Das Geheimnis, das ich in Marianas Turnschuhen versteckt habe

Dating-Apps sind ein Lotteriespiel. Meistens enden sie mit einer toten Unterhaltung und dem schrägen Gefühl, den Nachmittag vergeudet zu haben. Manchmal, nur ganz selten, taucht jemand auf, der einen völlig durcheinanderbringt. Mariana war so jemand.

Ich lernte sie an einem x-beliebigen Winter kennen, an so einem, an dem man mehr aus Langeweile als aus Hoffnung mit dem Daumen über den Bildschirm wischt. Auf dem Foto hatte sie lockiges, dunkles Haar, irgendwie zusammengebunden, und schwarze Augen, die sich über etwas zu amüsieren schienen, das nur sie wusste. Sie war nicht nur hübsch. Sie war so eine Person, die gut schreibt, die mit Ironie antwortet, die keinen leeren Kopf hat. Wir konnten über alles reden, ohne dass sie sich unwohl fühlte, ohne Vorurteile, mit einer Reife, die ich bei einer Fünfundzwanzigjährigen nicht erwartet hätte.

Es dauerte nicht lange, bis ich ihr mein Faible gestand. Ich mag Füße. Ich habe sie schon immer gemocht, so lange ich denken kann, und ich habe vor langer Zeit gelernt, dass es besser ist, es früh zu sagen, als das Geheimnis wie eine Schuld mit sich herumzuschleppen. Ich dachte, sie würde mich verächtlich auslachen, wie so viele andere. Stattdessen sagte sie, das finde sie niedlich.

„Niedlich ist nicht das Wort, das ich verwenden würde“, antwortete ich.

„Ist es aber das Wort, das ich verwende“, erwiderte sie, und dabei blieb es.

Trotzdem wich sie jedem meiner Versuche mit Eleganz aus. Nicht aus Ekel, wie sie mir erklärte, sondern wegen der Intimität. Es sei ihr etwas zu Persönliches für jemanden, den sie noch nicht einmal live gesehen habe. Das fand ich sogar anständig. Ich hatte Mädchen kennengelernt, die an einem Tag noch mit mir chatteten und am nächsten schon nackt in meinem Bett lagen, mit meinem Schwanz bis zum Anschlag in ihnen, bevor sie meinen zweiten Nachnamen kannten, und trotzdem machte mich nichts so nervös wie Marianas ruhige Distanz.

Ich bat sie um Fotos ihrer Füße und sie schickte sie mir ohne Drama. Sie waren klein, ein bisschen pausbäckig, mit kurzen Zehen. Genau mein Typ sind sie nicht, dachte ich beim Anblick, und ich war überrascht festzustellen, dass mich das überhaupt nicht interessierte. Ich bat sie auch um Fotos ihrer Turnschuhe, die sie am häufigsten trug. Sie schickte mir zwei Paar: schwarze mit weißen Schnürsenkeln und helle mit grünen Punkten. Ihre Lieblingsschuhe, sagte sie.

Eines Abends traute ich mich mehr. Ich fragte sie, ob sie mich auf die Fußsohlen abspritzen lassen würde, ob ich ihr den Schwanz so lange drauf entleeren dürfte, bis ihre Zehen von Sperma klebrig wären. Sie lachte so sehr, dass sie eine Weile brauchte, um zu antworten.

„Damit würde ich mich nicht wohlfühlen“, schrieb sie schließlich. „Noch nicht.“

Dieses „noch nicht“ hielt mich halbe Nacht wach, mit der Hand am Schwanz und dem Bild ihrer triefenden Füße vor Augen. Aber ich drängte nicht weiter. Ich wollte nicht kaputtmachen, was wir hatten, denn das war seltsam und zugleich gut. Es ist schwer, über einen Bildschirm mit jemandem befreundet zu werden, und noch schwerer, wenn man diese Person wirklich mag.

***

Eines Tages lud sie mich zu sich nach Hause ein. Ich schwöre: In diesem Moment ging mir keinerlei zweiter Gedanke durch den Kopf. Ich wollte sie nur sehen, sie in echt lachen hören, überprüfen, ob die Chemie auch außerhalb des Handys funktionierte.

Sie wohnte in einem entlegenen Viertel, in einer kleinen Wohnung in einem unscheinbaren Haus. Sie teilte sie mit ihrer älteren Schwester und zwei Nichten. Die Schwester arbeitete den ganzen Tag, also kümmerte sich Mariana um die Mädchen, die vormittags zur Schule gingen und den Nachmittag damit verbrachten, durchs Haus zu rennen. An den Wochenenden verschwand sie mit einer Berggruppe zum Wandern. Ein ordentliches, schlichtes Leben, das im Kontrast zum Chaos in meinem Kopf stand.

Als ich ankam und klingelte, öffnete sie mir selbst. Sie war dunkler, als das Foto hatte erkennen lassen, und viel schöner. Sie lächelte und ließ mich herein. Die Nichten saßen auf dem Sofa, vom Fernsehen hypnotisiert, und beachteten mich nicht im Geringsten.

Das Erste, was mir auffiel, noch vor ihrem Parfüm, war das Schuhchaos, das über die ganze Wohnung verteilt war. Sandalen neben der Tür, Flip-Flops unter dem Tisch, Espadrilles in einer Ecke hingeworfen, halb ausgezogene Turnschuhe im Flur. Es faszinierte mich so sehr, dass ich mich zusammenreißen musste. Und dann sah ich ihr Zimmer.

Die Tür zu ihrem Zimmer ging direkt ins Wohnzimmer und stand weit offen. Von dort, wo ich stand, konnte ich an der Wand entlang noch mehr Schuhe sehen. Darunter auch die beiden Paare, die sie mir in der App gezeigt hatte. Die schwarzen mit den weißen Schnürsenkeln. Die mit den grünen Punkten. Dort, nur ein paar Meter entfernt, in meiner Reichweite und gleichzeitig völlig außerhalb meiner Reichweite.

Mein Mund wurde trocken, und in meiner Jeans begann mein Schwanz anzuschwellen. Denn die Wahrheit ist, dass ich nicht nur die Füße einer Frau mag: Ich mag auch ihre Schuhe, das, was sie von ihr bewahren, die warme Spur, die ihre Muschi und ihr Schweiß im Stoff hinterlassen. Und diese Turnschuhe waren Marianas Spur.

Doch nichts an diesem Nachmittag lud zur Tat ein. Ich fügte mich. Wir aßen einen Kuchen, den sie gebacken hatte, und redeten stundenlang über Filme, Reisen und die Dinge, die man sich laut auszusprechen fürchtet. Irgendwann hörte ich auf, ins Zimmer zu schauen. Fast.

***

„Wollen wir in den Hof runtergehen?“, schlug sie vor. „Dann können die Mädchen ein bisschen rennen.“

Wir gingen hinunter. Die Nichten schossen zu den Schaukeln, und wir blieben auf einer Bank in der Sonne sitzen. Eine halbe Stunde verging, vielleicht mehr. Und dann bat ich sie, mit der unschuldigsten Stimme, die ich vorspielen konnte, um Erlaubnis, hochzugehen und auf die Toilette zu gehen.

„Hier“, sagte sie und reichte mir ohne Zögern den Wohnungsschlüssel.

Innerlich machte ich Luftsprünge. Ich ließ sie bei den Mädchen und stieg in den zweiten Stock hinauf, das Herz schlug mir gegen die Rippen und mein Schwanz stand schon halb hart gegen den Reißverschluss. Ich schloss die Wohnungstür vorsichtig. Ich ging nicht ins Bad. Ich ging direkt in ihr Zimmer.

Es stand immer noch offen, wie eine Einladung, die sie nie hatte aussprechen wollen. Alle ihre Schuhe lagen vor mir. Ich begann, sie einen nach dem anderen zu riechen, schnell, die Nase tief ins Innere jedes einzelnen gedrückt, auf der Suche nach der Spur ihrer Füße, diesem schweren, säuerlichen, intimen Geruch einer Frau, die stundenlang in Stoff eingeschlossen gelaufen ist. Die meisten rochen nach nichts, höchstens nach diesem neutralen Geruch von neuem Schuhwerk. Bis ich bei den beiden Turnschuhen vom Foto ankam.

Der schwarze mit den weißen Schnürsenkeln traf mich mit einem intensiven Geruch, nach Schweiß, nach ihr, nach ganzen Nachmittagen des Laufens. Ich steckte die Zunge in die Mulde, wo ihre Zehen gewesen wären, leckte die Innensohle, lutschte daran, als wäre es eine nasse Muschi, und spürte, wie der salzige Geschmack meinen Mund füllte und mich leise stöhnen ließ. Da konnte ich mich schon nicht mehr zurückhalten. Ich öffnete mit ungeschickten Fingern den Hosenverschluss und holte meinen Schwanz heraus, rot und geschwollen, die Spitze schon von Flüssigkeit benetzt. Er war hart, seit ich die Wohnung betreten hatte, und jetzt pochte er mit einer fast schmerzhaften Dringlichkeit, die dicke Ader deutlich von oben bis unten sichtbar.

Ich schob die Spitze in den schwarzen Turnschuh. Der Stoff strich über meinen Schaft genau an der Stelle, an der ihre Zehen gewesen wären, und diese raue, verbotene Reibung jagte mir einen Schauer den Rücken hinauf. Ich begann, ihn langsam zu ficken, schob den ganzen Schwanz in den Schuh, bis zum Ansatz hinein, und spürte, wie der alte Stoff die Eichel einengte und bei jedem Stoß an meiner Vorhaut kratzte. Es war, als würde ich Mariana von innen nehmen, als hätte ich statt eines Turnschuhs ihr kleines, enges Fötzchen, das mich Zentimeter für Zentimeter verschlang.

Ich kniete vor ihrem Bett, wie ein Büßer. Ich nahm den anderen Schuh des Paars, legte ihn auf den Rand der Matratze und vergrub die Nase darin, während ich mich weiter bewegte. Ich sog kräftig ein, füllte meine Lungen mit ihrem Geruch, und streckte die Zunge aus, um erneut die verschwitzte Innensohle zu lecken, den Salzgeschmack ihrer Füße zu kosten, mir diese pausbäckigen Zehen vorzustellen, die sich einer nach dem anderen in meinen Mund schoben, während ich sie lutschte und sie mir obszöne Dinge ins Ohr flüsterte.

„Schlampe“, murmelte ich gegen den Stoff, unfähig zu schweigen. „Mariana, verdammt, du riechst so geil, ich will dir so sehr den Schwanz reinschieben.“

Es war eine lächerliche Haltung und zugleich das Erregendste, was ich seit Jahren getan hatte. Auf den Knien, einem Gegenstand unterworfen, einem Geruch, der Vorstellung einer Frau, die in genau diesem Moment mit ihren Nichten spielte, ohne etwas zu ahnen. Ich oben, in ihrem Zimmer, mit einem Schuh am Gesicht, den ich einatmete, als wäre er Sauerstoff, und dem Schwanz im anderen, der gnadenlos zustieß, mit Hüftstößen, als würde ich ihr den Arsch auf die Matratze schlagen. Das Hin und Her in diesem alten Stoff war eine perfekte Folter: Jeder Stoß rieb an meinem Frenulum, jedes Zurückziehen ließ die Eichel kalt zurück, und wieder hineinzustoßen war wie wieder in etwas Warmes und Schmutziges einzutauchen, das nach ihr roch.

Mit der freien Hand fuhr ich mir über die Eier, zog sie sanft, und spürte, wie sie sich anspannten, wie sie sich dicht an meinen Körper zogen. Ich war kurz davor. Ich beschleunigte. Der Schuh war innen schon glitschig vom ganzen Lusttropfen, und mein Schwanz glitt mit einem feuchten, obszönen Geräusch hinein und heraus, das mir in dieser Stille wie ein Schrei vorkam. Ich biss mir auf die Lippe, um keinen Laut von mir zu geben.

Ich hielt nicht lange durch. Ein paar Minuten Reibung und der Gedanke an ihre verschwitzten Füße in diesen Schuhen, an ihre Zehen, die sich am nächsten Tag in meinem Sperma tränken würden, ohne es zu wissen, reichten, damit ich mit einer Kraft kam, die mich zittern ließ. Ich spritzte alles in den schwarzen Turnschuh, Schwall um Schwall, füllte das Innere, tränkte die Einlegesohle, beschmierte genau die Stelle, an der sie am nächsten Tag ihre Zehen hineinstecken würde. Es waren fünf oder sechs dicke, schwere Stöße, die meine Eier bis zum letzten Tropfen leerten. Ich spürte, wie mein Schwanz in dem Stoff vibrierte, während er sich entlud, und blieb ein paar Sekunden reglos dort, die Spitze tief versenkt, und ließ das Sperma zwischen die Nähte sickern.

Als ich den Schwanz herauszog, verband ein weißer Faden die Eichel mit dem Inneren des Schuhs. Ich kappte ihn mit dem Finger und führte ihn mir in den Mund, lutschte ihn zusammen mit dem Geschmack ihres Schweißes. Ich fühlte mich vollständig. Leer und vollständig zugleich.

***

Danach kam das Dilemma. Reinigen oder nicht reinigen? Das Richtige, das Vernünftige, wäre gewesen, jede Spur zu beseitigen. Aber an der Vorstellung, es einfach dort zu lassen, mein Sperma in einer Pfütze wartend auf ihre Füße, war etwas Perverses. Da die Schuhe alle unordentlich herumlagen und dieses Paar halb versteckt in einer Ecke aufgetaucht war, beschloss ich, es nicht anzurühren. Ich ließ es genau so, wie ich es vorgefunden hatte, das Innere des schwarzen Turnschuhs als warme Samenpfütze. Das ist eine Regel, die ich früh gelernt habe: Wenn du in der Intimität eines anderen Menschen wühlst, lässt du alles so, wie es war, als wärst du nie dort gewesen.

Meine Lust war verflogen, aber den anderen Schuh, den mit den grünen Punkten, hatte ich noch in der Hand. Er roch ebenfalls leicht nach Schweiß. Ich fuhr mit der Zunge noch einmal, langsamer, über die Innensohle, kostete daran, und merkte, wie mein Schwanz, noch schlaff und sabbernd, wieder zu reagieren begann. Für mehr reichte meine Kraft nicht. Ich richtete mich auf, zog die Hose hoch und ging hinunter.

Mariana war noch im Hof und lachte mit den Mädchen. Ich war nervös, aber ich verbarg es gut. Ich mischte mich wieder unter ihr Spiel, holte Atem, ließ den Nachmittag wieder seinen Lauf nehmen. Und nach einer Weile bat ich dreist erneut um den Schlüssel.

„Noch mal aufs Bad“, sagte ich. „Der Kuchen hat mir hervorragend bekommen.“

„Wenn du schon hochgehst, bringst du dann eine Packung Kekse mit runter?“, fragte sie und reichte mir den Schlüssel mit demselben blinden Vertrauen wie vorher.

„Klar“, antwortete ich.

Ich ging wieder hoch. Ich schloss die Tür. Ich ging direkt in ihr Zimmer, den Schwanz schon aus der Hose, bevor ich die Schwelle überschritt, wieder hart, als hätte ich mir vor einer halben Stunde nicht gerade die Eier leergeholt. Diesmal war der Turnschuh mit den grünen Punkten an der Reihe. Dasselbe Ritual: der eine an der Nase, der andere um meinen Schwanz herum. Bevor ich ihn hineinschob, spuckte ich hinein, um ihn zu gleiten, ein guter, dicker Spuck, der innen herunterlief, und versenkte den Schwanz bis zum Anschlag. Das Modell war geschlossener, weniger bequem zum Reiben, enger, und genau das drückte meinen Schwanz bei jedem Stoß zusammen, als würde ihn eine kleine Faust mit Gewalt wichsen. Die Unbequemlichkeit war mir egal. Ich war zu erregt, um sie wahrzunehmen.

Ich fickte den Schuh auf den Knien, die Nase im anderen vergraben, und streckte die Zunge aus, um das Innere zu lecken, während meine Hüften sich von selbst bewegten. Ich stieß vor, zog heraus, stieß vor, spürte, wie das Gummiband über dem Spann den Ansatz meines Schwanzes zusammendrückte und mir einen roten Ring hinterließ, und genau das machte mich nur noch heißer. Ich dachte daran, wie Mariana vom Berg zurückkam, ihre schweißnassen Turnschuhe auszog, und ich dort auf ihrem Bett lag, ihr die Finger einer nach dem anderen lutschend, ihr den Schweiß mit der Zunge vom Fuß wischend, bevor ich ihr die Muschi vollwichste.

„Schluck mich, Schlampe, schluck ihn ganz“, flüsterte ich ins Nichts und bewegte mich schneller, heftiger.

In weniger als zwei Minuten kam ich wieder, diesmal mit weniger Menge, aber mit derselben elektrischen Intensität, die mir den Rücken hinunterlief. Meine Eier zogen sich zusammen, und ich spritzte drei, vier Strahlen in die grüne Leinwand, spürte, wie sich das Sperma mit meinem Speichel und dem Schweiß ihrer Füße vermischte. Ich rieb den Schwanz gegen das Innere, um auch den letzten Tropfen herauszuholen, und drückte ihn vom Ansatz bis zur Eichel zusammen, wie jemand, der eine Tube ausquetscht. Ich richtete alles wieder ein, wischte mich mit einem Taschentuch ab, schnappte mir die Kekse und ging runter, als wäre nichts gewesen. Ich nutzte diesen Nachmittag bis zur letzten Sekunde aus.

Wir blieben zusammen, bis die Sonne unterging. Gegen sechs verabschiedete ich mich. Es war, ohne Übertreibung, einer der besten Tage, an die ich mich erinnere.

***

Am nächsten Tag stellte Mariana ein Foto in ihre Netzwerke. Sie war mit der Berggruppe unterwegs, lächelte und stand mitten auf einem Pfad. Und sie trug die schwarzen Turnschuhe. Dieselben. Mein Schwanz wurde sofort hart, dort, während ich auf den Bildschirm des Handys starrte wie ein Teenager, und ich holte ihn noch einmal heraus, um mich beim Blick auf das Bild zu masturbieren.

Ich hatte es geschafft, ohne dass sie es wusste. Ich war über den einzigen Weg, den sie mir erlaubt hatte, an Marianas Füße gekommen. Jetzt lief sie über meine Spur, Kilometer um Kilometer, und jedes Mal, wenn diese kleinen Füße in dem Stoff schwitzten, wurde das getrocknete Sperma, das ich hinterlassen hatte, von der Wärme wieder weich und erneut feucht, vermischte sich mit ihrem Schweiß, sickerte zwischen ihre Zehen, klebte an der Fußsohle. Jeder Schritt, den sie im Gebirge machte, war ein Schritt über meinem Samen. Die Vorstellung erschien mir zugleich obszön und großartig, und sie brachte mich zum dritten Mal innerhalb von vierundzwanzig Stunden zum Kommen, diesmal in ein Taschentuch, mit dem Blick fest auf das Foto ihrer Turnschuhe gerichtet.

Eine Gelegenheit wie diese bekam ich nie wieder. Mariana blieb meine Freundin, scheu und leuchtend, und ich bewahrte das Geheimnis dort auf, wo ich alle aufbewahre, die wirklich zählen. Aber ich weiß, dass mir das Leben früher oder später noch einen Nachmittag wie diesen schenken wird. Und wenn es so weit ist, werde ich ihn bis zum letzten Tropfen genießen.