La nuit où je me suis habillée pour qu’il m’ait

Je vais raconter comment tout a commencé, parce que chaque fois que je m’en souviens, mon pouls s’accélère et je ressens à nouveau ce mélange de honte et d’excitation qui ne me lâche pas. Ce n’est pas une histoire parfaite. En fait, elle s’est déroulée assez différemment de ce que j’avais imaginé pendant des années. Mais c’était la mienne, c’était réel, et c’était le début de quelque chose que je suis encore en train de découvrir.

Le secret a commencé quand j’étais tout petit. J’avais onze ou douze ans, peut-être. Je voyais les vêtements de ma mère suspendus, et ils me semblaient beaux, doux, interdits. À la maison, nous n’étions que tous les deux, donc la seule référence féminine que j’avais était là, à portée de main. Un dimanche après-midi, je me suis retrouvé seul et je n’ai pas supporté la curiosité. J’ai essayé une de ses robes devant le miroir du couloir.

Je ne sais pas comment expliquer ce que j’ai ressenti. Je me trouvais beau. Je me trouvais différent. Pendant un instant, j’ai cessé d’être le garçon timide qui se cachait dans sa chambre et je suis devenu quelqu’un d’autre, quelqu’un que j’aimais davantage. J’ai tout rangé avant qu’elle n’arrive, le cœur battant à tout rompre, et depuis ce jour-là, ce fut mon secret le mieux gardé.

J’ai répété ce rituel chaque fois que la maison était vide. J’ai appris à calculer les horaires de ma mère, à plier les vêtements exactement comme je les avais trouvés, à effacer toute trace de parfum. Avec le temps, j’ai cessé d’essayer seulement ses robes et j’ai commencé à prêter attention aux détails : la façon dont une jupe tombait, comment un soutien-gorge épousait le corps, la manière dont des bas changeaient complètement la ligne d’une jambe. Ce n’était pas une curiosité pour le tissu. C’était une façon de me reconnaître.

Les années ont passé. Aujourd’hui j’ai vingt-trois ans, je vis seul dans un petit appartement près du centre et je travaille dans un truc de bureau ennuyeux qui n’a pas d’importance. En apparence, je suis un garçon ordinaire : taille moyenne, mince, peau mate et un sourire qu’on dit être mon meilleur atout. À l’intérieur, je continuais de porter ce secret, sauf qu’il n’était plus une curiosité d’enfant. Il était devenu un désir concret, urgent, qui demandait à sortir.

Pendant longtemps, je me suis habillé seul. J’achetais de la lingerie sur Internet, avec de faux noms et des adresses de point relais, et j’essayais tout cela quand je savais que personne ne sonnerait. Je me regardais, je me touchais la bite par-dessus le string jusqu’à la faire durcir contre le tissu, j’enfonçais deux doigts dans mon cul en m’imaginant être quelqu’un d’autre. Mais il y avait toujours un mur invisible : la fantaisie se terminait avec moi en train de me branler dans un mouchoir, d’éteindre la lumière et de redevenir le garçon habituel.

Jusqu’au jour où j’ai décidé de franchir ce mur.

***

Je me suis répété cela pendant de nombreuses nuits avant d’oser. Je voulais que quelqu’un me voie. Je voulais qu’un homme me voie habillé et me désire, pas comme un jeu, mais pour de vrai. Je voulais qu’il me baise. Je suis entré dans des groupes de messagerie de ce genre où les gens cherchent des rencontres sans noms ni questions. J’ai écrit une description honnête de ce que j’étais et de ce que je cherchais : un garçon qui s’habille en femme pour la première fois et qui veut qu’on le traite comme tel.

Quelqu’un m’a répondu assez vite. Il s’appelait Damián. Ses messages étaient directs, sans détour, et cette assurance me paraissait attirante. Il m’a dit où, il m’a dit quand, et moi, les mains tremblantes sur le téléphone, je lui ai dit oui.

Les jours précédant le rendez-vous ont été une délicieuse torture. Je n’arrivais à me concentrer sur rien. Je repassais dans ma tête chaque détail de la façon dont j’allais m’habiller, je répétais devant le miroir des gestes que je croyais féminins, j’imaginais la scène encore et encore. Parfois, la peur l’emportait et je pensais annuler, lui écrire que j’avais changé d’avis. Mais alors je me revoyais dans le miroir, avec la promesse d’être enfin vue, et le désir étouffait la peur.

Nous avions réservé une chambre dans un hôtel discret à la périphérie, un de ces endroits qui prennent à l’heure et ne posent pas de questions. J’avais convenu d’arriver avant lui. Je suis venu habillé en garçon, avec les vêtements de femme rangés dans un sac à dos comme on transporte un trésor de contrebande. J’avais l’estomac noué pendant tout le trajet.

La chambre sentait le désinfectant bon marché et les draps repassés. J’ai fermé la porte, posé le sac sur le lit et je suis allé dans la salle de bains. J’étais déjà épilé des jambes et du cul, lisse comme jamais, et cela, à lui seul, me faisait me sentir différent, plus exposé.

J’ai commencé à m’habiller lentement, presque avec cérémonie. Le string rouge d’abord, serrant le tissu contre la bite qui commençait déjà à durcir sous l’effet des nerfs. Ensuite les bas résille, remontés centimètre par centimètre le long des jambes, sentant la matière me serrer exactement là où je voulais. Le porte-jarretelles. Le soutien-gorge rose avec un peu de rembourrage. Et enfin une robe noire moulante qui n’allait pas du tout avec tout le reste, mais c’était celle que j’avais, et honnêtement, à ce moment-là, je m’en foutais.

J’ai mis la perruque, elle aussi noire, et j’ai coiffé les mèches devant le miroir taché de la salle de bains. Je me suis peint les lèvres lentement, avec un pouls qui ne se calmait pas tout à fait. Et quand j’ai levé les yeux, je n’ai pas vu le garçon habituel. J’ai vu quelqu’un de nouveau. Je me suis trouvé tellement jolie que je suis resté un moment à me regarder, à tourner les hanches, à découvrir comment la robe bougeait sur moi.

Je me suis touché le visage comme pour confirmer que c’était bien moi. J’ai passé les doigts sur le tissu de la robe, sur la courbe du porte-jarretelles sous la jupe, sur le bord des bas, et plus haut, jusqu’à frôler la bite qui poussait contre le string rouge. Chaque texture me rappelait que tout cela se passait vraiment, que ce n’était pas une de ces après-midi cachées dans ma chambre. Cette fois, il y avait quelqu’un derrière la porte qui m’attendait. Pour la première fois, je ne me cachais de personne.

C’est moi. Enfin.

J’ai touché la porte de la salle de bains avec l’idée d’en sortir comme une vraie dame, prête pour une cour lente, pour des baisers avant tout. C’était le film que j’avais dans la tête.

***

Mais la réalité n’a pas lu mon scénario.

Quand je suis sorti, Damián était déjà complètement nu sur le lit, la bite dure appuyée contre son ventre, épaisse, veineuse, brillante au bout. Il m’a regardé de haut en bas avec un sourire, et je ne vais pas mentir : le voir comme ça m’a immédiatement allumé. Il était plus grand que je ne l’avais imaginé, large d’épaules, avec cette allure d’homme habitué à prendre ce qu’il veut. Mon corps a réagi avant ma tête. Mes cuisses se sont serrées sous la robe et j’ai senti une moiteur me tirer dans la bouche rien qu’en regardant sa bite.

J’attendais le prélude. Les caresses sur le tissu de la robe, les baisers dans le cou, les mains qui me parcourent lentement. J’avais imaginé exactement ça pendant des années. Mais lui avait une autre idée, et il l’a fait comprendre tout de suite.

— Viens — dit-il en tapotant le matelas —. Monte.

Je me suis approché du lit à quatre pattes, me sentant à la fois vulnérable et excitée. La robe remontait derrière moi et je savais qu’on voyait mon string, le porte-jarretelles, la ligne de mon cul épilé. Damián s’est léché les lèvres en me regardant. Il m’a saisi par la nuque et m’a planté un baiser brutal, me mordant presque la lèvre maquillée, tandis que de l’autre main il me prenait un faux sein puis descendait me presser la bite par-dessus le string.

— Regarde comme t’es dur, petite salope — a-t-il murmuré contre ma bouche —. Et en plus habillée comme ça. Tu vas être une sacrée salope.

Le mot m’a fait trembler. Personne ne m’avait jamais parlé comme ça. J’ai porté la main à sa bite, sentant sa pulsation entre mes doigts, épaisse et chaude. Je l’ai serrée et il a gémi à voix basse. J’ai commencé à le branler lentement, faisant aller mon poing de la base au gland, sentant comment il durcissait encore. Ça, j’aimais. Ça, c’était du pouvoir. J’ai baissé la tête sans trop réfléchir, les lèvres peintes tremblantes, et je l’ai prise dans ma bouche.

J’ai failli m’étouffer d’entrée. C’était trop de bite pour une bouche qui n’avait jamais sucé quoi que ce soit. Damián m’a posé la main sur la nuque et a commencé à donner lui-même le rythme, me poussant la tête vers le bas jusqu’à ce que je sente le gland me heurter la gorge. Les larmes me sont montées aux yeux et mon mascara a coulé, mais j’ai continué. Je suçais les yeux à demi fermés, bavant, l’entendant haleter au-dessus de moi, sentant pour la première fois ce que c’était d’avoir une bite qui me battait dans la bouche. La salive coulait de mon menton et tombait sur la robe noire. Je m’en foutais. Il m’utilisait et j’aimais qu’il m’utilise.

— Comme ça, salope, suce bien cette bite — haleta-t-il en tirant sur ma perruque —. Qu’on voie que tu la voulais.

Il a retiré sa bite de ma bouche d’un coup, un filet de salive pendant entre mes lèvres et le gland gonflé. Pendant un instant, j’ai cru qu’il allait m’embrasser, qu’il allait me caresser, que voilà venir la cour que j’imaginais depuis des années. Mais non. Pendant un instant, j’ai cru que ça allait se passer comme je le voulais.

— Mets-toi à quatre pattes — m’a-t-il coupé.

J’ai obéi. J’ai remonté la robe jusqu’à la taille, laissant le cul levé et le string rouge tendu entre les fesses. J’ai senti comment il le décalait du pouce, laissant l’ouverture à l’air. J’ai entendu le clic d’un flacon de lubrifiant et j’ai respiré. Au moins, il allait en mettre un peu. Mais ce ne fut qu’un petit jet rapide sur le bout de sa bite, presque par formalité, sans me toucher d’un doigt, sans me préparer. Et presque sans prévenir, sans assez de salive, sans rien pour adoucir le moment, il est entré en moi.

La brûlure a été immédiate. Une douleur aiguë, incendiaire, qui m’a coupé le souffle et m’a fait serrer les draps à deux mains jusqu’à blanchir les jointures. J’ai senti chaque centimètre de cette bite s’ouvrir un passage de force, poussant, forçant l’anneau de mon cul jusqu’à s’enfoncer à fond. Un cri étouffé m’a échappé. Cela ne ressemblait en rien aux fois où moi, seule et tranquillement, j’avais exploré mon corps à la maison avec mes doigts et un petit gode. Ça, c’avait été doux, à moi, contrôlé. Là, c’était brutal, étranger, trop rapide, une bite entière plantée dans un cul qui n’avait jamais eu plus que deux doigts en lui.

Il s’est mis à bouger fort, avec empressement, me tenant par les hanches et retirant sa bite presque entièrement pour me la réenfoncer d’un coup sec. Le matelas couinait à chaque coup. Je sentais ses couilles frapper mon string décalé, la peau de mes fesses rebondir, la perruque glisser sur le côté. Il me demandait de gémir, de sonner comme une femme, de lui dire que j’étais sa petite salope.

— Dis-moi que tu aimes ça, salope. Dis-moi que tu veux ma bite dans ton petit cul.

Et moi je gémissais, oui, je gémissais et je disais les mots qu’il me demandait avec la voix la plus aiguë que je pouvais sortir, mais la moitié de ces sons étaient ceux d’un malaise que je ne savais pas nommer. La brûlure ne partait pas. Quand il a changé l’angle et qu’il m’a touché là-dedans où il fallait me toucher, ma bite, écrasée contre le matelas au-dessus du string, a donné une drôle de secousse, une pointe de plaisir mêlée à la douleur qui m’a encore plus embrouillé. Mon esprit était partagé : une partie enregistrait la nouveauté d’avoir un homme en moi, d’être enfin désiré, de me faire baiser habillé en femme ; l’autre ne voulait qu’une seule chose, que cela finisse.

Il a accéléré. Il me plantait les ongles dans la hanche, haletait sur moi comme un animal, puis soudain il a retiré sa bite, m’a retourné brutalement et s’est mis à se branler, le gland posé contre mes lèvres maquillées.

— Ouvre la bouche, ouvre — a-t-il grogné.

J’ai ouvert. Et il m’a rempli le visage et la bouche de sperme épais, des jets chauds qui m’ont coulé sur la langue, sur le menton, sur le soutien-gorge rose qui dépassait du décolleté de la robe. Il a fini dans un dernier gémissement, frottant son gland sur mes lèvres pour essuyer la dernière goutte. Je suis resté immobile, la bouche pleine, sans savoir s’il fallait avaler ou cracher. Finalement, j’ai avalé. Je ne sais pas très bien pourquoi. J’imagine que c’était parce que, dans le film que j’avais dans la tête, la femme que je voulais être avalait.

Quand il a eu fini, il s’est laissé tomber sur le côté du lit, satisfait, totalement indifférent au fait que je m’étais retrouvé à mi-chemin entre soulagement et déception, avec ma bite encore dure et battante dans le string, sans que personne ne la touche. Je me suis rhabillé en silence, j’ai enlevé ma perruque avec le sperme encore collant au coin des lèvres, je me suis nettoyé la bouche devant le même miroir où, un peu plus tôt, je m’étais senti invincible. Dans la salle de bains, assis sur les toilettes, j’ai baissé mon string et je me suis branlé vite fait jusqu’à jouir moi aussi, me mordant la lèvre pour qu’il ne m’entende pas. J’avais besoin de refermer ça tout seul.

Ce n’était pas comme je l’avais rêvé.

Et pourtant, tandis que je conduisais le retour vers chez moi, le sac à dos à nouveau sur le siège passager et sentant encore la brûlure entre les fesses, je ne regrettais rien. J’avais franchi le mur. J’avais laissé quelqu’un me voir en entier, habillé, réel. J’avais sucé une bite et on m’avait baisé le cul pour la première fois. Ça, personne ne pourrait me l’enlever. Ce qui me manquait désormais, je le savais, c’était de trouver la bonne personne.

***

Parce que c’est ici que commence ma vraie fantaisie, celle que je me repasse dans la tête chaque nuit depuis, pendant que je me branle lentement en portant de la lingerie.

J’imagine quelqu’un qui sait attendre. Un homme qui ne se déshabille pas avant que j’aie fini de me préparer, mais qui prend plaisir à me voir devenir elle. Qui me regarde me maquiller, qui m’aide à remonter la fermeture de la robe, qui choisit la lingerie de ses propres mains et me l’enfile lui-même, lentement, faisant glisser les bas le long de mes jambes pendant qu’il embrasse l’intérieur de mes cuisses, me mettant le string avec les doigts qui frôlent mon faux sexe entre les fesses, comme s’il me découvrait.

J’imagine de longues caresses sur le tissu avant toute autre chose. Des baisers dans la nuque, sur les épaules, sur la ligne des bas. Qu’il me parle tout bas, qu’il me dise que je suis jolie, qu’il me traite de salope mais avec douceur, qu’il me traite avec la délicatesse qu’il n’y a pas eu cette première fois. Une vraie cour, patiente, où la précipitation n’existe pas. Qu’il me mette à genoux devant lui, robe portée, et me laisse lui sucer la bite à mon rythme, sans me pousser la tête, me laissant la savourer, lui lécher les couilles, sucer le gland jusqu’à ce qu’il gémisse mon nom de femme.

Qu’ensuite il m’allonge sur le dos sur le lit, m’ouvre les jambes avec les bas encore en place et me lèche le cul longtemps, me léchant, me crachant dessus, me mettant d’abord un doigt, puis deux, jusqu’à m’ouvrir complètement. Qu’il me branle la bite par-dessus le string pendant qu’il m’ouvre avec la bouche. Qu’il me laisse trempée, dilatée, suppliante.

Et ensuite, seulement après tout ça, qu’il change de rythme. Qu’il se mette au-dessus de moi, me regarde dans les yeux et m’enfonce sa bite lentement, centimètre par centimètre, me laissant sentir comment elle entre sans douleur, seulement pleine. Qu’il commence doucement et se durcisse peu à peu, qu’il me baise avec envie sans oublier que derrière la robe, il y a quelqu’un qui a besoin de se sentir protégée en même temps que possédée. Qu’il me la plante au fond en m’embrassant le cou, qu’il me murmure que je suis sa femme pendant qu’il me prend, qu’il me fasse jouir avec sa bite en moi et sans me toucher, puis qu’il jouisse lui dans mon intérieur, me remplissant, et qu’il reste là un moment, me serrant contre lui, sans sortir. Qu’il me fasse sien dans ce lit jusqu’à ce que les deux versions de moi, celle d’avant et la nouvelle, ne fassent plus qu’une.

Voilà ma fantaisie : être la femme d’un homme qui d’abord m’habille puis me rend sien. Discret, attentif, intense quand le moment vient. Quelqu’un qui comprend que l’abandon aussi se cultive, que la soumission la plus douce naît de l’attention et non de la précipitation.

La première fois m’a servi à savoir ce que je ne veux pas. Maintenant, je sais exactement ce que je cherche. Et chaque fois que je m’habille devant le miroir, seul dans ma chambre, avec la bite dure sous le string et les doigts qui jouent entre mes fesses, je me promets que la prochaine fois qu’un homme me verra comme ça, ce sera quelqu’un qui saura me traiter comme la femme que je suis quand je mets cette perruque et que je cesse de me cacher.

En attendant, je suis toujours là, gardant mon secret qui n’en est déjà plus tout à fait un, attendant celui qui saura attendre.