Ich kettete die Gefangene an, die der Gouverneur vergessen hatte

Der Wein ist alle. Ich sehe auf den Beutel an meinem Gürtel; mir bleiben noch ein paar Münzen. Ich könnte mir noch einen Krug holen. Ich weiß, dass ich es nicht sollte. Ich grüße den Wirt und gehe aus der Schenke, indem ich Betrunkenen und Langfingern ausweiche.

Hier drinnen sind Frauen, ein halbes Dutzend, alle mit tiefen Ausschnitten und nackten Schultern. Sie schenken jedem Mann ein Lächeln, der vorbeikommt. Allen außer mir. Vor mir haben sie Angst. Ist mir egal. Ein Lächeln verschenkt man; den Rest verkauft man in den Zimmern oben, wo ein harter Schwanz ein paar Münzen wert ist und eine nasse Fotze noch ein paar mehr.

Ich gehe zweihundert Schritte die ungepflasterte Straße hinunter. Am Ende erhebt sich mein Haus, mein Arbeitsplatz, der Ort, vor dem alle sich fürchten: einer der Türme der Mauer, der höchste, vier Stockwerke dunkler Stein. Sie nennen ihn den Blinden Turm, weil seine Keller nicht ein einziges Fenster haben.

Ich bin der Kerkermeister. Ich war Soldat, Sergeant, ausgezeichnet. Ich stand kurz davor, zum Offizier ernannt zu werden, an dem Tag, als mir eine Lanze das Bein durchbohrte, als ich einen vornehmen Hauptmann rettete. Seitdem humple ich. Der Gouverneur gab mir diese Stelle vor fast zwanzig Jahren, und hier bin ich noch immer.

Der Turm hat drei Verwendungszwecke. Im Stockwerk, in dem ich wohne, nehme ich die Gefangenen entgegen, die mir die Wache bringt. Im Stockwerk mit den Zellen sperre ich die kleineren Verbrecher ein: Brotdiebe, Trunkenbolde, Frauen, die Krawall machen. Und unten, in den beiden Kellern, liegen die Verliese. Feucht, blind, voller fauler Luft. Im zweiten Keller, in der Mitte, gibt es einen Brunnen. Der Priester begräbt die Verurteilten nicht in geweihter Erde, also werfe ich sie da hinein. Dieser Brunnen ist heute ein Knochendepot.

***

Als ich in meiner Behausung ankomme, steht die Sonne hoch. Ich muss nicht kochen: Die Stadt bezahlt eine Wirtin aus einem Nachbarviertel dafür, ihre Wachen zu verköstigen, und dazu gehöre auch ich. Sie kommt immer persönlich. Ich bin immer die letzte Station ihrer Runde.

—Hallo, Brígida —sage ich, als ich ihre Schritte auf der Holztreppe höre.

—Hallo! —antwortet sie, schon lächelnd.

Brígida ist eine kräftige Frau mit üppigen Formen, fünf Jahre jünger als ich. Sie hebt den Deckel des Tongefäßes, und ein Duft nach Bohnen mit Speck füllt den Raum. Sie setzt sich wie immer an meinen Tisch. Sie hat Wein mitgebracht, wie immer.

Wir essen und trinken. Sie lockert die Schnüre ihres Mieders und spielt mit einer Strähne ihres schwarzen Haares. Als sie den letzten Schluck hinuntergekippt hat, spreizt sie die Beine, schließt die Augen und lässt ihre Brüste über dem Stoff hervortreten. Sie sind schwer, weiß, mit breiten, dunklen Brustwarzen, die schon beim bloßen Luftzug im Zimmer hart werden. Mehr braucht es nicht.

Ich umarme sie und küsse sie. Meine Zunge dringt in ihren Mund, mit dem säuerlichen Geschmack des Weins. Ich schiebe die Hand in ihr Mieder und umschließe eine ganze Brust; ich zwicke die Brustwarze, bis sie aufstöhnt. Wir ziehen uns aus wie zwei Tiere, zerren an Schnüren und Röcken, und stürzen auf den Strohhaufen, den eine Decke bedeckt, die mir als Bett dient. Sie hat schon die Hand an meinem Schwanz, bevor ich meine Hose ganz ausgezogen habe. Sie packt ihn, bewegt ihn langsam auf und ab, bespuckt ihn, damit er zwischen ihren rauen Fingern besser gleitet.

—Hart wie ein Axtstiel —murmelt sie lachend—. Steck ihn endlich rein.

—Noch nicht.

Ich küsse ihren Hals, beiße in ihre Brüste, sauge an jeder Brustwarze, bis sie rot und geschwollen sind. Ich gehe an ihrem weichen Bauch hinab, spreize ihre dicken Schenkel und vergrabe mein Gesicht in ihrer Fotze. Sie ist behaart, dunkel, mit einem starken Geruch nach reifer Frau. Ich fahre langsam von unten nach oben mit der Zunge darüber, koste das Salz ihrer Haut. Ich setze die Zungenspitze an ihre Klitoris und lecke in Kreisen, erst sanft, dann mit der ganzen flachen Zunge. Ich höre sie keuchen, einen Schrei unterdrücken, sich mit den Fingern an der Decke festkrallen.

—Weiter, weiter, hör nicht auf —keucht sie—. Fress sie mir ganz, verdammt.

Ich schiebe ihr zwei Finger hinein, während ich sie lecke. Ich spüre, wie sie in ihrer Nässe gleiten, gegen die heißen Wände ihrer Fotze drücken. Sie stößt die Hüften gegen meinen Mund, kommt so, heulend und tief, mit den Schenkeln, die meinen Kopf zusammenpressen. Meine Zunge füllt sich mit dickem Saft, den ich ohne Ekel hinunterschlucke.

Sie dreht sich um und bietet mir das Hinterteil an. Es ist groß, weiß, mit roten Stoffabdrücken noch auf der Haut. Ich spreize ihre Backen mit beiden Händen und sehe ihre geöffnete, glänzende Fotze und weiter oben das fest zusammengezogene Arschloch. Ich bespucke die Stelle zwischen ihren Pobacken, bespucke meinen Schwanz und streiche ihn über die Spalte, auf und ab, gleitend zwischen den Feuchtigkeiten. Als ich es nicht mehr aushalte, dringe ich langsam in sie ein, schiebe bis zum Anschlag, spüre, wie sie sich öffnet, um mich ganz zu verschlucken.

—Ach, mein Kerkermeister … —stöhnt sie—. Mach mich kaputt, fick mich, als wäre ich eine Hündin.

Ich stoße zu. Zuerst langsam, abwägend, dann härter, schneller, bis das Geräusch meiner Schenkel, die gegen ihre Pobacken schlagen, den Raum wie Applaus erfüllt. Ich packe ihre Hüften mit beiden Händen und ziehe sie bei jedem Stoß gegen mich. Sie führt eine Hand hinab und reibt sich die Klitoris, während ich sie ficke. Sie kommt wieder, presst meinen Schwanz mit ihrer Fotze in heißen Krämpfen zusammen. Ich halte noch drei Stöße durch und ergieße mich in sie, Schwall um Schwall, den Kopf nach hinten geworfen und ein heiseres Brüllen zwischen den Zähnen. Ich spüre, wie mein Sperma über ihre Schenkel läuft, als ich meinen Schwanz herausziehe.

Danach streichle ich sie lange, schweigend. Ich sehe ihr gern beim nackten Atmen zu, mit den Brüsten, die zur Seite hängen, und meinem Samen, der zwischen ihren Pobacken glänzt. Sie ist nicht mehr jung und nicht mehr schön, aber wenn sie in meiner Nähe ist, wünsche ich mir nichts anderes auf der Welt.

Ich weiß, was man im Viertel über sie sagt: dass sie mit jungen Reisenden schläft, die in ihrer Herberge vorbeikommen, dass sie den Kaufleuten, die gut zahlen, unter dem Tisch einen bläst. Ich urteile nicht über sie. Ich will nur, dass sie weiterkommt.

***

Es war schon Nacht, und das Tor des Turms war geschlossen, als es klopfte. Die Wache brachte eine junge Frau, bäuerlich gekleidet, mit dem Gesicht voller Blutergüsse und gefesselten Händen.

—Was hat sie getan? —fragte ich.

—Einen Schmuck der Jungfrau gestohlen. Direkt ins tiefste Verlies.

—Was?

—Was du hörst. Der Gouverneur war bei der Messe, er hat sie noch dort verurteilt. Er befahl, sie am Baum auf dem Platz aufzuhängen, und bereute es, als der Henker schon die Schlinge knüpfte. Seine Worte waren: „Direkt ins tiefste Verlies.“ Und er fügte hinzu: „lebenslang“.

Verliese sind immer lebenslang. Ich packte die Frau am Arm und brachte sie in den Turm. Ich schloss die Tür. Diese Grobiane kommandierten nicht mehr; jetzt kommandierte ich.

Im Schein der Fackeln sah ich eine kleine Frau mit gebräunter Haut und schwarzen, lockigen, um das Gesicht wirren Haaren. Das grüne Kleid war an mehreren Stellen zerrissen, zweifellos durch die Behandlung der Soldaten. Ich konnte nicht verhindern, auf ihre Brüste zu schauen, rund und fest, mit einer braunen Brustwarze, die durch einen Riss im Stoff hervortrat. Wie die von Brígida, fünfzehn Jahre jünger. Ich spürte ein Ziehen in der Lendengegend, das ich nicht zu verbergen wusste.

Ich setzte sie auf die Holzbank. Ich nahm einen Sack, machte mit dem Dolch unten ein Loch hinein und zwei an den Ecken.

—Das wird dein Kleid sein —sagte ich—. Ich werde dir die Fesseln abschneiden.

Ich sah Erleichterung in ihrem Gesicht, während sie sich die Handgelenke rieb. Dann jagte ich ihr wieder Angst ein.

—Zieh alles aus, auch die Sandalen, und zieh den Sack an. Du kannst das hinter jenem Schrank machen.

Sie antwortete nicht. Nur Angst. Aber sie gehorchte.

Sie kam barfuß zurück, in dem Sack, der kaum ihren Körper bedeckte. Ich wartete bei dem Feuer mit einem Paar kleiner, bronzener Fesseln, mit grüner Patina überzogen. Es waren die einzigen in dieser Größe; jemand hatte sie vor langer Zeit für die Knöchel einer Dame geschmiedet. Als sie sie an meiner Hand hängen sah, packte sie die nackte Angst.

—Hier, auf die Knie.

Sie gehorchte ohne Widerrede. Ich legte ihr die Metallreifen um die Knöchel und sicherte sie mit einer Hanfschnur. Ich erhitzte einen Bleinietnagel fast bis zum Schmelzen.

—Wenn du dich nicht verbrennen willst, dann rühr dich nicht.

Ich setzte den Niet in den Verschluss und schlug mit dem Hammer darauf. Ein einziger, trockener Schlag. Das heiße Metall verformte sich wie Butter. Ich kühlte es mit Wasser ab, das zischend zu Dampf wurde. Sie zitterte von Kopf bis Fuß, aber sie bewegte sich nicht. Ich wiederholte den Vorgang am anderen Knöchel. Diesmal traf der Dampf ihr Gesicht, und sie brach in Tränen aus.

—Ich war es nicht —wiederholte sie—. Ich war es nicht.

Aus irgendeinem Grund ließ ich sie am Feuer weinen. Danach führte ich sie die Treppe hinunter bis in den zweiten Keller. »Das tiefste Verlies«, hatten sie gesagt. Ich setzte sie neben eine Säule, unter einen der winzigen Lichtschlitze, und hakte ihre Fesseln an eine sieben Fuß lange Kette, die in den Stein geschlagen war. Das sollte von nun an ihre Freiheit sein.

—Die Fackel hält eine Stunde. Iss und trink, wenn du leben willst —ich ließ ihr Brot, Wasser und eine Decke da—. Morgen komme ich mit mehr zurück.

Sie öffnete den Mund nicht. Sie sah nur mit traurigen Augen auf das Eisen an ihren Knöcheln.

***

Am nächsten Morgen stieg ich mit einer Schüssel heißem Essen hinunter. Noch bevor ich ankam, hörte ich eine sanfte Stimme. Ich spähte ungesehen durch den Lichtschlitz: Sie saß auf dem Stroh, eine Totenkopf in der Hand, und sprach mit ihm. Sie verstellte die Stimme, um sich selbst zu antworten, wie zwei junge Leute, die auf einem Dorffest miteinander schäkern. Sie hatte die Kette bis zum Brunnen gespannt und den Schädel herausgezogen. Erste Nacht, und schon schien sie wahnsinnig zu sein.

Als sie mich sah, versteckte sie den Totenkopf unter der Decke. Ich hielt ihr die Schüssel hin. Ich setzte mich, um zu warten, ohne zu wissen, warum; vielleicht brauchte sie jemanden zu sehen, wenn es schon ich war. Als sie aufgegessen hatte, begann sie, mit sich selbst zu sprechen.

—Ich heiße Leonor, Tochter von Elvira und Rodrigo, freien Bauern. Gestern war Markttag und Prozession. Sie trugen die Jungfrau über den Platz, und als sie an mir vorbeikam, sah ich auf dem Boden eine goldene Halskette mit einem roten Stein, eines ihrer Schmuckstücke. Ich bückte mich und hob sie auf. Ich wollte sie zurückgeben, ich schwöre es. Dann begann ein Mönch zu schreien und auf mich zu zeigen: Diebin, Sakrileglerin. Die Wachen packten mich, einer steckte die Hand in meinen Ausschnitt und zog den Schmuck heraus.

Sie hielt inne, schluckte und fuhr fort.

—Sie brachten mich vor den Gouverneur. Ich schwor, dass ich sie zurückgeben würde. Er glaubte mir nicht. Während die Prozession weiterzog, sperrten mich zwei Soldaten in einen Raum in der Sakristei. Sie rissen mir das Kleid mit einem Ruck vom Leib, rissen mir die Unterwäsche herunter und beugten mich über einen kalten Steintisch. Der erste spreizte mir mit einem Tritt die Beine und stieß seinen Schwanz ohne Vorwarnung hinein. Ich schrie vor Schmerz, als er mich innen aufriss; ich spürte das Blut über meine Schenkel laufen. Er fickte mich, während der andere mir mit der Hand den Mund zuhielt und mir unten unter dem Stoff an den Brüsten herumgrapschte. Als der erste in mir kam, zog er sich zurück, und der zweite schob ihn in dasselbe Loch, ohne sich um das Blut zu kümmern. Er stieß so lange auf mich ein, bis er leer war. Als sie fertig waren, schleppten sie mich an den Haaren zum Baum, die Schenkel klebrig von Sperma und Blut. Der Henker hatte die Schlinge schon über meinem Kopf offen, als der Gouverneur »Halt« rief, sagte, er wolle das Fest nicht verderben, und befahl, mich hierher zu bringen. Lebenslang.

Sie lehnte den Kopf an die Säule. Ich setzte mich neben sie und ließ sie sich an mich anlehnen. Ihr Körper war kalt. Ich umarmte sie schweigend, bis sie einschlief. Ich stieg die Treppe hinauf, ohne zu wissen, was ich denken sollte. Dachte sie wirklich daran, den Schmuck zurückzugeben? Warum hat der Gouverneur absolute Macht über Leben und Tod? Zum ersten Mal in zwanzig Jahren zweifelte ich an der Gerechtigkeit, der ich diente.

***

An jenem Nachmittag brachte ich ihr das Abendessen hinunter. Brígida hatte zu viel Essen geschickt, als wolle sie wettmachen, dass sie nicht persönlich gekommen war. Als ich bei Leonor ankam, hatte sie die Decke von sich gestoßen. Sie war nackt. Sie lächelte mich an und begann zu essen.

—Warum bist du nackt? —fragte ich.

—Der Sack juckt und wärmt nicht. Hier unten gibt es niemanden, vor dem ich mich schämen müsste. —Sie sah mich an—. Nur vor dir.

Ich sah sie nicht ungern an: ein junger, frischer, kurviger Körper, mit zwei kleinen, festen Brüsten, gekrönt von dunklen Brustwarzen, schmaler Taille, flachem Bauch und einem Büschel schwarzer Haare zwischen den Schenkeln. Ich dachte daran, das zu tun, was die Soldaten getan hatten. Wer hindert mich daran? Wen würde es interessieren? Ich hinderte mich selbst daran. Etwas in mir.

Als sie fertig war, hob sie die Decke auf einer Seite an und lud mich ein, mich zu ihr zu legen. Ich nahm das zögernd an. Ich spürte ihre Haut, jetzt warm und weich. Ich schloss die Augen und versuchte zu schlafen. Sie blieb an mich gekuschelt, eingerollt, die Augen geschlossen.

Fast eine Stunde verging. Ich konnte nicht schlafen. Dann bewegte sie sich, drückte ihr Hinterteil gegen meinen Schritt und begann, sich langsam hin und her zu reiben. Ich spürte, wie mein Schwanz zwischen den Stoffen erwachte und gegen ihre harten Pobacken anschwellte.

—Nimm mich —sagte sie mit seltsam fester Stimme—. Ich weiß, dass du willst. Ich spüre deinen Schwanz, wie er mir in den Arsch stößt.

—Warum? —War sie nicht ein anständiges Mädchen? Hat sie mich belogen? Sie sieht nicht aus wie eine eben erst vergewaltigte Jungfrau.

—Hier unten kann ich nur bei dir sein oder mit den Totenköpfen reden. Ich nehme lieber dich, auch wenn du älter bist. Du hast mich besser behandelt als die Soldaten. Und dass ich bis vorgestern noch Jungfrau war, heißt nicht, dass ich nicht mit den Jungen aus dem Dorf gespielt hätte. Ich habe ihnen in den Heuböden den Schwanz gelutscht, habe sie in meine Brüste spritzen lassen. Ich habe nur nicht zugelassen, dass sie mir etwas hineinstecken. Jetzt ist das egal.

Ich konnte nicht länger an mich halten. Ich zog die Tunika hoch und griff sie von hinten. Ich streichelte ihre Brustwarzen, zwickte sie, bis ich sie seufzen hörte, biss ihr in den Rücken, leckte ihren Nacken. Ich ließ eine Hand hinabgleiten und suchte mit den Fingern zwischen ihren Beinen. Sie war klatschnass, die Fotze offen und heiß, als hätte sie schon stundenlang gewartet. Ich strich mit dem Mittelfinger über ihre Spalte, auf und ab, bis ich ihre kleine, harte Klitoris fand. Ich rieb sie in Kreisen, während sie keuchte und die Hüften gegen meine Hand drückte.

—Steck ihn endlich rein, bitte —flüsterte sie—. Ich brauch dich in mir.

Ich umfasste meinen Schwanz mit der Hand und suchte ihren Eingang. Die Spitze versank in ihrer Nässe. Ich drückte langsam vor, spürte, wie sie sich für mich öffnete, eng, brennend. Sie stieß einen langen Seufzer aus, als ich bis zum Grund kam. Ich blieb einen Moment lang reglos, presste sie an meine Brust, eine Hand auf ihrer Brust und die andere zwischen ihren Schenkeln.

Dann begann ich mich zu bewegen. Fast ganz heraus und wieder bis zum Grund hinein. Sie begleitete jeden Stoß mit einem Keuchen. Ich hielt ihr zwischendurch den Mund zu, damit ihre Schreie nicht durch den Lichtschlitz nach oben drangen. Ich fickte sie von der Seite, erst langsam, dann mit Gewalt. Ich biss ihr in die Schulter, drückte ihre Brüste zusammen, schob die Finger zwischen ihre Beine, um ihre Klitoris zu berühren, während ich sie gleichzeitig stieß.

—Härter, härter —stöhnte sie—. Fick mich wie eine Hure, hab keine Angst vor mir.

Ich drehte sie auf den Rücken, spreizte ihre Beine und legte sie über meine Schultern. Ihre angeketteten Knöchel bohrten sich in meinen Nacken; das Eisen war kalt. Ich sah ihr in die Augen und stieß wieder in sie hinein, jetzt tiefer, brutaler. Ihre kleinen Brüste hüpften bei jedem Stoß. Ich leckte erst die eine, dann die andere, saugte an den Brustwarzen, bis sie geschwollen und violett waren. Sie krallte sich mit den Nägeln in meinen Rücken, bog die Hüfte durch, um mehr zu bekommen.

—Ach, ja, so, du zerreißt mich —keuchte sie und presste die Zähne zusammen—. Hör nicht auf.

Ich spürte, wie sie am ganzen Körper zitterte. Ein langer Krampf erschütterte sie; ihre Fotze schloss sich in heißen Wellen um meinen Schwanz und entriss ihr einen unterdrückten Schrei. Ich hielt noch ein paar Stöße durch, sah ihr beim Kommen unter mir zu, und ich konnte mich nicht länger halten. Ich stieß bis zum Grund und ließ alles los, ergoss mich unkontrolliert in sie hinein, in Schüben, die ich gegen die Wände ihrer Fotze schlagen fühlte. Wir brachen erschöpft auf dem Stroh zusammen, ihre angeketteten Knöchel streiften meine, mein Sperma lief ihr aus der Spalte, während wir keuchend aneinandergepresst dalagen.

Sie rollte sich an meine Brust, noch immer mit meinem Schwanz in sich, und leckte mir den Schweiß vom Hals. Wir blieben so liegen, hörten das Wasser zwischen den Steinen tropfen, bis mein Schwanz schlaff wurde und mit einem feuchten Geräusch aus ihr glitt.

***

Eine Woche verging. Jede Nacht stieg ich hinunter, um Leonor zu füttern, und blieb bei ihr, manchmal eine Weile, manchmal bis zum Morgengrauen. Ich lernte ihren Körper besser kennen als meinen eigenen. Ich wusste, wo ich sie berühren musste, damit sie zitterte, wie ich sie lecken musste, damit sie zweimal hintereinander kam, wie ich ihre Beine zu biegen hatte, um bis ganz nach hinten zu gelangen. Sie lernte, meinen Schwanz zu lutschen, als hätte sie es ihr ganzes Leben lang getan. Sie kniete zwischen meinen Beinen, sah mich von unten mit diesen dunklen Augen an und nahm meinen ganzen Schwanz in den Mund, bis er ihren Rachen berührte. Sie leckte mir die Eier, nahm sie sich einzeln in den Mund, saugte, bis ich sie an den Locken zog und auf ihr Gesicht, ihre Brüste, ihre Zunge kam. Danach leckte sie sich genüsslich die Lippen, lächelnd, mit Samenfäden, die ihr über das Kinn liefen.

Eines Nachts stellte sie sich auf allen vieren auf das Stroh und bat mich, es ihr in den Arsch zu geben. Ich bespuckte die Stelle, steckte erst einen Finger hinein, dann zwei, bis sie sich genug geöffnet hatte. Als ich meinen Schwanz hineinbohrte, schrie sie vor Schmerz, bat mich aber, nicht aufzuhören. Ich fickte sie ins Arschloch mit kurzen, festen Stößen, hielt sie an den Hüften fest, während sie sich mit der Hand die Fotze rieb. So kam sie, mit meinem Schwanz im Arsch und ihren eigenen Fingern an der Klitoris, erschüttert von Krämpfen, die sie fast auf die Knie warfen. Ich kam danach, bis ganz nach hinten, und sah, wie ihr der Samen aus dem Loch lief, als ich den Schwanz herauszog.

Brígida schickte weiterhin das Essen mit anderen Mädchen, die mit entsetztem Gesicht in den Turm kamen und wieder davonrannten. Ich hörte allmählich, dass in ihrer Herberge ein reicher Reisender weilte, sie umwarb und im Geschäft das Sagen hatte. Sie lebt in der Welt; ich im Turm. Vielleicht kommt sie wieder, vielleicht auch nicht. Es war mir nicht mehr so wichtig. Ich hatte Leonor jede Nacht, nackt, warm, mit gespreizten Beinen für mich im tiefsten Verlies.

Eines Nachmittags brachte die Wache eine der Huren aus Beltráns Schenke hoch. Constanza, hieß sie. Sie hatte zu viel getrunken und einen Skandal veranstaltet. Ich fesselte sie und sperrte sie in die obere Zelle, um das Urteil abzuwarten. Als ich mit ihrem Essen hinaufging und ihr den Monat Haft mitteilte, der ihr aufgebrummt worden war, fand ich sie ausgestreckt, kalt, ohne Puls. Sie war gestorben.

Ich lud ihren Körper über die Schulter wie einen Sack und warf ihn in den Knochenbrunnen. Dann ging ich zu Leonor. Ihr Gesicht war vor Angst verzerrt.

—Sie war eingesperrt. Man hat sie gerade zu einem Monat verurteilt. Sie ist in ihrer Zelle tot aufgefunden worden —erklärte ich ihr und holte aus dem Sack einen Meißel und einen Hammer.

—Was tust du da? —fragte sie, als sie sah, wie ich den Niet an einem ihrer Fesseln aufbrach.

—Diese Frau hat deine Größe und deine Statur. Sie ist älter, aber in einem Monat kann das niemand mehr feststellen.

—Ich verstehe nicht …

—Leonor ist heute im Kerker gestorben. Du bist ab jetzt Constanza. Ich habe ihre Sachen gewaschen, ich gebe sie dir. Du wirst einen Monat in der oberen Zelle verbringen, und nach dreißig Tagen lasse ich dich frei. Such deine Eltern nicht und deine Freunde nicht. Geh aus der Stadt. Tritt in einem Haus oder einer Herberge in Dienst, wo immer du kannst. Und wenn nicht, dann bettle oder verkaufe deinen Körper. Alles ist besser, als hier zu verrotten, lebendig begraben.

Ich brach die zweite Fessel. Zum ersten Mal seit zwanzig Jahren öffnete der Kerkermeister des Blinden Turms eine Kette, um jemandem das Leben zurückzugeben statt es zu nehmen.

***

Völlig fiktive Geschichte, angesiedelt an fiktiven Orten, mit fiktiven Figuren und volljährigen Personen.