La travestie que mon patron gardait pour lui seul

Je travaillais depuis presque trois ans dans cette entreprise de distribution lorsque Marcos Fuentes m’engagea comme assistant de direction. C’était un homme de quarante-trois ans, marié, à la mâchoire carrée et avec cette façon de regarder qui oblige à soutenir son regard même quand on préférerait ne pas le faire. La première semaine, j’appris quel café il buvait, son calendrier et l’ordre dans lequel il préférait les rapports. La deuxième semaine, lui apprit quelque chose sur moi que je n’avais pas pensé lui révéler.

Je ne sais pas exactement quand il le découvrit. C’était peut-être le mardi où je laissai tomber ma trousse dans les toilettes et où le rouge à lèvres et le fard à paupières roulèrent sur le sol. Peut-être lorsqu’il me vit arriver un lundi avec des sourcils trop soigneusement épilés pour quelqu’un qui ne consacrait pas de temps à ce genre de choses. Peut-être l’avait-il simplement deviné dès le début, avec cette sorte d’attention que certains hommes ont pour détecter ce que les autres ne voient pas.

Le fait est qu’un jeudi, à sept heures et demie du soir, alors que tous les autres employés de l’étage avaient déjà déserté leurs sièges, il frappa à la porte de mon bureau.

— Ferme-la, dit-il sans lever les yeux de l’écran.

Je la fermai. Je restai debout devant son bureau. Il continua à examiner le document un moment, puis posa son stylo sur le papier et me regarda droit dans les yeux.

— Comment t’appelles-tu quand tu es seul ? demanda-t-il.

Je mis quatre secondes à répondre. Quatre secondes pendant lesquelles mon cœur fit un bond, pendant lesquelles j’évaluai les issues possibles et décidai que je n’allais pas feindre l’incompréhension.

— Valeria, dis-je.

Marcos acquiesça lentement, comme si c’était exactement la réponse qu’il attendait, et non celle qui était censée le surprendre.

— Vendredi prochain, tu restes tard. Apporte ce qu’il te faut.

Ce fut tout. Il n’y eut pas d’autre conversation ce soir-là. Je rangeai mes affaires, lui souhaitai bonne nuit et descendis dans la rue sans très bien savoir ce que je venais d’accepter.

***

Le vendredi suivant, j’arrivai au bureau avec un sac à main que je n’ouvris pas de toute la journée. Je le gardai sous mon bureau et passai huit heures à répondre aux courriels, à coordonner les livraisons et à mettre à jour le tableau de route de la semaine comme s’il s’agissait d’un mercredi ordinaire. Mais chaque fois que Marcos sortait de son bureau et traversait la salle en direction de l’imprimante ou de la salle de réunion, je sentais le poids de ses yeux sur ma nuque pendant exactement le temps qu’il lui fallait pour s’éloigner.

À six heures dix, la dernière collègue partit. À six heures et demie, Marcos entra dans son bureau et referma la porte sans rien dire. J’attendis dix minutes, les yeux fixés sur l’écran sans rien voir. Puis je pris le sac et me rendis aux toilettes de l’étage.

Je pris mon temps. La perruque châtain foncé, lisse jusqu’aux épaules, soigneusement ajustée sur le bonnet. Le contour des yeux, fin et étiré vers le coin extérieur. Le rouge à lèvres rouge sombre, le même que je réservais depuis des mois pour cela sans trop savoir pour quoi. La robe noire en maille, moulante des épaules jusqu’à mi-cuisse. Les bas résille. Les escarpins à talons aiguilles que j’avais gardés dans le sac depuis dimanche soir.

Avant de sortir, je m’arrêtai un instant devant le miroir. Pas pour m’évaluer. Seulement pour me rappeler qui était celle qui allait traverser ce couloir.

Valeria.

Je traversai la salle vide sans allumer les lumières. Seuls le néon du couloir et la clarté du bureau de Marcos filtraient sous la porte. Je frappai d’un coup de phalange.

— Entre, dit-il de l’intérieur.

***

Il était assis sur le bord du bureau, les bras croisés et la cravate desserrée de trois doigts. Il me regarda de haut en bas sans se presser, sans le coup d’œil rapide de quelqu’un qui évalue une chose qui le surprend. C’était le regard de quelqu’un qui imaginait depuis des jours exactement ce qu’il avait devant lui.

— Ferme à clé, dit-il.

Je le fis. Quand je me retournai, il était déjà debout et venait vers moi. Il ne courait pas, mais ne s’arrêtait pas non plus. Il posa la main sur ma mâchoire, me releva le visage et m’embrassa lentement, la bouche ouverte et la langue insistante, la poussant dans la mienne sans demander la permission, comme s’il l’avait déjà demandée du regard pendant des semaines. Il sentait l’eau de Cologne coûteuse et le travail de huit heures, et ce mélange se révéla plus excitant que tout ce que j’avais préparé pour ce moment.

Il me plaqua contre la porte. Ses mains descendirent le long de mes flancs, trouvèrent ma taille, puis mes hanches. Lorsqu’il atteignit le bord de la robe, il s’arrêta une seconde. De l’autre main, il agrippa les cheveux de la perruque à ma nuque et tira juste assez pour m’obliger à lui offrir mon cou. Je sentis ses dents sur ma peau, une morsure sourde qui laisserait une marque le lendemain et dont aucun de nous deux ne parlerait.

— Depuis combien de temps es-tu comme ça ? demanda-t-il contre mon cou.

— Depuis que je suis Valeria ?

— Oui.

— Depuis mes dix-huit ans, dis-je.

Il ne répondit pas. Il continua à m’embrasser le cou tout en remontant calmement ma robe. Ses mains étaient larges et fermes, sans nervosité. Lorsqu’il trouva le string par-dessus les bas, il s’arrêta un instant et palpa à travers le tissu ce qui se trouvait là. Il sentit la bosse dure et contenue sous le satin et, au lieu de s’écarter, referma la main dessus. Il serra lentement, me jaugeant, puis continua comme si ce n’était aucune révélation.

— Je savais que tu l’aurais dure avant d’entrer, murmura-t-il contre mon oreille. Ça se voit à ta façon de traverser une pièce.

Je me mordis la lèvre. Il continua à me malaxer par-dessus le string, le pouce parcourant toute la longueur, sans encore sortir ma bite du tissu, délibérément. Chaque fois qu’il atteignait le bout, il marquait une pause infime avant de redescendre. Sous le satin, j’étais trempé ; l’humidité y collait et il le remarquait en souriant.

— Regarde-moi, dit-il.

Je le regardai. Sans cesser de soutenir mon regard, il tira le string vers le bas jusqu’à mi-cuisse. Ma bite jaillit, raide contre son ventre à travers son pantalon. Il la prit dans sa main sèche, sans lubrifiant, la serrant fermement, et commença à me masturber lentement contre la porte. Sa paume rêche contre le gland me faisait plier les genoux.

— Ne bouge pas, dit-il, bien que je ne bougeais pas. Il le disait pour ce qu’il allait faire ensuite.

Il s’agenouilla. Marcos Fuentes, mon patron, quarante-trois ans, marié, s’agenouilla devant moi avec son pantalon encore impeccable et prit ma bite dans sa bouche jusqu’au fond d’un seul mouvement, sans préambule. Je sentis la chaleur humide se refermer autour d’elle, la langue aplatie en dessous, sa gorge s’ouvrir pour m’avaler tout entier. Il resta ainsi quelques secondes, les yeux fermés, me gardant en lui. Puis il recula lentement, laissant ma bite brillante de salive, et redescendit. Il suçait comme quelqu’un qui en avait sucé beaucoup d’autres, avec un rythme qui ne laissait aucun répit sans pour autant se presser.

— Marcos… putain, haletai-je, les mains appuyées contre la porte.

Il sortit ma bite de sa bouche uniquement pour me parler.

— Tais-toi. Ici, Valeria ne parle pas si je ne lui pose pas de question.

Et il la reprit en bouche. Une main me tenait à la base tandis que l’autre me serrait les couilles avec une fermeté mesurée. Je ne pouvais détacher les yeux de sa tête qui bougeait entre mes cuisses. Lorsqu’il sentit que j’étais trop près de jouir, il s’écarta dans un claquement humide et s’essuya la commissure des lèvres du revers de la main.

— Pas encore, dit-il. Tourne-toi.

Il me retourna doucement, me plaça face à son bureau et se colla à mon dos. Je sentis le poids de son corps, la pression de sa taille contre mes hanches. Il était excité et ne le dissimulait pas : sa bite dure poussait à travers son pantalon contre la raie de mon cul, cherchant l’espace au-dessus de mes vêtements.

— Penche-toi, dit-il près de mon oreille.

Je m’appuyai sur le bureau, les paumes ouvertes. Il remonta ma robe jusqu’à la taille, découvrant les bas et le string. Il baissa lentement le string, le laissant à hauteur de mes cuisses. Puis il écarta mes fesses des deux mains et resta un long moment à regarder, sans me toucher, me laissant sentir l’air froid du bureau contre mon cul ouvert.

— Reste comme ça.

Le premier contact fut sa bouche. Je ne m’y attendais pas. Il s’agenouilla et me mordit l’intérieur de la cuisse, exactement là où le bas se termine et où commence la peau. Puis il remonta avec les lèvres et la langue jusqu’à atteindre exactement l’endroit qu’il voulait. Il commença à me bouffer le cul avec patience et sans hâte, comme quelqu’un qui sait ce qu’il fait et n’a pas besoin de le prouver en se précipitant. Le muscle chaud de sa langue pressait contre mon trou du cul, y entrait brusquement puis se retirait, insistait encore. Il salivait et recommençait à pousser, toujours plus profondément, jusqu’à ce que je sente sa langue se frayer un chemin à l’intérieur. Il me mit les doigts dans la bouche par-derrière pour que je les mouille et je les suçai sans décoller le front de mon avant-bras.

J’appuyai le front contre mon avant-bras et fermai les yeux.

— Marcos… haletai-je.

— Tais-toi.

Il continua à me bouffer pendant ce qui me sembla être dix minutes. Sa langue entrait et sortait, s’enroulait, suçait le bord de mon cul dans un bruit humide qui emplissait le bureau. Pendant ce temps, de sa main libre, il avait saisi ma bite et la branlait lentement, sans me laisser jouir, me jaugeant. Le bord du bureau avait son arête froide contre mes cuisses. Le cuir du fauteuil craqua lorsqu’il se releva. J’entendis un tiroir s’ouvrir puis se refermer. Le clic reconnaissable d’un emballage. Quelque chose de froid et d’épais tomba directement sur mon cul, et il l’étala lentement avec les doigts, sans brusquerie, comme s’il avait tout le temps du monde.

Il commença avec un seul doigt, le bougeant tranquillement, attendant que mon corps l’accepte avant de continuer. Il n’était pas pressé. Il était aussi méthodique pour cela que pour tout le reste, et cela me rassura davantage que je ne l’aurais imaginé. Le doigt entrait jusqu’à la jointure, s’arrêtait, tournait, ressortait brillant. Il rentrait à nouveau. Je commençai à pousser inconsciemment le cul vers l’arrière.

— Respire, me dit-il.

Je respirai. Le deuxième doigt entra à côté du premier. Je sentis l’ouverture lente, la brûlure mêlée à une sensation de pression qui n’était pas exactement de la douleur, mais plutôt une plénitude, un mot que je n’avais jamais employé pour décrire cela et qui, soudain, convenait parfaitement. Ses doigts bougeaient avec précaution, tournant, écartant, préparant. Il recourba les doigts vers le haut et trouva brusquement ce point qui m’arracha un gémissement plus aigu que prévu. Il sourit contre mon épaule.

— Le voilà, dit-il, et il continua à le toucher avec précision, appuyant puis relâchant, tandis que ma bite gouttait sur le bois du bureau.

— Putain, putain, murmurai-je.

— Un troisième doigt, annonça-t-il, comme s’il signalait un changement dans l’agenda. Tiens bon.

Le troisième doigt entra avec davantage de résistance. Les premières secondes, ça brûla, puis la brûlure se transforma en chaleur. Il me baisait avec la main, lentement, ouvrant, refermant, jusqu’à ce que mon cul cède complètement et commence à lui aspirer les doigts.

— Bien, murmura-t-il du même ton qu’il aurait employé pour relire un rapport qui se déroulait comme prévu.

Au bout d’un moment, il retira ses doigts et ajouta encore du lubrifiant. J’entendis sa ceinture se déboucler, le bruit de la boucle frappant le cuir, la fermeture éclair descendant lentement. Sa respiration avait changé, plus épaisse, plus contenue. Je sentis enfin la peau chaude de sa bite nue se poser contre mon cul, épaisse, dure comme une pierre, glisser de haut en bas dans la raie sans encore entrer, s’enduisant de lubrifiant.

— Dis-moi si je dois m’arrêter, dit-il.

— Ne t’arrête pas, répondis-je.

La pénétration fut lente. D’abord la résistance naturelle du muscle qui refuse de céder parce qu’il ne fait pas encore totalement confiance. Puis le gland se fraya un chemin, ce moment précis où l’anneau cède et le laisse passer, la brûlure vive et précise qui diminua à mesure qu’il avançait centimètre après centimètre, sans pousser plus loin que je ne pouvais le prendre à chaque instant. Je sentis chaque veine de sa bite se dessiner à l’intérieur de moi.

Il s’arrêta lorsqu’il en eut enfoncé la moitié.

— Ça va ? demanda-t-il.

— Oui, répondis-je d’une voix plus basse que d’habitude. Enfonce-la tout entière.

Il continua. Chaque nouveau centimètre apportait une sensation différente, plus profonde, plus dense, qui s’étendait vers le ventre et les cuisses. Lorsqu’il atteignit le fond, nous restâmes tous les deux immobiles un instant. Il n’y eut plus que nos respirations emplissant le bureau et le néon du couloir filtrant par l’entrebâillement de la porte. Son bassin collé à mes fesses, ses couilles appuyées contre l’arrière des miennes.

— Toute entière, dit-il presque pour lui-même. Tu l’as avalée toute entière, Valeria.

Il commença à bouger. Le rythme initial fut lent et profond : il ressortait presque complètement, ne laissant que le gland à l’intérieur, puis revenait jusqu’au fond d’un long coup de reins maîtrisé. À chaque fois qu’il atteignait le fond, la pointe heurtait un point qui envoyait de la chaleur dans tout mon corps par vagues lentes. Je pris un meilleur appui sur le bureau et me laissai aller. Ma bite pendait, lourde, entre mes jambes, laissant tomber des fils clairs jusqu’au sol.

Le rythme s’accéléra. Marcos me saisit la hanche d’une main et l’épaule de l’autre pour prendre appui, puis commença à me baiser pour de bon. Les bruits de nos corps emplissaient le silence du bureau : le choc sec de son bassin contre mes fesses, ses couilles rebondissant contre les miennes, le clapotement humide du lubrifiant, dense et rythmé, mêlé au froissement de son pantalon tombé contre les bas. Je fermai les yeux et me concentrai sur chaque détail : la température, la pression, son poids contre mon dos.

— Plus fort, dis-je sans réfléchir. Plus fort.

Il accéléra. Le bureau avançait d’un centimètre à chaque coup de reins. Il se pencha sur moi, la bouche collée à mon oreille, et commença à me parler pour la première fois d’une voix obscène.

— C’est ça que tu voulais depuis le premier jour, pas vrai ? Que je te baise ici, dans mon bureau, habillée comme ça. Que je te défonce le cul sur mon bureau.

— Oui, haletai-je. Oui, monsieur Fuentes.

Ça lui plut. Il sentit que je me resserrais autour de sa bite en l’entendant et il poussa encore plus fort.

— Encore une fois.

— Oui, monsieur Fuentes… baisez-moi plus fort.

Il me donna une claque sur la fesse droite avec la paume ouverte, un claquement qui résonna comme un coup de feu dans le bureau vide. Puis une autre sur la gauche. Ma peau me brûlait et je le remerciai pour chacune d’elles par un gémissement que je ne pus retenir.

Le rouge à lèvres avait laissé une marque rouge sur l’avant-bras de son costume et, à un moment, je pensai, d’une façon parfaitement absurde, que je devrais expliquer cela au pressing le lendemain. Le ridicule de cette pensée me fit sourire contre le bois froid.

Sans sortir de moi, il me redressa en tirant sur la perruque. Je restai debout, le dos collé à sa poitrine, empalé, tandis qu’il continuait à bouger les hanches de bas en haut par coups de reins courts et profonds. Il passa une main autour de mon cou, sans serrer, simplement pour me tenir, et de l’autre il saisit ma bite et commença à me branler au rythme de ses coups.

— Jouis pour moi, me dit-il à l’oreille. Sans te toucher. Seulement avec ma bite et ma main.

La sensation qui m’envahit fut différente de celles des autres fois où j’avais été dans cette position. Elle vint de l’intérieur, de cette pression constante contre la prostate, et s’étendit vers l’extérieur en une vague dont l’arrivée ne fut pas annoncée. Mes jambes tremblèrent. Je dus me mordre la lèvre pour retenir le bruit, car malgré la porte fermée et l’étage désert, il y avait une limite à ce que je pouvais me permettre.

Marcos le remarqua. Je ne sais pas comment, mais il le remarqua. Il ajusta légèrement l’angle, continua à serrer son poing autour de ma bite et conserva exactement le même rythme, sans accélérer ni ralentir, me maintenant juste au bord jusqu’à ce que le contrôle m’échappe. Lorsque je jouis, ce fut sans avertissement et sans possibilité de me retenir : une longue contraction qui me fit m’agripper au bord du bureau, les jointures blanches, et fermer les yeux très fort tandis que d’épais jets de sperme jaillissaient entre ses doigts et tombaient sur le bois verni, sur les feuilles du rapport, sur le stylo. Mon cul se referma autour de sa bite en spasmes qui lui arrachèrent un grondement sourd.

— Putain, murmura-t-il contre ma nuque. Comme ça, serre-la comme ça.

Il me replia sur le bureau, la joue appuyée contre le bois, et recommença à me baiser, cette fois sans contrôle, cherchant son propre plaisir. Le rythme devint brutal, court, animal. Sa respiration s’était transformée en halètement rauque tout près de mon oreille. Moi, encore hypersensible après l’orgasme, je sentais chaque coup comme une décharge.

— À l’intérieur, demandai-je. Jouissez en moi.

Il tint encore trois ou quatre coups de reins. Puis il m’empoigna fermement les hanches des deux mains et poussa une dernière fois jusqu’au fond, me pressant contre le bord du bureau. Je sentis la chaleur de son éjaculation se déverser en pulsations lentes et épaisses, la première vague frappant très profondément, puis une autre, et une autre encore, sa bite palpitant en moi tandis qu’il se vidait. La pression de ses doigts allait me laisser des bleus sur les hanches le lendemain. Un son sourd et contenu sortit de sa gorge, presque un gémissement mâché entre ses dents. Le seul qu’il se permit de toute la soirée.

Nous restâmes immobiles un moment. Son front tomba entre mes omoplates. Nos respirations s’apaisèrent au même rythme, sans qu’aucun de nous ne le propose. Lorsqu’il se retira lentement, je sentis le filet chaud de son sperme couler le long de l’intérieur de ma cuisse, se mêler au lubrifiant et imbiber le bord du bas résille.

***

Lorsqu’il se redressa, j’allai aux toilettes pour me nettoyer et me remettre en ordre. Il se rhabilla en silence : la ceinture, la chemise, le nœud de cravate resserré. Quand je revins dans le bureau, il ressemblait déjà presque au même homme que celui qui était arrivé à huit heures du matin. Seuls un mouchoir en papier froissé dans la corbeille et une tache sombre au coin du rapport trahissaient ce qui venait de se passer.

Il me tendit une serviette en papier prise dans le tiroir.

— Le rouge à lèvres, dit-il en me montrant le coin gauche de la bouche.

Je m’essuyai. Je me regardai dans le reflet sombre de l’écran de l’ordinateur.

— Ta femme sait que tu es ici ? demandai-je. Ce n’était pas une accusation. C’était une véritable curiosité, le genre de question qu’on ne peut éviter après quelque chose comme ça.

— Elle croit que j’ai une réunion, dit-il. Sans culpabilité ni fierté. Il le dit simplement.

Je pris le sac et retournai aux toilettes pour me changer. La perruque dans son étui. Le rouge à lèvres dans la trousse. La robe soigneusement pliée, avec la tache sur l’ourlet que j’allais devoir laver à la main chez moi. Diego de nouveau : pantalon sombre, pull gris, baskets. L’homme qui arrivait chaque matin avec le café de Marcos à la main et l’agenda de la journée chargé sur son téléphone.

Lorsque je sortis, il avait déjà éteint les lumières de son bureau et mis son manteau.

— Bon travail cette semaine, dit-il en passant près de moi, du même ton qu’il aurait employé pour commenter un trimestre achevé sans incident.

Nous sortîmes dans le couloir. Nous attendîmes l’ascenseur ensemble sans parler. Au rez-de-chaussée, il prit la direction du parking et moi celle de la sortie principale.

— Mercredi, dit-il sans se retourner.

— Mercredi, répétai-je.

Et cela continua pendant des mois. Valeria n’existait que dans ce bureau, seulement lorsque le store était baissé et la porte verrouillée. En dehors de là, nous étions patron et assistant, avec tout le protocole et la distance que cela impliquait. Il ne me traita jamais différemment devant les autres. Il ne me fit jamais sentir ni supérieur ni inférieur. Il n’utilisa jamais ce qu’il savait de moi comme moyen de pression.

Il y avait quelque chose d’étrangement propre là-dedans, malgré tout ce qui, en réalité, ne l’était absolument pas.

Parfois, lorsqu’il passait devant mon bureau à la première heure pour y déposer les documents du jour, il effleurait mon poignet du bout de l’index. C’était tout. Une seconde, sans s’arrêter.

— Cette après-midi, j’ai une réunion qui va durer tard, disait-il.

Et je répondais, sans lever les yeux de l’écran :

— Très bien, monsieur Fuentes. Je vous prépare le bureau.