Elle a accepté un verre avec le nouveau de son bureau

Camila vivait avec Rodrigo depuis deux ans. Ils n’habitaient pas ensemble, mais s’appelaient tous les jours et dînaient trois fois par semaine. C’était le genre de relation qui ne provoquait plus de secousses : stable, calme, prévisible. Elle travaillait comme analyste dans un organisme public du centre-ville, à l’étage d’un immeuble lumineux aux hauts plafonds et aux baies vitrées donnant sur l’avenue. Elle avait trente ans, un corps aux hanches larges et un cul que ses collègues regardaient quand ils croyaient qu’elle ne regardait pas.

Rodrigo était différent. Quarante-deux ans, il travaillait à son compte depuis chez lui, et n’avait jamais été ce que les amies de Camila appelaient un beau parti. Taille moyenne, un peu mou à la taille, discret en tout. Mais il était gentil. Il lui faisait du café avant toute chose. Il lui avait dit « je t’aime » à la troisième semaine, sans calculer.

Camila pensait que cela suffisait. Jusqu’à ce que Lautaro entre au bureau.

***

Il est arrivé un lundi à neuf heures trente. Camila a entendu sa voix avant de lever les yeux : grave, assurée, avec cette cadence de ceux qui ont grandi sans se soucier de l’argent. Quand elle a regardé, elle l’a vu devant le bureau de la cheffe, hochant la tête, les mains dans les poches de son pantalon gris. Presque un mètre quatre-vingt-dix. Chemise blanche ouverte de deux boutons, mâchoire dessinée, les cheveux encore salés par la mer.

—Lautaro Salinas, le nouvel analyste —le présenta la cheffe en passant—. Camila va t’expliquer le circuit des rapports.

Il sourit, lui tendit la main et soutint son regard une seconde de trop. Camila rougit et se détesta de rougir.

Durant les deux semaines suivantes, ils se croisèrent dans les couloirs, en réunion, à la cafétéria. Lautaro trouvait toujours le moyen de s’asseoir à côté d’elle, de se pencher pour regarder l’écran de Camila de trop près, de frôler son dos en passant derrière sa chaise. Il lui posait des questions qui n’avaient rien à voir avec le travail.

—Tu es sortie hier soir ? Tu as une tête de n’avoir pas dormi.

—Cette jupe te va de façon dangereuse, hein.

Camila se disait que ce n’était qu’un compliment, que ça ne signifiait rien, qu’un homme comme lui ne la remarquerait jamais vraiment. Et elle se répétait, chaque matin devant le miroir, qu’elle avait un copain.

***

Sebastián travaillait deux étages plus bas, aux finances. Il était l’ami de Rodrigo depuis le lycée. Il connaissait Lautaro pour jouer au padel le mercredi, sans savoir que le nouveau type du dessus était le même dont son ami parlait comme de « ma vie avec Camila ».

Un après-midi, Sebastián croisa Lautaro à la machine à café du sous-sol.

—Dis donc, t’as vu l’analyste du quatrième ? —dit Lautaro en remuant son sucre—. Celle avec le cul. Camila, je crois. Je l’ai déjà dans la poche.

Sebastián resta avec sa tasse à la main.

—Tu la dragues ?

—Je lui tourne autour toute la semaine. Elle me dévore des yeux. Je la sors boire un verre vendredi. Je te jure que vendredi je la lui mets jusqu’au fond.

Sebastián ne dit rien. Ensuite, dans l’ascenseur, en remontant à son étage, il pensa à appeler Rodrigo. Il ne le fit pas. Il se dit que Camila aurait peut-être plus de jugement. Que peut-être il n’arriverait rien.

***

Le vendredi à sept heures et quart, Lautaro s’approcha du bureau de Camila avec sa veste sur le bras.

—Un verre, juste en face. Pour clôturer la semaine. Je ne peux pas te laisser partir sans fêter ton rapport.

Elle allait dire non. Elle sentit le mot remonter dans sa gorge et bifurquer sur sa langue.

—Un seul, rien de plus —s’entendit-elle dire.

Le bar était à une demi-ruelle. Ils prirent du vin. Ils parlèrent du travail, puis de l’université, puis de n’importe quoi. Lautaro servit le deuxième verre avant qu’elle ait fini le premier. Quand il se pencha pour lui faire une remarque à l’oreille, sa main tomba sur la cuisse de Camila sous la table.

—Hé —dit-elle, sans le bouger—. Hé, non.

—On parle seulement.

La main remonta un peu. Camila but. La main remonta encore, se glissa sous la jupe, et les doigts de Lautaro frôlèrent l’intérieur de sa cuisse, tout près de la couture de sa culotte. Camila sentit tout se mouiller d’un coup, sans permission, et serra les jambes en coinçant sa main contre sa propre peau. Camila rit à quelque chose qui n’avait rien de drôle. Si je me lève maintenant, il ne s’est rien passé. Elle pensa cela avec une clarté dont elle aurait ensuite honte. Et elle ne se leva pas.

—On va chez moi —dit Lautaro au troisième verre—. On regarde un truc, on écoute de la musique, ce que tu veux. J’habite tout près.

—Il est tard. Je dois rentrer.

—Juste un moment. Je te jure que je serai sage.

Elle regarda l’heure. Elle pensa à Rodrigo, qui à cette heure réchaufferait ce qu’il restait du déjeuner. Elle pensa qu’elle n’avait jamais fait quelque chose comme ça. Elle pensa que justement pour cette raison, maintenant.

—Un moment —dit-elle—. Mais tu es sage.

***

L’appartement de Lautaro était au vingtième étage d’une tour neuve. Tout gris, tout cuir, tout trop. À peine la porte refermée, il l’embrassa contre l’entrée. Camila posa les mains sur son torse avec une résistance de façade. Il lui mit la langue dans la bouche, profondément, sans demander, et lui empoigna le cul à deux mains par-dessus la jupe, le serrant, l’écartant, jusqu’à ce qu’elle sente la bosse dure de sa braguette plaquée contre son ventre.

—Que des bisous —murmura-t-elle, sachant déjà que non.

Il lui ouvrit la fermeture de la jupe dans le salon. La jupe tomba au sol et Lautaro lui passa la main devant, par-dessus la culotte, sentant l’humidité à travers le tissu. Il rit doucement, contre le cou de Camila.

—T’es trempée, minette. Et tu disais qu’on parlait seulement.

Camila ferma les yeux. Les doigts de lui écartèrent le tissu et trouvèrent sa chatte directement, sans détour, deux doigts qui lui entrèrent jusqu’à l’articulation. Un petit gémissement lui échappa contre la bouche de Lautaro. Il lui ôta le chemisier dans le couloir, en arrachant un bouton, tout en continuant de la pénétrer avec les doigts et en mordant son épaule. Quand ils arrivèrent dans la chambre, Camila était en soutien-gorge et en culotte, et lui était encore habillé comme au bureau, ce qui la faisait se sentir plus exposée, abaissée, et en même temps plus excitée qu’elle ne se souvenait l’avoir jamais été.

Lautaro la poussa doucement contre le lit, l’embrassa dans le cou, lui baissa les bretelles du soutien-gorge avec les dents. Il lui arracha le soutien-gorge d’un coup et lui suça les tétons l’un après l’autre, les mordant jusqu’à ce qu’elle cambrât le dos. Puis il descendit, mordillant son ventre, et lui arracha la culotte à deux mains jusqu’à la déchirer à la couture.

—S’il te plaît, vas-y doucement —chuchota-t-elle.

—Doucement —répéta-t-il, sans aller doucement.

Il lui écarta les jambes, lui monta sur le visage et lui enfonça la langue dans la chatte d’un seul long passage. Camila ouvrit la bouche sans un son. Lautaro la léchait de bas en haut, lentement, lui écrasant le clitoris entre les lèvres, le suçotant jusqu’à la faire trembler. Il lui remit deux doigts, les courba, cherchant le point à l’intérieur, tout en continuant à lui sucer le clitoris. Camila s’agrippa à la tête de lit des deux mains et jouit au bout de trois minutes, en criant, lui serrant la tête entre ses cuisses. Il ne s’arrêta pas. Il continua à lécher tandis qu’elle convulsait encore, lui arrachant un autre orgasme collé au premier, jusqu’à ce que Camila le repousse du front parce qu’elle ne supportait plus.

Quand elle se déshabilla complètement, Camila vit ce qu’elle avait devant elle et s’assécha la bouche. Elle avait vu quelque chose de semblable dans une vidéo que Rodrigo lui avait montrée un jour, en riant que ces choses-là n’existaient pas. Elles existaient. La queue de Lautaro pendait entre ses jambes, épaisse et veineuse, la tête violette et brillante, longue comme son avant-bras. Elle la toucha de la main, sans pouvoir l’entourer, et rit nerveusement.

—Ça ne va pas rentrer.

—Ça va rentrer.

Il la mit à genoux au bord du lit, les fesses vers lui, et lui écarta le cul des deux mains. Il fit glisser la tête de sa bite le long de sa fente, de haut en bas, se gorgeant de ce qu’elle dégoulinait elle-même. Il posa le bout à l’entrée de sa chatte et la pénétra sans prévenir, d’un seul coup de rein qui la fendit en deux. Camila mordit le drap. La première poussée lui arracha un gémissement qui ne semblait pas être le sien, un hurlement rauque qui lui râpa la gorge. Lautaro lui attrapa les hanches et entra entièrement, jusqu’au fond, jusqu’à ce qu’elle sente ses couilles lui heurter le clitoris, et pour la première fois depuis des années elle sentit quelque chose qui ressemblait à de la peur, mêlée à une chaleur qui la brûlait de l’intérieur.

—Dis-moi que tu aimes ça —lui ordonna-t-il en la pilonnant.

—J’aime ça —dit Camila, et elle détesta savoir que c’était vrai.

—Dis-moi que tu aimes quand je te la mets comme ça.

—J’aime ça —répéta-t-elle, le visage écrasé contre le matelas—. J’aime quand tu me la mets comme ça.

—Plus fort.

—J’aime ça ! Baise-moi, s’il te plaît, baise-moi.

Il la baisa ainsi, sans changer le rythme, sans trop lui parler, pendant un long moment. Il lui tapa les fesses jusqu’à les lui rougir. Il lui tira les cheveux, lui rejetant la tête en arrière comme des rênes. Il mordit son épaule jusqu’à laisser une marque. D’une main, il chercha son clitoris par-devant et le frotta en cercles tout en la martelant par derrière. Camila jouit de nouveau, cette fois en lui serrant la queue de spasmes qui lui arrachèrent un grognement. Elle demandait qu’il la prenne dans ses bras et il ne la prenait pas. Elle demandait qu’il lui dise quelque chose de gentil et il lui disait qu’elle était une petite coquine, qu’elle était une chaude, qu’elle était une pute de bureau, qu’elle attendait ça depuis le jour où il était entré et qu’il avait vu ce cul avancer dans le couloir.

—Je vais jouir —gronda-t-il, lui tenant les hanches des deux mains, enfonçant ses doigts.

—Dehors, dehors —parvint-elle à dire.

Mais il lui mit la bite jusqu’au fond et la laissa là, et Camila sentit les jets chauds se répandre en elle, l’un après l’autre, tandis que Lautaro lui serrait les hanches et gémissait contre sa nuque. Quand il jouit à l’intérieur d’elle, sans prévenir, Camila mit une seconde à comprendre la quantité de sperme qu’il venait de lui laisser dedans.

—Tu n’avais rien mis —dit-elle, toujours à plat ventre, sentant le liquide lui couler le long des cuisses quand il se retira.

—Prends la pilule demain.

***

Il ne s’arrêta pas. Il la remit sur le dos, avec encore sa semence qui coulait de sa chatte, lui écarta les jambes et passa la langue sur toute sa fente pour se nettoyer de sa propre semence sur le sexe d’elle. Camila se couvrit le visage des mains, morte de honte, morte de désir. Quand la queue de Lautaro redevint dure —et elle le fut presque aussitôt— il revint en elle avant qu’elle ait fini de protester. Cette fois, il lui tint le visage d’une main et l’obligea à le regarder pendant qu’il la baisait, la paume ouverte sur sa mâchoire, les doigts lui serrant les joues.

—Regarde-moi. Regarde-moi quand je te la mets.

Il lui écarta davantage les jambes, lui passa les chevilles par-dessus les épaules, et la plia presque en deux jusqu’à ce qu’elle voie la bite de Lautaro entrer et sortir d’elle, brillante à force d’être mouillée. Camila voyait sa propre chatte s’ouvrir autour de cette grosse verge, voyait le ventre de Lautaro lui cogner le clitoris à chaque entrée, voyait ses propres seins se secouer à chaque coup de reins, et elle se sentait regarder un film qui n’était pas le sien.

Il lui saisit les seins à deux mains et lui pinça les tétons, les faisant tourner, pendant qu’il la pilonnait plus vite. Il lui cracha dans la bouche. Il passa les doigts sur ses lèvres et la força à les sucer.

—Suce-les. Comme ça. Comme ça, minette.

Camila jouit deux fois, l’une sur l’autre, les yeux remplis de larmes qu’elle ne savait pas si elles venaient du plaisir ou de quelque chose de plus sale. Sa chatte serrait la bite par spasmes qu’elle ne contrôlait pas, et lui continuait, encore et encore, sans s’arrêter, jusqu’à ce qu’elle le supplie de la laisser respirer.

Après la deuxième fois, Lautaro s’assit contre le dossier et la tira par les cheveux vers son entrejambe. La queue était de nouveau dure, rouge, mouillée d’elle, luisante sous la lumière de la lampe de chevet.

—Maintenant, suce-moi.

—Je ne l’ai jamais fait —dit-elle d’une voix très basse.

—Il y a une première fois à tout.

Camila l’avala avec la maladresse de celle qui ne sait pas faire. La tête lui poussa le palais et lui donna envie de vomir. Lautaro lui imposa le rythme avec la main sur la nuque, la forçant à descendre toujours plus à chaque fois, jusqu’à ce que ses lèvres touchent la base et qu’elle sente sa bite lui frapper la gorge. Il lui rassembla les cheveux en queue dans le poing et s’en servit, lui bougeant la tête de haut en bas, lui baisant la bouche sans la moindre courtoisie. Elle avala sa salive, ses larmes, son propre goût mêlé au sien. Le nez lui coulait, le mascara lui coulait, la bave lui pendait en fils de la bouche aux seins. Rodrigo ne m’aurait jamais demandé ça. Elle pensa à lui, et pensa que peut-être c’était pour cela, précisément pour cela, qu’elle était là.

—Tire la langue.

Camila obéit. Il retira sa bite de sa bouche, la saisit et se branla deux coups rapides sur son visage, lui lâchant une autre giclée sur la langue, sur les joues, sur le front. Il lui fit avaler ce qui lui était tombé dans la bouche. Il lui fit lécher le bout jusqu’à ce qu’il n’en reste rien.

—Bonne fille.

***

L’anal, c’est lui qui le demanda. Il était encore dur, appuyé contre son dos pendant qu’il lui embrassait la nuque comme s’ils avaient été amants depuis toujours. Il lui faisait passer le bout de sa bite entre les fesses, de haut en bas, pour la provoquer.

—Je ne l’ai jamais fait —dit Camila.

—C’est mieux.

—Ça va faire mal.

—Je te tiens.

Il l’enduisa d’un produit pris dans le flacon sur la table de chevet, un jet froid qui lui coula le long de la raie du cul jusqu’en bas. Il passa les doigts, un d’abord, puis deux, l’ouvrant doucement, les lui enfonçant jusqu’à l’articulation tout en lui murmurant à l’oreille. Elle s’agrippa à l’oreiller quand elle le sentit pousser. La tête de la bite, épaisse, poussant cet anneau qui ne s’était jamais ouvert. Elle voulut dire non et dit autre chose, dit « doucement », dit « pas si vite », dit « attends », mais Lautaro entendit tout cela comme des consignes pour continuer et non pour s’arrêter. Il poussa, s’arrêta, poussa encore, jusqu’à ce que la tête entre d’un coup et que Camila crie dans l’oreiller. Il ne ressortit pas. Il lui attrapa les hanches et continua d’entrer, centimètre par centimètre, sentant le cul d’elle se refermer sur lui, jusqu’à s’enterrer entièrement.

Quand il fut entièrement en elle, Camila pleurait en silence, mordant le tissu, et en même temps elle cambrerait le dos à sa recherche. La douleur et le plaisir s’étaient mêlés dans le même nerf. Lautaro se mit à bouger, d’abord court, puis long, la ressortant presque entièrement avant de la remettre jusqu’au fond. Il passa la main par-devant, chercha son clitoris, le frotta de deux doigts tout en continuant à la baiser par le cul. Camila jouit avec un hurlement guttural qu’elle ne reconnut pas comme le sien, la bite plantée jusqu’au fond du cul et les doigts de Lautaro dans sa chatte, et cet orgasme ne ressemblait à aucun autre ; il la secoua tout entière, la fit trembler pendant ce qui lui parut des minutes.

—Dis-moi que tu es à moi —lui demanda-t-il à l’oreille en la pilonnant lentement.

—Je suis à toi —répondit Camila, et elle n’arrivait pas à croire que c’était elle qui le disait.

—À qui est ce cul ?

—À toi. Il est à toi.

—Et cette chatte ?

—À toi.

Quand il termina, en lâchant dans son cul la troisième giclée de la nuit, en se serrant contre elle jusqu’à l’os, Camila sentit la chaleur se répandre en elle et jouit encore une fois, sèche, épuisée, se tenant le visage à deux mains. Une heure plus tard, elle n’avait aucune idée du nombre de fois où elle avait joui, ni de l’heure qu’il était, ni de qui elle était. Elle savait seulement que Lautaro l’embrassait maintenant, enfin, et que ce mot — à toi — continuait de battre entre ses côtes comme s’il avait été un vœu.

***

Le samedi à sept heures trente du matin, Sebastián se servit un café dans sa cuisine et ouvrit le chat de Rodrigo. La photo, il l’avait prise la veille, debout de l’autre côté de l’avenue, pendant que tous les deux sortaient du bar main dans la main et montaient dans un taxi. Il l’envoya sans texte. Juste l’image. Puis il posa son téléphone face contre la table et resta à regarder le plafond.

À neuf heures, Camila ouvrit les yeux dans son propre lit, le corps lui faisant mal à des endroits nouveaux et la tête fendue par le vin. Sur la table de nuit, il y avait quinze messages de Rodrigo et quatre appels manqués. Elle n’ouvrit rien.

Elle s’assit sur les toilettes et réfléchit. Elle réfléchit avec une clarté de gueule de bois qu’elle prit pour du courage. Elle pensa qu’elle vivait depuis deux ans avec un homme bon et ennuyeux. Elle pensa qu’elle avait ressenti davantage en une nuit qu’en deux ans. Elle pensa qu’elle s’était peut-être trompée tout ce temps.

Elle écrivit à Rodrigo : « Mon amour, je suis désolée, mais j’ai besoin de rompre. Je veux essayer d’autres choses. Ce n’est pas à cause de toi, c’est à cause de moi ».

À peine avait-elle envoyé le message qu’elle écrivit à Lautaro : « On déjeune ? Viens me chercher ».

Elle reçut la réponse en se faisant un café. C’était une photo. Lautaro était dans le vestiaire du club, le téléphone levé devant le miroir, et en dessous, à genoux, une blonde qu’elle ne connaissait pas lui faisait la même chose qu’elle lui avait faite la veille. En dessous, le message : « Je ne peux pas aujourd’hui, minette. Je suis occupé ».

Camila regarda l’écran. Regarda son message à Rodrigo, marqué de deux coches bleues. Regarda à nouveau la photo.

Elle pensa appeler Rodrigo et lui dire qu’elle s’était trompée, que c’avait été une crise, que ce n’était rien. Mais elle sut, avant même de composer, que Rodrigo n’allait pas répondre. Elle sut, avant même d’en chercher la raison, que quelqu’un lui avait envoyé quelque chose de plus concret qu’un soupçon. Une photo, ou un message, ou une faveur mal faite par un ami trop loyal. Et elle sut que cette chose, ajoutée à son propre message de neuf heures du matin, avait expliqué à Rodrigo tout ce qu’il avait besoin de savoir.

Elle s’assit par terre dans la cuisine. Elle pleura sans bruit, avec la tasse encore fumante sur la table.

Puis elle se leva, lava la tasse, et resta à regarder par la fenêtre comment commençait un samedi auquel plus personne n’appartenait.