La vicina matura che ho filmato dal settimo piano

—Ciao, tesoro —dissi guardando la telecamera, con il cursore che mi tremava ancora in mano—. Oggi ti racconterò qualcosa che mi ha ossessionata per settimane. Non era una fantasia qualunque né un’avventura inventata per eccitarti. Era una di quelle cose che si scoprono guardando troppo a lungo le vite altrui, finché la curiosità smette di sembrare un gioco e diventa fame.

Ti avevo già raccontato di come avevo cominciato a eccitarmi spiando gli altri. All’inizio era puro morboso interesse: una coppia che litigava in cucina, una donna che camminava scalza dopo la doccia, un uomo che si masturbava davanti allo schermo del portatile. Poi cominciò a succedermi qualcosa di peggio. Non mi bastava più guardare i corpi; volevo scoprire i segreti.

Lavoravo controllando le telecamere di sicurezza per un’azienda privata installata in diversi edifici di lusso. Ufficialmente controllavo corridoi, ascensori, ingressi e aree comuni. In pratica, avevo accesso anche ad altre telecamere nascoste che non sarebbero dovute esistere e che, invece, erano lì, silenziose, perfette, in attesa che qualcuno come me le usasse.

Per un po’ mi proposi di trovare una famiglia adulta che oltrepassasse una linea proibita. Non perché difendessi qualcosa del genere, ma perché volevo sapere se accadeva davvero al di fuori dei racconti, dietro le porte chiuse, negli appartamenti dove la gente fa colazione, litiga, scopa e dorme credendo che nessuno la osservi. Fu quella miscela di disgusto e eccitazione a spingermi.

Controllai centinaia di percorsi in ascensore. Troppi. Padri che sembravano troppo affettuosi. Fratelli che guardavano il culo dell’altro senza alcuna discrezione. Madri che accarezzavano il petto di un figlio adulto più del dovuto. Nulla era davvero conclusivo. Tutto poteva essere spiegato come un gesto ambiguo, un’abitudine strana, un incidente.

Finché comparve lei.

Indossava un vestito rosso aderente, i capelli lisci tinti color mogano e quel modo di camminare di certe donne che non hanno bisogno di mostrare nulla perché tutti guardino loro il culo. Doveva avere poco più di quarant’anni, un’età che in lei non era decadenza, ma autorevolezza. Non aveva tette enormi né curve esagerate; la sua pericolosità era un’altra: classe, un culo rotondo e un viso così ben costruito da obbligare a guardarlo due volte.

Era accompagnata da un giovane uomo, adulto da un pezzo, alto, con le spalle larghe e un’espressione sfrontata. Consultai il registro. Lei era Mara. Lui, Iván. Madre e figlio. Erano entrambi adulti. E appena entrarono nell’ascensore capii di aver trovato ciò che cercavo.

Lui aspettò appena che le porte si chiudessero. Poi si mise dietro di lei e la abbracciò per la vita con una naturalezza che non aveva nulla d’innocente. Le mani gli rimasero piatte sul ventre di lei, ma il bacino andò dritto contro il culo. Le si incollò addosso completamente. Senza fretta. Senza goffaggine. Come chi ripete un’abitudine.

Mara non ebbe nessun sussulto. Non lo allontanò. Non si irrigidì. Si limitò a tenere le buste della spesa e a respirare più profondamente.

—Vuoi che ti aiuti? —le mormorò lui, con la bocca a un dito dal suo orecchio.

—Non ce n’è bisogno.

—Allora hai comprato qualcosa che non vuoi mostrarmi.

—Non cominciare.

Il suo sorriso era visibile persino nel riflesso metallico della porta. Poi premette un po’ più forte il corpo contro di lei. Io non potevo toccarlo, naturalmente, ma riconobbi subito la forma di un’erezione che gli irrigidiva i pantaloni. Mara abbassò lo sguardo, come se la sentisse anche lei tra le natiche, eppure non disse nulla.

In quel momento mi si seccò la bocca. Non per la sorpresa, ma per la certezza. C’era tolleranza. C’era confidenza. C’era una storia dietro quel contatto. E capii che a quell’appartamento avrei dedicato tutte le risorse che avevo.

Spesi quasi tutti i miei crediti per attivare la registrazione continua in ogni ambiente dove potevo farlo senza sollevare sospetti interni. Salotto. Cucina. Corridoio. Camera di lui. Camera matrimoniale. Lasciai anche il monitoraggio dal vivo mentre continuavo con il resto del lavoro. Non volevo perdermi nulla.

Quello stesso pomeriggio, per caso, confermai un’altra cosa. Nella telecamera della stanza di Iván lo vidi cambiarsi senza fare caso all’angolazione. All’inizio non era del tutto nudo, aveva solo la maglietta, ma quando si abbassò i pantaloni apparve un cazzo grosso, venoso, già mezzo duro. Se lo tenne per qualche secondo come se lo stesse soppesando, poi cominciò a segarselo lentamente, guardando nel vuoto.

Rimasi immobile davanti allo schermo. Non per lui, ma per quello che immaginai gli passasse per la testa. Il modo in cui stringeva la mascella. Come si tirava indietro il prepuzio con la mano chiusa. Il ritmo breve, trattenuto, di chi si eccita ricordando qualcosa di vicino e ripetuto. Quando venne sull’addome con un gemito breve, pensai al tessuto di quel vestito rosso e al culo contro cui si era strofinato pochi minuti prima.

La vera registrazione importante arrivò due mattine dopo.

Era presto. Avevo il caffè in mano e davanti a me uno schermo diviso. Nella cucina dell’appartamento, il marito di Mara faceva colazione assorto nel cellulare, vestito di tutto punto, con la faccia di un uomo che esce di casa ma non finisce mai davvero per essere lì. Lei era in piedi accanto al piano di lavoro, con una maglietta nera larga e un minuscolo tanga bianco. Nient’altro.

Mi colpì immediatamente. Non era un abbigliamento casual da donna sola. Era una provocazione. Forse per il marito, forse per se stessa. O forse per l’uomo che entrò in cucina scalzo e con i pantaloni del pigiama, e rimase immobile a guardarle il culo come se avesse trovato il centro del mondo.

Iván girò intorno al piano di lavoro e si mise dietro di lei. La telecamera bassa, mimetizzata nello zoccolo, mi offriva una visuale perfetta: le natiche strette dal tanga, il bordo del tessuto infilato tra le labbra della sua fica e il suo rigonfiamento che cresceva sotto il pigiama fino a delinearsi come un cuneo teso.

La abbracciò da dietro proprio come nell’ascensore. Questa volta senza la scusa delle buste.

—Vuoi una mano con la colazione? —chiese, mentre le faceva scivolare le mani sul ventre di sua madre.

—No, ho quasi finito —rispose lei, e sorrise. Sorrise davvero.

Il marito si alzò, baciò Mara sopra il piano di lavoro e la salutò. Non si accorse nemmeno che sua moglie fosse quasi seminuda o che suo figlio la tenesse da dietro. Quando uscì dall’appartamento e la porta si chiuse, l’atmosfera cambiò di colpo. Lo sentii persino io attraverso lo schermo.

Iván spinse il bacino in avanti. La punta indurita del suo cazzo, imprigionata nei pantaloni, affondò il tessuto del tanga tra le labbra di lei. Mara lasciò uscire un sospiro breve, quasi involontario.

—Ho visto cos’hai comprato —disse lui.

—Non dovevi frugare tra le mie cose.

—Non me ne pento. Quel completino ti starà da dio.

Lei rimase immobile. Non offesa. Immobile immobile.

—Non parlare così.

—Così come? Come un uomo che ha gli occhi? Papà non si accorge nemmeno di quello che hai in casa. Io sì. Io vedo tutto.

Una delle mani scese dal ventre fino al fianco. L’altra salì e le accarezzò da sotto la maglietta la parte inferiore di una tetta, appena un tocco, sufficiente a farle venire la pelle d’oca. La vidi irrigidirsi. La vidi stringere forte le cosce come se tentasse di trattenere qualcosa.

—Iván…

—Dimmi la verità —insistette lui, strofinandole l’erezione contro il culo—. Hai comprato quella lingerie per lui o per sentirti desiderata di nuovo?

Mara deglutì.

—Non dire sciocchezze.

—Non sono sciocchezze. Sei proprio una bella donna, mamma. Molto. E lui si comporta come se non se ne accorgesse.

Mi rabbrividii sentendoglielo dire in quel modo, diretto, crudo, con la bocca premuta contro il suo collo. Lei non lo fermò. Anzi, la sua schiena si inarcò appena all’indietro, offrendogli più culo, più sfregamento, più spazio.

—Mi vergogno che tu parli di queste cose con me —disse, ma il filo di voce non suonava fermo.

—Ti vergogni perché sai che ho ragione.

La sua mano scese di nuovo. Questa volta non si fermò sul fianco. Si infilò davanti al tanga e strinse il monte di Venere sopra il tessuto. Mara ebbe un breve sussulto contro il suo corpo. Poi si morse il labbro e guardò verso la porta, anche se ormai nell’appartamento non c’era più nessuno.

—Sei bagnata —mormorò lui.

—Non dirlo.

—Lo sento.

Lo vedevo anch’io. Il tanga era affondato tra le labbra e una macchia scura cominciava a segnare il tessuto. I pantaloni del pigiama di Iván ormai non nascondevano più nulla; quel cazzo sembrava sul punto di rompere la stoffa da quanto era duro. Lui lo strofinò con più intenzione, facendo scivolare il rigonfiamento tra le natiche di sua madre mentre infilava due dita oltre il bordo del tanga.

Mara aprì la bocca. Non parlò. Lasciò solo uscire aria, un gemito quasi muto. Quando lui trovò la sua fica, era già fradicia.

—Merda —disse Iván, leccandole il lobo dell’orecchio—. Ti cola.

—No… non continuare.

Ma non si allontanò. Neanche di un centimetro.

—Dimmi di fermarmi e mi fermo.

Lei impiegò troppo a rispondere. Tanto che la risposta era già evidente. Mentre esitava, lui le infilò dentro un dito intero, poi due, aprendoli lentamente. Mara appoggiò le mani sul piano di lavoro e lasciò cadere la fronte in avanti. Il culo cominciò a muoversi all’indietro da solo, scopandosi quelle dita con bisogno.

Avevo l’inguine fradicio davanti al monitor. Me lo stringevo sopra la gonna senza rendermene conto, respirando al ritmo di quella cucina.

—Dio… —mormorò lei.

—Non dire Dio. Di’ il mio nome.

—Iván…

Il tono con cui lo pronunciò finì di confermarmi ciò che già sospettavo: non cominciava quel giorno. Quel nome le uscì troppo facilmente, troppo carico. Lui continuò a infilarle le dita mentre con l’altra mano le sollevava la maglietta, lasciandole le tette scoperte. Erano sode, mature, con capezzoli grandi e scuri che si indurirono in pochi secondi. Li massaggiò da dietro, pizzicandoli affamato, e Mara si lasciò fare con le gambe aperte e un tremito scoperto.

—Voglio vederti con quello che hai comprato —disse lui.

—Mi starà ridicolo.

—Ti starà da impazzire. Vai a mettertelo. Voglio guardarti bene.

Lei girò appena la testa, quanto bastava per cercare il suo sguardo di profilo. Quello che vidi nei suoi occhi non era più soltanto vergogna. Era eccitazione arresa. Bisogno di approvazione. Fame di essere desiderata. Annuì e uscì dalla cucina con le gambe malferme.

Iván rimase solo in salotto. Si abbassò il pigiama senza alcuna fretta e il cazzo gli schizzò verso l’alto, grosso, rossastro sulla punta, pesante. Cominciò a segarselo con forza, sputandosi sulla mano per lubrificarla. Non distolsi lo sguardo nemmeno per un secondo. La carne gli pulsava mentre diceva tra i denti:

—Che culo… cazzo… che follia puttanesca…

Quando Mara tornò, per poco non mi cadde la tazza.

Indossava un completo nero di pizzo, autoreggenti e un semplice reggicalze, elegante, fatto per una donna che sapeva di poter ancora incendiare una stanza. Non era una ragazzina che giocava a essere sexy. Era una donna vera, adulta, bellissima, carica di fame accumulata. Aveva appena varcato la soglia e visto il cazzo nudo di suo figlio quando rimase inchiodata sul posto.

—Iván…

Lui non smise neppure di toccarselo.

—Vieni qui.

—È sbagliato.

—Eppure non te ne sei andata.

Lei si avvicinò di due passi. Lui la percorse con gli occhi, lentamente, dalle tette sollevate dal reggiseno fino allo spazio tra le cosce. Poi si avvicinò e le infilò la mano tra le gambe. Le dita affondarono nel pizzo fradicio.

—Sei un lago.

—Non umiliarmi.

—Non ti umilio. Ti dico la verità. Ti metti questo e chiunque ti vorrebbe scopare. Io è da un pezzo che voglio farlo.

Lei chiuse gli occhi. Le labbra le tremarono prima di schiudersi.

—Non dire queste cose.

—Perché? Perché sono tuo figlio? Siamo entrambi adulti. E io sono anni che ti guardo il culo, immagino come gemi, mi chiedo se papà sappia quello che ha o se sia un idiota.

Mara rimase impietrita. Un secondo intero. Poi, invece di allontanarlo, sollevò la mano e gli accarezzò la guancia. Fu un gesto lento, devastante.

—Non dovremmo…

—Ma lo vuoi.

Lei aprì gli occhi e annuì appena. Una resa minima. Sufficiente.

Iván la baciò con violenza trattenuta, afferrandole la nuca e attirandola contro la propria bocca. Non fu un bacio goffo né esitante. Fu il bacio di un uomo eccitato, con la lingua dentro, i denti che le sfioravano il labbro, la mano piantata sul suo culo sopra la lingerie. Mara rispose quasi subito, aprendogli la bocca, gemendogli dentro, stringendogli forte il braccio.

Lui la fece arretrare fino al divano. La fece sedere e si inginocchiò tra le sue gambe. Le spostò la parte inferiore del completo e rimase a guardare la fica aperta, gonfia, lucida. Vidi Mara tentare di chiudersi per pudore e lui afferrarle le cosce per impedirglielo.

—Non coprirti.

Subito dopo le affondò il viso tra le gambe. La prima leccata fu lunga, dall’ingresso della fica fino al clitoride. Mara lanciò un grido secco e si aggrappò allo schienale del divano. Iván la mangiò con una devozione oscena, aprendole le labbra con le dita per infilarle bene la lingua dentro, leccando con fame animale la miscela di umori e bagnato.

—Cazzo… così… così… —ansimava lei.

Lui non rallentava. Le succhiò il clitoride, lo aspirò, le infilò due dita e poi tre, spingendole al ritmo della lingua. Ogni volta che le ritirava, tornavano bagnate fino alle nocche. Mara ormai non fingeva più di opporsi. Aveva le gambe spalancate al massimo, il bacino che si sollevava da solo, le cosce tremanti intorno alla testa di suo figlio.

—Sto per venire…

—Vieni nella mia bocca.

Ed è quello che fece. Tutto il suo corpo si tese e venne con un gemito rauco, lungo, stringendogli il viso tra le cosce mentre la fica le pulsava contro la lingua. Lui continuò a leccarla per tutto l’orgasmo, ingoiando ogni cosa, finché lei rimase debole e ansimante.

Non le lasciò il tempo di riprendersi. Si alzò, la tirò giù dal divano prendendola per una mano e la fece girare, lasciandola piegata sul bracciolo. Le abbassò completamente la parte inferiore del completo e le separò le natiche con le mani. La fica di Mara brillava, aperta, umida, sensibile. Iván si sputò sul palmo, se lo passò sul cazzo e lo sistemò all’ingresso.

—Dimmi di no —mormorò.

Lei gettò la testa all’indietro, guardandolo da sopra la spalla, con il viso rosso di vergogna e desiderio.

—Scopami.

Lui entrò con una sola spinta. Mara urlò. Non per il dolore, ma per il colpo di pienezza. Quel cazzo grosso le aprì la fica lentamente solo all’inizio; poi affondò fino in fondo e rimase lì per un istante, incastrato, mentre entrambi respiravano come se l’aria fosse diventata scarsa.

—La fica di tua madre… —ansimò lui, e la frase suonò brutale, malata ed eccitante allo stesso tempo—. Merda… quanto sei stretta.

Poi cominciò a scoparla sul serio.

Le prime spinte furono profonde e misurate, come se volesse memorizzare ogni centimetro. Poi perse il controllo. Le afferrò i fianchi e glielo piantò dentro ancora e ancora, facendo urtare la pelle del pube contro le sue natiche con un rumore umido che riempì la stanza. Mara gemeva senza pudore, con una mano aggrappata al divano e l’altra infilata tra le gambe, strofinandosi il clitoride mentre si lasciava devastare la fica.

—Così… continua… non fermarti…

—Dimmi chi ti scopa meglio.

Lei impiegò mezzo secondo. Solo mezzo.

—Tu… tu… cazzo, tu…

Lui lasciò uscire una risata roca e aumentò il ritmo. Il cazzo le entrava completamente, usciva quasi fino alla punta e tornava ad affondare con violenza. La fica di Mara era così bagnata che ogni affondo suonava osceno, aperto, spudorato. Io avevo una mano tra le gambe e l’altra appoggiata sul tavolo, mordendomi il labbro per non gemere anch’io.

Iván si chinò su di lei, le afferrò una tetta da davanti e le morse la spalla. Poi le disse all’orecchio:

—Scommetto che da anni nessuno ti scopa così.

—Sì… sì… da anni…

—Perché papà non ce la fa.

—Non parlare di lui… ti prego… continua…

Lui le obbedì nel modo più indecente possibile. La raddrizzò e la fece sedere sopra di lui sul divano, infilzandola senza uscire del tutto. Mara rimase a cavalcioni, rivolta verso di lui, con la lingerie scomposta e le tette libere che rimbalzavano. Iván le afferrò il culo e cominciò ad abbassarla e sollevarla sul suo cazzo, guardandole il viso mentre la fica si apriva e inghiottiva ogni centimetro.

Lei finì per cavalcarlo da sola, con fame, i capelli incollati alle guance, gemendo sempre più forte. La vidi guardare verso il basso, vedere il cazzo sparire dentro di lei e mordersi il labbro con un misto di colpa e fascinazione. Poi si chinò e lo baciò di nuovo, più sporca, più abbandonata.

—Voglio venire di nuovo —disse.

—Fallo. Dai.

Iván le sfregò il clitoride con il pollice mentre la spingeva dal basso. Mara si irrigidì, lasciò uscire un gemito lungo e venne sopra di lui tremando, stringendogli il cazzo con spasmi visibili. Lui la sostenne per la vita, sepolto fino in fondo, godendosi il modo in cui lo strizzava.

—Sto per venire —ringhiò lui.

—Non dentro…

La frase uscì tardi e senza convinzione. Lui la sollevò di colpo, la fece girare di nuovo e la mise in ginocchio davanti al divano. Le affondò il cazzo ancora due volte, profonde, bestiali, e lo tirò fuori appena prima dell’orgasmo. Se lo segò freneticamente sul culo di Mara fino a venirle in getti spessi sulle natiche, sulla parte bassa della schiena e su una parte del pizzo nero. Lo sperma cadde denso e abbondante, e lei lasciò uscire un gemito sentendolo caldo scivolarle sulla pelle.

Iván respirò profondamente, ancora tremante, e con due dita raccolse una parte della sborra per spalmarla ulteriormente tra le natiche. Mara non protestò. Al contrario. Si portò la mano sulla fica e si accarezzò guardando il pavimento, come se quella sporcizia rendesse finalmente reale ciò che aveva appena permesso.

Io venni quasi nello stesso momento, in silenzio, vestita, guardando lo schermo come una malata.

Rimasero così per diversi secondi. Lui dietro di lei, mentre riprendeva fiato. Lei piegata, aperta, coperta di sperma, respirando come se aspettasse da anni uno sconquasso simile.

Poi Mara si sollevò lentamente e si girò a guardarlo. Non c’era isteria. Non c’era rimorso immediato. C’era una calma strana, pericolosa. Gli toccò il petto, scese con la mano fino al cazzo ancora semiduro e lo strinse per un istante tra le dita.

—Questo non può succedere di nuovo —disse.

Iván sorrise con quella sua aria insolente che ormai conoscevo.

—Non ci credi neanche tu.

Lei abbassò lo sguardo sul disastro sulle sue cosce, poi sul cazzo di lui, poi di nuovo sul suo viso. E invece di andare in bagno, si inginocchiò davanti a lui.

Fu allora che capii che quella storia non aveva fatto altro che cominciare.

Gli afferrò la base del cazzo con una mano e, prima che lui potesse dire qualcosa, gli leccò la punta macchiata del proprio umore. Iván sibilò e le spostò i capelli dal viso. Mara lo guardò dal basso con un’espressione nuova, meno materna e più affamata, come se la linea che avevano appena infranto le avesse aperto un altro tipo di appetito.

Se lo infilò lentamente in bocca, assaporandolo, affondando fin dove poteva. La suzione fu umida, ferma, esperta. Non era l’impaccio di una scena improvvisata; era una donna matura che succhiava un cazzo come se avesse passato molto tempo a immaginarlo. Io mi avvicinai ancora allo schermo senza rendermene conto, con il battito ancora impazzito.

—Mamma… cazzo…

Lei non rispose. Continuò soltanto a succhiarglielo, lasciando scivolare la saliva lungo l’asta, segandolo con la mano mentre lo inghiottiva ancora e ancora. Iván le tenne la testa senza violenza, guidandola appena, godendosi il modo in cui lei aveva un po’ di conati e poi tornava a prendere fiato per continuare. Quando glielo sfilò per un momento, il cazzo uscì lucido, coperto di saliva.

—Adesso sì, vai a pulirti —disse lui, ancora ansimante.

Mara si pulì l’angolo della bocca con il dorso della mano e sorrise, esausta, arrossata, oscena.

La registrazione continuò ancora per un po’, ma non accadde nulla che superasse quello. Eppure rimasi a fissare lo schermo nero dopo che furono usciti dall’inquadratura, con il caffè freddo, le gambe tese e una certezza sporca che mi palpitava dentro: se l’avevo visto una volta, avrei voluto vederlo tutto. L’inizio, la ripetizione, la caduta completa.

—Quindi no, tesoro —dissi alla fine del video, avvicinandomi di nuovo alla telecamera—, non odiarmi troppo per aver continuato a guardare. Perché so cosa ho visto. So cosa ha provato una parte di me. E so anche che, se tu fossi stata seduta al mio posto, con quegli schermi davanti e quella porta aperta su un’intimità tanto marcia quanto eccitante, forse non avresti distolto lo sguardo neanche tu.