Der Tag, an dem mich eine Unbekannte bat, ihre Sklavin zu sein

Es war Dezember, und wie jedes Jahr an der Küste war die halbe Stadt in den Ferien verschwunden. Ich nicht. Seit Oktober wälzte ich immer wieder dieselbe Idee, scannte Profile auf Kontaktseiten und in liberalen Foren, las Beschreibungen, bis mir die Worte vor den Augen verschwammen. Ich suchte etwas Konkretes: eine devote Frau, die wirklich mir gehörte, nicht für ein Wochenende, sondern mit Regeln, mit Zeiten, mit Konsequenzen. Ich wollte eine dressierte Schlampe nach meinem Geschmack, mit rasiertem Pussy und einem Arsch, der bereit für meinen Schwanz war, wenn ich es entschied und nicht, wenn es ihr gerade juckte. Ich fand keine. Und dann, wie es mit dem ist, was man sich zu sehr wünscht, kam es, als ich fast schon aufgehört hatte, zu suchen.

Ich war bei einem Familienessen, von diesen langen, lauten, mit dem Handy mit dem Display nach unten auf der Tischdecke. Es vibrierte. Eine Nummer, die ich nicht gespeichert hatte, eine SMS und eine Datei von der Sorte, die sich löscht, sobald man sie ansieht.

—„Ich suche einen dominanten Mann, der mich wie seine Sklavin behandelt. Ich habe dein Profil gesehen und du hast mir gefallen. Schreib mir, wenn dich das interessiert. Ich schicke dir ein Foto.“

Ich war bei meinem dritten Whisky mit Eis, und die Vorsicht war mir schon vor einer Weile verdampft. Ich öffnete das Bild direkt dort, während um mich herum die Familie redete. Was ich sah, ließ mich die Zähne zusammenbeißen und spüren, wie mein Schwanz mir schlagartig in der Hose anschwoll: Sie von hinten, auf den Knien, das Körpergewicht auf die Füße verlagert, zwei breite, blasse Arschbacken, halb im Licht eingefangen, gerade so weit gespreizt, dass man das rosige Loch zwischen ihnen erahnen konnte, und darunter der geschwollene Schatten ihrer Muschi, der zwischen den Schenkeln hervorblitzte. Ein Foto ohne Filter, ohne gestellte Pose. Roh, obszön, wie von einer Schlampe, die es leid ist zu warten. Ich stand auf, der Schwanz zeichnete sich an meinem Reißverschluss ab, murmelte etwas von einem Arbeitsanruf und schloss mich im Bad ein.

—Hallo. Dein Foto gefällt mir. Was genau suchst du? —schrieb ich.

Die Antwort ließ nicht mal eine Minute auf sich warten.

—Alles. Ich bin ein weißes Blatt. Ich will, dass du mich nach deinem Geschmack formst, Daddy. Ich will deine Hündin sein, deine Fotze, dein Loch.

Dieses „Daddy“ jagte mir einen Stromstoß durch die Brust, und das mit „dein Loch“ ging mir direkt in den Schritt. Es gibt Wörter, die nicht wegen ihrer Bedeutung wirken, sondern wegen der Art, wie sie von der Person geschrieben werden, die sie schreibt, und diese hier bedeuteten auf diesem Bildschirm, zu dieser Stunde, völlige Hingabe. Ich legte die Hand an die Beule und presste meinen Schwanz durch die Hose, während ich die Nachricht noch einmal las. Ich beschloss, sie erst auf die Probe zu stellen, bevor ich es glaubte.

—Wenn du das wirklich willst, machst du jetzt zwei Dinge. Erstens schickst du mir sofort ein Foto, in Echtzeit, auf dem du mir beide Öffnungen mit beiden Händen auseinanderziehst, Muschi und Arsch, ohne Tricks. Und zweitens liest du aufmerksam, was jetzt kommt.

***

Ich schrieb ihr die Regeln langsam, kostete jede einzelne aus. Ich improvisierte nicht: Es war eine Liste, die ich seit Monaten in meinem Kopf verfeinerte, wartend auf jemanden, der sie verdiente.

—Eins. Du wirst jederzeit komplett enthaart sein, mit einer glatten Muschi wie bei einer Puppe und einem Arschloch ohne ein einziges Haar. Zwei. Jedes Spielzeug und jede sexuelle Aktivität genehmige ich, mit zwei Tagen Vorlauf; was nicht rechtzeitig angefragt wird, wird nicht gewährt, ohne Ausnahme. Kein einziger Finger von dir geht ohne meine Erlaubnis in deine Muschi. Drei. Das Telefon bleibt vierundzwanzig Stunden am Tag, jeden Tag, eingeschaltet und verbunden; wenn ich ein Foto will, auf dem du dir im Supermarkt den Arsch aufspreizt, schickst du es mir. Vier. Du wirst an deinem Bild arbeiten, im Bett und außerhalb, denn von jetzt an repräsentierst du mich; dieser Arsch gehört mir und ich will ihn perfekt. Fünf. Wenn es so weit ist, wirst du das Halsband tragen, das ich dir gebe, immer, sogar wenn ich dich auf allen vieren ficke.

Und darunter eine Notiz:

—Wenn du Zweifel an irgendeiner Bedingung hast, vor oder währenddessen, fragst du mich. Fragen ist nicht verhandeln. Über Regeln wird nicht diskutiert. Ein Verstoß wird bestraft: Schläge, kein Abspritzen, was auch immer ich entscheide. Mehrere Verstöße beenden den Vertrag. Ist das klar?

Ich atmete tief durch und schickte den ganzen Block ab. Was auch immer passieren soll, dachte ich und wartete darauf, dass das Schweigen mir sagen würde, ich hätte sie verschreckt.

Das Telefon klingelte fast sofort. Das Foto war genau das, was ich verlangt hatte: stehend, nach vorn gebeugt, beide Hände spreizten ihre Arschbacken, bis sie sie regelrecht ausrenkten, und zeigten mir ein enthaartes, hellbraunes Arschloch, umringt von ausgeprägten Falten, die Erfahrung verrieten, und direkt darunter eine rosige, geschwollene Fotze, deren kleine Schamlippen dick zwischen den großen hervortraten, glänzend von der Feuchtigkeit, die sich in ihrer Spalte gesammelt hatte. Es gefiel mir, und gleichzeitig nervte es mich. Mir lief das Wasser im Mund zusammen bei dem Gedanken an meine Zunge dort, und mein Schwanz pochte in der Unterhose.

—Du hast einen schönen Arsch und eine Fotze einer durchnässten Schlampe —schrieb ich ihr—, aber irgendetwas sagt mir, dass du an große Spielzeuge viel zu sehr gewöhnt bist. Dieses Arschloch geht nicht so leicht auf, ohne schon eine Menge Silikon geschluckt zu haben. Täusche ich mich?

—Nicht ganz, haha.

Dieses Kichern brachte mich auf die Palme. Ich schickte ihr eine Sprachnachricht, tief, trocken, damit sie die Kante in jedem Wort hörte.

—Was heißt „nicht ganz“? Antworte mir wie eine anständige Schlampe, nicht wie ein kleines Mädchen.

Ich dachte, jetzt würde alles brechen, dass ich sie zu sehr gedrängt hätte und sie das Gespräch beenden würde. Stattdessen tat sie das Gegenteil. Es kam ein Foto aus ihrer Sammlung: ein riesiger Dildo mit einer dicken Ader, die sich von der Spitze bis zur Basis zog, so dick wie das Handgelenk einer Frau, ein Paar Butt-Plugs in Ballgröße, drei schwarze Analplugs, von groß bis unmöglich, der letzte mit breiter Basis und einem Kopf, dessen bloßer Anblick den Arsch zusammenziehen ließ. Neben den Toys lagen zusammengefaltete Unterwäsche: rote Shorts, ein blassrosa Bikini, ein schwarzer Tanga, so dünn, dass das Gewebe durchscheinend war. Und eine Bildunterschrift, die mich endgültig entwaffnete.

—Expertin für Toys. Ich dehne meine Muschi allein bis ganz tief rein und meinen Arsch mit dem großen Plug. Aber einen echten Schwanz habe ich noch nicht ausprobiert. Keinen einzigen. Ich bin Schwanz-Jungfrau, Daddy. Nur Silikon.

***

Da verstand ich, was ich da vor mir hatte. Keine Frau, die von tausend Männern müde geworden war; sondern jemand, der jahrelang allein masturbiert, sich Dildos bis in die Eingeweide geschoben, sich den Arsch Plug für Plug trainiert, sich an Kissen und Spiegeln zum Kommen gebracht und im Privaten das Leben einer Hündin geprobt hatte, das sie sich mit einem Mann aus Fleisch und Blut nie zu leben getraut hatte — und die mir jetzt dieses erste Mal anbot, die erste echte Muschi, den ersten echten Arsch, den ersten echten Mund voller fremdem Sperma, als würde sie einen Schlüssel überreichen. Die Rohheit des Fotos störte mich nicht mehr. Ich fühlte etwas anderes: die Gewissheit, dass ich, wenn ich geduldig war, dieses gierige Geschöpf bei null formen konnte, ihr den Geschmack meines Schwanzes ins Feuer prägen, als den einzigen, den sie je kennenlernen würde.

Ich antwortete nicht sofort. Ich habe vor langer Zeit gelernt, dass dosiertes Schweigen die schärfste Waffe ist, die ein Dominanter hat. Eine Strafe ist nicht immer ein Schlag; manchmal ist sie einfach nur eine gut kalkulierte Abwesenheit, ein Vakuum, das der andere mit seiner eigenen Angst füllt. Ich legte das Telefon auf den Handtuchstapel und starrte es an, zählte die Sekunden, stellte mir die Szene auf der anderen Seite vor: sie mit dem Handy in der Hand, mein letztes Wort noch einmal lesend, die Schenkel zusammengepresst, die Muschi auf den Stuhl tropfend, fragend, ob sie zu viel gesagt hatte, ob sie mich mit der Ehrlichkeit dieses Geständnisses verschreckt hatte.

Ich ließ genau so viel Zeit verstreichen, dass sie wirklich zweifeln musste, keine Sekunde länger, und dann schrieb ich ihr.

—Fürs Erste auf Wiedersehen, Mädchen. Fass die Toys nicht an, steck keinen Finger in diese Muschi, komm nicht. Diese Muschi gehört dir seit einer halben Stunde nicht mehr. Schalte das Telefon nicht aus. Um elf Uhr nachts will ich ein Bestätigungsfoto von dir im Morgenmantel, mit geöffneten Beinen, damit ich sehe, dass du weiter gehorchst. Ich verlange es nicht. Ich erwarte es.

Das Telefon vibrierte noch zweimal. Ich las die Nachrichten nicht. Ich wollte, dass sie vom ersten Tag an verstand, dass ihre Zeit mir gehörte und meine ihr nicht. Ich war frei; sie war Gefangene meiner Launen, mit nasser Unterwäsche und ohne Erlaubnis, sich zu erleichtern. Ich ging zurück zum Essen, setzte mich, als wäre nichts gewesen, und ließ die Nacht laufen.

Um elf Uhr auf die Minute vibrierte das Telefon dreimal hintereinander und stellte meine Disziplin auf die Probe. Ich hielt durch. Ich öffnete nichts vor dem nächsten Morgen, mit dem Kaffee vor mir, und stellte fest, dass meine Gleichgültigkeit perfekt funktioniert hatte. Die Nervosität dieser Nachrichten machte mir klar, dass ich sie bereits in der Hand hatte, mit geschwollener Muschi und dem Kopf voller mir.

***

Es waren fünf ungelesene Nachrichten. Die ersten beiden fast harmlose Bilder: Sie kniend vor einem Kleiderschrankspiegel, in einem knappen elektrisch blauen Top, das ihre großen, hängenden Titten eng umspannte, deren harte Nippel sich deutlich durch den Stoff zeichneten, die Zunge herausgestreckt, wie sie sich über die Oberlippe leckte, als hätte sie einen imaginären Schwanz vor dem Gesicht, eine Hand, die sich über die passenden Shorts rieb und ihre Spalte so fest drückte, dass sich der Stoff zwischen die Lippen grub. Anfängerhafte Provokation, noch abwägend, wie weit sie gehen konnte.

Die anderen drei waren aus einer anderen Welt. Darauf war sie in einen transparenten schwarzen Morgenmantel gehüllt, darunter nichts, mit Pandaohren und blassrosa Strümpfen, die bis zur Hälfte ihrer Schenkel reichten und sie betonten, dick und weiß, mit Fleisch, das über dem Gummiband schwappte. Auf den ersten beiden stand sie vor dem Spiegel, der Morgenmantel weit offen, und kniff mit zwei Fingern erbarmungslos einen Nippel zusammen, zog ihn lang, bis er violett wurde, während sie mit der anderen Hand ihre Schamlippen spreizte: eine dicke, glatte, rosige Muschi, innen rosig, der Kitzler hart wie eine Perle am Ende der nassen Spalte hervortretend. Ein Faden Ausfluss hing an ihrer Unterlippe. Auf dem dritten die Krönung: seitlich auf dem Bett liegend, die Beine zusammen und angewinkelt, eine kleine Hand, die eine Arschbacke öffnete, um mir das pulsierende Arschloch zu zeigen, ein brauner, runzliger Ring, der sich von selbst zusammenzog und öffnete, als würde er nach etwas verlangen, und zwischen den Schenkeln eingeklemmt das ganze Übrige — die bis zum Bersten geschwollene Muschi, glänzend, mit zwei Fingern von ihr bis zu den Knöcheln tief darin und einem Streifen, der ihr über das Perineum bis zum After lief.

Mir stockte der Atem. Ich zog ihn mir dort in der Küche raus und packte ihn mit der freien Hand, die Spitze bereits perlend, während ich die drei Fotos immer und immer wieder ansah. Ich beschloss, nicht mit Worten zu antworten; dafür war es inzwischen zu spät. Ich öffnete den Schrank, holte einen braunen Lederriemen heraus, wickelte ihn zusammen mit meiner eigenen Härte um die Faust — ein dicker, sehniger Schwanz, der violette Kopf drückte zwischen den Fingern hervor —, machte ein Foto, auf dem Riemen, Hand und Schwanz im selben Bild zu sehen waren, und schickte es ohne Text.

Die Antwort kam innerhalb von Sekunden, und als ich sie öffnete, wusste ich, dass sich mein Leben gerade beschleunigt hatte. Es war ein kurzes Video: Sie lag auf dem Bauch, den Arsch zur Kamera hochgereckt, beide Hände spreizten die Arschbacken bis zum Anschlag; zuerst ein Finger, der langsam ins enthaarte Arschloch sank, dann zwei, die mit einem feuchten Klatschen hinein- und herausglitten, die Öffnung des Anus gab unter der Übung der Jahre nach, ein Faden Speichel lief ihr über die Spalte bis hinunter zur weit geöffneten Muschi. Man hörte ihren keuchenden Atem, ein tiefes, wiederholtes Stöhnen — „Daddy, Daddy, Daddy“ — und ein kleines, obszönes Platschen, jedes Mal, wenn die Finger wieder eindrangen. Ohne irgendetwas vorzutäuschen. Und unter dem Video ein Pin mit Echtzeit-Standort.

Ich sah es eine ganze Weile an, den Schwanz in der Hand und den Mund trocken. Die Adresse lag weniger als zwanzig Minuten von meinem Haus entfernt. Die ganze Nacht hatte ich mir eine Unbekannte am anderen Ende des Landes vorgestellt, eine Bildschirmlust, die niemals landen würde; und tatsächlich hatte ich sie hier, zum Greifen nah, und sie bot mir ihre Tür zusammen mit all ihren Öffnungen an.

—Gut gemacht, Mädchen —schrieb ich schließlich—. Heute Nacht brauchst du keine Toys. Heute Nacht hast du mich, meinen Schwanz, meine Zunge, meine Hände und meinen Riemen. Um neun will ich die Tür offen, den Morgenmantel an, auf den Knien, mit gespreizten Arschbacken und offenem Mund wartend. Wenn ich komme und du nicht genau so da bist, mit beiden Öffnungen im Blick, lassen wir die Vorstellungsrunde aus und fangen direkt mit der Strafe an: Riemen auf den Arsch, bis du nicht mehr sitzen kannst, und die erste Ladung schluckst du ohne Anspruch auf deine eigene.

—Ja, Daddy —antwortete sie—. Ich warte offen auf dich. Komm und nimm mich als Erste.

Ich legte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch, genau wie in der Nacht zuvor, und zum ersten Mal seit Monaten hatte ich das Gefühl, dass das Schweigen zu meinen Gunsten spielte. Ich hatte neun Stunden Zeit zu entscheiden, mit welchem Loch ich anfangen würde, und ein weißes Blatt wartete kniend auf der anderen Seite der Stadt, mit tropfender Muschi und hungrigem Arsch.

Ich verbrachte den Tag mit einer seltsamen, fast chirurgischen Ruhe. Ich ordnete im Kopf, was diese Nacht passieren würde, wie jemand, der ein Drehbuch vorbereitet: der lautlose Eintritt, der erste Befehl mit leiser Stimme, die Hand im Nacken, die ihr Gesicht gegen meinen Reißverschluss drückt, der Schwanz, der plötzlich bis zum Grund in diese jungfräuliche Schwanzkehle stößt, das Halsband, das seit Monaten in einer Schublade lag und auf einen Hals wartete, der es verdiente. Es gab keine Eile. Eile haben die, die keine Kontrolle haben; ich hatte alle Zeit der Welt und zum ersten Mal jemanden, der bereit war, mir jede Minute davon zu schenken, jeden Zentimeter ihrer drei Öffnungen und jeden Tropfen Speichel und Sperma, den es brauchte.

Gleich und gleich gesellt sich gern, dachte ich und speicherte die Adresse.