L’inconnu du chemin m’a vue seins nus

J’écris ceci en cachette, comme se cachent les pensées qu’on n’ose pas dire à voix haute. Je suis mariée depuis de nombreuses années, je suis mère et je me suis toujours considérée comme une femme plutôt discrète, du genre à se couvrir plutôt qu’à se montrer, du genre à se changer en vérifiant deux fois que le rideau est bien fermé. Mon mari me dit souvent que j’exagère, que mon corps le rend toujours fou, mais on apprend à se regarder durement quand le temps, la fatigue et les grossesses laissent leurs marques.

Je ne donnerai pas mon vrai nom. Appelez-moi Marina. Brune, les hanches larges, les seins gros et lourds, les yeux sombres, le ventre doux que je n’ai jamais réussi à rendre complètement plat et un cul qui, selon mon mari, est ce que j’ai de mieux. Je ne me voyais pas comme une femme provocante ; je me voyais comme une épouse ordinaire, une femme mûre, avec sa pudeur et ses complexes qu’elle traînait depuis des années.

Pourtant, sous cette timidité, il y avait autre chose. Je ne saurais pas comment l’appeler avant ce jour-là. De la curiosité, peut-être. De la faim. Le genre de désir qu’on réprime si longtemps qu’il finit par sortir là où on s’y attend le moins.

Tout s’est passé un été, dans la maison de campagne où nous aimons nous réfugier le week-end. L’endroit était isolé, avec une piscine derrière la maison, quelques arbres secs autour et un chemin surélevé d’où, si quelqu’un s’arrêtait pour regarder, il pouvait voir le jardin sans trop d’effort. Je le savais, mais je n’y avais jamais accordé d’importance parce que presque personne ne passait par là.

Nous y sommes allés tous les trois : mon mari, notre petit garçon et moi. Après le déjeuner, l’enfant s’est endormi de ce sommeil lourd des après-midi chauds. La maison était silencieuse, l’air semblait vibrer sous l’effet de la chaleur et mon mari m’a proposé de sortir prendre un peu le soleil avant d’aller dans l’eau.

J’avais emporté mon maillot une pièce dans la valise, comme toujours. C’était mon armure. Mais lui, qui me connaît beaucoup trop bien, m’a regardée avec un sourire tranquille en cherchant les serviettes et m’a dit :

— Mets le bikini. Nous sommes seuls et il fait une chaleur de merde. En plus, tu te plains toujours de ne pas bronzer.

— Je n’aime pas l’aspect de mon ventre, lui ai-je répondu, presque par habitude.

— Moi, j’aime tout ce qu’on voit de toi. Et encore plus ce que tu essaies de cacher.

J’ai ri, mal à l’aise, mais j’ai fini par céder. J’ai choisi un bikini simple, sombre, rien de voyant. Quand je me suis regardée dans le miroir avant de sortir, j’ai remarqué les mêmes choses que d’habitude : les seins un peu tombants, la peau molle du ventre, les marques sur les hanches. J’ai pensé à me changer. Je ne l’ai pas fait.

Nous sommes d’abord entrés dans la piscine. L’eau était fraîche et cela m’a fait un bien fou. Nous avons nagé un peu, joué à nous éclabousser comme si nous étions encore fiancés et, quand nous sommes sortis, nous nous sommes allongés au soleil. Lui sur une serviette, moi sur une chaise longue inclinable. J’ai remis mes lunettes noires en place, fermé les yeux et senti pour la première fois depuis longtemps que ce n’était peut-être pas si désagréable de montrer davantage de peau.

Au bout d’un moment, je lui ai dit :

— Regarde-moi, je suis encore blanche même en été. Tu avais raison pour le bikini.

Il s’est tourné vers moi et m’a observée sans chercher à le dissimuler, s’attardant sur mes seins, mon ventre, mes cuisses à peine assez écartées pour laisser passer l’air.

— Tu manques de soleil et tu as trop honte, m’a-t-il dit. Tu devrais enlever le haut, et voilà.

— Même pas en rêve.

— Marina, il n’y a personne ici. Et je donnerais n’importe quoi pour te voir comme ça, détendue, sans te cacher.

— Tu me vois nue tous les jours.

— Oui, mais presque toujours en train de courir aux toilettes ou d’éteindre la lumière. Ce n’est pas pareil.

Son ton n’était pas exigeant, mais empreint d’un désir franc, presque tendre. Je me suis mieux installée sur la chaise longue et j’ai regardé autour de moi. La propriété était silencieuse. Le chemin au-dessus, désert. La maison fermée. Le soleil me frappait la peau comme une main chaude et lourde.

— On va tout voir, ai-je murmuré.

— Et alors ? Ce sont tes nichons, pas un crime.

J’ai encore ri, mais j’ai aussi senti une chaleur différente. Une chaleur qui ne venait pas de l’été. Je me suis redressée un peu, ai défait le nœud dans mon dos et, après quelques secondes d’hésitation, ai retiré le haut de mon bikini. Je l’ai fait rapidement, comme si j’arrachais un pansement. J’ai posé le vêtement à côté de moi et me suis rallongée, les seins à l’air, raide, sentant le soleil frapper directement une peau qui ne voyait presque jamais la lumière.

Mon mari a sifflé doucement.

— C’est beaucoup mieux comme ça.

— Ne me regarde pas autant.

— Impossible.

Il m’a observée sans parler pendant quelques secondes. Je sentais mes mamelons durcir, gros et sombres, non seulement à cause de l’air, mais à cause de ce regard. Ils m’avaient toujours fait honte. Cette fois, en revanche, j’ai ressenti quelque chose qui ressemblait à de la fierté. Une fierté timide, maladroite, mais réelle.

Avec le temps, mon corps s’est habitué. J’ai cessé de me couvrir avec les mains, détendu les épaules et fini par fermer les yeux. J’entendais le bourdonnement lointain des insectes, le doux clapotis de l’eau contre le bord de la piscine, la respiration de mon mari près de moi. J’ai dû somnoler quelques minutes.

La voix de notre fils, depuis l’intérieur de la maison, m’a réveillée. Mon mari s’est immédiatement redressé.

— J’y vais. Reste ici, repose-toi encore un peu.

— D’accord.

Je l’ai regardé s’éloigner vers la porte arrière. Le jardin est redevenu silencieux. Et alors, en tournant à peine la tête, j’ai remarqué quelque chose d’étrange, là-haut, sur le chemin.

Au début, ce n’était qu’une forme immobile entre les buissons. J’ai pensé que c’était peut-être un tronc, une ombre, n’importe quoi. Mais non. C’était une personne. J’ai reçu un coup sec dans la poitrine et ai immédiatement porté les mains à mes seins pour couvrir mes mamelons. Derrière mes lunettes de soleil, j’ai mieux regardé sans trop bouger.

C’était un homme. Un adulte, peut-être âgé d’une quarantaine d’années, vêtu de clair, immobile comme s’il était là depuis un moment. Il ne passait pas son chemin. Il regardait. Il regardait en bas. Il me regardait, moi.

J’ai eu la bouche sèche.

Le haut de mon bikini était resté trop loin, suspendu au bras de la chaise longue. Si je me levais brusquement, il me verrait en entier. Si je courais, ce serait pire. Et tandis que je calculais comment sortir de cette situation, il ne détournait pas les yeux. Pas une seule seconde.

La logique aurait voulu que je crie. Que j’appelle mon mari. Que je rentre dans la maison. C’est ce que je crois encore aujourd’hui que j’aurais dû faire. Mais ce n’est pas ce qui s’est passé.

Il s’est passé autre chose.

La certitude que cet inconnu avait vu mes seins nus m’a traversée comme un coup de fouet. De la honte, oui. Énormément. Mais sous cette honte est apparue une chaleur humide, immédiate, animale. Un homme que je ne connaissais pas m’espionnait. Il ne m’imaginait pas. Il ne se souvenait pas de moi. Il me voyait vraiment : une femme mûre, à moitié allongée, en sueur sous le soleil, les seins à l’air et les jambes nues près de la piscine.

Je continuais à me couvrir, mais je ne le faisais déjà plus entièrement par pudeur. Je le faisais parce que je savais que, si je retirais les mains, ce serait une décision. Et le plus terrible a été de comprendre que je voulais la prendre.

L’homme a fait un pas hors des buissons. Il a regardé vers la maison, vérifié que personne ne sortait, puis a porté une main à sa braguette. Je l’ai vu ouvrir son pantalon et sortir sa bite, déjà à moitié dure, épaisse, de la même couleur hâlée que ses mains. Il a commencé à se branler lentement, sans quitter mes yeux.

J’ai senti une pulsation si forte entre les jambes que j’ai serré les cuisses. J’ai été horrifiée par moi-même. Et pourtant, je me suis aussi trempée. Je l’ai senti immédiatement, cette humidité chaude qui poussait contre le tissu de mon bikini, à l’intérieur.

— Ce n’est pas possible, ai-je chuchoté sans voix.

Mais si, c’était possible. Il était là, en train de se branler en me regardant. Et moi, au lieu de fuir, je regardais sa bite comme hypnotisée.

Mes mamelons étaient durs sous mes paumes. Je respirais vite. Mon cœur s’emballait. L’homme a continué à se branler, maintenant plus rythmiquement, et a incliné la tête comme s’il me demandait quelque chose sans paroles. Il n’était pas nécessaire qu’il parle. J’ai compris.

Très lentement, comme si une autre femme déplaçait mon corps, j’ai éloigné mes mains de mes seins.

Ils sont restés de nouveau à l’air libre. Lourds, blanchis par le soleil, avec leurs aréoles sombres et larges pointées vers le ciel. L’homme a serré la mâchoire. Sa main s’est mise à bouger plus vite autour de sa verge. Je n’arrivais pas à croire ce que je faisais et, en même temps, je ne voulais pas m’arrêter.

J’ai caressé l’un de mes mamelons du bout des doigts, à peine, et un frisson m’a parcourue tout entière. Il l’a vu. Je l’ai vu à son expression. À la manière dont il a légèrement ouvert la bouche. À la façon dont il s’est mis à se masturber sans plus se cacher, le bras entrant et sortant au-dessus de la ceinture de son pantalon.

Cela aurait dû suffire. Vraiment, cela aurait dû suffire. Mais le mélange de peur et d’excitation avait libéré quelque chose en moi. J’ai descendu une main de ma poitrine jusqu’à mon ventre et l’ai posée sur le tissu mouillé de ma culotte. J’ai appuyé. Le contact m’a arraché un soupir.

L’homme y a fixé son regard.

J’ai baissé les yeux moi aussi, comme si je voyais mon propre corps de l’extérieur. Le tissu était collé, marqué par l’humidité. J’ai glissé deux doigts sur le côté du bikini et touché mes lèvres déjà gonflées. Elles étaient glissantes. Si mouillées que j’ai ressenti un pincement de honte en reconnaissant à quel point cette situation m’excitait.

Il a continué à se branler devant moi. J’ai un peu plus écarté les jambes.

D’abord, j’ai simplement écarté le tissu d’un centimètre, juste assez pour dévoiler un morceau de peau épilée. Puis un peu plus. Alors il n’y avait plus de retour possible : j’ai tiré la culotte sur le côté et exposé ma chatte à l’air chaud de l’après-midi.

J’étais complètement ouverte à un inconnu.

Mes jambes se sont mises à trembler. Je les ai forcées à rester écartées. J’ai glissé un doigt entre mes lèvres et il en est ressorti aussitôt brillant. Je sentais le regard de l’homme fixé sur chacun de mes mouvements, comme s’il me touchait depuis là-haut par le seul pouvoir de ses yeux. J’ai remis le doigt, cette fois jusqu’à trouver mon clitoris. Je l’ai frotté lentement. Le plaisir a failli me plier en deux.

— Putain... lui a échappé, même si je l’ai à peine entendu.

Je voulais cesser de regarder sa bite, mais je n’y arrivais pas. Elle était maintenant complètement dure, plus épaisse encore tandis qu’il la serrait, le gland humide brillant au soleil. Sa main montait et descendait avec désespoir. Le voir ainsi, si impudique, se masturbant pour moi, m’a fait perdre le peu de raison qui me restait.

J’ai enfoncé deux doigts d’un coup dans ma chatte.

J’ai laissé échapper un gémissement étouffé et arqué le dos sur la chaise longue. Ils sont entrés facilement, trempés, et j’ai commencé à me baiser de ma propre main tandis que cet homme me regardait. Je les ai ressortis et enfoncés à nouveau, plus profondément. Je sentais mes lèvres s’ouvrir, l’humidité couler, mon clitoris palpiter sous l’excès de sensations. Le son était léger mais bien réel : un clapotis humide chaque fois que je m’enfonçais les doigts.

L’homme a écarté davantage les jambes pour mieux tenir et a continué à se branler à toute vitesse. Il ne faisait plus semblant de rien. C’était un animal, la bite à la main, regardant une femme mariée se masturber à côté de sa piscine.

Et cette femme, c’était moi.

J’ai pincé un mamelon de ma main libre tandis que l’autre m’enfonçait les doigts jusqu’au fond. Chaque poussée secouait mon ventre. J’ai pensé à mon mari dans la maison, à quelques mètres de là, et cette idée m’a encore plus excitée. J’ai imaginé que, s’il sortait à cet instant, il me trouverait la chatte ouverte, les seins au soleil et un inconnu en train de jouir en me regardant. Loin de me refroidir, cette possibilité m’a rendue encore plus salope.

J’ai commencé à bouger les hanches contre ma propre main. Ce n’était plus une caresse timide. Je me masturbais avec faim, avec urgence, m’enfonçant les doigts et frottant mon clitoris de la paume quand je les ressortais. Mon corps en demandait davantage. Plus de pression. Plus de vitesse. Plus de saleté.

J’ai relevé un peu la jambe sur le bord de la chaise longue pour mieux m’ouvrir. Je savais que, de là-haut, il me voyait tout entière : la chatte mouillée, le trou qui s’ouvrait quand je me pénétrais avec les doigts, ma peau brillante de sueur, mes seins rebondissant au rythme de ma respiration rapide. La conscience d’être exposée m’a rendue folle.

— Oui... comme ça... ai-je murmuré pour moi-même, sans savoir si je lui parlais à lui ou à mon propre corps.

L’homme a répondu par un geste obscène : il a craché dans sa main et a continué à se masturber plus vigoureusement. L’image m’a secouée. J’ai retiré mes doigts, porté l’humidité à mes lèvres et l’ai sucée. Je l’ai fait sans réfléchir, poussée par une impulsion crade qui m’a fait gémir de nouveau. En voyant cela, il a presque plié en deux.

Je me suis touchée à nouveau, cette fois directement sur le clitoris, rapidement, par de petits cercles maladroits parce que mes jambes tremblaient déjà. L’orgasme a commencé comme un nœud profond et brûlant, montant depuis le ventre. J’ai essayé de lui résister un peu parce que je voulais voir ce qu’il ferait, parce que je voulais prolonger cette folie quelques secondes de plus. Mais je n’ai pas pu.

J’ai de nouveau enfoncé deux doigts, je les ai recourbés en moi et, en même temps, je me suis frottée avec force. Le plaisir a explosé d’un coup. Ma gorge s’est refermée. Mes cuisses se sont tendues. J’ai joui sur ma propre main dans un spasme qui m’a entièrement arquée sur la chaise longue, laissant échapper un gémissement rauque, plus fort qu’il n’aurait fallu. J’ai senti des pulsations humides autour de mes doigts et une vague de chaleur insupportable entre les jambes.

L’homme m’a vue jouir et n’a pas tenu plus longtemps.

Son corps s’est raidi. Il a serré les dents. Sa main s’est mise à travailler sa bite par à-coups rapides et, une seconde plus tard, il a joui. Je l’ai vu clairement : des jets épais ont jailli sur sa main et le tissu de son pantalon tandis qu’il continuait à me regarder comme s’il n’arrivait pas à croire ce qui venait de se passer. Il s’est vidé ainsi, debout sur le chemin, se masturbant devant moi comme un porc désespéré.

Je haletais encore, la chatte ouverte, les doigts brillants et la tête qui tournait. Pendant quelques secondes, aucun de nous n’a bougé. Nous avons seulement respiré. Deux inconnus unis par cette saleté partagée en plein jour.

Puis je suis revenue brusquement à moi.

J’ai retiré ma main d’entre mes jambes, remis ma culotte en place et cherché le haut du bikini avec des doigts tremblants. Je me suis couverte les seins à toute vitesse, ai tant bien que mal noué le dos et, quand j’ai relevé les yeux, l’homme était déjà en train de ranger sa bite. Il a fait un pas en arrière, puis un autre, et a disparu entre les buissons du chemin comme s’il n’avait jamais été là.

Je suis restée immobile quelques secondes, essayant de reprendre mon souffle. Je me sentais honteuse. Excitée. Effrayée. Sale. Libre. Tout à la fois. J’ai regardé la porte de la maison, m’attendant à ce qu’elle s’ouvre d’un instant à l’autre. Cela ne s’est pas produit. Mon mari était toujours à l’intérieur, occupé avec le goûter de l’enfant, sans se douter que sa femme venait de jouir devant un voyeur inconnu.

Je suis entrée dans la cuisine, les jambes encore flageolantes. Il m’a regardée du coin de l’œil en essuyant de petites mains pleines de biscuits.

— Tu as une drôle de tête, a-t-il dit. Tu as beaucoup dormi ?

— Oui, un peu, ai-je menti.

Il m’a embrassée sans rien soupçonner. J’ai ressenti une pointe de culpabilité si forte que j’ai dû détourner le regard. Mais avec la culpabilité continuait de palpiter l’excitation, lourde et insistante, encore vivante entre mes cuisses. Chaque fois que je me rappelais la main de cet homme montant et descendant sur sa bite tandis qu’il me regardait, je sentais ma chatte palpiter à nouveau.

***

Ce soir-là, une fois couchés, mon mari m’a prise dans ses bras par-derrière. L’enfant dormait, la maison était silencieuse et le ventilateur brassait l’air tiède de la chambre. Je portais une fine nuisette, sans soutien-gorge, et il a glissé la main dessous dès que nous nous sommes installés.

— Je te sens différente aujourd’hui, a-t-il murmuré contre mon cou.

Je n’ai pas répondu. Je ne pouvais pas. L’image du chemin était trop récente, celle de l’homme caché, de ma chatte ouverte pour lui. Mon mari m’a caressé un sein lentement, faisant le tour du mamelon avec ses doigts jusqu’à le rendre dur. Puis il a descendu la main sur mon ventre et glissé les doigts entre mes jambes.

— Tu es encore mouillée, a-t-il dit, à la fois surpris et excité.

Cela a fini de me faire craquer.

Je me suis tournée vers lui et l’ai embrassé avec avidité, lui enfonçant la langue au fond de la bouche, mordant sa lèvre comme je ne le faisais jamais. Il a immédiatement réagi. Il m’a remonté la nuisette sur les hanches, m’a attrapé le cul à deux mains et l’a serré fort.

— Qu’est-ce qui t’est arrivé aujourd’hui ? a-t-il demandé en haletant.

— Baise-moi, lui ai-je dit sans détour. Maintenant.

Ses yeux ont changé en m’entendant. Il n’avait pas l’habitude de m’entendre parler comme ça. Il m’a poussée sur le dos sur le lit et m’a écarté les jambes. La nuisette est restée froissée autour de ma taille. Je ne portais pas de culotte. Quand il m’a vue complètement mouillée, il a poussé un grondement sourd et enfoui le visage entre mes cuisses.

Il m’a léché la chatte avec avidité, avec cette urgence qu’ont les hommes lorsqu’ils sentent qu’une femme est déjà excitée avant même qu’ils la touchent. Il a passé la langue de bas en haut, ouvert mes lèvres avec les doigts et sucé mon clitoris jusqu’à me faire me tordre. Je me suis agrippée aux draps et j’ai pensé, malgré moi, à l’inconnu qui me regardait depuis le chemin. Le mélange m’a rendue folle.

— Putain, oui... comme ça... ai-je gémi en m’ouvrant davantage à sa bouche.

Il a introduit deux doigts tout en continuant à me lécher. Ils sont entrés facilement. Trop facilement. J’étais de nouveau trempée et il l’a remarqué, car il a commencé à me baiser avec la main au même rythme qu’il me léchait, enfonçant et retirant ses doigts jusqu’à ce que le bruit humide emplisse la chambre.

J’ai joui rapidement, désordonnée, en lui serrant la tête entre les cuisses. Mais je ne voulais pas m’arrêter. Au contraire. J’en voulais davantage, beaucoup davantage. Quand il s’est relevé, la bouche brillante, je me suis redressée et lui ai désespérément déboutonné le pantalon de pyjama. J’ai sorti sa bite dure et chaude et l’ai portée à ma bouche sans hésiter.

Il y avait longtemps que je ne la lui avais pas sucée comme ça. Tout entière, profondément, une main à la base et la salive coulant sur mon menton. Je l’ai regardé d’en bas tandis que je l’enfonçais jusqu’où je pouvais, et j’ai été surprise de voir sur son visage une expression de pur étonnement excité. Comme s’il ne reconnaissait pas la femme devant lui.

— Putain, Marina... a-t-il soufflé. Qu’est-ce qui te prend ?

Je l’ai lâchée seulement pour lui répondre :

— Je veux que tu me défonces.

Je l’ai reprise en bouche jusqu’à lui arracher un gémissement. J’ai léché le gland, le tronc, les couilles, sans aucune délicatesse. Puis je me suis tournée et mise à quatre pattes sur le lit, lui relevant la nuisette jusqu’à la taille.

— Viens.

Il n’en a pas fallu davantage. Il s’est placé derrière moi, m’a écarté une fesse de la main et a passé le bout de sa bite sur mon entrée mouillée. J’ai poussé les hanches en arrière, impatiente. Il me l’a enfoncée d’une seule poussée, profondément, brutalement, et j’ai étouffé un cri contre l’oreiller.

— Putain, ai-je dit en le sentant me remplir.

Il a commencé à me baiser fort dès le premier instant. Pas lentement, pas avec romantisme : fort. Le lit craquait à chaque poussée. Mes seins pendaient et rebondissaient sous la nuisette relevée. Il m’a attrapée par la taille et m’a pilonnée encore et encore jusqu’à me faire perdre le rythme de ma respiration. Je ne pouvais que le recevoir, m’ouvrir davantage, reculer le cul pour qu’il entre jusqu’au fond.

Et tandis qu’il me baisait, l’image de l’homme du chemin en train de se toucher est revenue. Cela m’a encore plus excitée. J’ai passé une main sous mon corps pour frotter mon clitoris en même temps. Mon mari l’a remarqué et s’est mis à me donner des coups plus durs, comme s’il comprenait que cette nuit je ne voulais pas de tendresse, mais une punition.

— C’est comme ça que tu aimes, hein ? m’a-t-il dit entre ses dents.

— Oui. Oui, n’arrête pas. N’arrête pas.

Il m’a davantage inclinée vers le bas, m’écrasant presque contre le matelas, et a continué à me la planter par coups secs. Chaque poussée m’ouvrait la chatte avec un plaisir presque douloureux. Je gémissais sans honte, plus fort que d’habitude, sentant la sueur me coller au dos et l’orgasme recommencer à monter.

— Dis-moi ce que tu veux, m’a-t-il ordonné en me serrant la hanche.

J’ai voulu lui dire la vérité. J’ai voulu lui dire que je voulais qu’il me baise comme si un autre homme m’avait vue, comme s’il me revendiquait, comme si cette exhibition de l’après-midi avait fait de moi une autre femme. Mais je n’ai pas pu. J’ai seulement dit :

— Je veux jouir avec toi en moi.

Il a grogné et accéléré encore. La main qui me retenait est remontée jusqu’à un sein et l’a serré fortement par-dessus la nuisette. Je continuais à me frotter, maintenant au bord de l’orgasme. Je sentais sa bite entrer et sortir, dure, lourde, précise. Le plaisir montait dans mon ventre comme une décharge.

J’ai joui la première, les genoux tremblants, dans un long gémissement que j’ai dû mordre pour ne pas réveiller l’enfant. Ma chatte s’est contractée autour de sa bite et cela a suffi à le faire perdre le contrôle. Il m’a donné encore deux poussées, très profondes, et a joui en moi dans un halètement rauque, restant enfoui jusqu’au fond tandis que son corps se tendait contre le mien.

Nous sommes restés ainsi quelques secondes, en sueur, sans parler. Lorsqu’il s’est enfin retiré, j’ai ressenti un vide tiède et un mélange insupportable de soulagement et de culpabilité. Il m’a enlacée par-derrière et embrassé l’épaule.

— Je ne sais pas ce qui t’a pris aujourd’hui, a-t-il dit, mais j’espère que ça te reprendra souvent.

J’ai fermé les yeux.

Je ne lui ai rien raconté. Je ne lui ai pas dit que cet après-midi-là, je m’étais laissé regarder et toucher par un inconnu. Je ne lui ai pas dit que j’avais écarté les jambes pour un voyeur et que je m’étais masturbée en le regardant jouir. Je ne lui ai pas dit que, pendant qu’il me baisait, je continuais à voir cette bite au loin, cette main, ces buissons, cette folie.

La seule chose dont j’ai été certaine, c’est celle-ci : ce jour-là, je n’ai pas seulement perdu ma timidité. J’ai découvert que sous ma honte vivait une femme très différente, une femme qui mouille quand on la regarde, qui aime s’exhiber, qui peut jouir les seins à l’air et la chatte ouverte pour un homme dont elle ne connaîtra jamais le nom.

Et même si j’ai honte de l’admettre, depuis ce jour, chaque fois que je m’allonge à nouveau près de cette piscine, une partie de moi regarde d’abord vers le chemin.