Желание, которое я воображаю, когда выезжаю кататься один

Никому я этого никогда не рассказывал. Сейчас пишу об этом, потому что так оно легче давит, когда вытащишь из головы и оставишь где-нибудь, пусть даже на листе, который никто не прочтёт. Мне тридцать два, мой рост — метр семьдесят четыре, и я полная противоположность хрупкости: широкие плечи, сильные ноги, тело человека, который наматывает километры на велосипеде каждые выходные. Люди, встречающие меня на улице, ни за что не догадались бы, о чём я думаю. И именно эта дистанция между тем, как я выгляжу, и тем, чего я хочу, заводит меня сильнее всего.

Начну с единственного, что реально, потому что остальное живёт только в моём воображении.

По субботам рано утром я выезжаю кататься по грунтовкам вокруг посёлка. Мне нравится тишина, запах влажного поля, ощущение, что ты далеко от всего. Но есть одна деталь, которую я держу при себе: под велотрусы я надеваю стринги. И не скромные. Яркие, кружевные, красные, такого цвета, что их было бы видно издалека, если бы кто-нибудь дёрнул мне одежду вниз одним рывком. Никто об этом не знает. Я кручу педали часами с этой тайной, прилипшей к коже, с кружевом, впивающимся между ягодицами на каждом обороте педалей, и каждый раз, когда седло трётся о мой член, прижатый к ткани, я чувствую, что эта вещь напоминает мне, кто я, когда на меня никто не смотрит.

Если бы кто-то узнал, — думаю я. Если бы кто-то это обнаружил.

Вот с этого и начинается фантазия. Всегда одинаково, хотя каждый раз я добавляю новую деталь.

***

Я еду по уединённому участку, где дорога уходит между деревьями и перестаёт быть видна трасса. Слышу велосипед позади. Это мужчина намного старше меня, с проседью в волосах и руками, загрубевшими от солнца. Он нагоняет меня, подстраивает свой темп под мой и начинает говорить со мной так, будто мы знакомы всю жизнь. Я даю ему имя в голове: Марсело.

Сначала разговор лёгкий: о погоде, подъёмах, о том, как хорошо дышится в это время. Но есть что-то в том, как он бросает на меня боковые взгляды, как на секунду дольше задерживается на моих ногах, как опускает глаза к выпуклости, отчётливо проступающей под велотрусами, что заставляет меня понять: он тоже умеет читать то, чего остальные не видят. Мы едем вместе до прогалины, где дорога расширяется и никого нет. Останавливаемся. Тишина становится густой.

— Тебе идёт эта одежда, — говорит он, и говорит не о велотрусах.

Я не отвечаю. Опускаю взгляд. Этого достаточно.

Марсело, не торопясь, прислоняет велосипед к дереву, как человек, у которого впереди целая вечность. Подходит ближе. Кладёт руку мне на бедро, медленно, а другой проводит по краю велотрусов и находит спрятанную под ними кружевную ткань. Улыбается. Не от удивления, а от удовлетворения, словно угадал мою тайну ещё до того, как коснулся её.

— Смотри-ка, что ты прячешь, — бормочет он. — А я-то думал, ты обычный.

В фантазии у меня дрожат ноги. Мне нравится именно этот момент: тот самый миг, когда я перестаю притворяться. Он разворачивает меня к дереву, стягивает велотрусы до бёдер и оставляет стринги на виду. Красное кружево врезается мне между ягодиц, а он двумя пальцами поправляет их, тянет тонкую полоску вверх, пока стринги не впиваются мне в щель и не вырывают стон, который я не смог сдержать. Я чувствую себя одновременно обнажённым и желанным, и именно к этому сочетанию я стремлюсь всякий раз, закрывая глаза.

— Раздвинься, — приказывает он. — Разведи ноги, вот так, не двигайся.

Я подчиняюсь. Марсело проводит рукой по моей заднице поверх кружева, сжимает её целиком, мнёт. Потом суёт руку спереди, под спущенные велотрусы, и нащупывает мой твёрдый член через мокрую ткань стрингов. Он тихо смеётся, чувствуя пятно предэякулята, уже насквозь пропитавшее кружево.

— Ты весь течёшь, — шепчет он мне на ухо. — Я тебя толком ещё и не трогал, а ты уже такой.

Он заставляет меня повернуться. Прижимает спиной к коре дерева и опускается передо мной на корточки. Стягивает стринги ровно настолько, чтобы вытащить мой член наружу, не снимая их полностью, оставляя их спутанными на бёдрах вместе с велотрусами. За один приём берёт его в рот, без церемоний, и отсасывает мне до самого основания. Я чувствую, как язык скользит по стволу от основания к головке, как его губы проходят по головке, как он загоняет мне в рот горло, прижимая его к яйцам. Это первый раз, когда другой мужчина сосёт мне член, и в фантазии Марсело делает это так, будто много лет ждал именно этот хуй.

— Смотри на меня, — говорит он, на секунду вынимая мой член изо рта. — Смотри, пока я тебе его сосу.

Я смотрю. Губы у него блестят от слюны и моей жидкости, седая борода царапает мне бёдра. Он снова берёт его в рот и с такой терпеливостью обрабатывает меня, что я просто распадаюсь. Он вылизывает мне снизу, отсасывает мне каждое яйцо по отдельности, снова пожирает меня целиком. Я хватаю его за голову обеими руками, без силы, едва-едва, просто чтобы почувствовать, что он здесь, что это не просто ещё один сон.

— Только не кончай ещё, — предупреждает он, когда чувствует, как мой член твердеет у него во рту. — Сегодня не ты решаешь, когда. Я решаю.

Он отпускает меня. Встаёт, вытирает рот тыльной стороной ладони и снова разворачивает меня к дереву.

***

С этого момента Марсело перестаёт обращаться со мной как с мужчиной. И это, что в реальной жизни мне было бы так трудно попросить, в фантазии происходит само собой.

Он говорит со мной тихо, спокойным голосом, которому не нужно повышать тон. Говорит, как стоять, как выгибать спину, куда класть руки. Я подчиняюсь каждому слову. В этом есть отдача, которую я не нахожу больше нигде: отдать другому право решать за меня, стать тем, кем он хочет, на то время, пока это длится.

— Ты не рождался, чтобы командовать, — говорит он мне на ухо, положив ладонь мне на живот. — Это видно по тому, как ты опускаешь глаза. Это видно по тому, как у тебя двигается задница, когда ты думаешь, что тебя никто не видит.

Он прав, и в фантазии мне не стыдно это признавать. Мне это приносит облегчение.

Он ставит меня на колени перед собой в траву. Спускает велотрусы и вытаскивает свой член наружу — толстый, тёмный, с тяжёлыми яйцами, свисающими вниз. Без вопросов суёт его мне в рот. Я принимаю его целиком, сосу неловко вначале, сглатывая слюну, учась располагать язык у нижней стороны головки так, как он мне показывает.

— Вот так, медленно. Опускай глубже. Расслабь горло и опускай.

Он обеими руками нажимает мне на голову. Член заполняет мне рот, упирается в горло, заставляет глаза слезиться. Но я не отпускаю. Впускаю его и выпускаю в темпе, который он задаёт, слюна течёт по подбородку, а во рту стоит солоноватый вкус его собственного предэякулята. Марсело смотрит сверху вниз, довольный.

— Быстро учишься, надо же. И не скажешь, что у тебя это не в первый раз.

Я воображаю, что он обещает мне кое-что. Что если я буду хорошо себя вести, он научит меня. Что он меня полностью депилирует — ноги, грудь, задницу, всё — оставит кожу гладкой, как я всегда мечтал. Что купит мне хорошее бельё, не то, что я прячу на дне ящика, а то, которое выбирают внимательно, глядя, что с чем лучше сочетается. Что превратит меня в другого человека, в мою версию, которая существует только у меня в голове и которой я много лет назад дал имя: Лусия.

Лусия. Так меня зовут, когда я один перед зеркалом.

В реальности я так и не осмелился на большее, чем стринги и помаду, которую наношу и стираю за пять минут. Но в фантазии Марсело доводит меня до конца. Медленно и по-своему превращает в женщину, которую я прячу внутри.

И больше всего меня удивляет каждый раз, когда я проигрываю эту сцену у себя в голове, то, что он вовсе не спешит. Он не обращается со мной как с трофеем на один вечер. Он относится ко мне как к чему-то, что стоит беречь. Говорит, что мы будем двигаться медленно, что время есть, что сперва я должен научиться видеть себя так, как видит меня он. Эта терпеливость, пожалуй, и есть самое эротичное во всём. Не сам секс, а ощущение, что кто-то наконец точно понимает, что мне нужно, без того чтобы мне приходилось объяснять это неловкими словами.

***

Поляна между деревьями меняется. Это уже не грунтовка: это комната в старом доме в каком-то затерянном посёлке, с опущенными жалюзи и широкой кроватью. Марсело не один. В фантазии появляется его жена, женщина его возраста, с крепкими руками и озорным взглядом. Они давно вместе и разделяют вкус, о котором никто в посёлке и не заподозрил бы.

Она осматривает меня с головы до ног и одобрительно кивает, как человек, оценивающий удачную находку.

— Сгодишься, — бросает она. — Придётся тебя немного отполировать, но сгодишься. Раздевай его совсем, Марсело. Хочу видеть целиком.

Вдвоём они раздевают меня на кровати. Оставляют только красные стринги, и у неё это вызывает улыбку. Она ставит меня на колени у края матраса, разводит мне зад руками и долго на него смотрит, словно оценивает товар.

— Он тугой до чёртиков, — говорит она ему, не глядя на меня. — Придётся поработать.

Она сама обмазывает палец слюной и медленно вводит его в меня, до костяшки. Я сжимаю зубы в подушку. Потом вводит второй. Шевелит ими кругами, растягивая меня, пока Марсело держит мне голову и гладит по волосам.

— Расслабь задницу, — говорит она мне с такой спокойной холодностью, в которой нет ни капли нежности. — Если напрягаешься, будет больнее. Дыши и расслабься.

Я подчиняюсь. Пальцы входят и выходят — два, три — пока я не чувствую, что зад раскрыт так, как я никогда прежде не чувствовал. Потом она вытаскивает их и говорит мне повернуться. С терпением красит меня, сидя на краю кровати, объясняет каждый шаг, будто посвящает меня в ремесло. Красит мне губы красным, тем же красным, что у стрингов, и заставляет сжать рот на платке. Он смотрит из кресла, без спешки, с членом наружу из штанов, медленно его поглаживая, пока наблюдает за нами. Я чувствую себя проектом, чем-то, что создают постепенно, и это мне безумно нравится. Я не мужчина, который случайно зашёл и вышел: я тот, кого они превращают в то, что хотели иметь.

— Скажи ей спасибо, — велит она мне, когда заканчивает.

— Спасибо, — говорю я, и голос у меня выходит тоньше, чем я ожидал.

— Спасибо что? — настаивает она.

— Спасибо, сеньора.

Марсело удовлетворённо смеётся из кресла.

***

Сцена, которую я повторяю чаще всего, — это игра между ними двумя. Марсело поднимается с кресла и идёт к кровати с торчащим членом, толстым, нацеленным на меня. Его жена укладывает меня на четвереньки, с задницей вверх и грудью на матрасе. Отводит стринги в сторону, ровно настолько, чтобы освободить зад, потому что ему нравится, когда она не снимает их полностью. Она плюёт между ягодиц и размазывает слюну большим пальцем, вгоняя её внутрь, чтобы всё было как следует смазано.

— Готов, — говорит она ему. — Вставляй.

Я чувствую, как головка его члена упирается мне в зад. Марсело входит медленно, с той терпеливостью, что стала его фирменной чертой. Сначала больно, жжёт так, что я впиваюсь зубами в простыню, но он не останавливается и не торопится. Он уступает понемногу, миллиметр за миллиметром, пока я не чувствую, как головка проходит через кольцо и входит целиком. У меня перехватывает дыхание.

— Вот оно, — бормочет он. — Самое худшее уже позади. Теперь расслабься и получай удовольствие.

Она держит мне лицо в ладонях и шепчет на ухо, как хорошо я справляюсь. Марсело начинает двигаться, сначала коротко, едва вынимая его и снова вставляя на несколько сантиметров. Потом длиннее. Каждый толчок заполняет меня целиком, заставляет что-то хрустеть внутри, вынуждает стонать в подушку. Кружево стрингов всё ещё там, сдвинуто в сторону, и трётся о кожу при каждом толчке.

— Смотри, как его раскрывает, — говорит она, наклонившись сбоку и глядя туда, где мы соединяемся. — Он уже проглотил тебе весь хуй. И ещё просит.

Он просит меня не шуметь, потом просит шуметь сколько хочу. Нарочно противоречит себе, просто чтобы напомнить: правила устанавливает он. Когда я говорю, что хочу быстрее, он останавливается совсем и оставляет меня, умоляющего. Когда я прошу остановиться, потому что больше не могу, он вгоняет его до упора и замирает, придавливая меня к матрасу всем своим весом, заставляя привыкнуть.

Анальный секс в моей голове не грубый и не торопливый. Он терпеливый. Он знает, что делает, а я доверяю — и это самая трудная вещь, которую в реальной жизни почти не добыть, и самая лёгкая в фантазии. Она тем временем целует мне шею, гладит волосы, называет меня выбранным именем. Лусия тут, Лусия там. Услышать это имя из чужого рта, а не из своего перед зеркалом, — вот что в конце концов сжигает меня дотла.

— Скажи ему, кто ты, — шепчет она. — Скажи вслух.

— Я Лусия, — задыхаюсь я, прижавшись лицом к матрасу. — Я ваша шлюха.

— Вот так, — отвечает он, трахая меня сильнее. — Это моя Лусия.

Она становится передо мной, задирает юбку и направляет моё лицо между своих ног. Приказывает мне вылизывать её, пока он продолжает трахать меня сзади. Я быстро учусь, неловким языком, отыскивая клитор среди складок и сосая его так, как она велит.

— Выше. Вот здесь. Соси здесь, Лусия. Вот так.

Я зажат между ними двумя: его хуй входит в меня до самого дна, а её киска заливает мне лицо. Марсело ускоряется, хватает меня за бёдра обеими руками и вбивает меня с полной силой. Я слышу глухие удары его яиц о мою задницу, слышу, как женщина над моей головой тяжело дышит, втираясь в мой рот.

— Видишь, как хорошо он себя ведёт? — говорит он ей, не переставая двигаться. — Если взять его вовремя, они быстро учатся. Кончают сами, когда хуй уже внутри, без рук.

И это правда. У меня член течёт под телом, твёрдый как камень, без чьих-либо рук, и я чувствую, что вот-вот кончу только от того, как он бьёт меня по простате. Она кончает первой, задыхая мне лицо своей киской, дрожа всем телом и удерживая меня за волосы. Потом Марсело издаёт длинный рык, вонзает мне ногти в бедро и кончает в меня, раз за разом, наполняя мой зад таким количеством спермы, что я чувствую, как она вытекает по бёдрам, едва он начинает вынимать его. Я кончаю одновременно, без рук, заливая матрас длинными струями, от которых в голове становится пусто. В фантазии я не хочу быть больше нигде.

***

Иногда я добавляю ещё один поворот. Представляю, что они не вдвоём. Что Марсело приглашает друга своего возраста, ещё одного спокойного, уверенного мужчину, и что втроём они используют меня весь день, пока женщина руководит сценой со своего кресла, как дирижёр, который точно знает, когда вступает каждый инструмент. Я представляю, как кто-то ставит телефон на комод и записывает, и что одна эта мысль — быть запечатлённым, быть увиденным людьми, которых я никогда не узнаю, — вызывает во мне смесь ужаса и желания, которую я не могу объяснить.

Я представляю, как у меня рот занят одним членом, а зад — другим, зажатый с двух концов, позволяющий делать со мной что угодно. Марсело у меня во рту, загоняет меня в глотку, пока глаза не наполняются слезами. Друг сзади, трахает меня менее терпеливо, жёстче, пользуясь тем, что зад уже хорошо раскрыт. Женщина перед нами, с сомкнутыми ногами, раздаёт указания, будто руководит репетицией.

— Пусть проглотит. Всё. Не оставляйте ни капли снаружи.

И они кончают мне в рот один, а потом другой, пока она держит мне челюсть открытой и заставляет показать сперму, прежде чем проглотить. Потом меня заставляют повернуться, и они наполняют мне зад тоже, по очереди, без дополнительной смазки, пользуясь спермой предыдущего. Я остаюсь с раскрытой задницей, в сперме, распластанный лицом вниз на кровати, а красные стринги запутались у меня на щиколотке.

Потому что именно это мне труднее всего признать: что больше всего мне нравится показное. Мало просто это делать. Я хочу, чтобы кто-то увидел, во что я превращаюсь. Хочу, чтобы осталось доказательство того, что хотя бы раз я был именно тем, кем всегда хотел быть, и не прятался.

В этих более длинных версиях фантазии женщина всё время раздаёт мне указания. Смотреть в камеру, улыбаться, сказать им троим, чего я хочу. И я говорю. Тем самым более тонким голосом, без стыда, вслух повторяю каждое слово, которое в реальной жизни никогда не решился бы произнести. Что я шлюха. Что мне нравится, когда меня имеют сразу несколько. Что я хочу больше хуёв, больше спермы, больше рук. Марсело и его друг тихо смеются — не надо мной, а с той соучастнической интонацией, с которой делятся хорошей тайной. И я, один раз, чувствую себя в самом центре чего-то, желанным для всех, кто находится в комнате.

***

Потом фантазия сама собой гаснет, как гаснут все, и я возвращаюсь на реальную грунтовку, к велосипеду, к честному поту от усилия. Я продолжаю крутить педали со стрингами под велотрусами, с членом, всё ещё наполовину твёрдым от воспоминания, и никто за километры вокруг ничего не подозревает. Седло трётся о меня, воспоминание о том, что я только что вообразил, ещё немного идёт со мной рядом, и я улыбаюсь сам себе посреди поля.

Не знаю, осмелюсь ли я когда-нибудь на большее. Не знаю, существует ли где-то Марсело, ожидающий, когда мы столкнёмся на безлюдной дороге, читающий во мне то, что, как мне кажется, я так хорошо скрываю. Может, и да. Может, в следующий раз, когда я услышу велосипед позади, это будет уже не моё воображение.

Пока что мне хватает и этого: тайны, прилипшей к коже, имени, которое я даю себе, когда остаюсь один, и уверенности в том, что где-то в уголке моей головы я уже всё то, кем хочу быть.

Лусия. И это ещё только начало того, что я собираюсь вам рассказать.