Der Tag, an dem ich ein Jahr Einschluss unterschrieb, um abzunehmen

Ich heiße Mariela, bin siebenunddreißig Jahre alt, und mein ganzes Leben lang haben die Leute mich zweimal angesehen. Das erste Mal aus Neugier, das zweite aus Mitleid. Ich bin einen Meter zweiundsechzig groß, wiege hundertachtzehn Kilo, und seit ich denken kann, ist mein Körper ein feindseliges Land, in dem ich gelernt habe, aus Gewohnheit zu leben. Ich habe schwarzes Haar bis zur Taille und so dunkelbraune Augen, dass sie bodenlos wirken. Daran denke ich, wenn ich mich im Spiegel sehe: an meine Augen. An den Rest versuche ich nicht zu denken.

Sebastián, mein Mann, liebt mich auf eine Art, die ich bis heute nicht verstehen kann. Wir sind seit zwölf Jahren zusammen, und kein einziges Mal habe ich ihn darüber klagen hören, wie ich aussehe. Tobías, unser achtjähriger Sohn, umarmt meinen Bauch, als wäre er ein Kissen, und sagt mir, ich röche nach Zuhause. Sie sind das Einzige, was das Seil hält, auf dem ich jeden Tag balanciere. Trotzdem reicht keine fremde Liebe aus, um den eigenen Spiegel zu verhängen.

Sebastián fickt mich zweimal pro Woche, immer bei ausgeschaltetem Licht, immer weil ich es ausschalte. Er nimmt mich von hinten, fasst meine riesigen Titten von unten und versenkt seinen Schwanz in meiner Fotze, als hätte er Angst, mich kaputtzumachen. Er hat einen dicken, nach oben gekrümmten Schwanz, und wenn er in mir kommt, drückt er meine Hüften zusammen und sagt mir ins Ohr, dass ich schön bin. Ich schließe die Augen, presse meine Fotze um seinen Schwanz und sauge ihn bis zum letzten Tropfen Sperma aus, während ich das Wort schön hinunterschlucke, als wäre es eine barmherzige Lüge. Danach, wenn er eingeschlafen ist, wische ich mich mit dem Rand des Lakens zwischen den Schenkeln sauber und bleibe wach liegen, während ich spüre, wie sein Saft aus meiner Fotze läuft. Das ist meine Ehe: ein Schwanz, der mich liebt, und eine Fotze, die sich dieses Schwanzes nicht würdig glaubt.

An jenem Märzmorgen brachte ich Tobías zur Schule und ging zu Fuß durch eine Straße zurück, die ich auswendig kannte. Sebastián war im Büro, das Haus erwartete mich leer, und ich trug meine Routine wie einen Rucksack voller Steine. Ich bog an der Kioskecke ab und sah ihn: einen neuen Aushang, an einen Pfosten geklebt, rote Buchstaben auf schwarzem Grund. Vértice-Zentrum für körperliche Rekonstruktion. Wenn alles andere versagt hat, versagen wir nicht. Darunter eine Telefonnummer und ein schlichtes Versprechen: „Garantierte Ergebnisse in zwölf Monaten.“

Ich zog mein Handy heraus und wählte, bevor ich darüber nachdenken konnte. Eine Frauenstimme meldete sich beim zweiten Klingeln.

—Vértice-Zentrum, Carolina hier. Wie kann ich Ihnen helfen?

—Hallo —sagte ich, und meine Kehle schnürte sich zu. Ich schluckte—. Ich habe Ihren Aushang gesehen. Ich … habe alles ausprobiert. Diäten, Tabletten, Chirurgen. Nichts hilft mir, und ich weiß nicht mehr, was …

—Atmen Sie, Mariela —unterbrach sie mich sanft.

—Woher kennen Sie meinen Namen?

—Anruferkennung —antwortete sie ungerührt—. Und erschrecken Sie nicht über das, was ich Ihnen jetzt sagen werde. Im Vértice verwenden wir keine herkömmlichen Methoden. Wir arbeiten mit extremer Disziplin. Wir nehmen Praktiken, die von Dominanz- und Unterwerfungsdynamiken inspiriert sind, passen sie an ein körperliches Programm an und wenden sie in einer kontrollierten Umgebung an.

BDSM, dachte ich. Aber ich sagte nichts. Carolina fuhr fort.

—Es handelt sich um ein zwölfmonatiges Programm auf einem abgeschlossenen Landgut. Sobald Sie den Eintritt unterschreiben, gibt es bis zum Ende des Zyklus kein Entkommen. Keine Besuche. Nur wöchentliche Videoanrufe mit Ihrer Familie. Soll ich Ihnen das Material schicken, damit Sie es prüfen können?

Ich nickte, obwohl sie mich nicht sehen konnte. Ich sagte leise ja und legte mit zitternden Händen auf. Zehn Minuten später brachte mir eine Nachricht von einer unbekannten Nummer einen Link zu einem freigegebenen Ordner. Ich setzte mich noch mit angezogener Jacke an den Küchentisch und öffnete das erste Video.

Eine Frau, höchstens dreißig Jahre alt, lief auf einem schräg gestellten Laufband. Von ihrem Körper hingen Seile mit Gewichten herab, an Stellen befestigt, die ich kein zweites Mal ansehen wollte. Ihr Rücken war von roten, noch frischen Striemen durchzogen. Von der Taille aufwärts war sie nackt, und ihre Titten hüpften bei jedem Schritt gegen ihre Brust; zwei Metallklammern drückten ihre Brustwarzen zusammen, an denen kleine Gewichte hingen, die heftig hin und her schlugen. Weiter unten, zwischen ihren Beinen, versank ein dickes Seil zwischen den Schamlippen ihrer Fotze und kam aus ihrem Arsch wieder heraus, an ihrer Taille festgebunden, und jeder Schritt ließ sie mit den Zähnen knirschen. Während sie lief, gab ihr jemand außerhalb des Bildes mit fester Stimme Anweisungen, ohne die Stimme zu erheben. Sie weinte nicht. Sie biss die Zähne zusammen und machte weiter. Das Video dauerte sieben Minuten. Nicht ein einziges Mal hielt sie an.

Ich öffnete das zweite. Eine Frau war mit ausgebreiteten Armen im Stehen an eine Metallstruktur gefesselt. Eine Trainerin befestigte Elektroden an ihren Oberschenkeln, ihrem Bauch und ihren Brustwarzen; eine weitere, größere war mit Klebeband direkt auf ihrer Klitoris fixiert. Sie verlangte von ihr, bis hundert zu zählen, ohne sich zu verzählen. Jedes Mal, wenn ihre Stimme versagte, durchzuckte ein Stromstoß ihren Körper, bog ihren Rücken durch und entriss ihrem Mund ein kurzes Heulen, worauf sie bei der letzten richtigen Zahl weiterzählte. Ich zählte mit ihr. Sie kam bis dreiundsechzig. In der sechsten Minute begann es zwischen ihren Schenkeln herauszulaufen, ein glänzender Faden, der an der Innenseite ihrer Beine bis zu den Knien hinabrann, und die Trainerin sagte mit unverändert flacher Stimme: „Deine Fotze verrät dich, zähl weiter.“ Die Frau zählte weiter und lief weiter aus.

Das dritte Video war anders. Dieselbe Frau wie im ersten stand nun in eng anliegender Sportkleidung vor einem Ganzkörperspiegel. Sie war nicht wiederzuerkennen. Sie lächelte. Sie hob das Kinn. Hinter ihr drehte sich langsam eine Kamera und zeigte einen Körper, der aussah, als wäre er gemeinsam aus Wut und Geduld gemeißelt worden. Das Datum in der Ecke des Videos zeigte elf Monate und zwei Wochen nach dem ersten.

Ich schloss den Laptop. Ich starrte auf das Holz des Tisches, dieses Holz, das ich kannte, seit wir in dieses Haus gezogen waren. Mein Magen war aufgewühlt, und gleichzeitig kribbelten meine Hände. Auch zwischen meinen Beinen kribbelte es, das kann ich nicht leugnen: ein kleiner, dunkler Puls, von dem ich nicht wusste, ob er Angst oder etwas Schlimmeres war. Ich schob die Hand unter meine Hose, unter den Slip, und berührte mich. Ich war nass. Meine Fotze lief davon über, dass ich diese Frauen gesehen hatte, wie sie wie Bestien trainiert wurden. Ich zog die glänzenden Finger heraus und betrachtete sie, als gehörten sie nicht mir. Ich will es, dachte ich. Ich will sie sein. Ich will die Frau aus dem letzten Video sein. Und sofort danach: Was bin ich für ein Mensch, wenn ich das will? Was für eine Fotze wird davon nass?

Am Abend, während Tobías an ein Stofftier gekuschelt schlief, das nach Apfelshampoo roch, hob ich den nicht aufgegessenen Teller an und sah Sebastián von der anderen Seite des Tisches an.

—Ich habe eine Klinik gefunden.

Er hob den Blick. Er wartete.

—Sie ist … anders. Sehr intensiv. Sie versprechen Ergebnisse, aber es gibt Bedingungen.

—Ich höre.

—Ein ganzes Jahr stationär. Keine Besuche. Ein Videoanruf pro Woche. Und sobald ich drin bin, kann ich nicht wieder raus, bevor ich fertig bin.

Sebastián legte die Gabel auf den Tisch. Lange sagte er nichts. Dann fuhr er sich mit beiden Händen übers Gesicht und ließ die Augen einige Sekunden geschlossen.

—Ein Jahr? Ohne uns zu sehen?

—Videoanrufe, Fede.

—Das ist nicht dasselbe wie uns sehen —sagte er, und seine Stimme klang müde, nicht wütend—. Und Tobías? Er ist acht. Er braucht dich.

—Ich weiß. Ich weiß, und es zerreißt mir das Herz. Aber ich muss auch in den Spiegel sehen können, ohne ihn zerbrechen zu wollen.

Ich zeigte ihm die Videos. Nicht alle drei. Nur das letzte, das „Danach“. Ich traute mich nicht, ihm das erste oder zweite zu zeigen. Sebastián sah auf den Bildschirm, dann mich an. Danach sah er wieder auf den Bildschirm.

—Was machen sie dort, Mariela? Wie schaffen sie das?

—Extreme Methoden —sagte ich—. Ich werde dich nicht anlügen. Es ist hart. Körperlich, diszipliniert, es ist … —ich fand nicht das richtige Wort und verstummte.

Sebastián stand auf und ging zum Fenster. Er blieb sehr lange mit dem Rücken zu mir dort stehen. Die Straße war leer. Man hörte nur das Summen des Kühlschranks und, sehr weit entfernt, das gelegentliche Bellen eines Hundes. Als er sich umdrehte, waren seine Augen rot, aber trocken.

—Es gefällt mir nicht —sagte er—. Überhaupt nicht. Aber ich kenne dich seit zwölf Jahren, und noch nie habe ich dich etwas auf diese Weise ansehen sehen. Wenn dir das zurückgibt, was du als Mädchen verloren hast, werde ich es aushalten. Tobías und ich werden auf dich warten. Aber versprich mir eine Sache.

—Was du willst.

—Dass du zurückkommst. Dass sie dich nicht in Stücke brechen. Dass du heil zurückkommst.

—Ich komme zurück —sagte ich, und in diesem Moment glaubte ich, dass es stimmte.

In dieser Nacht, nachdem wir Tobías zu Bett gebracht hatten, führte Sebastián mich ins Schlafzimmer und schloss die Tür ab, etwas, das er fast nie tat. Er schaltete die kleine Lampe ein, nicht die Deckenlampe. Vorsichtig zog er mir das T-Shirt aus, dann den BH, und meine Titten fielen schwer auf meinen Bauch. Er kniete sich auf den Teppich, zog mir Hose und Slip gemeinsam herunter und vergrub sein Gesicht zwischen meinen Schenkeln, als hätte er Hunger. Ich spreizte die Beine und hielt mich am Bettrand fest.

—Sebas, das Licht —murmelte ich aus Gewohnheit.

—Lass es an —sagte er und saugte meine Klitoris auf einmal ganz in seinen Mund.

Er leckte mich langsam, mit breiter, flacher Zunge, vom Eingang meiner Fotze bis zur Klitoris hinauf und wieder hinunter. Er schob seine Zunge in mich und danach zwei Finger, die er nach oben krümmte, bis er den Punkt fand, bei dem ich mir auf die Lippe biss, um nicht zu schreien. Er saugte stärker, schloss den Mund um meine Klitoris, und fickte mich mit den Fingern langsam, indem er sie herauszog und wieder hineinschob, während ich mit beiden Händen sein Haar packte und sein Gesicht gegen meine Fotze drückte. In weniger als fünf Minuten kam ich in seinem Mund, mit einem langen Zittern, das von meinen Füßen bis in meinen Nacken stieg, und er leckte mich weiter, bis ich ihn bat aufzuhören, weil ich es nicht mehr aushielt.

Er warf mich auf den Rücken aufs Bett, zog sich mit einem Ruck Hose und Boxershorts aus und legte sich auf mich. Sein Schwanz war hart und rot, die Spitze glänzte, und er rieb ihn zwischen den Schamlippen meiner triefend nassen Fotze, bevor er ihn in mich schob. Mit einem einzigen Stoß drang er bis zum Anschlag ein und raubte mir den Atem.

—Ein Jahr —sagte er an meinem Mund—. Ein Jahr ohne das. Sieh mich an.

Ich sah ihn an. Langsam stieß er seinen ganzen Schwanz in mich, zog ihn fast bis zur Spitze heraus und versenkte ihn dann wieder bis zu den Eiern. Er packte meine Titten, eine mit jeder Hand, drückte meine Brustwarzen zwischen seinen Fingern und senkte den Mund, um sie zu lecken, erst die eine, dann die andere, während er mich weiter langsam und tief fickte. Er drehte mich um. Er brachte mich auf alle viere, packte mich an den breiten Hüften und schob seinen Schwanz von hinten in mich, so tief, dass ich spürte, wie seine Eier gegen meine Klitoris schlugen. Er zog ihn heraus und stieß ihn wieder hinein, jedes Mal schneller, jedes Mal härter, und ich vergrub das Gesicht im Kissen und drückte ihm meinen Arsch gegen das Becken, verlangte mehr, bat ihn, mich kaputtzuficken.

—Härter —sagte ich, und ich erkannte meine eigene Stimme nicht—. Fick mich härter, Sebas. Als wäre es das letzte Mal.

Er packte meine Pobacken mit beiden Händen, zog sie auseinander und begann, mich mit all seiner Kraft zu ficken. Das Bett knarrte. Ich stöhnte mit offenem Mund ins Kissen und sabberte. Er schob mir den Daumen in den Arsch, während er weiter meine Fotze fickte, und ich kam wieder, presste seinen Schwanz in mir zusammen und saugte ihn mit den Wänden meiner Fotze aus, bis er knurrte und abspritzte; ich spürte, wie sein heißer Samen mich Schlag um Schlag von innen füllte. Er blieb dort, bis zum Anschlag in mir versenkt, und drückte meinen Rücken gegen seine Brust.

—Komm zurück —sagte er mir ins Ohr—. Komm zurück, ganz egal wie, aber komm zurück.

Sein Saft lief mir über die Innenseiten der Schenkel, als er seinen Schwanz herauszog. Ich blieb bäuchlings liegen und atmete ins Kissen, während er mir über den Rücken strich. Wir sagten nichts mehr.

Die folgende Woche war eine freundliche Lüge nach der anderen. Tobías sagte ich, ich würde in ein Camp für müde Mütter fahren. Ich sagte ihm, ich würde lernen, besser zu kochen, besser zu schlafen und glücklich zu sein, wenn es regnete. Er fragte mich, ob er mich besuchen könne, und ich log ihn wieder an. Ich sagte, es sei ein weit entferntes Haus auf dem Land, und wenn ich zurückkäme, würden wir drei gemeinsam dorthin reisen, wohin er wolle. Er entschied sich für den Strand. Einen Strand mit großen Muscheln.

Am Tag der Abreise umarmte Tobías meinen Bauch wie immer, aber diesmal brauchte er länger, um mich loszulassen. Sebastián küsste mich auf die Stirn und sagte mir etwas ins Ohr, das ich nicht wiederholen werde, weil es mir gehört. Ich stieg in den Wagen der Klinik, einen schwarzen Kleinbus mit getönten Scheiben, und sah durch das Fenster, wie sie auf dem Gehweg immer kleiner wurden. Tobías hob die Hand. Er ließ sie erhoben, bis der Wagen um die Ecke bog.

Die Fahrt dauerte vier Stunden. Wir fuhren über Straßen, die ich nicht kannte, durch immer kleinere Dörfer und danach über offenes Land. Als wir beim Vértice ankamen, ging gerade die Sonne unter. Das Grundstück war von einem hohen Feldzaun umgeben, wie man ihn auf dem Land sieht, aber mit einem Detail, das nicht aufs Land gehörte: Kameras an jedem Pfosten, an jeder blinkte ein rotes Licht. Ein elektrisches Tor öffnete sich, ohne dass jemand etwas berührte. Dahinter führte ein Schotterweg zu einem langen, niedrigen, weiß gekalkten Gebäude mit kleinen Fenstern und einer Eisentür.

Carolina erwartete mich an der Tür. Sie war größer, als ihre Stimme hatte vermuten lassen, dünn wie ein Draht und von Kopf bis Fuß schwarz gekleidet. Sie lächelte, aber das Lächeln reichte nicht bis zu ihren Augen.

—Willkommen, Mariela. Deine Verwandlung beginnt.

Bevor sie mir zeigte, wo ich schlafen würde, führte sie mich durch das gesamte Gelände. Wir begannen im Fitnessraum. Er war riesig. Laufbänder mit Haken auf Hüfthöhe, Metallkonstruktionen mit Rollen und Seilen, eine ganze Wand bedeckt mit Instrumenten, die ich in Gedanken nicht benennen wollte: Stäbe, Peitschen, was wie Gürtel mit schweren Schnallen aussah, an Haken aufgewickelte Kabel, Geschirre mit eingenähten Metallringen auf Höhe des Schritts, Klammern verschiedener Größe, nach Gewicht geordnet. Alles sauber, alles an seinem Platz, mit der Akkuratesse eines Operationssaals.

—Hier wirst du viele Stunden verbringen —sagte Carolina, ohne mich anzusehen—. Du wirst lernen, den Rhythmus zu respektieren.

Danach kam der Spiegelsaal. Drei Wände waren vom Boden bis zur Decke mit Spiegeln bedeckt, die Beleuchtung weiß, kalt und schattenlos. In der Mitte war ein Kreis auf den Boden gemalt. Ich fragte, was man dort tat. Carolina sagte:

—Du siehst dich an. Nackt. Bis du aufhörst, dich selbst zu belügen. Und wenn du aufgehört hast, dich zu belügen, berührst du dich vor dem Spiegel und siehst dir dabei in die Augen, bis du gelernt hast zu kommen, ohne den Blick zu senken. Die meisten brauchen dafür Wochen.

Ich spürte, wie mir die Hitze ins Gesicht stieg. Sie ging weiter.

Der Speisesaal wirkte wie ein Labor. Tische aus Edelstahl, Tabletts mit Fächern von exakt der Größe einer Portion. Es gab keine Gerüche. Keinen Lärm. Eine Frau in weißer Uniform schrubbte in der Küche mit gesenktem Kopf etwas. Sie sah nicht zu mir, als wir vorbeigingen.

Wir kamen durch einen Korridor mit geschlossenen Türen. Jede Tür hatte ein Ziffernfeld. Carolina deutete auf eine davon und sagte in demselben Ton, in dem man den Speisesaal benennt:

—Korrekturraum.

—Was macht man dort? —fragte ich.

—Was auch immer nötig ist.

Ich fragte nicht weiter. Etwas an der Art, wie sie mich nicht ansah, sagte mir, dass Fragen vorerst nicht willkommen waren.

Mein Zimmer war eine Zelle. Ich will kein anderes Wort verwenden, denn das wäre eine Lüge. Vier weiße Wände, ein Metallbett mit straff gespannter Decke, ein leerer Schreibtisch, ein Schrank mit Magnetschloss, ein fenstergroßes wie ein Heft mit dicken Gittern. Keine Uhr. Kein Spiegel. Keine Bücher. Kein Telefon.

—Ruh dich aus —sagte Carolina von der Schwelle—. Morgen beginnen wir um fünf. Du wirst von einer Klingel geweckt. Schalte sie nicht aus. Sie lässt sich nicht ausschalten.

Sie schloss die Tür. Der elektronische Riegel gab ein trockenes Klicken von sich und danach ein weiteres, tieferes, als wäre von innen eine zweite Sperre heruntergelassen worden. Ich setzte mich auf den Bettrand. Das Laken war weiß und roch nach Desinfektionsmittel. Ich wagte nicht, es mit den Händen zu berühren.

Die Bilder aus den Videos kehrten mit einem Schlag zurück. Die auf Brustwarzen und Klitoris geklebten Elektroden, die in den Fotzen versunkenen Seile, die von den Titten baumelnden Gewichte, der glänzende Faden, der an den Schenkeln jener gefesselten Frau hinablief. Und zwischen ihnen, mittendrin, der Satz, den Carolina am Telefon wiederholt hatte: Sobald Sie den Eintritt unterschreiben, gibt es kein Entkommen. Ich hatte zwei Stunden zuvor unterschrieben, an einem langen Tisch, mit einem schwarzen Kugelschreiber, der nicht zitterte. Vier Seiten. Auf der letzten ein Fingerabdruck, mein rechter Daumen, den ich auf ein blaues Stempelkissen gedrückt hatte, dessen Farbe sich danach mit Wasser nicht vollständig entfernen ließ.

Ich berührte den befleckten Daumen. Ich dachte an Tobías. Ich dachte an Sebastián und den heißen Saft, den ich noch warm am Rand meiner Erinnerung spürte, als wäre es gerade eben passiert und nicht in der vergangenen Nacht. Ich dachte an die Frau aus dem dritten Video, an ihr erhobenes Kinn, an ihr Lächeln am Ende. Ich dachte an mich, in diesem Bett, in sechs Monaten. In zwölf. Ich fragte mich, ob die Frau, die nächstes Jahr durch diese Tür hinausgehen würde, noch ich sein würde und wie oft meine Fotze lernen müsste, aus Angst nass zu werden, bevor sie lernte, aus etwas anderem nass zu werden.

Ich legte mich angekleidet hin, die Schuhe auf dem Boden. Ich löschte das Licht mit einem Schalter neben dem Bett. Die Dunkelheit war vollkommen, ohne einen einzigen Lichtpunkt. Ich schloss die Augen und versuchte, langsam zu atmen, wie es mir vor Jahren ein Physiotherapeut beigebracht hatte, als ich noch glaubte, man könne den Körper mit Geduld in Ordnung bringen.

Die Klingel würde um fünf ertönen. Sechs Stunden blieben. Zwölf Monate lagen vor mir. Dreihundertfünfundsechzig Sonnenaufgänge wie dieser. Ich schlief ein, während ich an den blauen Abdruck meines Daumens dachte und daran, ob ich diesen Körper, wenn alles vorbei wäre, noch mein Eigen nennen könnte.