Незнакомец из кафе, который повторяется в моих снах

Я признаюсь в том, чего никогда не говорила вслух. Мне двадцать два, я живу в Гвадалахаре и до сих пор ни с кем не была. Не из-за отсутствия желания, а потому, что воображение всегда обыгрывало меня вчистую. Каждую ночь, прежде чем заснуть, я возвращаюсь к одной и той же сцене. Я повторяла её столько раз, что уже знаю сценарий наизусть: кафе, его руки, лифт, который слишком долго поднимается. Не знаю, осмелюсь ли я когда-нибудь прожить это наяву. Пока что я, по крайней мере, осмеливаюсь это написать.

Всё начинается всегда одинаково. Это четверговый вечер, и я сижу в кофейне в центре, той самой, с кирпичными стенами и едва слышной музыкой. Я пришла заранее нарочно, потому что ожидание стоя меня нервирует. Я заказываю кофе с молоком и выбираю столик в углу, у окна, чтобы увидеть, как он войдёт, прежде чем он увидит меня.

Я познакомилась с ним через одно из тех приложений, где много пишут и мало решаются. Мы переписывались неделями, и у меня в голове уже был его голос, хотя я никогда его не слышала. В тот вечер я наконец вижу, как он открывает дверь.

Его зовут Томас, или так я называю его в этом сне, который придумываю каждую ночь. Он выше, чем казался на фото, на нём голубая рубашка с рукавами, закатанными до локтей, и улыбка, которая появляется только с одной стороны. Он ищет меня взглядом, находит, и что-то у меня в животе сжимается.

— Ты пришла, — говорит он так, словно до конца не верит.

— Пришла, — отвечаю я и немного ненавижу себя за то, что не придумала ничего поумнее.

Мы разговариваем долгий час. О пустяках, о музыке, о городе, о том, как странно знакомиться с человеком, которого уже знаешь наполовину. У него есть привычка наклоняться над столом, когда что-то его интересует, и каждый раз, когда он так делает, я чувствую его парфюм — смесь дерева и чего-то цитрусового, что намертво прилипает к памяти. Я верчу ложечку, перекатываю её между пальцами, изображаю спокойствие, которого не чувствую. Под столом я сжимаю бёдра, потому что у меня уже намокло между ног просто от того, как он говорит, от того, как я представляю этот рот у моих сосков, эти длинные пальцы, раздвигающие меня.

Я не хочу, чтобы всё закончилось у двери кафе.

Это он говорит первым, хотя и не этими словами. Он кладёт руку поверх моей, на столе, и оставляет её там ровно настолько, чтобы я всё поняла.

— Хочешь, продолжим в другом месте? — спрашивает он, и его голос становится на полтона ниже.

Я киваю. Своему голосу я не доверяю.

***

Отель в трёх кварталах отсюда. Мы идём рядом, не касаясь друг друга, но пространство между нашими руками наэлектризовано, будто в любой момент вот-вот проскочит искра. На ресепшене он разговаривает с сотрудником, а я смотрю на мраморный пол и думаю, что любой мог бы догадаться, что мы собираемся делать. У меня горят щёки. Не от стыда, а от предвкушения. Я снова сжимаю бёдра и чувствую, как трусики липнут ко мне, промокшие, между ног.

Лифт — это момент, который сильнее всего повторяется у меня в голове, тот, который я снова и снова прокручиваю, словно это моя любимая сцена из фильма. Мы входим вдвоём. Двери закрываются. И в тот самый миг, когда металлическое отражение возвращает нам наши силуэты, он поворачивается и целует меня.

Это не робкий поцелуй. Это поцелуй, который он держал в себе весь вечер. Он берёт моё лицо обеими руками, мягко прижимает меня к стене лифта, и я отдаюсь этому, словно умею так делать, хотя это первый раз в моей жизни, когда меня целуют вот так. На его губах вкус кофе, его язык горячо входит мне в рот и ищет мой. Я поднимаю руки к его груди и чувствую его сердце — такое же учащённое, как моё. Он прижимается ко мне всем телом, и я ощущаю у своего живота твёрдый бугор его члена под брюками. У меня всё горит. Не раздумывая, я опускаю руку и тру его сквозь ткань, и он издаёт хриплый стон прямо мне в рот, так что мне перехватывает дыхание.

Лифт останавливается раньше, чем мне хотелось бы. Мы отрываемся друг от друга с прерывистым дыханием, и он тихо смеётся, почти извиняясь. Мы слишком быстро проходим по коридору. Карта не срабатывает с первого раза, и мы оба смеёмся от нервов. Когда дверь наконец открывается, мы входим и оставляем её закрыться за нами.

***

Внутри номера мы берём паузу. Всего на секунду. В реальной жизни в этот момент я, скорее всего, уже сбежала бы. Но это мой сон, так что я остаюсь.

— Ты в порядке? — спрашивает он. Вопрос серьёзный, он смотрит мне прямо в глаза, и это обезоруживает меня сильнее любой ласки.

— Я нервничаю, — признаюсь я. — Просто… я раньше этого не делала.

Он не удивляется и не смеётся надо мной. Только медленно кивает, убирает прядь волос с моего лица и говорит:

— Тогда будем медленно. Ты скажешь мне.

И мы правда делаем всё медленно. Он снова целует меня, но уже иначе — без спешки, словно у нас вся ночь впереди, а она у нас именно такая и есть. Его руки скользят по моей спине и останавливаются на талии. Мои руки осмеливаются расстегнуть первую пуговицу его рубашки, потом вторую, и я удивляюсь, насколько твёрд мой пульс, когда всё остальное во мне дрожит. Когда я полностью распахиваю его рубашку и провожу ладонями по обнажённой груди, у меня вырывается вздох. Я опускаюсь к его ремню, и он позволяет мне делать всё самой, неподвижный, давая мне возможность открыть для себя его тело. Я расстёгиваю ему брюки, стаскиваю их вниз, и там, очерченный в ткани боксёров, у него торчит твёрдый, толстый член, такой огромный, что скрыть его невозможно. Я трогаю его поверх ткани, и он закрывает глаза.

— Чёрт, — бормочет он. — Подожди, если продолжишь так, я долго не продержусь.

Он усаживает меня на край кровати. Опускается передо мной на колени, чтобы снять с меня туфли — одну, потом другую, — и есть что-то в этом жесте, совсем неэротичном, что полностью меня растапливает. Он смотрит на меня снизу вверх и улыбается той улыбкой на одну сторону, которую я уже узнаю. Оттуда, с колен, он поднимает руки по моим голеням, по коленям и медленно разводит мне ноги. На секунду он задерживает взгляд между моих бёдер, словно изучает что-то, и у меня горит лицо.

Мы раздеваем друг друга по очереди, без спешки, останавливаясь, чтобы смотреть. Он снимает с меня свитер и бросает его на пол. Я заканчиваю расстёгивать ему рубашку. Когда я остаюсь только в нижнем белье, я инстинктивно скрещиваю руки, а он мягко разнимает их.

— Не прячься, — шепчет он. — Я хочу видеть тебя.

Он расстёгивает мой бюстгальтер и отбрасывает его в сторону. Моя грудь остаётся открытой, и он смотрит на неё мгновение, прежде чем опустить голову и взять сосок в рот. Он сосёт медленно, вылизывает его, едва прикусывает, и я выгибаю спину и хватаю его за затылок, чтобы он не останавливался. Он переходит к другому и делает то же самое, только сильнее, и у меня между ног тянет так, будто мои соски соединены с моим клитором невидимым кабелем. Когда он наконец стягивает с меня трусики, последнюю оставшуюся на мне вещь, он медленно проводит ими по моим ногам и бросает на пол. Я впервые в жизни стою перед мужчиной голой. И вместо стыда чувствую жар, поднимающийся из живота.

Он укладывает меня на подушки. Кончиками пальцев он обводит моё тело, пока ещё не касаясь того места, которого я желаю больше всего: очертания рёбер, впадину бедра, внутреннюю сторону бёдер. Каждое прикосновение — обещание, которое ещё не исполнилось, и я выгибаю спину, ища большего раньше времени. Я сама не замечаю, как развожу ноги, предлагая себя, и он улыбается мне в шею.

— Спокойно, — говорит он мне в шею. — Уже почти.

Когда он наконец скользит рукой между моих ног, у меня вырывается звук, который я не знала, что способна издать. Я мокрая, пульсирующая, готовая так, как я чувствовала только наедине с собой, в темноте своей комнаты, воображая ту же самую сцену. Его пальцы скользят между моих губ, вверх и вниз, собирая влагу, и когда он находит клитор, с моих губ срывается пронзительный стон, который удивляет даже меня саму. Он начинает выводить круги — сначала медленно, на пробу, потом точнее. Один из его пальцев опускается и входит в меня, медленно, до костяшки, и я крепко зажмуриваюсь, потому что никогда ещё не чувствовала никого внутри. Он двигает им, вынимает, снова вводит, и через некоторое время добавляет второй палец, который немного меня растягивает и вырывает из меня тяжёлый вздох.

— Ты вся мокрая, — говорит он мне на ухо. — Чёрт, как же ты течёшь.

— Не останавливайся, — удаётся мне сказать. — Пожалуйста.

Он двигается медленно, внимательно следя за каждой моей реакцией, подстраивая ритм под моё дыхание. Его пальцы трахают меня размеренным ходом, а большой палец всё так же давит на клитор. Я закрываю глаза и немного отпускаю себя, только немного, потому что не хочу кончить прежде, чем начну. Мышцы моего влагалища сжимаются вокруг его пальцев, пульсируя, и он это замечает и улыбается мне в плечо.

***

Он опускается, целуя мой живот. Я знаю, что будет дальше, и сердце у меня бешено несётся. Когда его рот добирается до моих ног, я обеими руками хватаюсь за простыни и кусаю собственную губу, чтобы не закричать. Он разводит меня пальцами, обнажает клитор и лижет его снизу вверх, один раз, второй, плоским горячим языком, и я невольно приподнимаю бёдра с кровати. Он терпелив. Находит ритм, от которого я дрожу, и остаётся там, настаивая, сосёт мой клитор, словно это карамелька, вводит язык внутрь, чередует. Через некоторое время снова вводит два пальца и продолжает сосать сверху, и от этой комбинации у меня мутнеет в глазах. Пока я не чувствую, как что-то собирается у меня в животе, словно волна, которая ещё не разбилась.

— Подожди, — задыхаюсь я. — Подожди, я хочу… хочу, чтобы это было с тобой.

Он снова поднимается к моему рту. Целует меня, и я чувствую себя на его губах, на его языке — солёную, густую, что должно было бы вызвать у меня стыд, а вместо этого распаляет меня ещё сильнее. Он рвёт с себя боксёры, и его член оказывается между нами, свободный, твёрдый, толстый, с блестящей от предэякулята головкой. Я смотрю на него и сглатываю. Он больше, чем я представляла себе в ночах наедине. Я тяну к нему руку и почти инстинктивно обхватываю. Он горячий, пульсирующий, кожа мягкая, натянутая поверх чего-то очень твёрдого. Я сжимаю его медленно, и он издаёт гортанный стон.

— Вот так, — говорит он с хриплым голосом. — Как захочешь.

Я осмеливаюсь двигать рукой вверх и вниз, сначала неловко, потом увереннее, глядя, как он закрывает глаза и прикусывает губу. К головке поднимается прозрачная капля, и я, не особо раздумывая, наклоняюсь и слизываю её. Он сквозь зубы шепчет проклятие. Собравшись с духом, я беру его в рот, сначала только головку, пробуя, и он кладёт руку мне на волосы, не толкая, позволяя мне идти в своём ритме. Я беру чуть глубже, сосу, вынимаю, снова беру. Слюна стекает у меня по подбородку. Он тяжело дышит, стонет моё имя, и я чувствую новую власть, что-то, о чём я не подозревала, пока он мягко не отстраняет меня.

— Хватит, хватит, — смеётся он. — Если ты так продолжишь, я сейчас кончу, а я не хочу. Пока нет.

— Если в какой-то момент захочешь остановиться, мы остановимся, — говорит он потом, уже серьёзнее, ищет презерватив на тумбочке. — Я говорю это всерьёз.

— Я не хочу останавливаться, — отвечаю я, и впервые за весь вечер мой голос звучит уверенно.

Я вижу, как он зубами вскрывает упаковку и надевает презерватив с такой спокойной точностью, которой я завидую. Он устраивается надо мной, опираясь на локти, чтобы не давить на меня всем весом. Я чувствую головку его члена у своего входа, скользкую от того, насколько я мокрая, и невольно напрягаюсь. Он сразу же замирает.

— Дыши, — шепчет он. — Смотри на меня.

Я смотрю на него. И, пока смотрю, он лишь слегка толкается, проходя сантиметр и останавливаясь, ожидая, пока моё тело примет его. Да, больно — режущее жжение, от которого я стискиваю зубы, — но это боль, которую мне не жаль чувствовать, боль, смешанная с чем-то гораздо большим. Я чувствую себя напряжённой, наполненной, разорванной надвое самым лучшим из возможных способов. Он входит так, понемногу, всё время наблюдая за мной, чуть отступая и снова толкаясь, отвоёвывая пространство с каждым движением, пока вдруг между нами не остаётся никакой дистанции, я чувствую его целиком внутри себя, до самого конца, и мы оба замираем, удивлённые, задержав дыхание.

— Хорошо? — спрашивает он, прижавшись лбом к моему.

— Хорошо, — говорю я, и у меня вырывается нервный смешок, который он возвращает мне в ответ.

***

Он начинает двигаться. Сначала медленно — осторожными, размеренными толчками, которые дают мне время понять, чего хочет моё тело. Он выходит почти до головки и снова погружается, выходит и входит, и я ощущаю каждый сантиметр его, скользящий по моим стенкам. Я впиваюсь пальцами ему в спину не для того, чтобы остановить, а чтобы удержать ближе. Боль постепенно уходит, и её сменяет что-то другое — трение, которое растёт с каждым ударом, глухое удовольствие, поднимающееся из глубины живота. Я начинаю поднимать бёдра ему навстречу, подстраиваться под его ритм, и обнаруживаю, что если чуть повернуть таз, его член задевает именно там, где и должен.

— Вот так, — говорю я, удивляясь собственной смелости. — Прямо так. Сильнее.

Он подчиняется. Входит глубже, твёрже, и звук сталкивающихся тел наполняет комнату. Он находит ритм и держит его — его бёдра бьют по моим, и я отдаюсь этому полностью, забыв о нервах, о своей неопытности, обо всех тех разах, когда я это представляла, но не решалась прожить. Я обвиваю его ногами, впиваюсь пятками ему в зад, чтобы он не выходил, и он стонет мне в ухо.

— Какая же ты узкая, — задыхаясь, говорит он. — Чёрт, с тобой я долго не продержусь.

— Ты тоже, — отвечаю я, и сама удивляюсь, как говорю так, с этим грязным языком, о существовании которого не подозревала.

Он выходит из меня на секунду, переворачивает меня животом вниз твёрдыми руками и приподнимает мне бёдра. Я оказываюсь на коленях, с грудью, прижатой к подушке, и, не раздумывая, подставляю ему зад. Он касается меня пальцами, убеждается, что я всё ещё мокрая, и снова входит одним резким толчком, который вырывает у меня сдавленный крик. В этой позе он входит ещё глубже. Он обхватывает меня за талию обеими руками и вдалбливается, а я утыкаюсь лицом в простыню и позволяю себя трахать, двигаясь назад, чтобы принять его, кусая ткань, чтобы не заорать слишком громко.

— Посмотри на себя, — говорит он сзади, и одна его рука гладит мне спину, спускается по позвоночнику и сжимает меня за ягодицу. — Посмотри, как ты глотаешь мой член.

Наши дыхания смешиваются, его хрипы у меня в затылок, мои — потерянные в подушке. Он проводит рукой снизу и находит мой клитор, не прекращая входить, и начинает тереть его пальцами в том же ритме, в каком трахает меня, и я уже не могу ни о чём думать. Волна, которая застыла на полпути, возвращается, теперь больше, неотвратимее. Я чувствую, как она нарастает, как поднимается во мне, как напрягает каждый мускул, и кричу ему не останавливаться, не останавливаться, а потом разбиваюсь на тысячу осколков вокруг его члена, пульсируя, сжимая его внутри так сильно, что он издаёт глухой стон.

— Я сейчас кончу, — задыхаясь, говорит он. — Я сейчас, сейчас…

Он вбивается до самого конца ещё два, три глубоких раза, и я чувствую, как он дрожит у меня за спиной, кончает в презерватив, с членом, врытым до упора, пока мои стенки всё ещё доят его внутри. Наконец он обрушивается на меня всем своим весом, дыша мне в шею, и я остаюсь так, с ним сверху, с ним всё ещё внутри, чувствуя, как мы пульсируем одновременно.

Мы лежим так долго — вспотевшие, выбитые из сил, молча. Он медленно выходит из меня и заваливает меня на бок, потом обнимает сзади. Целует в висок. Я слушаю, как его сердце постепенно возвращается к нормальному ритму, и думаю, что могла бы поселиться в этом звуке.

Потом мы делаем это ещё раз, уже без той срочности, что была в первый. На этот раз сверху оказываюсь я — неловкая, учусь двигаться, опираюсь ладонями ему в грудь, пока он смотрит на меня снизу вверх, хватает меня за грудь и шепчет грязные слова, от которых я сжимаюсь ещё сильнее. Я кончаю, сидя на его члене, кусая губы, а он заканчивает чуть позже, с пальцами, впившимися мне в бёдра. А потом — в третий раз, уже под утро, смеясь над тем, какими неуклюжими мы становимся, когда меняем позы, трахаясь на боку, с ним позади меня, со спутанными ногами, открывая друг друга без часов и без спешки, пока усталость не берёт верх и мы не засыпаем, обнявшись, а сквозь штору просачивается свет города.

***

И вот тут, именно тут, я всегда просыпаюсь.

Потому что ничего из этого пока не случилось. Нет никакого Томаса, нет отеля, нет лифта. Есть только я, в своей комнате в Гвадалахаре, с горячими щеками, с рукой, засунутой между ног, с мокрыми пальцами и сердцем, бьющимся так, будто я и правда пробежала эти три квартала. Двадцать два года, и всё желание мира заперто у меня под замком, ожидая кого-то, кто умеет открывать медленно, кто спрашивает, всё ли со мной хорошо, кто не торопится.

Я знаю, что однажды это перестанет быть сном. Я знаю, что кафе существует, что приложение существует, что где-то есть кто-то, кто наклоняется над столом, когда что-то его интересует. Может, мне не хватает только смелости ответить на сообщение, которое я не открываю уже несколько дней.

Пока что я признаюсь в этом здесь, где никто не видит моего лица. Я об этом мечтаю. И каждую ночь, прежде чем заснуть, я снова начинаю с самого начала: кафе, его руки, лифт, который слишком долго поднимается.