Son beau-frère était encore dans le lit à l’aube

La lumière de l’aube se glissait par les fentes du store et dessinait des bandes dorées sur les draps. Lucía remua doucement, encore à moitié endormie, et allongea la main par réflexe vers l’autre côté du matelas. Elle s’attendait à trouver le dos tiède de son mari.

—Mario… —murmura-t-elle d’une voix pâteuse.

Le bras qu’elle frôla était plus épais, plus chaud. Elle ouvrit les yeux d’un coup, et sa respiration se coupa net. Appuyé sur un coude, le drap à peine relevé sur ses hanches, Damián la regardait avec une sérénité à la limite de l’insulte. Sous le tissu, elle devinait le volume d’une bite encore à moitié gonflée, comme si son corps était toujours en train de redescendre de la chaleur de la nuit.

—Qu’est-ce que tu fais là ? —Lucía se redressa d’un bond, ramenant la couverture jusqu’à son cou—. Mon Dieu, Damián, qu’est-ce qu’on a fait ?

Il ne bougea pas. Les cheveux en désordre, la barbe de trois jours dessinant sa mâchoire d’une manière qu’elle avait déjà vue de trop près pendant la nuit.

—Rien que tu ne voulais pas —répondit-il lentement.

—Ne me dis pas ça. —Sa voix tremblait, entre la rage et la panique—. Ça n’a pas pu se passer. Pas possible.

Damián l’observa en silence. Sans reproche et sans se presser, il la laissa regarder autour d’elle : la chambre conjugale, les rideaux offerts par sa mère pour le mariage, le portrait du voyage à Cádiz posé sur la commode. Leur maison. Leur lit.

—Quelle heure il est ? —demanda-t-elle en portant une main à sa tempe—. J’ai la tête qui va exploser.

—Huit heures moins le quart. —Damián désigna la table de nuit—. Je t’ai laissé de l’eau et un ibuprofène au cas où tu te réveillerais mal. Hier soir tu as dit que tu ne te sentais pas très bien.

Lucía prit le comprimé avec des doigts tremblants et but presque la moitié du verre d’un trait. La chambre sentait le parfum passé, le vin doux et la peau. Sa propre peau. Et le sperme aussi, avec cette note impossible à confondre de sexe terminé à minuit, qui ne partait pas même en ouvrant la fenêtre.

—Je ne me souviens de rien —souffla-t-elle, sans lever les yeux—. Seulement… qu’on a bu quelque chose après le dîner. Et puis après, je ne sais plus.

—On a joué aux cartes —dit-il, avec un demi-sourire—. Tu étais très joyeuse.

Les images arrivèrent d’un coup, sans ordre, comme un paquet de cartes éparpillé au sol. Les rires idiots. Les mains maladroites qui battent les cartes. L’anneau doré glissant de son doigt et tombant dans un verre de Baileys parce que « comme ça je ne triche pas, Damián, comme ça je ne peux pas te tromper ». Et puis la bouche, la sienne et la sienne, et la langue d’elle parcourant un corps qu’elle n’aurait pas dû connaître.

Elle se rappela, avec une netteté qui lui brûla les joues, du moment où elle s’était mise à genoux sur le tapis du salon, la jupe remontée jusqu’aux hanches et la culotte pendue à une cheville. De la façon dont elle lui avait déboutonné son jean et sorti sa bite à deux mains, surprise de la sentir si dure et si épaisse chez Damián comparée à celle de Mario. Elle se souvenait de l’avoir prise tout entière dans sa bouche, jusqu’à s’étouffer, et de la façon dont il lui avait saisi la nuque pour enfoncer son visage plus profondément et la baiser lentement contre son palais. De la bave lui coulant sur le menton. Du goût salé du gland chaque fois qu’elle le lâchait pour respirer. De sa propre voix, rauque et sale, lui disant : « comme ça, donne-la-moi toute, ne t’arrête pas ».

—Mon Dieu… —Lucía porta la main à sa bouche.

D’autres images vinrent, trop nettes pour être inventées. Ses jambes écartées sur le canapé, l’inconfort à la hanche opérée l’année précédente. Damián à genoux entre ses cuisses, lui bouffant la chatte avec un calme qui lui avait fait péter les plombs : la langue à plat contre le clitoris, les doigts écartant ses grandes lèvres, puis deux doigts entrant et sortant lentement jusqu’à trouver un point qui lui avait fait cambrer le dos. Elle se souvenait d’avoir joui dans sa bouche en criant son nom, les jambes tremblantes et les mains agrippées à ses cheveux. Et ensuite, quand il s’était relevé avec la barbe brillante de ses jus, elle se souvenait de l’avoir supplié de lui mettre ça dedans, une bonne fois pour toutes.

La sensation lancinante, légère, ailleurs, là où elle n’avait jamais laissé personne entrer et où lui avait été trois fois parce qu’elle le lui avait demandé elle-même. Elle se souvenait s’être mise à quatre pattes sur le lit, de la main de Damián crachant sur ses doigts pour lubrifier son cul, de la première poussée lente, très lente, et de la brûlure qui l’avait fait gémir contre l’oreiller. De la façon dont il lui avait enfoncé la bite centimètre par centimètre, la tenant par les hanches, jusqu’à la remplir complètement. « Tiens bon, ma petite truie, tiens bon », lui avait-il murmuré. Et elle avait tenu bon. Et à la fin, quand elle avait trop mal, le changement d’orifice : la bite sortant de son cul avec un bruit humide et revenant à la chatte d’un seul coup de reins. Et à l’intérieur, sans rien pour l’arrêter, jusqu’à sentir le jet chaud se décharger contre son ventre par en dedans.

Des larmes lui montèrent aux yeux sans prévenir.

Damián se redressa, passa un bras autour de ses épaules et l’attira doucement contre lui. Elle résista deux secondes. Puis elle se laissa faire.

—Calme-toi —murmura-t-il près de son oreille—. Respire.

Lucía ferma les yeux et posa le front contre sa clavicule. Son pouls se stabilisa peu à peu avec une lenteur qui lui faisait plus peur que le reste, parce qu’elle prouvait que ce corps lui était familier. Que ce n’était pas la première fois qu’elle s’appuyait là. Elle sentait, en plus, quelque chose de bien plus concret : son sperme qui lui coulait encore sur l’intérieur de la cuisse, tiède, collant, pendant qu’ils s’enlaçaient.

—Je me rappelle seulement par morceaux —dit-elle, sans se détacher.

—Ne force rien. Ça reviendra tout seul.

Ils restèrent ainsi un bon moment, jusqu’à ce que la lumière se mette aussi à dorer le mur du fond et que les oiseaux de la cour intérieure se mettent à faire un vacarme assommant. Alors elle se dégagea, chercha un vieux tee-shirt sur la chaise et l’enfila par la tête.

***

Dès qu’elle posa le pied au sol, une douleur vive à la hanche la força à retenir un gémissement. Elle serra les dents et porta la main au côté en avançant vers la salle de bains. Elle sentait sa chatte gonflée, son cul échauffé, ses tétons irrités d’avoir été tant léchés et mordus pendant la nuit.

Le miroir ne lui fit aucun cadeau. Lucía se vit comme une autre femme : le mascara coulé, le rouge à lèvres de la veille encore collé au coin de la lèvre, les cheveux ébouriffés en mèches rebelles, la peau du cou marquée par une morsure qu’elle devrait cacher comme elle le pourrait, et les seins barrés de suçons violets et de marques rouges de doigts. Elle fronça les lèvres. Ce n’était pas elle.

Elle remonta son tee-shirt devant le miroir et se regarda de bas en haut. À l’intérieur de ses cuisses, elle avait des traces sèches et brillantes. Elle glissa deux doigts entre ses jambes, avec peur, et les ressortit poisseux. Elle les porta à son nez sans pouvoir s’en empêcher : ils sentaient lui. Son estomac se serra et, en même temps, quelque chose entre ses jambes se tendit, quelque chose qu’elle ne savait pas nommer.

Elle ouvrit la douche et entra sous le jet tiède. L’eau lui glissa sur les épaules, sur les clavicules, sur les petits seins et sur les hanches que tant d’années de salle avaient façonnées à son goût. Elle se savonna avec acharnement, comme si elle pouvait frotter Damián jusqu’à le faire disparaître. Elle écarta sa chatte avec les doigts et laissa l’eau chaude couler à l’intérieur, sentant ce qu’il y avait laissé sortir en jets toute la nuit précédente. Elle se lava le cul lentement, presque avec respect, parce qu’il lui brûlait. Quand elle sortit, les marques sur son cou étaient toujours là.

Elle s’essuya, attacha ses cheveux avec patience, se maquilla sans excès et s’habilla d’une blouse blanche et d’un jean clair. Quelques gouttes de son parfum habituel — jasmin et musc — achevèrent de lui rendre la version d’elle-même qu’elle savait tenir : la femme qui ne perdait jamais le contrôle.

Elle descendit les escaliers.

Le salon l’attendait avec son désastre : deux verres en cristal collants, une bouteille de Baileys à moitié vide, les cartes éparpillées sur le tapis et le canapé défait comme si un tremblement de terre avait dormi dessus. Sur un coussin, une tache sombre que Lucía identifia sans avoir besoin de s’approcher : ses propres écoulements, mélangés aux siens. Elle serra les lèvres et se mit à ranger sans rien dire.

L’odeur du café fraîchement fait la ramena à elle. Damián l’observait depuis l’encadrement de la cuisine, pieds nus, en jean mal fermé et avec une tasse dans chaque main. Par la braguette entrouverte on devinait la touffe de poils et la naissance de sa bite, et elle dut détourner les yeux rapidement.

—Bonjour —dit-il en lui en offrant une—. J’ai pensé que quelque chose de fort te ferait du bien.

Elle hésita une seconde. Puis elle traversa la pièce, accepta la tasse et s’assit sur un des tabourets de l’îlot. Damián s’installa en face d’elle.

Le silence entre eux n’était pas tendu, il était dense. Comme si chaque mot faisait la queue à la porte. Damián avait ce demi-sourire qu’elle commençait déjà à redouter, celui qui ne disait rien et suggérait tout.

Lucía parla la première, sans le regarder :

—Je ne trouve pas mon alliance.

—Ah non ? —Damián feignit la surprise entre deux gorgées—. Elle a peut-être décidé de prendre des vacances.

—Ce n’est pas drôle.

—Ça dépend du point de vue. Une alliance qui disparaît juste après un après-midi comme celui-là, ça ressemble plutôt à une métaphore.

Elle posa sa tasse sur le plan de travail avec un petit coup sec.

—T’es idiot.

—Je sais. —Il haussa les épaules—. Mais je suis un idiot qui a une bonne mémoire. Je me rappelle très bien où je l’ai vue pour la dernière fois.

—Où ?

—Dans un verre de Baileys. Très symbolique, si tu y réfléchis.

Lucía durcit le visage une demi-seconde. Puis, sans pouvoir s’en empêcher, un sourire lui échappa au coin des lèvres. Elle tourna la tête pour le cacher.

—Tu es impossible.

—Et toi trop fière pour reconnaître que tu aimes ma façon de penser —répondit-il en avançant à peine d’un doigt—. Et ma façon de baiser.

—Je ne t’aime pas à ce point.

—Tu mens affreusement mal, Lucía. Hier soir tu m’as demandé de ne pas m’arrêter. Avec ces mots-là.

—Je ne mens pas.

—Alors regarde-moi dans les yeux quand tu le dis.

Elle le fit, en relevant le menton. Mais le regard de Damián, trop tranquille, la désarma. Elle sentit son pouls aux tempes, au cou, à des endroits qu’elle préférait ne pas nommer à huit heures et demie du matin : dans ses tétons durcis sous la blouse, dans sa chatte qui s’était remise à humidifier malgré la brûlure.

—Damián… —commença-t-elle sans terminer sa phrase.

Il n’attendit pas. Il se pencha lentement et lui effleura les lèvres. Juste le temps de goûter le café et le reste du parfum. Elle ne se déroba pas. Elle ferma les yeux, entrouvrit un peu la bouche, et accepta la reddition sans savoir à quoi elle la signait.

Le baiser, qui avait commencé léger, devint plus profond. Damián lui enfonça la langue jusqu’au fond et elle la suça comme si elle suçait autre chose. Lucía posa la tasse à côté d’elle et tira sur le col de sa chemise pour le rapprocher davantage. Il lui écarta les jambes sous le comptoir, se glissa entre ses genoux et lui écrasa la chatte par-dessus le jean avec la paume entière. Lucía gémit contre sa bouche sans pouvoir l’éviter. Elle ne pensa ni aux alliances ni aux excuses. Elle pensa que le monde, un instant, avait recommencé à tourner à la bonne vitesse.

—Sensation-là —lui souffla-t-il à l’oreille en lui frottant la couture de l’entrejambe avec deux doigts—. Tu es déjà trempée et je ne t’ai pas encore touchée à l’intérieur.

—Tais-toi…

—Tu te souviens d’hier soir, ma truie ? De la façon dont tu m’as sucé sur le tapis ?

—Tais-toi, putain —répéta-t-elle, la bouche ouverte et les yeux fermés.

Il déboutonna le jean et baissa la fermeture. Il glissa la main dans sa culotte et trouva exactement ce qu’il s’attendait à trouver. Il lui passa le majeur entre les lèvres de la chatte de haut en bas, sans appuyer. Lucía rejeta la tête en arrière et s’agrippa au bord du tabouret.

—Regarde-toi —murmura-t-il—. Tu dégoulines encore.

Il enfonça lentement son doigt, jusqu’à l’articulation. Elle sursauta et écarta plus les genoux. Damián lui en mit un autre. Il commença à les faire bouger à l’intérieur avec un rythme lent, les courbant vers le haut, cherchant le point qui l’avait rendue folle sur le canapé quelques heures plus tôt. Lucía se mordit la lèvre pour ne pas crier. De l’autre main, il lui souleva la blouse et attrapa un téton entre le pouce et l’index, le faisant rouler doucement.

—Damián, s’il te plaît…

—S’il te plaît quoi ?

—S’il te plaît…

Quand ils se séparèrent, elle respirait bouche ouverte et les joues rouges.

—Tu es un imbécile —murmura-t-elle, mais le sourire ne voulait plus se cacher.

—Oui. Mais on dirait que tu aimes les imbéciles.

Ils s’embrassèrent de nouveau, cette fois plus vite. Ses mains à elle se glissèrent sous la chemise de lui, les siennes descendirent dans son dos jusqu’à lui saisir la taille et la plaquer contre le tabouret. Lucía sentit la bosse contre sa cuisse et sut que, si elle n’arrêtait pas tout de suite, elle allait céder de nouveau. C’est elle-même qui déboutonna la braguette et lui sortit sa bite dure du slip dans une urgence maladroite. Elle la prit en main et se mit à la branler lentement, sentant la veine gonflée battre contre sa paume. Damián lâcha l’air d’un coup. Elle pensa, très fugitivement, à se baisser encore et à la prendre dans sa bouche en plein milieu de la cuisine. Et puis elle se souvint du téléphone portable.

Elle l’avait laissé éteint depuis la veille au soir, sur le buffet. Elle se détacha de Damián avec un effort presque physique, lui retira elle-même la main de sa culotte, traversa le salon en remontant son jean, branchit le chargeur et appuya sur le bouton. L’écran clignota deux fois avant de s’allumer.

***

Huit appels manqués. Tous de Mario.

La gorge de Lucía se dessécha. Elle composa le numéro avec des doigts maladroits et porta l’appareil à son oreille, encore avec le goût de Damián entre les dents et l’odeur de chatte au bout des doigts.

—Mario, mon chéri —dit-elle d’une voix plus douce que nécessaire.

—Enfin ! —La voix de son mari paraissait plus fatiguée qu’en colère—. J’essaie de te joindre depuis hier soir. Tu étais passée où ?

—Je ne sais pas ce qu’il a eu, ce téléphone —improvisa-t-elle en se retournant pour ne pas voir Damián—. Il a dû s’éteindre tout seul. Je t’assure que je n’avais pas remarqué.

—Bon, peu importe. Tu peux le remettre en charge, parce que je suis en route.

Lucía se figea.

—Comment ça, en route ?

—Finalement j’ai réussi à avancer mon retour. Je serai à la maison dans une demi-heure.

L’air s’épaissit. Elle regarda le salon à moitié rangé, les verres collants, le canapé affaissé, la bouteille de Baileys sur le tapis. L’odeur du café se mêlait à celle d’un parfum qui n’était pas le sien et à celle d’un mâle qui avait passé la nuit à la baiser.

—Parfait, je t’attends —répondit-elle, avec un sourire qu’il ne pouvait pas voir et qui se fissurait déjà.

Elle raccrocha. Resta deux secondes immobile. Puis elle se tourna vers Damián, qui avait toujours la bite sortie, encore brillante de leurs jus.

—Tu as une demi-heure —dit-elle presque dans un souffle—. Habille-toi et casse-toi. Et range-moi ça, putain.

Il leva un sourcil, imperturbable. Il remit sa bite à l’abri calmement, comme s’il ne venait pas de l’avoir dans sa femme.

—Ça laisse peu de marge.

—Ni pour plaisanter ni pour quoi que ce soit. Aide-moi, s’il te plaît.

Damián sourit lentement, prenant clairement plaisir à la panique des autres. Mais il se leva et s’approcha d’elle. Avant de bouger, il souleva le verre collant du salon et le pencha. Au fond, prisonnier entre les restes de la liqueur, l’anneau doré apparut.

—Tu ferais peut-être mieux de mettre ça avant.

Lucía le regarda avec un mélange d’agacement et de soulagement. Elle prit l’anneau, le rinça sous le robinet et le glissa à son doigt avec la même rapidité qu’elle l’avait retiré quelques heures plus tôt. La peau en dessous était blanche et un peu creusée, comme si elle avait dormi sans lui plus longtemps qu’elle ne l’avouait.

***

Ils rangèrent ensemble à toute vitesse. Damián lava les verres du petit-déjeuner et les essuya. Elle secoua les coussins du canapé, retourna celui qui avait la tache, ramassa les cartes, jeta la bouteille presque vide dans la poubelle à verre. Par terre, à côté du fauteuil, sa main tomba sur un emballage qu’elle reconnut immédiatement. Elle le ramassa avec deux doigts.

Et au moment où elle l’eut entre les doigts, une autre scène lui revint d’un coup : le préservatif mis au début, qui glissait en elle quand il l’avait retournée pour la baiser par-derrière, et lui qui l’avait arraché avec les dents et jeté au sol avec un « comme ça je le sens mieux ». Elle se souvenait de l’instant exact où elle avait senti la bite nue entrer dans sa chatte pour la première fois depuis des années, si ce n’était celle de Mario. De la chaleur. De l’éraflure du plaisir coupable. De la façon dont elle s’était appuyée sur les coudes, le cul relevé, pour lui demander sans mots de continuer. Et de la fin, lui collé à son dos, lui attrapant les seins par-dessous, jouissant en elle à deux, trois coups de reins profonds pendant qu’il grognait à son oreille « tout pour toi, ma truie, tout ». Du jet chaud remontant jusqu’au fond de son ventre. D’elle qui jouissait encore, en la traire avec sa chatte, sans même s’en rendre compte.

Lucía sentit la rougeur lui monter au cou. Elle l’enveloppa dans un papier et le cacha au fond de la poubelle, sous le marc de café.

Damián l’appela depuis le vestibule. Il était déjà chaussé, la veste en cuir sur le dos et le casque à la main.

—Je m’en vais.

Lucía reposa la poubelle à sa place et s’approcha. Il l’entoura de ses bras, posa ses mains à la base de son dos et, dans une descente très lente, les laissa se refermer sur ses hanches. Ensuite, il en fit glisser une jusqu’à son cul par-dessus le jean et le serra jusqu’à la faire se mettre sur la pointe des pieds. Elle se blottit contre son torse.

Une seconde, elle pensa qu’elle aurait peut-être le temps de lui dire au revoir avec la bouche, là, dans le couloir. Elle s’imagina s’agenouillant sur le paillasson, lui sortant encore sa bite du pantalon, la lui suçant vite et avalant ce qu’il lui laisserait. Elle n’osa pas. Le risque était trop évident, et l’image de Mario ouvrant la porte à ce moment-là suffit à la retenir.

Ils se séparèrent juste assez pour se regarder. Damián posa son front contre le sien et glissa deux doigts à l’intérieur de sa ceinture de jean, par derrière, jusqu’à effleurer la naissance de son cul.

—N’oublie pas —murmura-t-elle—. J’ai besoin que ça continue.

—T’inquiète, ma jolie petite truie —répondit-il à voix très basse—. Cette chatte est à moi aussi maintenant. Et ce petit cul. Et fais attention à cette hanche en attendant, parce que la prochaine fois je vais te la casser de fond en comble.

Il l’embrassa doucement, sans hâte, et lui mordit la lèvre inférieure juste avant de la lâcher. Puis il mit son casque, ouvrit la porte et descendit l’escalier deux marches à la fois.

Lucía resta sur le palier, le dos appuyé au mur et les jambes se refermant par instinct sur le battement qui continuait entre ses cuisses. Elle entendit le moteur de la moto démarrer et s’éloigner dans la rue. Elle sourit malgré elle.

***

Mario arriva vingt minutes plus tard, avec la valise à moitié fermée et le visage fatigué par le voyage. À peine eut-il entendu la porte qu’elle s’approcha avec ce mélange d’affection et de coquetterie qui fonctionnait depuis des années.

—Salut, mon chéri. —Elle lui passa les bras autour du cou—. Je suis contente que tu sois rentré plus tôt.

—Moi aussi, tu vois —dit-il en se laissant enlacer—. La réunion a été annulée en début de matinée et j’ai pris le premier train.

Lucía l’aida avec sa veste, lui donna un long baiser et l’accompagna jusqu’au salon, qui paraissait déjà redevenu le salon de toujours. Mario s’affala sur le canapé, soupira et l’attira contre lui. Elle s’assit à califourchon et posa le front contre le sien, sentant sous ses fesses la bite de son mari commencer à se réveiller dans son pantalon.

—Tu m’as manqué —dit-elle à moitié, parce que ce n’était pas tout à fait un mensonge.

Il rit, glissa les mains sous sa blouse et l’embrassa dans le cou, juste au-dessus de la marque que Lucía avait camouflée au correcteur moins d’une heure plus tôt. Mario ne la vit pas. Elle prit une longue inspiration et lui rendit son baiser, bougeant les hanches contre sa bosse avec une insolence qui lui arracha un gémissement surpris.

Les choses dérivèrent vers la chambre sans qu’aucun des deux ne le décide vraiment. Lucía le déshabilla lentement, agenouillée au pied du lit, et lui suça la bite avec une technique nouvelle que Mario ne lui avait pas vue depuis des années : le fond de la gorge, la langue travaillant le frein, les yeux levés. Il lui enroula les doigts dans les cheveux, sans oser pousser, et lâcha un « putain, Lucía » qui sonnait à la fois comme un remerciement et une frayeur.

Ensuite elle se mit à califourchon sur lui et s’empala lentement, sentant la bite de son mari entrer dans une chatte encore rouge et sensible de la précédente. Elle se mit à monter et descendre les mains posées sur son torse, serrant le sexe autour de lui, le baisant elle-même à un rythme que Mario n’avait jamais imposé. Elle lui demanda de lui mettre une claque sur le cul, chose qu’elle ne lui avait jamais demandée avant. Mario, maladroit et ravi, obéit. Elle jouit en étant sur lui, la bouche ouverte et les yeux fermés, en pensant à des doigts et à un souffle qui n’étaient pas ceux qu’elle avait en elle.

Quand il s’endormit contre son épaule, épuisé par le voyage et par le plaisir, avec son sperme qui lui coulait encore entre les jambes mêlé à ce qu’il lui restait de Damián à l’intérieur, Lucía resta longtemps à fixer le plafond.

Les jours suivants, Mario remarquerait quelque chose de nouveau chez elle. Il la trouverait plus docile, plus attentive, moins pénible. Plus salope au lit aussi. Il plaisanterait avec ses amis en disant que sa femme était revenue toute câline de son week-end en solo. Et elle sourirait sans répondre.

Ce que Mario ne savait pas, c’est que ce changement n’était pas pour lui.