La travestie qui a cessé de se cacher

Trois mois plus tard, Bianca n’avait plus un seul vêtement ample dans son placard. Elle les avait tous jetés, un par un, le même après-midi où elle avait compris qu’elle n’avait plus besoin de cacher quoi que ce soit de son corps. Ce qu’elle dissimulait autrefois sous des tissus larges, elle le montrait désormais sans demander la permission.

La robe noire de cette nuit-là pendait à la porte de la chambre comme un trophée. Elle avait encore le dos taché de lubrifiant et de sperme séché, et elle refusait de la laver. Chaque fois qu’elle la regardait, elle ressentait la même brûlure entre les jambes, le souvenir exact du moment où tout avait cessé d’être une idée pour devenir quelque chose de réel : deux bites en même temps, une dans la chatte et l’autre dans le cul, tandis qu’elle jouissait en hurlant sur le capot de la voiture de quelqu’un d’autre.

La photo sans filtre avait tout changé. Trois cent quarante mille nouvelles personnes l’avaient suivie en une seule semaine, les abonnements avaient explosé à un point qu’elle n’avait pas su gérer seule, et elle avait dû engager une amie pour répondre à l’avalanche de messages. L’argent avait commencé à rentrer si vite qu’elle avait cessé de le compter.

Mais l’important n’avait jamais été l’argent.

***

Elle avait emménagé dans un appartement en étage élevé à Nueva Córdoba, avec des baies vitrées du sol au plafond donnant sur toute la ville. Chaque matin, elle se réveillait avec le soleil qui lui frappait les seins nus, elle écartait les jambes devant le grand miroir et se regardait la chatte gonflée, encore luisante de sa jouissance de la nuit précédente. Elle y glissait deux doigts, les ressortait poisseux et les suçait sans se presser, se goûtant elle-même. Elle ne cherchait plus l’angle impossible. Il n’y avait plus d’application pour corriger quoi que ce soit. Il n’y avait qu’elle, telle qu’elle était, et ça lui plaisait.

Elle diffusait presque tous les jours en direct. Elle se maquillait devant la caméra tout en bavardant avec des milliers d’inconnus, s’insérait des plugs en cristal dans le cul avec le calme de quelqu’un qui prépare un café, se dilatait lentement pendant qu’elle lisait à voix haute les commentaires les plus salaces qu’on lui envoyait. "Écarte-toi plus, salope", "suce-toi les seins pour nous", "enfonce les deux doigts jusqu’au fond du cul". Elle obéissait en souriant, pinçait ses tétons jusqu’à les durcir, écartait ses lèvres de chatte avec deux doigts pour que la caméra voie bien à l’intérieur, rose et mouillé. Parfois elle jouissait rien qu’avec des mots, sans se toucher, le clitoris battant contre le tissu de sa culotte trempée, puis elle riait. Un vrai rire, pas le rictus tendu d’avant.

C’est ça que je suis. C’est toujours ce que j’ai été, même s’il m’a fallu la moitié d’une vie pour oser le vivre.

Les premiers jours, alors qu’elle comptait encore les abonnés un par un, elle avait du mal à croire que tant de regards aient envie de la voir, elle précisément, la même qui des années auparavant traversait la rue pour ne pas tomber sur son reflet dans les vitrines. Maintenant, elle demandait qu’on la regarde. Elle allumait la ring light, installait la caméra et s’offrait entière — la chatte ouverte, le cul relevé, la bouche béante — et chaque cœur qui montait sur l’écran était une petite vengeance contre tous les miroirs qui l’avaient un jour blessée.

Maximiliano continuait à venir. Pas toutes les semaines, mais assez pour devenir bien plus qu’un simple abonné parmi des milliers. Il arrivait sans prévenir, frappait à la porte à n’importe quelle heure, et la trouvait toujours prête : sans culotte sous sa courte robe de chambre, la chatte déjà épilée, le cul avec le plug en place au cas où. Dès qu’il entrait, il la saisissait par les cheveux et la mettait à genoux dans l’entrée, sortait sa bite dure d’un geste brusque et la lui enfonçait jusqu’à la gorge sans demander.

— Suce, salope — grognait-il en lui tenant la tête à deux mains —. Fais couler ta bave, fais couler ton mascara, c’est comme ça que je te veux.

Elle pompait avec faim, le regardant d’en bas, laissant la salive lui dégouliner du menton jusqu’aux seins. Elle lui serrait les couilles d’une main tandis que de l’autre elle se frottait le clitoris. Quand il retirait sa bite de sa bouche, c’était seulement pour lui fouetter le visage avec et la lui remettre, plus loin encore, jusqu’à l’étouffer.

Ensuite il la soulevait dans ses bras, l’emmenait jusqu’aux baies vitrées et l’écrasait contre la vitre. Il lui arrachait sa robe de chambre, lui ouvrait le cul avec ses pouces et retirait le plug d’un coup qui la faisait gémir. Il crachait dans le trou béant, s’enduisait le gland et la pénétrait d’un seul coup de rein, jusqu’aux couilles. Bianca hurlait, la joue collée au verre froid, les seins écrasés contre la vitre laissant des traces de sueur, tandis que toute la ville s’étendait huit étages plus bas.

— Regarde bien — lui disait-il à l’oreille, lui tirant les cheveux en arrière pour l’empêcher de fermer les yeux devant la baie vitrée —. Que tout le quartier te voie te faire baiser le cul. Qu’ils voient comme tu la prends bien.

Il la besognait sans pitié, heurtant ses fesses contre ses hanches dans un bruit à la fois humide et sec, jusqu’à lui laisser des bleus en forme de doigts à la taille. Quand il la sentait près de jouir, il lui passait une main entre les jambes et lui enfonçait trois doigts dans la chatte, tout en continuant à la baiser par-derrière. Bianca jouissait en criant, le serrant avec ses deux trous à la fois, et il la baisait encore un moment avant de se retirer, de la retourner et de jouir dans sa bouche ouverte, dans sa langue tirée, sur ses seins relevés. Elle avalait ce qu’elle pouvait et étalait le reste sur ses tétons avec ses paumes, le regard dans les yeux.

Il laissait des liasses de billets sur la table de nuit et ne restait jamais dormir. Elle ne le lui demandait pas non plus. C’était parfait ainsi : du désir sans promesses, sans l’illusion de prétendre que c’était autre chose.

***

Elle avait rencontré d’autres filles comme elle. D’abord sur les écrans, puis en chair et en os. Dîners sur des terrasses à la mode, séances photo de groupe où elles se léchaient les chattes en riant tandis que les flashes éclataient autour d’elles, escapades de week-end à Mar del Plata payées par un producteur qui les voulait toutes ensemble pour son label. Lors d’une de ces séances, elle avait fini la tête enfouie entre les jambes d’une blonde très grande, lui léchant le clitoris gonflé tandis qu’une autre lui écartait le cul par derrière et lui passait la langue de l’anus à la chatte en longues léchouilles lentes. La blonde avait joui en hurlant dans sa bouche, et Bianca avait tout avalé sans détourner le visage, les flashes illuminant son mascara coulé et son sourire taché.

Elle avait appris qu’elle n’était pas seule. Qu’il existait une armée silencieuse de corps hybrides, beaux et brisés à la fois, qui régnaient sans demander la permission à personne.

Avec elles, elle avait perdu le dernier reste de honte. L’une lui avait appris à bouger pour la caméra comme si elle dansait pour elle-même, à cambrer le dos pour que son cul se dessine, à se sucer les doigts comme s’il s’agissait d’une bite. Une autre lui avait raconté comment elle avait coupé les ponts avec sa famille et en avait construit une nouvelle avec celles qui l’aimaient vraiment, pendant qu’elle lui glissait un vibromasseur entre les jambes et lui murmurait à l’oreille comme elle devenait jolie quand elle était au bord de jouir. Le soir, elles s’envoyaient de longs messages vocaux, se moquaient des hommes qui les traitaient comme des déesses et de ceux qui ne comprenaient rien, et peu à peu Bianca avait cessé de sentir que sa vie était un secret qu’il fallait gérer.

Un de ces petits matins, au retour d’une séance sur la côte, les quatre entassées sur la banquette arrière d’un van, Bianca posa la tête sur l’épaule de celle qui conduisait et se rendit compte qu’elle était heureuse. Pas le bonheur bruyant des caméras, mais un autre, plus discret, celui d’appartenir à quelque part. Elle avait passé toute sa vie à chercher cette sensation sans savoir lui donner un nom, et elle l’avait enfin trouvée parmi des femmes comme elle.

***

Un soir, on l’invita à une fête privée dans le penthouse d’un homme d’affaires dont elle n’apprit jamais le nom. On la plaça au centre du salon, sur un tapis clair, nue à l’exception de ses talons argentés et d’un collier de cuir avec un anneau à l’avant. Autour d’elle, une douzaine d’hommes, tous le visage couvert de masques lisses, tous déjà avec les bites sorties du pantalon, tous en attente.

— Détends-toi — lui dit une voix derrière l’un des masques —. Ce soir, c’est toi qui commandes, même si ça n’en a pas l’air.

Et ça commença. On la mit à genoux et on lui présenta la première bite à la bouche. Bianca l’attrapa de la main, la contempla une seconde et l’engloutit d’un coup jusqu’à la base, arrachant un grognement au masqué. Un autre s’approcha sur le côté et elle lâcha la première pour sucer la seconde, alternant, laissant qu’on lui crache au visage, sur la langue, sur les seins. Quatre mains lui agrippaient les cheveux en même temps, la tiraillant dans des directions différentes, et elle adorait ça.

On l’allongea sur le dos sur le tapis, on lui écarquilla les jambes et l’un d’eux s’enfonça dans sa chatte d’un seul coup de reins. En même temps, un autre lui monta sur la poitrine et lui enfonça sa bite dans la bouche, l’étouffant avec ses couilles contre le nez. Les deux la baisaient au rythme de l’autre, se regardant par-dessus elle comme si Bianca était un pont entre leurs corps. Elle gémissait étouffée, la gorge pleine et la chatte étirée, sentant le premier jouir en elle avec un rugissement avant de se retirer pour laisser sa place au suivant sans lui accorder une seconde de répit.

On la retourna sur le ventre, on lui releva les fesses avec un coussin, et cette fois ils furent deux à la fois : l’un dans la chatte, l’autre dans le cul, synchronisés, poussant chacun quand l’autre se retirait, jusqu’à ce qu’elle ait la sensation de se fendre en deux. Ses seins glissaient contre le tapis à chaque poussée, les tétons brûlant sous le frottement. Un autre vint se placer devant elle et lui mit sa bite dans la bouche, et pour la première fois de sa vie Bianca fut remplie de bites dans ses trois trous en même temps, baisée comme un jouet par trois hommes à la fois tandis que les autres se branlaient autour en attendant leur tour.

Chaque fois qu’elle pensait ne plus pouvoir supporter, un autre couple de mains la retournait et l’installait dans une nouvelle position — à califourchon sur l’un, la bouche en bas sur un autre, de côté avec une bite dans chaque main et une dans la bouche — et elle se donnait avec un mélange d’obéissance et de pouvoir qu’elle ne savait pas nommer. Elle était au centre de tout, elle était l’unique raison pour laquelle ces hommes existaient cette nuit-là, et cela l’excitait plus que n’importe quelle caresse.

Entre deux coups, quelqu’un lui murmurait comme elle était belle, un autre lui tirait sur le collier pour qu’elle relève le visage, et elle se laissait emporter comme on se livre à un courant tiède. L’un après l’autre, ils finirent par jouir : dans sa bouche, sur ses seins, dans son cul, sur son visage, dans ses cheveux. Le sperme lui coulait du front au menton, se mêlait à sa salive, s’accumulait entre ses seins et glissait sur son ventre. Il n’y avait pas la moindre peur dans son corps. Seulement le battement sourd du désir, le clitoris qui palpitait sans répit, et la certitude que toute cette nuit tournait autour d’elle, de sa peau, de sa volonté.

On la remplit jusqu’à ce qu’elle perde le compte du nombre de fois où elle jouit. Son maquillage était ravagé, ses cuisses tremblaient et restaient poisseuses jusqu’aux genoux, ses cheveux agglutinés par le sperme, ses fesses rouges de gifles, sa chatte et son cul ouverts et dégoulinants. Quand elle ne pouvait déjà plus tenir debout, l’un des masqués s’approcha, retira lentement son masque, et c’était Maximiliano.

Il ne dit rien. Il la souleva dans ses bras comme si elle ne pesait rien, traversa le couloir entre les regards masqués des autres, et l’emmena jusqu’à la salle de bain. Il la mit sous la douche tiède et lui lava tout le corps avec une tendresse que personne n’aurait attendue de lui, pas même elle. Il lui passa l’éponge lentement entre les jambes, nettoya les jets secs sur sa poitrine, démêla ses cheveux du bout des doigts.

— T’es irrésistible, tu le savais ? — murmura-t-il tandis que l’eau emportait la nuit dans la bonde.

Bianca se regarda dans le miroir embué : les lèvres gonflées, les marques de morsures sur les seins, les hanches encore rouges, les tétons en feu, et les yeux brillants comme deux phares dans le brouillard. Elle leva la main et dessina un cercle sur la vitre avec son doigt, dégageant un morceau de son propre reflet.

Et elle rit. Un rire profond, libre, le rire de quelqu’un qui n’a plus besoin de se cacher de rien ni de personne.

Cette image — les cheveux mouillés, les marques, le sourire — elle la garda pour toujours, non pas dans une caméra quelconque mais dans sa mémoire. C’était la preuve qu’elle était arrivée exactement là où elle voulait être, et que le chemin, aussi brutal qu’il puisse paraître vu de l’extérieur, elle l’avait choisi seule.

***

Aujourd’hui, son profil compte plus d’un million d’abonnés. Presque plus personne ne se souvient du nom qu’on lui avait donné à la naissance, et elle trouve ça parfait : ce nom appartenait à une personne qui vivait à moitié, recroquevillée, s’excusant d’exister.

Quand elle marche dans la rue en short court et en haut en résille, les gens tournent la tête et chuchotent. Certains la reconnaissent à l’écran, d’autres la regardent simplement parce qu’ils ne peuvent pas faire autrement. Avant, cette attention l’aurait fait trembler. Maintenant, elle l’utilise comme un parfum.

Parfois, une autre fille encore engoncée dans ses propres tissus amples lui écrit la nuit pour lui dire que la voir l’a aidée à oser. Bianca répond toujours, même tard, même d’une seule ligne. Elle sait ce que c’est que d’attendre, de l’autre côté de l’écran, un signe que la vie qu’on rêve existe quelque part et qu’il est possible de l’atteindre.

Maximiliano lui a proposé une fois, à moitié pour rire, de tout quitter et de disparaître ensemble sur une plage loin des caméras. Elle y a pensé une seule seconde avant d’éclater de rire et de lui dire non. Elle n’était pas prête à se cacher encore, pas même par amour, pas même dans un paradis. Elle s’était trop battue pour qu’on la voie pour redevenir le secret de qui que ce soit.

Elle continue à marcher, les talons résonnant sur l’asphalte brûlant de la sieste, la hanche se balançant avec une lenteur calculée, le regard droit devant. Elle sait ce que pensent ceux qui la regardent et elle s’en fout, ou plutôt, elle adore ça.

Je ne suis plus une image sur un écran. Je suis le fantasme devenu chair. Et la chair a gagné.

Et ce n’est la fin de rien. À peine, comme tout ce qui lui a vraiment plu dans la vie, le commencement.