La pipe parfaite m’attendait dans le dark room

Je m’appelle Daniel, j’ai la trentaine bien entamée, je vis à Barcelone et je viens de sortir d’un club avec la sensation d’avoir enfin compris ce que les gens voulaient dire quand ils me parlaient d’un dark room comme d’une autre dimension. Mais laissez-moi raconter depuis le début, sinon vous allez perdre la moitié de l’histoire et vous ne comprendrez pas pourquoi, pour moi, c’est presque une petite vengeance personnelle.

Voyez-vous : pendant trop d’années, j’ai appartenu à une congrégation religieuse qui passait ses journées à prêcher l’abstinence comme voie d’accès à je ne sais quelle pureté supérieure. La réalité, c’est qu’entre ces murs, il y avait plus de manigances et de regards en coin que dans n’importe quel sauna. J’ai atteint la trentaine la tête embourbée, le corps engourdi et avec un sentiment de manque qui me rendait fou. Quand j’ai enfin trouvé le courage de les envoyer paître, la seule chose claire dans mon esprit, c’était que j’allais récupérer tout ce que je m’étais interdit à moi-même.

Dans cette congrégation, il existait une tolérance silencieuse envers certains contacts entre hommes. On les considérait comme un moindre mal, une faiblesse de la chair. En revanche, être avec une femme, c’était tomber sans remède. Des fils de pute. La confrérie était infestée de types opportunistes qui se camouflaient derrière la façade pieuse pour, dès qu’une occasion se présentait, sucer la queue du petit nouveau ou l’inviter à quelque chose de plus profond. L’un des poids lourds de l’organisation, un cadre avec voiture de fonction et crucifix à la boutonnière, cherchait depuis des années le moyen de me baiser entre les fesses dès que je baissais la garde une seconde.

Avec un tel passé, il n’est pas étonnant qu’avec le temps la curiosité m’ait démangé. Le sexe entre mecs était-il vraiment aussi satisfaisant qu’ils le laissaient entendre ? Ou bien n’était-ce qu’un alibi ? Je me suis promis de le découvrir à ma manière, loin de la soutane et des prières. C’est ainsi qu’un vendredi soir, je me suis laissé glisser dans un local de l’Eixample qui se présentait sur internet comme le propriétaire de l’un des meilleurs dark rooms de la ville.

Je suis arrivé peu avant minuit. L’endroit était assez fréquenté pour me permettre de passer inaperçu et assez éveillé pour que l’afflux de clients vers le fond du local soit plus qu’évident. Je me suis appuyé au bar, j’ai commandé un gin tonic et j’ai encaissé une demi-heure de bavardage sans intérêt avec un type en veste en jean qui insistait pour savoir ce que je faisais dans la vie. J’ai souri, j’ai menti juste ce qu’il fallait, j’ai fini mon verre et j’ai pris la direction de l’endroit vers lequel tout le monde bifurquait. Vers le paradis, si on peut dire.

Derrière quelques tentures sombres s’ouvrait un couloir étroit, mal éclairé, avec un panneau peint à la main sur une porte entrouverte : « uniquement des mâles ». J’ai traversé sans trop réfléchir. La dernière chose que j’ai vue avant que la lumière ne se ferme derrière moi, ce fut une ampoule rouge en train d’agoniser au plafond. Ensuite, il n’y eut plus que le noir, la chaleur et les respirations.

Quiconque prétend qu’on entre dans un dark room pour faire connaissance ment. Là-dedans, on se fiche de qui vous êtes, de ce que vous faites, de savoir si vous êtes marié, ou de votre physique. Ce qui compte, c’est ce que vous avez entre les jambes et combien vous avez envie de jouer. On le comprend dès qu’on sent la première main inconnue glisser au-dessus du pantalon, jauger, peser, décider s’il vaut la peine de s’arrêter sur vous ou de continuer son chemin.

— Tu veux que je te suce ? — m’a soufflé une voix à hauteur de mon oreille gauche.

— Pas encore — ai-je répondu, presque par instinct.

— Quand tu veux, je suis là — a-t-elle dit, et je l’ai sentie s’éloigner.

Je n’avais pas fait trois pas qu’une autre main m’empoignait la bite par-dessus le tissu.

— Mets-moi la langue — a ronronné quelqu’un.

— Après — ai-je répondu, en continuant d’avancer.

Je voulais voir, ou plutôt sentir, ce qu’il y avait dans les recoins les plus profonds avant de m’arrêter n’importe où. Je m’étais promis toute une nuit et je n’avais pas l’intention de m’arrêter à la première offre. En avançant, mes oreilles s’adaptaient peu à peu : des halètements courts, des respirations accélérées, le claquement reconnaissable entre mille d’une paume sur une fesse, le bruit humide d’une bouche au travail. La pièce offrait tout un répertoire. Branlettes à quatre mains, pipes à moitié enfoncées, pipes jusqu’à la gorge, couples collés au mur, trios dans un coin, quelqu’un à genoux au fond recevant dans la bouche ce que deux hommes se partageaient à tour de rôle avec calme.

Ce qui dominait pourtant, c’étaient les pénétrations. Avec préservatif parfois, sans beaucoup d’autres fois, lubrifiées avec des crèmes que quelqu’un devait réapprovisionner chaque nuit à côté d’une poubelle invisible. Certains enfonçaient leur queue à l’autre lentement, comme s’ils voulaient étirer la nuit. D’autres fonçaient sans ménagement, crachant des mots qui, dans n’importe quel autre contexte, sonneraient ridicules et qui, là, dans l’obscurité, chauffaient plus que les mains.

— Avale-la tout entière — disait l’un à son partenaire improvisé—. Ce soir, tu ne sors pas d’ici sans la semence au fond.

Et ils y arrivaient, oui. Des hommes entraient sans arrêt dans la pièce et presque personne n’en sortait. Celui qui prenait ne lâchait pas, et celui qui était pris ne semblait pas non plus pressé de partir.

***

Je me suis retrouvé dans un coin, appuyé contre un mur plus froid que prévu. À un demi-mètre, une queue se balançait sans propriétaire apparent, offerte. J’ai tendu la main, je l’ai caressée de la paume ouverte, je l’ai entourée de mes doigts. Elle était épaisse, chaude, avec le gland déjà humide. Son propriétaire a grogné quelque chose à voix basse et je me suis laissé glisser à sa hauteur, j’ai ouvert la bouche et je l’ai prise avec calme. Je voulais la goûter, vérifier si elle me plaisait autant que je l’avais imaginé pendant des années. Elle m’a plu.

Mais on n’allait pas me laisser en profiter en solitaire. J’ai vite senti qu’on abordait mon nouveau copain par derrière. Un autre homme s’était placé dans son dos et lui avait écarté les fesses avec une aisance qui trahissait beaucoup d’expérience. Le propriétaire de la bite s’est légèrement penché en avant pour offrir un meilleur angle et moi, sans vouloir gâcher le moment, j’ai arrêté de lui sucer la queue et je me suis contenté de la tenir entre mes mains, à hauteur de ma poitrine, en attendant ce qui allait venir.

Celui qui était en train d’être pénétré semblait être un gentleman mûr, large d’épaules, avec un ventre un peu rond et une barbe courte qui griffait quand il s’appuyait contre ma joue. Il s’est agrippé à moi dès qu’il a senti le premier coup de reins. Il m’a saisi par la nuque, a enfoui son front dans mon épaule et a commencé à respirer comme un soufflet. Je continuais à tenir sa queue entre mes mains, sentant comment chaque poussée de l’homme derrière lui se transmettait à tout son corps jusqu’à mes paumes.

Celui de derrière n’avait rien de délicat. Il le pilonnait avec un rythme sec, calculé, sans urgence mais sans pause, comme quelqu’un qui sait parfaitement ce qu’il fait. Le mûr tenait bon, gémissait contre mon cou, me serrait les épaules de doigts qui semblaient des pinces. Je caressais sa queue des deux mains, en suivant le même tempo que celui qu’il recevait par derrière. Quand celui de derrière accélérait, j’accélérais. Quand il ralentissait, je ralentissais. C’était comme jouer d’un instrument qui répondait en halètements.

— Comme ça, putain, comme ça — murmurait le mûr contre mon oreille.

— Je vais te le remplir entièrement — promettait la voix venue de son dos.

Je n’ai pas tardé à sentir que le mûr était en train de jouir entre mes mains. La chair de poule lui a d’abord gagné les cuisses, puis les bras, et un tremblement lui a parcouru tout le torse. Il a serré mes épaules avec une telle force que j’ai cru qu’il allait me laisser une marque. Encore quelques coups de rein et il s’est vidé dans mes paumes avec un long gémissement, tandis que celui de derrière s’enfonçait à fond et restait immobile jusqu’au bout.

Celui de derrière a retiré sa bite avec calme. Le mûr m’a embrassé sur le front, presque en guise de remerciement, puis il a disparu dans l’obscurité sans dire un mot. J’ai pensé que ma séance s’arrêtait là. J’étais sur le point de remonter mon pantalon et de retourner au bar quand j’ai senti qu’on me le baissait.

***

Une main ferme, sûre, sans hésitation, a défait ma boucle, ouvert la fermeture éclair et sorti ma bite, qui était dure comme un bâton depuis un bon moment. J’ai senti l’air changer autour de moi. Les gens s’étaient rapprochés. Je ne les voyais pas, mais je les percevais : respirations, vêtements qui frottaient, coudes en quête d’une place. Mon membre est passé de bouche en bouche à une vitesse qui donnait presque le vertige. Je serais incapable de dire combien de langues m’ont goûté dans les premières minutes. Douze, quinze, je ne sais pas. Des grandes bouches, des petites bouches, des bouches qui restaient au bout, des bouches qui osaient descendre de deux doigts avant de céder, des langues qui me léchaient les couilles pendant qu’une autre me suçait le gland.

Et pourtant, au milieu de ce remue-ménage, il y avait un ordre. Il m’a fallu un moment pour m’en rendre compte, mais il n’y avait aucun doute. Quelqu’un dirigeait le festin. Une main énorme s’était refermée autour de la base de ma bite et la guidait, la présentait, l’offrait à qui elle décidait, puis la retirait avant que l’invité ne s’installe trop confortablement. C’était le même homme qui, une minute plus tôt, était en train de prendre le mûr par derrière. J’ai reconnu sa manière de saisir, son silence, cette autorité qui n’avait même pas besoin d’un mot.

Il la laissait goûter à une bouche, comptait deux secondes, retirait. Une autre. Deux secondes. Retrait. Il n’était pas égoïste. Il choisissait. Et, au bout de quelques minutes comme ça, il a décidé que c’était son tour.

Il me l’a enfilée d’un bloc.

Quand je dis d’un bloc, je le pense vraiment. J’ai la taille que j’ai, et pourtant ma bite a disparu dans sa bouche comme s’il avait passé sa vie à répéter ce mouvement. Je l’ai sentie entrer chaude, serrée, jusqu’à un fond que peu de bouches atteignent. J’ai poussé un grognement qui ne me semblait pas être le mien et je me suis accroché à la nuque de cet inconnu des deux mains. Il ne me suçait pas encore, il me dévorait.

— Putain — ai-je murmuré.

À ce moment-là, je me suis souvenu des coups de reins qu’il avait offerts au mûr et, je suppose, un petit goût de revanche m’est monté. J’ai commencé à pousser moi aussi, à imposer le rythme, à tirer sur sa nuque pour m’enfoncer aussi loin que possible. Il n’a pas protesté. Au contraire. À chaque fois que j’accélérais, il ouvrait davantage la gorge, se relâchait, m’invitait à aller plus profond. Je lui ai fourré la bite avec rage, sans ménagement, comme si je voulais venger toutes les années pendant lesquelles on m’avait dit que c’était un péché.

Sans ménagement non plus, j’ai joui dans sa bouche.

Ce n’était pas une jouissance. C’était une inondation. La semence lui sortait des commissures, lui coulait sur le menton et, malgré tout, il ne la retirait pas. Je suis resté immobile, à lui presser la tête contre mon pubis, en attendant le dernier battement, la dernière goutte que ma bite voulait lui offrir. Quand je l’ai enfin lâché, il s’est redressé lentement, s’est essuyé la bouche du revers de la main et s’est approché de mon oreille.

— Note ça — a-t-il dit à voix très basse, et il m’a dicté un numéro de portable que je n’ai même pas eu besoin de noter parce qu’il s’est gravé dans ma mémoire au premier essai.

J’ai remonté mon pantalon, je l’ai boutonné lentement et je suis sorti du dark room avec les jambes molles comme du coton. J’ai traversé le bar sans regarder personne, j’ai repris mon manteau et je suis descendu dans la rue. Il faisait froid. J’ai allumé une cigarette adossé à un lampadaire et je suis resté un moment à regarder l’entrée d’où je venais de sortir, en pensant à quel point il était absurde d’avoir mis autant de temps à franchir cette porte.

S’ils cherchent quelqu’un pour les prendre, s’ils cherchent quelqu’un pour baiser avec assurance et métier, cet homme ne les décevra pas. Mais si ce qu’ils cherchent, comme ce fut mon cas, c’est une pipe qui approche l’idée de perfection, une bouche qui semble conçue pour faire oublier tout le reste, alors ils n’ont pas besoin d’explications supplémentaires. Je ne l’ai pas encore appelé, mais le numéro est toujours là, dans ma tête, en attendant que ma patience s’épuise. À la prochaine.