Die Bäuerin, die sich anketten ließ, um das Land zu bestellen

Ich heiße Mariela und bin zweiundzwanzig Jahre alt. Ich bin mein ganzes Leben lang zwischen diesen Feldern aufgewachsen, kenne jeden Zoll des Hofes so gut wie meinen eigenen Körper, und ich weiß, was es kostet, der Erde abzuringen, was sie hergibt. Harte Arbeit macht mir keine Angst. Nie hat sie mir Angst gemacht.

Vor etwas mehr als einem Jahr verlor ich meine Eltern, einen nach dem anderen, im selben Winter. Es gab weder einen Onkel noch einen Cousin, der bereit gewesen wäre, sich um mich oder um die Hektar zu kümmern, also ging der Hof an mich über, nur an mich. Volljährig, allein, Herrin über jede Furche und jedes Huhn. Manche würden das als Last sehen. Ich erlebte es als Befreiung.

Denn es gibt etwas an mir, etwas, das nicht zu dem Bild vom einfachen Bauernmädchen passt, das auf dem Markt Gemüse verkauft. Seit Jahren faszinieren mich Selbstfesselung, Fesseln, Bondage. Das Gefühl, eingeschränkt zu sein, mich innerhalb eines Rahmens zu bewegen, den ich selbst wähle. Früher habe ich das sorgfältig verborgen, um meine Eltern nicht zu verstimmen, habe es in verschlossenen Schubladen und gestohlenen Stunden aufbewahrt. Jetzt dagegen hat sich mein ganzes Leben meinen eigenen Vorlieben angepasst. Ich habe immer noch Strom, fließendes Wasser, Internet. Aber alles andere bestimme ich selbst.

Heute begann ein neuer Tag. Wie jeder andere.

***

Ich wachte mit dem ersten Licht auf, das durch das Fenster meines Zimmers fiel. Das Haus ist bescheiden: ebenerdig, Wände aus weiß gekalktem Lehm, hinten eine Scheune, die zu anderen Zeiten vor Tieren und Arbeitern nur so überquoll. Als die Rechnungen nicht mehr aufgingen, musste ich fast alles abschaffen. Mir blieben ein paar Hühner, ein paar Schweine und nicht viel mehr. Die Stille, die sie hinterließen, belastet mich nicht. Ich bevorzuge sie.

Ich streckte mich langsam, spürte, wie mein Rücken knirschte, und zog mich an. Obwohl, sich anziehen ist eigentlich zu viel gesagt. Ich zog nur einen kurzen Latzoverall mit Trägern an, der mir kaum die Oberschenkel und einen Teil des Bauches bedeckte. Nichts darunter. Wozu auch? Ich war allein auf meinem Grundstück, keine Nachbarn in Sicht, niemand, der über den Zaun hätte spähen können. Die milde Morgenluft auf nackter Haut war schon für sich ein Genuss. Die Träger schnitten in meine erigierten Nippel, und jede Bewegung rieb mir mit dem rauen Stoff über die Brüste und schickte einen heißen Ruck direkt in meine Möse.

Heute stand echte Arbeit an, also legte ich noch eins drauf. Ich holte aus dem Schrank eine Kette mit Fesseln, die ich schon vor langer Zeit gekauft hatte, und schloss sie um meine Knöchel. Jede machte ein trockenes, endgültiges Klicken. Zum Öffnen braucht man einen speziellen Schlüssel, den ich in einer Schublade in meinem Zimmer aufbewahre, einer Schublade, zu der ich erst am Ende des Tages zurückkehre. Das ist die Regel. Die Regel, die ich mir selbst auferlege und die mir jedes Mal einen Schauer über den Rücken jagt, wenn sich das Metall schließt.

Ich genoss den ersten Schritt mit der Kette straff zwischen den Füßen. Sie zwang mich, kürzer zu gehen, bedachter, mit einem Klimpern, das mich den ganzen Tag begleiten würde. Ich ging barfuß in den Hof hinaus und spürte die kühle Erde, den Schlamm, den Matsch zwischen meinen Zehen. Mit den Fesseln wurde dieses so einfache Gefühl zu etwas anderem. Zu etwas, das mir den Nacken aufstellte und mich merken ließ, dass ich schon dabei war, zwischen den Schenkeln feucht zu werden.

***

Ich ging in die Küche und scharrte ein wenig mit den Füßen, um in den Tag zu kommen. Einen Hof zu haben hat seine Vorteile: frische Eier zum Frühstück, etwas gepökeltes Fleisch, und seit kurzem ein Pferd, das ich im Stall hielt. Ich hatte es gekauft, um die Ware ins nahe Dorf zu bringen, fand aber schnell noch einen anderen Nutzen dafür, den ich niemals laut zugeben würde.

Ich öffnete den Kühlschrank und holte ein paar Eier und eine Glasflasche heraus. Jeder hätte gedacht, es sei Milch. War es nicht. Es war eine frisch gekühlte Flasche Pferdesperma, sorgfältig aufgefangen und kalt gestellt. Ich weiß, das klingt wahnsinnig. Aber seit Langem messe ich mich nicht mehr an dem, was normal ist.

Ich schlug die Eier in die Pfanne und setzte mich ans Fenster zum Essen. Zwischen den Bissen nahm ich einen Schluck aus der Flasche. Die Konsistenz war genau so, wie ich sie mochte: dick, zähflüssig, mit einer Textur, die langsam meine Kehle hinabglitt. Der Geschmack, kräftig und salzig, füllte mir den Mund, und ein dicker Tropfen entwich mir aus dem Mundwinkel und lief den Hals hinunter. Ich fing ihn mit dem Finger auf und leckte ihn langsam ab, spürte, wie sich meine Brustwarzen unter dem Latzoverall verhärteten. Ich aß ohne Eile, blickte über das Feld, das auf mich wartete, und spürte schon ein Kribbeln unter dem Nabel, das direkt in die Klitoris schoss.

Als das Frühstück beendet war, war es Zeit für die Arbeit. Ich ging mit kurzen Schritten, von der Kette geprägt, aber ich hatte mich längst an dieses verkürzte Tempo gewöhnt. Fast gefiel es mir so besser.

***

Zuerst ging ich zum Hühnerstall. Ich sammelte die Eier in einem Weidenkorb ein; glücklicherweise war die Legezeit gut gewesen. Danach ging ich die Schweine füttern. Ich hätte sie auch von der anderen Seite des Zauns aus füttern können, ohne mich schmutzig zu machen, aber dann wäre mir der beste Teil entgangen. Ich stieg in den Schweinestall und ließ meine Füße in den warmen Schlamm sinken, spürte, wie er über den Metallfesseln an meine Knöchel kroch. Der dicke Matsch, der rohe Geruch, das Gewicht der Kette. Ich schloss einen Moment die Augen und atmete tief ein. Ohne nachzudenken ließ ich eine Hand an den Rand des Latzoveralls gleiten, schob zwei Finger in meine Möse und zog sie glänzend vor Lustsaft wieder heraus. Ich steckte sie mir in den Mund und saugte daran, als koste ich das Salz der Erde.

Dann waren die Pflanzen an der Reihe. Ich erntete, was schon reif war – rote Tomaten, feste Zwiebeln – und sortierte alles in Holzkisten. Aber das eigentliche Highlight des Tages war das Pflanzen neuer Reihen. Und dafür hatte ich meine eigene Methode.

Ein gewöhnlicher Bauer würde einen Traktor benutzen oder einen Ochsen vor einen Handpflug spannen. Ich war kreativer gewesen.

Ich hatte einen echten Handpflug, hatte ihn aber so verändert, dass ich selbst ihn ziehen konnte. Ich zog den Latzoverall aus, damit er nicht vom Schweiß durchnässt wurde, und hängte ihn an einen Pfosten. Nackt unter der Sonne schnallte ich mir ein Ledergeschirr um Brust und Schultern, mit zwei dicken Seilen, die ich mit den Armen halten würde. Die Gurte des Geschirrs pressten meine Brüste so zusammen, dass sie hervorstachen, geschwollen und mit steinharten Nippeln. Und dann kam der Kniff, der alles veränderte: Eine starre Stange verband den Pflug mit einem Dildo, der in mir steckte. Jeden Schritt, jeden Meter Furche würde ich ihn tief bis an den Anschlag in mir spüren.

In letzter Zeit hatte ich die Intensität gesteigert. Diesmal montierte ich einen dicken Dildo, länglich und gebogen, im Kaliber eines echten Schwanzes und deutlich länger. Bevor ich ihn einsetzte, hockte ich mich über ihn und spuckte mir in die Hand, um ihn einzureiben, obwohl meine Möse schon ganz von selbst tropfte. Ich strich ihn über meine geschwollenen Lippen, rauf und runter, rieb ihn an der Klitoris, bis mir ein heiseres Stöhnen entwich. Dann setzte ich ihn an den Eingang und ließ die Hüften langsam sinken. Der dicke Kopf öffnete mich mit Gewalt, herrlich brennend, und ich senkte mich weiter, bis die Basis gegen mein Schambein schlug. Ich stöhnte leise, völlig allein mitten auf dem Feld, und spürte, wie er sich in mir festfraß und eine gespannte Wölbung in meinem Bauch zeichnete. Ich zog ihn ein paar Zentimeter heraus und ließ mich wieder sinken, probierte die Schärfe aus. Ein Schwall meiner Säfte lief die Stange hinab in die Erde. Ich stellte zwei Gurte an den Hüften ein, damit er bei der Anstrengung nicht herausrutschte, zog sie fest, bis sich die Haut abzeichnete. Und mit allem an seinem Platz – der Gummischwanz bis zum Anschlag in mir, die Brüste vom Leder zusammengedrückt, die Fesseln klimpernd zwischen den Füßen – stellte ich die Füße in die Erde und begann zu ziehen.

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Es war langsam, ja. Die Arbeit dauerte zwei oder drei Stunden. Aber jeder Schritt war eine kleine, süße Folter: das Pflugschar, das sich in den Boden fraß, die Seile, die sich in meine Arme bohrten, und in mir dieser konstante Druck, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Mit jedem Schritt bewegte sich der Dildo zwei oder drei Zentimeter in meiner Möse, rein, raus, wieder rein, und fickte mich im Rhythmus, den ich selbst mit der Anstrengung vorgab. Die Kurve des Dildos schlug genau gegen diesen rauen Punkt in mir, der mich Sterne sehen ließ, und bei jedem Stoß spürte ich, wie der elektrische Strom meine Wirbelsäule hinauf- und meine Schenkel hinunterlief.

Ich kam einen Meter voran, atmete, noch einen. Der Schweiß lief mir den Rücken hinab und zwischen den Brüsten entlang, rann über meinen Bauch und mischte sich mit dem zähen Saft, der mir aus dem Spalt meiner Möse bis zu den Knien herunterlief. Die Fesseln klimperten bei jedem kurzen Schritt. Ich begann laut zu keuchen, ohne dass mich jemand hören konnte, redete mit dem Wind und den Furchen.

— Verdammt ... verdammt ... — zischte ich zwischen den Zähnen. — Fick mich, fick mich mehr ...

Jedes Mal, wenn sich das Pflugschar an einem Stein festhakte, musste ich kräftiger ziehen, und dieser Ruck rammte mir den Dildo bis zum Griff hinein, riss mir ein schrilles Quieken aus der Kehle. Meine Nippel rieben sich an der heißen Luft, so hart, dass es weh tat. Ich strich mir über die Brüste, drückte sie, zupfte an einer Brustwarze, und mit der anderen Hand suchte ich mir zwischen den durchnässten Falten die Klitoris. Ich rieb sie in Kreisen, während ich weiter zog, Schritt um Schritt, weiterer Stoß nach innen.

Der erste Orgasmus erwischte mich mitten in der zweiten Furche. Mir knickten die Knie weg, ich fiel nach vorn gegen die Gurte des Geschirrs und schrie gegen das Leder, während meine Möse den Dildo in langen Krämpfen zusammendrückte und auf die frisch aufgebrochene Erde schoss. Ich hörte nicht auf. Ich atmete durch die Nase und zog weiter, die Beine zitterten, und der Dildo platschte in mir, schon verschmiert mit meinen eigenen Säften.

Es war nicht nur Lust. Es war Anstrengung, brennende Muskeln, war die genaue Mischung aus Schmerz und Verlangen, der ich seit Jahren nachjagte. Mitten auf dem Feld blieb ich keuchend stehen und stützte mich an den Seilen ab, um nicht umzukippen. Meine Beine trugen mich kaum noch. Ich führte zwei Finger zum Mund, machte sie speichelnass und steckte sie mir in den Arsch, während der Dildo weiter in meiner Möse steckte, doppelt ausgefüllt, und stieß ein raues, kehliges Stöhnen aus, das die Vögel aus dem Zaunbereich aufscheuchte. Aber ich machte weiter. Furche um Furche, Abgang um Abgang, bis die letzte Linie geöffnet war und die Erde bereit für den Samen lag, durchnässt von meinem eigenen.

Als ich schließlich fertig war, blieb ich einen Moment stehen, während ich die Fesseln mit unbeholfenen Fingern löste. Ich lockerte die Hüftgurte, packte die Basis des Dildos und zog langsam. Er glitt mit einem nassen Geräusch heraus, tropfend, gefolgt von einem dicken Faden meiner Säfte, der bis in den Schlamm hing. Ich seufzte lang, mit offener, pochender Möse, und ließ das Geschirr zu Boden fallen. Die Knie hielten nicht mehr. Ich sackte auf die frisch gepflügte Erde, nackt, verschwitzt, verschmiert, das Herz gegen meine Rippen hämmernd und die Brüste hebend und senkend. Ich spreizte die Beine zur Sonne, strich mir mit offener Hand über meine geschwollene Möse und blieb so liegen, blickte in den Himmel und fühlte mich mehr ich selbst als je zuvor.

Ich würde das gegen nichts eintauschen, dachte ich.

***

Ich hatte mich ohne ein einziges Klagen an dieses Leben angepasst. Der einzige Schatten war eine gewisse Einsamkeit, die manchmal auftauchte, vor allem nachts. Aber ich wusste: Hätte ich hier jemanden, auch nur eine einzige Person, die mir gelegentlich zur Hand ginge, würde ich diese Freiheit verlieren. Die Freiheit, zu tun, was ich will, wie ich will, ohne Erklärungen und ohne schiefe Blicke. Und genau das war ich nicht bereit herzugeben.

Den Nachmittag verbrachte ich ausgestreckt im Schatten der Veranda und dachte über neue Ideen nach, die ich in ein Notizheft für offene Aufgaben eintragen wollte. Ich wollte einen Graben aus frischem Schlamm ausheben – alle sagen immer, ein Schlammbad sei gut für die Haut, obwohl meine Gründe andere waren: Ich stellte mir vor, darin zu wälzen, mit dem Matsch in meinem Arsch und meiner Möse, und mir dabei ganz allein die Schenkel zusammenzudrücken. Ich träumte von einem Wasserrad, das die Wasserverteilung verbessern würde, weil mir das Schöpfen aus dem Brunnen per Hand allmählich zu alltäglich wurde. Und ich erwog die Möglichkeit, einen Traktor zu kaufen, der viel mehr Optionen eröffnen würde. Obwohl, ganz ehrlich, ein Teil von mir den Pflug nicht aufgeben wollte.

Als die Sonne tiefer sank, zog ich den Latzoverall wieder an und machte den Wagen für den Markt am nächsten Tag fertig. Er wird ohne große Umstände an das Pferd gehängt. Ich hatte schon etwas Gemüse geladen, mehrere Kisten Eier, einfache Dinge vom Hof. Auf dem Markt lief es nie schlecht für mich, was gute Verkäufe bedeutete. Das Einzige, was nervte, war, angezogen hinfahren zu müssen: Eine so freche Bäuerin wie ich wäre keine gute Verkäuferin, wenn sie die Brüste zwischen den Trägern des Latzoveralls hervorlugen ließe.

Ich aß wie immer, einen dicken Gemüseeintopf, und dazu einen langen Schluck von meinem persönlichen Kühlschrankgetränk. Das kalte Pferdesperma füllte mir den Mund, dick und schwer, und diesmal machte ich mir nicht die Mühe, es gleich hinunterzuschlucken: Ich kostete es aus, rollte es über die Zunge, ließ es sich an den Gaumen schmiegen, bevor ich es hinunterglitt. Danach spülte ich das Geschirr und schaltete das Licht in der Küche aus.

***

Spät in der Nacht, in meinem Zimmer, öffnete ich endlich die Schublade und holte den Schlüssel heraus. Ich befreite meine Knöchel aus den Fesseln mit einer Erleichterung, die fast körperlich war, und ließ die Kette zusammengerollt auf dem Nachttisch liegen. Die Haut trug die rötlichen Abdrücke des Metalls. Ich strich sie mir langsam, zufrieden, entlang.

Ich zog mich ganz aus und legte mich ins Bett. Aber schlafen konnte ich noch nicht. Nicht ohne ein letztes Ritual. Meine Finger reichten für das, was ich brauchte, nicht aus, also nahm ich einen einfacheren Dildo, ohne Stange und Gurte, aber genauso dick. Ich lutschte zuerst die Spitze, machte ihn gut mit Speichel nass und ließ meinen Mund sich füllen, als würde ich einen echten Schwanz blasen. Ich würgte fast, als ich ihn weiter in den Rachen schob, und zog ihn tropfend vor Sabber wieder heraus. Danach führte ich ihn zwischen meine Beine und strich ihn über meine Mösenlippen, die wieder geschwollen waren, rauf und runter, bis sich die Spitze am Eingang verfing.

Ich drückte zu und spürte, wie er mich öffnete, das feste Dehnen, das Nachgeben des Fleisches um ihn herum. Ich stieß ihn mit einem Ruck ganz hinein und bog den Rücken durch, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Dann begann ich, mich langsam darauf zu ficken: raus, rein, raus, rein. Jedes Mal, wenn er bis zum Grund hineinging, entwich mir ein tiefes Grunzen. Ich wurde schneller, die Fersen ins Bett gedrückt und die Hüften hobend, um jedem Stoß entgegenzukommen, erinnerte mich an das Gewicht des Geschirrs, die Stange, die in mir drückte, den Pflug, der die Erde öffnete, die Kette straff zwischen den Füßen.

Ich legte mir die andere Hand auf die Brust und kniff eine Brustwarze, drehte daran, bis sich der Schmerz mit der Lust mischte, und führte dann die Finger zur Klitoris. Ich rieb sie schnell, in kleinen, engen Kreisen, ohne mit der anderen Hand vom Pumpen des Dildos abzulassen. Die Matratze knarrte. Das Bett roch nach Schweiß und Möse. Ich hörte mich selbst keuchen, laut schmutzige Dinge sagen:

— Mehr, verdammt, tiefer, mehr ...

Der zweite Abgang der Nacht erwischte mich, als der Dildo bis zum Anschlag in mir steckte. Er riss mir die Beine durch, ließ mich die Schenkel um mein Handgelenk schließen, entriss mir ein langes Stöhnen, das gegen das Kissen abklang. Ich ließ den Dildo in mir, zog ihn nicht heraus, spürte, wie meine Möse um ihn herum pochte und ihn in immer sanfteren Wellen zusammenpresste.

Ich machte noch lange so weiter, schon halb eingeschlafen, stieß mit den Hüften kleine Rucke, bis mein Körper sich völlig entspannte und der Schlaf mich besiegte, mit dem Dildo noch immer in mir, dem halb geöffneten Mund und den gespreizten Beinen auf den zerwühlten Laken.

Der nächste Tag würde, ohne dass ich es damals schon wusste, etwas bringen, das meine Routine für immer verändern würde. Aber das ist eine andere Geschichte.