Cent hommes m’attendaient à l’ancienne Expo de Séville

Il me coûte de reconstituer comment tout a vraiment commencé. Je sais que c’était fin juillet, une de ces nuits de Séville où la chaleur poisseuse reste collée à la peau et où même le vent d’est ne daigne pas souffler. Depuis des semaines, j’y pensais, je lisais sur des forums ce qu’on racontait sur l’aube, dans l’enceinte de l’ancienne Expo 92, entre les pavillons murés et les jardins que la mairie avait laissés pourrir sur l’île de la Cartuja. On disait que, les jeudis d’été, l’endroit changeait de nature. Qu’il s’y rassemblait des centaines de gars. Qu’il n’y avait aucune règle.

Je me suis garé près du pont de l’Alamillo après deux heures du matin. J’ai marché vers les restes d’un amphithéâtre en plein air, où la végétation avait dévoré les allées et où les lampadaires étaient éteints depuis des années. Seule la lune et la lumière froide de quelques téléphones éclairaient les chemins d’albero.

Je portais un short noir, un débardeur et rien en dessous. Je m’étais douché, rasé de près, préparé dedans comme dehors. Je savais à quoi j’allais. Ou je croyais le savoir.

Le premier groupe se trouvait près d’une fontaine asséchée, remplie de feuilles mortes. Six ou sept types en train de fumer, certains torse nu. Ils m’ont vu approcher. L’un d’eux, un énorme gaillard, brun, à la barbe fournie et au ventre de ours, m’a barré la route.

— Qu’est-ce que tu cherches ?

— Tout, ai-je répondu.

Il a ri. Un rire grave qui a rebondi sur le béton fendu.

— Il dit qu’il veut tout. Vous avez entendu ?

Il a sorti son téléphone et a tapé quelque chose. En moins de cinq minutes, d’autres ont commencé à arriver. Des buissons, des chemins latéraux, du parking. Comme si ce message avait été un signal. Dix. Vingt. Trente. Et ils continuaient d’arriver.

L’ours m’a agrippé par le col du tee-shirt et a tiré vers le bas.

— À genoux et la bouche ouverte. Tu ne te relèves que quand je te le dis.

L’albero m’a mordu les genoux. Il m’a arraché le tee-shirt d’un coup sec et s’en est servi pour m’attacher les poignets dans le dos. Un nœud simple, mais serré. J’ai senti le coton me couper la circulation.

Le premier a sorti sa bite devant ma face. Épaisse, non circoncise, avec l’odeur de sueur de toute la journée. Il me l’a enfoncée jusqu’au fond de la gorge sans prévenir. J’ai senti la nausée remonter et je l’ai retenue. Il m’a agrippé les cheveux et a commencé à me baiser la bouche comme si c’était un trou quelconque. Parce que c’était ça. C’est pour ça que j’étais venu.

Quand il a joui, il a gardé sa bite à l’intérieur et j’ai senti les jets chauds frapper ma luette, couler le long de ma gorge. Il ne m’a pas laissé avaler complètement. Il l’a retirée dégoulinante et m’a saisi la mâchoire pour me maintenir la bouche ouverte.

— Qu’on voie bien, a-t-il ordonné.

Sa semence brillait sur ma langue. Plusieurs ont sorti leurs téléphones et se sont mis à filmer. Les flashs m’aveuglaient.

Le deuxième a été plus brutal. Il m’a enfoncé les doigts dans la bouche pour m’ouvrir davantage, a craché dedans puis a poussé. La sienne était plus longue, courbée, et me frottait le palais à chaque va-et-vient. Il me baisait le visage en me tenant par les oreilles. Quand il a fini, il l’a fait dehors, en visant mes yeux. La semence m’a scellé la paupière gauche. Chaude. Épaisse.

— Ne te nettoie pas, a dit quelqu’un.

Je n’avais pas l’intention de le faire.

J’ai perdu le compte à partir du dixième. Les bites se succédaient sans interruption. Certaines énormes, d’autres normales, quelques-unes petites que leur propriétaire compensait par la rage. Ils me baisaient la gorge jusqu’à ce que les larmes me coulent mêlées à la foutre. La salive me pendait au menton en longs fils épais qui finissaient sur le sol.

***

Alors l’ours est revenu. Il avait baissé son pantalon. La sienne était grosse comme une cannette, à moitié bandée, pendante et lourde entre ses cuisses poilues.

— Retourne-toi. Croupe en l’air.

On m’a poussé jusqu’à me mettre à quatre pattes. Quelqu’un m’a abaissé le short d’un coup. J’ai senti l’air tiède de la nuit sur le trou à découvert. Un murmure a traversé le groupe. Nous devions être cinquante déjà, peut-être plus. Une masse de corps en sueur refermant un cercle autour de moi.

L’ours a craché sur mon anus. Un crachat long et épais. Puis il a enfoncé un doigt. Deux. Trois. Sans délicatesse, sans attendre. Il m’a ouvert à la main comme on force une serrure. J’ai crié. Quelqu’un m’a bouché la bouche avec sa bite.

Quand il m’a pénétré, j’ai eu l’impression qu’il me fendait en deux. Cette épaisseur obscène étirant mes parois, forçant l’entrée centimètre par centimètre. La douleur était réelle, intense, électrique. Et j’aimais ça. Chaque fibre de mon corps me suppliait d’arrêter, et chaque neurone de mon cerveau suppliait de continuer.

Il m’a baisé lentement d’abord, en me laissant m’ajuster à sa forme. Puis il a accéléré. Des coups secs, profonds, qui me projetaient en avant et enfonçaient davantage la bite que j’avais dans la bouche. J’étais bouché aux deux extrémités. Un tube de chair à disposition.

Il a joui à l’intérieur avec un grognement animal. J’ai senti sa foutre chaude me remplir les tripes. Quand il s’est retiré, la semence m’a coulé à l’intérieur des cuisses.

— Le suivant, a-t-il dit avant de s’écarter.

Il n’y a pas eu de répit. Un autre a pris sa place. Puis un autre. Puis un autre. On me baisait en chaîne, chacun ajoutant sa jouissance à celle qui était déjà en moi. Le mélange me lubrifiait tellement que les bites entraient et sortaient avec un bruit humide, sale, qu’on entendait dans toute la clairière. Certains jouissaient vite, surexcités par la situation. D’autres prenaient leur temps, me baisant lentement pendant que les autres attendaient leur tour en se branlant autour.

En même temps, la file pour la bouche ne s’arrêtait pas. Ils me remplissaient le visage de foutre. Dans les yeux, sur le front, dans les cheveux, sur les oreilles. Je sentais les couches sécher tandis que d’autres nouvelles tombaient par-dessus. La croûte de semence me tirait la peau à chaque fois que j’essayais de bouger le visage.

***

À un moment, quelqu’un a eu l’idée de me mettre sur le dos. Ils m’ont allongé sur l’albero, qui me rentrait dans la colonne. Un type s’est assis sur ma tête et a commencé à me frotter le cul trempé de sueur sur la bouche.

— Lèche, salope.

Je lui ai bouffé l’anus tandis qu’un autre me pénétrait jambes levées. La position faisait que la foutre des précédents me coulait dans le dos, trempant le sol sous mon corps. Je sentais la flaque se former sous moi.

Et puis la pluie a commencé.

Pas d’eau. Un type s’est approché, a secoué sa bite et a commencé à me pisser dessus sans aucun scrupule. Le jet chaud m’a frappé la poitrine, a remonté jusqu’au cou, m’a éclaboussé le menton. L’odeur âcre et forte s’est mêlée à la puanteur douceâtre de la semence qui me couvrait le visage. Je n’ai pas fermé la bouche. Le pipi est entré entre mes lèvres, salé, amer, et je l’ai avalé.

Ça a ouvert les vannes. Comme s’ils attendaient tous la permission. L’un après l’autre, ceux qui avaient déjà joui et attendaient d’être à nouveau en érection se sont approchés et ont pissé sur moi. Sur le visage, sur la poitrine, sur la bite, dans les cheveux. Certains visaient directement ma bouche ouverte et j’avalais ce que je pouvais tandis que le reste me coulait sur les joues. L’un m’a pissé dans les yeux ouverts, exprès, et la brûlure a été brutale. Je ne les ai pas fermés. Je ne les méritais pas fermés.

La flaque sous mon dos était déjà une mare. Albero, semence, pisse, salive, sueur. Tout mélangé dans une boue tiède où mon corps barbotait à chaque fois qu’une poussée me secouait. J’étais là depuis plus d’une heure. Peut-être deux. Le temps avait cessé d’exister.

***

Un groupe de jeunes gars, dans la vingtaine, est arrivé ensemble. Quatre ou cinq, avec des casquettes et des survêtements. Ils sont restés à regarder un moment, à chuchoter en riant nerveusement. L’un d’eux, le plus grand, blond, avec une tête à n’avoir jamais cassé un seul plat, s’est approché et m’a craché au visage.

— Putain, les gars, regardez-moi cette saloperie de porc, a-t-il dit à ses potes.

Il a baissé son survêt. La sienne était longue, fine, dure de partout. Il me l’a enfoncée dans le cul sans demander et s’est mis à me baiser à un rythme frénétique, comme s’il était pressé. Ses potes se sont chauffés. L’un m’a fourré sa bite dans la bouche, un autre s’est agenouillé à côté de moi et s’est branlé en me visant le visage. Le quatrième m’a écrasé la poitrine avec sa basket, me plaquant au sol, et s’est masturbé en me regardant de haut avec une grimace de dégoût.

Ils ont joui presque en même temps. Le blond dans mon cul, celui de la bouche dans ma gorge, les deux autres sur le visage. Quatre jets en dix secondes. Ils se sont barrés en riant, se frappant dans les mains comme s’ils venaient de marquer un but.

***

Alors l’ours a repris le contrôle. Il m’a relevé du sol en m’empoignant par les cheveux. Il pesait deux fois plus que moi et me manipulait comme une poupée. Il m’a mis à genoux devant lui.

— Ouvre la bouche et ne la ferme sous aucun prétexte.

J’ai eu la trouille. Et en même temps, ma bite s’est dressée dure comme une pierre.

Il s’est retourné, s’est accroupi et m’a collé son cul poilu au visage. L’odeur était épaisse, concentrée, animale. Il m’a poussé la tête contre ses fesses de la main.

— Mange.

Je lui ai mis la langue dans l’anus. Ça goûtait la sueur rance, l’homme, quelque chose de plus sombre et de plus primitif encore. Je lui ai léché le trou comme si ma vie en dépendait, lui ouvrant l’orifice avec la langue pendant qu’il grognait de plaisir. Je sentais son sphincter me serrer et me relâcher la langue à un rythme lent.

Pendant ce temps, les autres continuaient à se relayer dans mon cul. Je ne distinguais même plus qui entrait ni qui sortait. Le trou était tellement ouvert, tellement dilaté par des dizaines de bites et des litres de foutre, que certains enfonçaient la leur sans même frôler les parois. L’un a essayé d’y mettre le poing. Il a fermé la main, l’a enduite de la foutre qui me coulait et a poussé. Les jointures sont passées avec une douleur sourde et profonde. Quand il a ouvert la main à l’intérieur de moi, j’ai crié contre le cul de l’ours. Je sentais ses doigts bouger dans des endroits qu’aucune bite n’avait atteints. Il a retiré sa main couverte de la semence de cinquante types et m’a essuyé le visage avec.

J’ai perdu toute notion de tout. Du temps, de l’espace, de qui j’étais. Il n’existait plus que les sensations. La bite dans le cul, la langue dans l’anus de l’ours, les mains qui me saisissaient, les crachats qui me tombaient dessus, les insultes qui pleuvaient de toutes les directions. « Salope. » « Porc. » « Déchet. » « Seau de foutre. » « Décharge. » Chaque mot m’enfonçait un peu plus et me rendait un peu plus dur.

***

L’ours s’est écarté de mon visage et m’a retourné. Je me suis retrouvé à regarder le ciel, les quelques étoiles qu’on distinguait entre le halo orange de Séville. Le pont de l’Alamillo se découpait au loin avec son mât incliné, comme le squelette d’un animal énorme. Magnifique et sinistre à la fois.

— Dernier round, a annoncé l’ours.

Ils se sont organisés. Je ne sais pas qui a donné l’ordre ni comment, mais d’un coup il y a eu un cercle fermé de gars autour de moi. Vingt, trente, quarante à se branler en même temps. J’entendais le bruit humide de dizaines de mains sur des dizaines de bites. Certains grognaient, d’autres respiraient fort, l’un marmonnait des obscénités. J’étais allongé au centre, sur le dos, trempé de la tête aux pieds dans un mélange de fluides que je ne savais déjà plus identifier. L’albero s’était incrusté dans mon dos et mon cul. Je m’en fichais.

Le premier a joui avec un gémissement bref. Le jet m’est tombé sur le ventre. Puis un autre sur la poitrine. Un autre sur le visage. Et alors ce fut comme une réaction en chaîne. Ils ont commencé à jouir presque tous en même temps, comme si l’orgasme de l’un déclenchait celui du suivant. La foutre tombait de tous les côtés. En longues arches, en gouttes épaisses, en jets sous pression. Elle me recouvrait le visage, me rentrait dans les yeux, dans les oreilles, dans le nez. Je m’étouffais, j’avalais, je toussais, j’avalais encore. Je sentais les impacts chauds sur ma peau comme des gouttes de pluie épaisse. Sur la poitrine, sur les cuisses, sur la bite, sur les pieds. Chaque centimètre de mon corps recevait sa part.

Ça a duré plusieurs minutes. Des vagues successives. Ceux qui avaient fini s’écartaient et d’autres prenaient leur place. Certains s’approchaient et me pressaient les dernières gouttes directement dans la bouche ouverte, secouant leur bite contre mes lèvres. D’autres se la frottaient sur le visage, m’utilisant comme un chiffon pour se nettoyer.

***

Quand ils ont terminé, le silence a été saisissant. On n’entendait plus que des respirations haletantes et quelque criquet dans les broussailles. J’ai ouvert l’œil que je pouvais ouvrir. Le cercle s’était défait. Les types s’habillaient, allumaient des cigarettes, regardaient leur téléphone. Ils redevenaient des gens normaux. Des pères de famille, des employés de bureau, des mécaniciens, des profs. Des hommes qui, le lendemain, emmèneraient leurs enfants au parc ou descendraient chercher le pain. Et qui, cette nuit-là, m’avaient utilisé comme des toilettes publiques.

L’ours a été le dernier à partir. Il s’est accroupi à côté de moi et m’a regardé. Il avait les yeux sombres, presque noirs, et une expression que je n’ai pas su déchiffrer. Il m’a craché une dernière fois au visage. Le mollard m’a glissé sur la joue et est tombé dans la flaque où j’étais étendu depuis des heures.

— Bon porc, a-t-il dit. Puis il est parti.

Je suis resté là je ne sais combien de temps. Dix minutes, une demi-heure. À regarder les étoiles avec les yeux collés par des couches de semence sèche. Je sentais la foutre se refroidir dans chaque pli de mon corps, s’épaissir, tirer sur ma peau. Mon cul palpitait, béant, se vidant lentement de la semence d’innombrables inconnus qui me coulait le long du périnée jusqu’à la flaque. J’avais la gorge à vif. Les genoux massacrés. Le dos marqué par l’albero. Et la bite encore à moitié dure.

Je me suis relevé comme j’ai pu. Mes jambes tremblaient. J’ai retrouvé le short à trois mètres, piétiné et trempé. Je l’ai enfilé sans me donner la peine de me nettoyer. Le tee-shirt était en lambeaux, inutilisable. J’ai marché jusqu’à la voiture pieds nus, sans rien au-dessus, couvert de semence de la tête aux pieds, laissant une trace humide sur l’asphalte.

Je me suis assis au volant et je me suis regardé dans le rétroviseur. Je ne me suis pas reconnu. Le visage enflé, les yeux rouges, les cheveux agglutinés en croûtes blanches, des marques de doigts sur le cou et les joues. J’avais l’air d’un autre. J’avais l’air exactement de ce que j’étais.

J’ai démarré. J’ai traversé Séville à cinq heures du matin, poisseux, brisé, vide et absolument plein. Je suis passé devant la Giralda, et les premières lumières de l’aube commençaient à teinter le Guadalquivir d’orange. En rentrant chez moi, ma seule pensée était de savoir quand je reviendrais par là.