Le propriétaire m’a forcé à me déshabiller pour signer le contrat

Le silence qui suivit sa phrase pesait plus lourd que la barre chargée que je soulevais chaque matin à la salle. Je le sentis se poser sur mes épaules, dense, impossible à secouer.

— Je vois que ma proposition ne te dérange pas autant que tu le fais croire, dit Adriano.

Ses mots restèrent en suspens dans l’air froid du penthouse, à se moquer de moi. J’avais le visage en feu. Je sentais mon sang battre à mes tempes, un martèlement sourd qui tentait d’étouffer la réalité de ce qui venait de se passer. Le plus logique, ce qu’aurait fait le Bruno d’il y a une heure, c’était de faire demi-tour, de l’envoyer au diable et de me tirer de là. Mais mes pieds restaient cloués au marbre noir du sol.

Il se tourna avant que je puisse trouver une excuse. Il marcha vers un immense bureau de verre et d’acier, à l’autre bout de la pièce, ignorant complètement la bosse bien visible à mon entrejambe, comme si m’avoir provoqué une érection était aussi banal qu’ouvrir une fenêtre.

— Assieds-toi, ordonna-t-il sans me regarder, en désignant une chaise design devant son bureau.

Je réajustai mon jean, tirant discrètement sur le tissu pour remettre de l’ordre dans ma bite, encore à moitié dure, coincée contre la braguette métallique. Je me sentais sale. Je me sentais découvert. Et pourtant je marchai jusqu’à la chaise et m’assis. Le cuir était glacé.

Adriano fit glisser un dossier en cuir noir sur le verre. Le frottement était rude, définitif.

— Le contrat, dit-il.

J’ouvris le dossier. Mes mains tremblaient à peine, juste assez pour que le papier frissonne entre mes doigts. Les chiffres bondissaient dès la première clause. Le salaire mensuel était obscène. Suffisant pour éponger ma dette en six mois. Je pourrais récupérer ma vie. Je pourrais arrêter de dormir sur le canapé du salon de mon frère.

Mais alors mes yeux descendirent aux conditions.

Clause quatre : disponibilité absolue. Le locataire n’aura pas d’horaires. Son temps appartient au bailleur. Clause sept : au sein du domicile, le locataire se passera de tout vêtement jugé inutile lorsque le bailleur l’exigera. Clause neuf : le locataire consent à des tâches de nature physique et personnelle, sans limites préalables d’intimité.

J’avalai ma salive. Le nœud dans ma gorge était sec, douloureux.

— Ceci… — Ma voix sortit étranglée —. La clause sept. « Se passer de vêtements inutiles » ?

Adriano entrelaça ses doigts sur le bureau et posa le menton dessus. Il m’observait avec ce calme clinique, dévastateur.

— J’aime la beauté, Bruno. Je m’entoure d’art, de lignes parfaites. Pourquoi tolérerais-je du polyester bon marché dans ma maison ? Ton corps est esthétique. Ce que tu portes, non.

— Vous me demandez de travailler nu ? — L’indignation essayait de percer, mais elle se mêlait à cette chaleur traîtresse qui battait toujours sous la braguette. La simple idée d’être nu là, sous son regard, me retournait l’estomac d’une manière que je refusais d’appeler désir.

— Je t’offre une sortie à ta ruine, corrigea-t-il, sa voix baissant d’un ton, devenant douce comme du velours —. Un toit et un salaire qu’aucune salle de quartier ne te paiera jamais. Tout ce que je demande en échange, c’est de laisser la pudeur à la porte. Ton orgueil vaut-il tant que ça, Bruno ? Plus que ta dette ?

Il savait exactement où frapper. Il savait que j’étais acculé.

Je pris le stylo. Il était lourd, froid, en métal. Ma main transpirait tellement que je craignis qu’il ne m’échappe. Je regardai le papier. Signe et tu seras libéré de la dette. Mais en signant, je m’attachais à quelque chose de bien pire.

Je signai.

Le trait fut rapide, brusque. Je lâchai le stylo comme s’il brûlait.

— C’est fait, dis-je en expirant un souffle que je ne savais même pas retenir. — Quand est-ce que je commence ?

Adriano ne ramassa pas le contrat. Il s’adossa à son fauteuil et croisa une jambe sur l’autre avec élégance. Ses yeux brillèrent d’une étincelle nouvelle, quelque chose qui n’était plus seulement du calcul, mais de la faim.

— Nous n’avons pas encore terminé l’inspection, dit-il calmement.

Je fronçai les sourcils.

— Quelle inspection ? Vous avez déjà touché ce que vous vouliez toucher.

— J’ai vérifié le torse. Mais, comme tu l’as dit toi-même, tu es coach. Et j’ai vu trop de types comme toi qui vivent pour le miroir, pour briller en discothèque, et qui oublient les fondations.

Il marqua une pause, laissant le silence me mettre de nouveau sur les nerfs.

— Lève-toi. Baisse ton pantalon. Je veux voir si tu as de vraies jambes ou si tu zappes le jour jambes comme tous les autres.

La remarque était puérile, mais juste. Mon orgueil de mec de la salle s’enflamma d’un coup. Personne ne mettait mes jambes en doute. Je me tuais aux squats, j’avais des quadriceps capables de casser des noix. L’offense éclipsa un instant ma honte.

Je me levai d’un bond, la mâchoire serrée.

— J’ai de meilleures jambes que n’importe quel mannequin de magazine que vous pouvez engager, crachai-je.

— Prouve-le.

Mes mains allèrent à ma ceinture. Mes doigts maladroits se battirent avec la boucle. Le claquement métallique quand elle s’ouvrit résonna dans la pièce vide comme un coup de feu. Clac.

J’hésitai une seconde. Ma tête hurlait : arrête, il te manipule. Mais mon corps voulait prouver ce qu’il valait. Il voulait qu’il voie le travail acharné, les heures de douleur sous la barre. Et, au fond, dans ce recoin sombre et humide de mon esprit, je voulais qu’il me regarde encore.

Je baissai la fermeture éclair. Le bruit fut obscène dans ce silence.

Je poussai mon jean vers le bas. Pendant un instant, ma main entraîna aussi l’élastique du boxer, mais je m’arrêtai. Seulement le jean. Je le laissai tomber jusqu’aux chevilles et trébuchai un peu en retirant mes pieds, ridicule, avec mes baskets encore aux pieds et le tissu amassé au sol.

Je restai debout au milieu du salon, en tee-shirt bon marché, en chaussettes noires et en boxer gris en coton qui avait connu de meilleurs jours.

La clim du penthouse me fouetta les jambes nues comme un coup de fouet. La peau de mes cuisses se hérissa aussitôt, la chair de poule grimpant sur les quadriceps. Mais le froid n’aidait pas mon autre problème.

Au contraire.

En relâchant la pression du jean, ma bite, comprimée depuis un moment et à demi dressée, profita de la liberté. Je n’étais pas en érection complète, dure comme de la pierre, non. J’étais dans cet entre-deux, lourde et épaisse, dessinant une bosse impossible à confondre dans le coton fin et usé. La tête se devinait nettement à travers le tissu gris, humide, laissant une petite tache sombre à son extrémité.

C’était impossible à cacher. Un phare allumé qui dénonçait tout ce que je tentais de nier.

Adriano ne regarda pas mes jambes.

Il ne jeta même pas un coup d’œil à la définition de mes cuisses ni à la courbe de mes mollets. Ses yeux allèrent droit, comme des missiles guidés par la chaleur, à mon entrejambe.

Je restai immobile, les bras rigides le long du corps, les poings serrés si fort que les ongles me rentraient dans les paumes. Je voulais me couvrir. Je voulais mettre les mains devant. Mais son regard m’avait figé sur place. Je sentais ses yeux me parcourir, peser sur mon érection honteuse, mesurer la taille, la forme, la réponse involontaire de mon corps à son autorité.

Le silence s’étira cinq, dix, quinze secondes. On n’entendait plus que ma respiration, irrégulière et superficielle, et le ronronnement lointain de la cave à vin.

Je sentis le sang se rassembler dans mes oreilles, dans mon cou et, pour mon malheur, plus bas. Sous son examen, ma bite eut une légère secousse, à peine perceptible, mais visible à travers le tissu tendu. Elle gonfla un peu plus. La tache de liquide pré-séminal s’agrandit sur le tissu, un cercle sombre qui s’ouvrait comme une accusation silencieuse. Je sentis le liquide chaud perler le long du gland, imbiber le coton, et je sus qu’il le voyait lui aussi.

— Jolis… quadriceps, dit Adriano, avec un sarcasme qui gouttait à parts égales de poison et de miel.

Il leva lentement les yeux, faisant glisser son regard sur mon abdomen tendu jusqu’à rencontrer le mien. Il n’y avait plus aucune moquerie sur son visage. Il y avait du pouvoir. Du pouvoir pur et simple.

Il se leva de son fauteuil sans se presser, contourna le bureau et s’appuya sur le bord, juste en face, gardant cette distance de sécurité qui me faisait me sentir comme un spécimen sur la table d’un laboratoire. Puis il se rassit, tourna son fauteuil pour se mettre face à moi et, avec une lenteur affolante, écarta les jambes. Le tissu du costume se tendit sur ses cuisses, et je devinai l’ombre de sa propre queue, rangée, contrôlée, maître absolu de la situation.

— Cette bite à moitié raide en dit bien plus que ton CV, Bruno, sa voix était un murmure rauque qui me fit vibrer les os —. Elle dit que tu aimes être exposé. Elle dit que tu aimes qu’un autre homme décide quand tu t’habilles et quand tu te déshabilles.

— Je… c’est le froid… c’est une réaction nerveuse… — j’essayai de mentir, mais ma voix sortit comme un filet pitoyable.

Adriano sourit. Ce ne fut pas un sourire bienveillant. C’était celui du loup qui voit trébucher l’agneau.

— Ne m’insulte pas en me mentant. Et ne t’insulte pas toi-même en niant ce que ton corps hurle. Tu veux ce boulot. Tu veux rester ici. Et cette tache humide dans ton caleçon me dit que tu veux me servir.

Il s’adossa en arrière, détendu, comme un roi sur son trône, les jambes ouvertes invitant mon regard, invitant ma reddition.

— Prouve-le, ordonna-t-il en désignant le marbre à ses pieds d’un index impérial. — Si tu veux signer ce contrat avec autre chose que de l’encre, mets-toi à genoux tout de suite.

Le monde se réduisit à ce morceau de sol froid entre ses chaussures brillantes. J’entendis ma propre respiration, la cave à vin, le bruit de mon pouls dans mes oreilles. Et, lentement, tandis qu’une partie de moi continuait de hurler que c’était de la folie, je sentis mes genoux commencer à se plier.

Je tombai sur le marbre noir avec un coup sec qui me remonta jusque dans les os. Mes rotules hurlèrent contre la pierre polie, mais je ne bougeai pas. Je restai là, en caleçon, la bite en drapeau contre le tissu trempé, le tee-shirt glissant sur mes hanches, le regardant d’en bas pour la première fois.

Adriano ne dit rien d’abord. Il se contenta de m’observer, savourant l’image. Un grand mec, un culturiste de salle de quartier, à genoux entre ses jambes ouvertes comme une pute de luxe. Ses yeux brillèrent d’un plaisir presque cruel.

— Là. C’est là ta place, murmura-t-il. — Baisse-les.

— Quoi ? bafouillai-je.

— Le caleçon. Enlève-le. Je veux voir cette bite qui te trahit tant.

Mes mains tremblèrent en accrochant les pouces à l’élastique. Je le baissai lentement, le laissant glisser jusqu’aux genoux. Ma queue bondit d’un coup vers le haut, libérée, plus dure que je ne voulais l’admettre, palpitant dans l’air glacé du penthouse. Le gland brillait, collant, gonflé, avec un filet translucide pendant jusqu’au sol.

— Regarde-toi, dit-il à voix basse. — Tu dégoulines pour moi et tu essayais encore de me mentir.

Il se leva. Il porta les mains à sa ceinture avec ce même calme exaspérant avec lequel il avait tout fait. La boucle argentée tinta. Il baissa la fermeture éclair. Le bruit de son pantalon glissant sur ses cuisses fut le son le plus obscène que j’aie jamais entendu de ma vie.

Quand il sortit sa bite, ma bouche se dessécha. Elle était épaisse, longue, sombre au gland, avec une veine qui battait sur le dessus. Elle était déjà dure, pointée vers mon visage. Un type comme lui, un homme qui passait sa vie à tout contrôler, avait la bite de quelqu’un habitué à baiser sans demander la permission.

Il la prit à la base d’une main et l’approcha de mes lèvres.

— Ouvre la bouche.

Je n’y pensai pas. Je l’ouvris. Ma langue resta dehors, stupide, en attente. Il passa le gland sur mes lèvres, les marquant de son pré-sperme, me peignant la bouche avec son humidité tiède et salée. Je fermai les yeux.

— Regarde-moi pendant que tu la suces, ordonna-t-il. — Je veux voir ta tête quand tu comprendras pour quoi je t’ai vraiment engagé.

J’ouvris les yeux et je le regardai. Adriano me fourra sa bite dans la bouche d’une poussée lente, enfonçant jusqu’à ce que le gland me frappe le fond du palais. Je cambrerai le dos, toussai, mais je ne me retirai pas. Lui non plus. Il me saisit la nuque d’une main ferme et commença à bouger, me baisant la bouche lentement d’abord, jaugeant ma résistance.

— Comme ça. Suce-la. Comme une bonne salope de salle.

Sa queue avait le goût du savon cher et de la sueur de mâle, de peau propre et de quelque chose de plus profond, de plus animal. Je refermai les lèvres autour d’elle et me mis à sucer. Je n’avais jamais sucé une bite de ma vie, mais mon corps avançait tout seul, guidé par la faim que j’avais niée pendant des heures. Je passais la langue sous le gland, je sentais la verge gonfler davantage contre mon palais, j’entendais un gémissement rauque lui échapper du fond de la gorge.

— C’est ça, coach, haleta-t-il. — Serre ces lèvres. Mmm. Ta bouche est faite pour avaler des bites.

Il me l’arracha d’un coup. Un filet de salive me pendit du menton jusqu’à la poitrine. Avant que je puisse respirer, il me la remit jusqu’au fond, et cette fois je m’étouffai franchement, les larmes me montant aux yeux. Il rit, un son bas, sale.

— Avale-la, enculé. Toute entière.

De l’autre main, il me saisit la mâchoire et se mit à me baiser la bouche pour de vrai. Des coups durs, secs, qui me frappaient la gorge encore et encore. Je me cramponnais à ses cuisses des deux mains, sentant les muscles durs sous le tissu ouvert du costume, me laissant utiliser. Ma propre bite battait entre mes jambes, oubliée et dégoulinante sur le marbre.

— Touche-toi, ordonna-t-il sans cesser de me pilonner la bouche. — Branle-toi pendant que je te baise la bouche. Je veux te voir te vider comme une pute avec ma bite en toi.

Je descendis une main sur ma queue et je la saisis. Je l’avais si dure que ça me faisait mal. Je me mis à me la malmener de coups rapides et maladroits, tandis qu’il continuait à se servir de ma bouche. La salive me coulait du menton, tombait en filets sur ma poitrine, trempant mon tee-shirt bon marché.

Adriano me sortit la bite à nouveau, haletant.

— Debout. Sur le bureau. À plat ventre.

Je me levai comme un automate, les jambes engourdies d’être resté à genoux, la queue pointée vers le plafond, le tee-shirt collé à ma poitrine. Il m’arracha le boxer des chevilles et me poussa contre le verre du bureau. Je m’allongeai dessus, la joue écrasée contre la surface glacée, le cul levé, offert.

J’entendis un tiroir s’ouvrir. Un clac de capuchon. Puis deux doigts froids, glissants, se frayèrent un chemin entre mes fesses et trouvèrent mon trou. Je me tendis.

— Détends-toi, murmura-t-il en se penchant sur mon dos, me parlant à l’oreille. — Tu as signé une clause. « Sans limites préalables d’intimité. » Tu t’en souviens ?

Ses doigts entrèrent. Un d’abord, poussant jusqu’à la jointure, tournant en moi. Je criai contre le verre. Je n’avais jamais rien eu là-dedans, et la brûlure était brutale, mais il savait ce qu’il faisait. Il trouva un point en moi qui me fit cambrer le dos et lâcher un gémissement rauque que je ne reconnus pas comme le mien.

— Le voilà, murmura-t-il. — Ce point. Maintenant tu seras à moi pour toujours.

Il fit entrer le deuxième doigt. Puis le troisième. Il m’ouvrait, me tendait, me préparait. Je tremblais de tout mon corps, appuyé sur le verre, la bite écrasée contre le bord du bureau, dégoulinant de pré-sperme sur le bois noir du meuble en dessous.

Quand il retira ses doigts, je sentis le gland épais se poser contre l’entrée. Je retins mon souffle.

— Demande-moi de te la mettre, dit-il.

— S’il vous plaît, haletai-je sans réfléchir.

— S’il vous plaît quoi ?

— S’il vous plaît… mettez-la-moi. Baisez-moi. Adriano, s’il vous plaît.

Il poussa. Lentement, implacablement, sa queue se fraya un chemin en moi. La brûlure me déchira tout le dos, mais le plaisir suivait, collé à la douleur, impossible à séparer. Quand il fut au fond, les couilles plaquées contre mes fesses, il s’immobilisa une seconde. Puis il se mit à bouger.

Il me baisa lentement d’abord. Se retirant presque entièrement, s’enfonçant de nouveau. Chaque coup m’arrachait un grognement contre le verre. Ma joue glissait sur la surface à cause de la sueur. Mes mains cherchaient quelque chose à quoi s’accrocher et ne trouvaient rien.

— Regarde-toi, dit-il en me plaquant la nuque contre le bureau. — Le coach viril, celui qui allait m’envoyer au diable. Courbé sur ma table, avec ma bite en lui. Et tu baves encore.

Il accéléra. Les coups devinrent secs, brutaux, avec le bruit humide de la chair heurtant la chair remplissant toute la pièce. Il m’enfonçait les mains dans les hanches avec assez de force pour me laisser des marques. Je me mis à pousser en arrière, à faire bouger mon cul contre sa bite, à la chercher, à vouloir la sentir encore plus profond.

— Voilà, bouge. Baise-toi tout seul. Montre-moi à quel point tu la voulais.

Je glissai une main sous mon ventre et je repris ma bite. Il me fallut trois coups. Je me vidai sur le marbre noir avec un long gémissement étouffé contre le verre, envoyant des jets épais de sperme qui éclaboussèrent le sol sous le bureau. Mon trou se resserra autour de sa queue au moment où je venais, et il lâcha un rugissement guttural.

— Putain. Putain, oui. C’est là que je te veux.

Il me pilonna encore trois, quatre fois, de plus en plus fort, jusqu’à s’enfoncer complètement et rester immobile. Je sentis sa bite battre en moi, projeter sa chaude décharge au plus profond. Un jet. Puis un autre. Puis encore un. Il me remplissait, me marquait, me signait bien plus que ce stylo en métal froid n’avait signé.

Il se retira lentement. Le sperme commença à me couler entre les cuisses, tiède, visqueux. Je restai allongé sur le verre, sans forces, haletant.

Adriano passa une main sur mon dos trempé, presque avec tendresse. Puis il me donna une gifle sèche sur la fesse.

— Bienvenue à la maison, Bruno.