Je suis revenue habillée en femme pour la garde de nuit

Plus d’une semaine passa depuis cette nuit-là. Les marques violettes sur mes poignets virèrent au vert et au jaune, et la brûlure quand je m’asseyais se réduisit à un picotement presque honteux comparé à l’agonie d’avant. Les bleus s’effacèrent en ombres pâles sur ma peau. Mais il y eut quelque chose qui ne partit pas. Quelque chose qui prit racine en moi et commença à grandir.

Je suis assise au bord du lit, enveloppée dans une robe de chambre en soie bon marché. Mon appartement est propre, rangé, l’air ne sent plus leur odeur. Il sent le désinfectant et moi. Et c’est insupportablement ennuyeux.

Mes doigts parcourent l’écran du téléphone. Je l’ai rallumé il y a deux jours. Les messages de clients normaux s’accumulent non lus ; je les ignore tous. Je cherche un seul nom, un seul numéro. Je l’ai enregistré à peine sous « S.1 ».

Mon cœur cogne contre mes côtes, et ce n’est pas de la peur. C’est une excitation anxieuse, presque nauséeuse, qui tend tout mon corps. J’avale ma salive. La culpabilité est toujours là, au fond, mais elle est faible, noyée par cette faim nouvelle et vorace. Sous la robe de chambre, sans même m’en rendre compte, mes cuisses se pressent l’une contre l’autre, et je sens déjà ma chatte humide rien qu’à penser à lui, à eux, à ce qu’ils m’ont fait et à ce qu’ils ne m’ont pas encore fait.

J’ouvre la conversation. Mes doigts hésitent une seconde au-dessus du clavier puis tapent plus vite que je ne l’aurais cru.

— Salut. C’est Renata. Celle de la semaine dernière.

J’attends. Pas de réponse immédiate. Les minutes s’étirent et chacune est une éternité. Je fixe l’écran en attendant les trois petits points qui annoncent qu’il est en train d’écrire. Rien. Une pointe d’humiliation me traverse. Et s’il jouait seulement avec moi ? Et s’il riait maintenant de mon désespoir ?

Juste au moment où je m’apprête à jeter le téléphone et à me cacher sous les draps, l’écran clignote.

— Je m’en souviens. Celle qui est partie en pleurant. T’as encore envie ?

Un soulagement honteux m’envahit, immédiatement suivi d’un autre frisson de désir qui me traverse le ventre et va droit au clitoris, qui commence à battre sous la soie. Sa crudité, sans un seul mot d’ornement, est comme un coup direct. À présent mes doigts volent sans hésitation.

— Je suis prête. Pour ce que tu m’as dit. Pour tes amis. Pour tout.

Il y a encore une pause, plus courte.

— Sérieux ? La dernière fois t’avais l’air bien brisée.

— Je suis remise — j’écris —. Et j’ai besoin de plus.

La confession brûle sur l’écran. C’est la vérité la plus profonde et la plus sale que j’aie jamais admise.

— Haha. T’as aimé, hein ? T’as aimé qu’on te traite comme ce que t’es. Une pute à chatte ouverte.

Je ne le nie pas. Je ne peux pas. À la place, j’écris :

— Quand ? Où ?

— Mercredi. Moi et deux autres. On fait la garde. On passe à dix heures pile. J’ai ton adresse.

— D’accord. Je serai prête.

— Et écoute bien. Viens habillée décemment. Pantalon, une veste, quelque chose qui attire pas l’attention. Pas de bas ni de talons. Ici, à l’intérieur, c’est nous qui t’habillerons comme ce que t’es.

Je lis le message encore et encore. « Décemment ». Ce mot me brûle. Il signifie que mon vrai moi est quelque chose de sale qu’il faut d’abord cacher puis révéler ensuite comme un acte de domination. Et ça m’excite jusqu’à la moelle : qu’ils contrôlent même mon apparence, qu’ils m’arrachent le « décent » pour mettre à nu la pute qu’il y a dessous.

Un frisson me parcourt le dos, mélange de terreur et d’anticipation pure. Ma respiration s’accélère. Sans réfléchir, ma main droite se glisse sous la robe de chambre, entre mes jambes, et mes doigts trouvent la chatte trempée, glissante, gonflée. Mercredi. Plus que deux jours. Je me caresse lentement, imaginant les mains de sept types sur moi, et je me mords la lèvre pour ne pas gémir toute seule dans ma chambre.

— Compris. Décemment. À dix heures. Je serai prête.

J’attends. Peut-être d’autres instructions, peut-être une autre insulte.

— Et mange pas trop avant — suivi d’un emoji diable.

L’excitation se fige un instant en moi, remplacée par un calcul froid et familier. Je me rappelle la douleur de cette semaine-là, ma façon de ramper sur le sol, les cinquante mille pesos qui n’avaient même pas couvert la moitié de l’humiliation. Et pourtant, le désir m’a ramenée. Mais cette fois, je ne me donnerai pas gratuitement.

Mes doigts, qui tremblaient de désir, tremblent maintenant d’un autre nerf. J’écris, j’efface, j’écris à nouveau.

— Il y a autre chose. Le paiement. La dernière fois c’étaient cinquante. La récupération a été longue. Cette fois, avec plus d’entre vous, j’en veux cent.

J’envoie et je ferme les yeux, en attendant l’explosion. La moquerie. La menace.

La réponse arrive presque immédiatement.

— Hahaha. Tu négocies ? Tu crois que c’est une foire ?

— Le paiement, c’est nous qui le décidons. Ça dépend de comment tu te tiens. De combien tu encaisses. De si tu nous fais rire ou non.

— Peut-être qu’on te donne quatre-vingts. Peut-être quarante. Peut-être juste un coup de pied au cul et qu’on te renvoie chez toi en larmes, la bouche pleine de foutre. Ça aussi, c’est un paiement, non ? Une leçon.

Je lis leurs mots et je sens le sol se dérober sous mes pieds. Ce n’est pas un non. C’est pire. C’est une pierre tombale sur ma dignité.

Le rire sec qui m’échappe est un son étrange dans ma propre gorge. Ce n’est pas de la joie. C’est une reddition. C’est quelque chose qui se brise à l’intérieur d’une manière qui, au fond, était depuis toujours destinée à se briser. Les cent mille s’évanouissent comme de la fumée. Peu importe. Rien n’importe, sauf le vide affamé qu’ils ont ouvert en moi et que seuls eux peuvent remplir.

— D’accord — j’écris, lentement mais résolument —. C’est vous qui décidez. Promettez-moi seulement que ce sera comme la dernière fois. Ou pire.

— Je te le promets. Ça va être bien pire. On va te mettre en pièces, avec les trois trous en feu. Mercredi. Dix heures pile. N’oublie pas de t’habiller décemment, Renata.

L’usage de mon nom, dans ce contexte, est le coup final.

***

Le mercredi passa dans un tourbillon de nerfs et de rituels méticuleux. Dès le matin, mon corps fut un temple préparé à la profanation. Sous la douche, je m’épilai chaque centimètre, la lame raclant jusqu’à laisser la peau douce et vulnérable. J’écartai les jambes devant le miroir de la salle de bains et passai la lame lentement sur les lèvres de ma chatte, autour du clitoris, entre les fesses, jusqu’à tout laisser net, sans un seul poil, exposé comme la chatte d’une grande gamine. Ensuite, le nettoyage intime, ce processus humiliant de me préparer de l’intérieur en sachant pour quoi, en anticipant l’invasion. J’introduisis la canule dans le cul, laissai couler l’eau, sentis comment mes intestins se remplissaient et se vidaient, et je répétai jusqu’à être propre à l’intérieur, prête à ce qu’ils me mettent ce qu’ils voudraient où ils voudraient. Chaque acte était un rappel et une promesse.

Je m’habillai avec des vêtements ternes, comme on me l’avait ordonné. Un jean ample, un sweat à capuche, des baskets. Je me regardai dans le miroir et vis une fille quelconque, insignifiante. À l’intérieur, bouillait la pute qu’ils voulaient déterrer.

Le petit sac noir était près de la porte. À l’intérieur, le contraste : une paire d’escarpins noirs à aiguille qui me faisaient me sentir puissante et exposée à la fois. Un ensemble de lingerie rouge, à peine des fils de dentelle qui ne cachaient ni les tétons ni la chatte. Du maquillage pour transformer mon visage pâle en masque. Et, dans un autre sac, les préservatifs et un grand tube de lubrifiant. Mon offrande. Ma complicité.

Les heures passèrent. Je ne pus rien avaler. Chaque bruit dans le couloir me faisait sursauter. À neuf heures cinquante, je me mis debout devant la porte, le sac à la main, le cœur martelant ma poitrine. La peur avait un goût métallique dans la bouche, mais en dessous, plus forte, courait une décharge électrique de désir qui me trempait la culotte.

Neuf heures cinquante-huit. Un moteur s’arrête dehors, un ronronnement sourd. Ce n’est pas une voiture de patrouille ordinaire ; c’est un véhicule sombre, sans identification. Les phares s’éteignent. Mes doigts se referment sur l’anse du sac jusqu’à blanchir les jointures. La sonnette retentit, un coup sec, autoritaire. J’ouvre.

Ils sont là. Les mêmes deux. Plus grands, plus larges que dans mon souvenir, remplissant l’encadrement de la porte avec leurs uniformes vert foncé. Le plus grand, celui qui avait « S.1 » dans mon téléphone, sourit. Ce n’est pas un sourire aimable. C’est celui d’un prédateur qui a retrouvé sa proie.

— Bonsoir, Renata — dit-il, la voix devenue un ricanement grave —. Ponctuelle. J’aime ça.

L’autre, plus silencieux, me détaille de haut en bas comme si j’étais déjà nue. Il souffle du nez.

— T’as l’air d’une autre avec ces fringues. Presque décente.

S.1 tend la main et me prend le menton avec force. Ses doigts sentent le tabac et le café. Il m’oblige à lever la tête.

— Mais on sait ce qu’il y a dessous, non ? Une petite salope impatiente, la chatte mouillée pour nous attendre.

La peur me paralyse, mais entre mes jambes une humidité traîtresse répond à son contact brutal. Il s’en aperçoit. Il baisse l’autre main et me serre la chatte par-dessus le jean, paume ouverte, pressant fort, sentant la chaleur à travers le tissu.

— Regarde ça — dit-il à l’autre sans retirer la main —. Ça dégouline déjà. La pute est déjà prête.

— P… prête — je parviens à balbutier —. Prête pour ce que vous voulez.

Il me lâche avec une légère poussée qui me fait vaciller. Il attrape mon sac sans demander la permission. L’autre me prend par le bras, fermement, presque douloureusement, et me guide vers la voiture. La porte arrière s’ouvre. L’intérieur sent la sueur, le cuir et un désinfectant bon marché. Ils me poussent à l’intérieur. Le plus silencieux s’assoit à côté de moi, sa cuisse énorme pressant la mienne. S.1 monte à la place du passager et claque la porte. Le moteur rugit et nous nous mettons en route vers la pénombre.

— T’as amené tes jouets ? — demande S.1, me regardant dans le rétroviseur.

— Oui — murmuré-je, les mains jointes sur mes genoux.

— Bien. Tu vas en avoir besoin — dit celui d’à côté, la voix étonnamment douce et chargée de menace. Sa main tombe sur ma cuisse, sans caresser, juste pesante, possessive —. Parce que ce soir, on n’est pas seulement trois.

Sa main commence à monter lentement, glissant sur le jean jusqu’à l’entrejambe. Quand elle y arrive, ses doigts serrent sur la couture, exactement là où se trouve mon clitoris, et il appuie avec ses jointures en faisant de petits cercles. Un gémissement bas m’échappe, involontaire, et il sourit sans quitter la route des yeux.

— T’as entendu ça ? — dit-il à S.1 —. Je l’ai à peine touchée par-dessus et elle gémit déjà.

Je tourne la tête vers lui, la peur me serrant la gorge.

— Q-quoi ?

S.1 rit depuis l’avant.

— Je t’ai menti, ma belle.

La main sur ma cuisse se resserre, ses doigts s’enfonçant dans la chair à travers le pantalon. Puis il déboutonne mon jean avec une adresse froide, me baisse la fermeture éclair et glisse la main à l’intérieur sans demander la permission. Ses doigts épais écartent la culotte et trouvent ma chatte trempée. L’un entre d’un coup, jusqu’au fond, et je serre les dents pour ne pas crier.

— Oh, regarde comme ça coule — murmure-t-il en remuant son doigt à l’intérieur —. C’est déjà tout ouvert. Même pas besoin de la préparer. Celle-là vient prête d’usine.

— Au poste — continue-t-il ensuite, sans retirer son doigt, son souffle chaud à mon oreille —, y a une garde spéciale. Six, sept types. Tous emmerdés. Tous avec leurs bites dures en attente de quelque chose. Tous avec envie de s’amuser avec une pute comme toi.

La voiture prend un virage serré et me projette contre son corps dur. Je ne m’écarte pas. Je ne peux pas. Il en profite pour en glisser un deuxième, et maintenant ce sont deux doigts épais qui bougent en moi, se recourbent, touchent quelque chose à l’intérieur qui me fait haleter.

— Sept ? — ma voix n’est plus qu’un filet d’air.

— Sept, huit, qui compte — dit S.1 en allumant une cigarette. La braise orange lui éclaire le profil une seconde —. Le truc, Renata, c’est que toi, tu vas être notre distraction de la nuit. Le jouet de la garde. La bouche, la chatte et le cul de la pute qui s’est proposée toute seule.

L’homme à côté de moi retire ses doigts de ma chatte et me les met d’un coup dans la bouche. Je les sens épais, glissants de mon propre jus, et ils m’obligent à les sucer.

— Goûte. Sens comme t’es pute.

J’obéis. Je referme les lèvres autour de ses doigts et les suce comme s’il s’agissait d’une bite, ma langue bougeant entre eux, avalant le goût de ma propre chatte. Il rit.

— Et les jouets cassés, on les paie pas. On les utilise jusqu’à ce qu’ils ne fonctionnent plus. Après, on les jette.

— Mais… vous aviez dit… — je bredouille quand il retire ses doigts, et la protestation meurt sur mes lèvres. Qu’est-ce que j’allais dire ? Que ce n’était pas juste ? Le rire rauque des deux remplit la voiture.

Le véhicule franchit un portail arrière qui se referme dans un grincement sinistre. Nous sommes à l’intérieur du périmètre, dans une cour de béton éclairée par des néons jaunes et durs. Personne en vue. Le silence est pire que n’importe quel bruit.

— Descends — ordonne S.1 en ouvrant ma porte.

Le froid de la nuit me frappe, mais ce n’est rien comparé à celui qui me parcourt le dos. Je remonte ma fermeture d’une main tremblante. L’autre m’attrape par le bras et me traîne vers une porte latérale, métallique, sans inscription. Ils l’ouvrent et me poussent dans une petite salle de bains d’employés, froide, avec des carreaux blancs sales et une odeur d’eau de Javel. La lumière fluorescente clignote avec un bourdonnement agaçant.

— T’as cinq minutes — dit S.1 en se plantant sur le seuil —. Dans ce sac y a ton déguisement. Mets-le. Tout. On veut voir la transformation.

La porte se referme d’un coup et me laisse enfermée dans le silence glacé. Je regarde mon reflet flou dans le miroir embué. D’abord, j’enlève les vêtements « décents » : le jean, le sweat, les sous-vêtements simples. Je reste tremblante, nue et pâle sous la lumière cruelle. J’ouvre le sac.

Les talons d’abord. Le cuir froid épouse mes pieds et la hauteur change ma posture, m’oblige à cambrer le dos et à sortir les fesses. Je ne suis plus insignifiante. Je suis une silhouette exposée. Puis, la lingerie. Le soutien-gorge rouge en dentelle ne couvre presque rien ; les tétons se dessinent sombres à travers le fil, ils se durcissent contre le tissu rêche. Le string n’est guère plus qu’un cordon qui se perd entre les fesses et laisse la chatte épilée presque à l’air, à peine voilée par un minuscule triangle de dentelle. Je m’assois sur le bord du lavabo, écarte les jambes et applique le lubrifiant froid avec des doigts tremblants. J’enduise ma chatte, mais je mets aussi un doigt couvert de lubrifiant dans le cul, me dilatant lentement, sachant que ce soir ils y entreront aussi, et je veux que la première poussée ne me déchire pas. Me préparant pour eux tous, sachant que chacun de ces trous sera le centre de ma propre humiliation.

Je termine le masque : les grandes boucles qui tirent sur mes lobes, le rouge à lèvres intense, les yeux charbonneux, les faux cils, le parfum sucré qui prétend couvrir l’odeur de peur et de désir. Je me regarde dans le miroir sale. La transformation est complète. Il ne reste rien de la fille anodine. Voilà la pute qu’ils sont venus chercher.

La porte s’ouvre avant même que je puisse la toucher. S.1 me détaille de haut en bas et une grimace de satisfaction cruelle lui traverse le visage.

— Mieux que ce que j’espérais — grogne-t-il. Il me saisit le bras avec plus de force qu’avant et m’entraîne dans le couloir.

Le couloir est long, mal éclairé, aux murs vert institutionnel délavé. Mes talons claquent d’un tic-tac strident sur le linoléum, un son ridiculement fragile dans l’immensité silencieuse des lieux. L’autre marche derrière, ombre menaçante. Nous arrivons devant une porte en bois. À l’intérieur résonnent des rires bas, le murmure d’une télévision. S.1 ne frappe pas. Il pousse la porte et m’y jette d’un coup.

La pièce est une salle de repos. Fauteuils en cuir usé, table basse avec des gobelets en plastique et des canettes vides. Un match de foot tourne bas sur l’écran, mais personne ne le regarde. Tous les regards sont fixés sur moi.

Sept hommes. Sept uniformes verts. Sept paires d’yeux qui me mettent à nu, me pèsent et me mesurent. Certains assis, d’autres debout contre les murs. L’air est lourd de tabac, de sueur et de testostérone. Je me sens minuscule. Les talons ne me donnent pas de hauteur, ils me rendent seulement plus instable. Le soutien-gorge rouge ressemble à une tache de sang sur ma peau pâle.

S.1 me lâche et fait un pas en avant, posant une main lourde sur mon épaule nue. Sa voix, râpeuse, remplit la salle.

— Bon, les gars. Je vous présente la distraction de cette longue garde. Voici Renata. Elle n’a pas de limites. Ou plutôt, c’est nous qui lui fixons les limites. On peut la prendre par la bouche, par la chatte et par le cul. En même temps, si l’inspiration vous prend. C’est pas vrai ?

Ils attendent tous. J’avale ma salive, mes lèvres maquillées s’entrouvrent.

— Oui… ce que vous voudrez — je force, la voix brisée mais audible —. Je suis une pute sans limites. Servez-vous de moi comme vous voulez.

— Ça, c’est ça ! — s’exclame S.1, et me donne une claque sur le cul qui résonne dans toute la salle et me fait faire un pas en avant.

Le premier à s’approcher est le plus jeune, aux yeux ardents. Sans un mot, il me prend le visage à deux mains et m’embrasse, violemment, en m’envahissant, sa langue forçant le passage entre mes lèvres peintes et remplissant ma bouche. Je réponds, gémissant dans sa bouche pour que tout le monde l’entende, lui suçant la langue comme si c’était sa bite. Ses mains descendent et m’arrachent le soutien-gorge d’un coup ; l’attache cède et mes seins restent à l’air, les tétons raides et rouges sous la lumière. Il se penche et prend un téton dans sa bouche, le suce fort, le mord, tandis que l’autre main écrase l’autre sein jusqu’à me faire crier bas. Quand il se recule, me laissant sans air, un autre est déjà là. Plus grand, avec des mains comme des pelles, il me soulève du sol comme une poupée, mes talons frappant le vide.

— Regardez cette petite chose ! — rugit-il, et les autres hurlent d’enthousiasme.

Il me porte jusqu’au plus grand fauteuil et me laisse tomber assise. Il ouvre sa braguette là, devant ma figure, et sort sa bite. Elle est épaisse, sombre, déjà dure, le gland gonflé et brillant. Il m’attrape par les cheveux à la nuque et me l’amène à la bouche.

— Ouvre. Et me raye pas avec les dents, petite salope.

J’ouvre la bouche et il l’enfonce d’un coup, jusqu’au fond, sans me laisser respirer. Le gland me frappe la gorge et me fait tousser, la salive mêlée au rouge à lèvres coulant sur mon menton. Il ne relâche pas. Il me prend la tête à deux mains et commence à me baiser la bouche à son rythme, me poussant contre son pubis, le nez écrasé contre l’odeur de sueur et de tabac de son ventre. J’essaie de respirer par le nez entre deux coups, les larmes me coulant noires sur les joues, la gorge en feu, des haut-le-cœur à chaque fois qu’il va jusqu’au fond.

— Comme ça, comme ça, avale-la toute — grogne-t-il —. Regarde comme ses yeux se remplissent de larmes et elle continue de sucer. Cette pute est née pour ça.

Pendant qu’il me défonce la bouche, je sens d’autres mains. Deux, trois, je ne sais pas combien. Quelqu’un m’arrache la culotte d’un coup, le fil me coupant la peau de la hanche avant de céder. Quelqu’un m’écarte les jambes en grand, me fait me mettre à quatre pattes sur le canapé sans me retirer la bite de la bouche. Une langue chaude s’enfonce entre mes fesses, remontant de la chatte au cul, léchant lentement, puis deux doigts épais m’ouvrent la chatte d’une poussée et commencent à pomper fort, clapotant dans mon jus.

— Elle est trempée, cette salope — dit une voix nouvelle derrière moi —. Écoutez comme ça fait du bruit.

Et je le sens retirer ses doigts, se hisser derrière moi, et sans autre cérémonie enfoncer sa bite dans ma chatte d’une poussée brutale. J’étouffe sur la queue que j’ai dans la bouche avec le cri retenu. Il commence à me baiser par derrière, me tenant par les hanches, me pilonnant avec une force qui me renvoie contre la bouche de l’autre, formant un rythme double : devant on me la plante jusqu’à la gorge, derrière on me la cloue jusqu’au fond de la chatte. Je suis une poupée fendue en deux, traversée par deux queues en même temps, et je ne peux rien faire d’autre que gémir la bouche pleine.

Un troisième s’approche et m’offre une canette de bière tiède qu’il attend que celui de ma bouche me laisse respirer.

— Bois. Ça va te délier la langue… et d’autres choses — dit-il quand enfin l’autre me retire sa bite, un fil de salive pendant.

Je bois à grandes gorgées, haletante, la bouche à vif. Le liquide amer me brûle l’estomac vide et presque aussitôt une vague de chaleur remonte du ventre. L’alcool se mêle à la honte et au désir dans un cocktail enivrant qui brouille mes pensées et aiguise chacun de mes sens. Chaque toucher, chaque regard, semble dix fois plus intense. Celui derrière continue de me bourrer la chatte, chaque coup produit un bruit humide, obscène, qui se mêle aux rires et aux commentaires des autres.

— Vas-y plus fort — lui dit l’un —. Celle-là aime quand ça fait mal.

— Mets-la-lui dans le cul — dit un autre —. Voyons si elle tient.

Celui qui me la plante dans la chatte retire sa bite brusquement, me laissant cette sensation de vide. J’ai à peine le temps de haleter un « non » auquel je ne crois même pas moi-même, et il rit. Il crache entre mes fesses, se guide de la main, et le gland de sa bite pousse contre mon trou. Je serre les dents, je remercie intérieurement d’avoir mis du lubrifiant, et il pousse lentement mais sans pitié, entrant peu à peu jusqu’à m’enterrer la queue entière dans le cul. La brûlure est blanche, aveuglante, et je hurle de tout mon souffle.

— Voilà ! — s’écrie quelqu’un —. Regardez la tête qu’elle fait !

Un autre me saisit la tête et me retourne pour que j’ouvre de nouveau la bouche. Une autre bite, plus petite mais plus épaisse, s’enfonce entre mes lèvres. Et me voilà à nouveau traversée par deux bites en même temps, une dans la bouche, une dans le cul, les seins pendant et une troisième main me glissant entre les jambes pour me frotter le clitoris avec deux doigts durs.

— Qu’elle jouisse, la pute — dit celui qui me frotte —. On va la faire jouir pendant qu’on la baise.

Et ils me font jouir. Contre ma volonté, contre toute ma honte, avec la bite plantée dans le cul et une autre me noyant la bouche, je sens l’orgasme monter depuis la plante de mes pieds, depuis les talons qui me rentrent dans les fesses quand je me cambre. Ma chatte se contracte à vide tandis que mon cul brûle autour de la queue qui me remplit, et je me venge avec un gémissement animal qui fait vibrer la gorge de celui que j’ai dans la bouche. Ils se mettent tous à rire. Quelqu’un applaudit.

— Elle a joui, la petite pute. Elle a joui comme une chienne.

Ils ne me laissent aucun répit. À peine ai-je fini de trembler que celui de la bouche jouit sur ma langue, jets épais de sperme chaud qui me remplissent le palais. Il me prend par les cheveux et m’oblige à tout avaler, puis il m’oblige à ouvrir la bouche pour que les autres voient qu’elle est vide.

— Bonne fille. Elle a tout avalé.

Celui derrière continue encore, me baisant plus fort, et au bout de quelques minutes il grogne et se vide à l’intérieur. Je sens les jets chauds me remplir le cul, et quand il retire sa queue, quelque chose de tiède et d’épais commence à dégouliner le long de ma cuisse. L’un d’eux rit et me met deux doigts dans le cul ouvert, barbotant dans la jouissance de l’autre.

— C’est bien lubrifié pour le prochain.

Et le prochain arrive. Puis un autre. Puis un autre. Ils me passent de l’un à l’autre comme une bouteille. Ils me couchent sur le dos sur la table basse, m’écartent les jambes, m’enfoncent une bite après l’autre dans la chatte. Ils me font me mettre à quatre pattes sur le tapis, me tirent par les cheveux et me montent par derrière comme un animal. Ils me mettent à califourchon et m’obligent à chevaucher pendant qu’un autre me la met dans la bouche de côté. À un moment, il y en a deux à la fois à l’intérieur, un dans la chatte et un dans le cul, et je sens les deux bites se frotter l’une contre l’autre à travers la fine paroi de chair, et je crie, et je jouis une deuxième fois, ou une troisième, je ne sais plus.

Ils me barbouillent les seins de sperme. Ils me couvrent le visage. Ils me font sucer trois queues d’affilée jusqu’à ce que j’aie la mâchoire en feu et que je ne puisse plus fermer la bouche. Quelqu’un me fait avaler encore de la bière puis m’en crache au visage. Quelqu’un me claque à mains ouvertes sur les fesses jusqu’à les avoir rouges. Quelqu’un me place les seins entre ses bites et jouit dans le creux de mon cou. L’odeur de sperme, de sueur, de bière renversée et de ma propre chatte trempée remplit la pièce.

Cette nuit-là, j’ai cessé de compter. J’ai cessé de penser. Je me suis livrée à leurs mains, à leurs tours, à leurs rires et à leurs insultes, jusqu’à ce que la fatigue et la chaleur me réduisent à une seule chose avec le sol froid de cette salle. Quand le dernier d’entre eux eut fini de se vider sur mon visage et que la garde reprit sa routine comme si de rien n’était, ils me laissèrent assise contre le mur, les cheveux en bataille, le rouge à lèvres coulé, le sperme séchant sur mes seins et sur mes cuisses, et les bas déchirés que je ne me souviens même pas quand ils m’avaient mis.

S.1 s’accroupit devant moi et me glissa quelques billets froissés dans la main. Même pas la moitié de ce que j’avais demandé. Je ne les ai même pas comptés.

— Tiens-toi bien jusqu’à la prochaine fois — dit-il en allumant une autre cigarette, me regardant la chatte ouverte et dégoulinante entre mes jambes encore écartées.

Et tandis que je remettais mes vêtements « décents » dans cette salle de bains glaciale, sentant le sperme des autres continuer à me couler à l’intérieur du jean, regardant le masque coulé dans le miroir, je savais déjà la vérité la plus sale de toutes : il ne serait pas nécessaire qu’ils m’appellent. Ce serait moi, encore une fois, qui ouvrirais le chat et écrirais ce nom enregistré sous « S.1 ».