La belle-fille qui a attendu éveillée son beau-père

Daniela avait dix-neuf ans l’été où sa mère a emménagé dans la maison de Marcos, à Rosario. Au début, ce n’était qu’une période d’essai, puis une promesse de mariage rapide, et enfin une alliance au doigt de sa mère et une nouvelle chambre pour elle au premier étage, avec vue sur le patio du fond. Là, entre des citronniers et deux vieux jacarandas, Marcos avait son atelier. Il réparait des guitares criollas et des bandonéons que les gens lui apportaient de tout le littoral. Il y passait ses après-midis, la radio allumée, les mains toujours parfumées à la gomme-laque.

Marcos avait trente-huit ans. Il était mince, grand, avec les cheveux noirs grisonnants et des yeux sombres qui semblaient sourire même quand il parlait sérieusement. Ce n’était pas le genre d’homme qui fait craquer une fille de dix-neuf ans. Et pourtant, dès le premier dîner qu’ils ont partagé à trois, Daniela a senti quelque chose d’embué s’installer entre son ventre et sa poitrine. Une chaleur qu’elle ne comprenait pas, qui la laissait muette à table, qui la forçait à sortir de la cuisine quand il venait chercher de l’eau. Elle l’évitait avec une constance que sa mère avait déjà commencé à remarquer.

— Tu es fâchée avec Marcos ? — lui demanda-t-elle un matin, pendant qu’elle tressait le pain brioché.

— Non, maman. Pourquoi ?

— Tu lui parles à peine. Il est gentil, Daniela. Fais un effort.

Ce fut le mot qui lui resta collé toute la journée. Effort. Comme si l’inconfort venait d’elle, comme si ce n’était pas lui qui, sans le vouloir, la regardait une seconde de trop chaque fois qu’ils se croisaient dans le couloir.

Deux semaines après l’emménagement définitif, sa mère a commencé à faire des doubles gardes à la clinique. Elle était infirmière de nuit et il n’y avait aucun moyen d’y échapper. Alors les dîners à deux ont commencé. Daniela et Marcos à la table de la cuisine, avec une assiette de pâtes et une conversation qui, au début, se cassait dans les silences.

— Tu étudies quoi ? — lui demanda-t-il un soir.

— Les lettres — dit-elle, en regardant son assiette.

— Je t’ai vue hier soir avec un livre de Borges.

— Je suis en train de le relire.

— Je l’ai annoté dans l’atelier. Je te le prête si tu veux.

Ce fut la première fois qu’il l’invita à l’atelier, et elle mentit en disant qu’elle était fatiguée. Cette nuit-là, dans son lit, elle n’a pas réussi à dormir. Elle pensait à la manière dont il avait dit « je te le prête », sans pression, sans sous-entendu apparent, et en même temps chargé d’une intimité qui ne devait pas exister entre eux. Elle glissa la main sous l’élastique de sa culotte presque sans y penser, et elle constata qu’elle était déjà mouillée, trempée, la chatte gonflée et battante comme si elle avait son propre pouls. Elle se caressa lentement, dessinant des cercles sur le clitoris, mordant l’oreiller pour ne pas gémir. Elle s’imagina les mains rêches de Marcos là, entre ses jambes, et elle jouit dans un tremblement sourd qui lui laissa les cuisses humides et la honte encore plus profonde.

***

Les semaines passèrent et la tension devint un fil tendu dans l’air de la maison. Daniela commença à remarquer des choses qu’elle ne voyait pas avant. Qu’il la regardait quand elle s’attachait les cheveux dans la cuisine. Qu’il s’attardait un instant de plus quand elle lui passait le sucre. Qu’il riait avec un autre rythme quand elle était dans le salon. Ce n’était rien qu’on puisse nommer. Et, en même temps, c’était tout.

Un après-midi de février, avec la chaleur collée aux murs et toute la sieste devant eux, Daniela descendit à l’atelier. La porte était entrouverte. Ça sentait le bois fraîchement poncé et quelque chose d’amer, comme de l’écorce d’orange sèche. Marcos était penché sur une guitare, une lumière chaude n’éclairant que ses mains.

— Bonjour — dit-elle, et sa voix trembla sans son accord.

— Je pensais que tu ne viendrais jamais — répondit-il, sans la regarder encore.

Daniela entra. L’atelier était plus petit qu’elle ne l’avait imaginé. Une longue table, deux tabourets, des étagères avec des bocaux de vernis, une fenêtre donnant sur le jacaranda. Et un vieux canapé, contre le mur du fond, recouvert d’une couverture indienne.

— Je t’ai apporté le livre — dit-il, en le lui tendant sans lui toucher la main.

— Merci.

— Tu n’es pas obligée de partir. Assieds-toi un moment. Si tu veux.

Elle s’assit sur le canapé. Il retourna à sa guitare, mais ses gestes étaient devenus plus lents, plus conscients. Daniela ouvrit le livre au hasard. Elle ne lut pas un seul mot. Ce qu’elle lisait, c’était le battement dans ses tempes, la respiration de Marcos à trois mètres, la manière dont l’air de l’atelier devenait dense.

— Daniela — dit-il soudain, sans lever la tête.

— Oui ?

— Si ce qu’il y a entre nous te met mal à l’aise, dis-le-moi et je ne te regarderai plus comme ça. Je te le jure, je ne recommencerai pas.

Il y eut un silence. Daniela referma le livre. Elle avait du mal à avaler. Elle sentit un mélange de panique et de soulagement, les deux à la fois, comme si une porte venait de s’ouvrir et qu’elle ne savait pas si elle voulait entrer.

— Ça ne me met pas mal à l’aise — dit-elle d’une voix filée.

Il leva la tête. La regarda. Ne s’approcha pas.

— Réfléchis — dit-il. — Réfléchis bien et, si tu penses toujours la même chose, viens un soir, quand elle sera de garde.

Daniela se leva, sortit de l’atelier en serrant le livre contre sa poitrine et remonta dans sa chambre sans dire un mot de plus. Ce soir-là, elle ne lut pas. Elle réfléchit. Et pendant qu’elle réfléchissait, elle écarta les jambes sur les draps, lécha deux doigts et se les enfonça dans la chatte, imaginant que c’étaient les siens. Elle jouit trois fois, l’une à la suite de l’autre, jusqu’à ce que sa main devienne poisseuse et que ses cheveux soient trempés aux tempes.

***

Elle y pensa toute la semaine. Elle pensa que c’était mal. Elle pensa que c’était le mari de sa mère. Elle pensa à l’image que ça donnerait de l’extérieur, à ce que dirait sa tante, au visage de sa mère si jamais elle l’apprenait. Elle pensa aussi que Marcos n’était pas son père, qu’ils ne se connaissaient pas depuis l’enfance, que personne n’avait écrit de règles pour une situation aussi récente. Elle pensa à ses mains. Elle pensa à sa voix. Elle pensa au vieux canapé de l’atelier et à la façon dont il avait dit « viens ». Elle pensa à sa bite, à ce que ça ferait de l’avoir dans la bouche, au poids chaud contre la langue. Elle pensa qu’il allait la fendre en deux et elle ne savait pas si ça lui faisait peur ou si ça l’échauffait encore plus.

Le jeudi suivant, sa mère prit la garde de nuit. Daniela l’aida à préparer son sac et l’accompagna jusqu’à la porte. Elle l’embrassa sur le front. Lui dit « fais attention à toi, maman ». Ferma la porte. Resta un moment appuyée contre elle, les yeux fermés, à écouter le moteur de la voiture s’éloigner dans la rue. Puis elle traversa la maison, pieds nus, le cœur battant dans sa gorge, et descendit dans le patio. Sous sa robe, elle ne portait rien. Elle avait tout retiré avant de descendre, comme si elle avait besoin d’arriver ainsi, sans défense, avec les tétons déjà durs frottant le tissu et la chatte mouillant la face interne de ses cuisses à chaque pas.

La lumière de l’atelier était allumée.

Marcos était debout, sans travailler. Il l’attendait.

— Tu es venue — dit-il, à voix très basse.

— Je suis venue.

Elle s’approcha lentement. Il écarta une mèche de cheveux de son visage avec deux doigts. La peau de lui sentait le bois et quelque chose de plus propre, une légère eau de Cologne. Daniela ferma les yeux. Elle sentit qu’il effleurait sa tempe de ses lèvres d’abord, puis sa joue, puis l’angle de sa mâchoire, et seulement alors sa bouche, lentement, comme s’il demandait la permission à chaque millimètre.

Elle lui rendit son baiser, et ce faisant, cessa de penser. Elle lui enfonça la langue à fond, avec une urgence qu’elle retenait depuis des semaines, et sentit qu’il répondait avec la même faim, lui mordant la lèvre, lui suçant la langue, la serrant contre son corps jusqu’à ce que la bosse dure de sa braguette lui rentre dans le ventre. Daniela gémit tout bas. Elle baissa la main et lui serra la bite par-dessus le pantalon. Elle était dure, épaisse, palpitante.

— Mon Dieu — murmura-t-elle. — Qu’est-ce qu’elle est grosse.

— Elle est toute à toi — dit-il contre sa bouche. — Toute la nuit.

***

La couverture du canapé sentait le soleil. Marcos la guida jusqu’à là, sans se presser, s’arrêtant de temps en temps pour lui regarder le visage, comme s’il avait besoin de s’assurer qu’elle était toujours avec lui. Il lui passa les mains dans le dos, sous la robe, et Daniela sentit un frisson qui n’avait rien à voir avec le froid. Quand il découvrit qu’elle ne portait rien en dessous, un grognement rauque lui échappa.

— Putain de merde — dit-il. — Tu es venue comme ça.

— Je suis venue comme ça pour toi.

Il lui arracha la robe par la tête d’un coup. Il la regarda une seconde entière, sans rien dire, et ce silence marqua Daniela plus que n’importe quel mot. Les tétons lui durcirent encore davantage sous ce regard. Puis il prit ses seins à deux mains, les serra, se pencha et lui sucça un téton pendant qu’il pinçait l’autre entre ses doigts. Daniela arqua le dos et laissa échapper un long gémissement qu’elle ne tenta plus de contenir. Il lui mordait les seins, lui léchait l’aréole, les rassemblait de ses deux mains pour les sucer en même temps, et elle enfonçait ses doigts dans ses cheveux en lui demandant davantage.

Marcos s’agenouilla devant le canapé. Elle s’assit sur le bord. Il lui ouvrit les jambes à deux mains, sans délicatesse cette fois, et resta à contempler sa chatte mouillée et entrouverte avec une faim telle que Daniela sentit son clitoris battre rien qu’en le voyant.

— Regarde comme tu es — dit-il, en passant le pouce sur ses lèvres ruisselantes. — Tu es trempée, ma belle.

— Mange-la-moi — lui demanda-t-elle, la voix brisée. — S’il te plaît, mange-la-moi.

Il enfouit son visage entre ses cuisses et lui passa la langue du cul au clitoris, lentement, la langue entière, bien à plat. Daniela eut un spasme si violent qu’elle faillit tomber du canapé. Il la retint par les hanches et continua, suçotant son clitoris entre ses lèvres, lui enfonçant la langue dans la chatte, barbotant dans l’humidité comme s’il n’avait pas mangé depuis des jours. Il lui glissa deux doigts et les courba en elle tout en continuant à lui lécher le clitoris, et Daniela s’agrippa à la couverture des deux mains, donna des coups de pied dans l’air, se mordit le bras pour ne pas crier. La maison était vide, mais quand même.

— Je vais jouir — haleta-t-elle. — Marcos, je vais jouir dans ta bouche.

— Viens dans ma bouche — dit-il contre sa chatte. — Viens, allez, donne-moi tout.

Daniela se brisa dans un orgasme long, tout le corps tremblant, et il continua à lui sucer le clitoris pendant qu’elle jouissait, prolongeant la secousse jusqu’à ce que des larmes lui échappent. Lorsqu’enfin elle le repoussa, il lui saisit le visage à deux mains, le remonta vers le sien et l’embrassa en goûtant à ses propres saveurs sur les lèvres de l’autre.

— Maintenant toi — murmura-t-elle.

Elle descendit du canapé. Déboutonna son pantalon avec des doigts maladroits. Le baissa avec le boxer et la bite sauta dehors, dure, épaisse, avec le gland rouge et une goutte épaisse accumulée à la pointe. Daniela ouvrit les yeux. Elle n’avait jamais vu une bite pareille, d’aussi près, aussi gonflée. La bouche lui en devint humide. Elle la prit à la main, la sentit lourde, palpitante. Elle tira la langue et lécha la goutte au bout. Marcos gémit au-dessus d’elle.

— Mets-la toute — lui supplia-t-il. — Suce-la-moi, Daniela.

Elle la prit dans sa bouche. D’abord le gland, en suçotant fort, puis la moitié de la queue, puis tout ce qui entra. Marcos lui prit la nuque d’une main et lui imposa le rythme, avec précaution au début, plus fermement ensuite, baisant sa bouche par de petites poussées pendant qu’elle le regardait d’en bas, les yeux embués. La salive lui coulait au coin des lèvres, le long du menton, lui mouillait les seins. Elle lui attrapa les couilles de l’autre main et les serra doucement, et il eut un spasme.

— Ça suffit — dit Marcos en se reculant. — Ça suffit ou je jouis dans ta bouche et je veux te baiser d’abord.

Il la souleva du sol et la jeta à nouveau sur le canapé. Il retira sa chemise. Il avait le torse maigre, marqué par le travail, une vieille cicatrice sur le flanc. Daniela passa la main sur cette cicatrice comme si elle voulait la mémoriser. Il rit, silencieusement, contre son front.

— Tu es sûre ? — demanda-t-il une fois encore.

— Enfonce-la-moi maintenant — dit-elle. — Baise-moi, Marcos. Casse-moi.

Il se plaça entre ses jambes. Il prit sa bite en main et la passa sur les lèvres de sa chatte, de haut en bas, l’imbibant, la provoquant. Daniela leva les hanches à sa recherche, désespérée. Il la fit attendre une seconde de plus, la regardant dans les yeux, et alors il la pénétra d’un seul coup, entièrement, jusqu’au fond. Daniela poussa un cri étouffé qui n’était pas de la douleur, mais une sorte de reconnaissance, la sensation exacte d’un vide qui se remplit. Elle lui enfonça les ongles dans les épaules. Il resta immobile un instant, la laissant respirer, la sentant se serrer autour de lui, puis il commença à bouger.

Il la baisa d’abord lentement, la queue entrant et sortant en entier, lui laissant sentir chaque centimètre. Puis plus fort, les hanches heurtant ses cuisses, faisant trembler le canapé. Daniela enroula ses jambes autour de sa taille et s’agrippa à son dos comme si le courant allait l’emporter.

— Comme ça — haletait-elle. — Plus fort, Marcos, plus fort.

— Regarde comme je te l’enfonce — lui disait-il sans cesser de la pilonner. — Regarde comme tout entre en toi.

Il la souleva du canapé sans sortir d’elle. Il la porta jusqu’à la grande table de l’atelier, écarta des outils d’un geste brusque et l’allongea sur le dos, les jambes pendantes. Il la prit par les hanches à deux mains et se mit à la baiser à un rythme qui lui secouait les seins et faisait clapoter la chatte à chaque coup de rein. Daniela s’agrippait au bord de la table, gémissant de plus en plus fort, oubliée du bruit. Il lui cracha sur les seins et les malaxa, lui pinça les tétons jusqu’à lui faire crier, lui mit le pouce dans la bouche et elle le suça comme si c’était sa bite.

— Retourne-toi — lui ordonna-t-il.

Elle se retourna sur la table, face contre le bois. Il lui souleva les hanches. Il lui mit une claque sur une fesse qui résonna fort dans le silence de l’atelier, puis une autre, et une autre, jusqu’à lui colorer la peau en rouge. Ensuite il la pénétra à nouveau par derrière, la tenant par les cheveux, et la baisa ainsi, à quatre pattes sur la table de travail, pendant qu’elle gémissait contre le bois. Il lui passa le pouce humide de salive sur le cul, l’écartant lentement, et Daniela se contracta de tout son corps en le sentant.

— Tout — dit-elle. — Je veux tout de toi.

Il la releva encore. La ramena au canapé et s’assit, et la fit s’asseoir sur lui, la bite plantée jusqu’au fond. Daniela se mit à bouger au-dessus de lui, le chevauchant, les mains posées sur ses épaules et les seins rebondissant contre son visage. Il les suçait, les mordait, lui prenait les fesses et lui imposait le rythme d’en bas. Elle le fixa dans les yeux.

— Marcos, je vais jouir encore.

— Vas-y, mon cœur. Viens sur ma bite.

Daniela mordit la courbe de son épaule pour ne pas crier et se brisa dans une longue vague, le serrant de la chatte par spasmes, tandis qu’il la tenait fermement par la nuque d’une main, la regardant, comme s’il ne voulait en perdre cet instant pour rien au monde. Il continua à la baiser pendant qu’elle jouissait, prolongeant son tremblement, et quand elle commençait à redescendre il la renversa à nouveau sur le dos sur le canapé.

— En moi — lui demanda Daniela, haletante. — Viens en moi. Je suis protégée. Viens en moi.

— Putain de merde, Daniela.

Il accéléra. Il la baisa en coups de reins courts et furieux, la queue entrant entière à chaque fois, et Daniela lui plantait les talons dans le cul pour l’enfoncer plus profond. Marcos gémit d’une voix rauque, rougit, et se brisa dans un tremblement sourd, jouissant en elle en trois jets chauds que Daniela sentit frapper tout au fond. Elle lui enserra la taille avec les jambes pour le retenir, pour ne pas le laisser sortir, tandis que sa respiration à lui revenait lentement contre son cou.

Ils restèrent un moment ainsi, emboîtés, la bite encore dure en elle, palpitante. Quand enfin il se retira, le sperme se répandit tiède entre ses cuisses, coulant sur le canapé.

***

Ils restèrent longtemps sur le canapé de l’atelier, couverts par la couverture indienne. Dehors, le patio était immobile. Une cigale solitaire chantait dans le jacaranda.

— Je ne sais pas ce qu’on fait maintenant — dit-elle contre son cou.

— Ce qu’on peut. Lentement.

— Et maman ?

Marcos ne répondit pas tout de suite. Il lui caressa les cheveux de sa main ouverte.

— C’est la seule chose qu’on ne peut pas savoir ce soir, Daniela. Ce soir, on peut seulement savoir ça.

Elle acquiesça. Elle n’avait pas de réponses. Elle avait un corps qui bourdonnait encore, un filet de sperme qui lui coulait le long de la cuisse, une main encore chaude sur le dos de lui, et la certitude que la ligne qu’elle venait de franchir ne pourrait plus être retracée. Que quelque chose dans sa vie venait de se casser en un avant et un après, et que cet avant ne reviendrait plus, même si elle le voulait.

Marcos lui embrassa le front.

— Monte avant qu’il fasse jour — lui dit-il.

Elle s’habilla en silence. Elle emporta le livre de Borges. Quand elle sortit de l’atelier et traversa le patio, le ciel commençait à peine à se teinter de la couleur des braises. Elle pensa, en montant l’escalier, que l’effort dont sa mère lui avait parlé était finalement devenu autre chose, quelque chose qu’elle ne savait pas encore nommer et qu’elle ne voulait pas nommer non plus.

Elle se glissa dans son lit, sous les draps frais. Ferma les yeux. S’endormit aussitôt, sans culpabilité, avec l’odeur de Marcos encore entre les jambes et sa respiration lente collée à la sienne quelque part dans la mémoire.