Ce que j’ai vu entre les dunes de cette crique vide

Cabo de los Almendros, fin septembre. Je suis descendu à la crique, les sandales pendues aux orteils et le cœur léger, comme chaque année depuis que j’ai découvert ce coin. Les parasols en jonc étaient déjà rangés dans l’entrepôt du bar de plage, les caillebotis à moitié démontés et la cabane de sauvetage fermée à clé. J’avais attendu cet instant trois mois à compter les jours. Trois mois à supporter une marée humaine qui n’était pas d’eau, mais de glacières, d’enceintes et de voix qui s’imposaient au bruit des vagues jusqu’à le faire disparaître.

Ce matin-là, enfin, la crique était à moi. Du moins, c’est ce que je croyais.

Je suis un homme bizarre. Les gens me dégoûtent par excès. Pas des individus en particulier, mais leur accumulation, leur manière maladroite d’occuper un espace qui ne leur appartient pas. C’est pour ça que je fuis l’été. C’est pour ça que j’attends la fin de la saison et que je reviens seulement alors, quand il ne reste plus que les pêcheurs avec leur seau, les types avec leur détecteur de métaux et, parfois, même pas ça. Cette crique cachée entre de basses falaises et des pinèdes sèches était mon refuge annuel. Je la connaissais mieux que ma propre maison.

J’ai marché pieds nus sur le sable, encore froid à cette heure-là. Le vent soufflait faiblement du sud et apportait une odeur de pins brûlés, de sel ancien, de quelque chose resté derrière. Il n’y avait pas une seule empreinte. Pas un emballage, pas un mégot. Seulement la ligne irrégulière tracée par la marée nocturne, pleine de coquilles brisées et d’algues brunes. Les mouettes se disputaient un crabe sur le rivage et le claquement saccadé de leurs becs était la seule chose qui rompait le murmure de la mer.

J’ai marché jusqu’à l’extrémité nord, là où les dunes se dressent en un petit labyrinthe avant la pinède. Là, la plage change de caractère. Elle devient plus intime, plus fermée. Le sable est plus fin et s’enfonce sous les pieds, et les broussailles épineuses poussent entre les dunes comme si elles voulaient empêcher le passage. C’était ma partie préférée. Je m’asseyais souvent un moment, adossé à la paroi molle de l’une de ces montagnes de sable, en fumant lentement, laissant le temps passer sans rien me demander.

C’est alors que j’ai entendu le premier bruit.

Au début, je l’ai pris pour une autre mouette. Un petit, peut-être, qui réclamait de la nourriture. Mais le cri s’est répété et, cette deuxième fois, il ne ressemblait en rien au chant d’un oiseau. C’était un son humain, aigu, coupé net. Puis il y en eut un autre, plus long. Et un autre. Je suis resté immobile, la cigarette à moitié portée à la bouche, en essayant d’en situer l’origine.

Ça venait de l’autre côté de la grande dune.

Le plus sensé aurait été de faire demi-tour. C’est ce que je me suis dit, la paume encore chaude à cause du briquet. Le plus sensé. Et pourtant, j’ai plié les genoux et j’ai avancé courbé, presque à quatre pattes, vers l’origine du bruit. L’instinct qui me poussait n’était pas de la curiosité. C’était quelque chose de plus ancien, de plus trouble. Une alarme silencieuse qui me poussait à me taire, à me cacher, à regarder sans être vu.

Entre les joncs secs, j’ai passé la tête.

***

La première chose que j’ai vue, c’est son dos. À lui. Il était allongé sur le dos, sur une serviette bleue trop petite pour eux deux, la nuque appuyée sur un sac à dos et les mains derrière la tête. C’était un homme grand, aux épaules larges et poilu sur la poitrine, avec un tatouage flou sur le biceps que je n’ai pas réussi à identifier. Elle, elle était assise au-dessus. Et là, il n’y avait aucune serviette pour couvrir quoi que ce soit.

Elle devait avoir un peu plus de trente ans, j’ai estimé. Les cheveux relevés en chignon défait, des mèches collées par la sueur au cou. Elle était complètement nue. Ses petits seins tressautaient avec un minuscule décalage par rapport à son corps, comme deux pendules, les tétons sombres et durs comme des cailloux à force de frotter contre l’air et contre les mains de l’homme quand elles montaient les écraser. Elle avait les mains posées sur sa poitrine à lui pour se retenir et, d’où j’étais, je voyais parfaitement comment la bite du type, grosse, veinée, brillante du flux d’elle, entrait et sortait de sa chatte détrempée dans un claquement humide à chaque fois qu’elle laissait retomber tout son cul contre les hanches de l’homme. Comment, chaque fois qu’elle laissait tomber son poids, elle laissait échapper un râle rauque que le vent m’apportait jusque dans ma cachette sans perdre une seule syllabe.

— Encore, encore, fils de pute, donne-m’en encore — disait-elle entre deux souffles, sans pudeur, sans retenue, la gorge ouverte—. N’arrête pas. Ne t’avise pas d’arrêter. Défonce-moi la chatte, connard, mets-moi ta bite jusqu’au fond.

— Ça, ouais, pute — grognait-il en dessous, la mâchoire crispée —. Monte-moi cette bite comme une chienne. Que tu la sentes jusqu’à la gorge.

Il ne s’arrêtait pas. Il lui attrapait les hanches à deux mains, les doigts enfoncés dans la chair molle jusqu’à la blanchir, et l’aidait à monter jusqu’à ne laisser que le gland à l’intérieur, la relâchait pour qu’elle retombe empalée d’un coup, puis la rattrapait. C’était un rythme parfait, un mécanisme sale et précis. Je n’avais jamais vu personne baiser comme ça, même pas dans les vidéos que je paie sur mon ordinateur à des heures où je sais que personne ne viendra frapper à la porte. Ce n’était pas faire l’amour. Il n’y avait rien de délicat là-dedans. C’était autre chose. Une urgence qui semblait ne jamais finir, qui se renouvelait à chaque chute, à chaque plainte, à chaque mot obscène prononcé à voix haute comme s’ils étaient seuls au monde.

Peut-être l’étaient-ils. Il n’y avait qu’une intrusion, et c’était la mienne.

Je restais derrière les joncs, recroquevillé, n’osant pas bouger. Le sable me rentrait dans les genoux et je ne le sentais pas. J’avais la bouche sèche, les oreilles chaudes, le pouls qui cognait dans les tempes. Et, sans savoir comment — ni quand, ni avec quelle permission de ma part —, une main s’était déjà glissée sous le short et m’avait sorti la bite, dure comme un os, le bout déjà mouillé et poisseux. L’autre main serrait mon genou comme si j’avais besoin de m’agripper à quelque chose pour ne pas tomber. J’ai commencé à me branler doucement, le pouce glissant sur le prépuce, en la regardant le chevaucher.

Ce n’était pas une décision. C’était une conséquence.

À un moment, elle s’est penchée en avant et lui a mordu la lèvre inférieure. Elle l’a mordue fort, je l’ai vu arquer le dos, j’ai entendu le grognement qui lui a échappé. Puis elle s’est redressée encore, a porté deux doigts à sa bouche, les a sucés lentement, les en retirant brillants de salive, et les a descendus là où leurs corps se rejoignaient. Je l’ai vue écarter les lèvres de sa chatte avec deux doigts ouverts en V, me laissant voir, depuis mon angle de côté, comment la bite de l’homme lui entrait à vif, rouge, gonflée, comment le clitoris pointait entre les doigts comme un bouton enflammé. Elle s’est mise à le frotter en cercles lents, avec le majeur, sans cesser de monter et descendre sur la queue qui l’enfilait. Elle n’a pas levé les yeux. Aucun des deux n’a levé les yeux. Ils ne se regardaient qu’entre eux, dans les yeux, avec une concentration sauvage, comme deux animaux apprenant à se reconnaître.

— Je vais jouir — l’a-t-elle prévenu, la voix tremblante —. Je vais jouir sur ta bite, fils de pute.

— Jouis, salope. Trempe-moi ça. Tout.

Et moi, je continuais à me branler.

Arrête. Lève-toi. Tourne-toi. Ce n’est pas bien.

Je le pensais quelque part, très au fond du crâne. Mais ce fond était minuscule et le reste du corps était immense, et il réclamait son dû. Je serrais plus fort. Je bougeais plus vite. Sans mon propre rythme : je copiais le sien, je montais quand elle montait, je descendais quand elle descendait, comme si nous étions tous les trois reliés par le même fil invisible que je n’avais pas noué moi-même. Je la voyais jouir sur lui, tremblant des cuisses jusqu’au cou, la chatte se contractant sur la verge dans des spasmes qui faisaient sortir un jet fin lui mouillant les couilles et imbibant la serviette bleue. Il a tenu un instant ainsi, empalé jusqu’au fond, et elle a recommencé à bouger comme si ce n’était pas assez.

***

À ce moment-là, elle a tourné la tête.

Ce ne fut ni un mouvement brusque ni un sursaut. Ce fut lent. Presque paresseux. Comme si elle soupçonnait depuis un moment qu’il y avait un troisième et qu’elle avait simplement décidé de le confirmer. Ses yeux m’ont trouvé entre les joncs et ne se sont pas détachés. Pas de cri, pas de honte, pas de frayeur. Il y eut autre chose. Un sourire de travers qui lui a relevé un peu le coin droit de la bouche. Et, sans cesser de me regarder, sans le prévenir lui, elle a accéléré le rythme.

Maintenant, elle bougeait pour moi.

Je l’ai su tout de suite. Chaque montée était plus haute, chaque descente plus profonde, chaque plainte un peu plus théâtrale, un peu plus obscène, un peu plus adressée à ma cachette entre les dunes. Lui, il gardait les yeux fermés, étranger à la géométrie nouvelle du jeu. Seuls nous deux savions que le public existait, et que c’était moi. Elle s’est détachée un instant de sa bouche, s’est redressée, a cambré le dos en arrière pour que je la voie en entier : les seins pointés vers le ciel, le ventre tendu, le pubis taillé court et sombre, la bite de l’homme disparaissant en elle encore et encore comme si elle me le présentait sur un plateau. Elle a porté une main à un sein, a pincé le téton, l’a tiré, l’a étiré jusqu’à le laisser rouge, et tout cela en me fixant. Puis elle a porté les mêmes doigts à ses lèvres, les a sucés, et les a ramenés à son clitoris.

— Regarde-moi — a-t-elle articulé sans voix, formant les syllabes avec les lèvres, sans qu’il puisse s’en rendre compte au-dessus de sa propre respiration —. Regarde-moi bien. Regarde comme il me baise.

Je n’ai pas pu ne pas la regarder. Je n’ai pas pu cligner des yeux. J’avais l’impression que si je détournait le regard, tout se briserait : la crique, le matin, mon corps, tout l’été. Ma main s’est accélérée sans me demander la permission. Je la sentais chaude, étrangère, presque celle d’un autre, glissant sur ma propre bite avec le liquide pré-séminal qui n’arrêtait pas de me sortir du bout. Je me suis mordu l’intérieur de la joue pour ne pas faire de bruit et pourtant un petit son m’a échappé, qui m’a paru honteux, enfantin, complètement déplacé.

Elle a ri. Un rire bref, rauque, satisfait. Et comme si cela ne suffisait pas, elle s’est écartée de lui un instant, s’est retournée sans descendre, et s’est à nouveau empalée sur lui à l’envers, me faisant face, me donnant à voir tout le reste. Maintenant, je voyais tout : la bite du type disparaissant entre ses fesses ouvertes, le sac de ses couilles plaqué contre son cul, ses doigts frottant le clitoris à la vue de tous, les cuisses écartées comme si elle se les offrait à un examinateur. Elle a recommencé à bouger, cette fois en rebondissant, en faisant de petits sauts rapides, sans détacher ses yeux de moi. Je n’en pouvais plus.

— Remplis-moi — lui a-t-elle ordonné, même si les mots étaient pour moi —. Remplis-moi la chatte de foutre. Jouis en moi. Maintenant.

Et alors tout s’est accéléré. L’homme l’a saisie fort par les hanches, a grogné quelque chose entre les dents, s’est redressé en la tirant à lui et a commencé à la pilonner par en dessous, à coups secs qui faisaient rebondir ses seins et lui arrachaient des cris coupés à chaque poussée. Elle a jeté la tête en arrière, s’est mis deux doigts dans la bouche pour ne pas trop crier, les a retirés, s’est remise à son clitoris. J’ai vu la face du type, les yeux serrés, la veine du cou tendue, et j’ai deviné la seconde exacte où il a joui en elle parce qu’elle a lâché un long cri brisé, qui a rebondi contre les dunes et s’est perdu entre les pins, et elle est restée encore quelques secondes à bouger lentement sur lui, le trayant, lui pressant jusqu’à la dernière goutte, la bouche ouverte et le regard rivé sur ma cachette. J’ai joui en même temps, la bite battant dans ma main, me salissant la main, les cuisses, la dune devant moi en trois jets épais, sans un seul cri parce que je l’ai tout entière avalé comme un médicament amer.

Pendant quelques secondes, on n’a entendu que la respiration. La sienne. La sienne à lui. La mienne.

Puis il s’est laissé tomber sur la serviette et a fermé les yeux de nouveau, apaisé. Elle est restée un moment au-dessus, immobile, les mains posées sur ses cuisses, avec la bite de l’homme encore en elle, en train de ramollir, et un filet épais et blanc qui coulait sur l’intérieur de sa cuisse jusqu’à la serviette. Et, sans qu’il la voie, elle s’est mis deux doigts dans la chatte, les a retirés brillants de sperme mêlé, les a portés à sa bouche et les a sucés lentement en me regardant. Puis elle a levé les mêmes doigts vers ma cachette et m’a envoyé un baiser. Ce n’est qu’alors qu’elle est descendue, a cherché le t-shirt roulé près du sac à dos et l’a passé par-dessus sans autre cérémonie, sans se couvrir complètement, laissant le liquide continuer à lui couler entre les jambes jusqu’au sable.

***

Je me suis éloigné de là comme j’ai pu. En me relevant avec les jambes engourdies, avec la bite qui dégoulinait encore dans mon short, en reculant dans le sable avec un sentiment de honte qui m’était arrivé en retard, comme un bus qu’on voit passer quand on a déjà décidé de marcher. Je ne me suis retourné qu’une fois très loin des dunes, et quand je l’ai fait, on ne voyait déjà plus rien. Seulement la ligne de marée, les mouettes, le vent.

Cette nuit-là, je n’ai pas dormi. Le lendemain matin non plus. Je me suis promis de ne pas revenir à la crique avant des mois, peut-être jamais. Je me suis dit que ce n’avait été qu’un accident, une défaillance de ma discipline, une faiblesse qui ne me définirait pas.

J’ai menti.

Depuis ce jour, je descends à la crique quatre ou cinq fois par semaine. Parfois en plein soleil, parfois avant l’aube, parfois au crépuscule, quand les pêcheurs rangent déjà leur matériel et s’en vont. Je marche jusqu’à l’extrémité nord, je m’assieds derrière la grande dune, je fume lentement, et parfois, sans m’en rendre compte, j’ai déjà la main dans mon pantalon avant même que quelqu’un arrive. Et j’attends.

Je ne sais pas si c’étaient des touristes de passage. Je ne sais pas s’ils reviendront. Je ne sais pas si je les reconnaîtrais si je les croisais dans n’importe quel supermarché du coin. Mais le vent continue de m’apporter, parfois, l’écho de ces gémissements, de ce « défonce-moi la chatte » dit à ciel ouvert sans aucune pudeur. Et, quand je les entends, je ne me demande plus si je vais rester regarder.

Je sais déjà que oui.