouvement. Je me suis laissée voir le legging, la taille, le dos. Je l’ai entendu dire, presque pour lui-même: «moi aussi, je veux m’amuser». La curiosité mauvaise m’a poussée à regarder son entrejambe et j’ai vu qu’il remettait en place une bite déjà nettement épaisse sous le tissu de son short.

—Ça, ça me plairait énormément —lui ai-je dit, en lui soutenant le regard.

—Eh bien —a-t-il répondu en souriant. Puis il est parti donner une séance à un groupe de gars.

Il était clair qu’il s’était approché avec un seul objectif, et ça me suffisait.

J’ai passé tout le dimanche à penser au lundi. À comment j’allais entrer dans la salle et ce que j’allais mettre. J’ai sorti du tiroir un legging noir qui me laissait le cul à l’air, un t-shirt court, une brassière de sport et, en dessous, un string en coton. Je savais que ça se verrait à travers le legging. C’était exactement ce que je voulais qu’il se passe. Cette nuit-là, seule dans mon lit, j’ai fini avec deux doigts en moi en pensant à lui, en m’imaginant cette bite que je lui avais vue marquée sous le short, et j’ai joui en me mordant la lèvre pour ne réveiller personne.

À neuf heures du matin lundi, il y avait trois gars et le Vasco. Rien de plus. J’ai enlevé ma veste de sport à l’entrée, lentement, et je me suis attaché les cheveux en queue de cheval haute. J’ai vu dans le miroir qu’il avait levé les yeux du comptoir et qu’ils étaient restés collés à ma queue de cheval.

J’ai commencé par le tapis de course pendant vingt minutes. Ensuite, je suis montée sur le vélo. À ce moment-là, il se tenait déjà à côté de moi, en train de discuter.

—Je t’aide avec les poids?

—Aujourd’hui, il n’y a pas de poids.

—Je t’aide quand même.

J’ai accepté.

***

Ce qui s’est passé ensuite n’a pas été aussi rapide que ça en a l’air, mais pas lent non plus. Chaque fois que je me penchais pour soulever la charge, il se plaçait derrière moi. Au début, il laissait deux doigts d’écart. Puis un. Puis plus rien. J’ai senti sa bosse contre mon corps, dure, contenue par le short, sa bite marquée sur toute la longueur de ma cuisse. Je ne me suis pas écartée. J’ai exagéré la descente suivante et je lui ai carrément frotté le cul dessus, me frottant lentement, sentant sa bite gonfler contre le tissu de mon legging. Je l’ai entendu prendre son souffle par le nez.

—Tu sais ce que tu fais? —m’a-t-il demandé, la voix un peu plus rauque, les mains déjà à ma taille, les doigts descendant jusqu’à la naissance de mes fesses.

—À peu près.

—À peu près, ça ne me suffit pas.

—Je le sais, oui.

Il a posé son nez contre ma nuque et il a respiré sur mon cou. Il m’a attrapé les hanches avec une sérénité qui m’a donné la chair de poule et il m’a serrée contre sa bite jusqu’à ce que je sente chaque centimètre de cette dureté contre la raie de mon cul. J’étais mouillée. La culotte me collait à la chatte. Je ne sais pas à quel moment les gars sont partis. Quand j’ai regardé à nouveau, il n’y avait plus personne dans la salle.

—Tu fais des entraînements privés? —lui ai-je demandé, toujours penchée, toujours avec son érection appuyée contre moi.

—Je les fais très fort.

—Je veux essayer.

Il m’a emmenée dans le débarras qui servait aussi de bureau. C’était une petite pièce, avec un long canapé contre le mur, un bureau en bois massif et une chaise gamer déplacée là comme par erreur. La lumière était jaune, terne. Ça sentait le ciment propre et le parfum d’homme.

Il a fermé la porte à clé. Il n’a attendu rien. Il m’a poussée doucement contre le bureau, m’a embrassée comme s’il repoussait ça depuis une semaine entière, la langue entrant et sortant de ma bouche, et il m’a soulevée pour me faire asseoir sur les papiers. Il m’a passé la langue sur le cou, a fait glisser les bretelles de la brassière, m’a enlevé le t-shirt d’un geste net. Il m’a sucé un sein entier, m’a mordu le téton jusqu’à ce qu’un gémissement m’échappe, puis l’autre. Il a glissé la main sous le legging, a tiré mon string sur le côté, et m’a passé deux doigts sur la chatte ouverte, de haut en bas, sans se presser.

—T’es trempée —m’a-t-il soufflé à l’oreille.

—Ça fait un moment que je suis comme ça.

Il a enfoncé ses doigts jusqu’au fond et a courbé le bout contre la paroi intérieure. J’ai jeté la tête en arrière et j’ai cambré les hanches pour en demander plus. Il m’en a donné: trois doigts, un rythme lent, le pouce contre le clitoris. J’étais sur le point de jouir quand il a retiré la main et a léché ses doigts devant moi, en me regardant droit dans les yeux. Puis il a enlevé son t-shirt. Le torse était impressionnant. Pas de salle de sport: de travail, d’années.

—J’ai un meilleur endroit pour ça —m’a-t-il dit en me serrant un sein—. Viens.

—Pas ici?

—Pas ici. L’autre entraîneur va arriver. Et je te veux plus longtemps que je n’ai de temps.

***

Il m’a prêté une veste pour que ça ne se voie pas que j’étais en brassière de sport. On est sortis par la porte de derrière. Il avait une vieille moto, mais impeccable. Il vivait à dix pâtés de maisons de là, dans une maison de plain-pied avec un porche couvert de glycines. À peine entrés, les vêtements ont commencé à disparaître sur le chemin du salon. On ne s’est rien dit. Je me suis mise à genoux sans qu’il me le demande, je lui ai baissé son short et son caleçon d’un coup sec, et sa bite m’a sauté au visage, dure, avec une grosse veine marquée sur toute la longueur et une goutte de liquide pendue au bout.

Elle était plus grosse que je ne l’attendais. Plus épaisse, surtout. Je l’ai posée contre ma joue pour en mesurer la taille, je l’ai vue dépasser au-dessus de ma pommette et j’ai provoqué chez lui un petit rire nerveux. Je l’ai prise à la main et je n’en ai pas fait le tour en entier. Je l’ai regardé une seconde, sans encore me l’enfoncer, en évaluant. J’ai passé la langue de la base des couilles jusqu’à la pointe, lentement, et je me suis attardée sur le gland, le suçant comme s’il s’agissait d’un bonbon. J’ai mordu doucement la peau du prépuce replié. J’ai craché dessus et j’ai étalé ma salive avec la main, en serrant fort, en faisant tourner le poignet sur le bout.

Il m’a attrapé les cheveux et m’a poussé la tête d’une seule main, sans violence mais sans demander la permission. Il me l’a enfoncée jusqu’à la gorge. J’ai senti le haut-le-cœur, les larmes me sont montées aux yeux, un filet de salive m’a échappé au coin de la bouche. Il a ri. Ensuite il m’a laissé reprendre mon souffle. Je me la suis enfoncée entière, avec de la salive, avec de la patience, avec tout ce que j’avais appris au fil des années. J’ai pris ses couilles dans l’autre main et je les ai massées pendant que je le suçais. Je l’ai entendu haleter pour la première fois, une respiration lourde, d’homme fatigué. Il me l’a sortie de la bouche et me l’a frottée sur tout le visage, sur les lèvres, sur les joues, me marquant avec sa salive et la mienne.

—T’es une bête —m’a-t-il dit, admiratif.

J’ai levé les yeux et je les lui ai soutenus, avec sa bite appuyée sur ma joue. Je voulais qu’il voie qui était de l’autre côté. Puis j’ai ouvert la bouche autant que possible et je me la suis à nouveau enfoncée tout entière dans la bouche, jusqu’à ce que mon menton cogne contre ses couilles et que je sente ma gorge s’ouvrir pour la laisser passer.

Il m’a relevée par les cheveux, m’a fini d’enlever le legging et le string, et m’a emmenée vers le canapé dans une position étrange: le torse en l’air, les jambes pendantes vers le sol, la tête presque au contact du tapis. Il s’est installé au-dessus de moi avec les genoux de chaque côté de mon visage et a continué à me baiser la bouche d’en haut, cette fois sous un autre angle, sa bite entrant et sortant avec ce rythme lent et profond qu’il cherchait dans ma gorge. Je lui agrippais les pectoraux avec les mains, je tirais la langue pour qu’elle frotte contre la pointe, je lui léchais les couilles quand il redescendait. Je sentais un chatouillement désespéré entre les jambes, la chatte qui dégoulinait sur le tissu du canapé.

—Tu en veux? —m’a-t-il demandé en me prenant le cou d’une main ferme mais sans serrer.

J’ai hoché la tête.

Il a serré un peu plus, jusqu’à ce que ma voix se bloque.

—Je t’ai demandé quelque chose.

—Oui —ai-je dit en prenant tout l’air que je pouvais—. Baise-moi.

Il m’a laissée faire.

Il a quitté le canapé, m’a tirée par la cheville pour me remettre en place, m’a écarté les jambes au maximum. Il est resté une seconde à me regarder comme ça, ouverte, la respiration lourde, la chatte entrouverte et brillante sous la lumière jaune. Il a baissé la tête et m’a passé toute la langue, de bas en haut, en la faisant entrer entre mes lèvres. Il m’a sucé le clitoris jusqu’à me faire crier, m’a enfoncé la langue en moi, m’a mordu les lèvres doucement. Puis il s’est redressé, a saisi sa bite à la main, l’a passée sur ma chatte pour l’enduire de mes fluides et est entré d’un coup. Pas peu à peu. Il s’est enfoncé jusqu’au fond à la première poussée et un cri m’a échappé, sans plaisir, un cri rauque, de pure surprise. Il a souri. J’ai planté mes ongles dans son avant-bras.

—Tiens bon —m’a-t-il dit—. Tiens-moi bon.

Et j’ai tenu.

Il a commencé par de longues poussées, la retirant presque entièrement puis la replongeant jusqu’au fond, frappant quelque chose en moi qui me faisait voir des points blancs. Chaque coup m’arrachait un nouveau gémissement. Au bout de deux minutes, la douleur avait disparu. Au bout de cinq, c’était moi qui poussais, en remontant les hanches pour cogner contre les siennes. J’avais appris un jour de ma vie que le corps s’habitue à presque tout si l’on choisit de l’y habituer. Je m’y habituais. Le bruit de son bassin contre ma peau remplissait le salon, un claquement humide, le bruit de ma chatte qui dégoulinait autour de cette bite. Le canapé craquait. Par la fenêtre entrait un morceau de soleil qui me donnait pile dans l’œil gauche et je ne me donnais même pas la peine de bouger.

Il m’a posé les jambes sur les épaules, je me suis pliée presque en deux, et il a continué à me la mettre d’en haut, chaque poussée plus profonde. Il a craché entre mes seins et a étalé sa salive avec la paume ouverte. Il m’a tiré le téton pendant qu’il me baisait. Il m’a léché la bouche. Il l’a mordue.

—À genoux —m’a-t-il ordonné au bout d’un moment.

Je me suis installée en travers du canapé, agrippée au dossier, le cul relevé, le lui offrant. Derrière lui, il y avait un grand miroir appuyé contre le mur, pas encore accroché. Je me suis vue. Décoiffée, les seins rebondissant, la bouche entrouverte, avec des fils de salive qui me coulaient le long du menton. Je l’ai vu aussi, lui, derrière, immense contre mon corps, sa bite brillante de mes fluides, regardant la même chose que moi regardais. C’est là que j’ai compris que je n’avais déjà plus envie de retourner à la salle pour m’entraîner.

—Mets-la —lui ai-je dit en bougeant la taille.

—Demande-la bien.

—S’il te plaît. S’il te plaît, mets-la-moi toute.

Il me l’a mise d’un coup. Il me l’a enfoncée d’emblée et j’ai crié le visage enfoui contre le dossier. Il m’a attrapé les poignets et me les a croisés dans le bas du dos, les maintenant là d’une seule main. J’étais une marionnette suspendue à ses mains, le corps demandant encore, la tête vide. De l’autre main, il m’a donné une claque sur le cul, puis une autre, jusqu’à le mettre rouge. Il m’a planté le pouce dans l’ouverture du cul, sans l’enfoncer, en appuyant à peine, et je lui ai mordu ça de tout mon corps. Il bougeait avec un rythme qu’il n’improvisait pas. Il l’avait fait souvent. Avec beaucoup. Ça m’était égal. À cet instant, c’était à moi.

—Qui est la pute —m’a-t-il demandé en me redonnant une claque.

—C’est moi.

—Plus fort.

—Je suis ta pute —lui ai-je dit, la face écrasée contre le dossier.

J’ai fini par jouir deux fois de suite, l’une plus forte que l’autre. La première est venue avec un long tremblement, la chatte se contractant autour de la bite en spasmes que je ne pouvais pas contrôler. Il ne s’est pas arrêté: il a continué à me baiser en traversant l’orgasme, sans baisser le rythme, jusqu’à ce que la seconde vague me prenne plus en profondeur et me laisse les jambes si molles qu’il a dû me maintenir contre le dossier pour que je ne tombe pas. Quand il a joui, il l’a fait en criant. Un cri grave, presque en colère. Il m’a planté les mains sur la hanche, s’est enfoncé jusqu’au fond et est resté là, vibrant. J’ai senti la chaleur en moi, le jet long, puis le goutte-à-goutte quand il s’est retiré lentement, la bite encore dure, pendant que le sperme commençait à me couler à l’intérieur de la cuisse.

Je suis restée à genoux, la tête appuyée contre le canapé, à respirer comme si j’avais couru cinq kilomètres. Je suis passée deux doigts sur ma chatte pour récupérer ce qui coulait et je les ai portés à ma bouche en le regardant. Il s’est assis à côté, nu, la bite encore à moitié dressée, et il s’est passé la main sur le visage.

—Tu viendras chaque fois que je te le dirai —a-t-il dit, encore essoufflé.

—On verra.

—Tu viendras.

Je l’ai regardé. Il avait quarante-sept ans, d’après ce que j’ai appris ensuite. Une fille de mon âge qui vivait à La Plata. Un divorce récent et une affaire qui marchait bien. J’avais vingt-quatre ans, une routine ennuyeuse et un patio avec des poules. Mais cet après-midi-là, dans son salon, on avait tous les deux la même chose: une furieuse envie de ne pas partir.

—Viens —lui ai-je dit—. Encore une fois.

Il est venu. Il n’a pas voulu attendre. Il m’a assise sur lui, en me regardant, et je me suis empalée toute seule sur cette bite qui gardait encore des restes de nous deux. Je me suis enfoncée lentement, la sentant me rouvrir, jusqu’à ce que je reste assise avec tout son poids en moi. J’ai commencé à bouger en cercles, les mains posées sur ses pectoraux, cherchant l’angle. Il me suçait les seins pendant que je montais et descendais. Ce deuxième round était différent: plus lent, presque doux au début, avec les bouches collées, les langues en jeu, pendant que je le chevauchais à mon rythme. Brutal à la fin, quand il m’a retournée sur le ventre, m’a mis un coussin sous la hanche et m’a enfoncée contre le canapé, m’écrasant de tout son corps, me prenant par les cheveux, me baisant avec une rage différente de la première. Il m’a fait jouir encore et, lui, il a joui dehors, sur le dos et le cul, me marquant de blanc. Quand on a fini, il faisait déjà nuit. Il m’a emmenée à la salle de bains, m’a nettoyée lui-même avec une serviette tiède, m’a rhabillée lentement comme si j’étais quelque chose qui lui appartenait. Il m’a ramenée à moto à trois rues de chez moi, celles que j’avais demandées pour qu’aucun voisin ne me voie descendre.

Avant de partir, il m’a attrapé le menton.

—Demain, à neuf heures.

—Demain, à neuf heures —ai-je répété.

Et le lendemain, j’y suis allée. Et le jour d’après aussi. Et le suivant. Cette histoire a une deuxième partie, parce que mon mûr, comme je l’ai déjà compris, n’est pas du genre à lâcher prise rapidement.