Was diese Unbekannte im Kino mit ihren Füßen machte

Es gibt etwas, das ich nie jemandem erzählt habe, nicht den beiden Frauen, mit denen ich es ernst hatte, und auch nicht meinen Freunden von früher. Samstagnachmittags gehe ich nicht ins Kino, um einen Film zu sehen. Ich gehe wegen etwas anderem. Ich gehe, um mich in eine der letzten Reihen zu setzen, auf den Gangplatz, und darauf zu warten, dass die richtige Frau auftaucht.

Die richtige ist die, die sich in der Dunkelheit die Schuhe auszieht. Die die Beine überschlägt und die Spitze eines Schuhs zwischen den Rückenlehnen hervorragen lässt. Die, ob sie es nun weiß oder ganz genau weiß, meinen Körper benutzt, als gehöre ich zum Inventar des Saals.

Selbst mir fällt es schwer, das zu erklären. Warum gefällt mir das Gefühl so sehr, ein Möbelstück zu sein, eine Fußstütze, etwas, auf das man tritt, ohne um Erlaubnis zu fragen? Ich habe darauf keine saubere Antwort. Ich weiß nur, dass ich beim ersten Mal, als sich ein Absatz versehentlich auf meine Hand stellte und die Frau ihn nicht zurückzog, etwas fühlte, wonach ich jahrelang gesucht hatte, ohne es benennen zu können. Und ich spürte auch, das will ich nicht leugnen, wie mir der Schwanz hart gegen den Hosenverschluss wurde, so geschwollen, dass es wehtat.

Trampling, also das Getretenwerden, und Handcrush, also wenn einem die Hand zerquetscht wird, habe ich erst spät und zufällig entdeckt. Seitdem wurde das Kino zu meinem Jagdrevier. Ein dunkler, anonymer Ort, an dem niemand nach hinten schaut und an dem eine Unbekannte mich für zwei Stunden zu ihrem Teppich machen kann, ohne dass etwas passiert.

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Die Methode ist immer dieselbe. Ich komme früh, suche mir eine wenig besuchte Vorstellung aus, so eine vom Sonntagnachmittag, und setze mich ganz nach hinten. Ich schätze ab, wo die Leute sich hinsetzen werden, und lasse meine Hand auf der gegenüberliegenden Armlehne liegen oder schiebe sie unauffällig zwischen die Sitze davor. Manchmal passiert während des ganzen Films gar nichts. Manchmal passiert alles.

Meistens, wenn eine Frau ihre Füße auf meine Rückenlehne stellt und merkt, dass ich ihr Schuhwerk streife, wird sie unbehaglich. Sie murmelt ein „Entschuldigung“ und zieht den Fuß zurück, als hätte sie etwas Heißes berührt. Die interessieren mich nicht, auch wenn ich die Berührung zu schätzen weiß.

Andere merken, dass sie auf meiner Hand stehen, und statt den Fuß wegzunehmen, lassen sie ihn dort. Sie legen die ganze Sohle auf meine Finger und schauen weiter auf die Leinwand, als wäre nichts. Diese Frauen, die das Schweigen verstehen und es zu ihrem Vorteil nutzen, sind es, wegen denen sich jeder verlorene Sonntag lohnt. Schon wenn ich nur das tote Gewicht einer fremden Sohle auf meinen Fingerknöcheln spüre, wird mir im Slip der Schwanz hart und ein dicker Tropfen entweicht mir an der Spitze, bis er den Stoff befleckt.

Und dann gibt es noch die, die wütend werden. Einmal bemerkte eine Frau, dass ich versuchte, die Hand unter ihren Schuh zu schieben, und statt sich wegzubewegen, drückte sie mit aller Kraft zu. Sie rammte mir den Absatz auf den Handrücken und hielt das Gewicht dort, um mich zu bestrafen, bis mir die Finger einschliefen. Ich ging mit roter Hand aus dem Kino, mit einem Slip, der von warmem Sperma durchnässt war, das sich herausgedrückt hatte, ohne dass ich sie berührt hatte, und mit einem Lächeln, das ich nicht aus dem Gesicht bekam.

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Aber die Geschichte, die ich wirklich erzählen will, ist die von jenem Winternachmittag in einem fast leeren Saal, mit einer Unbekannten, die am Ende genau das mit mir machte, wovon ich immer fantasiert hatte.

Sie kam, als das Licht schon aus war. Ich sah sie als Silhouette hereinkommen, allein, mit einem langen Mantel und Stiefeln mit Absatz, die auf dem Boden des Saals klackten. Sie setzte sich in die Reihe vor mir, einen Platz versetzt zu meinem, gerade so, dass ihre Sitze in Reichweite meiner Hände und Schultern lagen.

In den ersten Minuten tat sie nichts. Ich auch nicht. Es ist ein Geduldsspiel, und wer es zu eilig hat, verdirbt alles. Ich hielt den Atem ruhig, den Blick auf der Leinwand, die Hände still auf den Knien, und wartete auf das erste Zeichen.

Das Zeichen kam, als sie die Stiefel auszog.

Ich hörte das Reiben von Leder an ihren Waden, den sanften Aufprall eines Stiefels, der seitlich auf den Boden fiel, und dann den anderen. Mein Herzschlag beschleunigte sich. Eine Frau, die sich im Kino die Schuhe auszieht, ist eine Frau, die ihre Beine ausstrecken will, und Beine ausstrecken konnte in dieser Geometrie aus Sitzen nur eines bedeuten.

Sie hob die Füße und legte sie auf die Rückenlehne des leeren Sitzes vor ihr. Aber das reichte ihr nicht. Sie suchte eine bequemere Position, drehte den Körper ein wenig, und dann spürte ich die erste Berührung: die warme Fußsohle ihres rechten Fußes landete genau auf meiner Schulter.

Ich blieb reglos sitzen. Rühr dich nicht. Atme nicht zu schwer. Mach nichts, was sie es sich anders überlegen lassen könnte. Unter der Hose richtete sich mein Schwanz schon vollkommen auf, krümmte sich gegen den Reißverschluss, pochte mit jedem Blutstoß.

Sie setzte auch den anderen Fuß ab. Beide ruhten nun auf meinen Schultern, einer links, einer rechts neben meinem Hals, als wäre ich die Rückenlehne, nach der sie die ganze Zeit gesucht hatte. Die dünne Strumpfhose ließ die Wärme ihrer Haut durch. Ich spürte die Form der Ferse, die Wölbung des Fußrists, jeden Zeh, der sich im Nylon spannte, das volle Gewicht ihrer Beine, das auf mir lag. Mir lief das Wasser im Mund zusammen bei dem Gedanken, mir einen dieser Zehen ganz in den Mund zu stecken, ihn bis zum Knöchel zu lutschen, die Fußsohle zu lecken, ihr den Fuß zu lutschen, als wäre es ein Schwanz.

Und sie bewegte sich nicht.

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Die Minuten vergingen, und der Film lief weiter, aber ich hatte aufgehört, ihn zu sehen. Meine ganze Aufmerksamkeit konzentrierte sich auf diese beiden Druckpunkte auf meinen Schultern, auf die Art, wie sie von Zeit zu Zeit die Zehen anspannte und ein wenig tiefer einsinken ließ, um es sich auf dem, was ihr offenbar als bequeme Stütze diente, noch besser einzurichten. Jedes Mal, wenn sie die Zehen anspannte, strich das Nylon an meinem Hals entlang, und ein Schock jagte mir direkt in die Eier, die schon gespannt waren, fest an den Oberschenkel gepresst, bereit, in die Hose zu spritzen, ohne dass ich mich berühren musste.

Ich beschloss, nichts zu riskieren. Die Versuchung, den Kopf zu drehen und mit der Wange die Fußsohle zu streifen, war riesig. Die Versuchung, die Zunge herauszustrecken, den Bogen ihres Fußrists zu finden, langsam bis zur Ferse zu lecken und wieder zurück, ihr die Zehen einen nach dem anderen zu lutschen, bis die ganze Strumpfhose vor Speichel nass war, ließ mich zittern. Aber eine falsche Bewegung und sie würde die Beine zurückziehen, die Situation bemerken, und mein ersehntes Spiel wäre vorbei, bevor es überhaupt begonnen hatte. Also hielt ich durch. Ich ließ mich benutzen. Ich wurde zu der schweigenden Fußstütze, die sie brauchte und die ich immer hatte sein wollen. Der Schwanz tropfte, durchnässte den Slip, der Fleck wuchs in der dunklen Hose, die zum Glück niemand sehen würde.

Fast eine halbe Stunde lang war es so. Dreißig Minuten, in denen ich in jeder Hinsicht ein Objekt im Dienst einer Unbekannten war, die mir nicht einmal ins Gesicht gesehen hatte. Dreißig Minuten, in denen ich etwas fühlte, das der Ruhe ähnlich war, dieser seltsamen Hingabe dessen, der endlich dort ist, wo er sein will. Dreißig Minuten mit einem Schwanz, so hart, dass es weh tat, und Eiern, die wie Steine zusammengepresst waren, und ich hielt durch, ohne mir auch nur zu erlauben, mich anders hinzusetzen, damit sie nichts merkte.

Dann, ohne Vorwarnung, senkte sie die Füße. Am Geräusch erkannte ich, dass sie sich die Stiefel wieder anzog. Sie stand auf und ging zum Gang, ihre Silhouette im Licht der Leinwand, und verschwand durch die Seitentür.

Ich war völlig verwirrt. Ist sie gegangen? Hat sie irgendetwas gestört? Kommt sie nicht wieder? Der Sitz vor mir war wieder leer, und der Saal wirkte auf einmal riesig und kalt. Mein Schwanz begann langsam abzusacken, enttäuscht, noch feucht im Slip.

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Fünf Minuten. So lange brauchte ich, um mich davon zu überzeugen, dass sie für immer weg war und mein Nachmittag beendet. Ich richtete den Blick wieder auf den Film, versuchte den Faden einer Geschichte aufzunehmen, die mich nie interessiert hatte.

Und dann kam sie zurück.

Ich sah sie wieder aus den Schatten eintreten, langsam gehen und zu ihrem Platz zurückkehren. Sie setzte sich. Es gab ein paar Sekunden völliger Stille. Und dann, ohne den geringsten Zweifel, ohne Tasten, ohne Ausprobieren, hob sie die Beine und stellte die Füße wieder ab. Aber diesmal zog sie die Schuhe nicht aus. Diesmal ließ sie die Stiefel an und legte die Sohlen direkt gegen meine Rückenlehne, gegen meinen Kopf, und streifte mir mit dem kalten Leder den Nacken.

Da begriff ich. Und ich begriff, dass auch sie begriffen hatte.

Dieses Weggehen und Zurückkommen, dieser Wechsel vom nackten Fuß zum angezogenen Stiefel, war kein Zufall. Sie war hinausgegangen, hatte gemerkt, was geschah, und war absichtlich zurückgekommen, um es noch einmal zu tun, diesmal in dem genauen Wissen, was sie tat und für wen sie es tat. Mein Schwanz wurde sofort wieder hart, mit dieser wütenden Härte, die er nur hat, wenn man weiß, dass die Frau auf der anderen Seite ebenfalls mitspielt.

Die Bestätigung kam sofort. Sie begann, die Füße zu bewegen. Nicht um es sich bequem zu machen, sondern um zu spielen. Ein sanfter Stoß mit der Schuhspitze gegen meinen Kopf. Pause. Noch ein Stoß. Eine Art kleines Tänzchen auf mir, rhythmische Tippser, als würde jemand mit den Fingern auf einen Tisch trommeln.

Sie spielte mit mir. Sie hatte mich zu ihrem Spielzeug gemacht, und sie sagte es mir auf die einzig mögliche Weise in der Dunkelheit eines Saals voller Fremder: mit den Füßen. Jedes Mal, wenn sie mich mit der Schuhspitze traf, spannte ich den Arsch gegen den Sitz, mir zogen sich die Eier zusammen und der Schwanz sprang unter dem Stoff. Eine Demütigung so tief und so süß, dass ich am Rand davon war zu kommen, ohne mich auch nur ein einziges Mal berührt zu haben.

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Ich weiß nicht, wie lange dieser zweite Teil dauerte. Ich verlor völlig das Zeitgefühl. Ich weiß nur, dass jeder kleine Stoß ihres Stiefels gegen meinen Kopf mich durch und durch ging, dass ich jedes Mal, wenn sie etwas stärker drückte, die Augen schloss und mich in diese süße Demütigung sinken ließ, die ich so sehr gesucht hatte. Ich ließ eine Hand zum prallen Hosenstoff sinken und drückte einmal durch den Stoff auf meinen Schwanz, nur einmal, um den Druck zu mindern. Es machte alles schlimmer. Ein dicker Tropfen Sperma entwich mir an der Spitze und durchnässte den Slip noch mehr, warm, klebrig, und lief mir über die geschwollene Eichel bis zum Frenulum.

Ich führte dieselbe Hand langsam nach hinten, bis an die Seite meiner Rückenlehne, und bot ihr schweigend eine weitere Fläche an. Sie bemerkte es. Sie senkte einen Fuß und setzte die Sohle des Stiefels auf den Handrücken, drückte zu, maß mich, prüfte, wie viel Gewicht ich aushielt, ohne mich zu beklagen. Ich beklagte mich nicht. Ich biss die Zähne zusammen und ließ sie das Gewicht auflegen, spürte, wie mir der Absatz in die Haut schnitt, und dankte im Stillen für jedes Gramm dieser Strafe. Mein Schwanz pochte so heftig gegen die Hose, dass ich ihn im Takt des Herzens schlagen spürte, maximal geschwollen, die Eichel durchnässt, die Eier hart wie zwei Nüsse.

Sie begann langsam den Fuß zu drehen, den Fuß auf meiner Hand als Drehpunkt, und verdrehte mir die Knochen gegen die Armlehne des Sitzes. Der Absatz wanderte auf meinen Fingerknöcheln auf und ab, Stich um Stich. Ich hielt alles aus. Ich spreizte die Finger meiner Hand noch mehr, damit sie mehr Fleisch zum Zerquetschen hatte, damit sie den Absatz so tief drücken konnte, wie sie wollte. Ich spürte, wie sie stärker drückte, wie sie meine Belastbarkeit testete, und wie ich ihr, ohne einen Laut, jeden Zentimeter gab. Der Schwanz lief mir in den Slip, ohne Pause, ein ununterbrochener Faden dickflüssigen Spermas, das mir über den Oberschenkel lief, und ich presste die Schenkel zusammen, um nicht zu stöhnen.

Sie hielt den Druck noch eine ganze Weile und ließ dann nach. Sie hob die Füße wieder auf die Rückenlehne, auf Kopfhöhe, und machte mit ihrem kleinen Tanz weiter, jetzt langsamer, fast zärtlich, wenn ein Fuß durch einen Stiefel überhaupt zärtlich sein kann. Sie stieß mir mit der Schuhspitze gegen den Nacken, einmal, zweimal, dreimal, und beim vierten Mal rammte sie mir einen Absatz direkt auf den Scheitel, sodass ich den Kopf senken musste. Ich senkte ihn willig, wie ein Hund. Sie hob ihn mir wieder an, indem sie die Sohle auf meine Stirn setzte und nach oben drückte. Ich begriff. Ich blieb starr auf die Leinwand gerichtet und bot ihr das ganze Gesicht an, damit sie mit der Spitze machen konnte, was sie wollte.

Und was sie wollte, war, mir den Stiefel langsam über die Schläfe, über die Wange, über den Kiefer zu ziehen und mir den Geruch von Leder an der Haut kleben zu lassen. Mit dieser rauen, schmutzigen Liebkosung kam ich. Ich kam genau dort, ohne meinen Schwanz mehr als dieses eine Mal berührt zu haben, mit geschlossenen Augen und zusammengebissenen Zähnen, und entlud in die Hose einen langen, heißen Schwall, der mir den Slip, den Oberschenkel und bis zu den Hoden durchnässte. Ein stiller, abgeknabberter Orgasmus, während der Sitz unter meinem Gewicht leicht zitterte und das Leder ihres Stiefels auf meiner Stirn lag wie eine Unterschrift.

Ich fühlte mich an diesem Nachmittag wie der glücklichste Mann der Welt. Zum ersten Mal hatte ich nichts provozieren müssen, keine Hand an die richtige Stelle legen und auch nicht auf den glücklichen Zufall warten. Zum ersten Mal hatte eine Unbekannte mein Verlangen in der Dunkelheit gelesen und beschlossen, es mir ganz von sich aus zu gewähren.

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Der Film endete. Das Licht ging langsam hoch, und sie senkte die Füße mit erstaunlicher Selbstverständlichkeit, als wäre nichts geschehen, als hätte sie mich nicht eben eine halbe Stunde lang als Fußstütze und Spielzeug benutzt. Sie stand auf, richtete den Mantel und ging den Gang hinunter, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Ich habe ihr Gesicht nie ganz gesehen. Im Halbdunkel am Ende erkannte ich nur ein Profil, eine Strähne dunklen Haares, die Linie eines Kiefers. Genug, um sie nicht zu vergessen. Zu wenig, um sie wiederzuerkennen, wenn ich ihr morgen auf der Straße begegnen würde.

Ich verließ das Kino mit einem gezeichneten Handrücken, einem Slip, der ein Sumpf aus kaltem, an der Haut klebendem Sperma war, und mit einem Gefühl, das tagelang anhielt. Seitdem gehe ich jedes Wochenende wieder in denselben Saal, in dieselbe Reihe, auf denselben Gangplatz. Die meisten Nachmittage passiert nichts. Manchmal setzt sich eine Sohle versehentlich auf und zieht sich mit einem „Entschuldigung“ wieder zurück.

Aber ich warte weiter. Ich gehe jeden Sonntag in der Hoffnung hin, dass irgendeine Unbekannte sich wieder in der Dunkelheit die Schuhe auszieht, ihre Füße auf meine Schultern legt und sich noch einmal dafür entscheidet, dass ich an diesem Wochenende ihr Lieblingsmöbelstück bin. Ihr Teppich, ihre Fußstütze, ihr Spielzeug. Das stumme Ding, auf das man tritt, das man zerdrückt und das in der Dunkelheit durchnässt wird, ohne dass jemand etwas mitbekommt.