Парень из парка, который ждал меня под дождём

Парк Аурелио Лобос был зелёным сердцем моего города, но после девяти вечера он переставал быть парком и превращался в нечто иное. Днём его пересекали семьи, пенсионеры с пакетами хлеба, бегуны в наушниках. Ночью появлялись мы, те, кто шёл искать то, о чём никто не станет рассказывать дома.

Деревья там были такие густые, что заслоняли половину света фонарей. Некоторые аллеи проваливались в полумрак, будто созданный специально для нас. За кипарисами прятались скамейки, дорожки сворачивали в никуда, старые беседки, где цемент за десятилетия был исчерчен следами опирающихся рук.

В одну из первых ночей, когда я понял, как устроен парк, я увидел мужчину, стоящего у скамейки с брюками, спущенными до колен, и другого, стоявшего на коленях между его ног и сосавшего ему хуй с таким голодом, какой бывает только у тех, кто годами притворяется кем-то другим. Я подошёл достаточно близко, чтобы разглядеть лицо того, кто сосал, и едва не рассмеялся в голос.

Это был мой учитель математики из старших классов. Тот самый, что на уроках отпускал шуточки про педиков, хвастался тремя любовницами и женой, тот самый, что говорил пацанам: «не учитесь как девчонки». И вот он стоял на коленях в мокром гравии с полным ртом. Он увидел меня. Я знаю, что увидел, потому что на секунду закрыл глаза и продолжил — быстрее, будто если глотать быстрее, можно стереть этот миг. Вот такие мести жизнь раздаёт, не заставляя тебя и пальцем шевельнуть.

В другой части парка, возле памятника национальному поэту, стоял круг скамеек, который у нас назывался «ареной». Там крутились те, кто одевался тайком: мужики в париках, на каблуках, в сетчатых чулках, накладных ресницах — весь ритуал. Однажды я столкнулся с коллегой из офиса: неузнаваемым и одновременно совершенно узнаваемым. Мы посмотрели друг на друга. Поздоровались, не говоря ни слова. В понедельник, в лифте, он хлопнул меня по плечу, как это делают мачо в старых видео. Жест означал: молчи. Чего он не знал, так это того, что в парке его уже знали ещё тридцать человек. Он жил с женой и двумя дочерьми и любил молодых парней.

***

Вот такая была сцена. Я ходил в парк почти каждую ночь, с уже стоявшим хуем ещё до того, как выходил из автобуса. Мы считали себя осторожными. Мы считали, что темнота нас защищает. Единственное, что нас защищало, — это похоть, которая затуманивает всё, что хоть отдалённо похоже на благоразумие.

В ночь, когда я увидел его впервые, лило по-настоящему. Тяжёлый дождь, без ветра, из тех, что быстро промачивают и оставляют всё блестящим. Запах влажной земли поднимался от клумб. Я шёл по пустым аллеям, думая, что ничего не найду и лучше бы мне вернуться домой. В двадцати метрах от выхода к метро, рядом с бетонной скамейкой, стоял парень под дождём, без зонта, промокший до нитки.

Ему было бы двадцать два, двадцать три. Смуглый, кожа без единого волоска, мясистые губы, янтарные глаза, которые свет фонаря делал почти медовыми. Одежда липла к телу, обрисовывая натренированный торс и ноги, словно вычерченные линейкой и циркулем. Он улыбнулся, когда я подошёл. Первое, что он мне дал, — улыбка.

Второе, что я заметил почти против воли, — выпуклость в его джинсах. Щедрый, твёрдый пакет, который вода и обтягивающая ткань выдавали без стыда. Не помню, о чём мы говорили. Помню, что на пятом или шестом обмене словами мы уже целовались под дождём, с моим сложенным зонтом и с моей рубашкой, промокавшей с той же скоростью, что и его футболка.

И тогда я заметил третье, что потом не смог выбросить из головы: от него пахло спермой. Весь он. Кожа, шея, рот. Как будто он часами ходил с этим на себе, не имея возможности помыться. Его язык имел тот же вкус. Я провёл рукой по его талии, по пояснице, по ягодицам и тихо спросил, не хочет ли он куда-нибудь пойти. Он сказал, что не сегодня, что уже поздно. Мы ещё немного целовались, пока он не ушёл пешком под дождём, а я остался смотреть ему вслед, мокрый с головы до ног и с хуйом, который болезненно пульсировал в штанах.

Когда я добрался домой, я дрочил, думая о нём, повторяя вслух слово, которое даже не было его именем, потому что он мне его не сказал. Позже я узнал, что и в остальном он мне врал. Позже я узнал, что и имени он мне никогда не даст — нарочно.

***

Я назвал его Эсекьель, потому что как-то же его нужно было называть. Неделями мы встречались в парке в одно и то же время, почти на одной и той же скамейке. Если шёл дождь, тем лучше: дождь был нашим предлогом и нашим сообщником. Мы целовались, пока не теряли дыхание, я засовывал руку ему в джинсы, он сжимал мне яйца через ткань брюк, и в конце у нас обоих были грязные руки и сбитое дыхание, а дальше петтинга дело так и не заходило.

— Я не хочу делать это здесь, — сказал он однажды ночью. — Я хочу видеть твоё лицо.

Я ответил, что неподалёку есть старый отель, часовой, такой, который я давно знаю. Номера с зеркалом на потолке, простыни, пахнущие хлоркой, стойка, за которой сидел мужик, никогда не поднимавший глаз от кроссворда. Мы прошли шесть кварталов молча, держась мизинцами, как двое пацанов, выходящих из школы.

***

Не помню, как мы сняли одежду. Это важно? Помню, что едва я закрыл дверь в номер, он уже стоял передо мной на коленях, а я еле удержался у стены. Помню запах спермы на его коже, теперь усиленный жаром закрытого номера. Помню прежде всего его ноги. Эти сильные, рельефные ноги, с плотными бёдрами и крепкими икрами, с коленями, которые мне хотелось укусить. Я долго водил по его бёдрам губами, пока он держал меня за затылок и шептал, чтобы я не останавливался.

Его ягодицы были мясистые, упругие, горячие на ощупь. Я целовал их, кусал, ласкал лицом и грудью, покрывал слюной. У него был едва обозначенный живот и соски, которые откликались на каждое прикосновение языка, словно были напрямую соединены с хуем. Когда я поднимался, чтобы поцеловать его в рот, я делал это с какой-то странной сосредоточенностью, будто он был по-настоящему влюблённым парнем. Потом я научился в такое не верить.

Мы сцепились в шестьдесят девятом. Его хуй был длинный, толстый, и входил мне в рот с таким весом, что я едва не терял равновесие. Он трахал мой рот всё глубже и глубже, словно потолок моего нёба был обещанием. Я сосал ему и одновременно мял яйца. У меня внутри было два пальца, которые двигались с терпением, неуместным для его возраста.

Я почувствовал, как он ускоряется, почувствовал, как он стонет с полным ртом, и прежде чем я успел подготовиться, он залил меня до краёв. Этого было много. Слишком много для одного рта. Сперма вытекала из уголков губ и падала на простыни. Он несколько раз назвал меня шлюхой, а я, с переполненным ртом, сказал, что да, что я его шлюха, не задумываясь, безо всякой вины.

***

Едва он кончил, как перевернул меня. Раздвинул мне ноги и вошёл одним толчком. Я был таким горячим, таким раскрытым, что этот огромный хуй вошёл без борьбы. Он трахал меня жёстко, без разрешения, обеими руками сжимая мне задницу и повторяя в ухо, что я его шлюха, чтобы я сказал это, чтобы повторил. Я говорил. Говорил вслух, орал, мне было плевать на соседний номер.

Он потел ручьями. Волосы прилипли ко лбу. Его яйца билbсь о мои ягодицы в ритме, забывшем о всякой деликатности. Он отвесил мне пару шлепков по жопе и вырвал стон, который, казалось, исходил из чужого тела. Когда он кончил, он зарычал, как зверь, и рухнул на меня. Я почувствовал, как его хуй ещё немного набух, прежде чем излиться.

Мы отдыхали недолго. Я поставил его раком, и он дался. Дался без спора, с той же улыбкой, которую подарил мне в первую ночь, теперь залитый потом. Я держал его хуй снизу, пока трахал его в задницу, гладил его яйца, щипал соски, крепко обнимал и кончил, прижавшись к его спине, весь в поту и в его запахе молодого самца. Потом мы снова ушли в шестьдесят девятый. И ещё раз. Мы не расцеплялись, пока простыни не стали непригодными, а утренний свет не начал просачиваться сквозь сломанную жалюзи.

***

Мы начали видеться часто. В парке, в отеле, в старых кинотеатрах, где никто особо не следил за залом. Я доставал его хуй посреди трёх разных фильмов; один был про взрывы, а два других я вообще не помню. Я сосал ему, пока шли финальные титры, пока зажигался свет, пока немногочисленные зрители медленно выходили. Я глотал всё. Не хотел упустить ни капли.

Я писал ему стихи. Длинные, плохие, набитые словами, за которые сейчас мне было бы стыдно. Я подробно описывал, как сосу его хуй, как он заливает мне рот, как он меня трахает, как он стонет, когда кончает. Я никогда ему их не показывал. Я хранил их в тетради с синей обложкой, которая до сих пор лежит где-то в ящике.

Однажды, в почти пустом зале, девушка, сидевшая со своим парнем в заднем ряду, смотрела на нас, не скрываясь. У неё блестели глаза. Её парень ничего не понимал. В другой раз всё было наоборот: одна девушка нарочно поссорилась со своим спутником и в итоге вышла из кино вместе с нами. Той ночью мы трахнули её вдвоём, с такой интенсивностью, которой прежний парень ей никогда не давал. Она, глядя на нас, говорила, что не может поверить, что двое таких красивых мужчин трахаются друг с другом. Эту историю, может быть, я расскажу в другой день.

***

Конец пришёл без предупреждения, как приходят настоящие концы. Однажды ночью я шёл по аллее парка, которой мы обычно не пользовались, и увидел его. Он был с тремя пожилыми мужиками, уставшими пятидесятилетними, пузатыми, с лицами, изрезанными годами дешёвого вина. В тени один из них стягивал с него штаны. Другой подносил ему хуй ко рту. Третий ждал своей очереди, с бумажником всё ещё в руке.

Я замер за деревом. Не из-за грязного любопытства. Чтобы понять. И я понял. Понял, почему он никогда не просил у меня денег, почему от него всегда пахло спермой, почему у него был такой точный способ делать всё, чего хотел другой, ещё до того, как его об этом попросили. Мне он заставил поверить, что я особенный. Возможно, я таким и был какое-то время, пока не перестал быть. Возможно, и этого не было.

Я не выдал себя. И не предъявил ему ничего. Вернулся домой, проходя длинные кварталы и снова промокая под дождём, который на этот раз уже раздражал. В ту ночь я не дрочил, думая о нём. Что-то внутри закрылось, и на этом всё.

***

Прошло десять лет. Если честно, больше десяти. Однажды днём, в центре города, я столкнулся с ним на узком тротуаре возле старой площади. Он шёл, держась за руку с другим мужчиной — похожим на него, чуть ниже, чуть старше, с лицом человека, умеющего сильно любить. Они оба смеялись над чем-то, что только что сказал другой. У него были те же ноги, те же плечи, но глаза были другие: спокойные.

Он меня не увидел. Или, может, увидел и решил не смотреть. Неважно. Я продолжил идти в другую сторону площади и подумал, что это правильно — что жизнь привела его в этот угол и к этой руке. Я ещё подумал, сам того не желая, о парке, о дожде, об отеле, о синей тетради. Мой смуглый парень с мощным хуем, теперь с мужем и без необходимости брать за это хоть сколько-нибудь. Я улыбнулся. Ускорил шаг, чтобы не обернуться.